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Recuerdo esta fotografía como si fuera ayer. Recuerdo los comentarios jocosos de los columnistas de derechas diciendo que Gerardo Iglesias era el único minero de la fila que salía con la cara negra de carbón.  Imagino también la satisfacción al verla de quienes se habían pasado seis años denigrándole y calumniándole. Gerardo juerguista, Gerardo borracho, Gerardo que no sabe dirigir el PCE. Estos eran los de siempre, los que luego dijeron que Anguita era un iluminado y un integrista y pagaron un sueldo a Carrillo para que lo insultara a la menor ocasión y pidiera el voto para el soe.

Gerardo sale de la mina a la que ha vuelto después de haber dejado la secretaría general del PCE y reincorporarse a su puesto en Hunosa. Hunosa no es el consejo de administración de una eléctrica de esas que pagan fortunas a Aznar y al señor X para seguir con el monopolio de la luz y poner unos precios que hacen pobres energéticos a media España. A mí mismo que tengo frio escribiendo esto y que doy la calefa cuando se levanta mi hija. Hunosa es el pozo María Luisa y el de San Nicolás que no es la casa de Papa Noel precisamente. Hunosa son barrenista y picador. Posteador y artillero, y silicosis y una hostia sin freno de quince metros como la que se dio Gerardo Iglesias.

Gerardo Iglesias, ya no es secretario General del Partido y vuelve a su trabajo anterior a seguir ganandose la vida, como Julio Anguita. Lo que vienen haciendo los secretarios generales de ese partido cuando dejan de ejercer alguna responsabilidad y se visten por los pies vamos. Hay excepciones, claro. El propio Carrillo que no sabe hacer otra cosa que ser dirigente y luego joder al dirigente con sueldo de prisa-soe. También esta Llamazares, que deja de ser coordinador general pero adquiere un complejo de vedette aplaudido por la izquierda que no es de izquierdas, y se queda en Madrid de diputado a montar el  chiringo de Nueva Izquierda muy abandonado desde que los que se dedican a joder a Izquierda Unida con cargo a... prisa otra vez, ya no pueden joderla más y se van al soe a descansar y a decir que para cambiar la constitución y poner el pago de la deuda por delante del interés social, no hace falta referéndum ni leches (que hace falta ser hijo de puta Diego López Garrido). Démosle tiempo a Gaspar.

Pero hablaba de Gerardo  y de su cara negra. Gerardo que llega a Madrid a hacerse cargo de un partido a los pies de los caballos en luchas intestinas y sin diputados. Gerardo que se inventa una Izquierda Unida que no les gustaba a los viejos militantes como mi padre, porque eso de no ir como Partido Comunista no era de comunistas, una IU en la que nadie acaba de creerse eso de movimiento político y social y en la que solo importa ir en las listas. Una I.U. de súper rojos del PCPE pro-soviet como el consejero de caja Madrid Moral Santín. Esos mismos que luego copan y recopan puestos públicos y cuya mayoría acaba en nueva izquierda sin hacer escala.

Gerardo Iglesias sale estos en el google por una entrevista en la Jot Down diciendo verdades que suenan a Marte en estos días de expolio y terrorismo empresarial, Gerardo Iglesias de 67 años y de profesión minero, a la altura mítica de Horacio Fernández, El Paisano y de lo mejor de la clase obrera asturiana. Ya se le podía haber pegado algo a Gaspar.

 

Madiba Eterno.

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 Creo recordar y hablo de memoria (los expertos me corrijan) que una imagen parecida a esta, no se daba desde aproximadamente el 1996. Dylan al final del concierto acercándose a las primeras filas a chocar las manos. Supongo que aburro ya refiriendo la expresión “Born Again” cada vez que veo a Bob Dylan. Es como lo de dejarme su célebre bigote unos días después de haberle visto. Mi Helena me mira raro y lo quiere coger, y sus madre le dice “Papa, que se queda gilipollas siempre unos días cuando viene de ver a Bob Dylan”. Aún a riesgo de aburrirles y de abusar una vez más, voy a calificar este 2013 como de un NUEVO RENACIMIENTO en la carrera de Dylan.

La gira más importante, arriesgada y vistosa desde el 2005 para mí. Porque después de un transitar sin riesgos más allá de presentar discos en el 2006- 2009, Dylan se aprieta las tuercas en el 2009-10-11 y vuelve a sorprender en este año que acaba. Vuelve a asombrar y a emocionar ojo, porque innovar no ha dejado de hacerlo nunca, ni en esos aburridos años. En el 2006 cambia el sonido de su banda sustituyendo el piano por el órgano, en el 2007 vuelve a incorporar la guitarra en pequeñas dosis, en el 2008 regresa prácticamente estático al órgano, regresa la guitarra en el 2009, y en el 2010 refuerza arreglos y potencia de la banda alternando ambos instrumentos. En el 2012 se descuelga dirigiendo a los músicos desde un piano de cola en el escenario. En la gira de este año se ha mantenido en el piano, pero lo ha alternado con interpretaciones en el centro del escenario a solas con la armónica dando lecturas de sus canciones de una profundidad y emoción sin precedentes en los últimos siete u ocho años. De ahí lo especial del reciente tour, su importancia.

Sin duda ha tenido que ver la bendita rigidez de un set ensayado al milímetro que definitivamente ha sido la gran novedad. Una novedad que no se repetía desde 78, el 80, el 93, el 94… Por primera vez en muchos años Dylan se ha ceñido a lo que se entiende por presentación canoníca de un disco, y ese disco ha ganado con esta revisión exhaustiva, lo que no ganaron obras mayores como Oh Mercy, o Time Out Of Mind. Con siete canciones apareciendo en el concierto, Tempest ha multiplicado su carácter a fuerza de ser elevado bajo los focos con una precisión y vehemencia que no se veía desde la época religiosa. Súmenle dos salidas de tono marca de la casa. Dos improvisaciones fuera de guión que como dice Tony Kuratti, no hay músico popular en el mundo de los vivos que se pueda permitir hacer de esa manera. Hablo claro de las dos noche romanas que equivocaron a muchos, destapando a los garrulos que prefieren ver lo de siempre a las obras superiores que Dylan estaba en esos momentos paseando por Europa. Estos dos conciertos no dejan de tener su importancia, no por la variedad como escriben en foros de mirarse el ombligo, sino por la calidad de las interpretaciones en las que nadie parece reparar. Un Like A Rolling Stone de cuatro estrofas no se escucha todos los días, lo mezcladas y equivocadas que se quiera, y el regreso del arreglo original de Positively 4th Street que no se escuchaba desde el 94 si no me equivoco. Súmenle otras cuantas joyas repartidas en los dos shows y tendrán el chasco de todos los que creen que en Londres siempre toca la lotería. ¿O no? ¿O no habíamos quedado en que la verdadera suerte en esta gira ha sido poder asistir a los shows donde Dylan ha interpretado como no lo hacía desde el 80 su repertorio fijo?

Sea como fuere ahí esta él. De una sensibilidad prohibida en estos oscuros tiempos. De una fragilidad en la voz acorde con sus 72. De una austeridad en sus conciertos que asusta. De una capacidad de trasmitir inigualable para cualquier artista contemporáneo. No hace mucho se escuchaban voces pidiendo su retirada, se debatía en foros sobre la misma. A día de hoy. ¿Quien se quiere privar de ver un Dylan como este?



 

Me gustaría no ver dos veces el mismo sitio

Me gustaría no ver dos veces el mismo sitio. Acercarme andando a la estación. Me gustan las estaciones de tren. Miles de despedidas y de besos. Hasta siempre-nunca-puede- te llamo- adiós-adiós-adiós. Cruce en doble E, ese tren de Duquesne andando día y noche. El tren vuelve a silbar, llega la hora y suena con la cadencia de un bypass. Sigo creyendo que no me mentiste. Sigo yendo a la estación cada día. Cambian las estaciones y el sol muda sus colores en los tragaluces. Me gustaría no ver dos veces el mismo sitio. Apearme al final del recorrido, no saber donde estoy hasta ver el idioma. Aún sueño con el Orient Expres. Paris-Constantinopla o 19 de mayo de 1977. Abrazar no dar la mano. Besar y no abrazar. Vamos al coche-cafetería. Trenes, asignatura troncal de la carrera, juramento hipocrático del adiós. Rutina estructura de la vida. Orden-nomina-recibo. Colina-Mithos-Biblioteca de Adriano. Presagio-atavismo-razón. Malas cartas he recibido, pero voy a jugar esta mano te guste o no. Me gustaría no ver dos veces el mismo sitio. Escarbé con las manos, no hace mucho tiempo yo conducía mi vida. Cuando estás conmigo soy mil veces más feliz de lo que hubiera soñado nunca, que más me da el precio a pagar. ¿Quién no ha vuelto al rincón en el que fue? Te has llevado todas mis excepciones, a veces pienso no moverme más. No soy un tipo que busque problemas, aunque a veces tendría que pensar dos segundos más. Bonita tarde caballero, metido en este lodazal. Tendrías que darme todo lo que tienes, para que valiera la pena. Algún día te hare sentir la distancia, entre tus pies y el suelo. Hay cosas que van de mal en peor y cualquier cosa puede echarse de menos. Las traviesas no paran nunca, parecen infinitas. La luna se refleja en el cristal y este tren no quiere llegar nunca. Se lleva a sus vagones a rincones especiales. A lugares que tú y yo nos merecemos. Por eso me voy a viajar contigo.

Lou Reed... Take A Walk On The Wild Side

No me veo obligado a escribir. No puedo aportar nada más que unos apuntes a vuela pluma, como casi siempre. Como siempre. Pocas veces el tópico de “poeta urbano” ha estado más justificado. Poeta urbano dicen a Sabina y se quedan tan anchos, y “ángel eléctrico” a Ramoncito y se quedan igual. Tres veces (porqué eso no se olvida) estuve cerca de Lou. La primera vez en La Riviera hizo ademan de bajarse del coche a atendernos a Luzuriaga y a un servidor. Su guardaespaldas no le dejó, pero mantuvo el coche detenido el tiempo necesario para firmarnos discos y libros. La segunda en Granada después de un magnifico concierto en un enorme recinto del que no llenó ni la mitad del aforo. Aun así a la salida Lou se hizo poner una silla en el hall para que fuéramos entrando las personas que le esperábamos, de uno en uno y de forma organizada para atendernos personalmente. No era mala persona Lou Reed, no lo era al menos para su publico al que detalles como estos, prueban que se preocupaba de complacer. No se si lo seria para el periodista original que le preguntaba una y otra vez por la Velvet.

 Lou Reed daba magníficos conciertos y acabo los 80 enchufadísimo a la inspiración con el disco “New York” que fue con el que yo me enganché. Si a algo se podía denominar poesía urbana era a esa colección de letras que hablaban del pulso de las calles, y daba igual que fueran de NYC que de Madrid. Le siguen cancioneros sobre la perdida y el dolor que lo alejan definitivamente de los frívolos ochenta y sus vaivenes sin rumbo. El recuerdo de Andy en “Songs for Drella” y el de Doc Pomus y Rita en Magic and Loss, le traen a Madrid en conciertos íntimos y rodeados de un aura de intelectual. Es hay es donde Lou se sentía más cómodo en su ultima etapa, huyendo como de la peste de la imagen de salvaje y come-madres de los setenta, y reconocido como artista y erudito en varios campos como la fotografía, la música experimental o la poesía. Aun así los acordes de Sweet Jane te volteaban el corazón cuando sonaban con la fuerza y la energía que lo hacían en la gira “Ecstasy”.

En el 2003 se adentra en el universo de Poe con un albun donde revisa y homenajea varios cuentos y letras del poeta pionero norteamericano. En la gira “The Raven” da bonitos espectáculos conceptuales con parte de su repertorio más oscuro y con la colaboración de un maestro de Tai Chi en el escenario. Es también el año donde se hace acompañar por el cantante Antony Hegarty, hoy estrella de culto y un desconocido hasta que Lou lo presentó. En los último años Lou trabaja en el campo de la fotografía paisajista, un campo que ya había tocado antes, y en la música experimental con un trío de música improvisada. No abandona el Rockandroll, una música que Lou declara “que sigue considerando útil para expresarse” y rinde homenaje a los pioneros con una chirriante versión de “Peggy Sue” de Buddy Holly. En el 2011 se desmarca con una gira acompañado de una banda de rock con los jovencísimos Tony Diodore y Aram Bajakian a las guitarras. Si de algo me alegro es de haber podido verle por última vez en Roma, recuperando la intro de Sweet Jane que hace en el “Rock and Roll Animal”. Aquella noche de verano romana Lou me llevó al Sthandalazo cuando despues de unas campanas de introducción se arrancó con “Mother” de John Lennon. Pale Blue Eyes, Venus in Furs, Femme Fatale, Charley's Girl... Pocas veces me alegrado más en mi vida de haber cogido un avión solo para ir a un concierto.

No quería hacer un post así. No quería hacer un listado de actuaciones, discos, y firmas. Lou Reed es para mi mucho más importante que eso. Lou Reed es el tercer pilar del triunvirato que ha traído mis días hasta aquí. Y también buenos recuerdos de amigos en la carretera. De lo mejor de la amistad. Lou Reed aparece en el telediario y me emociono. Como la primera vez que escuché Pale Blue Eyes o Perfec Day. Adiós dulce príncipe, héroe del placer y de la crudeza, explorador de la vida de verdad, animal de rockandroll.

Bunbury falla un gol cantado debajo de la portería. Octubre.

Mi admirado Enrique Bunbury está de promo de “palosanto”, disco que sale en sus ya habituales formatos básico y de luxe, para pobres y para pudientes, vinilo aparte. El caso es que Enrique pasó por la tertulia de mediodía de Cuatro, para hablar de su disco y del supuesto compromiso al que canta en el mismo. El compromiso tiene más artificio que fondo al mostrar en el vídeo promocional como se rompe una televisión con un bate, en el momento en que aparece Mariano Rajoy.

El presentador Jesús Cintora le pregunta por su opinión sobre la política en España y Bunbury despeja como puede “que si el disco habla de la situación general, que si no solo sale Rajoy, que si es una perceptiva en cuatro partes y no solo habla de protestar...” El culmen de la cobardía y del escapismo viene cuando Cintora le pregunta por los jóvenes que tienen que salir de España y Enrique le contesta que “Siempre viene bien salir y conocer otros mundos”. Ante tamaña gilipollez e insulto a la gente que las está pasando putas en Londres, que está pasando miserias en Noruega, o que está con minijob en Alemania, Cintora (al que se ve fan de Bunbury por el control de su obra) le da la oportunidad de rectificar con un capote reaciendole la pregunta. Bunbury ya se entera y responde "que eso sí, que eso es una putada. "Gobernantes", "Sordos", "No escuchan", "Queria manifestar el hartazgo de la sociedad..."... No Enrique, se llaman ultraderecha que nos gobierna.

 http://www.cuatro.com/las-mananas-de-cuatro/2013/octubre/23-10-2013/Bunbury-Queria-manifestar-sociedad-gobernantes_2_1688955080.html

 Una pena que un referente para mucha gente (yo mismo) se muestre tan comedido, cobarde y pichafloja, ante la situación que vive su país. Peor sería pensar que de verdad se la suda y solo le importa la promo de su disco, acto legítimo y posible y ante el que no caben reproches ni decepciones, quizás solo un poco de oportunismo.

Lejos queda quien se la juega, quien se juega su trabajo y su futuro y no esta dispuesto a callarse. “Los que luchan toda la vida, esos son los imprescindibles...” Guillermo Toledo con palabra gruesa. Toledo y su locura, es la cordura  de quienes quieren vivir en un mundo justo y libre. Compromiso con su tiempo se llama.

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Bob Dylan rezumando libertad. Cinco millones de reclamos para seiscientas mil entradas. Bob Dylan, que te llama por teléfono David Geffen, que Bill Graham dice que llenas el Forum y el Spectrum. Bob Dylan grabando para Ayslum Records, cuando lo pinché  supe que definitivamente, yo formaba parte de los tuyos y tú serias para siempre de los míos. Bob Dylan, que Nixon de incógnito se ha sacado un ticket. Bob Dylan sal ya y aléjate de casa que Sara esta tendiendo la colada. Bob Dylan, y no hay nadie más allá ni se le espera, que Lennon esta como Nixon con tu vuelta, subiéndose por las paredes. Bob Dylan, Richard Manuel anda algo triste, llámale cuando pase la tormenta. Bob Dylan antes del diluvio, recoge unas rosas de catorce de febrero. Bob Dylan, dicen que Julius Erving da clases de vuelo en el Nassau Colisum. Bob Dylan, le da cuerda a los Hawks y enchufa la guitarra a 550. Bob Dylan, que la armónica del Dont Think Twice va a revoluciones de single. Bob Dylan que el 74 es el año del tigre. Bob Dylan, como dentro de un día, hacia la próxima ciudad, hacia el próximo concierto.
Bob Dylan, el tiempo dirá quien cayó y quien fue dejado atrás, pero yo seguiré siendo de los tuyos.
Bob Dylan jefe del mundo libre, no dejes nunca de alumbrarme el camino.

Mi oficio y arte es vivir

Aquí se hablaba de como se vivía, del paseo por la tarde, de la juerga nocturna, de la ilusión vana en el futuro alentador de una carrera. Pocas veces ya sucede eso y casi ninguna se refleja en este blog suicida. Lo hablaba hace días con mi alter ego Luis Sotillos, lo que hagamos o dejemos de hacer es secundario, una nomina que se lleva un banco. Mi oficio y arte es vivir y no conozco otro por más que finja que pongo interés en un horario. Actores como dijo Boudelaire indagando continuamente en si mismos. Patinando por ese filo de la navaja que consiste en exponerse demasiado. Que más da sí no tenemos facebook. Volamos por encima del comentario oscuro y clandestino. Nacimos príncipes miserables con todo perdido y todo al alcance de la mano si nos daba la gana hacer el esfuerzo de estirarla, y no nos dio. Todas las paginas de este sitio son una biografía pública, un diario donde se me conocerá cuando me muera, un incendio perpetuo avanzando hacia tus sabanas subiendo por una tableta o un portátil.
Vinieron días distintos y ocurrieron milagros, pasó la ataraxía y el spleen, la rabia y la cólera. Mentira. Nunca se cambia, aunque recibamos millones de ráfagas de amnesia al día. Pasaron por aquí las delicadas flores, las programadas gemas de diseño y pasó la gota de sol que quemando se me posó en la mesa. Ni a nombrar me atrevo lo que vino luego, que de frágil no puedo respirar cuando la toco. Y no hay casi nada que entender ni que explicar, como las cosas buenas. Una pena que esto no sea París 1900, una desgracia que exista tanto mal nacido en Algemesí, que cabo Sunion no quede más cerca, que Teodosic no sea Bodiroga. Aquí se habla de como se vive y la vida hay que contarla menos y llevarla al día.

De mi amiga Ruth Toledano, hoy en eldiario.es

 https://twitter.com/ruthtoledano

Tengan cuidado: cuando ustedes matriculen a un hijo, a una hija suya en una universidad (hoy en día, con enorme esfuerzo, probablemente), puede caer en manos de un profesor que defienda el linchamiento hasta la muerte de un animal por pura diversión, un profesor que considere que esa violencia extrema contra un ser inocente supone un bien etnográfico y antropológico. Tengan cuidado porque ese profesor puede serlo de Ética Periodística y ustedes creerán que, siendo así, estará transmitiendo a sus hijos los mejores valores de nuestra sociedad, cuando lo cierto es que aprovechará el poder de su estatus y la engañosa denominación de su materia para transferir a sus hijos ideas como que perseguir a un toro que huye despavorido, que es acosado por hombres a caballo y acuchillado con lanzas hasta caer de rodillas en el polvo (donde ha llegado a ser rematado clavándole reiteradamente un destornillador en la nuca), “saca lo mejor del ser humano”.

Que hacer todo lo descrito saca lo mejor del ser humano lo ha soltado, literalmente, un profesor de Ética Periodística cuyo nombre preferiría no escribir para no darle el más mínimo espacio de atención, pero que escribo porque deben ponerse los nombres y los apellidos de quienes son un peligro para nuestra sociedad, y por si ustedes van a matricular a sus hijos en la Universidad Europea Miguel de Cervantes, en Valladolid, donde se pueden encontrar con ese profesor. Se llama Miguel Ángel Quintana y es el portavoz de un "Manifiesto a favor del Toro de la Vega" presentado en Tordesillas, localidad internacionalmente despreciada por la celebración de ese "torneo" consistente en el linchamiento y asesinato público de un animal. Como a los toros que serán asesinados con tal ensañamiento en Tordesillas también se les pone nombres, por su desgraciado destino hemos conocido, año tras año, los nombres de Valentón, Moscatel, Platanito, Volante. Al que será torturado mañana lo han llamado Vulcano, y queremos que su nombre se recuerde también.

Vulcano no sabe del dolor y del pánico que va a sufrir mañana. No sabe que mañana una horda de otros animales, los humanos, en quienes hoy quizá confía todavía, se va a divertir a costa de su sufrimiento y de su muerte. Aún no sabe que es la víctima elegida para un terrible e injustificable crimen. Vulcano tampoco sabe, claro, quién es Miguel Ángel Quintana. Y, como acaso aún confíe en los animales humanos que conoce, no podría sospechar que el tal Quintana defiende la inmerecida condena que ya pesa sobre su hermoso cuerpo. El tal Quintana, profesor de Ética Periodística. El tal Quintana, cuya responsabilidad universitaria es la transmisión a sus alumnos de las normas morales que han de regir su conducta humana y profesional. El tal Quintana, formando a futuros periodistas.

El tal Quintana es miembro del Consejo Político Nacional de UPyD y en 2011 fue el candidato nº 1 de UPyD a las Cortes de Castilla y León por Salamanca. Son datos muy interesantes para quienes rechazan la barbarie del Toro de la Vega y para quienes buscan una alternativa política al bipartidismo del PP y del PSOE, formaciones que, entre otras ignominias, protegen, desde la Junta de Castilla y León (el PP) y desde la alcaldía de Tordesillas (el PSOE), tal vergüenza nacional y moral. Quizás algunas personas hayan pensado en UPyD como esa alternativa política. Que sepan que Miguel Ángel Quintana forma parte del núcleo duro de ese partido y considera que el Toro de la Vega “saca lo mejor del ser humano”. Que sepan que su ética no contempla la compasión por el dolor ajeno y fomenta la violencia. Y que voten en consecuencia.

Que voten sabiendo que UPyD es un partido integrado por personas como el tal Quintana, que fue Responsable de Estudios, Programa y Comunicación de Castilla y León por UPyD. Vaya usted a saber si no asesoró también a Toni Cantó para su sonrojante discurso sobre derechos animales en el Congreso de los Diputados, cuando se admitió a debate la ILP que pretende considerar la tauromaquia Bien de Interés Cultural a nivel nacional. A tenor de las declaraciones del tal Quintana sobre el Toro de la Vega y de la ridícula actuación en el hemiciclo del tal Cantó, no extrañaría que sí, que lo hubieran preparado mano a mano (aunque Cantó citó entonces a Fernando Savater, que viste más un discurso, y no mencionó a Miguel Ángel Quintana, cuyo discurso es una nulidad). Que los votantes sepan que esa es la ética de UPyD, que ese es el nivel.

El pasado sábado, una manifestación multitudinaria, convocada por el Partido Animalista (PACMA), recorrió las calles de Madrid y mostró antes las sedes del PP y del PSOE el masivo rechazo de los ciudadanos del siglo XXI hacia crueles prácticas medievales como es la del Toro de la Vega. Miles de personas dieron su voz a Vulcano, indefenso, porque no tiene voz, ante su arbitraria sentencia. En una sociedad en la que los humanos sufren los continuos abusos de los responsables políticos, cada vez son menos los que aceptan callarse y aceptar lo inaceptable. De lo que están haciendo los políticos del PP y del PSOE en todos los aspectos de interés público depende su futuro político. Y el futuro político de UPyD depende también de lo que están haciendo sus políticos y sus consejeros. Que se sepa que todos ellos, PP, PSOE y UPyD, están a favor del linchamiento de Vulcano. Que se sepa que todos ellos coinciden con el tal Quintana en que el Toro de la Vega “saca lo mejor del ser humano”. Que se sepa que los responsables de las principales formaciones políticas de nuestro país consideran que lo mejor que llevamos dentro es la crueldad, el acoso, el ensañamiento, la humillación, el gusto por infligir dolor y muerte a otro. Que lo mejor que llevamos dentro los animales humanos es maltratar por diversión a un animal no humano. Creen eso. Y por eso nos tratan en consecuencia.

Desde el ventajismo

En un plano general veo anoche por la tele, cuando llego a casa a parte de la comitiva que integra la delegación española de apoyo a Madrid. A parte de saber quienes iban a ser los beneficiados con la obtención de dicho evento, a parte de preguntar que pasa ahora con la millonada invertida sin ir más lejos, en el viaje y alojamiento en el Hilton de Buenos Aires de todos estos mendas, a parte de todas esas preguntas obvias, uno se queda con una mueca de poker al ver en la tele la gloriosa embajada...

Una de ellas es Amia Salamanca, jamona protagonista de la serie “Sin tetas no hay paraíso”, y no sé en calidad de qué activista del equipo chelí pro-olímpico.

Encabezaba esta purrela de lo más florido de la sociedad madrileña, ese ser que nadie sabe para que sirve,  con los labios pintados de color chorizo y los pelos peor peinados que la duquesa de Alba, llamada Ana Botella. Su merito para estar ahí ya lo sabemos. Esposa de un ex presidente criminal, y gestora de una ciudad donde se hacen fiestas en las instalaciones deportivas, hay muertos, y ella reflexiona sobre ello desde un spa.

Allí estaba como deportista Pau Gasol. En vez de estar compitiendo y defendiendo a su país en Eslovenia.

De Alejandro, Don Alejandro, corto y copio directamente de la Wiki...
 “Durante la exposición de Madrid 2020 en el Teatro Colón de Buenos Aires realizó varias intervenciones polémicas. En primer lugar cometió fallos gramaticales al hablar en inglés durante la rueda de prensa del día 6 de septiembre, cuando podría haber hablado en español de no saber inglés y haber solicitado traducción. En segundo lugar, en la exposición final del día 7 de septiembre, un miembro del Comité Olímpico Internacional preguntó por el dopaje en España y pidió que los deportistas presentes de la delegación española también se pronunciasen. Alejandro Blanco, en cambio, respondió él sólo a la pregunta y no dio lugar a que Pau Gasol o Teresa Perales intervinieran. Otro fallo de protocolo de la sesión de preguntas del COI fue que se pidió que las preguntas fueran respondidas en el orden en que habían sido formuladas, y este orden se vio alterado al responder los distintos miembros de la delegación española. El mismo 7 de septiembre, en una rueda de prensa posterior a conocerse al ganador de los Juegos, y cuando ya había terminado su intervención, lloró de manera poco disimulada."

Entre la comitiva se encuentra la ínclita Lucia Figar, consejera de educación de la comunidad de Madrid, y responsable de que tanto el deporte, como la educación desaparezcan de la vida de los niños y jóvenes madrileños. Autora de un famoso discurso en Rimini donde explica como desfalcar la educación pública de fondos, para traspasarlos a la privada. http://profesorgeohistoria.wordpress.com/2011/09/05/lucia-figar-explica-la-privatizacion-de-la-educacion-publica-de-madrid/

Arturo Fernández. al más chelí entre los chelís supongo que le propondrían darse un pirulo por BB.AA y se dijo, “Vamos que si me apunto, a ver si trincamos algo”. Aunque lo que a él le pone es la mafia de Eurovegas, no está de más darse una patina de deporte por encima. Presunto pagador en dinero negro (uno más), es amigo, sostenedor y defensor del delincuente Gerardo Díaz Ferrán, Arturo viaja a Bunosa como uno más del loby marca España.

Veo también a Ignacio González, comprador-alquilador de áticos en Marbella desde paraísos fiscales, y “hacedor” de populares campos de golf para que el chamberilero haga deporte. http://www.eldiario.es/escolar/adjudicar-campo-golf-comodos-pasos_6_53604646.html

Por supuesto al príncipe Felipe. Deportista e hijo de un menda que transfiere dinero como prestamos no consignado para no tener que declararlo a la hacienda, a las arcas publicas del país. Ojo, es el jefe del estado. El padre de este, digo. Este “regala un minuto de gloria” a una ciudadana por el hecho de poder interpelarle. http://www.youtube.com/watch?v=eUOrwSCA9kQ

De Enrique Cerezo no digo nada. Supongo que lo llevan como humorista del grupo, para chistes, gracietas...

Se me olvidaba Mariano Rajoy. Ese hombre al que se le llena la boca de babas cuando balbucea, y que preside la organización que gana las elecciones en España, financiada con dinero negro de comisiones de los contratistas de obras. Ese hombre que dos días después de conocerse las cuentas en Suiza de Barcenas, seguía animándole a ser fuerte. http://politica.elpais.com/politica/2013/08/01/actualidad/1375386396_035632.html
Este delincuente que delinque y nos gobierna, vamos.

También estaba Rita. Pero de Rita no voy a decir nada. Alguien que lleva poniéndose a Valencia por peineta tantos años, es alguien de un talento incuestionable.

Esta es la gente que dice habernos representados a todos en Argentina en post de traerse los juegos olímpicos a Madrid. Ciertamente desde el ventajismo, ¿Alguien cree que les podían dar la organización de algo con esta relación de próceres del beneficio propio y particular?

Agosto

Regreso después de sucedidos de todos los colores y vienen halcones yankees surcando el cielo y apuntando más guerra si cabe en oriente. Al Qaeda amenaza Siria en respuesta a un ataque y el criminal Obama dice tener las tropas preparadas para atacar. Al qaeda y los intereses Yankkees hace mucho que van de la mano en oriente próximo y en África.


Veo a Alberto Garzón el la tele dar sopas con ondas a Maruhenda y a Inda, el investigador. A Maruhenda no es difícil porque representa la tragedia del periodismo actual en el mundo. Alguien capaz de decir que Barcenas no tiene nada que ver con el PP y que esta pantalla es de papel. Inda le trata de coger por las condenas al comunismo malote y porque todos eran malos en la guerra civil. Inda olvida lo que fue de hecho la guerra civil. A Garzón le sobran recursos para zampárselos a los dos. Bueno, no le sobran recursos, que es como decir que tiene regate. A Garzón le sobran maneras y capacidad para esquivar los discursos tramposos que le plantean y poner la verdad al alcance de los tele espectadores. Garzón tiene que ser ya coordinador de Izquierda Unida. Garzón se comería en un minuto a Medina, votante de la reforma de la constitución del capital a favor de los mercados.


Me adapto a mi nuevo trabajo de vendedor de zapatillas que hacen los niños camboyanos, o indios, o pakistaníes con sus manitas a pavo el día. Me adapto al mall que encima es una mierda de mall que ni siquiera funciona. Vengan a verme y llévense unas nike del 42 siempre que estén abajo y no me tenga que subir a la escalera a ostiarme.


Verano catalán en Cunit gracias a mis cuñados. Sol y Playa que no veía desde hace lo menos 12 o 13 años. Brasa catalana con la in-inda-indapendencía que no se les mete en la mollera que al cheli se la trae floja. Solo el facherio defraudador en Suiza se mosquea, y yo porque tengo allí a mi querido amigo Eduardo que ya sabe de que van las naciones oprimidas. De palo y que venga el yankee criminal y que nos ponga una base para torturar y apuntar a Rusia.


Rusia que apalea a los Jais que decía mi padre. Rusia que asco das a a veces. Yelena Gadzhíyevna Isinbáyeva. Yelena Gadhíyevna Isimbáyeva, que en su barrio la llamarían Isimbá. No me jodas Isimbá a estas alturas, con las masturbaciones que has proporcionado a medio mundo. Si te dedicas a dar brincos coño, ni que hubieras defendido la ciudad de acero. 







Mira Isimbá. Pocos piquis que me he dao yo con el poeta y pintor del retrato. Y no me he cogido ni chinches, ni una gonorrea ni nada.



Me hago amigo del museo del prado para ir con mi Helena por las mañanas, para que se vaya acostumbrando al Arte.


Renuevo el abono-suicidio del estu. Este año a la leb pero además sin emoción, del tirón, pero ahí estaremos.


 Los domingos solo, que los sábados los paso en el mall todo el día cortesía familiar para con uno. Que Los Santos Inocentes de Delibes se siguen dando en Madrid en el siglo XXI.


Recupero el ordenador y espero que dure y que no se quiebre el disco duro.


Tengo que acordar con Iriarte que venga a cenar, pero es que llego a las 10 de la noche y no son horas, a no ser que invites en un bar y no tengas una muñeca de 6 meses. Por eso no acabo de llamarte Antonio.


Saco tiquets para largarme con Luis Ponce un día ver a Bob Dylan. Revisando a Bob Dylan como siempre cada cierto tiempo, re-descubro que el mejor años de esta década en la que estamos, es precisamente el 2010. Todo el 2010 es memorable, aunque este año con el set fijo también va muy bien. El caso es que me voy con Luis Ponce a Bruselas y Luis Ponce es de largo el jinete con más talento en competencia con el Tony. Talento para hacer y crear digo.



Me quedo sin Leonard Cohen este año y mira que me jode, porque nunca se tiene bastante de Leonard Cohen y además esta gira si que apunta a ser la última y ojalá me equivoque. Amen. Pero claro es que como dice mi mujer, a ti te gusta Leonard Cohen, te gustan las camisetas de Milos Teodosic, te gusta Bob Dylan, te gustan las Air Jordan retro, te gusta el tag heuer averiado, te gustan los Bootlegs Series pero en edición de Luxe, te gusta el vino, te gusta el teatro, te gustan las camisetas de baloncesto de Serbia y de Jugoslavija, te gusta que tu hija tome la leche cara, te gusta ebay más que a un tonto un lápiz, te gusta todo. Menos el programa de los maderos que ponen en la sexta para lavar la imagen de hijosdeputa que tienen, te gusta todo. La imagen la tienen porque lo son le apostillo yo.


Se agitan las cortinas del salón y la gata Frida me mira interrogándome, (como diría  Mario Conde) ¿Vas a ponerme hoy latita buena Chinato?. Después de algún tiempo, ya está bien por hoy. Nos iremos acostumbrando a la mierda de horarios y escribiremos más asiduamente mientras se abren las grandes alamedas para pasar previa ejecución de tanto hijodeputa como nos rodea.

Quédate en Madrid, Cigala

¡Quédate en Madrid, Diego!, ¡No te vayas! Le gritaban anoche los gatos a Diego Ramón Jiménez Salazar en su casa, en Madrid. Y es que abruma la posibilidad de que se vaya de España y del foro tan ilustre vecino de Lavapies. Anoche el público de pie respondió al Cigala con devoción y entusiasmo ante el derroche de música y facultades que mostró el risueño gitano.

El Romance de la luna Tucumana se presentaba ayer en El Price y el Cigala tuvo los arrestos y la virtud de presentar el disco entero, una muestra de valentía y facultades a la hora de ahondar en los terrenos del folklore sudamericano. A la hora de no ponérsele nada por delante para cantar a Mercedes Sosa o a Cadícamo. Claro que Diego juega con la ventaja de contar con el otro Diego, García. El guitarrista valenciano que descubrió Calamaro aporto a la primera parte del espectáculo un sitio para la guitarra, no pisado hasta ahora en España. Con una guitarra de blues Diego García hizo Rockandroll con la milonga y el tango. ¡Que acordes! ¡Que forma de meter la electricidad en una música tan pura y maravillosa! Y que visión del Cigala de contar con él para el disco y la gira, supongo que previo soplo y recomendación de su compadre Andrés Calamaro.

La segunda parte del show con su pianista habitual Jaime Calabuch, la bestia de Yelsy Heredia al contrabajo se vino arriba y aportó más ritmo y fusión si cabía al show. (Me relamo ante su anuncio de en un futuro, hincarle el  diente a la ranchera)Y empezaron los boleros con Inolvidable y la interrelación con su público fue en aumento entre olés y vivas a su música. Traje negro y camisa blanca, oro que brilla en los dedos y en el cuello, pelotacitos de roncito con naranja para pasar el calor, “no te puedo comprender, Corazón Loco…”

El Cigala imponiendo su compás con el índice, el Cigala creciendo en la noche madrileña como un gigante en medio de unos músicos capaces de todo,  reyes del ritmo. Tan agustito estaba en Embajadores que hizo subir a Rafaelillo al escenario con botas de futbol y todo. Con Dos Gardenias termino la actuación aunque seguro que en ese estado de gracia, Diego seguiría cantando en privado y derrochando garganta prodigiosa.

No te vayas Cigala, que hace mucho calor en Republica Dominicana y no hay público que te quiera más que el del foro, que el tuyo.

Mayo

Quedo con Edu de Yugoslavos http://yugoslavos.blogspot.com.es/2013/06/conferencia-srbrenica-ciudad-sin-dios.html en Santa Ana. Me cuenta de Serbia, de la conferencia sobre Srbrenica y de nuestras vidas. Ya de vuelta al ordenador hermano.
 

Aquí otra vez. Emitiendo para todo el mundo mientras ahora se venden zapatillas hechas con amor por menores de India o Tailandia, en jornadas de 14 horas a partir de un dólar al día. Yo luego os las venderé a 100 si vais a verme al Alcalá Norte.

Cierran la televisión Griega. Si digo griega, no venezolana. Ya sabemos que los chavistas cierran medios críticos con el gobierno, en esa dictadura tercermundista. En Grecia se cierra el primer medio público del país. Aviso a navegantes. No, aviso no. Orden en la Europa del siglo XXI. Medio público cerrado. Información pública prohibida y ahora a informarse por cadenas y medios copados por capital privado. He dicho informarse, me he equivocado.

Messi defrauda a hacienda pagando impuestos fuera. Supongo que para eso los ricos tienen asesores fiscales. La Roja y sus héroes pagaron sus impuestos en Sudáfrica en el mundial del 2010. Ya llovía. Se la sudó a todos.

Hablando de la roja. Otro anuncio lelo sobre la crisis. Esta vez con los moñas estos aplaudiendo a científicos españoles. Desde aquella mierda de fofito celebrando que se fuera emigrando la juventud del país, no dejan de proliferar. Es como declarar nosotros mismos nuestra pobreza y tragedia  y regodearnos en ello. Merecen más, merecen un post entero. A ver si lo hay.

Escucho el nuevo disco del Cigala. Maravilloso. Sus declaraciones diciendo que se siente dominicano. Patético. Dice incluso que aquí “Hemos vivido por encima de nuestras posibilidades”. Coño cállate Diego y canta como sabes.

Cañeo con Luis Sotillos. Le recito su poema en el bar, como en los viejos tiempos. Luis, te amo. http://devueltadedevuelta.blogspot.com.es/2011/03/para-luis.html

Se descubre una trama de espionaje masivo en USA=Demócratas=Obama. Como antes con la televisión griega, no es en Venezuela ni Cuba. Es en USA. Supongo que ahora saldrá  Felipe González, el señor X de los GAL, diciendo que prefiere morir de  libertad en el Metro de New York a bla bla bla. El mundo es un asco y todo era mentira. No es Cuba ni Venezuela. No es Corea del Norte. Es USA. No pasa nada.

Anguita en la tele. Julio. Claridad, coherencia, resistencia. Izquierda con mayúsculas. ¿Qué inventarán esta vez para resucitar al soe? ¿La pinza? Se lo recuerda un periodista, quiero decir empleado de prisa.

Madina la gran esperanza blanca del soe. Madina, Edu porque es joven y va de colegón medio roquero. Madina esta de mierda hasta arriba. Madina votando que se cambie la constitución para el déficit este antes que las pensiones. No jodas socialista.

18 de Junio. J-U-N-I-O. Cantajuegos En el barrio firmando discos. Apuesto a que Jorge Díaz estará de los primeros.

Descansa en paz, alejandrino, griego y francés.

Homenaje a Olympiacos. Conversación V - S.F.V. por wassap la tarde del viernes 10 de Mayo del 2013.

- V: ¿Cómo van?

- S: El CSK28 el Olympiacos 42 y Teodosic en apagón mental dicen los comentaristas, vamos ke no te estas perdiendo nada.

- V: joooder. Lo estoy siguiendo en la aplicación y no me lo creo, La vuelven a cagar como el año pasado.

- V: Que huevos más gordos tienen los griegos siempre

- S: Viva El Pireo!!!

- S: Viva Papanikolau!!!

- S: Los rusos han ido a comprar souvenirs a Londres.

- S: Acaban de definir a Teodosic como “ritmo de chichinabo”

- S: Le acaban de sentar

- V: Da igual. No abandonaré al poeta

- S: A ver si recapacita sentadito un rato y se inspira.

- S: Han sacado a un tal Weems

- V: Sonny Weems

- S: Tercer cuarto

- S: Que los bases del CSK solo han marcado tres puntos. Los del Oly 16

- S: Eso dicen los comentaristas

- S: Antideportiva de Sermanini o algo así. A trece puntos y cinco minutos.

- S: Arbitro revisando video.

- S: Dos tiros libres para CSK

- S: 34 a 47

- S: Falta de Papanikolau.

- S: Los rusos no llegan a canasta ni con alas

- S: Los comentaristas acaban de decir, las garrapatas agresivas del Olympiacos son más efectivas.

- V: ¿Y el tanque Soviético Sasha Kaun? ¿No tira del carro ruso?

- S: Esta gente esta dormida y los griegos van hasta arriba de red bull

- S: Es que no llegan a canasta. Se los comen atrás.

- V: Seguro que hay miles de griegos y la peña del pueblo ese por el que pasábamos siempre[1], como locos.

- S: Diferencia de once. Lo que hay es un huevo de asientos vacíos k la economía griega no esta pa viajes

- S: Si están, están en el gallinero que oírse, se les oye.

- S: Estarán todos esperando el motorino[2]

- S: Hay sitios pa aburrir.

- S: Chesca, chesca

- S: Estará el señor acomodador de autobuses de Nauplia gritando[3]

- S: Ha vuelto Teodosic pero da igual pk los del Pireo acaban de marcar un triple

- S: 36 a 52

- S. Y encima se acaba el cuarto.

- S: Y a un segundo del final el griego tima a los rusos y logra una falta “y dos tiros libres”

- S: Pireo Pireo!!

- S: Hoy arden los Flying Cat[4]

- S: Te retransmito el último cuarto o te vas haciendo a la idea de lo que hay con tu Teo?

- V: Me hago a la idea. Avisa al final del partido si puedes.

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[1] Argos. Pueblo por el que se pasa por el Peloponeso para ir a cualquier sitio, y del que siempre hay una pancarta entre la afición del Oly

[2] Motos acuáticas que salían del puerto de Hydra sobre las que especulábamos sobre la posibilidad de que llegaran al Pireo.

[3] Pintoresco y entrañable personaje que gritaba a los turistas en la oreja el destino del autobús que salía. “Teatro, teatroo” 

[4]  Transbordadores que salen del Pireo con dirección a las islas griegas.

Valga de homenaje al equipo griego del pueblo que me enamoré, y al que abandoné por un poeta balcánico que me volvió a dejar tirado.

Milos Teodosic en la final 4

El compañero y amigo Iván Fernández, “Sunara” del foro ACB, se descuelga una vez más con un prodigiosos análisis de la final 4 de basket, que tenemos este fin de semana. http://foros.acb.com/viewtopic.php?f=1&t=470246

Con su permiso pongo aquí una pequeña parte del post donde describe inspiradamente a alguien del que ya habéis leído algo por aquí. En espera de inspiración propia, da gusto leer cosas como esta:

“LUJO, CALMA Y VULUPTOSIDAD”, EL ARTE DE MILOS TEODOSIC

“Deja de pensar, el caos ya tiene teoría…

…Faltan soñadores, no intérpretes de sueños,
artistas del alambre, música de afilador.
A ti te mandan rosas y son de invernadero,
a mí cartas de amor escritas en ordenador…

…Gente que va, que va de un lado para otro.
Gente que va buscando un poco de emoción.
La multitud crea muchos solitarios
sin una explicación, sin una explicación.

Demos a los cuerdos de su propia medicina:
una parte de locura y tres de confusión.”

(091 “Huellas”)


Genio indiscutible de la pintura europea, Henri Mattise creaba en 1904 “Lujo, calma y voluptuosidad”, obra basada en el poema “Invitación al viaje” que Charle Boudalaire había incluido en sus inolvidables Flores del Mal (“Allá, todo es orden y belleza,
Lujo, calma y voluptuosidad”)
Considerada como uno de los perfectos resúmenes del postimpresionismo, “Lujo, calma…” se convirtió a su vez en un manifiesto de la corriente pictórica que habría de devenir en el “fauvismo”. Amantes del rupturismo, rebeldes por naturaleza, los “fauves” apuestan por la liberación del color sobre la forma, buscan expresar sentimientos a través del mismo, con toques rápidos y vigorosos, trazos toscos y discontinuos y aunque se cree distorsión en las figuras: persiguen dar una sensación de espontaneidad. Afianzado sobre todo en Francia, el fauvismo empezaría a expandirse por toda Europa hasta el punto que sería en Serbia donde aparecería una de sus más relumbrantes figuras: Nadežda Petrović. Nacida en Cacak, a día de hoy sigue siendo considerada la pintora más celebre de la historia del país balcánico, hasta el punto de que su rostro figura en los billetes de 200 dinares siendo la primera mujer que figura en billetes de curso legal en Serbia. Cosmopolita (expuso y vivió en Ljubljana, Praga, Roma, Munich o Paris) y adelantada a su tiempo, Petrović pasó los últimos años de su vida en Valjevo donde había creado su propio estudio de enseñanza. La elección de la ciudad del oeste serbio no había sido casual ya que el rumor del rio Kolubara parecía haber creado el hábitat perfecto para toda una bohemia al estilo serbio. En Valjevo residía también la principal poetisa de la lengua serbia, Desanka Maksimović junto a todo un microcosmos de artistas, pintores y escritores del más diverso pelaje. Allí en Valjevo, sería fusilado por los nazis Stjepan Filipović y allí en la artística Valejvo habría de nacer el 19 de Marzo de 1987 Milos Teodosic.

Amado u odiado casi por partes iguales (incluso a veces en lapsos de tiempo increíblemente cortos), Milos Teodosic encarna un prototipo de jugador casi extinguido, alejado de la exhuberancia física, de los cantos de cisne o de la tiranía del esfuerzo defensivo. Pausado, con un aire entre melancólico y ausente y un manejo de balón simplemente correcto. Excesivo y temerario, entre tanto gris Milos explosiona cuando menos se le espera y falla y puede volver a hacerlo hasta la obcecación. Pero por cada uno de esos días, mil y un veces recordados, hay otros cientos en los que suyo es el arranque de magia, el conejo en la chistera en forma de pick n roll imposible o triple letal. Pasador consistente y genial, de repente un pase de cuchara de pista a pista trae de nuevo a la vida a Mirza Delibasic, un arranque de carácter el reflejo de Slavnic o un pase al otro lado de la zona sin mirar el reflejo del primer Jasikevicius.


Lujo, calma y voluptuosidad, sentido lúdico y motor de una eterna dialéctica hegeliana. Tesis contra antitesis…pero sin síntesis posible, superviviente de los Ivkovic y Giannakis del mundo, Milos llega a Londres siendo, con Messina, el mismo que fue con Kazlauskas. Habrá a quien le parezca poco, quien le afee la pasada final de euroliga o, y eso si que ya es más injusto, la eliminación serbia en 2011 donde el de Valjevo se quedo solo. Pero, bajo la barba, el impertérrito gesto no se torcerá y estará maquinando el próximo triple decisivo para los que amamos el color y la heterodoxia aun mantengamos viva la llama de la esperanza. Estetas, fauvistas, bohemios, iconoclastas, raros o dipsómanos, algunos seguiremos amando a Milos a cambio de nada o si se quiere, nos bastara solo con el pálido reflejo de sus mil y un triples decisivos (España, Gran Bretaña, Eslovenia, Bosnia, Brose, Baskonia, Khimki…y así con una nomina sin parangón). El mismo, que para los amigos de los resultados, acumuló tres medallas de oro en las categorías inferiores, de menos a más hasta ser el MVP en su último torneo, el mismo al que Moka Slavnic dio la manija en el eurobasket del 2007, en definitiva alguien que desde el eurobasket de Polonia 2009 hasta aquí:

-Disputará su cuarta fina four
- Ha sido dos veces Mvp de la copa griega en lo que fueron los primeros dos títulos del Olympiacos en una década y la primera vez que encadenaba dos en su historia.
- Ha ganado la PBL (dos veces ya) y la Vtb estando en el quinteto ideal de ambas competiciones
- Ha sido plata en el eurobasket y miembro del quinteto ideal del torneo
- Semifinalista del mundial y miembro del quinteto ideal del torneo
- Ha sido MVP de la euroliga y miembro tres veces de sus quintetos ideales
- Es el jugador con más canastas ganadoras en ese mismo periodo de toda Europa
- Esta por delante en la valoración de esta temporada de Navarro, McCalebb, Diamantidis, Weems, Llull...

Pero, para algunos como un servidor, ni siquiera ese acto final será necesario, cuando la imagen del genio de Tusla vuelva a proyectarse en ese andar taciturno y especial (va caminando, solo, pensativo, triste y viejo que dijo el poeta) del de Valjevo entren o no su tiros, gane o no su equipo…

http://www.youtube.com/watch?v=slExeC6XL-o