Los animales

 Día 24. Me edito y quito la foto del animal casi degollado y pongo una nueva que quiero que ya miréis abajo. La podenquita ya operada evolucionando para bien con la carita algo hinchada. Sale adelante gracias a la cirujana veterinaria que dijo que la salvaba por sus narices.Mirad que animal más bonito.

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Cada día me llegan emails al correo como el que reproduzco abajo. Correo electrónico de gente que no conozco de nada. Gente con la que nunca me he tomado un café, ni he compartido emociones conjuntas. Gente que no sé de que equipo es, ni que organización del estado pretende, pero que cada día me toca el corazón como nadie me lo ha tocado nunca en algo distinto a enamorarse. Esa gente son los chicos y chicas que dedican su tiempo libre a ocuparse de la defensa y el bienestar de los animales. Este mundo del que en mi vida he querido saber nada y ante el cual toda ella he mirado hacia otro lado, es algo profundamente duro y desagradecido. Es sacrificado e inacabable. 

Siempre con mi habitual ceguera, cortoplacismo y por qué no decirlo, ignorancia… he mirado a casi todas las organizaciones sociales por encima del hombro. Atrofias mentales que vienen de una antigua tara de fábrica en determinado partido, que afortunadamente creo que ya es historia (el sectarismo, no el Partido). Uno se cree con la misión sagrada de corregir el curso de la historia y no está para causas banales como la de los bichos. Sin embargo hay gente que se quita del sueño para viajar y recoger un animal, para llevarlo a una casa de acogida, a un aeropuerto y que vuele a un país civilizado donde le den una vida mejor, al veterinario, o a donde haga falta. Personas que ponen dinero para operar lesiones y heridas que les han causado mal nacidos. Personas que ponen su casa para que vivan es espera de una definitiva. Personas que se sacrifican en post de la salvación de unos animales desahuciados.

Pongo esto aquí porque yo que utilizo demasiadas veces grueso lenguaje para todo, todavía no he hablado nunca en un post del maltrato a los animales, más allá de alguna frase. Y no es algo de lo que sepa mucho. Con datos y cifras me refiero. No sé mucho de caza, aun que no hace falta saber para ver cosas que llaman la atención por si solas. El ahorcamiento de galgos al acabar las temporadas, y la utilización de los perros como mera mercancía en función de un trabajo.

No hace falta saber mucho para ver como sufren los toros en las plazas, lanceados y acuchillados. Salen muchas veces defensores de esa tortura diciendo imbecilidades como que el animal no sufre. Hombre, digan que les gustan los movimientos estéticos que se hacen durante la lidia, y que eso les compensa el maltrato. No digan que el animal no sufre. No se atrevan a citar supuestos argumentos a-científicos como que el toro vive para eso, que si no fuera por la lidia no existiría (el resto de animales que no son lidiados entonces viven porque los mantiene dios), o el más cruel y cínico de que no sufre al ser pinchado con garfios. Por favor… No sé si me da más grima eso o el cinismo del cantante Joaquín Sabina: “Los animalistas tienen razón en todo, pero yo me saco mi entrada y me voy a Las Ventas”. Heroísmos idolatrados como el del chico al que un cuerno le entro por un ojo, dan fe del nivel de civilización cultural de nuestro país.

De sadismo puro sin supuesta justificación estética, no hace falta gastar teclas. Aberraciones como el toro de la Vega, o el fuego en los cuernos con el que se tortura en todo el mediterráneo son propias del tipo de gente que sale en la tele justificándolas y disfrutando de ellas. Gente a la que quiero lo más lejos posible de mi familia. Si es posible que no tengan que cruzar con ellos una mirada y una palabra, jamás.

Nuestra fiesta. Nuestra cultura. Tradición ancestral. Se les llena la boca argumentando arraigo en el tiempo, con el mismo tipo de justificación que utilizan los talibanes y ojo por ojo.

La hoguera inquisitorial y el potro de tortura también son tradiciones muy españolas a las que se podría llamar cultura. Que sabrá de cultura quien por ella tiene toros y mantilla.

Tampoco hay que saber mucho de protección animal para opinar sobre la dejación del código penal para el maltrato. Que salgan de vez en cuando sádicos que disfrutan torturando y asesinando seres indefensos, y que estos tipos no pisen la cárcel es desolador y desmoralizante. 

Y les digo, les decía todo esto porque me ha llegado un email esta mañana. Uno más de los muchos que entran toda la semana en el correo. Otro cabreo, otro mal rollo, otro llorar intentando quitármelo de la mente.

Les pongo apenas una foto. No miren abajo si son sensibles. Yo no las puedo mirar nunca de hecho. Una vez lo hice y llevo esas imágenes grabadas en el cerebro, y no soy capaz de quitármelas de encima por más tiempo que pase. No las miren pero lean el email y entérense. Que están ahí. Que existen y que hay gente así ante la que no hay que permanecer indiferente. No hay que permanecer indiferente.

 http://www.evolucion.org.es/

10 lulos al mes. 3 cañas coño.

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HOLA A TOD@S
Esta tarde nos ha llegado este mensaje
Mañana si no hay novedad llevaremos a esta podenquita a una clinica y la ingresaremos, imagino que necesitara unos dias para recuperarse de sus heridas, las que se ven, pero de las que no se ven, de sus miedos y angustias pasadas habra que encontrar ALGUIEN que pueda ocuparse de ella y acogerla temporalmente hasta su adopcion
VAMOS A NECESITAR CASA DE ACOGIDA PARA ELLA
No tengo mas casas libres, si alguien puede ayudar

MUCHAS GRACIAS

Evolucion Asociacion por la defensa y los derechos de los animales 630952600

 

Vida, esta podenquita ha vivido un autentico calvario, un sufrimiento inigualable, y no sabemos como sigue con vida. Le han destrozado el cuello por todas partes para quitarle el chip. Luego la han tirado a un contenedor de basura para que ...

la triturase y alli ha estado dos dias. Ha sobrevivido comiendo de la basura que la gente tiraba encima de ella, hasta que alguien se dio cuenta de que estaba dentro y llamo a la policia.. Estas fotos son de la operacion que le acaban de hacer y esperemos que sobreviva.. Esta en Madrid y su nombre lo ha elegido su salvadora, la veterinaria de la perrera que no sabia si sacrificarla cuando la ha visto en ese estado, pero aposto por darle una oportunidad y ha estado una hora operandola..

No hay palabras para describir este horror, esto no tiene fin. No puedo ni imaginarme lo que ha tenido que padecer durante dos dias alli dentro, con la piel necrosada, con un dolor tan fuerte que le ha provocado dos derrames en los ojos y otro en el cuello, todo esto producido por el dolor de las heridas

Maldigo con todas mis fuerzas a esos monstruos torturadores, sin entrañas, sin corazon, que son capaces de hacer estas salvajadas.. Ha tenido que sufrir una agonia horrible.. Solo espero que salga adelante y pueda conocer algo bueno..

Lucharemos por ella con uñas y dientes!

irina.animalessinhogar@gmail.com

La policia acaba de encontrar dentro de un contenedor de basura a una podenquita, con el cuello destrozado, lleno de navajazos y cortes.. Le habian quitado el chip y despues la habian arrojado al contenedor, todavia estaba viva..

La han llevado a la perrera y la vete no sabia si sacrificarla dado su estado u operarla. Dice que este tipo de lesion necesita unos dos meses de recuperacion y que ella puede operarla y tenerla un par de dias en la clinica, pero luego no puede tenerla alli y no puede estar en la perrera.. La he dicho que por favor que la opere que encontrariamos un sitio para ella para las curas y demas..

Parece ser que pesa unos 10 kilos y es jovencita, sobre un añito.. No tengo fotos de momento pero intentare pasarme por la clinica para hacerselas...

Por favor se va a necesitar colaboracion, una casa de acogida que pueda hacerle las curas diarias...

La vete dice que no habia visto nada igual en su vida, que la han quitado toda la piel y se la veia hasta el musculo.

irina.animalessinhogar@gmail.com

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Visita esta comunidad y adopta un animal abandonado, .¡¡ Ellos te lo agradeceran !!

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Himno

Aquí las estamos pasando de todos los colores, pero no vamos a dejar nunca de seguir el futbol. Pase lo que pase. Y si lo que pasa delante de nuestros ojos es “La roja”, pues mejor que mejor porque aun es uno de los pocos símbolos de cohesión que quedan en España.

Creo recodar que fue en el mundial de Italia 90 cuando escuché por primera vez silbar un himno. Fue en el Italia-Argentina y los napolitanos no se privaron de insultar el himno argentino ante unos asombrados jugadores que primero ponían cara de asombro y después gritaban “hijos de puta” a todo pulmón ante las cámaras. Recuerdo al Diego por ejemplo. No se hasta que punto silbar el himno de lo que no deja de ser un equipo de futbol es algo grave o no. Pero si se que es algo feo. Muy feo y que habla muy mal de la gente que esta en el campo.

La segunda vez que escuche pitar un himno (que yo recuerde, escribo de memoria) fue en el mundial de Alemania 2006, en un España-Francia. Recuerdo quedarme helado al escuchar a la afición española, que ya se empezaba a desplazar masivamente y a tener un sentimiento de verdadera afición hacia la selección de todos. (aunque Zaplana la jodiera haciéndose una foto con la bandera del pollo). Los españoles fueron los únicos aficionados presentes en el mundial que silbaron la música representativa de un país. También La Marsellesa. Como ayer.

La Marsellesa es como todo el mundo sabe un himno revolucionario. El himno revolucionario de los que querían un mundo nuevo hasta la aparición de La Internacional. Un himno de Francia que también se cantaba en la puerta del Sol en el 31 con el advenimiento de la segunda republica. Un himno prohibido durante la restauración y también por el nazismo ocupante. Un himno que ayer pitaban miles de subnormales que segundos después coreaban esa joya, esa payasada, esa opera bufa que restauro Franco al acabar la guerra para sustituir el Himno de Riego, llamada marcha real. No es el momento de discernir sobre un estado que deja su jefatura en manos de alguien elegido libremente y que separa los poderes religiosos lo más lejos posible del mismo, y otro que mantiene perennemente a una pandilla de iletrados incapaces de improvisar cuatro palabras sin un papel delante, pero si de llevárselo muerto de la forma más opaca posible.

Cada uno tiene el jefe del estado que quiere, puede o le dejan. Y cada uno va a donde le sale del nardo a ver el espectáculo que quiere. Solo es que cada día que pasa me alegro más de haber dejado de frecuentar esa cueva de orines llamada estadio, y a la masa de idiotas que la habitan. Eso es todo.

No sé cuándo nos volveremos a ver, pero les aseguro que esta noche les daremos todo lo que tenemos

Haber estado en el teatro Avenida en los años veinte, viendo a Carlos Gardel tuvo que ser una experiencia sobrecogedora. Un lujo también seria ser cliente del Moulin Rouge en los cuarenta y ver cantar a Édith Piaf. Tampoco debió estar mal cenar en International de Las Vegas coincidiendo con la estancia de Elvis Presley. Pero oiga, respirar ayer el mismo aire que Leonard Cohen en el palacio de los deportes de Madrid será un recuerdo que me acompañará hasta que me muera.

Es imposible dar más y mejor que lo visto anoche entre Goya y Jorge Juan, y ya era difícil superar la entrega y emoción dejadas allí hace tres años. Cohen se ha relajado más cantando, parece disfrutar del escenario como no lo ha hecho nunca en su carrera y lo hace improvisando giros y fraseos nuevos en las estrofas. No pierde sin embargo  la concentración, esa capacidad de vivir dentro de las canciones como si Dios le estuviera poniendo la mano en la frente cuando canta Hallelujah, Famous blue raincoat, o So long Marianne. Incluso en esta última es capaz de parecer que se está despidiendo de su amante en el puerto de Hydra, y regresar a Madrid a agradecer al público que cante el estribillo.  

No abusa Cohen de las nuevas canciones de Old Ideas. Ese disco que SÍ es una obra maestra. No se empeña en hacerlas escuchar cuando quizás sea la última vez que pase por la ciudad, como él mismo dijo. No deja que estos temas le roben espacio a ningún clásico, que sí es seguro muchos vieron ayer por vez primera.

Lo visto anoche durante casi cuatro horas hace que te cuestiones el dinero que pagas por ver otros espectáculos, ahora que cualquiera pone sillas en el suelo del palacio desde que Cohen las puso en Madrid en el 2009. No puede valer lo mismo ver la convulsión de emociones creada ayer, que ver a pájaros cantando naderías y repitiendo bromas sin gracia. Compensa con creces cuando acaba, haber pagado tan carísimas entradas cuando ves el espectáculo. No es caro ver a Leonard Cohen, hay que decirlo. No es caro en absoluto y se podrá tener ese dinero o no y querer pagarlo o no, pero es de sobra recompensado cuando termina.

El sonido de la orquesta es perfecto, susurrante y preciso. Eché de menos a Bob Metzger en la guitarra más por familiaridad con la banda que por resultado, ya que Mitch Watkins cumplió con soltura, e incluso aportó nuevos matices al sonido del grupo metiendo vertiginosos efectos en First we take Manhattan. Un acierto rotundo el violín moldavo de Alex Bublitchi, no solo en tonalidad sino en la construcción de la línea melódica de las canciones y también en los evocadores solos y puentes.  Y las voces siempre tan presentes en la música de Cohen, tan importantes y tan protagonistas. Sail on, sail on… alargaban unos coros que no querías que acabaran en Democracy. Incluso perdonas que Cohen no cante esa joya llamada Alexandra leaving, cuando termina de cantarla y volverte a convencer Sharon Robinson.

Una escala más de rapidez en algunas canciones es otra de las variaciones del Tour anterior. Se aprecia en Take this waltz y en otros temas, y es que la banda parece haberse ahorrado en esta gira  proceso de rodaje alguno. Lo han retomado donde lo dejaron en el 2010. Han cambiado alguna pieza del motor que se había quedado en el camino, pero se han puesto en marcha otra vez, sin dudas ni dosificación alguna. “No sabemos si volveremos, así que vamos a darlo todo” y vaya si lo dieron.

Como todo el mundo sabe, los artistas están encantados de tocar y visitar la europea Barcelona, pero Bruce Springsteen toca más tiempo aquí, y Leonard Cohen estrena canciones en Madrid. The Guests aparecieron ayer sin que nadie los esperara. Algunos abiertos de corazón, los más con el corazón destrozado, pero que bien nos sentó a todos su visita, oiga.

78 años. Casi cuatro horas. Amabilidad desprendiendo sinceridad. Tres bises tres, de dos canciones cada uno como no ha hecho en casi ninguna ciudad europea de este Tour. Autenticidad de la que ya no queda, de la que se esta extinguiendo por segundos en esta época de insidia y mentira. Que alegría para el corazón y para la vida que existan tipos como tú, Leonard Cohen y que estés dispuesto a venir por mi país para hacernos la vida mejor contigo a nuestro lado, y para hacernos de paso mejores personas.

No hay set list en esta gira, pero si no me traigo algo no me quedo tranquilo…

Oct

Dias raros y aún más raros se revuelven contra nosotros. Camino por la calle Fuencarral y no conozco uno solo de los grupos que anuncian los carteles. Entro en la nueva librería de Callao y no tienen libros de deportes, porque los modernos no leen libros de deportes. A la hora de tratar a sus empleados dejan el progresismo en el escaparate y ofrecen contratos por obras al minuto. Ahora trabajas, ahora no... Dentro de un rato si, y tienes seis minutos para comer.

Bajo con Luis a la manifa y les digo a los maderos que soy compañero para que no me peguen. Ahora cojo un taxi y le digo al taxista que soy compañero. Al panadero también le digo que soy compañero, al taquillero del metro, al barrendero. Soy compañero y no me cobres, regálame el pan y no me pegues madero compañero. Que luego encima te das de baja y te invade una tristeza antigua, como de melancolía de Franco sin que lo hayamos ninguno de los dos casi conocido. Gracias a los que no se manifiestan y me fumo un puro por la quinta. 

Voy a urgencias y el médico me dice tras su diagnostico y mi asombro, que en esta vida nada es seguro. Que lo que me dice, es lo que dice el protocolo. Me callo y no le digo lo que sí hay algo seguro y me quedo con ganas de llamar a mi ex-doctora Judith, pero Judith está muy lejos y hace un año. Hace un año que vine de Grecia y me encantaría, y me da miedo volver. Volver lo antes posible. Mi economía va camino de la banca rota y están dispuestos a dejarme caer. Tariq Kirksay. S y habichuelillo, que alegrías.

Tariq... eres la polla.

Metodos policiales en España. La madera entre los manifestantes

25S crónica septiembre 2012

Santiago

  Poco a poco nos fuimos acercando a aquel hombre y en un santiamén estábamos a su altura. Mi padre me agarro de la mano y me dijo que le diera un beso al señor. - Santiago, este es mi hijo. Su hijo tenía siete años y una gorra calada puesta donde debajo de una hoz y un martillo ponía “Por el socialismo en libertad”. Todos los hijos de comunistas seguíamos el mismo ritual entonces. Dirigente-cargo publico-héroe-mito que veíamos, dirigente-cargo publico-héroe-mito que mi padre saludaba y besábamos mi madre y yo.

Era 1978 y mi amigo Fernando Gracin hizo una canción hace algún tiempo sobre ese año. ( http://www.fernandogarcin.com/ ) El año anterior habíamos acudido en masa a Torrelodones a ponernos hasta arriba de agua en una finca de Teodulfo Lagunero. Este año, ya en la casa de campo, en la inmensa casa de campo donde el pabellón de cristal era solo la representación del Partido Comunista de la Unión Soviética, paseábamos y andábamos durante los tres días, porque en un día solo no te daba tiempo a ver la fiesta entera.

Carrillo caminaba por allí con Tamames, con Sartorius, con Pilar Bravo, mezclándose entre obreros de la construcción como mi padre y otros padres que a determinada hora entraban de servicio de orden y nos dejaban solos porque tenían que ir a vigilar que no nos atacasen los guerrilleros de Cristo Rey y nos reventaran la fiesta.

Entonces Carrillo era el partido. Dolores y Carrillo tanto monta, los mitos del PCE. Había otros como el Paisano, Ignacio Gallego, Simon, Marcelino… y otros más que venían de fuera como Berlinguer y Marchais a apoyar una coña de socialismo en la libertad de la OTAN del PCI. Pero si Santiago decía que había que ir a la plaza toros a ver a Berlinguer, allí íbamos los comunistas como un solo hombre. Los comunistas éramos toda la familia (lo seguimos siendo, la gata Frida también milita en el PCE gatuno). Y si el eurocomunismo era lo que había que defender, pues se defendía aunque aquí fuéramos más pro soviéticos que Brézhnev.

Con la hostia del 82 vimos que no todos los que iban a la casa de campo eran comunistas, o mejor dicho. Si que eran comunistas pero solo esos. Los que íbamos a la fiesta y a los mítines. Ni más ni menos. Los que no iban al fin y al cabo eran más y resultó que eran todos el soe. Primero del soe solo sin OTAN ni Yankees. Luego ya chulos con mayorías absolutas, del soe con OTAN, con Yankees, con la mierda de la reconversión, con Felipe chupandesola a Reagan y con lo que hiciera falta. Y si hacia falta los GAL pues se montaban y aquí no se mueve ni dios. El soe, Solchaga y Boyer. Casi ná.

Y Santiago entonces dejo la secretaria general y pusieron a un minero honesto llamado Gerardo Iglesias. Gerardo no se dejo mangonear y Carrillo monto un chiringo propio llamado Partido de los Trabajadores que no trabajaba, y que acabo trabajando para el soe por la puerta de atrás. El mito del PCE y de la peluca clandestina en míticos pulsos con Fraga, se pone desde entonces a fustigar al PCE y a IU a sueldo de PRISA con toda la mierda que ello conlleva. Convierte a Julio Anguita en su principal objetivo y se dedica a pedir el voto para el PSOE ninguneando a Izquierda Unida. Conviene recordar que Julio Anguita ha sido el mejor secretario general del Partido Comunista desde Pepe Díaz.

Pero no todo lo que vengo a poner aquí esta noche son reproches al hombre que conocí en el 78. Santiago Carrillo sentado fumando en el congreso, el 23 de Febrero del 81 es un mito más grande que la propia constitución que ahora se pasan por el forro y que vale una mierda. Santiago con dos cojones echándose un pito ante la verde infamia que pegaba tiros. Busquen a Felipe el estadista y a todas las ratas del soe. Búsquenlas y encuéntrenlas en el suelo. Santiago y esa mentirosa comparación y equiparación con un Fraga Fascista y criminal en Vitoria y en Montejurra. Un perro con las manos manchadas de sangre que tuvo que ser juzgado por actor principal en el fascismo.

Santiago héroe del pueblo al que me estoy pensando si ir a despedir mañana y saludar puño en alto como saludamos los comunistas. “salud camarada” como le dije en el 78.

Ya veremos si voy o si decido no ir y que lo despida Gemma Nierga y el grupo PRISA. A sueldo de los que estaba para destruir Izquierda Unida.

Sep

Leo que España deporta inmigrantes saltándose las leyes, las propias, no ningún tratado internacional ni reglamento europeo. Los cerca, los coge y los pone de patitas en territorio extranjero. Fácil. Higiénico. Incluso modélico, dicen los papeles de derechas que son todos. Solución inteligente y humanitaria. No sé quién eres, no sé qué quieres y no sé lo que te pasa, pero eres negro y vas a salir de aquí ahora mismo. Marruecos, esa modélica democracia árabe donde no llegan las revueltas, se apresta a darles su merecido y a ponerlos en un limbo ya que no tiene frontera abierta con Argelia.

En Buñol siguen otro método para los negros. Los simpáticos mozos de ese pueblo de también simpáticas  y entrañables fiestas, los tiran por el puente después de robarles. Se ve que entrando en la catarsis festiva, pierdes la perspectiva y ya da igual arrojar un negro que un tomate. Eso sí, al negro previamente le intentan robar que es algo muy tradicional en toda España también. Ver a alguien desasistido e intentar aprovecharse. No entro en la hermosa tradición de tirar comida.

Me da vergüenza hablar de ese tipo con pendientes de brilli-brilli al que quieren tanto en todos los campos de futbol de España. Me da asco vamos.

Por cierto, leo que Mou se querella con Carlos Boyero por llamarle este, “nazi portugués”. Se mosquea el amiguito de los ultras porque alguien le dice lo que es.   

En Kosovo se siguen quemando casas de serbios, se los sigue persiguiendo y atacando, mientras por otra parte la unión europea exige a Serbia que normalice sus relaciones con los kosovares, y que las cimiente a largo plazo. En el corazón de Europa se rechaza y margina, se condena y humilla continuamente al país responsable de que hoy no llevemos chilaba. Tanto como Grecia en las Termopilas. Alemania sigue vengándose de la nación que la derroto con irregulares en las montañas. Primero apresurándose a desmembrarla, a reconocer a su principal aliado en la segunda guerra mundial sin vergüenza de que reponga el mismo escudo y bandera que exhibieron cuando eran nazis. Y segundo ninguneando continuamente sus esfuerzos por aceptar las condiciones de la pulcra Europa. Ninguneando incluso físicamente a su presidente.

Se barrunta que el puticlub de Adelson se instalara en Madrid. Se podrá saltar la ley y el estatuto de los trabajadores para ponerlo. Todo el mundo sabe que es una invitación a que se instale la mafia y la prostitución. Da igual. En estos tiempos todo da igual. Todo vale. Supongo que Esperanza Aguirre considerará esto “lenguaje criminal” propio de regímenes autoritarios. Suprimir las becas a las familias que no pueden comprar los libros a sus hijos, y financiar con ese dinero público colegios del Opus Dei sí que es criminal.

Escucho cantos de sirena del dylanismo patrio por nosequé de un disco que sale. Consulto a mi gurú Dylanita (valenciano, porque también en Valencia está lo mejor de España entera) y a bote pronto me rebaja las expectativas. No es TOOM, aunque quizás si tenga canciones. Que tenga canciones quiere decir, que quizás tiene algo más que esa canción continua de infinitas estrofas que de años acá publica Dylan en todos sus discos. Esa que lo mismo puede ser “Times Have A Changed”, pasar a ser “Tell Old Bill”, o terminar siendo “Huck´s Tune”. Ojo, miembros del monoteísmo integrista! no digo que sea malo. Digo otra cosa. Además no he cobrado y no sé cuando lo voy a hacer. No hay vinilo ni camiseta de Serbia que valga. Ser pobre es no tener para comer, pero también no poder ir al teatro.

No sé qué radio escuchar por las mañanas. Radio nacional se ha ido definitivamente al carajo, y a Carlos Santos lo han puesto a las tres a hacer nosequé clásicos musicales. Vuelvo el lunes a la ser y aguanto a Pepa Bueno, pero a las once sale Genma Nierga con su tono ñoño y sus fieles escuderos,  Millás, Rioyo, …toda la mierda made in prisa de siempre. Vuelvo a mover el dial pero no encuentro nada. Por la tarde juego al baloncesto con Luis. Luis iba a clase con Felipe Reyes y algo se le pegó. Da igual, mi tiro de cuatro metros y mi gancho del infierno cerca del aro, fulminan al pívot ramireño. Lo malo es que la gasolina me dura diez minutos y me tengo que sentar a descansar. Hala, a jalimbear. Que pa eso siempre ahí.

 

Dušan "Duda" Ivković, se caga en dios y tira la pizarra a tomar por culo

... mientras reparte estopa entre los otrora Plavi.

"Mostrad un poquito de orgullo, un poquito de profesionalidad", empieza su arenga Ivkovic, con un tono pausado, durante un tiempo muerto.

De repente, se pone a gritar, a gesticular y acaba estampando la pizarra contra el suelo.

El blanco de sus críticas son Nemanja Nedovic (dorsal 22), Vladimir Stimac (23), Milenko Tepic (5), Milan Macvan (15) y Vladimir Lucic (24). El quinteto de ese momento.

Todos ellos están con la cabeza gacha, mirando al sueldo arrepentidos o fijándose en un punto del infinito. Ninguno se atreve a abrir la boca.

Tras unos segundos de reproches colectivos, Ivkovic coge la pizarra y le da una instrucción directa a Macvan. Luego al resto.

Suena la bocina y los jugadores salen corriendo hacia el parqué, en busca de auxilio...

Parecía no llegar nunca

...Tuve que enloquecer para amarte, Tuve que dejar caer todo, Tuve que convertirme en personas que odiaba, Tuve que ser un completo don nadie...

Ponme la mano aqui Macorina

Lila Downs acaba de heredar el trono indiscutible de la música popular mexicana, y quizás de la música en castellano. Decía Monsiváis que ponerle apellido a José Alfredo y a Chavela denotaba falta de confianza y además era una falta de respeto. La charra universal del hígado de hierro ya ha cogido las riendas camino a las estrellas y se ha marchado a festejar con José Alfredo, con Frida y con Diego.

La viejita del poncho rojo, la de la ranchera austera sin violín y sin trompeta, la de la canción que te entra como un tequilazo seco directo al alma se marcha como chamana sin miedo a la muerte, habiendo exprimido como nadie la vida. Decía que se había mamao 45.000 litros de alcohol y quizás no exageraba.

Hará unos diez años que la vi en el Albeniz y que empecé a comprender que el mejor letrista que tenia la música en español no era Serrat, ni Sabina, ni Silvio, ni Fito, ni mucho menos ningún rockero cursi. Lo mejor que se había escrito en nuestro idioma lo había escrito un borracho analfabeto musicalmente, que se iba de farra dejando a su mujer en casa para cerrar el Tenampa con Isabel (para mi junto a don Carlos, oiga). Luego cuando murió este hombre, Chavela Vargas le veló el cadáver a pie de ataúd pipándose dos botellas de tequila. Los asistentes al duelo la quisieron echar de allí por borracha indecorosa. Fue la propia mujer de José Alfredo, la mujer que tantas veces se había quedado sola mientras su marido salía con la tomadora, la que ordeno que la dejaran estar y no la molestaran. Era el mejor amigo de su marido la que lloraba y cantaba bajito rancheras, mientras besaba la caja y la botella.

Al día siguiente de aquel concierto, llegue exultante a una tertulia que teníamos unos cuantos amigos aficionados a la música. Había visto algo único. Una viejita muy poquita cosa sacaba un chorro de voz con ochenta y tantos años que hacía que te saltaran las lagrimas. Ya quisieran otros cantantes a los que doblaba la edad cantar así. No me hicieron mucho caso, pero ellos no tuvieron la suerte y el privilegio de verla cantar. Yo tampoco voy a tener la fortuna de ver cantar a Ryan Adams para estar “in” en una tertulia. Qué pena.

En estos tiempos de ignominia donde la verdad, donde lo bello se retracta de existir y de mostrarse, se marcha del mundo una cantante, una mujer cuyo mito va muchísimo más allá de su simple voz para las canciones. Se acaba un tiempo de arte grandísimo en el que hemos tenido la suerte de tenerla. Y también es fortuna pensar y sentir en español (esta vez no diré castellano) para escuchar y cantar esas canciones. Para entenderlas con un chispi en la mano y una lagrima en los ojos.

Se cayó y se levanto muchas veces y eso es mito, y más que levantarse casi se puede decir que resucitara. Y una de esas resurrecciones, (de las de verdad, no de esas en las que se nos canta un Can´t Wait inspiradito y meamos colonia) quizás la más importante y definitiva, se dio en nuestro país y se debe a Pedro Almodóvar. Solo por redescubrírsela a mucha gente, Almodóvar es más importante que por sus películas.

No tengo muchos discos. No tengo ediciones especiales, ni cajas numeradas. No tengo vinilos de 180 gramos, ni set list firmados. Toda su música, todas sus canciones que son cultura popular común de un continente sentimental enorme, las llevo en el pen drive de la memoria, conectado directamente al corazón. Úsenlas ustedes si las llevan o las conocen a conveniencia, con mesura. O mejor con desmesura que es como hay que cantarlas y sentirlas si se cantan como hay que cantarlas y si se sienten como hay que sentirlas. Valen para un abandono y para una perdida, pero también para una fiesta y para el nacimiento de Berta Kuratti Velamazán. Para festejarlo a lo grande como yo lo festejo ahora mismo. Porque así es la vida. Canciones y sentimientos. O al menos la mía. Adiós Chavela. Hola Berta. Amanecí otra vez entre tus brazos…

Hot town, summer in the city

  Me olvido los libros preparados en casa y tengo que recurrir a los kioscos del aeropuerto, cosa de la que me acabo alegrando. En el mismo avión empiezo con curiosidad “Al infierno en un caballo veloz”.

La persecución de Billy el niño por Pat Garrett, la guerra del condado de Lincon, los reguladores… una odisea llena de polvo antiguo por las ciudades que se van formando en Nuevo México y las riveras del pecos, entre tragos de whisky y zumo de tarántula. Su autor, Mark Lee Gardner documenta aquella historia de forajidos con un lenguaje de balada antigua donde flotan nombres familiares y no se renuncia a rastrear el legado de los mismos. Leyenda de larga tradición oral en un sitio sin apenas historia, esos hombres forjaron el país que hoy gobierna el mundo, y de la manera que lo hicieron se explican muchos hechos de lo que allí pasa hoy. Un anclaje para no perder la perspectiva es leer que Garrett se quiso presentar voluntario en nuestra guerra de Cuba. Entre siestas y trasnoches a los tres dias de estar fuera de casa ya me lo había acabado y me acordaba de mi amigo Luzu para dejárselo.

Ciertos mitos me llevan indefectiblemente a su bando cuando se trata de organizar una partida. Garrett está enterrado en Las Cruces y me dispongo a buscar en el archivador del 89 aquella noche. Ya saben a qué me refiero.

Me entero de la muerte de un líder de la gusanera. Parece que lo ha matado el estado cubano y me imagino que habrá sido en Madrid, donde los gusanos gozan de prebendas y protección por el estado. Pasados un par de días dicen que no, que ha muerto en Cuba y que se lo ha cargao un cachorro pepero que iba condiciendo. Menuda dictadura cruel que permite a los que conspiran contra su país, que campen libremente por Cuba en compañía de quien quieren acabar con su estado. Vamos, como si aquí pudiera ir libremente Josu Ternera con Iñaki de Juana. Supongo y espero que la cruel dictadura entrulle al pepero y le juzgue por homicidio y conducción temeraria, ¿no? ¿No haríamos eso en este paraíso democrático?

Escucho tranquilamente y disfruto mucho los conciertos recientes de Bob Dylan. El piano que toca y con el que dirige la banda los hacen más pausados, pero escuchando varios con tiempo y atención te das cuenta de que la banda suena mejor que nunca en estos ultimo años, y de que el piano de cola les da una resonancia verdaderamente particular con respecto a como venían tocando.

Adquiero en condiciones muy ventajosas la canotta del montepaschi de Siena, con cuatro o cinco letreros publicitarios encima.

Que poco me gusta el marketing y el capital, y cuanto las camisetas de baloncesto. Voy a ver Batman que atufa a dogmatismo reaccionario,

(Me autoedito, es casi apología del fascismo directamente)

aunque si fuera mujer haría todo lo posible y más por conocer e intimar con Christian Bale. Estoy por hacerlo siendo hombre. Me entero de que Peces Barba fue un gran luchador contra la dictadura. Cuento los dias que quedan para que empiece la gira de Leonard Cohen. No sé si dije aquí ya que me termine las memorias de Emir Kusturica, fulano del que me enamore en Underground, y del que desde entonces no me he bajado. Dentro de poco iré a verle al Price dentro de la magnífica programación que ha preparado el ayuntamiento de esa Castelar, llamada Ana Botella. Bueno, la ha montado un pollo al que ahora se quieren cargar por eso. Por hacer una programación cojonuda a diferencia de la ñoñaza de doña Alicia soysuperindependiente Moreno. El Kustu les decía, se pasa todo el puto libro quejándose de Yugoslavia para acabar diciendo “Joder, que de puta madre vivíamos en Yugoslavia”. Lo dicho, un cachondo.

Dice la delegada del gobierno que no va a consentir que Madrid se convierta en Grecia. No conoce a los griegos. Gente tranquila, hospitalaria y educada que soporta lo insoportable. Aquí no aguantamos una mosca en los huevos y entre los delincuentes que nos gobiernan y la madera nos los están tocando a dos manos. Ya veremos si no se come sus palabras este otoño (o antes) y acaba deseando que Madrid se comporte como Atenas.

2400 euros por alumno para las universidades privadas, más de 700 euros de beneficio por alumno para las entidades privadas. Pregúntense que buscan desfondando de recursos la universidad y la escuela pública, las becas y las ayudas al estudio, y subvencionado con los impuestos públicos la privada. Pregúntense que van a ser sus hijos. El síndrome de Stendhal será ver pescado en el plato una vez al mes. A Julián Assange se la tienen jurada por irse de la lengua, y los simpáticos Kosovares sponsorizados por la OTAN siguen de rebajas en su Mall de productos de casquería, sin que la comunidad internacinal diga pío, léanlo aquí http://yugoslavos.blogspot.com.es/2012/07/y-que-pasa-con-kosovo.html.

Y aguanten el tirón, en dos días está aquí ya, Cris Ronaldo para tirar del carro.

Bob Dylan. Jefe del mundo libre

Marcha minera

Se acaba el curso, me voy a ver a Bob Dylan, y después de vacaciones. Pero antes iré a recibir esta noche a los mineros que llegan a Madrid, a los que el ministro Soria se niega a recibir. Soria es un canario al que el resto de canarios quieren declarar persona “non grata” en canarias. Supongo que ya hay que ser hijoputa para eso. También es un pollo con tropecientas entradas de casos de corrupción asociadas a su nombre. Pero sobre todo es el mamporrero puesto ahí por el gobierno para calzarse uno de los pocos sectores industriales que quedan en el país, y convertirnos ya directamente en mayordomos y sirvientes del turismo alemán. Se acaba el curso y salgo un rato, pero antes voy a ir esta noche a recibir a los mineros y si por mi fuera a marchar con ellos hasta la Moncloa y la Zarzuela, a echar a sus inquilinos de sus poltronas (los Borbones ya tienen experiencia) hasta enterrarlos en el mar.

Edward Hopper en Madrid.

  Cuando en dos mil y seis abrí este blog (bitácora decían entonces los cursis) lo hice influido por la lectura entonces reciente de Baudelaire y su flâneur, queriéndome ver por Madrid de exposición en exposición y de concierto en concierto, degustando la cultura y describiéndola aquí día si, día también. Al poco de empezarlo esta pagina tomo vida propia cuando el autor descubrió que se podía interactuar con las lectoras con la escritura. Si, incluso con esta. Pero no voy a sacar pecho por ello ahora ni tampoco a banalizarlo como si aquel rumbo hubiese sido frívolo y coyuntural. Al contrario de eso fue algo que me resucitó como elemento, no sin la ayuda de una maravillosa tipe ryder que es a quien más me duele haber perdido en estos años de posteo.

Con el paso del tiempo el blog se fue descubriendo como el diario de un vouyer que solo cuenta lo que le interesa y que solo sabe hablar de si mismo. De vez en cuando un conciertito, una loa a los amigos que también tienen blog, y mucha violencia escrita contra el capital y los políticos de derechas, como para que con las nuevas leyes cierren la web cualquier día y acabe el autor en el trullo. De esta “línea editorial” no voy a bajarme, aviso. Porque no entiendo como no surge un grupo armado que pasé a la acción con privaciones de libertad temporales o directamente ejecutando criminales político-financieros.

Pero de vez en cuando también cayó por aquí alguna crítica, (solo hay que buscar la etiqueta “Arte”) alguna reseñita sobre alguna expo, o sobre alguna obra de Arte dando cuerpo a la idea original del blog. Para que eso sucediera mucho me tenia que haber gustado la muestra. Algo muy fuerte me tuvo que remover en las entrañas para que un vago declarado y solo superado en horas pasadas en horizontal por la gata Frida, se pusiera a escribir el rato que lleva intentar contar algo y no soltar solo exabruptos en dos minutos.

Bien, pues ayer fue uno de esos afortunados días donde la experiencia estética le coge a uno por la pechera, lo revuelca en el suelo, lo mete cinco o seis patadas en la boca, en forma de cuadro y le manda directamente al merchandising de la salida a aflojar lo que le pidan por una reproducción o un catálogo, renegando y haciendo como que nunca  pió contra el mercado y el merchan.
                           
Ayer por la tarde al caer el sol me acerque al museo que esa gloria de España, nunca lo suficientemente ponderada llamada María del Carmen Rosario Soledad Cervera y Fernández de la Guerra, tuvo a bien ponerle a su país en el paseo del Prado. Generalmente las temporales del Thyssen suelen traer un reclamo gordo y muchísima obra comparsa acompañando y haciendo bulto, más generalmente cuando comparten la expo con la sede del oso verde en Sol. Esto lo explicaba perfectamente su conservador jefe, Guillermo Solana en aquellas magistrales de hace unos años en el propio museo, de las que ojalá puedan seguir disfrutando los historiadores del Arte que salgan de la Autónoma. (Y del vino de las inauguraciones posteriores).

No han traído cuadros de relleno a la exposición de Edward Hopper en Madrid, lo que se ve es efectivamente, la muestra más completa que ha salido hasta ahora de USA. El poeta más grande del realismo (mentira) americano se ofrece esplendoroso y generoso en grabados, acuarelas y oleos. Hoteles, teatros, cines. Carreteras y gasolineras solitarias como casas al filo del campo y de la vida. Solitarios a los que cantó Billy Joel un siglo después que son esencia y cara B de una América quizás verdadera.

Y el silencio… ese silencio que impregna cada cuadro y que se hace imprescindible al ir a contemplarlos (madruguen o trasnochen, o elijan un día en el que juegue España). Luz eléctrica y fría que contornea ese silencio y esa soledad poética de la que pasa Clement Greenberg, que prefiere avalar a Pollock y a De Kooning. Hoopper dotó de volumen al silencio del instante, de un volumen sordo que te llama y te habla delante de sus cuadros. Ojo, no es realismo. Está más cerca de un surrealismo cercano y radical de alcance universal sin Breton ni Dalí que lo teoricen, en el que radica toda su fuerza. Un surrealismo de reconocible presencia para el hombre moderno. Dignidad de unas figuras que hoy no envidiamos trabajando de noche en soledad, pero que nos resultan atractivas precisamente en esa dignidad del que no se queja. Del que acomete su tarea sin pedir clemencia con la mirada al espectador.

La alienación, la soledad de ellos y nuestro voyeurismo al observar a alguien a quien no conocemos pero en quien nos podemos reconocer en algún instante de nuestras vidas. Ese punto de vista imposible del exterior es el que genera esos personajes ausentes de si mismos, tan ausentes que a veces carecen de rostro. Y la luz irreal y fría, de efectos llorosos tras esas casas-mansiones al borde de la nada. La luz como elemento activo en situaciones estáticas. Eso es Hopper. El color gaseoso de la incandescencia contorneando situaciones y efectos que carecerían del plus de lo inimitable sin ella. Situaciones interiores que toman importancia en base a la luminosidad exterior cinematográfica. Chispas que saltan entre compañeros de trabajo que no se miran pero que comparten una atmosfera dramática gracias una vez más a la claridad de marfil y al color, no solo de su entorno, también de su ropa, de su carne voluptuosa, de sus labios.

Al salir de la muestra han instalado muy acertadamente un "set cinematográfico" donde el cineasta estadounidense Ed Lachman ha recreado Sol de mañana (1952). Lachman reproduce en tres dimensiones la escena del cuadro, desvelando la utilización de ciertos recursos cinematográficos en las obras de pintor, por si no habían quedado claras en el paseo por las salas. La instalación tiene el acierto de dialogar directamente de sala a sala con su original en la pared de al lado, en un acertado juego de contrastes entre las dos y las tres dimensiones.

   

Junio

El sistema se desmorona como el dominó. No se desmorona, lo desmoronan y tiran a pasos agigantados. El cambio de era no incluye el estado de bienestar en el futuro, no va a ofrecer educación o sanidad en base a un sistema de redistribución contributiva. Esperanza Aguirre implora ya sin pudor por la desaparición de los sindicatos, dice que “caerán como el muro de Berlín”. Que una autoridad del estado abogue por la desaparición del derecho a la defensa de los trabajadores, y que aquí no pase nada, es signo de a dónde nos dirigimos en estado permanente de shock. Si Hitler hubiera tenido una televisión en cada hogar hubiera triunfado sin despeinarse. Ahora con la Eurocopa por delante todo pasará a un segundo plano, todo tendrá menos importancia que los multimillonarios que declararon las primas del mundial en Sudáfrica para no pagar impuestos en su país.

Paso a paso nos acercamos a Portugal, a Irlanda, a Grecia. Nos remiten los mantras que allí se proclamaban antes de ser intervenidos. En espera de ser ejecutados, nos recuerdan el déficit como si tener sanidad y transporte público fuera un lujo que no nos podemos permitir. Nos recomiendan profundizar en la reforma laboral hacia un mercado de trabajo totalmente desregularizado. Ningún derecho, pacto individual del salario y jornada sin horarios. Está a la vuelta de la esquina, está ya aquí mientras Mourinho mete el dedo en el ojo a Vilanova y gran hermano toca a su fin por este mes.

No tenemos solución posible porque no sabemos lo que somos ni como nos llamamos. No sabemos si somos trabajadores, consumidores, funcionarios, freelances, obreros, habitantes del distrito doce, fans de los Miami Heat, o matarifes de las Ventas. Avanzamos sonámbulos y quien más quien menos mirando para otro lado del miedo que tenemos. Porque nos han dicho que el mundo no es nuestro, que estamos para lo que nos digan pero que nos dejan habitarlo sino hacemos ruido, si salimos a la calle a mover las manitas pero a las doce cada uno a su casa. Sálvese quien pueda y si los curas tienen que pagar el IVI dejaran de financiar a Caritas porque ellos en realidad a lo que se comprometieron es a tratar el alma, no el cuerpo. Ocho por ciento es lo que dan a Caritas, o sea.

La social democracia se queja de que no le dan papeles en la obra, la social democracia no se da cuenta de que está hablando sola y de que la obra se ha trasladado a otro escenario. De que se han ido y han cerrado la puerta por fuera. Que la sociedad se tenga que hacer cargo de las pérdidas de la banca privada y que la misma banca sea la acreedora de estado enteros, es algo que no cuadra. Es socialismo invertido, es socialismo para banqueros. No se levante señorita, no hago más que pasar. Vamos a cumplir todas las exigencias del banco central, esa institución que nos gobierna sin ningún control democrático, siendo testaferro de Goldman Sachs.

A Mikis Theodorakis y Manolis Glezos

Algún día
los griegos nuevos
o los que queden y se acuerden de los antiguos
os juzgarán por alta traición
por entregar la patria
y rendirla como nunca fue rendida.
Y por enriqueceros
haciéndola pobre
vaciándola
cercándola
abandonándola
hipotecándola a la usura.
Algún día, pronto
la eterna Grecia y sucia la de la calle insometida
os pondrá en vuestro sitio
sentenciará el futuro
se mirará en sí misma
y tomará las riendas de su destino.




 
...Y también a los ancianos y a los niños que las pasan putas en ese país bendito.

Chin Bodiroga

                             


 S obzirom groteskna igra Srbije Miloš Teodosic osnovi, plavi trener je odlučio nazvati branič Dejan Bodiroga mjesečne naloge okrenut Olimpijske igre. Ovdje vidimo krila trening u svom domu u Garcia Noblejas.

 

Jugoslavenski košarkaš priprema Chin Bodiroga Olimpijskim igrama

Bonus Track 

Dušan "Duda" Ivković

                                                                  Dios en la tierra.

                                                      Ζήτω τα Olynmpiacos του Πειραιά.

Abril II

Acabando con el tema baloncesto por esta liga, ayer Nacho Azofra (que parece que terminó el proyecto de esta temporada hace dos semanas con la incorporación de Bullock), dijo que para el año que viene baraja dos proyectos: Uno para la ACB y otro para la LEB, por si nos salvamos en los despachos o bajamos. Ya puestos y viendo lo bien que se le ha dado hacer un solo proyecto para este año, podría hacer un tercero por si compramos una franquicia de la NBA y jugamos esa liga también.

 Sor Maria también está implicada en el último caso de robo de bebes aparecido. Sor Maria distribuía niños como Nacho Azofra asistencias. Miraba a una madre y asistía a otra debajo de la canasta. No me importa que a Nacho le haya salido mal la temporada, yo le sigo queriendo y quiero que siga en el Estu. Sor Maria sin embargo se va librar del trullo porque tiene la pira de años, pero supongo que estaría en algún convento y que allí mandara alguien o dependerían de alguien. ¿Del arzobispado de Madrid por ejemplo? Cuando no están metiendo mano a los niños, los están mangando.

 La primera feria del arte y de la cultura taurina ha abierto sus puertas en una carpa al lado de las Ventas. Se les ha metido en la cabeza que acuchillar animales es cultura y van a gastar la pasta que recortan en la sanidad pública y en la educación, en fotos gigantes de Hemingway y conferencias de Sánchez Dragó. Falta Sor Maria dando clases de quite por faroles.

Voy a ver "El jugador melancólico" que tenía muchas ganas de ver. Es un documental que proyecta la embajada austriaca sobre una serie de conversaciones entre el crítico alemán y director de la película Peter Hamm y Peter Handke. El director le pregunta a Handke sobre la influencia de la infancia, de la madre, de sus años en el internado y en la universidad, sobre sus comienzos literarios, sobre Kafka, Wim Wenders y Thomas Bernhard, sobre Yugoslavia, Alemania y España, sobre la relación entre la plegaria y la poesía... Peter Handke contesta a tumba abierta y esto parece un hito en el misterioso austriaco. Descubro en el documental que Handke ya era un enfant terrible en su juventud y que hay muchísimo material documental grafico que es un placer descubrir. Los diálogos de este film se han publicado también en forma de libro, bajo el título “Vivan las ilusiones”.

Juego el penúltimo partido de liga. Aseguramos con nuestra victoria el tercer puesto y nos aseguramos ser cabeza de serie para la copa. Sigo sin ver puerta, claro. Como voy a ver puerta con este sobrepeso y echando el bofe cuando pego un sprint de veinte metros. A lo mejor vuelvo a ver puerta en la última jornada y cierro el círculo con el gol que metí en la primera. A lo mejor es el gol de la victoria. A lo mejor me ficha el Eintracht de Frankfurt y cobro la nomina el día treinta como antes.

Voy a hacer la compra al mercadona. He cambiado el Carrefour por el mercadona por más que el carre me pilla al lado de casa. La diferencia de precios es notable y lo que es la alimentación viene a ser más o menos igual. El Carrefour tiene muchos más productos para elegir, quizás es por eso por lo que gastas más, porque al final pillas otras cosas que no te hacen falta. Es cosa de ir al grano y de comprar lo que te concreto. Lo que de verdad echo de menos es una sección de libros y de cds vírgenes para al final de la compra darte un garbeo. Por lo demás… hay hasta arena de perlas para la Frida. Lástima que Roig quiera trabajadores como los chinos. Que cobren el salario mínimo y trabajen catorce horas.

 El gobierno interviene-nacionaliza el oso verde. Para eso la derecha si hace intervenir al estado. Para la banca no hay recortes sino ayudas. Lo que haga falta. Cobro la nomina. Un hito en sí mismo. Espero que no me la corralice el oso verde.

                                              Que nos vamos a la LEB chim-pum