Pictures 8

 

Recuerdo esta fotografía como si fuera ayer. Recuerdo los comentarios jocosos de los columnistas de derechas diciendo que Gerardo Iglesias era el único minero de la fila que salía con la cara negra de carbón.  Imagino también la satisfacción al verla de quienes se habían pasado seis años denigrándole y calumniándole. Gerardo juerguista, Gerardo borracho, Gerardo que no sabe dirigir el PCE. Estos eran los de siempre, los que luego dijeron que Anguita era un iluminado y un integrista y pagaron un sueldo a Carrillo para que lo insultara a la menor ocasión y pidiera el voto para el soe.

Gerardo sale de la mina a la que ha vuelto después de haber dejado la secretaría general del PCE y reincorporarse a su puesto en Hunosa. Hunosa no es el consejo de administración de una eléctrica de esas que pagan fortunas a Aznar y al señor X para seguir con el monopolio de la luz y poner unos precios que hacen pobres energéticos a media España. A mí mismo que tengo frio escribiendo esto y que doy la calefa cuando se levanta mi hija. Hunosa es el pozo María Luisa y el de San Nicolás que no es la casa de Papa Noel precisamente. Hunosa son barrenista y picador. Posteador y artillero, y silicosis y una hostia sin freno de quince metros como la que se dio Gerardo Iglesias.

Gerardo Iglesias, ya no es secretario General del Partido y vuelve a su trabajo anterior a seguir ganandose la vida, como Julio Anguita. Lo que vienen haciendo los secretarios generales de ese partido cuando dejan de ejercer alguna responsabilidad y se visten por los pies vamos. Hay excepciones, claro. El propio Carrillo que no sabe hacer otra cosa que ser dirigente y luego joder al dirigente con sueldo de prisa-soe. También esta Llamazares, que deja de ser coordinador general pero adquiere un complejo de vedette aplaudido por la izquierda que no es de izquierdas, y se queda en Madrid de diputado a montar el  chiringo de Nueva Izquierda muy abandonado desde que los que se dedican a joder a Izquierda Unida con cargo a... prisa otra vez, ya no pueden joderla más y se van al soe a descansar y a decir que para cambiar la constitución y poner el pago de la deuda por delante del interés social, no hace falta referéndum ni leches (que hace falta ser hijo de puta Diego López Garrido). Démosle tiempo a Gaspar.

Pero hablaba de Gerardo  y de su cara negra. Gerardo que llega a Madrid a hacerse cargo de un partido a los pies de los caballos en luchas intestinas y sin diputados. Gerardo que se inventa una Izquierda Unida que no les gustaba a los viejos militantes como mi padre, porque eso de no ir como Partido Comunista no era de comunistas, una IU en la que nadie acaba de creerse eso de movimiento político y social y en la que solo importa ir en las listas. Una I.U. de súper rojos del PCPE pro-soviet como el consejero de caja Madrid Moral Santín. Esos mismos que luego copan y recopan puestos públicos y cuya mayoría acaba en nueva izquierda sin hacer escala.

Gerardo Iglesias sale estos en el google por una entrevista en la Jot Down diciendo verdades que suenan a Marte en estos días de expolio y terrorismo empresarial, Gerardo Iglesias de 67 años y de profesión minero, a la altura mítica de Horacio Fernández, El Paisano y de lo mejor de la clase obrera asturiana. Ya se le podía haber pegado algo a Gaspar.

 

Pictures 7

 Creo recordar y hablo de memoria (los expertos me corrijan) que una imagen parecida a esta, no se daba desde aproximadamente el 1996. Dylan al final del concierto acercándose a las primeras filas a chocar las manos. Supongo que aburro ya refiriendo la expresión “Born Again” cada vez que veo a Bob Dylan. Es como lo de dejarme su célebre bigote unos días después de haberle visto. Mi Helena me mira raro y lo quiere coger, y sus madre le dice “Papa, que se queda gilipollas siempre unos días cuando viene de ver a Bob Dylan”. Aún a riesgo de aburrirles y de abusar una vez más, voy a calificar este 2013 como de un NUEVO RENACIMIENTO en la carrera de Dylan.

La gira más importante, arriesgada y vistosa desde el 2005 para mí. Porque después de un transitar sin riesgos más allá de presentar discos en el 2006- 2009, Dylan se aprieta las tuercas en el 2009-10-11 y vuelve a sorprender en este año que acaba. Vuelve a asombrar y a emocionar ojo, porque innovar no ha dejado de hacerlo nunca, ni en esos aburridos años. En el 2006 cambia el sonido de su banda sustituyendo el piano por el órgano, en el 2007 vuelve a incorporar la guitarra en pequeñas dosis, en el 2008 regresa prácticamente estático al órgano, regresa la guitarra en el 2009, y en el 2010 refuerza arreglos y potencia de la banda alternando ambos instrumentos. En el 2012 se descuelga dirigiendo a los músicos desde un piano de cola en el escenario. En la gira de este año se ha mantenido en el piano, pero lo ha alternado con interpretaciones en el centro del escenario a solas con la armónica dando lecturas de sus canciones de una profundidad y emoción sin precedentes en los últimos siete u ocho años. De ahí lo especial del reciente tour, su importancia.

Sin duda ha tenido que ver la bendita rigidez de un set ensayado al milímetro que definitivamente ha sido la gran novedad. Una novedad que no se repetía desde 78, el 80, el 93, el 94… Por primera vez en muchos años Dylan se ha ceñido a lo que se entiende por presentación canoníca de un disco, y ese disco ha ganado con esta revisión exhaustiva, lo que no ganaron obras mayores como Oh Mercy, o Time Out Of Mind. Con siete canciones apareciendo en el concierto, Tempest ha multiplicado su carácter a fuerza de ser elevado bajo los focos con una precisión y vehemencia que no se veía desde la época religiosa. Súmenle dos salidas de tono marca de la casa. Dos improvisaciones fuera de guión que como dice Tony Kuratti, no hay músico popular en el mundo de los vivos que se pueda permitir hacer de esa manera. Hablo claro de las dos noche romanas que equivocaron a muchos, destapando a los garrulos que prefieren ver lo de siempre a las obras superiores que Dylan estaba en esos momentos paseando por Europa. Estos dos conciertos no dejan de tener su importancia, no por la variedad como escriben en foros de mirarse el ombligo, sino por la calidad de las interpretaciones en las que nadie parece reparar. Un Like A Rolling Stone de cuatro estrofas no se escucha todos los días, lo mezcladas y equivocadas que se quiera, y el regreso del arreglo original de Positively 4th Street que no se escuchaba desde el 94 si no me equivoco. Súmenle otras cuantas joyas repartidas en los dos shows y tendrán el chasco de todos los que creen que en Londres siempre toca la lotería. ¿O no? ¿O no habíamos quedado en que la verdadera suerte en esta gira ha sido poder asistir a los shows donde Dylan ha interpretado como no lo hacía desde el 80 su repertorio fijo?

Sea como fuere ahí esta él. De una sensibilidad prohibida en estos oscuros tiempos. De una fragilidad en la voz acorde con sus 72. De una austeridad en sus conciertos que asusta. De una capacidad de trasmitir inigualable para cualquier artista contemporáneo. No hace mucho se escuchaban voces pidiendo su retirada, se debatía en foros sobre la misma. A día de hoy. ¿Quien se quiere privar de ver un Dylan como este?



 

Pictures 6

Bob Dylan rezumando libertad. Cinco millones de reclamos para seiscientas mil entradas. Bob Dylan, que te llama por teléfono David Geffen, que Bill Graham dice que llenas el Forum y el Spectrum. Bob Dylan grabando para Ayslum Records, cuando lo pinché  supe que definitivamente, yo formaba parte de los tuyos y tú serias para siempre de los míos. Bob Dylan, que Nixon de incógnito se ha sacado un ticket. Bob Dylan sal ya y aléjate de casa que Sara esta tendiendo la colada. Bob Dylan, y no hay nadie más allá ni se le espera, que Lennon esta como Nixon con tu vuelta, subiéndose por las paredes. Bob Dylan, Richard Manuel anda algo triste, llámale cuando pase la tormenta. Bob Dylan antes del diluvio, recoge unas rosas de catorce de febrero. Bob Dylan, dicen que Julius Erving da clases de vuelo en el Nassau Colisum. Bob Dylan, le da cuerda a los Hawks y enchufa la guitarra a 550. Bob Dylan, que la armónica del Dont Think Twice va a revoluciones de single. Bob Dylan que el 74 es el año del tigre. Bob Dylan, como dentro de un día, hacia la próxima ciudad, hacia el próximo concierto.
Bob Dylan, el tiempo dirá quien cayó y quien fue dejado atrás, pero yo seguiré siendo de los tuyos.
Bob Dylan jefe del mundo libre, no dejes nunca de alumbrarme el camino.

Pictures 5

Primero por la dignidad que irradia el protagonista, erguido con la bandera de su país, se le supone ya patriotismo y orgullo de pertenecer a una nación que no es cualquiera. En la película Mi gran boda griega, hay un dialogo donde uno de los secundarios dice en una escena - El mundo se divide en dos. Los que son griegos y a los que les gustaría ser griegos. A mí me gustaría ser griego en muchos aspectos, uno de ellos este. El hecho de llevar una bandera de mi país en una protesta contra los dirigentes del mismo, y no ser un filo-fascista.

El ciudadano marcha delante del edificio neoclásico del parlamento de su país en el sitio donde se inventó la democracia, donde se busco el consenso en las decisiones. Ahora que el primer ministro amenaza con preguntar a su pueblo sobre si hay que aceptar unas condiciones de préstamo, que liquidarían el estado de bienestar en Grecia prácticamente de por vida, los sátrapas gobernantes, en realidad mamporreros del gran capital en un consejo de administración que llaman unión europea, sancionan el uso de esa democracia. La democracia ya ni les vale cuando contradice a la banca y a los beneficios de los grandes inversores y ya, ni se molestan en ocultarlo.

El hombre de la bandera va armado con un silbato que le cuelga del cuello. La bandera griega y un pito para hacer ruido y protestar es la forma que le queda de oponerse a las decisiones que hipotecan los servicios públicos, que los eliminaran e igualarán su sanidad a la americana por ejemplo. Quien pueda que se la pague. Es impactante llegar a Estados Unidos y ver a ancianos de ochenta años encargándose de tirar de las maletas de los viajeros, maletas que abultan más que ellos. Quien quiera jubilación que invierta en un fondo de inversión de los que precisamente han provocado esta crisis, o simplemente que no la tenga. Que trabaje hasta que se muera.

En la valla del parlamento, detrás de él mientras camina, una pancarta amarilla con letras rojas en castellano. “No Pasaran” pone recordando la consigna de los defensores de Madrid. Esta ciudad y aquellos defensores, sigan inspirando tantos años después batallas ciudadanas actuales, prueba evidente de que la lucha se pierde si no se plantea, si se abandona, si no se da. Cuando se planta cara, cuando se ofrece resistencia, siempre, siempre se gana algo aunque se no se triunfe. Siempre podrá servir de inspiración a alguien a la hora de luchar por algo y no rendirse con su ejemplo en el futuro, como nos muestra esa pancarta actual en el parlamento griego.

Para rematar la imagen, a la izquierda del todo en una farola cuelga una pancarta que dice: “First we take the Banks then we take Berlín” ¿alguien da más a la composición de una fotografía?

Pdta: López Garrido, prócer de Nueva Izquierda (el Equo de hace diez años) que era un partido que nunca iba a acabar en el soe (como Equo), ha dicho esta mañana en la radio que "Los referéndum son para reformas constitucionales". Literal. Es socialista. Se dice de izquierdas. ¡Jugón Diego, jugón!!

Pictures 3

Quizás el hombre de esta foto no les diga nada. Tal vez no hayan sabido de él en su vida, pero déjenme que les cuente algo.

De acuerdo que Boston es la historia, la tradición, la clase. Tenia a esa cosa insípida y mortífera que se llamaba Danny Ainge. A un Bob McAdoo que años después en Europa se merendó él solo al Barça con patatas, en su primera final de la copa de Europa contra el Banco Di Roma.

Que decir del doble cero Robert Parish, el pívot más poderoso del momento. Por tener, tenían hasta un ilustre Dylanita como era Kevin McHale, nada más y nada menos que de Hibbing, Minnesota. Cuentan que Kevin estaba jugando un partido cuando vio en la grada a Bob Dylan y subió por la misma a estrecharle la mano. – Hey tío, tu eres Bob Dylan!!

Por si eso fuera poco también jugaban en la madera clara de su cancha Dennis Johnson y sobre todo. Larry.

Larry Joe Bird, la maquina de matar más demoledora que ha existido en el baloncesto profesional.

Y eran buenos, si que lo eran. Pero aunque lo eran, mi corazón amigos,latía al ritmo que marcaban los Laguneros de Los Ángeles que jugaban en The Forum.

Y chicos, aquí también debo hablarles de Byron Scott. De Michael Cooper. De el gladiador Kurt Rambis, de Jamaal Wilkes o de A.C. Green.

Todos ellos comandados por Rodolfo Valentino, quiero decir Pat Riley, y capitaneados en la cancha por Earvin Effay "Magic" Jonson. Pura magia y habilidad por encima de los dos metros. Y si. Yo era de L.A. No por todos estos nombres que les acabo de nombrar. Lo era por un espárrago grande como una jirafa y rápido como una gacela que vino al mundo con el nombre de Ferdinand Lewis Alcindor, pero que varios años después, cuando se convirtió al Islam, al que llegó después de leer una autobiografía de Malcolm X, se llamó Kareem Abdul-Jabbar.

Ese era el hombre. Ese era el baloncesto, la superación, el juego, el espectáculo. La conexión con Magic capaz de arrasar con toda la historia y el señorío europeo de Boston.
Parish todavía esta dando vueltas sobre si mismo buscando sus "Sky Hook".

Además este hombre aunaba a su talento natural para el deporte, una indulgencia difícil de encontrar en quien lo tiene todo. Dicen que era incapaz de decir no a quien le pedía pasta o algún favor personal.

Dicen que lo único que le importaba cuando se quemo su casa es que había perdido su colección de discos de blues. Los que disfrutamos de la música podemos hacernos una idea de lo que es eso, aunque no podamos ni imaginar lo de Abdul Jabbar coleccionaba. Blues rural. El más difícil de encontrar y el testimonio de la historia viva de la América rural. Blues rural. Grabaciones de 78 revoluciones por minuto, realizadas en los años 20 inmediatamente anteriores a la gran crisis económica del 29. Auténticas joyas de artistas que grabaron dos, cuatro canciones y no volvieron a hacerlo. Grababan en habitaciones de hotel, cobraban 5,10 dólares y no volvían a saber nada de sus derechos. John Lee Hooker solía contar historias increíbles sobre ello.

Hoy Abdul-Jabbar tiene 63 años y leucemia. Se dedica a escribir libros sobre la historia de las comunidades negras en USA y a dar conferencias. Y también ha ser un ser humano excepcional que es por lo que le he dedicado este post.

Pictures. 2

De todos los significados que se pueden extraer de esta fotografía, el que más me llama la atención es la austeridad que muestra. Una pared desnuda, una mesa limpia y dos sillas de madera. Ni el más mínimo lujo. La funcionalidad de una tabla horizontal y un par de asientos duros y resistentes. No ya exceso, tampoco decoración ni aderezo en una declaración de intenciones absoluta.

Es un manifiesto que parece decir: -Aquí estoy. Este soy yo. Estoy listo y preparado para viajar. Aquí tengo mi equipaje encima de una silla. Tengo calado mi sombrero porque estoy dispuesto a levantarme y salir para estar lejos mucho tiempo. El que haga falta. El que sea necesario. El preciso para llegar a donde se me espere. Llevo puesto un traje también sobrio y de una camisa de hombre normal, emerge una mano arrugada por el paso de los años. El índice se apoya sobre la mesa señalándola a la vez. Aquí estoy y aquí veis mi estandarte. Y los dos estamos preparados

Y el equipaje que vemos a su lado es a la vez su herramienta de trabajo. Su uniforme y el utensilio que lo va a vestir. La música, las canciones. El motivo con el que se gana la vida y que le permite viajar por el mundo y ofrecer al público su ocupación en un concierto. Algo que será también sobrio, reposado y mesurado. También eterno, intenso e inmenso.

Pero eso sucederá tras la foto. Cuando el hombre de la fotografía se levante. Cuando coja la guitarra que tiene al lado y salga por la puerta que no se ve. Rumbo seguro a algún lugar que en algún momento estará cerca de donde viven ustedes. Si es así, salgan a su encuentro. No se lo pierdan. Seguro que si además se le cruzan por la calle o en un restaurante y le acercan la mano, no tendrá el más mínimo problema en acercarles la suya arrugada.

Porque todo ese envoltorio de normalidad que muestra la foto, en este caso no es un envoltorio. No es un manifiesto vacío, ni un brindis al sol. Es la realidad de un señor normal, que lleva un traje normal, se pone unos zapatos normales y te da la hora si se la pides.

Eso es la foto. Esa es la realidad.

Pictures. 1

Belfast 2004


Esta fotografía probablemente este hecha por un medico. Quizás por una enfermera o un celador, un auxiliar de enfermería, acaso. Lo que es seguro es que la foto no es cosa del hombre al que se dirigen todas las miradas de la habitación. Ese hombre visita hospitales infantiles desde no se sabe cuando y tampoco con que asiduidad. Quizás haga donaciones anónimas, quizás solo visite a los enfermos para entretenerlos un rato y saludar a sus familiares y a los empleados del hospital. El caso es que siempre se propone hacerlo sin publicidad ninguna y casi siempre lo consigue. Hay testimonios en épocas diferentes y en lugares del mundo tan distantes como Belfast y Buenos aires. Prohibe cualquier tipo de divulgación, pero a veces un celador, un medico, un familiar…, filtra la foto y la hace pública. Este es uno de esos casos y en ella vemos a un niño convaleciente, un abuelo, los padres, los hermanos pequeños… Todos dirigen su atención hacia el otro abuelo que esta en la habitación. Un abuelo extravagante con un sombreo de cowboy calado y que sostiene en las manos una especie de cartilla y un papel. La habitación blanca esta en la planta infantil de un hospital de Belfast, y esta tomada en el verano del 2004. No hay nada más allá de la imagen. No significa mucho más de lo que muestra. No es Napoleón en un cuadro de Gros. No es Cristo “Noli mi tangere”. No es un futbolista en navidad repartiendo regalos con la tele de testigo.

El hombre centro de todas las miradas se llama Bob Dylan y esta dedicando la mañana a visitar a los niños enfermos.

Belfast 2004

Buenos Aires 1998

Si. La verdad es que tengo pocas ganas de escribir últimamente, y sigo en la ataraxia. (En casa llamada: Mr. Perraco)

Sigamos con las fotos históricas. Hoy:

Los Obreros.