Es inevitable a la hora de sentarse a escribir aquí, pensar minimamente en quien te lee. Ya he dicho alguna vez lo sumamente pretencioso, indiscreto e imprudente que es la idea de manejar un blog propio. Para empezar la misma idea de tener uno, parte del supuesto de que tienes algo que decir y que eso, importa a alguien. No hace falta que nadie me convenza de mi supuesto talento para tener uno. Escribo porque quiero sin tener ninguna razón para hacerlo, más que a veces poner algún vídeo que si me gusta compartir, como te gusta hacer llegar a los demás las cosas que a ti te importan y que disfrutas. Alguna vez escribí para alguien. Directamente. Saltándome mi pudor y su intimidad, deje en público su vida y mi poco tino con el único fin de gustar. No me arrepiento y creo que lo volvería ha hacer. Entonces tenía un motivo, llámese ilusión.
La inmensa mayoría de los blogs que existen son patéticos. Frustrados. Inocuos. Los que yo tengo enlazados me parecen sin embargo buenos, de talento, que informan, que divierten y aportan algo de entretenimiento a veces sublime. Arte es una palabra demasiado cara y ya sabemos a como esta el cuarto de palabra en su sitio. Las mías son las más baratas del mercado. Carentes de ingenio van a quedar quietas por un tiempo en sus pantallas. Las voy a retener en un cuarto amarillo y van a salir solo en otros blogs. En los de mis amigos enlazados en la columna de la izquierda. No quiere decir esto que no vuelva a escribir en este, su blog. Nadie esta a salvo de encontrarse a Alejandro Sawa una noche y de que este le chive un chascarrillo en forma de supuesto poema, o le describa a una diosa y yo descubra que existían más de dos en el mundo. Hasta entonces ya saben donde encontrarme. Latina, Chamberí, Cava Baja, bar del gato, San Román, Irlandés de La Cruz (cuando juega el Atleti fuera, los domingos), Cardenal Cisneros esquina Hazenbousch, y la habitación amarilla no en Arlés sino en San Blas.
La calesa de caballos te llevo demasiado lejos. Veras cuando quieras bajarte y descubras que te han dejado en el pueblo Olvido. Suena la banda sonora que no hizo Wagner. Sinfonía del desguace en Fa Menor. El preso numero nueve ya pisa el cadalso. Si tienes todo el Never Ending Tour, es que no estuviste en el Never Ending Tour.
Buena Suerte, Adiós.

Madrid a Diez y Siete de Enero del Dos mil y Ocho.