18.9.12

Santiago

  Poco a poco nos fuimos acercando a aquel hombre y en un santiamén estábamos a su altura. Mi padre me agarro de la mano y me dijo que le diera un beso al señor. - Santiago, este es mi hijo. Su hijo tenía siete años y una gorra calada puesta donde debajo de una hoz y un martillo ponía “Por el socialismo en libertad”. Todos los hijos de comunistas seguíamos el mismo ritual entonces. Dirigente-cargo publico-héroe-mito que veíamos, dirigente-cargo publico-héroe-mito que mi padre saludaba y besábamos mi madre y yo.

Era 1978 y mi amigo Fernando Gracin hizo una canción hace algún tiempo sobre ese año. ( http://www.fernandogarcin.com/ ) El año anterior habíamos acudido en masa a Torrelodones a ponernos hasta arriba de agua en una finca de Teodulfo Lagunero. Este año, ya en la casa de campo, en la inmensa casa de campo donde el pabellón de cristal era solo la representación del Partido Comunista de la Unión Soviética, paseábamos y andábamos durante los tres días, porque en un día solo no te daba tiempo a ver la fiesta entera.

Carrillo caminaba por allí con Tamames, con Sartorius, con Pilar Bravo, mezclándose entre obreros de la construcción como mi padre y otros padres que a determinada hora entraban de servicio de orden y nos dejaban solos porque tenían que ir a vigilar que no nos atacasen los guerrilleros de Cristo Rey y nos reventaran la fiesta.

Entonces Carrillo era el partido. Dolores y Carrillo tanto monta, los mitos del PCE. Había otros como el Paisano, Ignacio Gallego, Simon, Marcelino… y otros más que venían de fuera como Berlinguer y Marchais a apoyar una coña de socialismo en la libertad de la OTAN del PCI. Pero si Santiago decía que había que ir a la plaza toros a ver a Berlinguer, allí íbamos los comunistas como un solo hombre. Los comunistas éramos toda la familia (lo seguimos siendo, la gata Frida también milita en el PCE gatuno). Y si el eurocomunismo era lo que había que defender, pues se defendía aunque aquí fuéramos más pro soviéticos que Brézhnev.

Con la hostia del 82 vimos que no todos los que iban a la casa de campo eran comunistas, o mejor dicho. Si que eran comunistas pero solo esos. Los que íbamos a la fiesta y a los mítines. Ni más ni menos. Los que no iban al fin y al cabo eran más y resultó que eran todos el soe. Primero del soe solo sin OTAN ni Yankees. Luego ya chulos con mayorías absolutas, del soe con OTAN, con Yankees, con la mierda de la reconversión, con Felipe chupandesola a Reagan y con lo que hiciera falta. Y si hacia falta los GAL pues se montaban y aquí no se mueve ni dios. El soe, Solchaga y Boyer. Casi ná.

Y Santiago entonces dejo la secretaria general y pusieron a un minero honesto llamado Gerardo Iglesias. Gerardo no se dejo mangonear y Carrillo monto un chiringo propio llamado Partido de los Trabajadores que no trabajaba, y que acabo trabajando para el soe por la puerta de atrás. El mito del PCE y de la peluca clandestina en míticos pulsos con Fraga, se pone desde entonces a fustigar al PCE y a IU a sueldo de PRISA con toda la mierda que ello conlleva. Convierte a Julio Anguita en su principal objetivo y se dedica a pedir el voto para el PSOE ninguneando a Izquierda Unida. Conviene recordar que Julio Anguita ha sido el mejor secretario general del Partido Comunista desde Pepe Díaz.

Pero no todo lo que vengo a poner aquí esta noche son reproches al hombre que conocí en el 78. Santiago Carrillo sentado fumando en el congreso, el 23 de Febrero del 81 es un mito más grande que la propia constitución que ahora se pasan por el forro y que vale una mierda. Santiago con dos cojones echándose un pito ante la verde infamia que pegaba tiros. Busquen a Felipe el estadista y a todas las ratas del soe. Búsquenlas y encuéntrenlas en el suelo. Santiago y esa mentirosa comparación y equiparación con un Fraga Fascista y criminal en Vitoria y en Montejurra. Un perro con las manos manchadas de sangre que tuvo que ser juzgado por actor principal en el fascismo.

Santiago héroe del pueblo al que me estoy pensando si ir a despedir mañana y saludar puño en alto como saludamos los comunistas. “salud camarada” como le dije en el 78.

Ya veremos si voy o si decido no ir y que lo despida Gemma Nierga y el grupo PRISA. A sueldo de los que estaba para destruir Izquierda Unida.

9.9.12

Sep


Leo que España deporta inmigrantes saltándose las leyes, las propias, no ningún tratado internacional ni reglamento europeo. Los cerca, los coge y los pone de patitas en territorio extranjero. Fácil. Higiénico. Incluso modélico, dicen los papeles de derechas que son todos. Solución inteligente y humanitaria. No sé quién eres, no sé qué quieres y no sé lo que te pasa, pero eres negro y vas a salir de aquí ahora mismo. Marruecos, esa modélica democracia árabe donde no llegan las revueltas, se apresta a darles su merecido y a ponerlos en un limbo ya que no tiene frontera abierta con Argelia.

En Buñol siguen otro método para los negros. Los simpáticos mozos de ese pueblo de también simpáticas  y entrañables fiestas, los tiran por el puente después de robarles. Se ve que entrando en la catarsis festiva, pierdes la perspectiva y ya da igual arrojar un negro que un tomate. Eso sí, al negro previamente le intentan robar que es algo muy tradicional en toda España también. Ver a alguien desasistido e intentar aprovecharse. No entro en la hermosa tradición de tirar comida.

Me da vergüenza hablar de ese tipo con pendientes de brilli-brilli al que quieren tanto en todos los campos de futbol de España. Me da asco vamos.
Por cierto, leo que Mou se querella con Carlos Boyero por llamarle este, “nazi portugués”. Se mosquea el amiguito de los ultras porque alguien le dice lo que es.   

En Kosovo se siguen quemando casas de serbios, se los sigue persiguiendo y atacando, mientras por otra parte la unión europea exige a Serbia que normalice sus relaciones con los kosovares, y que las cimiente a largo plazo. En el corazón de Europa se rechaza y margina, se condena y humilla continuamente al país responsable de que hoy no llevemos chilaba. Tanto como Grecia en las Termopilas. Alemania sigue vengándose de la nación que la derroto con irregulares en las montañas. Primero apresurándose a desmembrarla, a reconocer a su principal aliado en la segunda guerra mundial sin vergüenza de que reponga el mismo escudo y bandera que exhibieron cuando eran nazis. Y segundo ninguneando continuamente sus esfuerzos por aceptar las condiciones de la pulcra Europa. Ninguneando incluso físicamente a su presidente.

Se barrunta que el puticlub de Adelson se instalara en Madrid. Se podrá saltar la ley y el estatuto de los trabajadores para ponerlo. Todo el mundo sabe que es una invitación a que se instale la mafia y la prostitución. Da igual. En estos tiempos todo da igual. Todo vale. Supongo que Esperanza Aguirre considerará esto “lenguaje criminal” propio de regímenes autoritarios. Suprimir las becas a las familias que no pueden comprar los libros a sus hijos, y financiar con ese dinero público colegios del Opus Dei sí que es criminal.
Escucho cantos de sirena del dylanismo patrio por nosequé de un disco que sale. Consulto a mi gurú Dylanita (valenciano, porque también en Valencia está lo mejor de España entera) y a bote pronto me rebaja las expectativas. No es TOOM, aunque quizás si tenga canciones. Que tenga canciones quiere decir, que quizás tiene algo más que esa canción continua de infinitas estrofas que de años acá publica Dylan en todos sus discos. Esa que lo mismo puede ser “Times Have A Changed”, pasar a ser “Tell Old Bill”, o terminar siendo “Huck´s Tune”. Ojo, miembros del monoteísmo integrista! no digo que sea malo. Digo otra cosa. Además no he cobrado y no sé cuando lo voy a hacer. No hay vinilo ni camiseta de Serbia que valga. Ser pobre es no tener para comer, pero también no poder ir al teatro.
No sé qué radio escuchar por las mañanas. Radio nacional se ha ido definitivamente al carajo, y a Carlos Santos lo han puesto a las tres a hacer nosequé clásicos musicales. Vuelvo el lunes a la ser y aguanto a Pepa Bueno, pero a las once sale Genma Nierga con su tono ñoño y sus fieles escuderos,  Millás, Rioyo, …toda la mierda made in prisa de siempre. Vuelvo a mover el dial pero no encuentro nada. Por la tarde juego al baloncesto con Luis. Luis iba a clase con Felipe Reyes y algo se le pegó. Da igual, mi tiro de cuatro metros y mi gancho del infierno cerca del aro, fulminan al pívot ramireño. Lo malo es que la gasolina me dura diez minutos y me tengo que sentar a descansar. Hala, a jalimbear. Que pa eso siempre ahí.