7.12.15

Diciembre





  No hace mucho salieron en mi casa las cartillas con mis notas de colegial. Todo suspenso prácticamente de primero a octavo. Mi mujer se descojonaba de mí y me decía.. -No me extraña que te pusieran a trabajar los pobres. Sí, porque encima yo tenía la idea de que podían haberme llevado al instituto y quizás haber entrado en la universidad a mi tiempo y no 15 años más tarde. Mentira. Fantasías de uno que reescribe y amolda la historia a su manera para que duela menos. Para que la culpa la tengan otros. Para salir airoso e indemne en la medida de lo posible. 


No podían hacer otra cosa con un morral que no estudiaba y que no dio visos de aspirar a nada en la vida hasta… Quizás hasta antes de ayer que nació Helena. Siempre he sido retrasadito para todo, bien lo sabe mi prima Eva que me ha regalado esta foto. Bien lo saben ella y su familia. Lo mismo para comer, trabajar, echarme novia, casarme, tener hijos...


No sabían, no podían darme una educación mejor. No tenían ni puta idea porque ellos, tanto mi madre como mi padre, tampoco tenían mucha. Mi madre ninguna. Desde los 11 (si han leído bien) años trabajando en casas ajenas y cargando con la enfermedad que se la llevo a la tumba. Mi padre algo más. Las cuatro reglas básicas que me trasmitía a mí por la tarde cuando llegaba de la obra. Leer, mal escribir, sumar, restar, multiplicar y dividir. No era un padre moderno, no tenía ni puta idea de serlo pero se las apañaba para saber de mis deberes cuando era pequeño antes de que mi adolescencia les hiciera desistir de las tareas de clase, aunque no desde luego de la educación integral, no sé como la llaman ahora ¿En valores? Vamos, eso que se ve y se mama en casa.

Y yo lo que vi era que ella no gastaba más que en mi y que él a veces llegaba muy tarde y tenía a mi madre en vilo por si había pasado algo. “Algo” queda ahora demasiado lejano y borroso. Para algunos de mi generación quizás ni quede, porque a sus padres no les podían pasar nada. Al de la foto sí. El que me agarra y al que agarro en la foto podía venir tarde, muy tarde o no venir. Podía venir con marcas de cadenas en la cabeza, con un acojone muy grande porque había metido una hostia a un madero, o con pelotas de goma maciza en la cartera para que jugara su hijo con ellas de las que les habían tirado otros maderos. (En este pasado mundial de baloncesto, a fuerza de ir a esperar a Serbia compartíamos rato con la policía que esperaba dentro de sus furgones. Como mi niña jugaba por la acera, a los agentes les hacía gracia y una vez le regalaron una pelota maciza para que jugara. Cuando salió Teodosic y le saludé, y ya nos íbamos para casa, le devolví la pelota al antidisturbios, diciéndole que la guardara para mí en la próxima mani, que era una tradición familiar de los hombres de casa ser nosotros quienes llevábamos las pelotas de goma maciza para que jugaran los niños).

Es decir que de educación académica voy justo. Unos años pasando por debajo de esos carteles que les he puesto aquí esta mañana, que compartí con gente acojonante que me va a durar toda la vida como Charly o Raúl. 


¿Pero de educación en valores en casa? De esa voy sobrao. De esa tengo por arrobas para dar y repartir. Porque mi padre nunca llego a nada en política. Nunca fue dirigente del partido ni del sindicato. Nunca cobró ni fue liberado, al contrario... Pero si dieran diplomas al trabajo voluntario y a las horas empleadas a la causa, teníamos para empapelar la casa. 

Y bueno que les cuento todo esto porque mi prima Ana María me ha regalado esta foto. Porque aún sin llegarle a los talones a mi padre, voy a sacrificar el único puto día de libranza que tengo a la semana para ir de apoderado de Alberto Garzón y la Unidad Popular como he hecho toda la vida cuando tenía más tiempo. Aunque solo sea por llegarle a los talones al que me agarra en la foto. Es como aquel anuncio graciosos de abonos del Atleti donde el hijo va a la tumba del padre para decirle que deja de ser abonado y el árbol (el padre) le mete una colleja. Yo hace ya unos años que deje el abono del Atleti y nadie me dio una colleja. Pero lo que no dejaré mientras me quede un ápice de la hombría de bien que me enseñó, que me enseñaron mis padres, será la idea de luchar por un mundo más justo. Esa es la mochila que él cargaba. Un peso que no han sentido sobre sus hombros los niños bien hijos de profes universitarios, recién autoproclamados redentores de la clase obrera. Y con esa mochila cargo yo. Como un tesoro en el que guardar esta foto que me regala mi prima.

6.11.15

Pasolini...




“Análisis tardío”

(Fin de los años sesenta)
Sé bien, sé bien que estoy en el fondo de la fosa;
que todo aquello que toco ya lo he tocado;
que soy prisionero de un interés indecente;
que cada convalecencia es una recaída;
que las aguas están estancadas y todo tiene sabor a viejo;
que también el humorismo forma parte del bloque inamovible;
que no hago otra cosa que reducir lo nuevo a lo antiguo;
que no intento todavía reconocer quién soy;
que he perdido hasta la antigua paciencia de orfebre;
que la vejez hace resaltar por impaciencia sólo las miserias;
que no saldré nunca de aquí por más que sonría;
que doy vueltas de un lado a otro por la tierra como una bestia enjaulada;
que de tantas cuerdas que tengo he terminado por tirar de una sola;
que me gusta embarrarme porque el barro es materia pobre y por lo tanto pura;
que adoro la luz sólo si no ofrece esperanza.

“Al muchacho Codignola”

Querido muchacho, sí, claro, encontrémonos,
pero no esperes nada de este encuentro.
Si acaso, una nueva desilusión, un nuevo
vacío: de aquellos que hacen bien
a la dignidad narcisista, como un dolor.
A los cuarenta años yo estoy como a los diecisiete.
Frustrados, el de cuarenta y el de diecisiete
pueden, claro, encontrarse, balbuceando
ideas convergentes, sobre problemas
entre los que se abren dos décadas, toda una vida,
y que, sin embargo, aparentemente son los mismos.
Hasta que una palabra, salida de las gargantas inseguras,
aridecida de llanto y deseo de estar solos,
revela su irremediable diferencia.
Y, además, tendré que hacer de poeta
padre, y entonces me replegaré sobre la ironía,
que te incomodará: al ser el de cuarenta
más alegre y joven que el de diecisiete,
él, ya dueño de la vida.
Más allá de esta apariencia, de este aspecto,
no tengo nada que decirte.
Soy avaro, lo poco que poseo
me lo guardo apretado en el corazón diabólico.
Y los dos palmos de piel entre pómulo y mentón,
bajo la boca torcida a furia de sonrisas
de timidez, y los ojos que han perdido
su dulzura, como un higo agrio,
te parecerían el retrato
precisamente de esa madurez que te hace daño,
madurez no fraterna. ¿De qué puede servirte
un coetáneo, simplemente entristecido
en la delgadez que le devora la carne?
Cuanto ha dado ya lo ha dado, el resto
es árida piedad.

“Dies Irae”

No, con mi honesto corazón no me alío.
Es muy puro, tiene el frío de la muerte,
y ustedes, que no explotaron su ardor
ingenuo, sus reclamos perentorios,
tienen la esperanza de que lo escuche
este ladrón de sí mismo que yo soy…
¡Ese día, vencido, escucharé mi llanto,
pero tendré en la mano el ciprés, no el olivo!
Ustedes saben, oh ángeles, que tienta
mi voz el bárbaro que estuvo
ante una tierra de albas y de gemas:
era la tierra que yo vi sobre Livenza,
sobre el Po, sobre Reno, cuando un hacha
de dos filos de oro pueril en la mano
agitaba dichoso sobre el padano
paisaje: allí, mi familia, indemne
verde tribu, vivía en lo creado.
Pero ESTABA ya mi condena en mí.
Y se desencadenará si los dulces hilos
de la alegría he perdido… Oh Dios, está
ya en mí mi fantasma, mi autómata,
que me suplantará en el viejo aroma
de mi cuarto, de mi tierra, y ay de mí,
del mundo, casi increado todavía,
por el que el muerto ya no se apasiona.

“Manifestar”

(Apuntes)
Manifestar significar con palabras no se podría
pero con aullidos sí
y también con pancartas, o canciones;
.
Vinieron para rehacer el mundo
y, manifestando, se declararon a la altura
La fuerza está en la virilidad, como en otros tiempos
Pero la amabilidad se ha perdido
.
Cualquier cosa que se manifieste
lo único que se manifiesta es la fuerza
aunque sólo sea la fuerza de los destinados a la derrota
.
Todo lo que no se puede significar con palabras
no es más que pura y simple fuerza-
¡Pero cuánta inocencia en no saber esto!
¡Qué jóvenes hay que ser para creerlo!
.
Ya se que la libertad es incompatible con el hombre
y el hombre, en realidad, no la quiere, intuyendo que no es para él,
¡cuántas obligaciones me he inventado envejeciendo
para no ser libre!
De acuerdo, pero los más ingenuos, los más inexpertos, los más simples,
los más jóvenes, aún se inventan más obligaciones de éstas,
es más, al venir al mundo lo primero que hacen es adaptarse a ello;
triunfalmente;
haciendo creer a sí mismos y a los demás
que se trata de obligaciones necesarias a una nueva libertad.
La realidad es que un muchacho venido aquí de la nada, y totalmente nuevo,
se las ingenia enseguida para defenderse de la verdadera libertad
Es, sobre todo, un muchacho que conoce y acepta los deberes;
y manifiesta la fuerza de su aceptación,
maravillosa adulación del mundo.
.
La gracia renace siempre a través de la obediencia
y puede que, puede que…
¡Obedecer a los deberes de la revolución! ¡Manifestando!
.
Por densa que sea la trama de los deberes de un anciano
algo en ella se ha desgarrado
y yo, en efecto, vislumbro la intolerable faz de la libertad;
no teniendo ya ni gracia ni fuerza,
intenté entonces defenderme sonriendo, como precisamente
los viejos, que se las saben todas –
Pero la libertad es más fuerte: aunque sea por un rato
quiere ser vivida –
.
Es un valor que destruye cualquier otro valor
pues todo valor no es más que una defensa
erigida contra ella;
.
y los valores, precisamente, son sentidos sobre todo por los simples;
por los jóvenes
(sólo en ellos, precisamente, la obediencia es gracia);
.
Es en ellos en quienes los Jefes cuentan para seguir adelante,
con sus limpias, inocentes filas –
Sencillez y juventud, formas de la naturaleza,
en vosotras la libertad es renegada
.
a través de una serie infinita de deberes,
limpios, inocentes deberes, a los que, manifestando
se grita con aire amenazador obediencia
que los sencillos y los jóvenes son fuertes
y aún no saben que no pueden tolerar la libertad.

19 de abril de 1970 

“El motivo de Charlot”

Sobre las sábanas calientes, retorcidas
abandonado como un borracho o como
un crucifijo, muelle, recién quitado
de la cruz, es la ciega inacción
de un disgusto sin la pureza
que dá al pecado luz de expresión,
la renuncia del enfermo que acaricia
el viejo mal – que aquí me tiene:
y no es noche; ya es mañana, una brisa
cálida jadea en la habitación llena
de mí, de mi lecho blanco y fogoso;
y, fuera, deslumbra, ya alta, la serena
jornada estival. Que todo sea pecado
sensual, bajeza y éxtasis de carne
resonando por el olvidado
barrio – es una pobre radio la que da
nueva certeza, con loca nostalgia.
Esparce alrededor con vehemencia cálidas y descarnadas
músicas de baile; y alegría
popular aflige el arrabal,
tan vivo, reciente; la abrasada vía
festejante de muchachos y perros, la colada
de harapos en la que ondea la miseria…
Ah, dichosa la vida ajena, ¡dichosa
la humilde culpa de sus deseos!

“Ladrones”

Una vez regresado a tu madre
¿sentirás todavía
sobre los labios
los besos que te he dado como un ladrón?
¡Ah, ladrones los dos!
¿No estaba oscuro en el prado?
¿No robábamos a los chopos
la sombra en tu bolsa?
Los conejos se han quedado
sin hierba esta tarde,
y tus labios robados
besan la primera estrella…

“Al príncipe”

Si regresa el sol, si cae la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una siesta de lluvia parece regresar
de tiempos demasiado amados y jamás poseídos del todo,
ya no encuentro felicidad ni en gozar ni en sufrir por ello:
ya no siento delante de mí toda la vida…
Para ser poetas, hay que tener mucho tiempo:
horas y horas de soledad son el único modo
para que se forme algo, que es fuerza, abandono,
vicio, libertad, para dar estilo al caos.
Yo, ahora, tengo poco tiempo: por culpa de la muerte
que se viene encima, en el ocaso de la juventud.
Pero por culpa también de este nuestro mundo humano
que quita el pan a los pobres, y a los poetas la paz.

“Abro a la mañana de un blanco lunes…”

Abro a la mañana de un blanco lunes
la ventana, y la calle indiferente
roba entre su luz y sus rumores
mi presencia infrecuente entre las hojas.
Este moverme… en días totalmente
fuera del tiempo que parecía consagrado
a mí, sin regresos ni paradas,
espacio lleno todo de mi estado,
casi prolongación de la existencia
mía, de mi calor, del cuerpo mío…
y se ha truncado… Estoy en otro tiempo,
un tiempo que dispone sus mañanas
en esta calle que yo miro, ignoto,
en esta gente fruto de otra historia.

“Carne y cielo”

Oh, amor materno,
doliente, por los oros
de cuerpos invadidos
del secreto de regazos.
Amados movimientos
inconscientes del perfume
impúdico que ríe
en los miembros inocentes.
Pesados fulgores
de cabellos… crueles
negligencias de miradas…
atenciones infieles…
Enervado por llantos
tan suaves vuelvo a casa
con las carnes ardientes
de espléndidas sonrisas.
Y enloquezco en el corazón
nocturno de un día de trabajo
después de mil otras noches
con este impuro ardor.

“Versos sutiles como rayas de lluvia”

Hay que condenar
severamente a quien
crea en los buenos sentimientos
y en la inocencia.
Hay que condenar
igual de severamente a quien
ame al subproletariado
carente de conciencia de clase.
Hay que condenar
con la máxima severidad
a quien escuche en sí mismo y exprese
los sentimientos oscuros y escandalosos.
Estas palabras de condena
han empezado a resonar
en el corazón de los Años Cincuenta
y han continuado hasta hoy.
Mientras tanto la inocencia,
que efectivamente existía,
ha empezado a perderse
en corrupciones, abjuraciones y neurosis.
Mientras tanto el subproletariado
que efectivamente existía,
ha acabado por convertirse
en una reserva de la pequeña burguesía.
Mientras tanto los sentimientos
que eran por su naturaleza oscuros
han sido atropellados
en la añoranza de las ocasiones perdidas.
Naturalmente, quien condenaba
no se dio cuenta de todo eso:
él continúa riéndose de la inocencia,
desinteresándose del subproletariado
y declarando los sentimientos reaccionarios.
Continúa yendo de casa
a la oficina de la oficina a casa,
o si no enseñando literatura:
es feliz por el progresismo
que le hace parecer sagrado
el deber enseñar a los domésticos
el alfabeto de las escuelas burguesas.
Es feliz por el laicismo
por lo que es más que natural
que los pobres tengan casa
coche y todo lo demás.
Es feliz por la racionalidad
que le hace practicar un antifascismo
gratificante y elegido,
y sobre todo muy popular.
Que todo esto sea banal
ni siquiera se le pasa por la cabeza:
en efecto, que sea así o que no sea así,
él nada se mete en el bolsillo.
Habla, aquí, un mísero e impotente Sócrates
que sabe pensar y no filosofar.
el cual tiene sin embargo el orgullo
no sólo de ser un entendido
(el más expuesto y descuidado)
en los cambios históricos, sino también
de estar directamente
y desesperadamente interesado en ellos.

“Fragmento de la Muerte”

Llego de ti y a ti vuelvo,
sentimiento nacido con la luz, con el calor,
bautizado cuando el vagido era alegría,
reconocido en Pier Paolo
en el origen de una furiosa epopeya;
he caminado a la luz de la historia,
pero, siempre, mi ser fue heroico,
bajo tu dominio, íntimo pensamiento.
Se coagulaba en tu estela de luz,
en las atroces dudas
de tu llama, todo acto verdadero
del mundo, de aquella
historia; y en ella se verificaba íntegro,
allí perdía la vida para reconquistarla:
y la vida era real sólo cuando era bella.
¡La furia de la confesión,
antes, después la furia de la claridad:
era de ti que nacía, hipócrita, oscuro
sentimiento! ¡Y ahora,
que acusen también a cada una de mis pasiones,
que me enloden, que me llamen informe, impuro,
obseso, dilettante, perjuro:
tú me aíslas, me das la certeza de la vida:
estoy en la hoguera, juego la carta del fuego
y gano, éste, mi escaso,
inmenso bien, gano esta infinita,
mísera piedad mía
que me hace aun a la justa ira amiga:
puedo hacerlo, porque demasiado te he padecido!
Vuelvo a ti, como vuelve
un emigrado a su pueblo y lo descubre de nuevo:
he hecho fortuna (en el intelecto)
y soy feliz, justamente
como lo era en un tiempo, privado de todo orden.
Una negra rabia de poesía en el pecho.
Una loca vejez de jovencito.
Antes tu alegría se confundía
con el terror es verdad, y ahora
casi con otra alegría,
lívida, árida: mi pasión desilusionada.
Ahora realmente me das miedo,
porque me eres realmente cercana, intuida
en mi estado de rabia, de oscura
hambre, de ansia casi de nueva criatura.
Estoy sano, como quieres tú,
la neurosis crece a mi lado,
el agotamiento me vuelve árido, pero
no me posee: junto a mí,
ríe la última luz de juventud.
He tenido ya cuanto quería:
aun he llegado más allá
de ciertas esperanzas del mundo: vaciado,
estás allí, dentro de mí, colmando
mi tiempo y los tiempos.
He sido racional y he sido
irracional: hasta el fondo.
Y ahora… ah, el desierto ensordecido
por el viento, el estupendo e inmundo
sol del Africa que ilumina al mundo.
¡Africa! ¡Mi única
alternativa!

“Cercana a los ojos”

Cercana a los ojos y los cabellos sueltos
sobre la frente, tú, pequeña luz,
dispersa, enrojeces mi cuaderno.
De adolescente, en tu pálida llamarada,
ardía hasta la noche, y era extraño
escuchar al viento y a los grillos solitarios.
Entonces, en la olvidada habitación
dormían mis padres, y mi hermano,
inmóvil, descansaba tras un muro delgado.
¿Dónde está ahora, luz roja?
No hablas, sin embargo iluminas; y suspira
el grillo en el silencio de los campos.
Y mi madre se peina al espejo
de una manera antigua como tu luz,
pensando en su hijo ya sin vida.

Fuente: Trianarts

27.10.15

3 años sin Lou

Que tontería más grande ¿no? Que poder tiene la música. Echo tanto de menos aun tío al que solo vi una docena de veces, y con el que solo hable y estreche su mano en dos. Además ahora esta de menos echar mierda sobre él. Howard Sounes, el mismo que le reventó un bar haciéndolo público a Bob Dylan, lo va a poner fino en su nuevo libelo. Sea como fuere cada vez que lo pienso, y me viene a la cabeza muchas veces, es una putada. Que con todo lo que me acompañado su música y lo sigue haciendo, es una putada saber que no vamos a ir más a ver a Lou Reed.

14.10.15

La cabra



No me gusta Pablo Iglesias. No voy a votarle  porque considero que su único objetivo es convertirse en el macho alfa de una oposición que aspira como mucho, a lo que él criticaba. A un 15 %. Prefiere la aniquilación de cualquier fuerza de izquierda que pudiera hacerle sombra, antes que la unidad con esa otra fuerza y construir una alternativa real al sistema y a la monarquía. Me parece un error, o más que eso una apuesta ofensiva para el sentido común con mala baba además como se desprende de lo que dice cada vez que habla de Izquierda Unida. Un idiota vamos.

Sin embargo a ese idiota le ha puesto ya de principio, la ciudadanía en el parlamento europeo con una amplia representación de votos. Representación que se puede ver más que ampliada en las próximas generales. Él va a ser representante legal de la ciudadanía en el congreso de donde emana la soberanía popular. Elegido democráticamente. Y a esa ciudadanía, a esa gente, pueblo y ciudadanos de España, tan de esa España o más que el busca focos de Fran de la jungla, o que tantos y tantos patriotas de bandera y Facebook, a esa ciudadanía digo han insultado impunemente un cuerpo del ejército español encargado de defendernos a todos. Una parte del ejército español pagado por todos, por todos los españoles. La legión se permite insultar a un representante del pueblo. Eso si, por lo bajini, sin decirlo claramente, medio de bromilla como tanto le gusta hacerlo al nazi Jiménez Los Santos. Los valientes amigos de la muerte no han puesto a su cabra Pablo Iglesias, no han tenido huevos. Se han conformado con llamarla Pablo.

La legión se puso al servicio del golpe de estado contra sus propios ciudadanos en el 36. Una guerra heroica esa de un ejército contra quien en teoría tienen que defender. Luego se retiro del Ifni porque allí quizás había que luchar contra un ejército extranjero y eso parece que no lo llevaban tan bien. La legión se dedica a llevar un palo con un muñeco por Málaga en semana santa en un estado aconfesional, y en sus ratos libres a ayudar a la OTAN a desgajar Yugoslavia y a velar que los kosovares puedan joder a los serbios en su país con impunidad. 

A estas actividades hay que sumarle su aparición estelar cada mes de octubre por Madrid, andando detrás de una cabrita. En este caso la cabrita Pablo. Si esto fuera de verdad el país democrático al que se apela cada vez que los catalanes dicen que quieren la independencia, el capitán, el coronel, o el mando que representaba a esa unidad en el desfile habría sido destituido al minuto de terminar el desfile. El gracioso comentarista de televisión estaría de corresponsal en Alaska, y el ministro de defensa estaría dando explicaciones en el congreso por ofender a un representante del pueblo. A un representante que mañana puede ser el presidente de la nación y con ese mandato, disolver a los novios de la muerte y mandarlos a sacarse el graduado escolar o a hacer camas a Londres y que vean mundo. Y seria democrático. Y legitimo. Porque así lo querrían los españoles que hubieran votado a Podemos si lo llevaran en su programa electoral. Aunque supongo que como en el 36, no les vendría bien acatarlo. No llevan bien que el pueblo sea soberano cuando el pueblo piensa diferente a ellos.
Como no ha dimitido el capitán, el coronel, o quien les mandará. No ha dado explicaciones el ministro. El comentarista no está en Siberia,  y aquí no ha pasado nada… Que por favor no me vuelvan a dar la brasa con el día de la patria, la fiesta nacional, España y todos somos españoles. Porque esta patria, su patria… La patria de la Legión y todo lo que ello representa… Es una falsedad muy grande y muy podrida. Pero eso si… Lo digo de mentirijilla y por lo bajini. Como los novios de la muerte.

29.9.15

Sin título

Me entero de que en el mitin final de Catalunya si qués pot, Pablo Iglesias vetó a Alberto Garzón para compartir escenario y arenga a los convencidos. Ya en la campaña por lo que leo se negó a compartir mitin ninguno con el dirigente de IU ante el silencio y complicidad de los otrora compañeros de Iniciativa. El miedo patológico que le tiene Pablo Iglesias a Alberto Garzón Espinosa​ puede ser una de las causas. La otra será sin duda su estrategia de marginación y aislamiento a cualquier izquierda que no anteponga las siglas y el careto del líder de Podemos en una lista. (Allí donde se creen fuertes, claro. Que en Galicia y en otros sitios bien van a tragar). En estas dice Monedero que Podemos lo que tiene que hacer es ir solos, en otra muestra de lo que entienden por unidad popular. Claro que lo que dice el ex-postulo para alcalde no vale, desde que le colocaron declarando como sociedad unos impuestos para pagar lo menos posible al bien común.

Digo todo esto porque tragué votar a Ahora Madrid-Podemos por dos cosas.
La primera porque la candidata era Manuela, y la segunda por echar a toda la camarilla liberada de IU caja Madrid a su puta casa de una vez.
Pero lo que no voy a votar en las generales es a una lista donde no haya siglas de Izquierda Unida si las hay de Podemos. No voy a votar Ahora en común-podemos ni nada que se le parezca. Tampoco voy a votar una lista donde no haya habido primarias en igualdad de condiciones para los candidatos. Es decir, si no han dejado a Alberto Garzón presentarse  a ser número uno por Madrid.

Ya me jodería coincidir con los felones, traidores y golfos de Llamazares y Montse Muñoz herederos de nueva izquierda. Otros adictos al cargo por encima de cualquier ideología. Pero no seré yo quien pase de los insultos y desprecios del coleta día si, día también. Y sentiré no ir con lo que dice mi camarada y secretario general Álvaro Aguilera Fauró​, que tan cojonudo discurso se marcó sobre la unidad popular el otro día. Lo siento. Hasta los mismísimos estoy de moñas.

4.9.15






Llevo todo el día dándole vueltas a si me siento a escribir ahora mismo, esta noche o no. Ejercicio de lavado de conciencia, llanto mudo, despotrique anti yankee como casi siempre… No más que unas simples líneas que se sumen vacuas y pueriles a la congoja general. Esta noche cuando he visto a mi mujer, me ha dicho que cualquier cosa menos el telediario, porque se ha pasado la mañana llorando. No le he dicho que yo también he llorado esta mañana en tres momentos diferentes y que en uno de ellos me ha pillado mi hija de tres años y me ha preguntado ¿pupa, papa?

No estoy para sesudos análisis. No sé cuando empezó todo esto. Imagino que cuando Usa derrotó a la Unión Soviética en la guerra fría y fueron capaces de destrozar Yugoslavia. Luego Sadan Hussein, luego Gadafi. Cualquiera que se opusiera a las grandes compañías, lobbies, intereses que gobiernan Estados Unidos. Desde hace tiempo ya también Siria. No creo que fuera un paraíso antes, no creo que hubiera prensa libre (ja) Se que había libertad religiosa y tolerancia hacia las minorías cristianas. Sé que eran enemigos de Israel y amigos de Rusia. Hay quien dice que el Isis se les ha ido de las manos a sus creadores, yo creo que no. Creo que si así fuera lo podrían eliminar en quince días con la tecnología que se maneja. Yo creo que les es útil. Que son nuestros hijos de puta, o los hijos de puta de nuestros amigos y aliados monarquías árabes que financian nuestro futbol. Nuestra copa de Europa de Messi y nuestra obra de remodelación del Bernabéu. 


Eran Kurdos leo esta noche. De esa Kobane que Turquía dejó a su suerte, porque antes medieval que comunista de PTK. Leo que pidieron asilo a Canadá. Que incluso su papa tenía Facebook, como yo, como nosotros.  De un día para otro, en poco tiempo resulta que tienes a una legión de fanáticos criminales a los que occidente llama la oposición democrática, destrozando Arte milenario, cortando cabezas, quemando viva a la gente y asediando con la miseria y el terror de la guerra a un pueblo que hasta ayer vivía en la normalidad. La normalidad en un puto país moro incomprensible para la mayoría de nosotros, como todos. Como antes Libia o Irak. Algo habrán hecho, sus dictadores no eran angelitos, son sátrapas. Recuerdo a Aznar justificando la guerra de Irak y contrariado ante la de Libia donde tenía suculentos negocios. No se enteraba de nada el imbécil.

Estoy a favor de que se publique la foto. Yo no la voy a poner aquí porque conozco a quien me lee, que es exactamente una persona, y yo también he tenido bastante hoy. Pero estoy a favor de que se publique por que según he leído, la foto ha generado una oleada de solidaridad en Alemania de gente corriendo a llevar mantas, alimentos y enseres a los campamentos donde están los refugiados. Solo por eso estoy a favor de que salga a la luz, y de que de paso también veamos hasta donde llega la barbarie de esta especie. De este mundo. Es difícil ahora mismo escribir esto siendo padre. Teniendo a lo que más quiero de este mundo a un tabique de mí durmiendo desde hace 3 horas.