25.6.09

Como Elagábalo, vague por la vida probando más allá de lo que aconsejaba el sentido común y la naturaleza.

Como Elagábalo. Lo hice como se debe hacer sin nadie saberlo.

Como Elagábalo no me quise ir nunca de ese entonces.

Ahora no quiero recordar nada de allí. De aquel pasado.

Cuando Elagábalo.

Cuando Elagábalo.



22.6.09

Dentro de muy poco, cuando tenga mi propia banda (que serán solo el Kuratti a la guitarra, Luzuriaga a la batería y Sanders García al bajo) y empecemos la gira, recorreremos España sin parar. Hoy en Torremocha del campo, mañana en Villaverde Bajo, pasado en Augusta Emérita...

Iremos de hotel en hotel esquivando a los fans, a los alcaldes, a los promotores... Compondremos nuevas canciones, las grabaremos y sacaremos otro disco. Lo presentaremos en directo sin parar de ciudad en ciudad hasta haber tocado en todos los pueblos del país. Bien en sus cines, sus teatros, sus polideportivos, plazas de toros…

Cuando eso ocurra nos marcharemos a América y estaremos varios años de norte a sur. De Morelos a Tierra de Fuego. Así será nuestra vida. No veremos dos veces el mismo sitio ni la misma gente, y quien quiera vernos dos veces tendrá que perseguirnos como a forajidos.

Con el dinero que ganemos nos pagaremos una gira por Rusia y la Europa del Este, y aunque no venga nadie a vernos invertiremos la pasta ganada en España y América para paliar las perdidas. El caso será no parar.

Después iremos a Australia y a Japón, a Canadá y a USA, y entonces volveremos a España a presentar los nuevos discos, que por lo menos tendremos ya dos o tres más.

Así será mi vida y la de mis chicos hasta que un día cuando hayan pasado muchos, muchos años, entrara otro por mi que ya estaré muy viejo y aprovechare un bolo en Colmenar de Arrollo o en las fiestas de La Elipa, para quedarme en casa y que el Kuratti se encargue de cantar y entre alguien a sustituirle a él a la guitarra.


Poco más de un mes




19.6.09

Pensaba escribir hoy sobre el indómito Vicente Ferrer, pero surge otro asunto sobre el que además no he escrito nunca. Y pienso en José Ramón Pascual. No le dedico nada porque es vergonzoso dedicar sobre la muerte, pero pienso en él.



He oído que el hombre gritaba dentro del automóvil sin poder salir. Gritaba pidiendo que le sacaran. Vaya muerte de mierda. Vaya panda de cobardes. Ni siquiera son capaces de arriesgar lo más mínimo. Desde que los escoltas se hicieron imprescindibles, ya ni arriesgan con el tiro en la nuca a no ser que sea un civil completamente solo y desarmado. La épica de guerrilla de liberación no aguanta la mirada del más radical de los luchadores por la justicia social. No se aguanta porque no existe marco de opresión alguno. No se da. No es real. Lo único real de verdad es que no puedes mostrar tu voto cuando vas a unas elecciones, o hablar de política en la calle. Es decir la opresión la ejercen precisamente quien dice sentirse oprimido.


No voy a contarles algo que ya saben, ni voy a teorizar sobre cuando tiene justificación la lucha armada, que para mi la tiene en muchos casos, ojo. La tiene y la defiendo donde sea, precisamente porque me considero un radical. Radical quiere decir ir a la raíz de los problemas. Y no hay raíz en el supuesto problema vasco. No hay opresión, no hay conflicto que no sea el impostado y arrastrado interesadamente, artificialmente desde el franquismo. Ahora contra España. Contra tí y contra mí.


Nunca entendí el conflicto de liberación nacional desde el concepto de la lucha de clases, a no ser que se de una opresión imperialista. Obvio e insostenible, no hoy, tampoco antes. Nunca. Ni social, ni políticamente en Euskadi.


Lo único que pretendo decir es que es difícil cada vez más mantener la calma. Razonar. Ser consciente de que no representan a los vascos. No pedir la pena de muerte cuando matan a un señor por la espalda, o asan a un hombre dentro de su coche y se quedan tan a gusto. En nombre de la lucha política. En nombre de ideales revolucionarios. La revolución tiene que traer cultura y quitar hambre. Justo lo contrario de lo que hacen.

16.6.09

15.06.1989






Aquella noche yo esperaba una leyenda, no se. Un paseo por la historia, por la épica.

Yo esperaba todo y un huracán me arrastro y me llevo donde nunca había estado. Me llevo tan lejos, tan lejos, que nunca volví a ser el mismo. Me llevo a un sitio donde ya estaban otros. Me presente, me recibieron, me instale, me quede para siempre donde estoy.

Aquella noche si que vino algo. Sentí eso que cuentan los santos y doy fe de ello. Un hombre con un traje viejo y tres jóvenes detrás que le llevaban. Que le arrastraban, que le miraban y seguían guiándonos a todos con ellos donde él decía. Donde él quería. Donde él sentía.



Aquella noche ya esta escrita. Han pasado veinte años y todavía no entiendo muy bien lo que pasó. Noventa minutos bastan para el destino... Noventa minutos y nunca serás, igual que los demás. Veinte años me alejan de aquello pero me aferran más. Cada día más. Hacia aquello que ya conocía y aquel día comprendí.



Aquella noche. Es ya solo ilusión y voluntad. Pero aquí estoy desde aquel día. Lo que valgo. Lo que hay.

4.6.09




… Pero aunque les parezca que el mundo gire en dirección contraria y los miserables, ineptos y pelotas ocupen los puestos de dirección… Siempre se puede mirar hacia otro lado, seguir tu rumbo sin interferencias, crear tu propio espacio. Ahí no tienes que dejar pasar a nadie. Bueno, solo a quien tú quieras, a quien dejes acompañarte. No tienes que rendirles cuentas, no tienes que dejarles entrar. La única venganza efectiva es resistirte a ser como ellos, mantener tu propia personalidad. Tu independencia. Tu mundo. Tu libertad.

Una de las maneras de ser libre y que me permite salir de la rutina, es acercarme al arte. Por supuesto, no a lo que dicen que es arte, no a cualquier cosa. Por ejemplo, en Madrid hay estos días más de setenta exposiciones, relacionadas con PHotoEspaña y no todas son conmovedoras. No he sido nunca un entusiasta de ese medio aunque sí de un ramillete de nombres que me han conmovido siempre. Coincidirán en que no hay nada más pesado que coincidir con un fotógrafo artista y que te quiera enseñar sus creaciones en su casa. Más de una vez he estado a punto de perder la paciencia ante los temas vacacionales o si el artista tiene además pretensiones…las luces de los coches difuminadas en la noche, primeros planos de flores o rostros de la novia del fulano a quemarropa “quetecomashastalsporos”.

Los fotógrafos que más me han interesado desde que los vi en clase se llaman Cindy Sherman, Cartier Bresson, Brassay, Man Ray… y sobre todo Walker Evans y Dorothy Lange.

El lenguaje fotográfico se explica en su potencia expresiva, en lo que nos muestra siendo capaz de prescindir de un discurso artístico fabricado ad hoc. El lunes fui a ver la muestra titulada “Los 70” y ví una muestra desigual y deslavazada. Con fotógrafos demasiado pendientes de un universo subjetivo que puedes creerte o no.

Pero ayer me fui a ver una exposición de la que esperaba más. Esperaba que me gustara porque sabía más del tema. Recordaba perfectamente esas clases y alguna fotografía. La Gran Depresión americana de los años treinta surgida del Crack del 29 y de un cúmulo de desgracias. Naturales y políticas. Las plagas de polvo y miseria. Las calles llenas de hombres parados y las carreteras calientes de vehículos trasladando a la gente hacia ninguna parte. Hacia algún rumor. Hacia alguna esperanza. Coches destartalados en las cunetas. Quemados. Desvencijados como metáfora de sus ocupantes. Y esto no es un discurso artificial de artista ni de Curator, es la vida mostrándose cruda como era en aquellos días para aquella gente. Es la vida severa como en ninguna hora de la verdad más la que toca, pero rebosante de talento por parte de quien nos la muestra. Arte en dos dimensiones que nos provoca vergüenza y violencia al vernos frente a algo muy grande, demasiado grande para verlo perfectamente vestidos de verano, cerveza en la mano, porque era el día de la inauguración.

New Deal-Franklin Delano Roosevelt, desde el 29 al 37, la Gran Depresión es el fantasma que recorre EE.UU., y quien le persigue a él se llama Dorothea Lange. Lo acosa y lo acorrala sin querer molestar a la gente, única protagonista de su obra. Gente americana que te mira y te atraviesa con su mirada desde la pared con su pobreza heroica y su dignidad eterna. Una fuerza brutal de expresión y de captación hace sobrar cualquier discurso. Incluso aquel que quisiera inventarse. El arte sin excusa. El que no tiene prisa. Eterno e invencible.






Y por si esas imágenes no fueran suficientes, la muestra nos ofrece fotografías de los “Nisei” sufriendo la deportación sin juicio, sin derechos, las primeras detenciones preventivas de la historia americana. Fotografías escalofriantes de ciudadanos abandonándolo todo, viajando e ingresando en campos de concentración. Angustia, miedo, soledad e indefensión en unas imágenes que fueron secuestradas por el ejército.

Doménico Chiappe, me contó el lunes que una editorial de EE.UU., a pedido a La Fábrica poder editar el catálogo en inglés de buena que es la expo y sus textos, que repito, son lo de menos.

Esta es una exposición que requiere tiempo. Que merece verse deteniéndose mucho y a menudo. Incluso al final se cierra con un estupendo documental subtitulado sobre la vida de Lange. Son muchas las fotos que te atrapan, que te exigen reflexión, concentración. Y que te reclaman más sentidos que únicamente la vista. Te piden que te pongas en su lugar con toda la honestidad de la que seas capaz. Serías sincero con ellas si supieras apreciarlas.

No duden en pasarse por la Fundación ICO en el carrer Zorrilla, detrás del Congreso. No todos los días nos traen algo tan bueno a casa.

3.6.09

http://www.madrid2016.es/es/coi/empresascolaboradoras/paginas/listadoempresas.aspx/#ppreferentes


De acuerdo que estoy cansado. No empecé esto para sermonear a nadie, ni para dar la impresión de estar continuamente crispado, que quien me acompaña y me conoce, sabe que no lo estoy. Pero claro, aquí ocurren cosas de las que no se si es que me entero yo solo, es que la gente no quiere enterarse, o es que aquí da igual todo mientras se tenga dinero para cine gafa-pasta o para comprar el Marca y ver que dice Florentino. Tranquilos. No voy a insultarles otra vez.

Resulta que vienen los tipos que tienen que informar de las pre-sedes olímpicas, y en esa semana empuran al ministro de deportes de la comunidad que pretende organizarlos… y uno piensa… Pero bueno. En manos de quien estamos, quienes son mis vecinos, o porque aquí nunca pasa nada. Hablamos del consejero de deportes de Madrid. Es decir, el señor que tiene junto al ministro y el alcalde, que organizar los juegos olímpicos. Ese señor esta procesado por ladrón. Se ha dado de baja momentánea en el PP, pero Esperanza Aguirre le mantiene en el grupo parlamentario, en un ejercicio más de hipocresía de ese partido. El problema no es el tipo que solo es un choricillo más que funciona a base de comisiones. El problema es el negocio que se avecina con los Juegos Olímpicos.

No les pido una reflexión profunda sobre las olimpiadas. Las ventajas son que nos limpiaran las calles y quizás nos den un poco de yeso en alguna pared desconchada del barrio. Pero el propio cartel de la mano es una declaración de intenciones claras, una amenaza y un insulto a la inteligencia. Debajo de la mano multicolor, se ven no menos de quince logotipos de marcas y empresas (ver enlace de arriba). Logotipos, escudos, sellos de marca. Los logos, los escudos de los que esperan prestos que les den (Si, que les den porque en el negocio olímpico los ciudadanos no vamos a ganar nada. Ellos todo) las olimpiadas. Las olimpiadas que caerán en sus manos. Serán para ellos. Ellos las harán, las trabajaran, las ganaran, y nos darán servidos en televisión unos platos en forma de carreras. Unos platos que nos distraerán a lo largo del verano y que nos dirán que son los juegos olímpicos. Nuestros juegos olímpicos. La tele y los monos de feria a sueldo de las marcas que explotan a la infancia en China o en India, allí corriendo en directo para nosotros. Eso veremos. La verdadera olimpiada se jugara en los despachos de esas marcas que vienen debajo del póster. Esos logos se repartirán el oro, la plata y el bronce olímpicos. Lo harán en forma de enormes ganancias en forma de concesiones para hacer obras olímpicas, para patrocinar coches olímpicos, hoteles olímpicos, juegos olímpicos al fin. Eso mismo son los Juegos Olímpicos en si. La convención más importante de comisiones y concesiones con la excusa del deporte que se da cada cuatro años. Los poderes públicos las distribuirán y las repartirán, y quizás como el consejero de deportes de Esperanza Aguirre, pondrán la mano y se llevaran parte de ese dinero a condición de dárselo a unos o a otros. No será el único ni mucho menos. En España el verdadero deporte nacional de una parte de la población, (de esa parte de la población que además se creé que España es suya) es la comisión, el rebufo del dinero negro, el meter la mano en la caja de todos.
No me estoy inventando nada. Esto esta ahí delante de todos. El consejero procesado y las olimpiadas. Miren el cartel de la mano. Y miren debajo los escudos, los logos, las imágenes corporativas que les llaman. Hola a todos. Estamos preparados. Estamos listos para llevárnoslo. Todo. Los mismos de siempre.


2.6.09




El tipo que al final del video se ve a la derecha que se levanta junto a su compañera concejal, y se va de allí… se llama Alejandro Gutiérrez y es amigo mio. Esta casado y es padre de dos niños. Milita en el Partido Comunista y en Izquierda Unida.

Como pueden ver en el video, se opone en un pleno municipal a que se nombre a una virgen, alcaldesa de un pueblo andaluz. De un pueblo importante, no de una aldea, ojo. Son los únicos concejales que se oponen. Lo pueden ver. Los concejales del PSOE, no votan en contra. Los concejales del PSOE también votan a favor de hacer a Maria Auxiliadora, Alcaldesa Honoraria de Morón.

El alcalde, al que al principio se le ha olvidado hasta la votación, al final por la espalda y cuando se van, pide al publico que pite a los dos concejales que abandonan el pleno, es del Partido Popular. Del P.P. Es el alcalde del pueblo, no un militante de base cualquiera. Es decir, es alguien en ese partido. Una fuerza viva del mismo. Uno de los representantes públicos del partido de Rajoy y de Aznar.

El video se explica por si solo. Esto es España en el siglo XXI. Juzguen ustedes, que diría el butano. Un servidor publico elegido democráticamente, en un pleno lleno de vecinos fervorosos mostrándole su adhesión.


Pdata: El rey es un corrupto amigo de chorizos como Mario Conde y tiene negocios con Prado y Colón de Carvajal. Otro ladrón. La monarquía es una tapadera de vividores ladrones y golpistas. Que se sepa. Que lo digo yo.