Los muertos

Mis padres estaban afiliados a Unión Previsora, una entidad dedicada a tramitar el paseo eterno sin que el finado y sus deudos tengan que molestarse más allá de decidir si quieren venerar polvo o huesos, en todo caso polvo al fin y al cabo. “Serán ceniza más tendrán sentido…”, puse yo en la lápida de mis padres. El eterno pago (desde que tengo uso de razón) de ese seguro, ya digo que me facilitó muchísimo las cosa, pero también me ocasionó un problema a un corto plazo que llegó el mes siguiente de la defunción paterna. El caso es que heredé el seguro y ahora, religiosamente, viene el cobrador cada dos o tres meses a casa a llevarse, sin rechistar, hoy mismo, 53 lulos.
El cobrador me llama antes para fijar una cita y que no le pase como en los primeros meses, que el hombre llegaba a casa y yo no tenía cash, como diría Carmen Lomana, diosa donde las haya del inframundo utilizando una expresión de la redacción de Mujer hoy. El problema es que el señor venía por casa y nunca me pillaba con dinero o yo no estaba o lo que fuera. Por eso, y porque además ya era conocido mío, decidimos que me llamara al móvil para quedar y que además, para no venir todos los meses a cobrarme 13 euros, espaciaríamos las citas para no estar encima mío siempre.

El resultado es que ahora me llama, me obliga a sacar dinero del cajero y viene a casa y se lleva una pasta. Inmediatamente después de irse a mí me entran unos ataques de ira que hacen a la Frida esconderse hasta que escampe. Me falto en mí ser, falto al ser supremo e increpo mi capacidad de juicio y todo lo que se menea. Inmediatamente después decido darme de baja de la mutua, cosa que nunca acabo cumpliendo y que olvido hasta dentro de tres meses que vuelve a llamarme el tipo al móvil. Proceso que termina cuando el cobrador vuelve a casa y yo le suelto un dinero que veo que se esfuma sin beneficio terrenal alguno.

Cuando mis padres vivían todo esto tenía sentido, y desgraciadamente lo tuvo, y me facilitó mucho las cosas. Pero para mí… ¿A mí que más me dará que me lleven o me pongan donde quieran?

Por eso he escrito este post. Para contar con ustedes. ¿Si dejo de pagar los muertos, podré contar con ustedes en el día definitivo? Yo lo veo simple.
Si casco en un hospital, puede ser más complicado, pero se podrá solucionar igual. Me meten en un coche y salimos corriendo de allí a un descampado en cualquier carretera y con leña y carbón, a hacer el viaje perpetuo como una tea.

Si fino en casa, todo sería mucho más fácil. Tranquilamente se llaman ustedes unos a otros y en un coche… también rumbo al descampado. A crepitar en busca de Caronte. Yo me imagino esta ceremonia báquica con todos ustedes bebiendo y celebrando alrededor de las llamas. Dando vueltas a la hoguera y cantando…”Look out kid
You're gonna get hit But users, cheaters, Six-time losers, Hang around the theatres, Girl by the whirlpool, Lookin' for a new fool, Don't follow leaders, Watch the parkin' meteeeeers”.

Eso sería lo que pudiéramos hacer el día que falte. Luego una vez las ascuas extinguidas… Me portarían ustedes varios, a La Riviera en sus bolsillos y aunque tocase Miguel Bosé me irían echando al suelo, mezclándose mi ser entre el gentío.

Si no puede ser a La Riviera, podíamos intentarlo en el Palacio de los Deportes, en las tascas de Ponzano, en La Latina, o en cualquier sitio lo suficientemente alejado de Calpower.

Después están ustedes invitados a mi casa y respetando a mi viuda, pueden repartirse booltles y demás morralla, dejando siempre elegir a don Sanders García, a don Antonio Kuratti y a don Luís Ponce Segura.

Si puedo contar con ustedes me lo hacen saber y la próxima vez que me llame el tío de los muertos, le mando al carajo. ¿Vale?

Y este pollo. Que dice lo que yo pienso y digo rompiendo el cesto de las chufas... El lo dice con gracia.

Si. Ya solo escribo en mi blog de poesía.

¿Porque?


Porque soy un poeta.

Sin embargo, hoy os deleito con esta foto.


Los curas. Esos grandes...

los arrantxales negros

Las mujeres de los marineros somalíes, secuestrados por la marina de guerra española, han dado una rueda de prensa reclamando el regreso de sus esposos.



Los marineros fueron secuestrados mientras registraban un barco pirata que había invadido la costa de Somalia. El barco pirara, al parecer con tripulantes españoles, navegaba bajo bandera desconocida, según descripción de los propios familiares, algo parecido a la Unión Jack, pero con colores vivos.



El secuestro se produjo por la fuerza y e inmediatamente fueron trasladados a territorio español donde al parecer van a ser juzgados por navegar en sus propias aguas y defender su pescado de buques pesqueros extranjeros. Hay que recordar que la pesca es de las pocas salidas económicas que tiene los habitantes de ese país, tras ser esquilmadas sus materias primas durante décadas por potencias extranjeras.



A la esperan de juicio, las mujeres de los arrantxales negros han reclamado su inmediata liberación y exigen a las autoridades de su país que manden fragatas a las costas del país del trapo de colores parecido a la Unión Jack. Sus maridos, en comunicaciones clandestinas, las han pedido al parecer que "hagan mucho ruido", ya que tienen mucho miedo y dicen que les mantienen encerrados e incomunicados en celdas individuales.



Están dispuestos a pagar un rescate en especies.

Imagen del secuestro.

El barrio Bilbao son calles con nombres de pueblos y ríos vascos, que aparecen a la derecha de la calle Alcalá a la altura de Quintana y Pueblo Nuevo según subes hacia la Cruz. La Cruz era la Cruz de los caídos. Ese barrio era “zona roja”. Del otro lado de Alcalá a la misma altura, esta el barrio de la Concepción. “Zona nacional”.

Los guerrilleros de cristo rey y fuerza nueva, eran unos tipos que no se porque, siempre iban cargados de cadenas y no podían pillarte por su barrio porque, generalmente en connivencia con la policía, te podía caer la paliza del mes sino te conocían. Por eso te pegaban. Ellos se conocían todos. Esto me lo contaron los mayores del barrio años después. Cuando eso sucedía, la Joven Guardia Roja y las juventudes de El Partido, hacían un reclutamiento por los billares del barrio y subían hacia el otro lado de Alcalá con palos.

La cruz de los caídos era un monolito con una cruz dedicado a los caídos por Dios y por España, que había en Ciudad Lineal. Allí se organizaban pardas. La ultraderecha salía cada dos por tres ha hacer un homenaje a los caídos, pedir más mano dura a la policía, gritar rojos al paredón, y dar de hostias a todos los que no conocían, para variar. A quien venía de trabajar y salía del metro hacia su casa, o a quien esperaba al autobús. A quien pasaba... Al día siguiente cualquiera de los muchos crepúsculos revolucionarios que entonces había, cubría el monolito de pintura roja y proclamas comunistas. Uno de estos grupos podían ser los G.R.A.P.O. Curiosamente nacidos en el mismísimo corazón de la “zona nacional” del distrito. El instituto “Obispo Perelló”. Uno de sus militantes más activos es el hoy intelectual sin carrera de la derecha, Pío Moa. Tengo un libro suyo en casa de aquellos tiempos. “….” A ver si me acuerdo de mirar en la próxima feria del libro si firma, y me acerco a que me lo dedique de camarada a camarada.

Mientras esto sucedía yo reinaba en el patio y de vez en cuando me escapaba de él. Una vez me echaron en falta y organizaron una batida por las calles adyacentes. Me encontraron intentando comprar un chupachus con unos cincuenta céntimos en un comercio de Llanos de Escudero. Claro que entonces todavía teníamos los céntimos. La perra gorda, la chica. Los billetes cinco pesetas.


Por ese barrio Bilbao subíamos mi madre y yo por las tardes hacia un bar que hacia esquina en Alcalá con Emilio Ferrari. Allí esperábamos a mi padre que se bajaba del metro en Pueblo Nuevo. Llegaba mi padre, se tomaba una caña y bajábamos hacia nuestra infravivienda. Si. No lo había dicho antes, alguien que tiene que ir a por el agua de una fuente solo puede vivir en una infravivienda. Esto no debería crear ningún asombro puesto que hoy en Madrid, en el siglo XXI siguen existiendo. Las hay en la celsa. En San Fermín. Por la M-40, en la cañada real,… hay cientos. Los biempensantes dicen que les interesa vivir ahí para trapichear con las drogas. Es mentira, claro. Como todo en lo que se justifican los biempensantes. Los socios de las ONG´S que apadrinan niños en áfrica, los pichas-flojas vamos. Nosotros no vivíamos en allí porque trapicheáramos. Vivíamos allí porque mis padres llegaron allí. Porque era lo que había y se podían permitir.

Allí, mientras bajabas hacia al barrio te podías cruzar con Simón que viva en Ascao, cuando no en Carabanchel. Mi padre le saludaba con un apretón de manos contento de que se supiera su nombre y Simón me acariciaba la cabeza con cariño. Yo también le tenía cariño a Simón. Le tenía afecto porque mi padre le saludaba con mucha estima y ese señor de sonrisa franca, con cárcel y tortura entre pecho y espalda, que era político, aunque yo no sabía bien que era eso, se paraba con nosotros y podía invitarnos a una caña. Simón un día le dijo al policía que le hostigaba y agredía en un áspero y violento interrogatorio: "¿Cómo puede ser usted comunista si parece un señor? Pues muy sencillo: -yo lucho para que, en el futuro, nadie pueda hacerle a usted lo que usted me está haciendo ahora a mí". Le contesto Sánchez Montero. Así era Simón Sánchez Montero y así eran los pocos comunistas que yo conocía entonces. Un batallón de personas normales que primero cumplían en su trabajo los primeros y después estaban a lo que dijera El Partido. Creo que a Simón le dieron una medalla cuando murió. Los gobiernos progresistas son así. Primero te combaten toda la vida. Cuando te derrotan te ignoran y ningunean. Y cuando mueres hablan bien de ti y te condecoran.

¿Se imaginan una medalla de manos de Bono o alguien así? Nada debe dar más asco en el mundo que recibir una medalla de Bono. Si a mí me dieran una medalla del gobierno o del Rey, como a Sabina, no me negaría a recibirla. Esperaría a ir a por ella y aprovecharía para tirársela a la cara cuando me la dieran. No entiendo como Marcelino ha aceptado sus medallas y las lleva a orgullo, pero creo que algo no funciona bien en Marcelino desde hace tiempo. Quizás desde que dejo el sindicato en manos de Antoñito el guapo. Y de eso hace ya demasiado tiempo. Un día también hablare de Antoñito el guapo. De Almeida. De Ribó. Al fin y al cabo esto es un ajuste de cuentas con el tiempo.

El tiempo. El estado de un viaje. Tiempo. Espacio en el vacío, quizás espacio de poder que acaba en el vacío. Es la abstracción de un lugar que les deja en este perpetuo presente. ¿Es cultural esta interacción de la experiencia? ¿Es literalidad? ¿No es la literalidad una convicción cultural? ¿Una convicción del lenguaje? ¿De qué lenguaje? Es tiempo muerto edificado sobre mis recuerdos.



Simón y Santiago Álvarez saliendo del trullo

No recuerdo si aun había tranvías cuando yo llegue aquí. La calle era un camino donde yo jugaba a la pelota con mi padre. Mi padre llegaba de trabajar sobre las 7 de la tarde. Se levantaba a las 5 para ir otra vez a la obra, aunque a veces iba a las 12 de la noche. Yo entonces no sabía a donde tenía que ir a trabajar cuando era la hora de acostarse. A mi padre le recogía un coche en un punto del barrio y le llevaba a otra parte de la ciudad. Allí recogían a un señor muy importante que se bajaba de otro coche para montarse en el que iba mi padre y este, le llevaba a otro punto de la ciudad donde se bajaba y se montaba en otro. Vaya chocho de trasbordos de coches. Mi padre nos contaba esto al día siguiente y yo le preguntaba si era taxista de noche. Una vez cumplido el servicio se iba a trabajar sin dormir. Así los dias que hiciera falta. Cuando el servicio no era a un tal Santiago, era a otro. Y cuando no la excursión nocturna era a pegar carteles o a hacer pintadas. Todavía hay una en el polígono industrial donde trabajo. “Carrillo libertad”, pone. Años después se que mi padre tuvo suerte. La policía nunca intercepto ninguno de estos servicios, y de ninguna manifestación vino herido. Incluso me traía pelotas chamuscadas de goma maciza. Pelotas que mi madre prudentemente me retiraba de los juguetes al otro día porque podían hacer daño. Podían hacer más que daño. Tiradas desde un fusil podían y lo hicieron, abrir la cabeza a un tío y matarle. Todo lo más que le paso a mi padre fue ir detenido a Sol en un autobús de la policía y llevarse una somanta de hostias. Al día siguiente le soltaban porque no era un dirigente y no tenían sitio para tanta detención. Mientras unos hacían estas cosas, otros estaban en su casa tranquilamente durmiendo. Se tiraron durmiendo cuarenta años y luego despertaron intentando pactar que se quedaran fuera de la fiesta los despiertos. Los que habían estado preparando el party, precisamente. Les salio mal porque todo el mundo parecía haber estado despierto y el Duque sabia que no se podía hacer nada sin ellos. Como podían intentar dejar fuera a tíos que podían estar una semana sin dormir pegando carteles si se lo pedía El Partido. Esos tíos pacíficos, padres de familia, obreros manuales, albañiles, estudiantes… Esos tíos podían poner el país boca abajo si se lo pedían. Y además no necesitaban ni una asamblea, ni una explicación, ni hacerse una pregunta para hacerlo. No lo hicieron y quizás tuvieron que haberlo hecho aunque eso sea fácil de decir ahora. Hoy, Herrero De Miñon reconoce tranquilamente que el sistema electoral esta proporcionalmente diseñado para desactivar la fuerza del Partido Comunista. Para que el voto desperdigado por provincias no tenga ningún efecto si es poco, y una fuerza desproporcionada si se concentra. De nada sirve tener dos millones de votos en toda la nación, si se tienen apenas cien mil en una provincia. Carrillo pacto aquello y mando a Sole-Tura a firmarlo. Hoy son padres honorables de nuestra constitución. Hoy están los dos en el soe. Una constitución que ni siquiera cumplen y que cuando sale alguien diciendo que no quiere la revolución, que no quiera una nueva carta magna, que lo único que a lo que aspira es a que se cumpla la que tenemos con ella en la mano, le llaman loco, Mesías e iluminado. Lo único intocable de la constitución es la libertad de mercado, la corona, y la indisoluble unidad de la patria. Lo demás se lo pasan por el forro. Tranquilamente. Si el más mínimo sonrojo.

Al poco tiempo, muchísimos de los que habían estado trabajando despiertos por la noche, se pasaron al bando de los que pasaron los cuarenta años durmiendo placidamente por la noche. En realidad la mayoría también había estado durmiendo por la noche mandando a los obreros ha hacer la noche. Eran los tiempos del famoso cambio de chaqueta. Una frase que se hizo famosísima cuando yo era pequeño. Hoy en día se sigue produciendo aunque lo llaman, “abrirse a la sociedad”, “modernizarse”, “no quedarse anquilosado en el pasado”, “ser útil”. En realidad quiere decir colocarse. Traicionar y cobrar por ello, porque aquí Roma sí paga traidores. Y el chorreo de traidores no ha parado desde que tengo uso de razón. Lo hacen porque quieren tener un coche oficial, un sueldo que su mediocridad nunca les permitiría. Quieren saber hablar de vinos, de puros. Quieren vivir estupendamente y no tener preocupaciones. En realidad es fácil. Se auto convencen de los grandes servicios que prestan desde su despacho, o pactando mientras comen en restaurantes caros con sus teóricos enemigos. Así se avanza. Se es más práctico, se consiguen más avances. Saben que es mentira. Saben que solo avanzan ellos. Que somos el país en el que más paro hay de Europa y en el que los salarios son más bajos. Saben que no se nota en nada la alternancia. Que estamos en Canovas y Sagasta. Que la televisión nos entretiene. Que cambian cromos. Consejos de dirección. Direcciones generales. Ministerios. Saben que al fin y al cabo trabajan para lo mismo. Hacen lo mismo. Son lo mismo.

Cuando llegamos a San Blas empecé a ir al colegio. El cole estaba en un camino en medio de mi barrio y Vicalvaro. Eran tres barracones prefabricados para pequeños, medianos, y mayores. El camino salía de la Avda de Guadalajara y se adentraba por el campo. Recuerdo un frío polar.

Thanks for everything, Leonard

El País siempre con sus trolas...

No es Blanca. Se llama Medea.

No es Blanca.





Se llama Medea.

EL ÁTICO ANALÓGICO

EL ÁTICO ANALÓGICO


"SOLO EN LAS ONDAS" es un programa radiofónico y se emite en ONDA VERDE (107.9FM Madrid) los jueves de 19 a 20 horas. En antena desde 1998, es un programa basado en las grandes canciones (RnR, Soul 60´s, Punk 70´s, Surf instrumental y vocal, Crooners, Folk, Garage Music, Pop bien entendido ....) alternadas con una locución clásica, en el mejor sentido de la palabra, y con escenas selectas de películas que ayudan a crear el clima necesario para cada canción. Añadamos el ingrediente secreto...

Que bueno he sio pa ti y que mal te estas portando

“tienen un plasma genial”.

Hay memos que dicen preferir los anuncios a las películas, que disfrutan de la publicidad como si fueran cortos y se regodean en el ingenio de las agencias de creativos argentinos, que bien podían también derrochar su ingenio para levantar su país. El objetivo del marketing es que algo se te quede en la cabeza dando vueltas y supongo que estos días, estos memos, habrán disfrutado con un anuncio perfecto.


Uno de esos que se te quedan en la mente, por su cancioncilla, sus actores de caras muy particulares y por la historia. Es el de esos tipos que van a un asilo de ancianos cantando, a jugar a la consola porque “tienen un plasma genial”. Los tres tienen unas caras que dan ganas de arrojarlos a un volcán. Al creador de esa aberración no. A ese no habría que empujarle a una muerte tan rápida... Al pensador de esa idea deberían darle tormento. Sólo a un mal nacido se le puede ocurrir meter a unos ancianos en una memez como esa, haciendo de simples ganchos dormidos, inocuos, inútiles, medio muertos, aparcados en un asilo donde duermen parece que drogados, si no, no me explico cómo se puede sincronizar el sueño de tantas personas. Los ancianos no estorban a los tres niñatos con caras de perfectos hijos de puta que van allí, no a visitarles y a hacerles compañía, no a trabajar con ellos o a ayudarles, (aunque si se muestre como excusa que van a visitar a la abuela de uno de ellos) sino a jugar a la consola y mientras beben la mierda que anuncian sin que ninguna persona mayor les moleste.


Por supuesto que los creativos y su cliente no están obligados a vender valores humanos o a contar historias que pierdan de vista el objetivo principal. Vender el producto. Que te quedes con esa mercancía en la cabeza. Hay cerdos que viven de engañar con técnicas que se enseñan en las universidades a las personas más ignorantes, y esos cerdos también tienen derecho a la vida. Sólo es que me da grima cierta utilización de ciertos colectivos. Y cómo se hace esa utilización. Cómo vale todo para lograr impactar, para conseguir el objetivo. Y cada vez tienen menos escrúpulos para vender. Hasta a su madre. Aunque presenten a las personas mayores como muebles que estorban, muertos vivientes. Que aguanten un poco y no se mueran. Que nos sirvan para ver un plasma genial.

Sólo quiero vivir para una mujer ultrasensible con la piel hipersuave.

He de reconocer que me trata muy bien, concretamente mejor que nunca me trataron y

hasta las amigas de esta mujer, me tienen un respeto que no me deben.

Es curioso, las vueltas que dí hasta pasar delante de ella y que me viera.



Me he pasado la vida escribiendo a otras mujeres diferentes que admiraban mis letras y mi pensamiento, lleno de superioridad moral con los demás. Estas otras personas leían lo que escribía con los ojos en lágrimas de emoción. Yo creo que nunca leyeron demasiada poesía, quizás.



Curiosamente la mujer,

que me trata tan bien,

que me trae los mejores productos del mercado,

objetos comestibles y salsas, que les juro, nunca había probado.



Que me regala… Bueno cosas que quizás no importen a nadie, sombreros, y viajes a Ámsterdam o a Constantinopla.

Me mira a los ojos y me dice –Val, ponte a escribir algo, o deja los chascarrillos y los ripios. Deja de hacerte el poeta maldito, que ya eres mayorcito, y limpia el cajón de la Frida y la Boli.

Curiosamente ahora,

que ni siquiera hago rimas,

esta mujer bellísima,

cuando entono algún tango bajito,

se pone tapones en los oídos.



He de reconocer que esto me aturde, no digo que me moleste o que me duela, sólo que me sorprende y que me desorienta.





Esta mujer, que podría afirmar… inigualable. Perfecta. Es además… Bastante más lista que yo.

Y eso me desconcierta.

Me gusta el verso libre.

Permite hacer estragos con los poemas

y saltarte las reglas

en virtud de la creación

y la libertad

sin que se note

que no sabes

ajustar un número determinado de silabas .





También la libre gramática

como decía García Márquez

que también permitiría

que las faltas no se sancionaran

en este nuevo diseño

en el que tanto

van a cantar.


¿No es así, Boli?

¿Por qué será que…? Bueno nada…

La nave más ligera y la deidad intrépida

el mar soñado lo pintaron los griegos.

Lo acompañan los peces compañeros

el dios va relajado vela al viento

las parras nacen de él y apuntan al cielo.



Si el vino lo da la tierra, en la tierra nacen los hombres valerosos capaces de conquistar el mar para expandirse.

En las aguas helenas sucede.

Solo creo en Dionisos y en un ánfora eterna que acabe con mi sed.

La belleza no fue nunca más allá, y la vida es aquellos que nos mostraron.
Exekias lo vivió y lo puso en rojo y en negro. Si se acaban creencias , siempre quedan los griegos.

Esta foto se llama ROCKANDROLL.

Cayendo en los World´s Tour´s, bebiendo solo vino, pagando los recibos de los muertos tan vivos. Me invitan a sus fiestas, me vuelven a invitar, me borro y no me porto si todo ello me parece un banquete del Ku Klux Klan. Paren las noticias ya no las quiero. Solo quiero saber porque dios no pone el dinero que tanto necesito para vivir tan bien. Estaba escondido saliendo disfrazado, pasando desapercibido bajándome piratas con las uñas negras, cuando me volvieron a llamar a la media tarde. Antes de que cumpla los cuarenta, pienso armar un buen incendio. No un incendio discreto ni cabal, algo así como una inversión de futuro, una apuesta, o un ingreso en la cuenta absorta de la gran natura. Lo haré porque hace mucho tiempo. Hace mucho tiempo que no veo la línea Denia-Ibiza y me apetece, ir con mis hombres, y licores y peces, en un barco de guerra y de pesca y de recreo y asueto. Y cuando se eche encima el invierno, y los días no estén por la labor de sonreírnos ni de mandarnos versos, convocaremos la asamblea del café Belén para escoger nuevo presidente. Y aclamaremos a las neuronas vivas que pasan la tarde copulando en la nave de los muchachos griegos. Si quieren abrir franquicias de este negocio, sepan que los pagos son por adelantado y la declaración de bienes no incluye la erección. No necesito tu lealtad para andar solo, no quiero tus intimidades ni tu amistad. Ya me traicionaste alguna vez pero no pasara más. Suite Voillart planta novena, monsieur . Paredes rojas, asientos de cuero negro. Su equipaje lo lleva la gata Boli si es que no se lo come antes, o se le come a usted mismo incluso. Los extras de serie incorporados no incorporan las preguntas ni los post dedicados a la antiqua. Cuando ustedes eran ustedes y yo era yo.

Como si fuéramos…, ilusos, capaces de dar algún valor a las palabras, como si la belleza estuviera al alcance de cualquiera, como si entre tú y yo no existieran suficientes convenciones. Como si a todo naciéramos ahora creyendo ser capaces de otorgar un valor especial a las palabras, en primera persona me puse a escribir de todo lo que no sabía. Venimos viciados de películas, de canciones, de Rilke y Paul Verlaine en el mejor caso, sintiéndonos caminantes del acantilado, a un lado el abismo a otro la gloria. La vida de verdad son nuestros sueños y así viene pasando lo que pasa. Miren y vean la patria de la vida y no toquen las palabras infinitas.

Frené en el borde del talud y me asome ensimismado de mí mismo. Aún estoy aquí mirando años después, y aunque me llamen al teléfono y me ponga, deben saber que a los de mi especie no les importan los demás aunque pongamos cara de interés cuando nos hablan. Habitamos la patria mellada del desastre, la verdad, el resto… no importa nada. No toquen las palabras infinitas que contienen las pruebas de la historia. Solo me puse a escribir de lo que no sabia, el resto es humo, silencio. Miren aquí el cadáver del poeta, no presenta a simple vista signos de violencia.

La belleza. La verdad.

Si en el mundo existe algo parecido a la verdad debe ser algo como esto.



Si en el mundo existe la belleza, debe de ser lo más parecido a la verdad.

A medida que voy avanzando en la vida
voy rebajando mis expectativas
mis ahnlelos ya caben en el bolsillo
como el recuerdo de la chica del río de rosas




La mañana que me cruce con ella
supe que no volvería a ser lo mismo
malgaste la vida intentando
que me amara la chica del río de rosas.


Viaje por el este y el oeste
en cualquier carretera te encuentras un motel
me baño y salgo a conocer el pueblo
y todos los pueblos tienen un sex shop




La hoguera del tiempo quemo mis recuerdos
no existe nada sagrado en mi corazón
todos mis amigos me negaron
cuando la chica del río de rosas me besó.


Más de una vez mire más lejos de lo que podía permitirme
más de una vez me metí en un lío por querer ser otro
alguna vez me he sentido como encerrado en una jaula
como cuando aspire a la chica del río de rosas.


Su padre tiene un Smith & Wesson que no es poca cosa
y su novio puede conducir lo que se proponga
pero yo gasto un calibre cincuenta
capaz de poner las cosas en su sitio



La estuve persiguiendo más de lo que merecía
y conseguí que me escuchara un mes
y amigo todo lo que logre sacarla fue
“Vive tu vida yo siempre te querré bien"


La primera vez que la tuve delante
supe que seria su prisionero para siempre
muchas chicas se creen mis canciones
hechas para la chica del río de rosas



Aun estando conmigo me di cuenta
de que me besaba pensando en otro tipo
aunque ella sabe que pasaría por todo
por estar con la chica del río de rosas





Ahora mismo los campos están ardiendo
pero no puedo despertar del sueño
en algún lugar ya esta amaneciendo
y sería mejor que pasara la frontera
El jefe indio y el jefe gitano
están reclutando una banda
las campanas de la iglesia doblan
viajo guiándome por las estrellas.







Seria capaz de comer polvo
Seria capaz de andar descalzo
Viajaria de incógnito en el tren nocturno
Por regalarle joyas a la chica del río de rosas


No estoy triste ni cumplo condena
no he hecho daño a nadie ni voy de luto
no puedo atrapar sombras con las manos
ni vivir con la chica del río de rosas






Si hay algo que merezca la pena debajo del cielo
tal vez pueda hallarlo para ella
porque nunca he encontrado ninguna que se parezca
a la chica del río de rosas


Puede que me vaya hoy tal vez mañana
mis días y los tuyos están contados
no voy a quemar la ciudad de la suerte
no, a menos que vuelva la chica del río de rosas




Tenia la esperanza de que un día
Vieramos amanecer bajo las estrellas
ahora el final de mi tiempo se acerca
y la nieve llena mi sombrero de tristeza


Cuando nos separamos no me hice ilusiones
trato de seguir un camino recto
si pienso donde anda puedo volverme loco
con la chica del río de rosas



A veces la gente me pregunta por ella
algunos creen saberlo todo de mí
no puedo vivir contentando a todo el mundo
ni siquiera a la chica del río de rosas

El trabajo y la casa

son conceptos sobrevalorados

siempre es más necesario un abrazo y una sonrisa

que una hipoteca.



Esa es mi opinión. Y coincide con la de un amigo, más sabio que yo y seguramente con la de todos los que no tienen casa.

Yo aunque ahora la tengo, no la uso con conciencia de tenerla

de hecho me sorprendo creyendo que es de mi novia, o de la gata Frida.



Conozco parejas que no viven con tal, de tener su casa

y cuando entran en ella, ya no son pareja. Son dos desconocidos

con paredes acuestas.



Reconozco que necesito un sitio donde poner los libros

Pero eso es un problema mío porque me gusta comprar. Podría ir a leerlos a la fnac o a la biblioteca.



Infinitamente importante es hacer un programa de radio. Que la gente lo oiga.

O charlar con Pauli Soprano este verano. Son palabras mayores al menos para mí.

No se si lo entendéis. Os creéis muy listos y muy listas pero yo se y vosotros también, que jugáis en las ligas menores. Daros un baño antes de ética y estética y tal vez lo entendáis.


Sinceramente creo

que vuestras vidas

están sobrevaloradas.

El verano...

Mi perrina...





(Ten cuidado, que te achucho al pirbull)




Mis lecturas...






La Boli en modo siesta...




Mi rock...




Mi "S"




Que caló...

Como Elagábalo, vague por la vida probando más allá de lo que aconsejaba el sentido común y la naturaleza.

Como Elagábalo. Lo hice como se debe hacer sin nadie saberlo.

Como Elagábalo no me quise ir nunca de ese entonces.

Ahora no quiero recordar nada de allí. De aquel pasado.

Cuando Elagábalo.

Cuando Elagábalo.

Dentro de muy poco, cuando tenga mi propia banda (que serán solo el Kuratti a la guitarra, Luzuriaga a la batería y Sanders García al bajo) y empecemos la gira, recorreremos España sin parar. Hoy en Torremocha del campo, mañana en Villaverde Bajo, pasado en Augusta Emérita...

Iremos de hotel en hotel esquivando a los fans, a los alcaldes, a los promotores... Compondremos nuevas canciones, las grabaremos y sacaremos otro disco. Lo presentaremos en directo sin parar de ciudad en ciudad hasta haber tocado en todos los pueblos del país. Bien en sus cines, sus teatros, sus polideportivos, plazas de toros…

Cuando eso ocurra nos marcharemos a América y estaremos varios años de norte a sur. De Morelos a Tierra de Fuego. Así será nuestra vida. No veremos dos veces el mismo sitio ni la misma gente, y quien quiera vernos dos veces tendrá que perseguirnos como a forajidos.

Con el dinero que ganemos nos pagaremos una gira por Rusia y la Europa del Este, y aunque no venga nadie a vernos invertiremos la pasta ganada en España y América para paliar las perdidas. El caso será no parar.

Después iremos a Australia y a Japón, a Canadá y a USA, y entonces volveremos a España a presentar los nuevos discos, que por lo menos tendremos ya dos o tres más.

Así será mi vida y la de mis chicos hasta que un día cuando hayan pasado muchos, muchos años, entrara otro por mi que ya estaré muy viejo y aprovechare un bolo en Colmenar de Arrollo o en las fiestas de La Elipa, para quedarme en casa y que el Kuratti se encargue de cantar y entre alguien a sustituirle a él a la guitarra.


Poco más de un mes

Porque será que estos documentos siempre acaban en mis manos…

Pensaba escribir hoy sobre el indómito Vicente Ferrer, pero surge otro asunto sobre el que además no he escrito nunca. Y pienso en José Ramón Pascual. No le dedico nada porque es vergonzoso dedicar sobre la muerte, pero pienso en él.



He oído que el hombre gritaba dentro del automóvil sin poder salir. Gritaba pidiendo que le sacaran. Vaya muerte de mierda. Vaya panda de cobardes. Ni siquiera son capaces de arriesgar lo más mínimo. Desde que los escoltas se hicieron imprescindibles, ya ni arriesgan con el tiro en la nuca a no ser que sea un civil completamente solo y desarmado. La épica de guerrilla de liberación no aguanta la mirada del más radical de los luchadores por la justicia social. No se aguanta porque no existe marco de opresión alguno. No se da. No es real. Lo único real de verdad es que no puedes mostrar tu voto cuando vas a unas elecciones, o hablar de política en la calle. Es decir la opresión la ejercen precisamente quien dice sentirse oprimido.


No voy a contarles algo que ya saben, ni voy a teorizar sobre cuando tiene justificación la lucha armada, que para mi la tiene en muchos casos, ojo. La tiene y la defiendo donde sea, precisamente porque me considero un radical. Radical quiere decir ir a la raíz de los problemas. Y no hay raíz en el supuesto problema vasco. No hay opresión, no hay conflicto que no sea el impostado y arrastrado interesadamente, artificialmente desde el franquismo. Ahora contra España. Contra tí y contra mí.


Nunca entendí el conflicto de liberación nacional desde el concepto de la lucha de clases, a no ser que se de una opresión imperialista. Obvio e insostenible, no hoy, tampoco antes. Nunca. Ni social, ni políticamente en Euskadi.


Lo único que pretendo decir es que es difícil cada vez más mantener la calma. Razonar. Ser consciente de que no representan a los vascos. No pedir la pena de muerte cuando matan a un señor por la espalda, o asan a un hombre dentro de su coche y se quedan tan a gusto. En nombre de la lucha política. En nombre de ideales revolucionarios. La revolución tiene que traer cultura y quitar hambre. Justo lo contrario de lo que hacen.

15.06.1989

Aquella noche yo esperaba una leyenda, no se. Un paseo por la historia, por la épica.

Yo esperaba todo y un huracán me arrastro y me llevo donde nunca había estado. Me llevo tan lejos, tan lejos, que nunca volví a ser el mismo. Me llevo a un sitio donde ya estaban otros. Me presente, me recibieron, me instale, me quede para siempre donde estoy.

Aquella noche si que vino algo. Sentí eso que cuentan los santos y doy fe de ello. Un hombre con un traje viejo y tres jóvenes detrás que le llevaban. Que le arrastraban, que le miraban y seguían guiándonos a todos con ellos donde él decía. Donde él quería. Donde él sentía.



Aquella noche ya esta escrita. Han pasado veinte años y todavía no entiendo muy bien lo que pasó. Noventa minutos bastan para el destino... Noventa minutos y nunca serás, igual que los demás. Veinte años me alejan de aquello pero me aferran más. Cada día más. Hacia aquello que ya conocía y aquel día comprendí.



Aquella noche. Es ya solo ilusión y voluntad. Pero aquí estoy desde aquel día. Lo que valgo. Lo que hay.

Leopoldo María, descamisado y maldito

… Pero aunque les parezca que el mundo gire en dirección contraria y los miserables, ineptos y pelotas ocupen los puestos de dirección… Siempre se puede mirar hacia otro lado, seguir tu rumbo sin interferencias, crear tu propio espacio. Ahí no tienes que dejar pasar a nadie. Bueno, solo a quien tú quieras, a quien dejes acompañarte. No tienes que rendirles cuentas, no tienes que dejarles entrar. La única venganza efectiva es resistirte a ser como ellos, mantener tu propia personalidad. Tu independencia. Tu mundo. Tu libertad.

Una de las maneras de ser libre y que me permite salir de la rutina, es acercarme al arte. Por supuesto, no a lo que dicen que es arte, no a cualquier cosa. Por ejemplo, en Madrid hay estos días más de setenta exposiciones, relacionadas con PHotoEspaña y no todas son conmovedoras. No he sido nunca un entusiasta de ese medio aunque sí de un ramillete de nombres que me han conmovido siempre. Coincidirán en que no hay nada más pesado que coincidir con un fotógrafo artista y que te quiera enseñar sus creaciones en su casa. Más de una vez he estado a punto de perder la paciencia ante los temas vacacionales o si el artista tiene además pretensiones…las luces de los coches difuminadas en la noche, primeros planos de flores o rostros de la novia del fulano a quemarropa “quetecomashastalsporos”.

Los fotógrafos que más me han interesado desde que los vi en clase se llaman Cindy Sherman, Cartier Bresson, Brassay, Man Ray… y sobre todo Walker Evans y Dorothy Lange.

El lenguaje fotográfico se explica en su potencia expresiva, en lo que nos muestra siendo capaz de prescindir de un discurso artístico fabricado ad hoc. El lunes fui a ver la muestra titulada “Los 70” y ví una muestra desigual y deslavazada. Con fotógrafos demasiado pendientes de un universo subjetivo que puedes creerte o no.

Pero ayer me fui a ver una exposición de la que esperaba más. Esperaba que me gustara porque sabía más del tema. Recordaba perfectamente esas clases y alguna fotografía. La Gran Depresión americana de los años treinta surgida del Crack del 29 y de un cúmulo de desgracias. Naturales y políticas. Las plagas de polvo y miseria. Las calles llenas de hombres parados y las carreteras calientes de vehículos trasladando a la gente hacia ninguna parte. Hacia algún rumor. Hacia alguna esperanza. Coches destartalados en las cunetas. Quemados. Desvencijados como metáfora de sus ocupantes. Y esto no es un discurso artificial de artista ni de Curator, es la vida mostrándose cruda como era en aquellos días para aquella gente. Es la vida severa como en ninguna hora de la verdad más la que toca, pero rebosante de talento por parte de quien nos la muestra. Arte en dos dimensiones que nos provoca vergüenza y violencia al vernos frente a algo muy grande, demasiado grande para verlo perfectamente vestidos de verano, cerveza en la mano, porque era el día de la inauguración.

New Deal-Franklin Delano Roosevelt, desde el 29 al 37, la Gran Depresión es el fantasma que recorre EE.UU., y quien le persigue a él se llama Dorothea Lange. Lo acosa y lo acorrala sin querer molestar a la gente, única protagonista de su obra. Gente americana que te mira y te atraviesa con su mirada desde la pared con su pobreza heroica y su dignidad eterna. Una fuerza brutal de expresión y de captación hace sobrar cualquier discurso. Incluso aquel que quisiera inventarse. El arte sin excusa. El que no tiene prisa. Eterno e invencible.






Y por si esas imágenes no fueran suficientes, la muestra nos ofrece fotografías de los “Nisei” sufriendo la deportación sin juicio, sin derechos, las primeras detenciones preventivas de la historia americana. Fotografías escalofriantes de ciudadanos abandonándolo todo, viajando e ingresando en campos de concentración. Angustia, miedo, soledad e indefensión en unas imágenes que fueron secuestradas por el ejército.

Doménico Chiappe, me contó el lunes que una editorial de EE.UU., a pedido a La Fábrica poder editar el catálogo en inglés de buena que es la expo y sus textos, que repito, son lo de menos.

Esta es una exposición que requiere tiempo. Que merece verse deteniéndose mucho y a menudo. Incluso al final se cierra con un estupendo documental subtitulado sobre la vida de Lange. Son muchas las fotos que te atrapan, que te exigen reflexión, concentración. Y que te reclaman más sentidos que únicamente la vista. Te piden que te pongas en su lugar con toda la honestidad de la que seas capaz. Serías sincero con ellas si supieras apreciarlas.

No duden en pasarse por la Fundación ICO en el carrer Zorrilla, detrás del Congreso. No todos los días nos traen algo tan bueno a casa.

http://www.madrid2016.es/es/coi/empresascolaboradoras/paginas/listadoempresas.aspx/#ppreferentes


De acuerdo que estoy cansado. No empecé esto para sermonear a nadie, ni para dar la impresión de estar continuamente crispado, que quien me acompaña y me conoce, sabe que no lo estoy. Pero claro, aquí ocurren cosas de las que no se si es que me entero yo solo, es que la gente no quiere enterarse, o es que aquí da igual todo mientras se tenga dinero para cine gafa-pasta o para comprar el Marca y ver que dice Florentino. Tranquilos. No voy a insultarles otra vez.

Resulta que vienen los tipos que tienen que informar de las pre-sedes olímpicas, y en esa semana empuran al ministro de deportes de la comunidad que pretende organizarlos… y uno piensa… Pero bueno. En manos de quien estamos, quienes son mis vecinos, o porque aquí nunca pasa nada. Hablamos del consejero de deportes de Madrid. Es decir, el señor que tiene junto al ministro y el alcalde, que organizar los juegos olímpicos. Ese señor esta procesado por ladrón. Se ha dado de baja momentánea en el PP, pero Esperanza Aguirre le mantiene en el grupo parlamentario, en un ejercicio más de hipocresía de ese partido. El problema no es el tipo que solo es un choricillo más que funciona a base de comisiones. El problema es el negocio que se avecina con los Juegos Olímpicos.

No les pido una reflexión profunda sobre las olimpiadas. Las ventajas son que nos limpiaran las calles y quizás nos den un poco de yeso en alguna pared desconchada del barrio. Pero el propio cartel de la mano es una declaración de intenciones claras, una amenaza y un insulto a la inteligencia. Debajo de la mano multicolor, se ven no menos de quince logotipos de marcas y empresas (ver enlace de arriba). Logotipos, escudos, sellos de marca. Los logos, los escudos de los que esperan prestos que les den (Si, que les den porque en el negocio olímpico los ciudadanos no vamos a ganar nada. Ellos todo) las olimpiadas. Las olimpiadas que caerán en sus manos. Serán para ellos. Ellos las harán, las trabajaran, las ganaran, y nos darán servidos en televisión unos platos en forma de carreras. Unos platos que nos distraerán a lo largo del verano y que nos dirán que son los juegos olímpicos. Nuestros juegos olímpicos. La tele y los monos de feria a sueldo de las marcas que explotan a la infancia en China o en India, allí corriendo en directo para nosotros. Eso veremos. La verdadera olimpiada se jugara en los despachos de esas marcas que vienen debajo del póster. Esos logos se repartirán el oro, la plata y el bronce olímpicos. Lo harán en forma de enormes ganancias en forma de concesiones para hacer obras olímpicas, para patrocinar coches olímpicos, hoteles olímpicos, juegos olímpicos al fin. Eso mismo son los Juegos Olímpicos en si. La convención más importante de comisiones y concesiones con la excusa del deporte que se da cada cuatro años. Los poderes públicos las distribuirán y las repartirán, y quizás como el consejero de deportes de Esperanza Aguirre, pondrán la mano y se llevaran parte de ese dinero a condición de dárselo a unos o a otros. No será el único ni mucho menos. En España el verdadero deporte nacional de una parte de la población, (de esa parte de la población que además se creé que España es suya) es la comisión, el rebufo del dinero negro, el meter la mano en la caja de todos.
No me estoy inventando nada. Esto esta ahí delante de todos. El consejero procesado y las olimpiadas. Miren el cartel de la mano. Y miren debajo los escudos, los logos, las imágenes corporativas que les llaman. Hola a todos. Estamos preparados. Estamos listos para llevárnoslo. Todo. Los mismos de siempre.

El tipo que al final del video se ve a la derecha que se levanta junto a su compañera concejal, y se va de allí… se llama Alejandro Gutiérrez y es amigo mio. Esta casado y es padre de dos niños. Milita en el Partido Comunista y en Izquierda Unida.

Como pueden ver en el video, se opone en un pleno municipal a que se nombre a una virgen, alcaldesa de un pueblo andaluz. De un pueblo importante, no de una aldea, ojo. Son los únicos concejales que se oponen. Lo pueden ver. Los concejales del PSOE, no votan en contra. Los concejales del PSOE también votan a favor de hacer a Maria Auxiliadora, Alcaldesa Honoraria de Morón.

El alcalde, al que al principio se le ha olvidado hasta la votación, al final por la espalda y cuando se van, pide al publico que pite a los dos concejales que abandonan el pleno, es del Partido Popular. Del P.P. Es el alcalde del pueblo, no un militante de base cualquiera. Es decir, es alguien en ese partido. Una fuerza viva del mismo. Uno de los representantes públicos del partido de Rajoy y de Aznar.

El video se explica por si solo. Esto es España en el siglo XXI. Juzguen ustedes, que diría el butano. Un servidor publico elegido democráticamente, en un pleno lleno de vecinos fervorosos mostrándole su adhesión.


Pdata: El rey es un corrupto amigo de chorizos como Mario Conde y tiene negocios con Prado y Colón de Carvajal. Otro ladrón. La monarquía es una tapadera de vividores ladrones y golpistas. Que se sepa. Que lo digo yo.

Hay el día en que la gata Frida mande… Que rectitos vais a andar todos, coño…

¿Hay algo más desagradable en el mundo que escuchar a Leire Pajín? Si. Verla el careto. Si ya escuchar ese tono entre pedagógico, moralista, dogmático y siempre demagógico y estomagante, es de taparse los oídos y apagar la tele… Verla es entrarle a uno ganas de vomitar. Y no, no me llamen machista o misógino. También me puedo meter con los tíos. Es más: Felipe González es el señor X. Y no pienso pedirle perdon como hará Rosa Aguilar cuando lo vea. Se agachara, le besara el anillo y le dirá… “Felipe. Chiringuito, cocoloco, fresquito. Estaba dormidita. Perdóname por decir que eras el jefe de los GAL”

Y ahora vamos a tocar uno de nuestro más exitosos temas. Vamos a lanzar las diatribas y soflamas acostumbradas. Contra ti.
Recreen. Resitúen la cultura de masas en forma de carteles. “La marca es libertad” Orwell estaría orgulloso. La marca no es precisamente libertad sino esclavitud. Me muero por ser teleoperadora. Tal vez deberías conocer ese lado del marketing. Ponerte diez horas al otro lado de la creación a llamar por teléfono. Así sí que se aprendería dirección de empresas. Cada vez que usas un secador un prado se seca.

¿Qué situación te recuerda el concepto?
A) –Fúnebre
B) – Fashion (blog de lo chics)

¿Qué objeto te recuerda el concepto?
A) -Ataúd
B) –Crema hidratante

¿Qué frase o palabra te recuerda el concepto?
A) –Relájate. Descansa en paz
B) -Estética y ocio

Afíliate al nuevo ejercito ONG. Una fuerza solidaria para la paz. Hay un hueco para ti. Ves a verlo a Carabanchel o a la Almudena. La pobreza ya no genera revoluciones. Genera borregos. Y las mejores fuerzas de intervención rápida se llaman sindicatos
La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. Y no se crean que esto se escribe para ustedes uno a uno o a una, individualmente. El otro día me encontré a uno por la calle que me dijo, estaba enfadado conmigo por lo que le había dicho en el blog. –Usted se cree muy importante. Le dije, y en el mundo que quiero nadie es importante. Todos somos objetos descontextualizados y despersonalizados. Y además no tenemos propiedades privadas. Usted mismo no es nadie. Solo un nombre y un número que pertenece al partido. Lea a Orwell y aprenda. O aprehenda. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria. La reforma laboral es necesaria.


Bienvenido a Madrid, Umberto.

Aquí no es lo es mismo pero es igual.

El poli y el minero.

Llevo algunos meses dándole vueltas a estas fotografías. Imágenes que hablan por si solas y que están explicadas sin aditivos en el enlace que les pongo abajo. Es quizás el instante decisivo de Cartier Bresson. Es un momento de relajo en medio de una batalla. Es un simple recuerdo de una época de la que no queda nada. El pulso de Maggie a las Trade Unions acabo con la derrota y prácticamente el desmantelamiento de estos. Los conservadores británicos cambiaron barrios enteros de Londres, acabaron con un estado de bienestar heredado de la Segunda Guerra Mundial, y dejaron miles de marginados y de pobres en las calles.

No pretendo hacer un análisis de la reconversión británica, solo echar una mirada a estas fotos. Un obrero de las minas pasa revista a un policía en medio de una lucha campal de tanques de agua y material anti-disturbio, contra bolas de hierro, palos y lo que pillara más a mano. El obrero habla con el policía en esta primera imagen, mientras en la de abajo ríen a carcajadas los dos, previsiblemente ante una broma del trabajador.

El destino de los dos está marcado. Uno perderá su puesto, su manutención, lo que sabe hacer. Otro está cumpliendo su deber y cuando acabe esta batalla ira a otra, siempre con la seguridad de que están ganadas de antemano aunque tengan alguna baja, algún herido, o algún repliegue momentáneo. Siempre se podrá llamar a refuerzos con material más contundente y doblegar los objetivos huelguistas.

Pero en este momento dos hombres de parecida edad bromean seguramente en relación con el gorro de policia del obrero. Les esta pasando revista. Mandando que se retiren. Que tiren las armas, o que se unan a ellos. Dos hombres con el destino marcado que seguirán trayectorias diferentes cuando todo acabe.

A veces el destino nos pone en un lugar que no podemos elegir. En un sitio del que no podemos cambiarnos. Cuando eso ocurre solo cabe ser consecuente con uno mismo y ser decente, que es lo contrario de ser resignado aunque no quepa otra posibilidad que claudicar. Y aunque parezca fácil aguantar el tipo y salir airoso, es complicado mantener la dignidad cuando te juegas el trabajo. No dar un paso atrás y convertirte en un esquirol o un resignado. Y más en estos tiempos. Por eso estas fotografías son una lección en el recuerdo. Una enseñanza de que ninguna lucha se pierde aunque sea derrotada. Porque siempre quedara el ejemplo de la gente que se viste por los pies. Soy amigo de alguno que así me lo han demostrado, y de otros que se dejan someter sin discusiones. De palabra y de hechos. A ambos los juzgara la historia. Por pequeña que sea y a pocos que llegue. Esta foto llega veinticinco años después a este blog en otro país, en otra generación y tiempo. Y todos ustedes y yo mismo la estamos juzgando.





http://www.guardian.co.uk/politics/2009/feb/24/miners-strike-photo-don-mcphee

Los cuatro millones de parados se levantaron por la mañana. Pusieron la televisión y abrieron una lata de atún en aceite de oliva. Tertulianos matinales analizaban la coyuntura económica de cuatro millones de parados. Hablaban en su nombre, barruntaban soluciones al gobierno, divagaban sobre el dinero no tangible. La tertulia subía de tono y el ministro de trabajo decía que estaba trabajando para buscarles trabajo. Cuando acabo la tertulia política empezaron a aparecer los personajes de la prensa del corazón. Estos hablaban de sus hijos, de sus novios y queridos, de sus sentimientos.

Los cuatro millones de parados apagaron la televisión. Creyeron estar viviendo un sueño, tal vez en otro país, en otra época. Creyeron que no podían ser ellos. Por la tarde miraron la tele otra vez. Los programas del corazón apuraban el segundo pase pero los protagonistas seguían siendo los mismos. Después llego el telediario que abría con que España alcanza los cuatro millones de parados. Salía el ministro de trabajo diciendo que les estaba buscando solución. Que la crisis era global. Que los sindicatos tenían que entenderse con los empresarios. El telediario acabo y empezó un partido de fútbol. Un chico de veinte años metió un gol. Su sueldo es de siete millones de euros anuales. Tras el partido empezó un programa del corazón. La chica de la que hablaban esta mañana, era contestada por otros tertulianos. Los cuatro millones de parados, justo antes de apagar la tele, vieron un anuncio del gobierno de la nación. “¡Orienta tu antena para la TDT o te quedaras sin tele!”. Los cuatro millones de parados abrieron una lata de sardinas y después se fueron a la cama.

Serrat

Las únicas veces que se equivocó Serrat, fueron cuando se planteo hacer dos giras conjuntas. La primera al apuntarse al autobús nostálgico, tramposo y vacío de contenido de Víctor Manuel y sus giras-disco en directo-gira-disco en directo. Un trivial espectáculo de nostalgia para todos los públicos, donde Serrat perdía los papeles con gafas de roquero. La segunda fue en la gira con Joaquín Sabina. Autor de ripios con tintes de patética literatura, Serrat confrontaba sus canciones con las de su amigo en un derbi sin rivalidad que era como ver jugar al Barça y aun tercera división. El esfuerzo de duetos y chascarrillos pretenciosos, nos daba la triste imagen de un Serrat disfrazado esta vez de pirata. En los bises Serrat cantaba las mejores canciones en castellano jamás escritas mientras que las replicas de Sabina no aguantaban el tipo en el escenario del duelo, dando como resultado un recital cada vez más desigual a medida que se acercaba el final.



Por lo demás su trayectoria es extraña por excepcional. Es la carrera singular de un hombre que nunca ha herrado. Que jamás ha fallado. Un hombre que se juega el bigote de su carrera por decidir cantar en catalán en el franquismo, y que se lo vuelve a jugar por cantar en castellano en una diada de estos tiempos. Un hombre que pone dinero de su bolsillo cuando hay una tragedia en un país hermano, y su arte y su música cuando hay un festival para recaudar fondos para cualquier causa justa. Joan Manuel Serrat siempre ha dado la cara. Nunca se ha escondido y siempre ha salido indemne aun cuando le han querido mezclar con estómagos agradecidos a la política. Jamás le ha hecho falta pasar el plato en la política porque siempre ha militado coherentemente en el Partido Socialista de Catalunya. Coherentemente quiere decir, expresando su apoyo. Militando. Aportando sin llevarse ni pedir nada a cambio. Algo extraño en un mundo donde cotizantes de nuevo cuño, se afilian a los partidos según escasean los talentos artísticos y las consiguientes contrataciones.



Necesitaría mucho tiempo y mucho trabajo para analizar someramente sus canciones, sus letras. Sus fuentes que beben de la música más popular, llámese tango, copla, o chançon francesa. Dígase Gardel, Quintero, Brel o Aznavour. Serrat es todo eso en nuestro país. Nuestro Carlos Gardel como autor de las mejores canciones que se han escrito en nuestro idioma. Nuestro clásico y nuestro pop rebelde. Nuestro crooner que si fuera francés tendría calles y monumentos nacionales.



Serrat fue el primero en llegar a América sin exilio primero por medio, pero con exilio forzado después. Serrat es admirado y es mito en esa América entre sus gente y entre los mismos cantantes populares. Comprometido donde había que estarlo sin escribir una sola canción dogmática.



Serrat es capaz de llenar cualquier recinto donde cante en España y de hacer respetar el catalán en cualquier punto de la nación. Tiene esa jerarquía porque se lo ha ganado a pulso con coherencia en su carrera, con sentido común en sus posiciones y con canciones que siempre han apelado a lo más hondo en su raíz popular, sin caer en el sentimentalismo vacuo. Ejerciendo su oficio. Sacando discos a su ritmo y presentándolos siempre a teatros llenos, con la insólita excepcionalidad en su catalogo de tener un solo disco en directo (excepción de la gira con Sabina), cuando esto se convierte en un recurso manido y abusivo de quien tiene poca creación que ofrecer. Serrat tiene un solo directo en el ochentaycuatro y lo edita para contrarrestar un disco pirata. Esto, que es un merito, también es una cruz para sus fans porque se echan de menos repasos de tantas giras, cuando podría ser el artista con más motivo para sacar esas cajas repaso de la obra que hacen los artistas americanos o franceses. ¿No seria un regalo editar un box con canciones en directo de todas las épocas para sus seguidores?



Al cantante de unos años para acá, se le va quebrando la voz. Ya no tiene el chorro torrencial que hacia tintinear su garganta. Sin embargo es en estos tiempos cuando inició una gira de años a tumba abierta, con el único acompañamiento de su guitarra y un piano. Y hay que estar muy seguro de sí mismo para hacer eso Con menos voz, con menos instrumentos, pero adaptando las canciones a una dicción sensible como nunca. Echando mano a un repertorio colosal. Enorme. Un legado que ha conseguido el respeto de absolutamente todas las tendencias y ámbitos musicales de habla hispana, como demuestra que pueda cantar en Miami y en La Habana. También en España. Y mira que eso es difícil. Desde Ráphael a Los Enemigos, no hay otro que tenga el respeto y el reconocimiento de todos tus compañeros sea cual sea la música que hacen.



Pronto volveré a verle. Como hice la primera vez que salí de casa para ir a un concierto allá por 1985. Desde ese año, no he faltado cuando ha actuado en Madrid y siempre e salido feliz. Consciente de ser mejor persona que cuando entré, como dice mi amigo Kuratti. Porque si hay algún cantante al que voy a ver y me da exactamente igual lo que haga, ese es Serrat. El único al que no le pido un set con esta o aquella canción, más orquestación o menos arreglos. Me da igual lo que haga. Y no porque ya lo haya visto tantas veces que no me pueda sorprender lo que cante, no porque ya me haya dado lo mejor de su voz, no porque no espere nada nuevo. Me dará igual porque voy a ver a Joan Manuel Serrat. Porque he tenido la suerte de vivir en su tiempo. Porque su música ha llenado el mío.

Conversación Ximo García-Chin Calderone ayer en mi casa:



- Joder como juega el Riverí ese.

- Y el Iniesta.

- Y el negro ese del centro del campo.

- Y el Alves.

- Y el Luca Tony.

- Y el Hermano.

- Y el Xavi
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- Joder ese sí que nos venía bien a nosotros…...........................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................

- ...A nosotros nos vendría bien cualquiera menos los que tenemos...









NO SE HACE. SE NACE.

Juan Miguel Ramírez Sarabia, que contento vas a poner el cielo.

festival Flamenco Pa Tós.
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El tren de la memoria