Se aproximan las exequias finales de la navidad y como todos años los centros comerciales y sus luminosos, aprietan el acelerador. Se trata de volcar las ultimas energías en recordarnos que estas hollidays no son las del descanso y el relax, sino las del sprint camino del ultimo regalo y las de duplicar el gasto en cenas. Siempre intento que pasen por mí como desapercibidas, como sino fuera conmigo. Generalmente creo que lo consigo. No me llaman demasiado la atención los neones del ayuntamiento y mucho menos los del comercio de Isidoro Álvarez... Lo que sí viendo observando de tiempo acá es como desaparecen tras el día de reyes. Como de repente todo deja de ser maravilloso y cursi. Como se retiran cual ejercito victorioso toda la artillería pesada de fluorescentes gigantescos que cuelgan de paredes, árboles y puentes. Abandonan las calles de la ciudad como si dijeran, "si, lo hemos vuelto ha hacer", "los hemos vuelto a tangar". Sin anunciar armisticio alguno, se retiran sin decir hasta el año que viene. Rompen la falsa alegría navideña, como ETA rompe la tregua por su cuenta. Se van contando el dinero mientras los incrédulos pensamos, "ah, pero era esto..." no piden permiso ni miran como la ilusión de los ilusos se queda transpuesta hasta el año que viene, donde volverán a atacar casi en otoño, impregnándonos de emoción poco a poco, increccendo... pisando el acelerador lontano del cuento navideño. El gordo que ensucia los colores colchoneros me recuerda esa cándida canción que dice "Vicious You hit me with a flower, You do it every hour, Ohh baby youre so vicious. Su mente perversa sueña con dinero y con niños. ¿Es mentira lo que digo? El mensaje del único español en su sitio, el único español que no ha soltado una arenga ni un discurso en su vida sin ser capaz de leer el papel, nos mostrara una chimenea donde se queman las páginas de los libros que nunca leyó. Y no estoy hablando de que lea a Heidegger ni a Givone. Se retiraran los árboles ensuciados de codicia y el belén que no es más que una mesa llena de cubatas que están siendo compartidos con los amigos en el bar. ¡Cuidado! …San José se va a beber otro rey negro con coca-cola y ya lleva 4!! Cuando llegue febrero harán lo que seria una pequeña cata de tendencias en vistas al santo más cursi que se puede tener. Si yo pudiera hacer un mundo más puro, no me dedicaría a corregir la navidad. Te pondría dentro de mi espejo y no dejaría pasar ni un día entero sin verte. Dicen que corremos en libertad y no es cierto, pero no podemos luchar contra que nos engañen en el sueldo, evitemos al menos que lo hagan con el trabajo. Si los reyes de oriente fueran magos de verdad, echaría a Israel al mar y esta vez para que no se abrieran las aguas. Aun me quedan fuerzas y quiero que ha ustedes también les queden. En el ultimo libro de Punset (vale, ya se que yo nunca creí en psicólogos ni en más autoayuda que tres acordes, las coplas de Jorge Manrique y un Gintonitic de Bombay) se dice que nos pasamos la vida buscando la felicidad material en forma de posesiones tangibles grandes y aparatosas, y que la verdadera felicidad se da en el camino en pos de buscar esa meta feliz. Eso me alivia. Ahora resulta que soy más feliz que los ricos establecidos pero no lo se. Punset plagia a Kavafis y resulta que es un científico, yo me pongo un poco cursi de un tiempo aquí y resulta que ya no soy la gran esperanza blanca de San Blas, que soy el Juan Pardo de los Blog. Guardo todos sus msm en el disco duro, guardo el arañazo que me hizo, la pulsera que me dejo en mi casa vale más que todos mis ahorros. ¿Acaso vieron estas frases en un show de José Luis Perales? Cuidado conmigo… cualquier día la performance de la guillotina se quedara corta cuando saque mi pistola de la bota y reparta invitaciones para el próximo concierto de Elvis en el espacio. ¿Quieres verlo…? Toma. Pum!! Las gambas a la plancha de esta noche, no me dejan concentrarme, me están llamando por mi verdadero nombre, quiero coger el coche ya, quiero comerme esas gambas… quiero volver a mi casa después y ponerme a Lou Reed a toda caña mientras me meto en la boca uno a uno los eslabones de su pulsera. ¿Será esa la felicidad a la que se referirá Punset? me voy a poner el Stepson, voy a colgarme la raqueta, voy a liarla en el madison. Ya se que deporte voy ha hacer este año. Voy a boxear, pero como rocky a lo vivo, corriendo por la calles de Madrid bajo la luz de la luna, de Cascorro a Chamberí. Nada de gimnasios, nada de pastillas infla-músculos, voy a comprarme de una vez el putchinball que vi en la maratón y a funcionar. Pegare con el derecho que el izquierdo lo tengo lili desde la última vez que hice deporte y casi me echan del trabajo por deportista. La sociedad vive en contradicción. “vive sano”, te dicen, luego de das una galla, te tienen que dar la baja y casi te echan. Si se encuentran un perrito por la calle adóptenlo, no cuesta nada hacer feliz a los bichillos. A mi me gusta mucho que lo hagan, me reconforta pensar que ustedes son buenos. A mi se me coló un gato el verano pasado y quise hacer paella. Feliz año nuevo.

Al mirar una foto colgada de un corcho a las 4 de la mañana.

Tu pelo recogido
En la montaña oscense
Eso si que merecía
Una tesis doctoral
un posit a las cuatro de la mañana
o una canción de Fito
si te hubiera visto
entre foto y foto que le hiciste.

Entre beso y beso que te robo
entre risa y risa que te das
dile a pilar
que tengo ojeras de mirarte tanto
y sueño atrasado de tanto soñar.

me gustaria no ver dos veces el mismo sitio

En la universidad aprendí que lo que me gusta no es lo mejor, en el trabajo a lavarme después de dar la mano, en el barrio a escapar y a no mirar nunca atrás. Al fondo del pasillo habita el deseo, que más da lo que me da, nunca pido la mitad de lo que doy. En ningún hotel me esperan, en ninguna estación me perdí, cuando llega el taxi de la madrugada nunca tengo prisa por partir. Voy cantando línea en el bingo, pero sé quien a comprado todos los cartones. No tengo prisa pero me voy a tener que hacer unas gafas de pasta, porque estas se me caen... el viento aúlla en este almacén, la escarcha esta flotando cual polen de abril, tengo tus ojos clavados en mi mente, tengo un millón de acciones en la empresa hostión. Que bien me hubiera venido aprender a fumar, que triste esta mi nokia sin besos que decir. Si te dicen que caí, ya sabes mi paradero. Cuando desentierren mis huesos trátenlos con cuidado, una vez generaron abrazos que ninguno de ustedes probara. Novalis me esta soplando al oído el canto a la noche que me falta, Egon Schiele me pinto un día tal como soy. Probablemente me verán en carne mortal, finjan que no me leyeron y que no les debo nada, primero atiendan sus vidas y sus chalets adosados, su raqueta donay de padel, su palo de golf del calibre de pateo 33. Luego ocúrranseles, porque desvían la atención con la crispación mientras se lo llevan crudo especulando, con las comisiones, las concesiones, ya saben de lo que hablo. Les sorprende que vuelva con esto... ya me daban por muerto, verdad? No se enamoren a menos que les dejen, luego vienen los ¡pero como! Y yo no tengo porque atenderles fuera de mis horas de consulta... súbanse al sagrado corazón y digan a gritos, me tirare si no pintan las paredes. Cuando ganen los buenos, no hagan como si me apreciaran sinceramente, por favor... No me hagan el desprecio de decirme que soy importante, menos aun que soy especial. Canta el jilguero de la madrugada y el gato acaba de desayunar, el camión de la basura encierra y mis lentillas se empiezan a nublar. Sople una vela esta tarde, pedí un deseo. Si se cumple, en los próximos 50 años, las postales me darán igual. Me ensucian con rumores infundados, me muerden como buitres en el páramo, pero salen corriendo cuando hablo. Carolina Herrera hace unas batas dignas de la moda de Bagdad, tenga cuidado con los regalos de reyes, que tiran a dar. Porque mi patria son sus caderas.

Porque sí.

Mientras piso las uvas de la ira, mientras embargas la cuenta del miedo, mientras las venas se me llenan de lunas, mientras te llenan el móvil de veneno, mientras destrozo el calendario a besos, mientras lloras sin saber lo que eres, mientras encuentro el regalo perfecto, mientras te ganas la laureada del valor, mientras llevo tu maleta al aeropuerto, mientras dices que el futuro lo haces tu, mientras mataría por tener lo que ellos, mientras peinas la crin del perdedor, mientras me ducho con champán cuando llego, mientras haces sombra al mismo sol, mientras apago la lumbre del rencor, mientras te ríes y paras el reloj, mientras quemo con saña mi guión, mientras haces un baypas a un corazón, mientras te rompes y vuelves a ser tu, mientras la arena cae en mi ilusión, mientras sacas del asfalto una flor, mientras dios me llama y no me pongo, mientras provocas el más dulce escalofrió, mientras vives y haces vivir a todos, mientras no puedo tenerte lejos.

Merchandising

Merchandising!! ¡Que gran idea G.G. ! Yo es lo primero que voy a ver al terminar un concierto!
Sean y yo siempre nos traemos camisetas cuando uno viaja a algún concierto al que no puede ir el otro.
Podríamos hacer souvenirs del blog! Camisetas y gorras “me gustaría… y tal y tal”
t-shirts con la leyenda “yo te leo”, tazas con un emblema de marca!

Necesitamos un experto-a en Marketing que se ponga a trabajar ¿hay alguno por aquí?
Lo 1º seria crear un logo propio, nada del cartel copiado a la secesión. Algo original que tuviera referencias nuestras… una carretera, un tren, un heartbreaker…, una botella de beefeeter!

Se podría enfocar hacia dos tipos de público…
A) orientación gafas-pasta:
En plan póster en blanco y negro, las tazas también para ellos, algo siniestro al borde del viaducto, venderles folios ajados con las supuestas ideas originales…

B) Orientación “viva la gente”:
Todo ñoño… camisetas “soy amigo de T.I.”, “yo conozco a GGYBY”, posters con 50 razones para amar la vida… 1-me encanta la gente”, 2-como me gustan los 40, 3-que buena es mercedes milá. 4-los americanos solo hacen el bien por el mundo. 4-creo que hay demasiados inmigrantes. 5-jolines, es que yo prohibiría las guerras… Todas de ese plan

Ya veo el vil metal fluyendo hacia el blog $$$$ los ojos me hacen chiribitas!!!
Solo necesitamos un-a experta que se ponga. Será maravilloso. Todos los posteadores habituales tendremos porcentajes según posteos y tiempo de antigüedad en la empresa.

Venga esa “tormenta de ideas” enriquecedoras, buscaremos un proveedor que nos ponga las camisetas a un euro y a ganar dinero… Nos haremos famosos, será el 1º blog en saltar del reducido espacio de la amistad, al maduro mundo de la empresa y el negocio.
Madurad coño, como yo estoy madurando, maduremos juntos…

Camino por este parking solitario
mientras la música de fondo ni me roza
algunos se alegraran cuando te marches
porque dicen que me sienta mal vivir
y una parte muy importante de mí
caminara sola durante toda mi vida
me parece que cargo siglos a la espalda
algunas cosas deberían ser de todo el mundo
no tengo nada de lo que arrepentirme
estoy satisfecho de las cosas que hago
me conformo con lo poco que tengo
y estoy contento con algo que digo
cuando cierres los ojos y me veas desde lejos
querrás creer lo que ahora no me oyes
querrás no haberme conocido nunca
abriré mis brazos todo lo que pueda
y no me quitare tu camiseta
racionare los besos que me diste
mirare a la gente de otro modo
venderé al peso carne de cañón
llevare gafas oscuras todo el día
romperé el cristal de tu despacho
y abrazare el mar en que naciste.

50 RAZONES PARA AMAR A GGYB

1- es valiente.2-parece que tiene veinticuatro3-esta más preparada que el resto.4-habla 3 idiomas.5-hace arte con el marketing.6-su risa ilumina la noche.7-su pelo es una brisa del mar8-se viste a años luz del resto de chicas que conozco9-anda y parece que levita10- me lleva al cine11-me deja pagar12-tiene siempre golosinas13-ama la naturaleza14-le gustan los caballos15 -tiene un disco firmado por Bunbury y yo no16-dice que la gusta Dylan17-solo deja ayudarse por mí18-viene a verme todos los días19-me ríe las gracias20-es mi principal motivación21-trata muy bien a todo el mundo22-cae bien a todo el mundo23-es elegante24-es sincera25-vive en chamberí26-ama los animales27-odia la especulación28-es sensible29-es muy dura30-sube montañas31-tiene los ojos más brillantes que el diamante32-tiene la voz más dulce que el petirrojo33-es cabezona34-va a sitios pijos y sin serlo35-es dueña de su vida36-conduce digamos… rápido37-me hace sacar lo mejor de mí38-supongo que a todos los que la conocen les pasa lo mismo39-merece a alguien mejor que yo40-que coño… no hay nadie mejor que yo41-es perfeccionista42-es divertida43-hace que sea diciembre argentino44-mejoras a quien te conoce45-domina perfectamente las nuevas tecnologías46-sabe guardar un secreto47-no le gusta Bisbal48-me manda mensajes al móvil49-podría escribir 100 razones50-esta mejor que ninguna
51-sobran las razones para amarla.

Malditos todos los que la hagan daño

A cada època su Arte. Al Arte su libertad.

En la magnifica exposición de Gustav Klimt que vi ayer en la fundación March (ese prócer de la patria al que debemos agradecer el alquiler del Dragón Rapide, que traslado a Franco de Canarias a la península para encabezar el glorioso alzamiento nacional) me mostró por primera vez, el original litográfico que tengo como emblema del blog “me gustariaquelascosasmepasaran2vecesporlacabezaantesdedecirlas”. El cartel de la secesión vienesa de 1898. Un cartel de propaganda. Ideológico. Portavoz de una consigna de grupo. Pintores, escultores, diseñadores… que se separan de una concepción academicista del Arte de la academia de Viena.

Klimt nos propone un parricidio a interpretar en clave Freudiana. Elige a Teseo porque él parte de una sólida formación academicista (no hay más que ver sus bocetos de figuras y sus primeros retratos para ver que podría haber sido si hubiese querido, uno de los reyes del post-neoclasicismo) y Teseo forma parte de la mitología clásica, pero nos lo sirve en un plato diferente y corrosivo. Teseo se ofrece para ser sacrificado y satisfacer las ansias del minotauro. Teseo es el símbolo de la democracia, de los pobres frente a los poderosos. Es la joven razón desnuda dando muerte a lo irracional. Ellos (los secesionistas) están dispuestos a acabar con el arte caduco de su tiempo. Apelación directa a la sinceridad en el arte. “a cada tiempo su arte, a cada arte su libertad”. Partiendo de la mitología griega nos propone un mensaje para el arte de entre siglos. Hasta aquí hemos llegado. Palas Atenea (la misma que estaba frente al parlamento vienes) es testigo lanza en mano y escudo de Gorgona, esto va en serio. Su revista era “primavera sagrada” (antiguo ritual romano donde los mayores ofrecían a los jóvenes en épocas de peligro), ellos también están dispuestos a sacrificarse para regenerar el arte. El cartel nos muestra una hermosa columna en blanco donde la vista nos resbala portándonos a la acción guerrera de Teseo. Tal vez Klimt nos lo dejo como espejo en el que mirarnos y reflexionar sobre nuestro arte a las generaciones venideras.

Los algo más que poderosos murales para el aula magna de la Universidad de Viena nos muestran el simbolismo y radicalidad de alguien que escapa de su tiempo hacia la eternidad. El teatro del mundo que nos muestra es rechazado por los enjutos rectores como hoy los poderosos dueños de empresa rechazan los trabajos de las jóvenes creativas de 25 años, auto jactándose de su intuitiva y mediocre intuición. Los mundos de sacerdotisas del amor y del deseo, de la muerte y del placer, se nos abren a la vista y a todo el cuerpo haciéndonos sentir ganas de adentrarnos en esos paneles oníricos (mostrados en la Expó en gigantescas reproducciones fotográficas) para pedir asilo en el mundo de Judith (aunque se quede literalmente con nuestra cabeza) y de Dánae. Mujeres fatales que nos prometen un viaje a Tánatos digno de ser pagado porque intuimos el elixir del amor ultraterreno, ultra placentero. El único por el que merece la pena volverse loco. Las formas bulbosas nos envuelven, las serpientes y los tentáculos pulposos nos hipnotizan más que nos alejan. Schopenhauer y Wagner sobrevuelan esos mundos del poder de la melancolía y de la libertad, de Saturno y de la absenta, de la obra nueva y total, y la voluntad. En el 45, los chicos de las SS dieron cuenta de la poesía de parte del Arte de entre siglos de Europa, las vanguardias se trasladaron a América y el dinero y el coleccionismo dieron cuenta de ellas.

Lo que nos muestra entero la Expó recuperando su casi formato original es el no menos valiente “Friso de Beethoven”. 7 paneles al fresco realizados para la XIV exposición secesionista, obra total donde se mezclan el pan de oro, el estuco, las piedras preciosas, para llegar a transformar iconos bizantinos en mujeres de mal vivir capaces de entregarnos su cuerpo y su alma. En el arrebatador muro central Tifeo, me tuvo muchos minutos secuestrado (recomiendo ver la muestra un día de diario, los días de fiesta aquello parece el Louvre según te acercas a Monalisa), líneas cambiantes entre mujeres tristes, perturbadas, secuestradas… apelando una modernidad que ya estaba allí y que convirtió Viena en la capital mundial del Arte. La sensualidad se hace realidad allí mismo, delante de nuestros ojos y sientes esa mezcla de ilusión, miedo y placer que solo te hacen sentir algunas mujeres, cuando estas en la hora de la verdad jugándotela frente a frente y tienes que pasar de las palabras a los hechos. Y eso ante una obra de Arte, muy pocos son capaces de hacérmelo sentir. Al acabar el recorrido, en el friso de “El triunfo del amor”, las sensaciones acaban por explotar. El amor es el gran salvador y el gran protagonista de nuestras locuras ¿o no? Nos reconforta el muro de una pared salpicadísimo de influencias bizantinas otra vez, de cloasonismo radical en dos dimensiones y de rostros tiernos. Lo que antes ha sido amenaza y provocación, acaba siendo ternura infinita con un guiño que no nos deja ver el triunfo final del amor en forma de beso. El himno a la alegría sobrevuela nuestras conciencias, la Oda a la Alegría" de Schiller, en la que parece inspirado, nos descansa de tanta lascivia y realidad. Porque ¿hay algo más real que el deseo de amar?

50 RAZONES`PARA AMAR A GGYB

50 RAZONES PARA AMAR A GGYB

1- es valiente.
2-parece que tiene veinticuatro
3-esta más preparada que el resto.
4-habla 3 idiomas.
5-hace arte con el marketing.
6-su risa ilumina la noche.
7-su pelo es una brisa del mar
8-se viste a años luz del resto de chicas que conozco
9-anda y parece que levita
10- me lleva al cine
11-me deja pagar
12-tiene siempre golosinas
13-ama la naturaleza
14-le gustan los caballos
15 -tiene un disco firmado por Bunbury y yo no
16-dice que la gusta Dylan
17-solo deja ayudarse por mí
18-viene a verme todos los días
19-me ríe las gracias
20-es mi principal motivación
21-trata muy bien a todo el mundo
22-cae bien a todo el mundo
23-es elegante
24-es sincera
25-vive en chamberí
26-ama los animales
27-odia la especulación
28-es sensible
29-es muy dura
30-sube montañas
31-tiene los ojos más brillantes que el diamante
32-tiene la voz más dulce que el petirrojo
33-es cabezona
34-va a sitios pijos y sin serlo
35-es dueña de su vida
36-conduce digamos… rápido
37-me hace sacar lo mejor de mí
38-supongo que a todos los que la conocen les pasa lo mismo
39-merece a alguien mejor que yo
40-que coño… no hay nadie mejor que yo
41-es perfeccionista
42-es divertida
43-hace que sea diciembre argentino
44-mejoras a quien te conoce
45-domina perfectamente las nuevas tecnologías
46-sabe guardar un secreto
47-no le gusta Bisbal
48-me manda mensajes al móvil
49-podría escribir 100 razones
50-esta mejor que ninguna


51-sobran las razones para amarla.

Malditos todos los que la hagan daño

Últimamente quiere decir próximamente. Futuro nunca significo venganza. Querer desde cuando quiere decir huir? Vivir quiere decir seguir. Porque no escribir aquí de mi? si es de lo único que se.

Leí en un periódico hace unos días sobre el auge de este tipo de blogs. Me quede pasmado al leer que lo describían como paginas Web a la medida de la gente. Y encime ayer me dijo JuanLu, que esto era poner mi vida en Gran Hermano. Recorcholis, es verdad ¡Nunca lo había pensado así. Lo que empezó en una noche sin sueño, en un continuar los caminos que me ofrecía don google, acabo a la media hora descubriendo en Internet a un tipo que no sabe manejar el teclado de su casi reciente ordenador.


Esto me ha retraído un poco últimamente. Eso y otras cosas que me vuelven hacia mi mismo lo cual no es malo siempre que no se pierda la perspectiva de lo demás y yo siempre la pierdo. Es algo que tengo asumido.


La pagina Web de los caminos polvorientos, los ojos hartos de mirar lo mismo, y el cartel de Gustav klim para la secesión vienesa.

Camino a punto de volverme loco. ¿Y que?... La belleza no se deja descontextualizar por mis piropos pero da igual.


Nunca se esta mas o menos vivo ni mas o menos muerto. Nada dejamos de vivir si no pasamos por ello, puesto que es algo que no tenemos. Ahora estoy vivo estando muerto, antes estaba muerto estando muerto.


Camino sin sentido, pero con sentimientos. Todos los cursos de formación buenos acaban cuando llegan a mí y eso me duele. Eso también es sentimiento, ¿no? cuantos estadistas conocen ustedes, pocos ¿no? normal… están todos en mi empresa diciendo que al pueblo se le motiva haciéndole parte del producto. Me voy a meter en una caja y me voy a mandar a una tienda a que me vendan. O casi… me regalen…

El equipo de patines de no se donde, viene ha hacer Cascanueces sobre hielo. ¡Luego dicen que me mosqueo, caspita ¡


Este posit esta escrito antes que el anterior, pero como el anterior es el que más me gusta, lo volveré a pegar después de este, …total el blog no es mío, es un blog que unos dedos ingobernables dictan a una pantalla. Lo unico sincero fue decirte como te veo. Mañana me arrepentiré y lo borrare, como siempre. Que mal hago todo y que mal juega el atleti, joder.

50 RAZONES PARA AMAR A GGYB

1- es valiente.
2-parece que tiene veinticuatro
3-esta más preparada que el resto.
4-habla 3 idiomas.
5-hace arte con el marketing.
6-su risa ilumina la noche.
7-su pelo es una brisa del mar
8-se viste a años luz del resto de chicas que conozco
9-anda y parece que levita
10- me lleva al cine
11-me deja pagar
12-tiene siempre golosinas
13-ama la naturaleza
14-le gustan los caballos
15 -tiene un disco firmado por Bunbury y yo no
16-dice que la gusta Dylan
17-solo deja ayudarse por mí
18-viene a verme todos los días
19-me ríe las gracias
20-es mi principal motivación
21-trata muy bien a todo el mundo
22-cae bien a todo el mundo
23-es elegante
24-es sincera
25-vive en chamberí
26-ama los animales
27-odia la especulación
28-es sensible
29-es muy dura
30-sube montañas
31-tiene los ojos más brillantes que el diamante
32-tiene la voz más dulce que el petirrojo
33-es cabezona
34-va a sitios pijos y sin serlo
35-es dueña de su vida
36-conduce digamos… rápido
37-me hace sacar lo mejor de mí
38-supongo que a todos los que la conocen les pasa lo mismo
39-merece a alguien mejor que yo
40-que coño… no hay nadie mejor que yo
41-es perfeccionista
42-es divertida
43-hace que sea diciembre argentino
44-mejoras a quien te conoce
45-domina perfectamente las nuevas tecnologías
46-sabe guardar un secreto
47-no le gusta Bisbal
48-me manda mensajes al móvil
49-podría escribir 100 razones
50-esta mejor que ninguna


51-sobran las razones para amarla.

Malditos todos los que la hagan daño

FIDEL

Barbaroja, Guevara, Celia y Heide. Los canosa, Posadas, Batistas y demás. La alfabetización, la zafra, la reforma agraria va. Las veces que te quisieron asesinar.
Guantánamo, Sierra Maestra, Cochinos y Santa Clara. Contra el Alpha 66 las armas al comité. Cortazar, Saramago, Gabo, y Sartre. Chaves, Nikita Jrushchov, korda y el Che.
Los cinco héroes presos, Martí, y Maceo. Mandela, Kabila. Lumumba y Ben Bella.Carlos Lage, el Prieto, Osmany y Raúl. Stevenson, Juantorena, y Sotomayor. La United Fruit al carajo, playa Girón, el avión de Camilo que se perdió. Torriceli, Helms-Burton, enmienda Platt. Gramma, México lindo, y Raúl Roa en Nueva York. Tu ejemplo, tu presencia, tu austeridad. A caballo se puede siempre soñar.


Viva Fidel 80 años más.

Sara.

Sara y Raúl.
…Me voy a echar un vino para brindar por ellos!

Proyecto Sara

"Sara Soto nació en el 2003 con una enfermedad poco común llamada Síndrome de Aicardi. Sus padres, Jesús Soto y Tinita Manrique, dueños de la empresa Pecados Originales Vinos, decidieron ponerle su nombre a un caldo de la bodega de Ignacio Príncipe, en la DO Cigales, elaborado por el enólogo César Muñoz, cuya primera añada coincidió con su venida al mundo. Ahora, cuando el tinto ha reposado, lo han sacado de su letargo para donarlo a la Fundación Aspaym. La venta de 6.480 botellas del vino de Sara se destinará a otros niños. Con los 42.000 euros que se espera conseguir, se patrocinará otra cabaña en El Bosque de los Sueños, el proyecto que Aspaym ha visto crecer en Cubillos del Sil, León, donde cientos de pequeños disfrutan de vacaciones en un lugar adaptado a su discapacidad. Francisco Sardón, presidente de Aspaym, destacó del proyecto tres cualidades: la calidad del vino, la emotividad de la que nace y el compromiso que supone, a lo que se refirió también el padre de Sara, cuando señaló que se pretende darle continuidad a la idea, apostando con cada añada por un proyecto de forma solidaria" El Norte de Castilla, Valladolid: 16/11/2006.

Esta bella noticia es de las que alegran los diarios, llenos cada jornada de asuntos turbios inmobiliarios o muertos en guerras sin sentido. Además en mi caso la noticia me llenaba de ilusión porque la niña es mi sobrina, la que me escucha el corazón en la fotografía. (que trentito,no ha tenido la capacidad informatica de publicar, Añado yo, Trento. Lo seguire intentando)
Me imagino que se venderán todas las botellas, sin duda, y que algo tan bonito tendrá su recompensa por ese pequeño rastro de generosidad que guardamos las personas para estos asuntos; pero os invito a todos, amables lectores del blog de Trento, al que agradezco su generosidad, tantas veces demostrada. Os invitó, decía, a degustar el vino de Sara, a ver la etiqueta dibujada con cariño de hermana por mi sobrina Belén, a compartir nuestra alegría y brindar por todo lo que cada uno tenga de hermoso en la vida.

En la página de la tienda Pecados Originales: www.povinos.es hay un apartado llamado "Proyecto Sara", si picaís en él podeís comprar una caja de vino, que os envían.

Este lugar ha dejado de tener sentido.

Este lugar ha dejado de tener sentido para mí, estoy sentado fumando un cigarro esperando el amanecer. Paseé toda la noche por la calle solución, a punto de dejarme ver por el barrio problema. Cuando llegue la hora no faltaran flores donde esté, estoy decidido a resistir, tanto si me apoya Dios como si no. La guerra y la paz se retuercen. Treinta mil tíos pasaron esta noche al raso, de los bares sale la palabra gol. Dentro de los museos, objetos descontextualizados; en los almacenes, historiadores del arte; dentro de las televisiones hay terroristas en paro y en McDonalds, periodistas. La señorita Milagro vive peligrosamente, me habla de besos borrachos en huertas, la noche que Larra resucitó, me pasó la pistola y me dijo, “tío, tienes la misma edad que yo cuando me fui”. Y no he vuelto a ver a la señorita Milagro, ahora mantengo mi propia ONG y evito volverme loco cuando me llama Larra. Voy a meterme 65 años en un centro comercial, los únicos héroes que conocí en mi vida tenían todos carné del pce. Cuando el aire se llene de fuego, ya sabes que tienes todo mi respeto, buenas noches, dulces sueños, el mundo está empeñado en ver su esqueleto. Yo luchaba porque algo nos uniera, pero todo era ajeno, lejano, distante. Vives en la Tierra y yo en Marte; cuando lo pienso, no puedo soportarlo. El juez dictó la sentencia, parece que pasaré el resto de mis días esposado, viendo quemarse a Juana de Arco. Tengo el huracán pisándome los talones, tengo doscientas velas encendidas, el currículun oculto de mi vida te aseguro que te asustaría. Cinco diamantes negros, cinco hijos criados para reyes, cinco caminos que se terminan mar adentro, cinco cuerdas colgadas en el viento. A veces no te pones en el lugar del otro, siempre miré por ti, aunque no lo vieras, nadie podría mirarme a los ojos y decir que le hice daño queriendo. A medianoche salen las encuestas, todo el mundo quiere que te posiciones, te dirán si prefieres el sol o la lluvia, nacer en abril o morirte en enero, y lo único que tienes que decirles es que el empate te supo a poco, que no es normal que haya naranjas en verano, que el fracaso no es ningún mérito. Cuando se abran las grandes alamedas -mas temprano que tarde, ojalá- descubrirán que todos los aviones aterrizan en Comala, que no quedan princesas que salvar. Y entonces borraran del diccionario todas las palabras que te enseñaron de niña, futuro querrá decir Caronte, pasado será lo que soñar. En mi trabajo juegan a la gallinita ciega, dicen que las cámaras nos ayudarán, setenta pingüinos esta noche se quieren sindicar. Y mientras mis ojos convierten sangre en lágrimas, Blancanieves se pasa a saludar, OH esta noche soñé que despertabas y querías apostar. La señorita Desgracias cree que prosperará, no me envuelva las rosas, son de usar y tirar. No se levanten ,señores, no hago más que pasar. Mi ilusión era esperarte a las cinco, mi meta era llevarte las maletas, mi futuro, llevar el tuyo a hombros, mi vida era mirar que te durmieras. Y dos y dos son cinco y hoy es viernes, los nazis van de rosa y tú de gris, vivo en Macondo, tu estás me Wonderland, y no me queda nada que escribir. Sócrates me invita a un trago, que aún estoy por concretar, pienso en ti veinticuatro horas al día pero cada cinco minutos cambio de opinión. Ayer en mi revista de tendencias ponía: “algo falla, rey del underground”, si no tienes partenaire un martes para el circo del sol. Tengo un cofre de anillos en un banco, tengo una suite en el hotel adiós, tengo un beso en el correo electrónico, tengo un iglú en el glacial calor. ¿No ves la estrella fugaz de cemento? ¿No ves que el jilguero canta con rencor? No estaré cerca de ti tanto tiempo, cuando el tiempo dé fe de qué paso. El día empieza a clarear, creo que no te volveré a llamar, ¿Quién dijo que el pasado siempre es mejor? voy a pagar la cuenta del champán. Voy a decirte lo que nadie te dijo, el truco que nadie te enseño. Solía importarme, querría no haberte visto nunca. Ha sido corto pero la vida es larga, esa no es manera de decir adiós.

Este blog debería ser un dispensador de tabaco por la noche, cuando no te llamó nadie y la hora del cine se echó encima sin que supieras reaccionar para vestirte y coger un abrigo. Tal vez no debería ser nada. Deberían ser páginas en blanco, o dejar frases sueltas, como esos anuncies de móviles tan sentimentales. “Hola”, “me acuerdo de ti”, “las ganas que tengo de hacérmelo contigo y con un bote de nata, mientras el ejército hebreo vuelve a tomar la franja de Gaza...”. “Las ganas que tengo de que a Emilio Aragón le pillen con un fardo de heroína en Irán”. Debería ser todo más sencillo. Poder coger el coche esta tarde y parar en un pueblo a dormir, desayunar y seguir huyendo a no ver dos veces el mismo sitio. Cada vez que pienso que mi amor fue en vano, una pantera se interpone entre la puerta y yo. No quiero ver más panteras esta noche. No quiero ver nunca más un beso sin la lengua hasta la laringe. Un abrazo que no roce la médula, un amor que no sufra por celos. No me cambio por nada ni por nadie. No quiero más panteras ni más mantis. Este blog es un billete de tren de tercera, puedes ver el bosque si sales al pasillo, en una de las casas que quedaron al lado de la vía hay un chico de ojos taciturnos. Es un chico que mira a los viajeros y no sueña más que las vidas que tendrán los pasajeros. Soy yo quien ve tu tren pasar, a veces me gustaría montarme. Con el frío de esta noche me podrían saltar los ojos. El lento ciempiés de madera avanza y la mente me hace muecas. Te traería la primavera con un algodón dulce si supieras que las teclas son espuma, son ramas de árboles centenarios a punto de morir por la M-30, son estrellas solitarias de tres puntas que iluminan callejones sin comercios. Los trenes se van, salen de la estación, misterio horadando los surcos de mi frente y me rodean el cuerpo y me atan las manos. Cuando te asomas por la ventana, ves pasar las estaciones muertas, no tires tu cigarro encendido, en una de ellas duermo yo. En la estación del viento abrasador que suma los segundos lentos y los años de dos en dos. Ten cuidado, cierra la ventana cuando pases. Está llegando el tren a su destino y ustedes ni se habían dado cuenta. En los muros de la ciudad hay una exposición de conclusiones. En halloween me disfracé de vivo. Salí y me invente una fiesta. La fiesta del viaducto la llame, al llegar me lo pensé mejor, suspendí el party (porque yo nunca fui de halloween) y me metí en un bar de las Vistillas, ese que tiene libros y velas. Soplé la vela. Dos años más, un error menos. Calabazas a la sopa revuelta, trenes a las cocheras.

Al tiempo que les muestro mi perfil
mientras cumplo lo que firmo y no lo niego
ya no espero saber mi porvenir
ni quiero hacer de tu falda mi pañuelo.

Se compra pan de hoy, vino de ayer
margaritas a punto de ser marchitas
el reloj de mi vida va al revés
y mi hambre no tiene ninguna prisa.

No le digo a cualquiera lo que a ti
aunque a cualquiera digo cualquier cosa
de mentira yo no se vivir
quien se conoce, no atiende a la moda.

Eros juega conmigo al escondite
Baco nunca me da un libar violento
Apolo cuando llamó, no estuve en casa
Tanatos sabe que no le tengo miedo


El equipaje lo tengo facturado
solo me falta coger el sombrero
si alguna vez pisas un charco, ahí va mi capa
el teléfono móvil lo llevo puesto

Cuando te aburras de lo sublime, silva
que no quieras mi beso es lo de menos.

San Blas mil novecientos ochenta y tantos...

No hace muchos años, cuando la dimensión de mi ciudad empezaba a hacérseme notar, los chicos del barrio no necesitábamos del autobus 70 para acercarnos a la Cruz. Teníamos un amigo que a eso de las 6 de la tarde pasaba siempre por delante de mi casa y del parque donde jugábamos en su particular vehículo. Él iba a recoger el cartón de las tiendas de Alcalá en una galera. En la misma nos montábamos nosotros los sábados con pantalones de domingo y mil pesetas en los bolsillos. Una galera era un camión, la caja de un camión, tirada por 2 o 3 hermosos caballos: Rayo, Kempes, y del tercero no recuerdo el nombre. Un carro de caballos que no sabia de itv’s, ni de contaminación de tubos de escape. El trayecto podía durar de 10 a 15 minutos, dependiendo de si José (que así se llamaba nuestro amigo) considerara importante la cantidad de cartón que pudiéramos encontrar por García Noblejas en el trayecto. Si había muchas cajas a la puerta de la fensa, nos bajábamos con él y en dos minutos el cartón estaba en la galera. Éramos harapientos monarcas en un barco pirata desde el que mirábamos por encima a los coches. Mi madre no tenía problema, ya que conocía a José desde hacía muchos años y de vez en cuando subía a mi casa a llenar la cantimplora o a llevarse una fiambrera (hoy conocida como “Tupperware”) con tortilla. Con mi padre de vez en cuando se tomaba un chato los domingos en bares donde se podía cantar. Hoy los bares no dejan cantar a los parroquianos, no hace mucho me echaron de uno del barrio por arrancarme con un tango. Y eso que antes lo más suave que se cantaba en los bares de mi barrio era el “5º regimiento” o esa versión de “Ay Carmela” donde se cambia la estrofa del paradero adonde se podía escribir, que dejaba de ser “en el puente los franceses 1ª línea de fuego”, y se convertía en “Cárcel de Carabanchel, entre estudiantes y obreros”. Realmente los tiempos eran mucho más duros y más confiados al mismo tiempo de lo que ahora son. Entre semana, si José no llevaba demasiada prisa, aparcaba la galera (siempre había sitio) y, mientras los caballos merendaban hierba del parque, él se sumaba a jugar al bacón con nosotros. A veces quedábamos con él los sábados por la mañana y nos íbamos de viaje en bici a continentes remotos, como Moratalaz o Vicálvaro. No debíamos tener muy buena pinta porque los padres, al vernos llegar a las fuentes de los parques de Moratalaz, llamaban a sus retoños y no les dejaban más radio que dos metros a su vera para andar con sus bicis o balones. Seguramente creían que íbamos a escenificar un plan renove de vehículos a dos ruedas. Les cuento esto porque ya ando un poco mejor hoy, aunque nunca tan bien como anduve por mi calle montado en la Galera de José, vestido de domingo, camino del metro de Ciudad Lineal con mil pelas en el bolsillo.

Roja Amarilla y Morada

¿Quién ha retirado el libro de Sabina?
¿Quién ha censurado la lengua libre y obscena de Joaquín?
¿Quién no soporta el libertinaje?
¿Quién ni para follar se quita el traje?
¿Quién no sueña?
¿Quién no vive?
¿Quién teme la muerte y no vive la vida?
¿Quién tiene dos cuernos y no los pone?
¿Quién escucha la COPE?
¿Quién se escandaliza?
¿Quién llora sólo en los entierros de un bando?
¿Quién mata? (que se muera de miedo)
¿Quién suspende a la más guapa de la clase?
¿Quién es notario o registrador de la propiedad?
¿Quién visita al que no debe?
¿Quién soba la tricolor, llevando corona?
¿Quién, henchido de almidón, se lamenta por un chiste?
¿Quién no se ríe del Borbón? (que me toque lo que rima)
¿Quién me ha robado el mes de Abril en Octubre?
¿Quién censura? (seguro que no se le pone dura)
¿Quién lo ha hecho? ¿Quién? ¿Quién? ¿Quién?



Por el Grande, Grande, Libre, Libre,y Rojo, Rojo (como YO) ... BARRABASO.

2 de Mayo del 96 y un desfile

Aunque ayer me acosté a las cinco y media, me he levantado pronto porque quiero ver el desfile del día de la Hispanidad. Me gusta ver al ejército en la calle, me gusta cómo bajan La Castellana, sólo echo de menos más armas pesadas. Cohetes o Katiuska… más tanques… Que el mundo viera de lo que somos capaces, y que respire aliviado de que no soy yo el Jefe del Estado. Porque entonces La Nación volvería a estar a la altura de su Historia. El caso es que anoche llegue tarde porque estuve en el club Garamon (Yo llamo “club” a todos los bares) y mientras sorbía un Bombay Azul, me acordaba de José Miguel Arrollo en la tarde el 2 de Mayo de 1996 en Madrid, y me emocionaba. Yo estaba ese día en Benidorm y me tuve que bajar a bañarme en la playa a espabilarme pegando pases porque acababa de ver a Joselito ponerse la muleta en la izquierda, dejar la mano derecha “tonta”, relajar los hombros y quedarse en su famoso desmayo en los terrenos de la verdad. Eso era torear. ¡Que faenones!
Qué hermosura ver a los paracaidistas bajar del cielo madrileño con la bandera rojigualda. Qué emoción ver pasar al tercio con sus tambores, su himno, su paso de 90 por minuto.

Leonard Cohen y un sortilegio... In My Secret Life.

La editorial Lumen acaba de editar el “Libro del Anhelo”, y eso son palabras mayores. Porque cuando pienso en el nombre de su autor, se me pone la misma mueca en la cara que sólo me aparece cuando acabo de oler y dar un pequeño trago a un gran reserva. Para mi Leonard Cohen es eso, un gran reserva que mis altavoces filtran cuando mi corazón lo requiere. No se puede abusar de él, no es Madonna, no es Alejandro Sanz, no se puede mezclar el calimocho con el caviar. La primera vez que lo vi tenía 17 años. Pasaron un concierto en la 2 y me quede sorprendido al encontrar la poesía más perfecta en sus canciones. Al verlo descubrí que se podía ser una leyenda y no ser un pedante, que se podía ser cantautor y ser elegante, y que se podía llorar por amor y no ser un llorón. Es uno de los tres únicos casos en los que se puede usar de verdad esa sentencia que tanto me fastidia, y que tanto usan los que no han escuchado música ni han leído poesía, de que “…es que fulano, es un poeta”. Sus canciones (entre otras muchas cosas, claro) me conducen por las mas bellas Ithacas una adolescencia que ya se prolonga demasiado, camaradas y amigas. Las únicas dos veces que he respirado el mismo aire que él, me he sentido como Alicia en el País de las Maravillas, y he salido del concierto como si acabara de hacer el amor en cada canción.
Tiene un ejército de canciones preparadas para durar toda la vida. Resistirán ataques atómicos y bacteriológicos, resistirán modas y modismos, deconstrucciones y sobreproducciones, aun cuando todo se vaya al principio de los tiempos y la música se vuelva ha hacer con ditirambo y aulós, se entonara “Hallelujah” por alguna diosa.


Dance me to your beauty with a burning violin
Dance me through the panic 'til I'm gathered safely in
Lift me like an olive branch and be my homeward dove
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love

Oh let me see your beauty when the witnesses are gone
Let me feel you moving like they do in Babylon
Show me slowly what I only know the limits of
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love

Dance me to the wedding now, dance me on and on
Dance me very tenderly and dance me very long
We're both of us beneath our love, we're both of us above
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love

Dance me to the children who are asking to be born
Dance me through the curtains that our kisses have outworn
Raise a tent of shelter now, though every thread is torn
Dance me to the end of love


Dance me to your beauty with a burning violin
Dance me through the panic till I'm gathered safely in
Touch me with your naked hand or touch me with your glove
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love

Este “Libro del anhelo” es el resultado de un entrenamiento voluntario en un monasterio budista de Los Ángeles, trabajando como sirviente de su maestro Roshi. Lo que en otras estrellas del rock podría sonar a locura y aburrimiento en Cohen suena a ¿Por qué no? y a buscar la vida que quiero llevar, completamente desmotivado de la exterior. Pero cuidado, hablamos de un hombre que sabe lo que es el mundo y es consciente de su precio. Toda su producción postmoderna a partir de “Various Positions” es un catalogo de ironía, ternura, amor, y cinismo. No se puede escribir mejor ni más sencillo que en “Ten New Songs”, esta canción se llama “In Mi Secret Life”

I saw you this morning.
You were moving so fast.
Can't seem to loosen my grip
On the past
And I miss you so much.
There's no one in sight.
And we're still making love
In My Secret Life.


I smile when I'm angry.
I cheat and I lie.
I do what I have to doTo get by.
But I know what is wrong,
And I know what is right.
And I'd die for the truth
In My Secret Life.


Hold on, hold on, my brother.
My sister, hold on tight.
I finally got my orders.
I'll be marching through the morning,
Marching through the night,
Moving cross the borders
Of My Secret Life.


Looked through the paper.
Makes you want to cry.
Nobody cares if the peopleLive or die.
And the dealer wants you thinking
That it's either black or white.
Thank G-d it's not that simple
In My Secret Life.


I bite my lip.I buy what I'm told:
From the latest hit,To the wisdom of old.
But I'm always alone.
And my heart is like ice.
And it's crowded and cold
In My Secret Life.


Aunque nunca hemos hecho el amor físico, yo lo hago con una que se mueve rápido, que es eterea, se ríe como no puedo ni describir, se ríe con los ojos, con los dientes, con el pelo largo… se ríe… y vuelve la primavera al corte ingles en octubre. Se llama… bueno yo la llamo diosa. Diosa no puede ser cualquiera, a otras las llamo modelo, o super-modelo incluso! Pero Diosa sólo está reservado pues eso, a las que no son terrenales, a las que sólo se puede hacer el amor con ellas volando, otro día les diré como se llama. Es mi novia, pero ella todavía no lo sabe. Bueno, sí lo sabe, sabe que la amo, no que hacemos el amor in my secret life. Y mira que estoy todo el dia ahí, a pico y pala… Volvamos a Leonard.


Les invito a esta cínica lucidez, a este portar la cadena del amor con placentera altivez. “When you've fallen on the highway, And you're lying in the rain, And they ask you how you're feeling, Of course you say you can't complain, If you're squeezed for information, That's when you've got to play it dumb, You just say you're out there waiting For the miracle to come”.


Hacedme caso. Leonard Cohen me ha nombrado encargado de su márketing para la Republica Invisible. Sigo sus órdenes.

Plenitud de facultades.

Soy el dueño de las ruinas y del billete de tren que se deshace con la lluvia
Veo que lo que sólo soy es otro, pero tú no lo sabes. Te asustaría saber cómo era antes.Te asustaste por el trueno y el trueno solo fue el principio. La tormenta de grava está a la puerta de tu casa. Pero tú la quisiste. El chalet adosado es una mierda, ¿ ahora te enteras? No tengo más formas de jugar que éstas, la pitonisa no acierta ni una y son las cuatro de la mañana, no es cuestión de jugar a la mentira con la jarra de sangría toda la noche, si la ventana sigue abierta, entrara una mantis, una mantis que será capaz de hacerte frente, hubo un día en que eras una mantis, ¿te acuerdas? Mira ahora toda esta colección de estatuas griegas que te contemplan, porque ninguna es una vera efigie de tu sombra desnuda. Por qué tendría yo que solidarizarme con los comunistas y con los desestabilizadores del estado. Alguien tendrá que pagar hasta que el sistema caiga definitivamente en su contradicción y la colina de las capas medias no pueda ver los vídeos que generarán interferencias; pero será entonces tarde y las capas populares no tendrán capacidad de organización. ¿Acaso existe la asociación de vecinos de tu barrio? No existe. Yo te diré qué fue de ella. La dejaste morir, no tuviste la más mínima piedad, no creíste que nunca fuera de aluminio su puerta, nunca te preocué tanto como la ropa de pineas o de bresca, esa que es capaz de convertirte en parte de la modernez alternativa, esa que te gusta que muerdan tus amantes, algo ya erectos y cansados de trabajar. Es el principio de algo muy hermoso, te miro y me vigilas, pero el cable es muy largo. No sé por qué la gente lava tanto su coche. Sobran las razones para el amor hasta que encontremos algo mejor. Sobran las razones para amarnos, hazme caso. Algo más puro que tu piel no existe, sobran las razones para apuntarme en tu lista de tipos que son de mentira, apúntame o mátame... El márketing es engañar a los adolescentes, está hecho para aquellos a los que les gustan más los anuncios que las películas, deberían meter en la cárcel a los que lo dominan; juegan con otra ventaja y además eso les da dinero. Debería dejarme barba, montar una empresa de suicidios, pero el circo ha llegado a la ciudad y estoy harto del artista bohemio de bilis negra saturniana. Deberías saber que la nouvelle couisine es harto triste, y el tango Mano a Mano, un arma de destrucción masiva... La performance de verdad hubiera sido un apagón y tanques de la Unión Soviética bajando por la Castellana, diciendo por megáfono: “Vamos a aplastar a todas las mantis religiosas de la faz de la tierra”; no quedará nada más que tristeza, paz y tristeza, que tú y yo podríamos mitigar con una jarra de sangría cuando quisieras. Reina. Hoy en día los políticos sélo se dedican al comercio, abren locales y no te preguntan si quieres un metro cuadrado de gusanos de seda. Están matando la capa de ozono y podrían dedicar mucho más dinero a buscar a Elvis. Creías que eras inmortal, creías que eras libre y que todo estaba a tu alcance, eso te dijeron y querían confundirte, lo consiguieron. Cómo puede opinar de mi vida quien no sabe programar el vídeo de su casa. Dale el día libre a tus esclavos, el fuego ha llegado ya a la esquina de tu calle, todas las mantis del mundo han pedido la misma hora en la peluquería. Eso quiere decir algo, ¿no? Quiere decir que no te amaré por lo lista que seas, no. Te amaré si rompes la valija y cierras los ojos, te amaré y te llevare al puerto de Ámsterdam. Todas las Odette del mundo llevan tu nombre. Marcarás el Pas de Deux del Siglo conmigo. Atravesaría esta noche el bosque para buscarte, atravesaría el lago y me enfrentaría a Rothbart. No aceptaría ningún precio ni soborno. Estoy dispuesto a robar y a matar. Estoy dispuesto a morir en un puente del Sena. Estoy en plenitud de facultades.

existencia pintada

Bueno, voy a hablar un poco de Arte, ahora que ejem, bla bla, bla,…del Arte. Voy a hablar del primero que me puso a los pies de los caballos en un museo. Se llama Antonio López y crece al margen del Arte español de su época y mucho más alejado del Arte que se hace en la Europa artística de la segunda mitad del siglo XX. Pero aun sin conocer la Historia del Arte, la primera vez que vi su obra (ahora tampoco puedo decir que la conozco) reconocí unas formas esencialmente españolas. Se deberá a los paisajes, a los rostros, a los interiores… son el reflejo intimista de los años 60, 70 y 80 en España. ¿Intimista? La pintura de Antonio López nos muestra la misma visión que conocieron los ojos de los que andamos por la treintena, pero su pincel ( pecando de no saber inventar nuevos adjetivos) nos muestra precisamente una interioridad universal. Universalidad al margen de las tradiciones vanguardistas, del pop art, por ejemplo, pero con más modernidad y pervivencia. En esa pervivencia será el único pintor contemporáneo que sueña el recorrido y la vigencia de Velázquez, porque de toda la escuela española es heredero del aire pintado y de las vanitas inquietantes. Como el sevillano del XVII, el pintor de Tomelloso es capaz de hacernos tangibles y presentes realidades que ¿sólo vieron ellos? Su pintura eterna es la culpable de que en 1993 descubriera por primera vez el Arte. El arte por mí mismo, no en una relación de intercambio de frases, de gestos y suntuosidades. El Arte frente a frente sintiendo que una obra te ocupa todo el pensamiento, solo, en una sala que puedes compartir con docenas de personas y miradas. La obra que convierte el tiempo en tiempo y no en una sucesión de cosas que hacer en un esquema de acciones y de gestos.
Sus retratos, de materia pictórica rebosante y poderosos volúmenes, recuerdan; en sus poses y sus gestos, a las fotos de parejas de novios o de abuelos que tenemos en casa. Serenos pero absolutos, vemos la pintura como una ironía ante la habilidad de un dibujo supuestamente rudo en todos sus retratos.
Hay un paisaje precioso de Tomelloso, antes de pintar Madrid, que me recuerda a Edward Hopper. En “Calle de Santa Rosa� no vemos la sinope clara y serena del americano, pero sí la serenidad de una vista en la que nos sentimos en el mismo ángulo de visión de la pintura. Entramos en esa calle manchega y sin embargo vemos una luz española en el cielo (velazqueña) y unos desconchones en las paredes. La baja altura de las casas nos anuncia que esto no es NYC.
Tal como se hablaba de un “realismo mágico� en literatura, también de Antonio López emergió un surrealismo donde nacen figuras creíbles en ambientes imposibles. Espejos muertos y flotantes en interiores inquietantes y atrapadores.
Su forma de trabajar y su vida se pueden ver en la película de Víctor Erice “El Sol De Membrillo�, en ella se nos ofrece la cotidianidad sin artificios que tanto gustan a los artistas de nuestros lares (Antonio Tapies despotricó contra las antológicas en ese lejano ya 93, tal vez porque el vanguardismo de vaso de vino y camisa de rayas fue reconocido masivamente antes que el intelectualismo y la gauche divine del discípulo de Miró). El cuadro va creciendo, superando la pintura a la pintura. Minuciosa. Paciente. Teniendo siempre por objetivo el modelo, y basando en la concentración y la paciencia el objetivo. Masivas también en reconocimiento y en transmisión, sus vistas de Madrid. “Madrid desde Torres Blancas�, sus “Vistas de la Gran Vía� nos retrotraen a sus primeros trabajos callejeros en su pueblo. El pintor se levantaba de madrugada para captar esas horas del amanecer donde la luz es negra, roja y azul en unos minutos. Desde Alcalá, la madrugada madrileña, huérfana aún de trasiego, se mostraba inofensiva y limpia a sus pinceles y así nos consta en su resultado. Serenidad y pintura, hiperrealismo…una manera de detener la vida y de que nosotros la podamos detener cuando vamos a disfrutar su obra.
A veces no sé lo que pretendo con este blog… si revolucionar o detener mi vida…

Todo el mundo sabe qué es lo que queremos
Todo el mundo sabe dónde esta
Todo el mundo sabe que no fueron sinceros
Todo el mundo sabe que nada será igual


Nadie sabe cumplir sus deseos
Nadie sabe dónde está la verdad
Nadie sabe por qué lo hicieron
Nadie sabe qué es lo que vendrá.


Todo el mundo sabe que no tenemos miedo
Todo el mundo sabe que estamos dispuestos
Todo el mundo sabe que iremos a por ellos
Todo el mundo sabe que haremos lo correcto


Nadie sabe nada de lo que habla
Nadie sabe cuándo pararan
Nadie sabe que hacemos lo que quieren
Nadie sabe siquiera dónde hay que mirar


Todo el mundo sabe que no estamos muertos
Todo el mundo sabe que somos tú y yo
Todo el mundo sabe que somos capaces
Todo el mundo sabe amar y matar.


Nadie sabe lo que está perdiendo
Nadie sabe que no vendrá más
Nadie sabe que esta preparado
Nadie sabe que no hay que esperar.



Todo el mundo sabe que estamos llegando
Todo el mundo sabe que me muero por ti
Todo el mundo sabe que no estoy mintiendo
Todo el mundo sabe que es ahora y aquí.

Trentoirredento Is Here !

Me estaba marcando un texto lacrimoso de estos en los que te acuerdas de alguien a quien le debes algo. Pero lo he pensado mejor y ustedes no merecen mis penurias. Yo me debo a mi público y, como artist.a debo salir al escenario con la actitud de un killer, aunque me sienta como Bernardo Pantoja camino del Manhattan. Así pues. me pondré mi nariz de clown y, como no me inspiro mucho últimamente (la ataraxia es lo que tiene, entras en ella voluntariamente y cuando te quieres dar cuenta no puedes salir y llevas vegetal un mes), voy a ejercitar la escritura automatimatimatimatica y ahora que terminé los ejercicios que me plantean los maestros y parece que vengo de la guerra, voy a entrar en la Republica Invisible. Aunque a veces pienso cómo verán ustedes esto. Si creerán que es algo así como “el club de la comedia�, esas falanges de graciosos que entretienen a la progresía modernita, que no modernista. Amigos de la ser, el país y el canal mas como dice mi padre. Listillos que no curran los viernes por la mañana parece, mientras yo entro donde entro a las 7 de la matina para, mientras hago que dirijo a mis hombres con las ideas y los objetivos definidos, pienso la letra del himno de España. No, camaradas, esto no es el club de los graciosos ni yo soy un cuentacuentos. Los cuentacuentos son todos actores-opositores, hippies de posibles que al entrar a los bares te hacen sentar en el suelo a escuchar sus chascarrillos, cuando yo lo que quiero es un Bombay Saphire con limón y una de Van Morrison. (Con 4 Bombais también me van bien Los Chichos). Espero que no crean que soy uno de ellos.
Lo que pasa, ya les digo, es que al terminar los ejercícios me quedo un poco mustio. Tanto tiempo sin salir, deseando que termine todo para hacer mil cosas y luego me siento vacío. Leo la biografía de Jaime Gil De Biedma que ha escrito Miguel Dalmau y me doy cuenta que los mejores poemas de añoranza ya están escritos, y que además no añoro nada (por eso cambie de tercio en la primera idea), sino que lo que a mí me pasa es que anhelo. Anhelo decir que no a lo previsible y apuesto por decir que sí a la vida (aunque luego mi tipe-ryder me tenga que rescatar como superhéroe que está en su sitio) y ahora que el futuro empieza ahora, ahora que se descorren las cortinas, ahora que el vino corre de mi cuenta, y hasta las 8 sigue siendo de día… den un beso profundo a sus parejas, salgan a la calle y miren las azoteas; aprovechen, porque el verano se acaba, pero la sed de carmín nunca termina.


Y tengan cuidado con los cuentacuentos. … Que tiran a dar.

Verde y Blanca y Negra...

En estos días atrás, pasaron un documental sobre la guerra en Extremadura por la noche en la 2. Nunca tuve ninguna añoranza o afecto regional a mi pasado. Es decir, al pasado de mis padres o de mis abuelos. Fue hace unos pocos años cuando vi por primera vez “Las Hurdes/Tierra Sin Pan� (1932) de Luis Buñuel, cuando sentí la sensación de vacio que te queda cuando no te has dado cuenta de algo. Una de las últimas veces que estuve en el pueblo donde nacieron, y no se puede decir que crecieran, ya que en el caso de mi madre se vino a Madrid con 14 años a servir. “Servir�… como suena. Como se lee. Servir fue meterse en una casa interna propiedad de unos señores (a los que mi madre acabo queriendo mucho), a realizar todas las tareas propias de la casa.Tenía 14 años y debió ser alrededor de 1955. Los lunes libraba, y se iba con otras chicas que también habían venido del pueblo al retiro. Decía que, una vez que estuve en Zorita (Cáceres), pude ver la casa de mis abuelos, los padres de mi madre. Era una habitación profunda sobre la que unas cortinas en el techo hacían de puerta para tres habitaciones. Una primera diáfana, con esas hendiduras en la pared de piedra a modo de estantería empotrada. La segunda estancia tenia una cama y era la habitación de los hijos, de todos los hijos, 10 en total. Al final de los 20 metros cuadrados estaba la habitación de mis abuelos. En las paredes, una foto de “El Cordobés�, ya que mi abuelo, como yo, era un mitómano. Claro que pensé ¿Cómo han podido vivir aquí todos estos?, mi madre lo consideraba lo más normal del mundo. Bajando la calle, tres puertas más abajo estaba la cocina. El shock iba in crescendo, la cocina no estaba en la casa sino tres puertas más abajo, bajando otras casas. No pude pasar porque había dentro unos familiares míos. No debía tener ni las dimensiones de mi cuarto de baño, estaba tan diáfana como “la casa�. No había nada de nada. Según me explicó mi madre, allí se cocinaba en una lumbre que se hacía en el suelo y se comía del puchero que se colocaba encima. Mis abuelos sentados y el resto, de pie o como pudiese. Al ver el documental terrible de Buñuel, descubrí que no mostraba una realidad muy diferente de la que habían vivido mis padres 50 años después. No había luz, y el agua se buscaba en pozos. Las enfermedades como la que acabo matando a mi madre, pasaban a la convivencia con resignación religiosa y estoica. Al morir mi abuela, en aquella casa no quedó nadie. Mi abuelo se vino a Madrid con sus hijos, que ya se ganaban la vida aquí. La casa de mi padre estaba mucho mejor. Mi abuelo y mi padre eran albañiles y sabían de construir y mantener casas. No sabían mucho más de nada salvo de callar y agachar la cabeza. Cosa que a mi padre no se le daba nada bien y por la que durmió unas cuantas noches en el calabozo del pueblo. Según me contaron mis tíos, una vez, a la salida del cine, el alcalde le tiró el puesto de pipas a una anciana porque le molestaba allí, en la puerta, y mi padre le regalo dos hostias al alcalde que también rodó por el suelo. Este conminó a los guardias que le acompañaban a que le pegaran dos tiros, parece ser que estos no le hicieron caso. Tras unas semanas de trena en el ayuntamiento, el caso llego a oídos de un capitán del tercio, que era del pueblo. Lo que tardó el capitán en pisar Zorita, fue lo que tardaron en dejar libre a mi padre. Desde que me lo contaron, yo con mis amigos siempre aplico el código legionario. Con los amigos, tengan razón o no la tengan. Nunca tuve el menor afecto a Extremadura y se lo tuve en la adolescencia a Cataluña, por ejemplo. Una tierra a la que sólo me une en la actualidad un gran amigo y su familia. Ellos tenían una cultura propia brillante, tenían los cantautores que me alegraron (ahora pienso que me deprimieron) la adolescencia, equipos de fútbol en Primera… Sin embargo, el pueblo sólo me recordaba algún tórrido verano en la niñez donde no se podía salir de casa por el calor. No tenía ningún atractivo. Ninguno. El otro día, el documental que presentaba Luis Pastor nos contaba la Historia de una región humillada y masacrada en la guerra, donde la violencia de la represión llegó a límites que no se conocieron en ninguna otra parte del país, tampoco en las que yo tanto admiraba hace unos años. “La Calle De La Sangre� es el nombre por el que los más viejos pacenses aún conocen a una calle donde se mató a cerca de 4.000 personas, y por donde el plasma manaba como un río en dirección a la plaza de toros. El terror fue subiendo con Yagüe camino de Cáceres, donde el ejército alzado y las tropas africanas también dieron cuenta de la población civil. Al verlo en la tele y aunque mi padre ya me había contado cómo fue la guerra en su región, me vino a la cabeza la asociación inmediata del documental de Buñuel, y mi visita a la casa de mi madre no hace más de siete u ocho años. Eso era el pueblo que mandó a harapientos a conquistar el mundo. Un recorte verde y blanco y negro entre un mapa de autonomías folclóricas y simpáticas, ricas, pagadas de sí mismas, ramas del mismo tronco.
Toda la gloria que veo en su historia la veo cuando miro los ojos azules de mi padre, y recuerdo los también azules de mi abuelo. Ellos son la prolongación vertical de la seca tierra, y las cigüeñas de Zorita son su altura moral. Lo pierde quien no lo ve, lo ignoran quienes lo saben.

en nuestro sitio.

Cuando me preguntan sobre mis aspiraciones en la vida, pienso en los otros súper-héroes. En Superman, Spiderman y todos los demás compañeros. ¿Qué hacen mis compañeros por el mundo? Pues lo que hacen… Cumplir con su obligación. Ni más ni menos. ¿Qué que hago yo? … Pues cumplir con la mía. Estar en mi sitio. Como el Rey. De hecho pienso que el Rey y yo somos los únicos españoles en nuestro sitio. Es muy bonito tener un blog y que las gentes se pasen y lo vean, pero el camino del vicio y el de la virtud no son la M-40, no se entra y se sale cuando se quiere. Este es un numero sin red y luego las multas llegan a mi casa, y si mi coche se sabe de memoria el camino de del sex shop no es porque ahora vendan allí le monde diplomatic. No, es difícil dirigir la batuta del mundo, Stalin ya lo intento y enseguida empezaron a piarlas, que si esto, que si aquello… Mi equipo trabaja noche tras noche en la Republica Invisible, pero es una tarea arto complicada. Levantarnos de pronto en otro mundo no va a ser cosa de disimulo. Veras cuando nos pregunte la policía ¿y eso que llevas hay, que es? No… es que usted esta en mi país y no me sale de los cojones contestarle. No esperen a que la Republica vaya como la seda para pedir la nacionalidad, no hagan como cuando el partido Nazi en Alemania, que luego ya sabemos que es muy bonito decir “no… si yo tengo el carné Nº100, no si yo soy de los primeros…� Que cuando voy al Sex Shop al único que mira el tipo mal es a mí. El único que esta en su sitio. Bueno y el Rey… No hay más que verle en su barco.
Los dirigentes de la Republica Invisible se reunirán en el café Belén, sito en la misma calle Belén los últimos viernes de mes. Espero ver allí a todos los que leen y no postean, sucias ladillas espías de corazones atormentados, ignorantes del Arte que se hace en el Sex Shop de la calle atocha. Pronto querréis pedir la nacionalidad de la republica, y será tarde, tarde será “me moriré en Paris con aguacero/un día del cual tengo ya el recuerdo�. Entonces no tendréis que presentar celudas y certificados de nacimiento, no. Será mil veces más complicado. Solo se escuchara a quien traiga el primer disco de Ramonín, la primera novela de Jordi Moya, y una pegatina sin usar se la Expo 92 (con muñeco curro, se entiende). Las citas serán a las 9¨30 y se prolongaran hasta que se aprueben los estatutos. El único que podrá tomar bebidas no alcohólicas será el señor Claude Lacombe (las jóvenes poetas no solo estarán obligadas a beber alcohol, sino que serán pacharanes, bebida oficial del que asocia los pensamientos del cuerpo a los del alma.) Llévense los curriculums vitales y las cicatrices para comprobar que son súper-héroes, y que aspiran a ponerse en su sitio.
Trentoirredento: alguacil.

De vuelta y media

Si hubira nacido a principios del XX, no guardaria la moral que guardo. Esperan mis palabras en sus casas, las disciernen en sus trabajos y las guardan. Las profesoras que me gustan no me miran, quizas todo se reduzca a un chalé adosado. Ahhh, Roseau producto de la ilustración antes que Marx. Moral cristiana que nos hace sentir mal despues de unos minutos tan solo de educación. Bomba de queso anarquista: Levantate y anda. Me apur esta absenta y encendere tu mecha.
No estaba Carol Bouquet en Austerliz, Padam... padam... padam... Des de quatorze juillet... Ahh..., las brujas ya no quieren leerme la mano. Solo quieren trabajar casos rentables. Cojeis una mano y os creéis fantásticas ! Es el eterno retorno de Shopenhauer! "Tienes menos fortuna que la Falange en Oyarzun!!"... Me dicen las Hadas. No, Carol Bouquet no me derramo unas gotitas de Nº 5 por el cuello. Todavia me andan buscando como los indios de la amazonia a Sting. Oh la la ! otra vez no ! Mr Tambourine man!
Si hubiera nacido a principios del XX, seria un honrado limpiabotas. O con suerte compañero de los modernistas en picalagartos.
Ayer en la manifestación contra la ocupación del Libano, le quite la bandera de la estrella de David a un grupo de provocadores sionistas. Seguro que eran agentes del Mosat. Luego la policia les saco de allí. Pues no soy yo nadie cuando me cabrean (...y tengo a 7000 yhihaidistas-palestino-comunistas, detrás... !) En la próxima gira no pienso ir ni a Mezt, ni a Jerusalén. Y me da igual que sean las únicas fechas de la gira.

Ir y quedarse, y con quedar partirse,
partir sin alma, y ir co alma ajene,
oír la dulce voz de una sirena
y no poder del árbol desasirse


De la estación del norte ya sale el tren. Y nada sera igual a la vuelta. Dejaremos la in-poesia y contaremos con matadores del campo de la éstetica, reéstetica,osteoporosis, métrica. Me pondre mi sombrero y me dispondre a correr, a reir, a beber y a cantar con mis hermanos. Les dare lo mejor de mi mismo como ellos a mi. Comprare todo lo imnecesario que vea y me enamorare lo menos treinta veces. Dara igual, los proximos concursos no seran tipo "rezar a tu lado", se cambiaran los premios y no seran cenas sino trajes de saliba y ponme la mano aqui Macorina. Saldremos al campo ha hacer ejercicio y les quitaremos las camisetas de la selección Argentina a todo el que no tenga pasaporte portoporteño (y no valdran las dobles nacionalidades). Reeducaremos a los fans de Ramoncin, y le explicaremos que un logocentrismo es que la existencia de una palabra no garantiza la verdad de aquello a lo que esta se refiere, porque imaginar un lenguaje es imaginar una forma de vida. Contrataremos una Beta Reader y perderemos espontaneidad-dad-ad pero ganaremos salud visuvisuvisual-al-al. En el proximo ARCO presentaremos la guillotina electrica, que ya la tengo bastante perfeccionada, veran cuando descubran que no es una performance. Sera un cambio tranquilo, pero seremos otros, y otro hombre dormira contigo. No le pidas no, todo lo que te dí yo. No se pide, se coje, pero antes de cojerlo ya te lo han dado. Las fotografias que publiquemos seran todas nuestras y demostraremos a Cidy Sherman que no somos mancos aunque seamos ciegos, y que no por eso donde ponemos la vida secreta en los blogs. Me voy, que me espera Ines de la Fresange en Austerliz.

Estética Parda.

Ayer sali de casa sobre las cinco y madia y me fuy a La Casa Del Libro de Gran Vi­a. Siempre que voy al centro me gusta aparcar en Cibeles para subir paseando por la Carrera De San Jeronimo, o bien por Alcalá. Cruce la Cibeles y me pare en el Circulo de BB.AA a tomar un café. Cruze hacia Gran via y en la libreri­a compre Fasten Seat Belt del cri­tico de Arte Fernando Castro Flórez. Es un libro que narra en primera persona la vida diaria de un Curator-profesor-critico-pope del nagocio.Es muy ameno y divertido anoche practicamente lo acabe. La vida del tipo aparece en nuestra imaginación sin pecatidades ni ocultamientos, quizas muy inspirados en el exito editorial de la prestigiosa crí­tica de arte, periodista, ensayista y directora de la revista Art Press: la francesa Catherine Millet. Esta nos hablaba de viajes y polvos con camioneros por carreteras españolas. Fernando no llega a tanto pero mezcla la erudicción con Tamara y Salsa Rosa, con Domingo Sanchéz Blanco y camisetas del Inter de Milan. Merece la pena que le echeis un vistazo al libro. Me lleve tambien un libro sobre la estética del Arte en Nietzsche para un trabajo que hare en Agosto y que me llevara tiempo e interes.
Despues sali hacia la calle y me diriji a Fuencarral, me encontre en el mercado moderno como el paseante de Boudelaire, con esea transmutación de cuerpo y de mente que a veces consigo, unas veces en sentido positivo y otras en negativo, pero que me lleva a la Ataraxia más completa. Me deje caminar por las calles de Chueca y pense que las mejores criticas de Arte que se habian escrito las habian hecho los poetas. El propio Boudelaire, Sthendall, Novalis, Rilke, Octavio Páz... Sin duda el Arte es cosa de reflexión y reposo, para mi de interioridad. Puede que al mismo tiempo de Acción desenfrenada e instantanea pero siempre meditada. Despues de un Gin Tonic de Bombay Azul, segui bajando hacia el Prado y me cruce con hinchas españoles en dirección a la pantalla gigante de Colón donde dan los partidos de España. Por un momento me senti extraño con mis libros. Yo creo que existe otra distracción más poderosa que el Futból. La adicción a la actualidad, a la información. A la prensa que nos aliena a un lado o a otro de la pista de choque. Cuantas lecturas perdidas por la prensa tendre en mi vida. Nos posicionamos en torno a unas siglas de emisora de radio y ademas nos creemos más importantes que quien ve los partidos de futbol. ¿ Con que derecho nos discriminan la información?, ¿Con que derecho la inventan? Creo que me dedicare a una vida diletante como el señor G. En el ultimo cruce antes de meterme en coche, le dije a una agente de movilidad, ¿A que hora deja usted de impartir la justicia víal? ¿se tomaria unas ginebras de botella rubendariniana conmigo? Todavia me suena su silvato en los oidos.

¿tendre suficientes palabras?

Me gustaria no volver a ver 2 veces a la misma gente. No volver 2 veces al mismo sitio. Viajar sin parar como un Hare Chrisma. ¿ Se podria reducir todo a eso? ¿ seria recomendable una nueva vida ?, ¿ que es lo que queda por venir, y que es lo que estamos esperando? Sin ningun plano de fondo estamos solos y no tenemos donde escondernos. Le puedes decir "te quiero" en frances y más tarde podrias pegarte un tiro. Talar la corteza de los arboles, ir con las manos alzadas todo el dia, no sacar conclusiones de nada.