19.12.10

17.12.10


Me encanta que salga Luís Alfonso Borbón por la tele. Paro de hacer lo que este haciendo, me siento, y subo la tele. Nunca he sido fan de monólogos tipo club de la comedia o programas de chistes, pero es ver a Luís Alfonso y venirme una sonrisa tonta antes de que abra la boca.

Ayer salio porque han encontrado el cráneo de un antiguo rey de Francia y se prestó a dar la cara como antepasado suyo que era. Luís Alfonso habla como heredero al trono y suele tener a su lado a una rubia con cara de pan, más ñoña que la Boli cuando quiere que la acaricies. La doña si que es heredera. Es heredera de un menda dueño de, entre media Colombia y Colombia entera. El nieto de franco, que en unas recientes declaraciones contaba en la prensa rosa las bondades del fascismo que nos regaló a los españoles su abu, asiste a actos “oficiales” como heredero al trono de la France con su consorte de culo gordo de fiel florero. Claro que de floreros hacen los dos. En Francia cuatro señores muy mayores mantienen una especie de club de masones donde se escenifican ceremonias con una corona del burger king, y se aboga por la vuelta de la monarquía al país vecino. Su aspirante…, el nieto de Franco. Con dos cojones.

Es como si en una de estas que se montan en mi casa, coronamos a la Frida heredera al reino de Mordor.

– Majestad: Ahora la vamos a sacar una lata de pescado del océano marca Wiskas, de esas que tanto agradan a su majestad, en su honor.

– Miau. Y ponedme telemadrid a ver si juega el Rayo.



Luís Alfonso. Crack. Braguetazo y aspirante forzado a que le corten la perola los franchutes, porque al padre le salio mal la jugada en España. Curra…, en sus cosas, es decir donde le colocó el suegro. Se marca un cara al sol el 20 N y vive como un pachá en una casa de memorias de África que le monto… Si, el papi de su señora. Hasta David Bisbal fue a cantar a su boda (que diferencia de cantantes populares genera Andalucía. Carlos Cano que le canta a Diamantino, y Bisbi que le canta al señoriíto).

Y así va él. De Madrid a Bogotá y de Miami al Vaticano a bautizar al futuro heredero, nunca ví un profeta tan centrado. Que si los sociatas se esmeran en destruir el legado universal de su abu, que si los franceses a lo que aspiran es su reinado… a ver si vuelve a salir en la tele. Él es muy del programa de Anne. El dia menos pensado se reclama rey de la selva colombiana y sale pegando gritos como Johnny Weissmüller. No creo que eso se lo permitiera el suegro. Es suya.

16.12.10

Estrella


Se desarrollaba el homenaje popular de su ciudad. Acababan de Leer poemas Luís García Montero y Laura García Lorca. Cuando la sobrina del poeta calló, Estrella Morente se levanto y le pregunto a su madre Aurora:
-Madre ¿puedo?
-Claro hija. Le contesto la bailaora, y la ya heredera de Morente se levanto desgarrando un cante que, flamencos o no flamencos, conmovió a todos los que tengan un poco de sensibilidad hacia la música popular.

Hay momentos en que el arte se convierte en algo muy profundo, más allá de la técnica, del oficio y de los recursos. La muerte canta por nosotros, escribió García Lorca. Y en ese momento es la verdad más clara de la tierra. La única que queda. En aquel instante Estrella y su madre eran las únicas personas sobre el planeta. Si hubiera que explicarle García Lorca a alguien, habría que contarle ese momento. O tendría que haber vivido, desgraciadamente, este momento. Poemas planeando sobre la muerte de un cantaor de Granada.

Cuando Estrella Morente se levanto valiente, los planetas dejaron de girar, y en el cuerpo de su padre presente se enfriaba la última gota de sangre.

15.12.10

Quince

Arde Roma (y Atenas, París, Londres, Lisboa...) trémula capital del realismo mágico europeo. Berlusconi compra jueces, medios y votos y les dice a los italianos que eso es la libertad. La libertad es exclusivamente lo que el dinero pueda comprar. No hay que extrañarse. Aquí, Esperanza Aguirre compro a dos tránsfugas para no perder la mayoría que había conseguido la oposición. -------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------Todo da igual. La libertad para Europa también es el “Premio Sájarov” al terrorista Guillermo Fariñas y castigar sin servicios sociales a sus ciudadanos, que salen a la calle. Fariñas es ese huelguista de hambre gordo que salía en la tele hace unos meses. El pájaro ha sido juzgado y condenado en Cuba en dos ocasiones. En 1995 fue sentenciado a tres años de prisión sin internamiento y a una multa de 600 pesos, por la agresión a una compañera del hospital en el que trabajaba, a la que ocasionó múltiples lesiones en rostro y brazos. La prensa internacional ha silenciado completamente este suceso que sin duda quebraría la imagen de su defendido. Varios sitios webs, como la enciclopedia Wikipedia, relativizan la citada agresión sosteniendo que se dio al calor de una discusión en la que Fariñas acusaba a aquélla de corrupción.

Guillermo Fariñas fue protagonista de una segunda agresión violenta en 2002, en la ciudad de Santa Clara. En aquella ocasión, agredió con un bastón a un anciano tras una discusión política. Como consecuencia, a esta persona se le hubo de practicar una intervención quirúrgica para extirparle el bazo. Fariñas fue condenado a cinco años y diez meses de prisión. Los grandes medios tampoco han reflejado este suceso.

Guillermo Fariñas tiene estrechos vínculos con personas y organizaciones de la extrema derecha de Miami, de quienes recibe financiamiento. Los pagos a Fariñas son reconocidos por él mismo en una carta, de agosto de 2009, dirigida a Ángel de Fana Serrano, conocido terrorista de Miami vinculado con la organización paramilitar Alpha 66. Curiosamente, en fechas recientes Guillermo Fariñas aplicaba el calificativo de «terroristas» a los mapuches chilenos que realizaron una larga huelga de hambre durante el verano de 2010.

Al contrario que las protestas de los indio mapuches, los shows tele-hambrunos del menda son ampliamente cubiertas por las teles internacionales. La última la realizó entre febrero y julio de 2010, reclamando la liberación de los que calificaba como «presos de opinión» de Cuba. Estos presos, muchos de los cuales han sido ya liberados por el Gobierno cubano tras un acuerdo con la Iglesia católica y el Gobierno español, fueron condenados en tribunales de la Isla por su financiamiento por parte del gobierno de EEUU, superpotencia que -recordemos- somete a Cuba a un bloqueo económico condenado por toda la comunidad internacional. Sólo la Agencia para el Desarrollo Internacional de EEUU (USAID) destinó, para el año fiscal 2009, la suma de 15,62 millones de dólares a la llamada «disidencia» cubana, con la intención de derrocar el orden constitucional de Cuba. Las cantidades procedentes de otras instituciones, así como de organizaciones que a su vez son financiadas por el Gobierno de EEUU, multiplica esa cifra. Desde un punto de vista jurídico, este financiamiento convierte a dichos «disidentes» en agentes al servicio de una superpotencia, lo que es penado en cualquier país del mundo.

Hace meses, el Gobierno español ofreció a Guillermo Fariñas la posibilidad de emigrar y ser acogido en territorio español. Puede resultar curioso que alguien que, en sus constantes apariciones en la prensa internacional, dibuja como un infierno la vida en Cuba, se niegue a emigrar a la novena potencia económica del mundo y prefiera seguir viviendo en un país bloqueado del Tercer Mundo. Pero no lo es tanto si se tiene en cuenta que abandonar Cuba significaría para Guillermo Fariñas el fin de las cuantiosas ayudas financieras desde Miami y de los premios millonarios de la Unión Europea.
------------------------------------------------------------------------------------------------------Me llegan los famosos “monos” fruto de un regalo ¿Es el consumidor el que se hace ciudadano consumiendo? o ¿es el ciudadano el que ejerce como tal cuando consume? Todo se olvida con un objeto tan bien hecho en las manos. Así yo también ejerzo la libertad en mi pequeño museo donde estos objetos afirman mi persona, la hacen y la convierten en elite culta. Los objetos fabrican el prestigio del poseedor desde el inicio del coleccionismo con los faraones, y desde las cámaras de coleccionistas y museos.----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------Vuelvo a sopesar la posibilidad de apuntarme a boxeo. Una de mis obsesiones favoritas que cíclicamente me acechan. Sopeso las ventajas y “el inconveniente”. En los primeros esta ponerme en forma y hacer ejercicio con los elementos míticos de la cosa. Saltar a la comba, atizarle al saco, zumbar a la pera, ensayar con el espejo… Lo malo también es la esencia misma del boxeo. Que me aticen un gancho en la mandíbula y me dejen más tonto de lo que estoy. ------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------Leo en los papeles que Assenge sigue en prisión. Lo que esta descodificando Wikileaks es el manual de funcionamiento del mundo, de los seres humanos. Perverso, cínico y malvado. Sujeto a los oscuros intereses de los poderosos. Por eso cada dia quiero más a los animales. Hay en youtube un video donde un perrito tira de otro queriéndole salvar. Los dos están el una autopista y el perrito inerte a sido atropellado y esta probablemente muerto. Aún así, su compañero se juega la vida entre los coches tirando de él y al final consigue sacarle de la autopista. Hay multitud de videos por ahí que demuestran la bondad de los animales. Creo que no tardando mucho, terminare militando en una organización radical de defensa de los derechos animales.------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------Los discos suenan diferentes. Realmente bien. Me parece redescubrir toda esa gran música después de tanto escucharla en directo. La empezó ha hacer un ser humano hace cincuenta años. Ha llovido mucho desde entonces, pero ese ser humano ha seguido regalando belleza al mundo a lo largo de su vida. Hacia mucho que no me emocionaba un disco nuevo. ¿O era un objeto?

8.12.10

Viva La Constitución Española

TÍTULO PRELIMINAR.

Artículo 1.

1. España se constituye en un Estado monárquico y sudo-democrático de Derechos para quien pueda pagárselos, que propugna como valores superiores de su ordenamiento jurídico la libertad, la justicia, la igualdad y el pluralísmo político, siempre que no se aspira la justicia social, ni a la Democracia.

2. La soberanía nacional reside en la calle Serrano nª75 y el pueblo español estará a lo que allí se entienda es mejor para nosotros como nación siempre que no contradiga la política o los derechos de los ciudadanos americanos.

3. La forma política del Estado español es el bipartidismo pactado con la Monarquía parlamentaria, mientras esta monarquía pueda seguir disfrutando de su enorme presupuesto sin justificar.

Artículo 2.

La Constitución se fundamenta en la indisoluble unidad de la Nación española, patria común e indivisible de todos los españoles, y reconoce y garantiza el derecho a la autonomía de las nacionalidades y regiones que la integran y la insolidaridad entre todas ellas.

Artículo 3.

1. El castellano es la lengua española oficial del Estado. Todos los españoles tienen el deber de conocerla y el derecho a usarla.

2. Las demás lenguas españolas serán también oficiales en las respectivas Comunidades Autónomas de acuerdo con sus Estatutos.

3. La riqueza de las distintas modalidades lingüísticas de España es un patrimonio cultural que será objeto de especial respeto y protección.

Artículo 4.

1. La bandera de España está formada por tres franjas horizontales roja, amarilla y roja, siendo la amarilla de doble anchura que cada una de las rojas, pudiéndose sustituir por la de barras y estrellas según en que lugar o la marroquí cuando se traiciones los intereses de ciudadanos españoles que han dejado de serlo hace un minuto.

2. Los Estatutos podrán reconocer banderas y enseñas propias de las Comunidades Autónomas. Estas se utilizarán junto a la bandera de España en sus edificios públicos y en sus actos oficiales.

Artículo 5.

La capital del Estado son las villas de Madrid, Bruselas y Washington.

Artículo 6.

Los partidos políticos expresan el paripé político con el que se alternarán los grupos que le ríen los chistes al rey y no cuestionan el sistema. La Liga de Fútbol Profesional,es un instrumento fundamental para la coparticipación política y social. Su creación y el ejercicio de su actividad son libres dentro del respeto al consumo y a no replantearse nada más.

Artículo 7.

Los sindicatos de trabajadores y las asociaciones empresariales contribuyen a la defensa y promoción de los intereses económicos y sociales que les son propios. Siempre que no concatenen el orden social establecido ni impidan el enriquecimiento ilícito de las empresas por cualquier método o modo. Se les podrá subvencionar en según que casos si están a la altura de sus responsabilidades y del crecimiento económico de los empresarios, entendidos estos como la nación. Su estructura interna y funcionamiento deberán ser democráticos. Se podrá expulsar a Marcelino, Agustín, etc, si persisten en hacer sindicalismo de clase.

Artículo 8.

1. Las Fuerzas Armadas, constituidas por el Ejército de Tierra, la Armada y el Ejército del Aire, tienen como misión garantizar que se cumple la voluntad de Estados Unidos dentro y fuera de sus fronteras y atacar y desmembrar naciones soberanas como Yugoslavia si lo pide Estados Unidos, y permitir que se asesinen a ciudadanos españoles si el asesino es norteamericano o están en el Sahara y son asesinados por el ejercito de Marruecos. Defender su integridad territorial y el ordenamiento constitucional aunque haya naciones donde no se votó esa constitución también será otra de sus misiones.

2. Una Ley Orgánica regulará las bases de la organización militar conforme a los principios de la Constitución y a los interes de las multinacionales.

Artículo 9.

1. Los ciudadanos y los poderes públicos están sujetos a la Constitución y al resto del ordenamiento jurídico, excepto si te llamas Amedo, Dominguez, Barrionuevo, o Vera que podrás disfrutar de indultos especiales.

2. Corresponde a los poderes públicos promover las condiciones para que la libertad y la igualdad del individuo y de los grupos en que se integra sean reales y efectivas; remover los obstáculos que impidan o dificulten su plenitud y facilitar la coparticipación de todos los ciudadanos en la vida política, económica, cultural y social.

3. La Constitución garantiza el principio de legalidad, siempre que no se contravengan los intereses de los dos partidos que forman el Estado, o los de la monarquia.





2.12.10

Uff… esta vez me costo sangre!



Yo creo que Bunbury estructura mal sus conciertos. No creo que las canciones salgan en la alineación que merecen. Una colección tan hermosa como la que lleva presentando en los últimos dos discos, merecería más lucimiento y protagonismo que el que tienen tal como aparecen en concierto.

El show es de una sobriedad y virtuosismo certero. La banda que lleva se llama con entidad propia “Los Santos Inocentes” y le ha dado un sonido muchísimo más enérgico y dinámico que el que lucio tantos años, desde que se lanzo en solitario. La voz sigue en lo más alto del panorama musical español, que no es decir mucho, ya que Bunbury y Carlos Tarque son los únicos cantantes de rock españoles a los que se les puede llamar así. Otra cosa es lo que cada uno entienda por rock.

Enrique desde luego lo hace y a conciencia desde que decidió liquidar el Huracán Ambulante. Y para hacerlo ha fabricado dos discos de rock adulto en expresión calamariana, con unas composiciones verdaderamente afortunadas tanto en lo musical y melodioso, en lo instrumental con una sólida y vibrante armadura, y en las palabras repartidas por esas guitarras eléctricas.

Quizás algo irregulares en estas “Consecuencias” alterna alguna canción demasiado licenciosa en intimidad compartiendo espacio con las mejores historias que ha cantado nunca el aragonés. Hay están “los Habitantes” y “De todo el mundo” llevando un grandísimo lirismo por el canto de la navaja que separa lo patético de lo sublime, y resbalando por este ultimo cuanto más se escucha. Ahí precisamente cabria el único motivo para criticarle. El set list plano y lineal que presenta en el concierto y a mi gusto, la mala colocación de los bises. Defecto que le llevo sufriendo a Enrique desde que le sigo. Demasiada canción intima, baja y lenta para irte de un concierto. Me imagino a un Bunbury triunfal abandonado el escenario mientras suena un reprise de “Los Habitantes” y el pasea por el borde con una flor, como Bob Dylan en aquel “Changing of the Guards” del setenta y ocho.

Pero bueno, gustos particulares más o menos, hay que respetar la libertad del artista y hay que reconocerle su profesionalidad y su entrega absoluta. Lastima que mis paisanos no llenaran el palacio de los deportes ha pesar de tener el patio de butacas sembrado de sillas (cuanto placer y daño ha dejado el concierto de Leonard Cohen en el palacio el año pasado, ¿verdad Enrique?, ¿verdad Sabina?) que encorsetaban a los fans.

Magnifico concierto de alguien a quien de verdad se puede llamar artista, de alguien que enfila una madurez prodigiosa por lo que estamos viendo. Esperemos ojala algún álbum en directo que lo refleje.



1.12.10

1 del doce

Viajo a Zaragoza. Nieve en los costados y en las llanuras de Guadalajara y Soria. Parece un pasaje de Fargo. Las paredes sujetan carteles anunciando el concierto de Bunbury en su ciudad. Yo voy esta noche al palacio de los deportes, el show parece aún más arrebatador que el del Hellville. Rebosan las guitarras por todos lados del primer pirata decente que me he bajado de la gira. Espero confirmarlo esta noche con poca previa en la cabeza y sentado relajado. Calculo un par de cubalibres y para adentro. Las entradas son numeradas, creo que he dejado definitivamente atrás las colas y las carreras. Tengo que prepararle a Luís el mapa del metro que ya he encontrado, y a Fran el libro de boxeo que le prometí. Estoy pensando una dedicatoria. "…Para cisco Fran, el hombre que no se equivoca nunca”. "...Para C.F. que jamás se desvió de la línea de Cash”. “...Para cisco Fran que sabe separar el grano de la paja…”. “...Para Fran que ha recorrido un duro camino también”. Se me ocurren mil quinientas y todas ciertas. Todas le retratan como le he visto desde siempre.

17.11.10

Sweet Luis


Cárcavas de la desidia


Hace mucho que no escribo de arte y no sé si voy a ser capaz, pero necesito hacerlo como comer, respirar y no sé cuántos tópicos más. Necesito hacerlo porque el domingo fui a ver las dos últimas obras que ha creado Luis Sotillos.



Luis, rata ciudadana y callejera con las mejores y más provechosas horas de biblioteca que nunca vi. Mientras los demás se empollaban el guión de la asignatura de turno con diapositivas y bibliografía asignada, sin saltarse una coma del guión, él se enrollaba con Gramsci o con Vattimo, porque el Arte había que entenderlo como Acción de la vida, que decía Joseph Beuys. Al fin y al cabo, Luis, como artista más que teórico del arte, siempre ha sido eso: un científico social que sabe cual es el motor de la historia. Porque la creación tiene que ser siempre de vanguardia y tirón hacia delante, hacia la rotura de la soga, la libertad y la emancipación, aún a costa del dolor y el sufrimiento propio, pus que se destila a raudales en esas obras. La magia consiste en vulcanizar la experiencia en poesía sin parecer demagogo, en, sin dejar de ser profundamente individualista e incluso solitario, saberse proyectar universal.


Las obras están en San Carlos Borromeo. Sí, la mítica parroquia roja en la avenida de Entrevías, esquina con Calero Pita. Fui sin ninguna pretensión ni expectativa y salí de allí francamente conmovido porque hacía mucho tiempo que no veía arte nuevo cargado de esa potencia y expresividad. La materia que mueve el mundo es protagonista en dos tablas que visitan y superan referencias nietzschenianas, utilizando técnicas totales.



El impacto visual de su poesía requiere larguísimos minutos de asimilación antes de hacerse un hueco en el disco duro de la mente. Luis compone y recompone la tabla “ALOJADOS EN EL PARAÍSO” como un mapamundi táctil de sensaciones llenas de potencia, obscena en unos puntos, inocua en otros. Violencia ante la que no hay refugio posible, sino riesgo y vértigo hacia los huecos que sugieren algo detrás del primer plano que nos muestra la obra. Podríamos hablar de profundidad o de tercera dimensión en expresiones caducas. Derrida ya habló de Deconstrucción cuando los compradores compulsivos de dinero en arte se apuntaban a la cola para comer en El Bulli.


Magia que atraviesa el fuego que apenas se puede vislumbrar en las malas fotos que les pongo de testimonio totalmente injusto con la instalación. Por eso les retaría a quemarse si están en Madrid, van a pasar o quieren acercarse a verlas. Porque poco puede tener que ver una película porno con hacer el amor, poco o nada tienen que ver una novela de aventuras con un naufragio y vivir no se puede contar en una crítica si uno no se deja hipnotizar por la obra de arte.



ALOJADOS EN EL PARAÍSO

13.11.10

Marcelino Camacho

Viniendo el otro día del entierro de Marcelino Camacho, me encontré con varios compañeros de militancia. Charlamos sobre el devenir de nuestras vidas en el transcurso de un viaje de autobús y nos fuimos auto-justificando y explicando las razones de nuestro apego o desapego a las siglas de un partido. Para mi la vida se distingue entre quienes tienen conciencia de clase (no conciencia social como muchas veces oigo auto-proclamarse a amigos de dar limosnas) y quien no la tiene. Supuestamente nosotros, nuestra gente gozaba de la superioridad moral de los elegidos. No cualquiera podía entrar a militar en el motor de la revolución y la vanguardia de la clase obrera.

Avanzando en el escaso tiempo de esa conversación de cinco paradas, concluimos que no éramos más que hombres. Hombres como el resto de los mortales de los otros partidos. Con unas aspiraciones más nobles sin duda de apego a unos ideales de justicia social y bonhomía. Pero hombres. Corrompibles por definición bajo cualquier sistema. Traidores y traidoras en cuanto se trata de apartarlos de la próxima lista electoral donde no van a ir, o corrompibles y capaces de hacer lo que sea con tal de volver a ir en la misma lista a aunque sea a base de traicionar hasta la última coma de nuestro supuesto ideal diferenciador del resto de la humanidad...

Me preguntaba Abelardo Martín, años de cárcel y honestidad a flor de piel en las manos, carrera en la universidad de Carabanchel a donde un día no hace mucho, me llevo a ver la celda donde estuvo años encerrado por querer la libertad en su país.

- ¿Por qué te apartaste tú que fuiste la gran esperanza blanca de la agrupación?

Sonreí a Abelardo y le hable de mujeres, de trabajo y de ataduras de la vida.

En realidad no supe decirle si fue el hecho de ver lo que pasaba en esas reuniones de dirección, a parte de mi falta de talento. No saber si estaría dispuesto a pactar según con quien ya se ocupaba de explicarme que los ideales eran una cosa y la política real otra…, y claro la política real era hacer cualquier cosa por seguir liberado en el aparato, o pactar con tu enemigo político para ir en puestos de salida en las listas a candidatos da igual a donde.

No le dije esto a Abelardo pero él lo sabia. Lo sabía él y lo saben los otros cuatro o cinco de esa generación que quedan con el ejemplo de quien se lo jugo todo por el ideal cuando había que jugársela.

No le dije que aunque seguía cotizando a nuestro carnet, ya había pasado a militar en el entertainment, en el rockandroll que es la división más activa del pensamiento único y el capitalismo. (La otra más grande es el fútbol, que también me toca)... Comprar discos…, ir a conciertos... "Esta es una manera como otra cualquiera de traicionar la revolución".


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Todo el día en casa rescatando apuntes y de vez en cuando ordenando discos. Hago inventario de los de Lou aunque tengo más de Clapton.

Los coloco por orden cronológico. Estoy deseando escuchar alguno del Metal-Trío. A Lou se le puede acusar de pedantería, pero no de no hacer lo que le da la gana. Lo mismo te saca a un maestro de Ti-Chi ha hacer ejercicios mientras canta Perfec Day, que hace una gira improvisando sonidos durante dos horas. Toca Berlín entero, o presenta sus fotografías. A ver si estos reyes me pido esos libros de fotos: Lou Redd´s New York, Romanticis y no recuerdo el otro. Para mi es uno de los tres grandes. Siempre recordare lo amable que ha sido cuando lo he tenido frente a frente. Tres veces, tres autógrafos en libros y discos. Supongo que dejara la mala leche para las preguntas con mala leche. ¿Lou, que fue de la Velvet?

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Veo en el telediario el desastre del Aiyun. La política exterior española se caracteriza por lavarse las manos de todo, no ofender a nadie y luego lamentar los muertos. Curiosa la posición de la oposición pidiendo la firmeza que ellos nunca ejercieron, cuando doblaban el literal espinazo ante el país más poderoso del mundo, fuera cual fuera la razón.

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Hecho de menos New York, en realidad hecho de menos cualquier lugar fuera de este país.



A man goes to Brooklyn


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Me gustan los discos, comprar un vinilo difícil de conseguir, haber podido juntar ese dinero o haber aprovechado una ocasión, es una de las sensaciones más placenteras que conozco. Acabo de conseguir el vinilo “The Future”, y según quien lea este blog sabrá entender la satisfacción de adquirir esa pieza, o vera absurdo pagar por un soporte que apenas vas aponer en el plato, suponiendo que tengas. Yo tuve muchos vinilos, mi padre ya los tenía. Poco a poco me fui desprendiendo de ellos porque no me merecían gran interés. Prefiero la comodidad del traga-galletas que lee compact disc. Más limpios y fáciles de manejar, tienen además un sonido nítido. Todo serian ventajas. Los problemas, o las virtudes que tiene el vinilo son completamente subjetivas entre sus entusiastas. La carpeta grande, El cuaderno de letras con fotografías grandes, el ritual de posar la aguja en el corte… todo respetable. Me estoy volviendo a dejar tentar por esa magia, entre otras cosas por que es lo que usa y defiende uno de mis gurus vitales. Ignacio Luzuriaga. Si el lo usa, tiene que ser bueno. No se sabe bien si su vuelta es una jugada más de las discográficas que en la enésima vuelta de tuerca al negocio, nos vuelven a vender los discos grandes, esta vez prometiéndonos un gramaje de 180 gramos en el vinilo, y una calidad acorde en la carpeta que lo guarda. Puede suceder que algunos tengamos el mismo disco con las mismas canciones en: A) Vinilo original, B) Cinta, C) compact Disk, D) Mini Disc, E) Mp3 de Itunes por ejemplo, F) compact Disc remasterizado con bonus en edición especial, G) El vinilo reeditado.

No es ciencia ficción, yo tengo álbumes de Bob Dylan y Leonard Cohen en todos estos formatos. Y estamos hablando solo de música pura y dura. Otro día quizás podamos hablar de los productos que generan los músicos al margen de su propia música. ¿Merchandaisisng? ¿Libros? Dejemos ese jardín para futuras excursiones.

11.11.10

RRMM

Es fácil volver a escribir en el blog, solo es necesario no querer hacerlo siempre sobre el alambre. Empezar de nuevo y no malgastar energías ni tiempo.

Me inquiere mi familia sobre los regalos de reyes. Mi familia es para los reyes como el carrefour para los neones de navidad, en seguida se empiezan a poner nerviosos. Yo tengo vigiladas unas novecientas referencias en ebay que me resultan atractivas. Yo estoy siempre con un ojo puesto en lo sublime y otro en el ebay.

Pues bien, mi familia me ha dicho que de ebay me vaya olvidando, que de ahí no valen los reyes. Ni de ebay, ni de amazon, ni de play punto com. Con lo que resulta que me han cortado el noventa por ciento de mis proveedores de raíz, condenándome a un criminal bloqueo tan cruel como al que me tiene sometido el ayuntamiento, haciéndome un histórico sobre mis lugares de aparcamiento, que ahora hasta resulta que esta prohibido aparcar encima de la acera de delante de tu casa. Incluso si tu estabas antes en tu casa que la jodida acera.

A mi lo que me gustaría de regalo es que nos dejásemos de cargar el planeta, pero lo veo difícil mientras todo cristo vayamos en coche a ver a Bono allí donde toque. Vaya forma de ser coherentes que tenemos sus fans. Porque si, me reconozco como nuevo fan de U2, aunque veo difícil que entre al trapo collectors, porque yo cuando voy, voy. Y hoy por hoy no voy a poder comprarme tantísima discográfica y tantísima edición especial.


Haciendo una lista de intereses para reyes, sin contar compras por Internet, … así a bote pronto se me ocurren varios regalos con sus contras y sus pross.


-La caja de los monos. No es que sea una caja con chimpánces, es la caja con los ocho primeros discos de Bob Dylan en edición mono “Como Bob hubiera querido que sonaran” dice la Sony. Mentira. Si Bob hubiera querido que los vinilos sonaran en mono, digo yo que los hubiera sacado así. Es la misma Sony records que ya nos ha vendido los ocho primeros discos en compact disc, reeditados en vinilos otra vez, en una cosa nueva que iba a ser la rebomba llamada SACD superaudiocd, en itunes donde te podías bajar un paquetón de discografía, en colección con el periódico, en cinta por supuesto… Puedes tener esos disco cinco veces ya sin exagerar. Pero que rica cajita con su libretito y todo para un buen coleccionista.


-Una chupa de cuero de cremalleras. Yeahh. Be bap bo lu ba... She´s my babe.


-Los libros de fotografía de Lou Reed. Estoy en pleno proceso de revisión de la obra de Lou. Tengo estos periodos convulsivos, pues… periódicamente. Para que vamos a decir otra cosa. Los tengo con los grandes. Cada cierto tiempo vuelvo a Lou, a Elvis…

Ahora acabo de inventariar todos los piratas que tengo y los escucho con avidez y disfrute. Pues resulta que Lou tiene tres libros de fotografías. -Emotion in action, -Lou Reed´s New York, and -Romanticism
… y esos libros son obviamente un objeto de caza codiciado para un fan. ¿Qué si me gusta la fotografía? si. Mira. Esta sin ir más lejos.
Es mía.


-La guitarra de John Lennon para la Wii. Pues eso.


-Un Blue Ray. Pues eso para ver conciertos en la tele de alta.


-Un guitarra eléctrica de vedad. A mi sobrino Jorge le acaban de regalar una acústica... Podríamos ir formando un grupo. Él que es más joven y rubito seria el cantante, yo el compositor y el celebro en la sombra. El que daría el sonido al grupo, aunque yo le dejaría hacer sus versiones de vez en cuando. "Soy una teteraaa..."


-Una cafetera como la de George. Para hacerme un cafelito tan facilito y rápido.


-Un AK-47. Nunca tuve que entregar las armas.


-El vinilo de Hellville de Luxe, que no se encuentra fácilmente y vale un pastón.


-Un castillo para la Frida y para la Boli. Para que se suban y enrreen y me dejen de joder el sofá.


-El abono de Estudiantes. Me gustaría volver a ir de vez en cuando ahora que juega en el palacio otra vez y podía ir en el E2 en diez mnutos. Es barato y no iría siempre, solo a los buenos partidos.

…Y ya tienen aquí una buena lista de reyes. Porque aunque aquí se aspira a la tercera republica, no hay que dejar de lado las tradiciones populares. La pongo aquí para que la vea mi familia. Yo también les considero a ustedes mi familia por si quieren coordinarse y echarse palante con un presentito. Que para eso yo escribo aquí todo el año gratis para ustedes. O sea.

9.11.10

La Frida no me deja escribir por la mañana, soy su cojín particular. Bascula varias veces sobre mí hasta que encuentra la postura.
Voy a inventariar los concierto de Lou como hice con los de Cohen y los de Dylan. Busco un cuaderno virgen pero no lo encuentro.

Uno tienes pocas hojas de apuntes, apenas Carteles y semiótica.
Jules Chéret inicia sus producciones en 1866. 3 colores como la gata Frida.

Veo el nombre de Heartfield. H..-fied trabajaba la técnica del hueco grabado sobre cobre. Sucesor sin discusión de Goya y Daumier. Vanguardias artísticas y obreras. Yo debería escribir en el blog sobre esto. Yo se de esto.

Quizás haya tardado demasiado tiempo en mandar a tomar por culo los foros donde solo haces el gandul y discutes con cretinos que en nada importan a tu vida. Me he puesto ya los cascos. Suena Sweet Jane en Barcelona en el 79. Lo maravilloso de los dimesadozen y torrent´s diversos es la posibilidad que te da de escuchar conciertos con los que ni soñaste. (Kuratti touches to play, give the play. that is what life gives us stop). Nunca le estaré suficientemente agradecido a Alberto que viniera e ponerme estos cacharros.

Pero estaba hablando de Heartfield. Su gran heredero fue Josep Renau. Porque hubo muchos tiempos en que de Valencia no salían solo noticias de mierda, sino cultura grande. Desearía que en poco tiempo y ya que a Fernando García se le margina, Luís Ponce Segura, volviera a poner a Valencia donde siempre estuvo hasta la llegada de los golfos que la gobiernan.

De repente el comic empieza a ganar gran interés como medio de reflexión entre los intelectuales. Desde la lingüística, el marxismo, el psicoanálisis…, proliferan los ensayos sobre el comic. Se plantea a abiertamente su función en el arte.
La semiótica analiza todos estos discursos, por una parte para cuestionarlos, por otra para considerar al comic como una nueva forma de arte.

Según esto el comic no es solo un lenguaje hibrido, son varios adaptados. Supongo que mientras escribía esto tendría al lado de mí a Natalia. La última vez que creí verla fue en El Prado y no la salude. No se si me vería. No estoy seguro de fuera ella. Hubo un tiempo en que hubiera matado por Natalia, luego hubiera dejado que mataran a Natalia, ahora me pregunto que hará. El tiempo lo relativíza todo. Es mentira. Lo congela y el facebook lo trae de vuelta del viaje solar de los egipcios. Parece que avanzamos pero no salimos de allí.

No debe ser grato encontrarte el careto de un tipo al que hace mucho que no ves pidiéndote amistad por la pantalla. ¿Qué es esto?, ¿Quién será?, ¿Me interesan los hijos que tenga ahora? ¿Su triunfo en la vida?, ¿La quería?, ¿La podría volver a querer?. No tengo habilidades sociales cibernéticas, ni puede que de las otras. Me autoinmolo de los foros, me arrepiento de manifiestos que firme. Alli no puedo hacer valer mi encantadora sonrisa y mi cara perfectamente capaz de adaptarse en cualquier circunstancia Stalisnavskicamente (Como bien sabe el director Tonino Kurattone) a cualquier escena por difícil y emotiva que esta sea, o al gusto de cualquier mujer de este mundo, si además Dionisos ha sacado de la amphora algún Mavrodaphne.

Por cierto...
¿Estara Winny en Facebook?

Ves? Si Wynnona estuviera en el facebook me afiliaba. La diría -Hey Wynno podríamos ir a escuchar juntos a Luzuriaga a la gasolinera con un par de litros de cerveza, como en los viejos tiempos.

Lou lleva desde el 72 dando guerra y el facebook desde antes de ayer.
Deberían pensar un poco más en quien confiar. Voy a inventariarlos:

Lou Reed- Lollapalooza: 9.08.2009-1CD


Authentic Made in N.Y.C.

29.10.10

Marcelino



Últimamente la edad y la enfermedad habían hecho mella en Marcelino. La última vez que hablé con él volvía una y otra vez a la revolución científico-técnica de manera monotemática. También le escuché en la radio cuando murió José María Cuevas y no tuvo palabras gratas hacia el reciente cadáver precisamente.


De todas maneras, tampoco tendría por qué tenerlas, aparte de que Cuevas quisiera mucho y fuera muy bueno con sus nietos.


Marcelino nunca tuvo remilgos a la hora de llamar a las cosas por su nombre. Utilizaba un lenguaje del XIX que es el que teníamos que utilizar los trabajadores. La burguesía se llama burguesía, al patrón se le dice patrón, y a las horas extras gratis se le llama explotación.


Marcelino levantó un sindicato de la nada porque se lo encargó el Partido Comunista. Y lo que el Partido Comunista quería, se hacía. Con la ética de los comunistas y la ilusión de muchos de los que no lo eran hizo de esa central la principal referencia para los trabajadores, porque no aplicaba los paños calientes a las negociaciones que sí ponía la UGT.


No le dolían prendas en hacerle una huelga general al gobierno en solitario y fue el primero en desenmascarar a la supuesta izquierda que hacía políticas de derechas. Lo mismo que hacen hoy, vamos.


Fue a la cárcel como hacían los comunistas, uno tras otro, mientras la UGT y el PSOE se reorganizaban tranquilamente en su casa sin hacer oposición a la dictadura. Marcelino daba la cara, a Marcelino le hacían canciones, Marcelino era la referencia de ese cuerpo que hoy no se reconoce cuando se mira al espejo llamado clase obrera.


Se retiró un día cansado de luchar y escribió una memorias. Se dedicó a escribir en los periódicos y a contemplar como Antoñito “el guapo” domesticaba el sindicato, lo hacía moderno y dócil para el PSOE, lo hacía inútil, europeo, una agencia de viajes, un descuento para el dentista, un convenio sin ventajas para los obreros, una agencia de cursos para que yo entrara a la universidad.


A Marcelino le nombraron presidente de honor del sindicato porque así Antoñito “el guapo” creía que dejaría de estorbarle. Pero volvió a hacer política, sindicalismo, a hacer lo que había hecho toda su vida, luchar. A hacerle oposición al propio secretario general del sindicato que había fundado. Antoñito “el guapo” no tuvo reparos en destituirle del puesto de presidente y quitarle el despacho de su propia casa. De ponerles de patitas en la calle Lope De Vega. Antoñito “el guapo” se creía que a Marcelino se le había olvidado luchar, lo que le había tocado hacer toda su vida. Se creía que un sindicalista de los de antes se iba a dejarse ningunear por un trepa que ahora cobra los servicios de desactivar una opción política con un escaño del partido en el gobierno.


Marcelino dejó el sindicato definitivamente, pero siguió luchando en la calle, en los colegios dando conferencias, en las emisoras. No tenía reparos en venir a una radio de barrio a cantar las verdades del barquero a una audiencia mínima. La única lucha que se pierde es la que se abandona. ¿Saben por qué? Porque aunque aquellas visitas a una emisora sin audiencia parezca que no tengan repercusión, el solo hecho de venir es un ejemplo de lucha y de batalla que nunca hay que dejar de dar. Por pequeña que sea. Es un ejemplo para mí y para los que hacíamos ese programa de reducida audiencia. Los que estábamos allí sabíamos que un hombre de casi ochenta años se había cogido un taxi de Carabanchel a San Blas para hablar de política.


Marcelino Camacho. Quizás el último héroe de la clase obrera o de lo que queda de ella. De la que ha perdido el nombre de Clase y el apellido de Obrera a pesar de hombres como él. Hoy pasaré a verle en la sede del sindicato que fundó. De ese al que hoy se ataca impunemente por tener militantes encargados de defender lo derechos de los trabajadores. De ese al que hay periódicos y políticos que piden su ilegalización. Ellos se llaman liberales. Seguro que Marcelino los llamaría fascistas.

13.10.10

Artechembauer




Aunque hacia un año más o menos que su enfermedad era pública, nunca le vi quejarse cuando venia a mi trabajo. Juan Carlos Arteche fue un jugador de fútbol del Atlético de Madrid de los 80. Un jugador especialmente querido por los hinchas del atleti al que tuve la suerte de conocer personalmente cuando dejó el fútbol y empezó a trabajar como representante. Venia de vez en cuando a mi empresa y siempre era un placer saludarle y que te llamara por tu nombre y te hiciera unas preguntas de cortesía. Incluso no hace mucho me regalo unas camisetas que yo llevaba tiempo buscando y no encontraba. Me las trajo al margen de trabajo y compra-venta. Por pura amistad.

Pero Arteche, “Artechembauer” será siempre recordado por la afición como un central de los de antes. Un hombre de equipo, de club por encima de cualquier cosa, que sentía los colores rojiblancos como cualquiera de los que estábamos en la grada. Un hombre al que Gil defenestró cuando llego a la presidencia porque era de los pocos que se atrevían a decirle lo golfo que era a la cara.

Más de una vez viajando o haciendo cola con otros hinchas colchoneros hemos rememorado un partido con el Betis, mediados los años ochenta. El Betis del Lobo Diarte se había puesto 1-3 en un Calderón sobre el que caía un aguacero de época. Muchos aficionado ya daban el partido por perdido y recuerdo estar al lado de un aficionado sevillano, que ante nuestra insistencia adolescente Atleti, Atleti, Atleti… Nos miraba con condescendencia y nos decía ”Atleti, Atleti… Otro dia será”. Y no fue otro dia, fue ese el que pasó a la memoria colectiva de todo aquel que estuvo allí.

Arteche se echo el equipo a la espalda y lo que no recuerdo es si fueron dos o tres goles, los que metió para acabar derrotando al Betis 4-3. Arteche se lesiono al entrar en el corner con el que se apuntó el último gol. Paso mucho tiempo lesionado y los aficionados le recordaban domingo tras domingo en el estadio.

La memoria en el fútbol suele durar poco y los jugadores se olvidan ahora pronto en beneficio del último fichaje recién llegado. Si alguna omisión me dolió en el himno del centenario que hizo Sabina, fue no incluir a Artechembauer. Un futbolista que está en la historia del Atleti con mucho más derecho y meritos de algunos otros que nombra.

Un futbolista enorme del que también guardo un recorte de vértigo a Butragueño en uno contra uno siendo él el último de nuestra defensa. Ganamos al Madrid ese dia como le ganábamos muchas veces por aquel entonces en el que teníamos un equipo de hombres. Hombres como Tarzan Migueli, Ricardo Arias, Andoni Goicoechea… Hombres que sentían los colores.

Descanse en paz una buena persona que me trae otros nombres de aquellos tiempos. Los de los amigos que me acompañaban al fútbol cuando teníamos catorce años.

Hoy en los blogs de abajo verán glosar a otro grande en su trabajo y buena persona que me regalo muchísimos momentos gratos. Manolo Alexandre. Ellos lo glosarán mejor que yo y me sumo a lo que digan. Yo tenía que acordarme de un ÍDOLO al que además conocía y dejar fe de lo buena persona que era.

http://www.abc.es/20101013/deportes/pundonor-limites-201010131553.html

12.10.10


Entre en el museo deseando volver a ver una de las obras que siempre marcaron un camino de escape hacia mis sueños. Entre canciones, poemas, novelas, y otras bestias, existen cuatro o cinco obras de Arte que me han conmovido lo suficiente para dejarme clavado en un sitio, produciéndome una respiración irregular. He de reconocer que entre ellas no estaba, ni contaba con que fuera a estar Las Señoritas Del Carrer Avinyó. Cuando se viaja y se buscan sensaciones con el arte como vehículo o como meta, uno se expone a condicionar su experiencia vital continuamente. Se expone a llegar a un punto donde se necesiten motivaciones cada vez más fuertes o en un sentido físico más lejanas para alcanzar esa ataraxia que provoca lo sublime.

Leyendo este último párrafo les parecerá a ustedes que estoy hablando de colocarme con Crack y no de ir a ver museos a otro continente.

Pero lo que quiero decir es que es una sensación especial descubrir algo con lo que no contabas, dejarte llevar al mundo y a las sensaciones que te brinda un cuadro, que como todos los campos del arte, son un mundo enorme que tus conocimientos, o mejor dicho tu sensibilidad cultivada o salvaje, puede convertí en placer.


Además no les quiero hacer una critica que les redescubra un Picasso, ni una crónica de mis viajes. Porque no quiero hablar de amor ni de cadenas, ni de cosas que no podemos cambiar, tus ojos están húmedos por la tristeza, hey, esa no es manera de decir adiós.


Seguramente alguno de ustedes sabrá que en este diseño del blog, los enlaces de los blogs que leo se encuentran abajo del todo. Y que el método científico que se ha seguido para elegir esos enlaces y no otros, esas direcciones electrónicas que pueden llevar a miles de personas a lecturas nunca imaginadas ha sido el método legionario. Es decir: Son los blogs de mis colegas, de mis amigos, de mis hermanos. No todos mis amigos, ni mis hermanos tienen blog, ni a todos los que están abajo puedo considerarlos amigos, ni hermanos. Pero dejémoslo en que con todos me unen vínculos de cariño importantes.



Lo que si tienen en común algunos enlaces sin pretenderlo, es que están llevados adelante por enseñantes, por profesores, por personas que han elegido ganarse el pan haciendo aprender a los demás por absoluta e irremediable vocación.


Algunos podían vivir fenomenalmente siendo funcionarios de despacho. Ocupando un cargo en una consejería o ayuntamiento en el departamento de educación o de cultura. Dos lo hacían. No estoy seguro de si uno sigue trabajando allí, pero recuerdo que me hablaba de dar clase a personas mayores. Los dos estaban descontentos con ese puesto que no les exigía casi ningún esfuerzo intelectual y si les reportaba dinero más fácil que cantar en playback. Ambos querían cambiar el despacho por el aula. Y hay que ser muy generoso para querer cambiar un horario inmejorable y una faena cómoda por las aulas llenas de chavales, hoy en dia en su mayoría ingobernables y carentes de ninguna motivación.


Hasta donde se, uno ya ha vuelto a ser profesor de secundaria. De ciencias clásicas. De letras. Y con toda la retórica que quiera echarle, y toda la poesía que quiera poner, ese paso, ese gesto, no es nada fácil de explicar en la entrada de un blog. No me resulta cómodo de describir.


Se puede pensar que es un paso cómodo pasar de ser funcionario a seguir siendo funcionario. Yo creo que no. Yo creo que la enseñanza es una de las dos o tres profesiones más altruistas que hay, más generosas y valientes.

Y aquí se queda esto. No se llevarlo más para adelante y me jure no volver a escribir con este deje, dejémoslo en cursi.

Vean sus blogs y comprueben como escriben de cine, de arte y de música los tíos.



Que otro dia les hablare de la obsesión que tienen mis enlazados de la parte de debajo de mi blog, con el cine.


Todos son críticos de cine. Los profesores, los parados, los críticos de música y cine profesionales como Luzu. Aquí todo dios escribe de cine. O de música. Será por eso por lo que los elegí como amigos. Abajo del todo tienen mis blogs. Que este post lo he hecho porque he visto ese anuncio tan hermoso de la agencía antidrogas que da las gracias los maestros.
Y yo..., Todos los maestros y maestras, profes y profas (universidad arriba o abajo) que he tenido, han sido gente hermosísima. Algunos además son amigos míos. Que conste.

http://www.abc.es/20101013/deportes/pundonor-limites-201010131553.html




7.10.10

Señor agente

Señor agente, puede ayudarme a buscar a mi chica?
La última vez que la vi fue en el Motel Magnolia.
Si me ayuda a encontrarla, puede ser mi amigo,
Señor agente, me ayuda a buscar a mi chica?

24.9.10

Llego de viaje y en vísperas de otro, paso por casa a renovar ropa y zapato y me entero por la tele de la muerte del “Abuelo” José Antonio Labordeta. Entre tanto idiota, entre tanto meapilas, entre tanto traidor glosando su figura busco mis viejos Lps de Labordeta, “Aguantando el temporal”,”Somos”, “Tiempo de espera”, “Mar adentro” y el maravilloso y desconocidíso “Trilce”, cuya canción homenaje a Vallejo ya merecería sola enseñarse como texto poético en secundaria.

Labordeta pertenecía a esa gloriosa segunda división de la olvidada de la música popular española, esa que componían Él mismo, Luís Pastor, Javier Rubial, Javier Batanero, Paco Ibáñez… Toda una retahíla de nombres que no se sabe porqué (sobre todos los veteranos) no querían jugar en la primera de plazas de toros para los espadas de modé, Aute, Serrat, Llach, y un Sabina (¿Dónde estas?, ¿Qué es de ti? ¿Sigues atrapado en esa verdadera negra nube de gilipollez con la ceja?) que se jugaba los playoffs a primera traicionando a su hermano Krahe si hacia falta

San Isidro y la plaza Mayor de Madrid entonces servia para algo y allí vi yo a Labordeta muchas veces cantar “Aragón”. Porque aunque ahora se le recuerde con la mochila (y con que hermosura de programa) y en el congreso utilizando palabras gruesas contra los señoriítos políticos y ladrones de profesión) Labordeta es esa música popular que se ha escuchado en los último veinticinco años, esa de la que ahora nadie parece haber tenido discos, mientras veneran y glosan grupos que ni sabían tocar, ni sabían hacer la O con un canuto.

Labordeta se vestía por los pies y le daba lo mismo cantar en un teatro para mil que en la plaza de un pueblo para cincuenta. Penúltimo heredero de una forma de entender la canción que nació con Woody Guthrie y se extinguirá el día que se muera Paco Ibáñez. Una forma de integridad necesaria y extraña por autentica y desfasada en estos días.


Que vaya donde vaya su canto y su guitarra lleve dignidad, ironía y belleza.


Pdta: Que ascazo ver otra vez a los diputados de derechas glosar a Labordeta como hicieron hace poco con Delibes. Como si sus cantos y palabras les hubieran pertenecido alguna vez…


27.8.10

Uhhh, ese Inter que asusta!!!





Zasssssss. En tó la boca.

Los chelis colchoneros campeones-Supercampeones de Europa.


Este es el Atleti. Me voy a Neptuno!!


19.8.10

Estaba haciendo una reflexión sobre el paso del tiempo con mi amigo Lu.

Como todas, estaba basada en la perdida y no tanto en la añoranza.

Pero luego de noche empecé a pensar en el paso del tiempo hacia el futuro, en el tiempo que viene a nuestro encuentro y en las condiciones en las que lo recibiremos.

Ahora que empezamos a ser conscientes de que nunca vamos a tocar en el Madison Square Garden, ni a tomar el palacio de invierno y de que tenemos que darnos prisa si queremos dominar la armónica, pensé en lo bueno que seria seguir viéndonos los próximos veinte años en la terraza de una casa como anoche. Hablando de discos y libros, evadiendo la realidad que nos sobrepasó sin acariciarnos y que nos ira arrinconando si dios no lo remedia, más si cabe, al margen de cualquier historia que no sea la que Lu y yo soñamos cuando somos quien deberíamos ser y no quien aparentamos.



De la conversación poco a poco extrajimos las consecuencias de las elecciones que hicimos. El momento decisivo que no vimos pasar, el precio o el premio que venimos pagando o cobrando desde entonces, la suerte y el talento, la osadía y la timidez muchas veces concluyente. Y a parte del resultado de la suma del tiempo y de la duda, lo verdaderamente placentero es esa tarde que sumamos a las cientas que recordamos con deleite.

Tal vez hayamos nacido para analizar el tiempo...


19.6.10

La pinza

Hubo un tiempo en el que Izquierda Unida empezó a dar miedo.

Los que llevan el timón empezaron a hacer cuentas, y los número que salían se volvían poco a poco rojos.
Con 2.700.000 votos en las generales de 1996, porcentajes de infarto en elecciones europeas, un crecimiento del voto constante, un electorado más fiel que el del resto y el coordinador siendo el político más valorado de España, sólo un sistema electoral (ó 17 sistemas) creado “ad hoc” para machacar a la izquierda y la escasa implantación en el medio rural (muy sobrerepresentado) le negaba a IU un suelo de 30 diputados y un techo muy por encima.El crecimiento de IU y del PP a costa del PSOE daba paso a un panorama nuevo desde la reconquista de las elecciones: Se acababa la época de cómodos gobiernos monocolor.

Y se hacía visible un escenario donde la única posibilidad de mayoría estable fuera PSOE + PP o PSOE + IU. Ambas potencialmente explosivas para el sistema tal cual había sido concebido.

La primera evidenciaría la concurrencia en todo lo fundamental del PP y el PSOE y daría alas a IU. La segunda le permitiría ejecutar aunque fuera en parte su programa, y probablemente le daría también una relevancia muy incómoda.

Con su constante crecimiento el sistema ideado para marginar a la izquierda tenía el riesgo de volverse a su favor y consolidar su ascenso si llegaba a optar a la segunda posición.

El programa de IU esta lejos de ser revolucionario, ni siquiera radicalmente socialdemócrata, pero tiene una conexión fuerte con los movimientos sociales y contiene en su interior al odiado PCE.

El escenario de “ministros comunistas”, el espantajo del tradofranquismo y la nunca cerrada transición se volvía a materializar, aunque fuera en un horizonte lejano, después de parecer desvanecerse definitivamente en 1982.

IU era sólo una pequeña piedrecita, pero en el engranaje preciso podía hacer chirriar a la máquina.

Se desata entonces una operación de acoso y derribo contra Izquierda Unida, y muy particularmente contra Julio Anguita.

El desmorone posterior de IU demuestra por un lado el poder del complejo politico-mediatíco-financiero y por otro las debilidades del crecimiento político-electoral de IU sin un crecimiento organizativo parejo.

La punta de lanza de la operación anti IU es la invención de la llamada “pinza”. Una supuesta alianza entre IU (personificada en Julio Anguita, su principal activo electoral) y el PP de José María Aznar para desgastar el PSOE por los “dos flancos” (izquierda y derecha).

Esta “conspiración” inventada al más puro estilo “judeomasónico”, y que entronca por tanto con las mentiras mil veces repetidas durante el franquismo, se apoya en la inflexible denuncia por parte de IU de la corrupción, el terrorismo de Estado y la derechización constante del PSOE.

De poco sirve que se observen las votaciones en el congreso en las que coinciden PP e IU o PP y PSOE (muchas más estas últimas, y en temas de mucho mayor calado) o la inmensa soledad de IU en el congreso en todos los temas clave (Reformas laborales-huelgas generales o entrada de España en la OTAN violando el resultado del referéndum).

El eslogan estaba creado, y sólo había que repetirlo mil veces. Convertido en prejuicio se extiende como un virus.

El éxito es completo, lo que evidencia las profundas carencias que tenía (y tiene) IU en las facetas ideológica y de comunicación; más si se tiene en cuenta como donde más arraiga esta intoxicación es en la propia IU en la que un buen número de notables acaba en el PSOE después de practicar una intensa política de tierra quemada. Es el malinchismo elevado a la enésima potencia.

Es más fácil desintegrar un átomo que un prejuicio, la prueba es que hoy en día, una década después, e incluso dentro de IU hay quién sostiene que “la pinza” fue un error o, avergonzado, trata de justificarla.

Ni refundación, ni reafiliación, ni refuerzo ideológico, ni salir a la calle, ni lavado de cara… En Izquierda Unida, o se quitan de encima los complejos que les han inoculado o poco podran avanzar.

Y sí. Decir sin elevar la voz que el PSOE y el PP son lo mismo, y que PRISA, la SER y EL País son desinformación y sectarismo envueltos en la palabra mágica “progresismo”, con el único objetivo de favorecer al partido que mima sus intereses empresariales.

3.6.10

Pictures 3



Quizás el hombre de esta foto no les diga nada. Tal vez no hayan sabido de él en su vida, pero déjenme que les cuente algo.

De acuerdo que Boston es la historia, la tradición, la clase. Tenia a esa cosa insípida y mortífera que se llamaba Danny Ainge. A un Bob McAdoo que años después en Europa se merendó él solo al Barça con patatas, en su primera final de la copa de Europa contra el Banco Di Roma.

Que decir del doble cero Robert Parish, el pívot más poderoso del momento. Por tener, tenían hasta un ilustre Dylanita como era Kevin McHale, nada más y nada menos que de Hibbing, Minnesota. Cuentan que Kevin estaba jugando un partido cuando vio en la grada a Bob Dylan y subió por la misma a estrecharle la mano. – Hey tío, tu eres Bob Dylan!!

Por si eso fuera poco también jugaban en la madera clara de su cancha Dennis Johnson y sobre todo. Larry.

Larry Joe Bird, la maquina de matar más demoledora que ha existido en el baloncesto profesional.

Y eran buenos, si que lo eran. Pero aunque lo eran, mi corazón amigos,latía al ritmo que marcaban los Laguneros de Los Ángeles que jugaban en The Forum.

Y chicos, aquí también debo hablarles de Byron Scott. De Michael Cooper. De el gladiador Kurt Rambis, de Jamaal Wilkes o de A.C. Green.

Todos ellos comandados por Rodolfo Valentino, quiero decir Pat Riley, y capitaneados en la cancha por Earvin Effay "Magic" Jonson. Pura magia y habilidad por encima de los dos metros. Y si. Yo era de L.A. No por todos estos nombres que les acabo de nombrar. Lo era por un espárrago grande como una jirafa y rápido como una gacela que vino al mundo con el nombre de Ferdinand Lewis Alcindor, pero que varios años después, cuando se convirtió al Islam, al que llegó después de leer una autobiografía de Malcolm X, se llamó Kareem Abdul-Jabbar.

Ese era el hombre. Ese era el baloncesto, la superación, el juego, el espectáculo. La conexión con Magic capaz de arrasar con toda la historia y el señorío europeo de Boston.
Parish todavía esta dando vueltas sobre si mismo buscando sus "Sky Hook".

Además este hombre aunaba a su talento natural para el deporte, una indulgencia difícil de encontrar en quien lo tiene todo. Dicen que era incapaz de decir no a quien le pedía pasta o algún favor personal.

Dicen que lo único que le importaba cuando se quemo su casa es que había perdido su colección de discos de blues. Los que disfrutamos de la música podemos hacernos una idea de lo que es eso, aunque no podamos ni imaginar lo de Abdul Jabbar coleccionaba. Blues rural. El más difícil de encontrar y el testimonio de la historia viva de la América rural. Blues rural. Grabaciones de 78 revoluciones por minuto, realizadas en los años 20 inmediatamente anteriores a la gran crisis económica del 29. Auténticas joyas de artistas que grabaron dos, cuatro canciones y no volvieron a hacerlo. Grababan en habitaciones de hotel, cobraban 5,10 dólares y no volvían a saber nada de sus derechos. John Lee Hooker solía contar historias increíbles sobre ello.

Hoy Abdul-Jabbar tiene 63 años y leucemia. Se dedica a escribir libros sobre la historia de las comunidades negras en USA y a dar conferencias. Y también ha ser un ser humano excepcional que es por lo que le he dedicado este post.

1.6.10

Pictures. 2



De todos los significados que se pueden extraer de esta fotografía, el que más me llama la atención es la austeridad que muestra. Una pared desnuda, una mesa limpia y dos sillas de madera. Ni el más mínimo lujo. La funcionalidad de una tabla horizontal y un par de asientos duros y resistentes. No ya exceso, tampoco decoración ni aderezo en una declaración de intenciones absoluta.

Es un manifiesto que parece decir: -Aquí estoy. Este soy yo. Estoy listo y preparado para viajar. Aquí tengo mi equipaje encima de una silla. Tengo calado mi sombrero porque estoy dispuesto a levantarme y salir para estar lejos mucho tiempo. El que haga falta. El que sea necesario. El preciso para llegar a donde se me espere. Llevo puesto un traje también sobrio y de una camisa de hombre normal, emerge una mano arrugada por el paso de los años. El índice se apoya sobre la mesa señalándola a la vez. Aquí estoy y aquí veis mi estandarte. Y los dos estamos preparados

Y el equipaje que vemos a su lado es a la vez su herramienta de trabajo. Su uniforme y el utensilio que lo va a vestir. La música, las canciones. El motivo con el que se gana la vida y que le permite viajar por el mundo y ofrecer al público su ocupación en un concierto. Algo que será también sobrio, reposado y mesurado. También eterno, intenso e inmenso.

Pero eso sucederá tras la foto. Cuando el hombre de la fotografía se levante. Cuando coja la guitarra que tiene al lado y salga por la puerta que no se ve. Rumbo seguro a algún lugar que en algún momento estará cerca de donde viven ustedes. Si es así, salgan a su encuentro. No se lo pierdan. Seguro que si además se le cruzan por la calle o en un restaurante y le acercan la mano, no tendrá el más mínimo problema en acercarles la suya arrugada.

Porque todo ese envoltorio de normalidad que muestra la foto, en este caso no es un envoltorio. No es un manifiesto vacío, ni un brindis al sol. Es la realidad de un señor normal, que lleva un traje normal, se pone unos zapatos normales y te da la hora si se la pides.

Eso es la foto. Esa es la realidad.

26.5.10

Pictures. 1

Belfast 2004


Esta fotografía probablemente este hecha por un medico. Quizás por una enfermera o un celador, un auxiliar de enfermería, acaso. Lo que es seguro es que la foto no es cosa del hombre al que se dirigen todas las miradas de la habitación. Ese hombre visita hospitales infantiles desde no se sabe cuando y tampoco con que asiduidad. Quizás haga donaciones anónimas, quizás solo visite a los enfermos para entretenerlos un rato y saludar a sus familiares y a los empleados del hospital. El caso es que siempre se propone hacerlo sin publicidad ninguna y casi siempre lo consigue. Hay testimonios en épocas diferentes y en lugares del mundo tan distantes como Belfast y Buenos aires. Prohibe cualquier tipo de divulgación, pero a veces un celador, un medico, un familiar…, filtra la foto y la hace pública. Este es uno de esos casos y en ella vemos a un niño convaleciente, un abuelo, los padres, los hermanos pequeños… Todos dirigen su atención hacia el otro abuelo que esta en la habitación. Un abuelo extravagante con un sombreo de cowboy calado y que sostiene en las manos una especie de cartilla y un papel. La habitación blanca esta en la planta infantil de un hospital de Belfast, y esta tomada en el verano del 2004. No hay nada más allá de la imagen. No significa mucho más de lo que muestra. No es Napoleón en un cuadro de Gros. No es Cristo “Noli mi tangere”. No es un futbolista en navidad repartiendo regalos con la tele de testigo.

El hombre centro de todas las miradas se llama Bob Dylan y esta dedicando la mañana a visitar a los niños enfermos.

Belfast 2004

Buenos Aires 1998

16.5.10

Anguita (Una vez más)

Me enlaza mi hermano Toni Kuratti unas reflexiones de Julio Anguita que yo no había visto porque cada vez veo menos la tele. A Anguita si lo sigo y lo busco en el Youtube para escucharle las conferencias que da por España asiduamente.

Siempre le ignoraron y le vilipendiaron, y ya he escrito aquí sobre ello.








Este tercer video es de visionado obligatorio para entender toda aquello de la pinza y todo lo que significa el grupo prisa.

Pero nada… Seguid votando al soe, moñarracas.



24.4.10

Entrañable Samaranch

Al funeral de Delibes no pudo ir porque se dirigía al Gran Premio de Fórmula Uno de Barhein a “apoyar” al piloto Fernando Alonso en el estreno en su nueva escudería de Ferrari.

Al entierro de este, fueron todos.





Hace apenas 9 años, cuando tenía 80 años de edad y preguntado por su valoración del franquismo, después de emitir las críticas triviales que son de rigor, admitió la posibilidad de mirarlo desde una perspectiva positiva. Mirado así, él que consideraba las Olimpíadas de 1992 como el gran acontecimiento de toda la historia de Barcelona señaló tres puntos centrales y positivos. El primero: Franco había designado como jefe de Estado a Juan Carlos I de Borbón y comentó el señor Samaranch, con esa designación, y con la Monarquía que representaba el designado, el acuerdo era unívoco. Segundo punto: Franco, el general golpista, el corresponsable de la matanza de Gernika, había evitado la entrada de España en la Segunda Guerra Mundial. Ninguna referencia a la División Azul ni a los españoles asesinados en campo de exterminios. Tercer aspecto destacado: Franco y el franquismo habían permitido la consolidación de una clase media que había impedido, e impediría en el futuro, la irrupción de nuevas guerras civiles en nuestro país.

18.3.10

Mis padres eran extremeños. Una de las cosas más feas que, yo creía se podía ser. Yo decía que era de Madrid, nunca me reconocí como extremeño, nunca, hasta que me hice mayor. Extremadura era para mí una pesadilla en el verano cuando me arrancaban de jugar con mis amigos, y me metían en el coche de uno de los hermanos de mi madre durante tropecientas horas.

Aquel viaje era una pesadilla. Caravana, puertos, curvas… Podía durar ocho horas en un ochocientos cincuenta con seis ocupantes. Al llegar allí de noche, descubrías que no tenías cama y que tenías que dormir bien con tus padres, bien con tus primos. Un mínimo de tres por cama, y así durante un mes. Volver a estar sin agua como en la casa del barrio Bilbao, y pegarte caminatas por cuestas para casi todo. Para ir a por el pan, para ir a la piscina, para ir a ver a la tía de tu madre que no te conoce… a todos los niños les gusta el pueblo. Hacen amigos que hablan raro, van al campo como si fuera la selva y los abuelos les dan veinte duros. Yo odiaba ese pueblo donde tenía que estar todo el día rodeado de primos, tías, y gente que no conocía de nada. Una pesadilla. Aquello no solía durar mucho porque mi madre se ponía siempre mala por el calor y las cuestas, y tocaba regresar a Madrid y pasarse unos días en la Concha.


Pasaron muchos años hasta que volví a Extremadura por voluntad propia. Mucho tiempo hasta que me di cuenta de que era Extremadura, y que significaba para mis padres, mis abuelos, mi familia. Extremadura siempre ha estado sola. Nunca ha tenido la gracia andaluza, ni la sobriedad castellana. Nunca ha reivindicado autonomía, ni ha levantado la voz para nada. Pero Extremadura fue capaz de mandar a conquistar el mundo y conquistarlo para España. Y de ocupar Hannover, Múnich, Oberhaussen, Dussendorff, Pinto, Fuenlabrada, Móstoles, Getafe, Villaverde, San Blas… fue capaz de mandar a su mejores hombres y mujeres jóvenes a crear riqueza allá donde hubo posibilidades de hacerla. Levantaron media Alemania de las ruinas industriales durmiendo en un barracón, medio Madrid durmiendo en una chabola, mientras los caciques de su tierra mantenían sus fincas improductivas, y los gobiernos subvencionaban parados en vez de crear industria.

Extremadura tiene todos los vicios de este país reflejados en deforme, exagerados, reales en su miseria sin novela de Delibes. (Delibes era de una pieza. Que bien le irían a España vallisoletanos como Delibes Raúl Soto y Marcos Placer) Caza y cerdos sigue en Extremadura llena de dones y doñas que te miran por encima del hombre cuando vas porque saben que tu abuelo, que tu padre eran nadie. Mi padre nunca fue nadie, menos que nadie, tan nadie como para darle una hostia al alcalde en el franquismo.

En estos días atrás, pasaron un documental sobre la guerra en Extremadura por la noche en la dos. Ya digo que nunca tuve ninguna añoranza o afecto regional a mi pasado. Es decir, al pasado de mis padres o de mis abuelos. Fue hace unos pocos años cuando vi por primera vez Las Hurdes/Tierra Sin Pan (1932) de Luís Buñuel, y cuando sentí la sensación de vacío que te queda cuando no te has dado cuenta de algo. Una de las últimas veces que estuve en el pueblo donde nacieron, y no se puede decir que crecieran, ya que en el caso de mi madre se vino a Madrid con 11 años a servir. A servir, como suena. Como se lee. Servir fue meterse en una casa interna propiedad de unos señores (a los que mi madre acabo queriendo mucho), a realizar todas las tareas propias de la casa. Tenía 14 años y debía ser alrededor de 1955. Los lunes libraba, y se iba con otras chicas que también habían venido del pueblo al retiro.

Decía que, una vez que estuve en Zorita (Cáceres), pude ver la casa de mis abuelos, los padres de mi madre. Era una habitación profunda sobre la que unas cortinas en el techo hacían de puerta para tres habitaciones. Una primera diáfana, con esas hendiduras en la pared de piedra a modo de estantería empotrada. La segunda estancia tenía una cama y era la habitación de los hijos, de todos los hijos, diez en total. Al final de los veinte metros cuadrados estaba la habitación de mis abuelos. En las paredes, una foto de “El Cordobés”, ya que mi abuelo era un mitómano. Claro que pensé ¿Como han podido vivir aquí todos estos?, mi madre lo consideraba lo más normal del mundo. Bajando la calle, tres puertas más abajo estaba la cocina. El shock iba in crescendo, la cocina no estaba en la casa sino tres puertas más abajo, bajando otras casas. No pude pasar porque había dentro unos familiares míos. No debía tener ni las dimensiones de mi cuarto de baño, estaba tan diáfana como la casa. No había nada de nada. Según me explicaba mi madre, allí se cocinaba en una lumbre que se hacía en el suelo y se comía del puchero que se colocaba encima. Mis abuelos sentados y el resto, de pie o como pudiese.

Al ver el documental terrible de Buñuel, descubrí que no mostraba una realidad muy diferente de la que habían vivido mis padres cincuenta años después. No había luz, y el agua se buscaba en pozos. Las enfermedades como la que acabo matando a mi madre, pasaban a la convivencia con resignación religiosa y estoica. Al morir mi abuela, en aquella casa no quedo nadie. Mi abuelo se vino a Madrid con sus hijos, que ya se ganaban la vida aquí. La casa de mi padre estaba mucho mejor. Mi abuelo y mi padre eran albañiles y sabían de construir y mantener casas. No sabían mucho mas de nada salvo de callar y agachar la cabeza. Cosa que a mi padre no se le daba nada bien y por la que durmió unas cuantas noches en el calabozo del pueblo por lo que contaba antes. Según me contaron mis tíos, una vez, a la salida del cine, el alcalde le tiro el puesto de pipas a una anciana porque le molestaba allí, en la puerta, y mi padre le regalo dos hostias al alcalde que también rodó por el suelo. Este conmino a los guardias que le acompañaban a que le pegaran dos tiros, parece ser que estos no le hicieron caso porque si no, yo no podría escribir esto. Tras unas semanas de trena en el ayuntamiento, el caso llego a oídos de un capitán del tercio, que era del pueblo. Lo que tardo el capitán en pisar Zorita, fue lo que tardaron en dejar libre a mi padre. Desde que me lo contaron, yo con mis amigos siempre aplico el código legionario. Con los amigos, tengan razón o no la tengan.

Nunca tuve el menor afecto a Extremadura. No tenía ningún atractivo. Ninguno. El otro día, el documental que presentaba Luís Pastor nos contaba la Historia de una región humillada y masacrada en la guerra, donde la violencia de la represión llegó a límites que no se conocieron en ninguna otra parte del país, tampoco en las que yo tanto admiraba hace unos años.

“La Calle De La Sangre” es el nombre por el que los más viejos pacenses aún conocen a una calle donde se mató a cerca de 4.000 personas, y por donde el plasma manaba como un rio en dirección a la plaza de toros. El terror fue subiendo con Yagüe camino de Cáceres, donde el ejército alzado y las tropas africanas también dieron cuenta de la población civil. Al verlo en la tele y aunque mi padre ya me había contado como fue la guerra en su región, me vino a la cabeza la asociación inmediata del documental de Buñuel, y mi visita a la casa de mi madre no hace más de siete u ocho años. Eso era el pueblo que mandaba a harapientos a conquistar el mundo. Un recorte verde y blanco y negro entre un mapa de autonomías folclóricas y simpáticas, ricas, pagadas de sí mismas, ramas del mismo tronco.



El fútbol. El fútbol me molaba y me sigue gustando mucho. Yo me hice de mi equipo porque me gustaba el traje. La camiseta lisa era muy sosa y me pedí por un cumple el traje del equipo de rayas. Me trajeron una camiseta de algodón con cuello redondo y un pantalón de algo parecido al tergal. La camiseta tenía unas rayas rojas y blancas, el pantalón era azul. Pregunte qué de que equipo era ese traje y me hice de él. Soy de él hasta ahora aunque muchos años estuve alejado del campo por esa máquina de insultar con métodos mafiosos que la presidía, y por la connivencia de este y de todos los demás presidentes con esos grupos de nazis que campan tranquilamente por los estadios con el apoyo de estos.

La primera vez que me llevaron sin embargo, fui al campo de nuestro rival ciudadano. Era un homenaje a Pirri y jugaban el Madrid y la selección española. El campo estaba en obras por el próximo mundial que se jugaba en España. Asomarte desde arriba a un campo de fútbol lleno solo es comparable con la primera vez que te masturbas. El tapiz de la hierba verde, los futbolistas, la afición… Me llevó mi primo Sisi y siempre, siempre lo recordare y le estaré agradecido. Me llevo después a muchos más partidos.

Entrábamos con un método castizo que ya no se estila y que me recuerda a las películas del gran Tony Leblanc. Es normal. Aquel Madrid estaba más cerca de lo que se ve en esas pelis que de lo que es hoy. Llegábamos al estadio, mi primo le hacia una señal al portero y enfilábamos la puerta con decisión. Una vez encarábamos al cancerbero, mi primo abría la cartera simulando enseñar un carnet y le soltaba un billete de veinte duros al portero. Ya estábamos dentro. Ahora a subir escaleras a toda leche de la mano de mi primo. Buscar asientos libres y sentarnos los dos mientras mi primo me daba un beso y un bocata. Mi primo Sisi es una de las mejores personas que conozco. Es pintor aunque trabaja en la EMT llevando el treintayocho. Canta fandangos bajitos y cuenta chistes malísimos que son los que más gracia me hacen. Siempre ha tenido la cabeza un poco loca y le ha gustado la juerga, el vicio, el juego. Pero también ha tenido y tiene un corazón como los campos de fútbol a los que me llevó de niño. Y además la juerga, el vino y el vicio nos gustan a todos. Solo es que a unos se les nota más que a otros.

El segundo partido al que fuimos fue ya en mi campo. Sentí el mismo orgasmo que la primera vez en Chamartín y además eran los míos. El Club Atlético de Madrid. Las rayas roji-blancas enfrente mío, con Rubén Cano, Dirceu, Artechembauer… Perdimos como una profecía de lo que me esperaba al hacerme colchonero. Perdimos con el insulso Borrussia de Dormunt. Un autentico don nadie. Al menos el Borrussia nos enseño a Mirko Votaba. Un lateral todoterreno que fichamos. Años después, cuando logre convencer a mi padre y ya me dejaban ir en el metro solo, mis padres me hicieron socio infantil del Atleti. Llegue allí una tarde y aunque me había dejado no sequé papel en casa, la señorita se apiado de mi al llevar una foto para el carnet, vestido con la camiseta del Atleti. Ya antes me dejaban ir al fútbol cuando los partidos eran por la mañana. Los domingos a las doce. Por el campo nos juntábamos una panda de aprendices de hincha sin un duro en el bolsillo, dando la brasa a los porteros para que nos dejaran colarnos en el descanso o al comenzar la segunda parte. Cuando el portero se apiadaba y te dejaba entrar, volvías a casa tan contento como si hubieras visto el partido entero. Venias de ver a Tu Atleti.

El fútbol es la droga más dañina de la sociedad. Nos tiene completamente agilipollados con el fútbol. Si los trabajadores dedicaran la cuarta parte del tiempo que dedican a hablar del fútbol, ha hablar de trabajo, de economía, de que hacen con el dinero, como lo ganan… No habría fuerzas de represión suficientes para parar una revolución. Todo lo que rodea el fútbol es mierda. Todo menos los aficionados que son los que lo mantienen. El fútbol une al rico y al pobre, al de la moraleja y al de Villaverde. Al chapista y al bróker. Todo alrededor de subnormales que no saben leer ni escribir, sin la más mínima conciencia de clase, que se compran un Ferrari y un chalet aislado con lo que ganan. Los presidentes son capos de las mafias de los terrenos que aprovechan los fichajes para lavar dinero y los estadios y terrenos para especular. Los ultras, delincuentes en potencia que agraden, y apalean con la connivencia de los clubes y la pasividad de la policía en los alrededores del estadio. Criminales a los que en su casa no se les permite delinquir pero en el campo y en grupo sí. Las televisiones, parte del sistema. Lo peor del sistema adormecedor de conciencias y generadores de pensamiento único, que manejas además a los hinchas con despampanante hipocresía. Todo en el fútbol de asco.


El mal rollo de todas estas cosas me hizo abandonarlo hace muchos años. Más o menos cuando cumplí los veinte. Hace dos años volví. Lo hice porque en la facultad conocí a un amigo y era del Atleti. Como yo era. Como nunca había dejado de ser y de ver por la tele y de preguntar por sus resultados. Con Juanlu volví a bajar al campo a ver al Atleti. Vamos al fútbol y aunque pensamos lo mismo de como esta, no niego que pasamos un buen rato con la previa, con el partido, y si es sábado, saliendo luego por la Cava a tomar vinos primero y pelotazos después. Vamos tres. Jaunlu, Sandres y yo. Es decir. Mis mejores amigos. No es una coartada de superioridad moral soltar este discurso. Es asumir que somos humanos, que nos gusta el juego, y que al fin y al cabo ir a un partido dos horas no es traicionar nada, si eres consciente de lo que hay detrás y de que fuera las cosas siguen exactamente igual. Y que es democrático también. Permite hablar a todo el mundo. Todos saben del juego y todos opinan de las jugadas, los jugadores, los partidos… Desde el que no tiene ni puta idea por más que ve partidos y partidos, hasta el entrenador de barrio que lleva a unos chavales y los tiene entretenidos. Tú encargado mamporrero también. En vez de preguntarle a la empresa cuando van a pagar los atrasos, porque además es el presidente del comité de empresa, te viene el lunes que si que golazo, que si que cabrón, que si qué partido.
Tú le pones cara de asco y sigues hablando con los demás, pero el venga a meter baza, hasta que el pelota de turno le echa una bola para meterle en la conversación. Entonces apuras el café, tiras el cigarro, y les dices: -Hala vikingos. Forza Atleti. Y te vas.

Pero hablábamos del pasado y Aun con todo esto, con traiciones, esfuerzos baldíos, fracasos y derrotas, la vida había dejado de ser ocre. El mundo ya no tenía el color triste de la transición. Madrid era verde y de colores incluso en invierno. No por la movida famosa de la cual no me entere. Pero si se respiraba otro aire. El aire indudablemente lo trajo Tierno. San Isidro era una sucesión de conciertos para todos los públicos. Todos los días tocaba alguien en Madrid durante quince días. En la Plaza Mayor, en el Pabellón del Real Madrid, en el palacio de los deportes. Grupos de la movida, cantautores, grupos internacionales. Madrid se puso en el mapa mundial y de qué forma. Madrid se hizo famosa en el mundo y aquí vino todo el mundo. Grupos y cantantes que no habían pisado nunca España, pintores, artistas… En Madrid se vivía rápido y los había que no dormían. La primera vez que fui a ver un concierto solo, es decir sin que fuera una fiesta-acto, fue a ver a Sabina a Las Ventas creo que en el 86. Fue la primera visita de Sabina a Las ventas. Ese año acababa de pegar el pelotazo con el disco en directo con Viceversa grabado en el Teatro Salamanca, y se disponía a convertirse en el héroe por excelencia madrileño. Con sus letras “modernas” y sus ripios, Sabina se convirtió en el cantante de cabecera de todo gato entre los catorce y los cuarenta años. Con pantalones de cuero y tirantes, Sabina nos canto canciones dedicadas a la ciudad y a la vida urbana que eran como cantarlas a nosotros mismos. Urbanos urbanos, no es que con 15 años lo fuéramos mucho. Éramos más bien colegiales que empezaban a tomar conciencia de que existían por sí mismos. Mis colegas y yo salíamos del huevo de la niñez y ya íbamos al rastro a por las cintas grabadas que vendían en los puestos. El pirateo entonces era masivo y legal porque Ramón-Ramoncín aun se dedicaba a cantar barriobajero y no le había dado por convertirse en ejecutivo. En el rastro tenias todas las posibilidades. La cinta original a cuatrocientas pelas o la cinta grabada con una fotocopia de la portada original, por doscientas. Mis colegas y yo ahorrábamos toda la semana y nos hacíamos la discográfica de Sabina entre todos. Yo pillo esta y tú la otra y luego uno que tenía un cassete con doble pletina nos las grababa unos a otros. A si fueron cayendo las cintas de Sabina.

Mis amigos siguieron entonces con las de Kortatu y La Polla, y yo continué con las de Serrat y un Aute del que no entendía nada. Mis amigos salieron punkis de pastelillo y yo hippie de pastelete con chaleco y chapas.


Dedicado al magnífico jugador sudaca, Faccione.