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Ahí la estancada economía. Allí la patronal sacando pecho. Allá los beneficios de la banca. Aquí la policía dopada. ¿Y el amor? El amor es un huevito que se va de marcha... En estos dias vamos a escribir sobre la carretera. En la carretera. Desde la carretera. Vamos a describir vivencias, emociones, aburrimiento, calores y fríos. Sangre en los surcos. ¿Quieren una lectura entretenida para este verano? Léanse El Capital y descubran la trama inquietante de quien nos engaña. También pueden leer la guía del Paris revolucionario, por si van de viaje de novios y quieren pasar un buen rato entre Sagrado Corazón y Barrio Latino. O pueden imprimirse uno de estos textos. Uno de los que se van colgando aquí desde hace 2 veranos. Podrían imprimirlos y mandármelos por correo para que se los firmara, aprovechando que estamos en la feria del libro. “Feria del libro en el Blog –megustarianoverdosvecesblasblabla-“El autor firma toda su obra en el blog el domingo de 6 a 9”. Estaría bien no?, sacar un texto firmado y dedicado a la carta. Creo que ya hablamos algo de ello en algún post dedicado al Marketing. Ahora no son tiempos de Marketing. Ahora son tiempos para bailar hasta el final del amor en el Chiado. boomp3.com La propiedad implica distinción social y crimen. Todos los ricos que conozco son criminales. La única fuente de belleza es la amistad y el amor y hay que luchar por ellas, por no renunciar nunca a ellas. Los hijos pegan a los padres y solo te puedes fiar de gente decente como Luís Ponce o dictar poderes ante notario para que Alejandro García use su capacidad de raciocinio para hablar por mi boca recorman del mundo en abrirse-cerrarse, y crear una gilipollez en el espacio y el tiempo (y lo que es peor, ante un alma y un cuerpo que luego va a recordar lo que dijiste) más grande que el rockinrio. Ahora es tiempo de hacerles frente. De reivindicar a Stalin cuando tenía a los nazis a las puertas de Moscú en el 41y no suspendió el desfile de la revolución el 7 de Noviembre. Ahora es tiempo de coger el coche. Coger los cds, el sombreo, las bermudas, las rayban. De estar atentos y no perderse nada porque ocurre algo que solo hacen unos pocos en la historia. Que solo unos pocos en la historia vamos a poder hacer y repetir. Ocurrir a la vez de Bob Dylan. Cruzarse los ojos con Bob Dylan. Recorrer los caminos de Bob Dylan. Ustedes tienen su vida espiritual asegurada. Creen que son felices, creen manejar su tiempo, su timing, a ustedes les dicen que se acabó la sequia y resulta que esta lloviendo mierda. Yo con el timing soy un desastre. Claro que la culpa no es solo mía. El gobierno nos dijo que había suministros, que no hacia falta acaparar, que la comida estaba asegurada, y ahora bajo yo al carre y que hay para mi? Un poco de ... Eso es lo que hay para mí. Y eso que no me llevo nunca casi nada. Pan de molde, latas y la comida de mi gata Frida. Pueden suponer que me la trae floja el pande molde, mis fuagrás y la coca cola. Pero con la comida de mi gata Frida no se juega. Me rompe el corazón cuando me maúlla y me mira con ojos de ternera. Me rompe el corazón y además me acongoja porque cualquier noche durmiendo la Frida me lanza un bocado y se me come cualquier cosa. En el aparcamiento del híper, me abordan dos encuestadoras. -No cuestions, no pictures!!boomp3.com Les digo mientras acelero mi carro. El autor les va a ir contando una gira en directo. En falso directo con apuntes. Con sus largas filas comilonas, comiditas, borracheras no habrá por mi parte porque tengo una migraña rictus, o algo así. Migraña rictus en racimo y me ha dicho la medica Judith que no le dé a la frasca si al día siguiente no quiero sentir como me estalla el melón y me tengo que despedir del show. Yo no estoy seguro de que sea migraña. Yo veo un cáncer que me aprisiona el celebro, pero bueno, ella dice que no. Que ni de coña. Yo solo espero que si el cáncer me termina de oprimir la poca masa gris que atesoro, sea justo después de haber escuchado al show de Bob. Que no sea conduciendo, no vaya a ser que estrelle una vez perdida la consciencia a mis compañeros de ruta por esas carreteras hoy llenas de piqueteros que adelantan el verano y ante los que el partido progre con los gais, y las gilipolleces, lanza a los maderos. Al fin y al cabo es la razón de ser de la socialdemocracia. Traicionar a la clase y mantener al capital. Por algo se les conoce como socialtraidores. Me veo gordo con la cortisona. Creo que será lo único en mi vida en que me parezca al Che. Estas son mis razones y mis fuentes. Pueden escoger y dejarse llevar por otras pero estarán contaminadas y podridas. La libertad y el conocimiento asustan. Ustedes pueden preferir creer en lo que creen creer. Incluso pueden creer que empiezan una nueva vida. Pueden llenar su inmenso vacío en otro blog y llenarse de la basura y los complejos que unos fariseos están deseando colarles por poesía. Detrás de cada reflexión suena la caja registradora o el chantaje. La marcha fúnebre o la marcha nupcial. Los adalides del capital han logrado controlar su mundo y no se han enterado. Cuando tú banco te cobra unas comisiones por decir que tú dinero ya no está en esta cuenta sino en esta otra, tú no puedes llevarte la pasta a tú casa. La telefónica, la eléctrica, la gasística te dirán que no aceptan tú dinero en billetes y que tienes que pagar por banco. Eso es lo que ustedes conocen por libertad. Eso es lo que votan cada cuatro años. Libertad total para que les dirijan con sus manos. Los inútiles bufones han logrado colar un pie entre su puerta y su umbral, y usted ya no está en su casa está en la de ellos. Quemen su casa. Que no puedan aprovechar nada. No deje que le cojan vivo y vengase con nosotros a ver a Bob Dylan. O a Leonard Cohen.
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No saben la inmensa suerte que tengo de que la mujer más generosa del mundo, haya avenido a rescatarme en este trago. Si no, después de ver esto… Probablemente me dejaría caer a las aguas del atlántico. (Sin tener cuidado con lo que hago)