Como no tengo nada que escribir, no tengo nada que contar por ahora, en el mundo solo hay suciedad y no me gusta ver la cara del tipo del post anterior cuando miro el blog por la noche… Voy a poner esta entrevista al campesino-actor. Uno de los que no me pierdo una obra o una peli. Un tipo cojonudo que te da la mano en la calle si se la ofreces y no te rechaza una caña si le invitas. El único del que tengo una foto dedicada.

Ni me dejo forzar ni me defiendo, darme quiero a entender sin decir nada. Entiéndame quien pueda; yo me entiendo.
Lope de Vega. El perro del hortelano

Este tío se llama Pedro J. Ramírez. Es director del periódico “El Mundo”. Se ha pasado 3 años insultando la memoria de los vecinos y compatriotas muertos el 11 de Marzo del 2004. Murieron en un atentado terrorista perpetrado por fanáticos islamistas. Lo sabíamos todos. El también. Como dijo Aznar con la guerra,… Ahora dirá que ya lo sabe. Insultaron a Pilar Manjón. La humillaron diciéndola que por su puto hijo perdieron el poder. Hizo mucho daño a sabiendas. Solo por poder. Por peder el poder estaban dispuestos a todo. Ni como ser humano, ni como periodista, me merece el respeto que me merece una rata

Sostiene Trento que no sabe que pensar en este otoño. Que ha veces le gustaría ya tener 100 años, que ve en la tele al tipo que pega patadas a la inmigrante y que no entiende que la gente se escandalice. Que eso pasa todos los días y lo peor es que hay muchos hijos de puta que hablan mal de los inmigrantes, que les molestan, que les tratan mal y ahora viendo esto por la tele, primero se rasgan las vestiduras y luego lo viene a justificar con los latins. Sostiene Trento que da miedo salir a la calle, que tipos con las intenciones de él del tren de Barcelona, te cruzas todos los días cientos. Que son el brazo armado del capital, que es muy difícil razonar con eso.
Sostiene Trento que han puesto unas pantallas enormes en Madrid, que los ancianos, los ciegos y los niños se pueden hacer daño con ellas porque están encima de la acera, que no valen para absolutamente nada más que para anuncios, que eso es privatizar el suelo y el espacio de Madrid, que no tienen absolutamente ninguna utilidad publica. Sostiene Trento que podían hacer casa en condiciones para la gente de La Cañada Real, que no entiende porque mandan a la policía, que la gente tiene que vivir en algún sitio, que el ecologismo tiene que empezar por que la gente pueda vivir y trabajar con dignidad, que ante el argumento fascista de que llegan y se plantan allí porque quieren, dice que si, y que eso es mejor que el que no tengan nada. Sostiene Trento que millonarios y aristócratas disfrutan del golf en Puerta de Hierro, que el ayuntamiento les va a poner un pozo de reciclaje del agua, que lo vamos a pagar los madrileños, que es inmoral que se utilice el dinero publico para regar su campo de golf, que allí no mandan a la policía cuando hacen ampliaciones ilegales de sus chales, sus cuadras, sus fincas… Sostiene Trento que habría que volver al lenguaje del XIX, que era mucho más claro, que el capital es capital y el burgués, burgués. Que la única clase que ira al cielo será la obrera, que los curas arderán en el infierno hasta deshacerse, que debería volver el verbo negro haciendo volar a Reyes y burgueses por los aires.

Mi piloto

Ni Kimi, ni Alonso, ni Hamilton...




Este es mi conductor. Sino, miren con que elegancia adelanta...

"Hola a todos, aquí estamos otra vez. Theme Time Radio Hour XM. Hoy vamos a entrecruzar los interminables lazos grises de asfalto que conectan nuestro país. Hablamos de donde la goma se une a la carretera. Vamos a montarnos en un carro de cuatro ruedas sin caballos, y no se trata de cualquier carro sin caballos. Esta semana nos lo montamos lo grande, y nos subimos en un buen Cadillac. Cadillacs, ruedan, pasean… te hacen sentir como dios. Nada mejor con un Cadillac que un largo paseo a ninguna parte lleno de la música adecuada. Puede ser rock and roll, jazz, jump & jive, punk, folk o hip hop. Puede ser calypso o blues. No importa lo que escuches, mientras escuches realmente. Toda la música suena más dulce, más cercana, cuando tienes las ventanillas bajadas y las manos en las diez y diez. ¿Sabes qué es mejor que una buena balada de carretera? No tener a un dj hablando mientras suena, a menos, por supuesto, que ese dj sea yo".

Peet Doherty y su banda se relajan tras un concierto en Navalcarnero

El músico afirmo estar muy triste porque “-Hoy en día implicarse en la empresa quiere decir en realidad, echar horas gratis y que tú te tengas que pagar la comida”. Peet afirmo que esa es la verdadera razón de los excesos que practica últimamente y no el hecho de que Kate Moss se marchara con otro. “Al fin y al cabo es lo que han hecho siempre” Dijo el rocker -“...Y para una vez que me piro yo, me insutan desde China a Burgos y ponen un cartel de "Wanted" desde Chueca a Fuencarral.”
La banda tocó en las fiestas de Navalcarnero presentando los temas de su ultimo L.P. “Baste a cada día su afán”, taloneados por el cantante Punk, Ignacio “Pelos” Luzuriaga, natural de St. Louis (Missouri) y residente desde hace unos meses en La Elipá, como el gran Carmelo Gómez. El artista departió con nosotros de sus próximos proyectos, mientras degustaba unos refrescos. -“Pienso seguir colocándome todos los fines de semana alternando La Cava, La Latina (se refiere al popular barrio de Madrid al que da nombre Beatriz Galindo, La Latina, una de las primeras mujeres españolas interesadas en el Arte y mecenas del renacimiento español) y Chamberí. -“No conozco el fin, pero tampoco conozco el principio, así que solo puedo comer bocadillos cuando me quedo a comer en el bar”, -“se que doy mala impresión, pero el rock es así y así soy yo. Sin horas, no puedo pagarme ni un menú.”
Inquirido otra vez sobre su relación de amor-odio con Moss, dijo -“demasiado pálida. Estaba plana y blanca” –“Uno va cumpliendo años y yo en vez de ir para adelante, parezco que voy para atrás. Pero me da igual. El día menos pensado apago la tele (ojo al lenguaje metafórico del cantante anunciándonos una posible fuga, huida hacia delante o lo que es peor. Un posible suicidio) y adiós Madrid, que te quedas sin gente”. Peet, que no deja de encender cigarrillos mientras habla, culpo de esta situación a su amigo Emilio Espadas. –“Este año iba a jugar al fútbol. Tenía todo un plan preparado. Jugaríamos los martes y los jueves me iría a correr por mi cuenta. Así bajaría y combatiría el posible engorde de dejar los cigarrillos” Nos contó. –“Lo que pasa es que todos los amigos de Espadas, querían jugar el lunes porque los martes y los miércoles y los jueves hay copa de Europa y de la UEFA por la tele, y no querían perdérsela, y yo los lunes tengo español y no quiero dejar de lado mi formación por muy mal que me vayan las cosas y esté apunto de apagar la tele. Para que luego digan que soy un golfo y un inconsciente”.
Inquirido por una fan que pasaba, sino le daba vergüenza, ahora que sabia que su blog estaba en los enlaces de gente importante y que algunos chicos que conocía habían descubierto su pagina Web, el cantante cantó. –“Si no me quieren en vida cuando muera no me lloren, no me lloren, no me lloren. La gente espera de mí lo de siempre. La carretera, el Arte, la infancia… Que me vuelva loco por una chica para que todos los que no postean se descojonen… Ya esta bien. Entramos en la época Bukowskiana de mi carrera” Afirmo el artista enfadado. –“…Dejare el verso azul y la canción profana…” Fue lo último que alcanzamos a escuchar a Peet mientras comenzaba una versión acustica con su banda (en la fotografía) de su exíto, "Si yo fuera el que mandara, que rectitos ibais a andar tos"

Bajé caminando por Luchana y doble en Cardenal Cisneros. Llegue a la esquina de Hartzenbusch y comí algo en “La Portada de Chamberí”. Es una taberna que dirigen tres amigos míos. Últimamente paso mucho por esa taberna. Esta decorada con fotos de futbolistas amigos suyos. Son tipos que saben perfectamente como manejar un negocio. Atienden veinte cosas a la vez mientras me dan conversación. Me invitaron a ir todos los días a comer ahora que llevo una vida desordenada. Lo haría si pasara por allí más a menudo. Tras 3 cervezas y unos huevos rotos, seguí mi camino. Cualquier noche volveré a entrar allí y probare los patés. El barrio donde empecé a salir de adolescente, ha cambiado los bares de copas a garrafón por tabernas de vino y tostas, raciones y pinchos. Parece que todo ha evolucionado de forma natural. Los clientes que antes bebíamos alcohol contra más y en menos tiempo, mejor, ahora queremos cenar y beber vino conversando con una mantis que cuando te quieres casar solo quiere hacer el amor y cuando quieres hacer el amor se quiere casar. El barrio ha cambiado con la edad, con nuestra propia edad. El curso de ingles estaba pleno de gente bien. Enseguida me di cuanta de que había caído justo en la mesa del listillo de la clase. No le mire a los ojos en toda la tarde, pero cuando al final lo hice pasamos la ultima media hora muy tranquilos. Quentín me lo agradeció. Y yo? Yo no soy bien, no soy mal. Soy alguien que camina y viaja. Que persigue una canción. La canción que a ves sonó mal, a veces sonó bien. Me parece que caminando estoy llegando a Plymouth. Hay una parte de América, de Estados Unidos, que amo. Es esa que va de Walt Whitman a Steinbeck. De Woody Guthrie a Bob Dylan. De Marlon Brando a Sean Penn. De Walter Evans y Ben Shahn, a Pollock, Rothko, y De Kooning. Hay en estos días varias exposiciones sobre este devenir del Arte por los USA. En Bilbao, Barcino y algo relacionado también en Madrid. La de Bilbao celebra los 10 años del invento de Ghery y se llama “Art in the USA; 300 años de innovación” y por lo que he leído va desde el Reclasicismo del XIX al Pop Art. Me parece que mucho quieren abarcar y que para ver un Hooper o un Pollock no hace falta recorrer trescientos años. Quizás sea América uno de los países donde más claro se pueden rastrear unos referentes etnográficos y culturales a lo largo de toda su historia. Una línea de continuidad cultural muy visible tanto por la poca historia del país, como por el orgullo que esta genera en sus habitantes. Cuando toman constancia definitiva de su lugar en el mundo no les es difícil mirar atrás, no tienen que irse muy lejos. Más interesante parece la del MACBA. Esta abarca concretamente el periodo que va desde el final de la II Guerra mundial hasta el 56. 10 años en los que vira la capitalidad del Arte mundial de Paris a NYC. Dijo Adorno que después del holocausto la cosa artística se prestaba a pocas bromas. Las vanguardias quedaban atrás asumidas y recicladas en el circuito y solo una sociedad potente y emergente podía reclamar por todos los medios ese espacio para sus artistas. Au revoir Montparnasse!, que la CIA ya hecha una mano. Stalin rebobino cien años el arte ruso y Jack Keruack nos puso en el camino. Supuestamente esta coproducida por el reina, pero en la Web de esté no la veo en la programación de futuras. New Deal-Franklin Delano Roosevelt. La 1ª Guerra ya significó una nueva perspectiva social tras los felices años 20. La 2ª, supone ya el inicio de la destrucción moral de la sociedad europea. El Arte había perdido la segunda oportunidad tras la 1ª guerra con las Vanguardias. La cultura europea ya no seria capaz de crear nada. El Arte no puede ser un simple medio de comunicación al servicio del poder. No puede ser colectivo porque puede ser convertido en arma. (Adorno again). Tampoco porque la cultura popular había sido absorbida por el capitalismo, por la industria cultural, por un código de producción consumista. La única revolución posible, será la formal dentro de las formas mismas. Vanguardia tensa y acorralada, tuvo un valor heroico, solo el artista y sus cuadros. Los más abstractos posibles conservaron esos valores. El artista más subjetivo e individual se explica a través de psicoanálisis, como Pollock. Del psicoanálisis y de la frasca, como la que anoche tomamos en el 2 de Mayo. Renacen las vanguardias en negativo. El capitalismo se ha inventado al artista hipersubjetivo en una sociedad tan estricta como la de nuestra era. Esta vanguardia sufriente, dolorosa, desencantada, ya no podía nacer en Europa. Entonces la pujanza USA fue la que dio ese impulso al Arte y esas vanguardias pasaron a ser lo que nunca habían sido antes de la 2ª Guerra Mundial. Allí supieron darle el impulso que las convirtieron en un Arte dominante. Quizás por la Guerra Fría y la potenciación del hombre libre tal como nos lo contaron. ¿Dónde mejor potenciar esa propaganda que a través de los artistas? En la 2ª mitad del XX será ya propaganda o como dicen por ahí, puro marketing (que intentaba endulzar y no se que…) del modo de vida exclusivamente USA. Vanguardia negativa identificada como sociedad libre. Desde el 29 al 37, con la gran depresión, se reinventa Estados Unidos... Serán una cultura épica, de frontera, de ir más allá. Hiperindividualistas, no aceptan leyes hasta la gran depresión. Tras el 29 alcanzan el carácter finito del territorio, y tras la especulación y el desastre, tenían que buscar nuevas señas de identidad culturales. Roosevelt será el encargado de hacerles creer que son una gran nación. Lo que tienen en común, lo que les une, los valores del hombre medio (me estoy acordando de James Stewart, que lo acabo de ver en la Biblia del cine, el blog de mi amigo Pablo Díaz. Impresionante como está Pablo Díaz. Ojalá las cosas sean eternas para él) en contraposición con el modelo anterior que podía ser el de un John Wayne.
New Deal, ya lo he dicho antes, defensa de los valores comunes. Silencio, se rueda. Se construye un país. Se crean transportes, escuelas, se intenta homogeneizar la población, se construyen los grandes edificios de Washington. Para levantar una identidad nacional, tenían que crear imágenes y hay es donde crearon el Proyecto de Arte Federal. Incentivaron el Arte en los espacios públicos (Como Gallardón ahora, vamos), murales, paradas de autobús, aeropuertos, instituciones públicas… Se educan y se inventan los artistas. Lo hace el estado. Tenderán hacia el realismo y la narración y ahí se formaron todos los expresionistas abstractos americanos... A mediados de los 30 se llega a la 1ª época clásica del Arte americano. Se recupera la vida cotidiana como medio de representación, los mexicanos les enseñan a pintar a los trabajadores con dignidad. Esos artistas asalariados llegaron a constituir un sindicato, el Congreso de Artistas Americanos. Reflejaran los sentimientos de los colectivos más empobrecidos del imperio con un estilo representativo muy simple, entre los muralistas americanos y Mark Chagall. Ben Shahn y Eduard Hopper serán el sustrato de lo que luego seria la vanguardia de Pollock. No nacen de la noche a la mañana, intervendrá como en todo también una élite cultural que ya conocía lo que pasó antes del diluvio, ya sabia quien era Picasso. Luego vendrá el MOMA el primer museo de Arte Contemporáneo del mundo, la escisión del sindicato en el 38 y el paso de la Revolución Social a la Revolución Estética. Pero eso ya se lo contare otro día, que ahora me tengo que ir a ingles y no me se las fechas de memoria. Antes decirles que tengo sobre la mesa el libro “Estudio Ecosistématico De La Relación Entre Creadores e Institución En El Programa Intermediae Del Ayto De Madrid”. Vale, el titulo no es atractivo, Pero es dinamita. Lo hace un salvaje que no necesita vestirse de grunge para serlo. No necesita un cubierto de 90 euros para tomarse después una absenta, ni un estudio de mercado para saber si va a llover o va a salir el Sol. Yo también le cojo del brazo cuando vamos por ahí para que me explique lo que mis ojos miran y no ven en su mundo. Quedaremos a cenar una vez por semana y se vendrá Jorge que es restaurador de obras de Arte. Todos mis amigos son un poco lo que a mi me gustaría ser. Por ese interés quizás son mis amigos. Me gustaría que se me pegase algo de ellos, de su talento. Por cierto, la tercera exposición en liza es en la Fundación Juan March de Madrid. Le han puesto “La abstracción del paisaje” y va desde los paisajistas románticos alemanes hasta el Expresionismo abstracto USA. Lo que viene detrás de lo que les he contado hace un poco. Lo que más me gusta es poder ver a Friedrich, Philip Otto Runge, Carus, o Turner. En este caso la parte americana de la exposición me atrae menos y además ahora, antes de ir, no veo clara la correspondencia entre lo sublime figurativo y lo abstracto. El abismo atractivo. Naturaleza y hombre frente a frente. Lo puro y lo impuro... Tantas veces creímos conocernos y en el fondo somos dos desconocidos.

yeahhhh

Mi hermano Raúl Soto me manda esta imagen y una pequeña reflexión. Aquí lo cuelgo porque quiero.


HOMENAJE

La imagen impresiona en un primer vistazo, tras el cual se aprecia le bella y conmovedora intención de los ramos tricolores. Nos acercamos poco a poco a restaurar, a igualar los muros de las iglesias castellanas de mi infancia que homenajeaban a José Antonio y al resto. Ellos estaban presentes. Ahora los nuestros también. ¡Viva nuestra España! ¡Viva la república!

Golpe a la patronal

Cuando cayó en mis manos la invitación al acto, supe que había llegado el momento. Tantos años de militancia en el Partido Comunista se habían convertido en una especie de asociacionismo en un club de compadreo con el capital, cuya máxima ocupación era trabajar pegando carteles en vísperas electorales para poder sacar diputado más, diputado menos, que sirviera de pedigrí social al gobierno para aprobar los presupuestos generales de el estado. Tras mi paso fugaz por organizaciones anarquistas de medio pelo, cuya idea de la acción directa se reducía a poner notas en los parabrisas de los BMW, mis 2 amigos y yo decidimos reconducir la idea de nuestro grupo de intervenciones artísticas en el arte no comercial, hacia intervenciones no tan artísticas pero más efectivas, que no solo tuvieran repercusión en revistas de Arte contemporáneo sino en la prensa internacional. La ocasión era única. Entrada asegurada a un acto donde ocuparían el estrado los máximos gerifaltes de la CEOE perfectamente alineados a escasos metros.
Días antes de nuestra asistencia al acto, estuvimos estudiando el edificio en su exterior, la manzana de calles y los edificios colindantes. Calle Diego De León, numero 50. Perfecto. Daba a esquina con Príncipe de Vergara y a 2 manzanas, el Hospital De La Princesa donde hacia años me operaron de máximo. El objetivo seria alcanzar Francisco Silvela a pie y allí montar en coche y perdernos por los túneles de los bulevares hasta alcanzar O´Donell. Las pistolas son fáciles de conseguir en mi barrio. No de un dia para otro como los aparatos de música de los coches o x gramos de farlopa, pero si en el plazo máximo de una semana. El tiempo que tardaron en traérnoslas. 150 por pieza no es un precio caro cuando se habla de armamento que se hará famoso. Con ellas en la cintura fuimos varias noches en mi coche al páramo que aun separa San Blas de Moratalaz cerca del cementerio. No solíamos fallar objetivos, ni cuando soltamos el gato de mi vecina y le azuzamos para que corriera campo a través. Objetivo pequeño y en movimiento, los tres le acertamos a 50 metros. En Diego De León 58 hay un bar que se llama DASER. Allí conversamos y atamos cabos la noche anterior. Todo estaba asegurado. Lo que se preveía como un tranquilo acto de presentación de un libro, casi un homenaje el pionero que comenzó los negocios internacionales con el inmenso mercado del mundo, se iba a convertir en el mayor atentado contra una clase en la historia de España. Fumamos mucho pero no bebimos más que refrescos, aun así de camino a casa hubo animo para entonar “Bandiera Rossa”.

La mañana de la acción me levante muy temprano. Abrí un cajón de mi mesilla y destape del tarro de oraldine los viejos “brackers” que años antes habían corregido mis dientes en la dirección correcta como para que unas cuantas hayan querido dormir conmigo. Los volví a limpiar cuidadosamente y con pasta corega-ultra me los fui colocando uno a uno en los dientes. Pase entre ellos un pequeño alambre como hace lustros hizo la primera mujer a la que dedique un poema. La doctora Begoña Wucherpfenning. Al ponerme los últimos brackers en la muelas tuve que cortar el alambre con un alicate y aplicarle una buena dosis de vaselina aunque sabia que más pronto que tarde me acabarían rozando y sangrando las paredes interiores de la boca. No comí nada en todo el dia puesto que no creo que el frágil fijador y los alambres soportaran el más mínimo paso de un cepillo de dientes.

A Las 6 mis camaradas ya estaban en el DASER. Yo llevaba las 3 pistolas pegadas con espadatrapo al torso. Seria yo quien las pasaría y al que los guardias pararían al sonar el escáner que registra los metales. Ellos pasaron los primeros con las invitaciones escupidas por mi impresora hacia unas horas y al entregar la mía las barras detectoras comenzaron a emitir un pitido característico. Al acercarse los guardias jurados me abrí la americana de lino blanco y solté una mueca estudiada al milímetro en el espejo. -¡Ya, los brackers! Sonreí mientras abría la boca y enseñaba los dientes de reflejos metálicos. Sonrieron también los esbirros mientras me indicaban la dirección del ascensor que conducía al salón de actos. Al salir del ascensor buscamos unos lavabos donde no sin hacerme una depilación sin cera, nos repartimos las Barettas.


Éramos los primeros en llegar. 3ª fila, pasillo exterior, muy cerca de la puerta. Estábamos solos aun cuando apareció Juan Jiménez de Aguilar. La vieja momia retrasada mental ya no estaba en la cúpula de la organización, pero no se sabe como apareció por allí, prensa salmón en mano, y como no había nadie aun nos saludo cordialmente. –Buenas tardes, jóvenes. Estuve a punto de descargarle el cargador en ese momento. Lo pensé dos veces y no puse en peligro la operación y la huida. Poco a poco los invitados fueron ocupando las rancias butacas donde se votaron a la búlgara las políticas que hicieron, que el crecimiento de el país se supedite a sus ganancias desde los pactos de La Moncloa. A las 7 y 10 comenzó el acto. Garriges Walker, Lamo De Espinosa… Solo faltaba Cuevas. Hubiera permitido que me corrieran allí mismo si hubiera tenido una sola oportunidad de disparar a José Maria Cuevas. El amigo de Antoñito Gutiérrez (el guapo) y de Cándido, el amigo de “El Medico”. A las 7:30, mientras Sacco se levantaba y encañonaba al auditorio de unas 100 personas, Vanzetti vaciaba el cargador automático sobre todas las cabezas de la mesa de honor. Hice una parábola para no tirar sobre el representante chino y sobre el autor del libro, cuyo apellido me sonaba y podía ser familiar de la persona que me había invitado. Rara invitación después de tanto tiempo sin comunicarnos, iba a tener noticias de mi presencia segura en el acto seguramente por el canal internacional de televisión española, o si no se cogia, por la misma prensa china. Al mirar a Sacco para indicarle que mi trabajo ya había concluido, pude ver en el la butaca contigua a la suya a mi amigo Nicolás Castejón. Estuve tentado de llamarle durante toda la semana para recomendarle que no asistiera al acto. Le pensaba citar para invitarle a unas cañas en La Latina y luego dejarlo tirado. Seria una putada que se quedara toda la tarde esperándome en “El Café Del Viajero”, pero aun seria mayor la faena si a Sacco se le escapa uno de los tiros al techo contra mi amigo.


Durante el segundo en el que nuestra vista se cruzó, tuve tiempo de guiñarle un ojo y de indicarle que siguiera tendido en el suelo. Al empezar a acelerar hacia la salida del salón, oímos que Malatesta, ya había comenzado a despejar el camino. Debajo del mismo marco de la puerta disparaba a los jurados que doblaban la esquina del pasillo. Con la sangre del estrado llegando al patio de butacas, salimos a la izquierda del salón buscando la escalera de incendios. Nadie nos seguía. Llevábamos con nosotros 3 rehenes a los que encerramos en un despacho del 4º piso tras habernos cambiado la ropa con ellos. En la 9 planta ya teníamos puestos los tablones de andamio que nos harían cruzar la calle General Pardiñas, tras haber saltado las azoteas de los edificios colindantes a la sede patronal. Los alumnos de Wucher habían cumplido su misión media hora antes. Exactamente por los mismos tablones sorteamos Díaz Porlier. Ya en la azotea de “La Princesa” tuvimos tiempo de echarnos un cigarro, mientras nos volvíamos a cambiar de ropa y nos poníamos pijamas de enfermos. En Diego De León ardía en sirenas de ambulancia y de policía, mientras se acordonaba la zona. Pegamos los tablones a la balaustrada de la cornisa mientras los primeros vecinos miraban la azotea. Rápidamente empezamos a bajar escaleras hasta reintegrarnos a la vida hospitalaria yo en la 7ª, Sacco, en la 5ª, y Malatesta en la 2ª. Sacco fue detenido a 10 pasos del hospital por empeñarse en salir por la misma Diego De León y no caer en el pequeño detalle de volverse a cambiar de ropa. Yo salí por Conde De Peñalver donde recordaba las urgencias. Me cambien en un vox tranquilamente. Enfile hacia Francisco Silvela fumando un cigarro tras otro. Arranque mi coche cerca de Manuel Becerra y lo metí en un garaje de Vallecas. Escribo desde el chalet de la novia de un amigo. Puedo ver el mar cuando me asomo por la noche. Espero a Malatesta.
No creo que Sacco cantara.

Ustedes tienen la culpa por reírme las gracias. Quienes me conocen saben que eso no se puede hacer porque corren el riesgo de sufrir la misma durante los próximos 5 años. Pero bueno haré un bis y les contare otra de estas aun arriesgo de que que me insulten llamándome monologista o cuentacuentos, cuando yo lo que quiero ser es cantante de tangos en cabarets de tercera donde no paguen pero dejen beber gratis y que se enamoren de mi las maduras clientas.


Entro a comer en casa Donals, previo paso por el Kiosco para distraerme y no mirar la comida mientras me enveneno. A la entrada a la catedral unos tipos de naranja de la banca imaginativa, o algo así, me miran y no me abordan porque llevo el traje de campaña y parezco una mezcla de guerrillero del polisario con ala-pívot del equipo Madrid II, Soto del Real. Me siento y abro la prensa pero la mente me trae el recuerdo de Luisa Elena. No se si hay días iguales o días distintos pero quisiera no olvidarme nunca de esas faldas al vuelo. Solo a ella le quedaría bien esa ropa. Rasgos de india de una reserva con modales aristocráticos de Europa. Apellido italiano y acento yankee, risa a flor de piel y gesto en el pasillo de pandillera de L.A. En la corta distancia perdía el acento y se la entendía un castellano perfecto por lo que creo que era más pose que otra cosa. Pero… Como la quedaba. Cultura de Berkeley por los pasillos autónomos, pelo largo, risa floja, San Bartolomé de las casas y Murillo, que Viva la virgen de Guadalupe y mueran los gachupines. Comía pringando el periódico porque no me han puesto servilletas y recordaba días como el que se estropeo el proyector y nadie era capaz de repararlo. A la que salio de clase a buscar otro, yo le atiné un puñetazo que hizo que el aparato entrara en razón y volviera a proyectar luz sobre las diapositivas. Las carcajadas de la muchachada hizo que Luisa Elena volviera sobre sus pasos y al abrir la puerta y ver las risas y el aparato funcionando, me dijo- No quiero saber como lo has arreglado. También me acuerdo del dia que teníamos un examen práctico en el museo de América sobre obras escogidas por nosotros mismos. Tras algunas tardes yendo con mi Juanlu a estudiar al propio museo nuestras obras y después a la biblioteca de Centro De Estudios Americanos, que también esta en Moncloa, El tigre escogió La Estela De Madrid y yo una escena de la conquista de México. Una tabla del encuentro de Cortés con Moctezuma. Juanlu yo le aviamos puesto ilusión y trabajo porque los dos babeábamos delante de Luisa Elena en primera fila. Pero la noche anterior nos fuimos a relajarnos después del estudio y de acabar el trabajo, y la mano y también la muñeca y el brazo se nos fueron entre vino y vino discutiendo si era mejor José Alfredo que Negrete. Entre Brindis por Madero y Diego Rivera eran las 6 de la mañana y había que estar en el museo a las 10 con el trabajo y con un monologo de por lo menos media hora en la cabeza, para hablar sobre las obras elegidas. Cuando me levante a las 10 menos cuarto y llame al tigre de San Blas, esté tenia el móvil apagado. Cogí el coche mientras renegaba de las mañanitas y llegue a la media hora al museo. Entré corriendo con los sudores de junio cayendo por toda mí frente y al rato alcance con la mirada en una sala al grupo de compañeros que seguían las explicaciones de uno de ellos. En la próxima sala estaba mi obra. Al llegar, Luisa Elena me miro. Yo portaba descompuesto. Sudando mares, con un dolor de cabeza del que todavía me acuerdo, sin apuntes… -Y Juan Luis?
-Juan Luis quiere mucho a México, al arte de la conquista, al Perú, a Los Incas, a la abeja Maya y al subcomandante Marcos en particular, pero mire usted. Es que ya sabe que trabajamos juntos y justamente nos ha llegado esta mañana un camión de gorras del Getafe que acaba de ascender, y ya sabe usted la prisa del comercio. Se ha tenido que quedar para descargarlas. La sala del museo se convirtió en un teatro y las risas aún retumban entre tumbas precolombinas y mascaras de Tlaloc. Aun así Luisa Elena no nos quiso catear y nos dio otra oportunidad. Yo solté un speech de 5 minutos como siempre me pasa cuando tengo que hablar en público de una obra, por bien que me la sepa. Y luisa Elena cuando íbamos andando detrás de la comitiva solos me recomendó que me fuera a dormir y me secara el sudor.
Tiempo después no se si fue Luis Sotillos el que me dijo que la había visto en Los Verdi de Santa Engracia. Yo paseo mucho por Chamberí mientras emulo a Tierno y a Umbral pidiéndome un Machaquito. Si me encontrara a Luisa Elena Alcalá Donegani en el cine o en una tasca No sabría que decirla. Que era yo quien la ponía en las hojas de las notas ¡que bueno que viniste'. No. No seria buena idea, podría decirles a los demás colegas que ha encontrado al tipo que tambien les ponía a los demás “Tú también estas en mi lista”. Me acuerdo de ella con cariño, siempre la tuve respeto. Otra cosa es que ella leyera mi pensamiento. En fin.
Me acabe el nosequé con queso y me fui a casa. Me duché, me cabié, y escribí esto antes de salir otra vez por la puerta.

Ahora que se imponen las tareas del hogar o el caos, las afronto con gallardía y buena intención. Cuando me acuerdo de comprar el pan, nunca lo hago en el mismo sitio y lo compro por los más diversos chinos de Madrid. Ayer una chinita me preguntaba 20 veces si lo quería deña. Tras achinar yo los ojos otras veinte veces a ver si me enteraba por telepatía y no conseguirlo, la dije que sí. Cogió una barra tostadita y entendí que decía ”de leña”. Me lo comí solo. ¿Para que perder el tiempo preparando acompañamiento a un rico pan deña? Por lo menos me lo comí. Otras veces decido comer en casa y no tengo pan y otras lo compro y no como en casa.
Otras de las cosas que no se me resisten es la lavadora. Tantos años de terror al aparato y resulta que funciona como una ruleta rusa. Le das a la ruedecilla y donde salga. Echas salsa rosa en los compartimentos (yo pongo en los 3 para que no falte de ná, aunque me temo que con echarlo en uno solo basta) y a funcionar. Total… Si la ropa sale igual de arrugada lo pongas como lo pongas. El momento de tender también me ha deparado emociones inesperadas. Lo de tender es una ciencia que como dice mi jefe, se descubre con la practica. Hay que tener algunas bajas antes de que salga a la primera. Yo he perdido solo calcetines, menos mal. Por que si se desprende alguna camiseta del Never Ending Tour me tiro detrás de ella. Y es que la movida está en tender en la cuerda de abajo, nunca en la de arriba porque entonces no corre la cuerda. Claro… Tanta carrera y tanto Nietzsche y no me cosco de como funciona una polea. Si es que tenia que haber hecho ciencias como los espabilaos de verdad. Claro que la cosa también te da sorpresas a ti. Según abro la ventana del tendero… zas. Unas braguitas (quizás era un tanga, aunque hace mucho que no tengo una en la boca y no sabría si ese me cabría). Con su conejito de playboy y todo. Con las mismas lo cojo y… No, no me lo he llevado a la boca ni lo he olido. Lo he dejado caer al vacío del tendero donde cuerdas más solidarias que las mías seguramente lo subirían de piso en piso buscando a su dueña. (Yo he hecho un estudio del personal del 10 y del 11 previamente, que gilipollas no soy, pero no me salía ninguna diva que encajara ante la prenda) En eso que estoy un rato tendiendo mientras escucho La Lengua Popular y me saluda la vecina del octavo desde abajo. Nunca tuve esa perspectiva de mi vecina antes, con lo cual la próxima vez que me la cruce la saludare sin duda de otra manera. Quizás más sonriente, quizás más agradable, será sin duda de otra manera. Gran movida también las reuniones de vecinos. Toda la vida en la finca, pero parece que el personal me sigue mirando como si tuviera 11 años. Dan ganas de coger un Winchester y ordenar que se callen los que piden la palabra para oírse a si mismos. Una cosa a la que tengo que adaptarme es a no abrir la puerta en calzoncillos. Como antes nunca me ocupaba del timbre ahora viene la maciza de la tesorera a cobrar y yo la recibo a puerta gallola mientras suena “No se puede vivir del amor”. -Son 10 euros, vecino.

El anhelo de infinito, la intensidad total, los cipreses que median entre la tierra y el cielo, lenguas de llama oscura que penetran en el cielo. Árboles severos que se dan al baile entre el viento. Sobre el horizonte, una estrella luminosa que apaga la franja justamente debajo. Montañas de perfiles biomorfos que serpentean como olas donde no existe el mar, solo tierra y fuego. Entre casa de locos y crisis místicas, la violencia se desata en los lienzos, la velocidad del que quiere detener el tiempo en el limite de lo visible. La nebulosa se enciende en espiral, la luna naranja es a la vez sol. La aguja de la iglesia, perfil en negro en el fondo del pueblo. Sin perspectiva encima las capas de cielo, las estrellas de núcleo de coral, el horizonte eterno.

Como si la lluvia no me mojara. Como sino hubiera besado jamás. Como de un billete sin vuelta se tratara. Como un enfermo comiendo solo en un hospital. Como un libro quemado, un barco varado, las piedras de una pulsera que por el suelo rodó. Como un blog sin comentarios, un fado en el Chiado, un pajarillo cojo en la jaula de un invierno sin sol.

Quiero saber que no me equivoqué haciendo la maleta. Que aunque vendí mi alma al diablo tú recuerdo no alquilé. Que tienes algo mio guardado en un cofre. Quiero saber que sabes lo que ignoras saber.

Como un paseo en invierno por Père-Lachaise. Como un móvil vacío, un cumple sin amigos, una boda contigo de testigo, una Giselle sin Albrecht, un tren sin estación.

Hartito de Bataille y de Tarkovski me plante en club Ricorda, bueno en realidad no me acuerdo si era el Ricorda o el Garamon. El caso es que me pedí un líquido y luego otro. Sonaba Doña Tata Golosa y una rubia me miraba. Normal, me dije... Como ahora todo el mundo sabe que soy guapo menos yo... El caso es que me atrapo el sentimiento trágico de la vida y me fui a saltar la tapia del retiro y darme un paseo. Me acorde de una vez que paseé por el palacio de cristal con Arantxa Argüelles. Siempre que aparezco en el garamon, a los cinco minutos me pregunto que hago yo en el ricorda. Dicen que hay que distraerse y relajarse, pero a mi lo que me gusta es estar en el bar pequeño de la calle Segovia (El San Román, que no me acordaba) cantando a Lila Downs. Bueno me gustaría cantar con Lila Downs después. En Tlaxiaco, Oaxaca o en San Blas, Madrid, me daría igual. Y aunque te ame con locura ya no vuelvas, Paloma negra eres la reja de un penal, Quiero ser libre, vivir mi vida con quien yo quiera.

Creen ustedes en la superioridad de la pintura? Como Leonardo? Como Clement Greenberg? Creen que es un lenguaje superior? ¿Qué hacen ustedes por la superioridad de la pintura? Es el arte en sí el lenguaje superior de la cultura?

Me voy a tomar mis sesiones anuales de mar mediterráneo que siempre se reducen a la piscina y algún paseo por la orilla. Previo pasare por Gijón a ver el espacio de la laboral http://www.laboralcentrodearte.org/portal.do y quizás, solo quizás, probar algún refresco frutal que allí lo llaman sidra.
No prometo nada para la vuelta, aunque sigo dándole vueltas a un proyecto de blog mudo donde no haga falta poner una sola palabra. También a la idea de crear un grupo de intervención artística, ahora que si te pillan enredando en la calle se te puede caer el pelo.
Qué soporte teórico sostiene mi esqueleto hasta que llegue el momento de catalogarlo, archivarlo, guardarlo? Lo harán luego una retrospectiva? Quién será el curator? Dejarán que sea un cura el que cierre el último catalogo?

En este estado del viaje, cliquean el ratón y encuentran esto. El estado de un viaje. Tiempo. Espacio en el vacío, quizás espacio de poder que acaba en el vacío. Es la abstracción de un lugar que les deja en este perpetuo presente de internet ¿es cultural esta interacción de la experiencia? ¿Es literalidad? ¿No es la literalidad una convicción cultural? ¿Una convicción del lenguaje? ¿De que lenguaje? Es tiempo muerto edificado sobre mi ausencia. Entran en un campo, una pantalla donde ya no me encuentro yo aunque ustedes piensan encontrarme. A cualquier hora, cualquier dia. Entre ustedes y yo una pantalla cuadrada de cristal y letras que se pueden dejar. Nómadas de esta pagina a otra página queriendo habitar un lugar cuya esencia es la ausencia misma de lugar. Entre nosotros pantallas y teclas. Testimonio. Ideas erradas. Ideas lanzadas. ¿A donde?

Hasta que no cierras no abres
Dijo el ladrón al bufón.
Estás desnortado
Quitalé el norte a la brújula
Deconstruye la obsesión
Ponte las ray ban wayfarer
Dale a la pelvis dolor.
A la gauche de mi hermano
Grácia queda a dos paradas
Con Alejandro García
La Barsalona charnega
Da garrafón al que llega
Y al que se queda calor.




Ten cuidao Susanita, ten cuidao
Se que te crees la reina del undergraund
Envíame flores muertas cada mañana
Flores muertas por pack express
Flores muertas para mi boda
Y a tumba llevar rosas no olvidare

No se si es mi pintor favorito. A veces lo es también Goya… A veces Frida… Tiziano… Lo que si puedo decir es que cuando lo he visto he sentido ganas de llorar. Post-Impresionista, decía Solana. Expresionista, decía Urrutia. Sus cuadros no muestran la luz sutil de Velázquez, no tiene el arrebato total de Goya, pero su pintura desprende un poder capaz de alumbrar la tristeza más profunda por sí mismo. Quizás porque el sufrió esa tristeza absoluta, la desazón de corazón más grande que puede provocar el continuo rechazo. El descalabro vital en todas sus acciones. En lo emocional y en lo artístico, que no profesional porque nunca lo fue.”Arriesgo mi vida y mi razón destruida a medias” decía la ultima carta que Vincent escribió a su hermano Theo y que se le encontró en su bolsillo el día 29 de julio de 1890. Quizás el ultimo artista saturniano. Soledad, rechazo y miseria. La misma que tanto pintó, conjugándola con esos hermosos paisajes que vengo de ver ahora del Thyssen. Los colores de Van Gogh te llaman aun desde la antesala de la exposición. La primera vez que vi su pincelada, su hachazo violento al lienzo fue hace muchos años en Paris. La materia rebosa y desborda el soporte. Te ofrece varios modos de ver. La escena, el sueño, la propia pintura empastada… No es el resultado de la obra lo único que puedes apreciar. Es el proceso, la experiencia vital de observar un paisaje paralelo al de sus ojos mágicos. Es el término de esa acción y no el proceso acabado, que diría John Berger. Sus paisajes de horizonte alto dejando en primer plano el campo, nos hacen participes de la pintura. Entramos en ella como a un mundo fantástico viendo los campos y las casas de Auvers, al mundo fantástico que nos mostró Kurosawa en sus sueños. Los sueños que nos introducen en lo sublime. En el miedo y el placer al mismo tiempo. Podrías estar dedicándole una hora a cada cuadro y cuando la pared se acaba te quedas con las ganas de ver los cuadros de Arles. Al final te resignas a salir rompiendo uno de mis tabú que conocen ustedes. Me lleve unas tazas con la imagen de Vincent de la tienda.

Se acercaba el otoño como siempre y entonces descubrí lo fácil que a veces es herir.
Se acercaba el otoño como siempre y desmonte la historia que habían contado de mí. Yo no soy la lluvia que limpiara tu paisaje. Tú no serás el fuego donde yo arderé. Mi currículum oculto ya no resulta tan simpático. Te confieso que si que llore, pero te aseguro que nunca donde me vieran. Las partes más intimas de mi cuerpo aun te siguen llorando por la noche y solo se que esa es su aura verdadera. Se pasa de la esperanza poco a poco día a día, en espera de luego, me pierdo ahora. Con esta boca de quererte tanto, me llegue a tí. Palabras casi al borde de un abismo y silencios. En mi hambre mando yo y en todo lo demás, los demás. La víspera del verso que te haré, me levantare en tu cama, y entre juegos florales y ayudados por bajo se ira otra vez el sol. Yo no estaba en tus planes y mi plan no tenia mapa de salida. Hace frió en el andén de la estación llevame a donde tu estés... Vi las troneras que contaste, pero no voy a competir con todos. La ultima vez que te mire éramos amigos, la próxima tal vez seremos dos desconocidos. Punto perdido en el mapa de mi alma, allí esta mi corazón, unas dicen que lo tengo en la boca, otras dicen que en la planta de los pies. Licor avinagrado, de la botella otrora prestigiosa (no le digas que es llorar a esto), esto no es el mariachi del rencor. Morderé el anzuelo y empezare de nuevo. Se acercaba el otoño como siempre, y me visto a salir solo

Arbol de la esperanza mantente firme

Ayer me recordó ”El País” que se cumplen 100 años del nacimiento de uno de mis héroes. Mujer que devoro hombres y que se amó con mujeres. Pinto la alegría de su desgracia y nunca le dio la espalda a la vida. Madero, Tina, Chavela… Peggy, Picasso, y Breton. Amputada y reamputada, monos, calaveras, loros, hijos que no nacerán. Corsés de acero, columna de nata, ciervo asaeteado por la realidad. Rockefeller center, Tlaloc no se vende, ceja pararrayos de la soledad. Rivera, Orozco, Siqueiros… Polio, tequila, boleros…Collar de espinas, camas que vuelan, a la última farra en la casa azul.

14 de Julio. Y si fuéramos franceses…?

Y si fuéramos franceses…? Con esa Marsellesa, con esa ilustración, con ese Villepin, con ese Baudrillard, con ese Bourdieu, con ese Lévi-Strauss, con ese Derrida... Y si este pueblo de cafres hubiera dejado calar la ilustración, hubiera aceptado a ese rey abstemio que solo bebía agua y se hubiera empapado una sola generación de libertad?


Claro, que entonces no hubiéramos podido decir esta frase mágica.

¿Qué más se puede decir después de esto?
…Este es un tercio de españoles…
Para cerrar y no volver más por aquí, vamos. Esa frase frase vale más que todo Camus y todo Jean Paul Sastre.

El Consejo de Gobierno de la comunidad de Madrid, acaba de aprobar un proyecto de Ley de Medidas Urgentes de Modernización de las Administración, que incluye la prohibición de que las nuevas construcciones tengan más de tres alturas, la retirada de las competencias urbanísticas a los municipios que incumplan las leyes y un conjunto de sanciones de hasta 6.000 euros para los que hagan pintadas o "grafitis" en la vía pública.
Es decir el espacio publico solo podrá ser ocupado (invadido, seria una definición más justa) por empresas u organizaciones que tengan dinero para privatizar ese espacio léase, paredes, fachadas enteras o elementos extraños verticales de esos que casi te comes cuando vas distraído por la calle. Publicidad, marketing, beneficio. Algo capaz de crearnos una insatisfacción marginal, induciéndonos a adquirir algo que mejorará nuestras vidas. Algo con vida propia enfocado a interpretar el mundo en sus propios términos y a hacernos participes de ese mundo queramos o no. Ya dijo Benjamín que “el criticismo depende de la distancia” La publicidad presiona la experiencia momentánea con una fuerza sensorial violenta y directa. La representación, la apariencia, el in-side en el circo de la marca nos hace formar parte de un juego. Nos secuestra dentro de un juego no solo en la televisión, sino en el espacio público entendido como medio social comunitario en el que nos movemos y vivimos hasta donde alcanza nuestra vista. Pero para defendernos de esa violencia, la people contamos con medios de autodefensa eficaces y contundentes. Con pocos medios, ingenio y un spray de pintura, los castizos y castizas de la ciudad adornan las calles del foro recordando que la resistencia es la antesala de la victoria.
La plantilla o Stencil, es un estarcido recortable con zonas abiertas y cerradas donde aplicando la pintura sobre la pared nos queda la imagen deseada. Es fácil, rápido y barato. Corren tiempos duros y más duros que van a venir. Es hora de que esta tertulia guerrillera salga de la sede del café Belén donde nunca llego a entrar, y tome las calles, las paredes y si se puede a sus propios habitantes. Se cumple un año del programa-manifiesto y aunque se han logrado objetivos con los que ni siquiera se soñaba, las jóvenes me han distraído de la letra del himno de España, y aun me dejo caer por el sex-shop de vez en cuando. No logramos cambiar la mayoría electoral por más que le pisamos el carnet de identidad a una a la que se le cayó y que llevaba la papeleta del pp en la mano. (Luego se lo devolvimos a la policía. A partir de las ocho cuando cerramos la mesa electoral. Tampoco nos gusta el sufrimiento extremo) A si que les recuerdo el manifiesto. No sigan más marketing que el nuestro.

Entre gangsters...

Nacho-cho-cho

El mejor. El ejemplo de deportista y ciudadano. El más borracho también. El único por el que ibas al baloncesto.

Desde hace mucho tiempo no intento calificar o pensar en moralmente decentes o indecentes las cosas que hacemos o nos pasan. Es la interpretación de estos la que se basa en antecedentes morales ocultos o visibles. No existe carga moral que nos pueda atormentar o lastrar en base a fenómenos de nuestra plena conciencia. La única moralidad justificable es la que se desarrolla en el grupo social al que pertenecemos, si excluimos este grupo ¿ante quien hay que justificarse? La libertad negada en base al pesimismo schopenhaueriano seria una buena forma de armazón si no se estuviera vivo, sino se respirara. Es la voluntad la que impulsa de diversas formas al hombre instándole a seguir viviendo frente a la sabiduría de la finitud y caducidad de todo lo existente. Frente al cómodo respirar el aire podrido de la complacencia, de la admisión en el club de lo posible y necesario. Y si…. Todos nos agarramos a mentiras, a creencias para hacernos el paso llevadero. Más en lo esencial y vital, no permitan mis vicios que me rinda y me cojan vivo. Los sueños, las creencias funcionan como impulso vital incuestionable. La llegada al sueño apolíneo y complaciente, no es cosa que conforme a los posteadores de esta república en lo que los conozco. Hombres y mujeres capaces de tirar la casa por la ventana y empezar de cero. Las creencias son ficciones, pero ficciones que tienen efectos. ¿Cómo una nada puede tener efectos? Porque detrás de las ficciones está la fuerza, el poder, que utiliza las creencias para sus propios fines. No lo lean como una critica al modo Nietzscheano. No hay ningún sentido predeterminado de la existencia y si crees que lo tienes, quémalo. El desarrollo de un espíritu libre no será impedido, por la estructura social vigente, por el futuro que tú imaginas. Mi mundo es más poderoso que esas puertas infranqueables que imaginas. El miedo no puede sujetar lo diverso. La raíz de nuestro impulso al conocimiento reside en nuestras pasiones y, lo que es más, en nuestras pasiones más bajas, ruines y mezquinas. Por eso no se trata de la pretensión imposible de eliminar las pasiones, sino de fomentar tan sólo aquellas que nos impulsan al crecimiento y nos mejoran, y que crees un pensamiento cuya pasión originaria ya no sea el miedo, sino su contrario, el valor. El valor de no estar atado a ningún credo determinado, ni limitado por una sola pasión. El único poder posible consiste en una voluntad que goza de la fuerza de la autodeterminación, de autarquía o autosuficiencia, en una libertad de la voluntad que se niega a estar atada por las cadenas de ninguna creencia o certeza. Así, en la propia ilusión indeterminada, tan cambiante como la vida, es donde se puede alcanzar la libertad. No hablo de religiones ni de ideologías. Sin miedo ni esperanza. Intuición y voluntad. No me perdones la vida que me da igual.





Mis alas están listas para el vuelo
de buen grado regresaría
pues de seguir siendo también tiempo vivo
poca dicha tendría.

Walter Benjamin

Sobre el premio Principe de Asturias de Las Artes

 Con Dylan me toco la lotería. Dar con alguien que era capaz de transmitirte una enseñanza de vida es una suerte. Y no conozco a nadie más que a Bob Dylan capaz de algo así. Tuve suerte porque descubrí algo que estaba hecho para mí. Que me hablaba y me cantaba directamente a mí. Hablaba de mí y cantaba por mí. Algo parecido dijo un día Bruce Springsteen sobre el hermano mayor que nunca tuvo.
No es transmisible. No es fácil de explicar ni de compartir. Te llega o no y solo cabe compadecerte de quien no es capaz de entrar en ese espacio. Espacio brutal e inabarcable como un agujero negro y al mismo tiempo hermético y minúsculo como un grano de arena.
Creo que es mejor acercarse a su música como lo hice yo. Por casualidad y solo. Sino corres el riesgo de que te abrume quien te lo presente si es fan. Por que los fans de Dylan abruman. Son los tipos más pesados del mundo. Son capaces de viajar toda la noche para ir a un concierto en Lille o de comprarse lo mismo en cinta, disco, CD, remasterizado, sin remasterizar… Si te hablan de Dylan huye. No pararan de darte la brasa sobre aquella noche en La Riviera, aquel Don´t Think Twice en Vitoria, o aquel solo de armónica en Bruselas. No es explicable ni trasmitible. Ya lo dije antes. Es desde luego peor cogerse cualquier periódico de actualidad en los últimos dos días o ver las reseñas de los telediarios. Entonces es para apagar la tele. “icono de los 60” “canciones pacifistas” “no se que generacional”… La única aproximación posible a mi entender es necesariamente individual y en soledad. Quizás una cerveza y “Blonde On Blonde”. Tal vez “Time Out Of Mine” y un gin tonic... Como se llegue a él es lo de menos. Pero se ha de ser consciente que engancha. Que se entra en una secta donde nunca se tiene bastante. Donde te absorberán las palabras, los gestos y la voz. Donde habrá que tener la cabeza muy bien amueblada para no perder al novio o a la novia y donde los ideales políticos si se es de izquierda o los intereses crematísticos si se es de derechas, quedaran supeditados a la próxima gira europea de Bob Dylan. Algo más que una religión. Algo más que un disfrute. Una forma de entender la vida.
Ahora a los fans nos entran los picores de los que hablaba Marías el otro día en “El País”. Eso de compartir a tu ídolo con el resto de mortales, pica. Todo dios opinando de lo que no sabe gratuitamente, como les digo, en la prensa de estos días. No se fíen de lo que lean o vean. No se fíen de mí. Les dejaría caer por un barranco de quinientos metros aunque de mi mano estuvieran colgados, si a mi lado pasara Bob Dylan. ¿A que me creen?




Recordando ayer con Claude, hoy con gusto busco en el archivador la carpeta numerada con los números 1989. Saco los recortes de la prensa del dia siguiente y leo a Ricardo Cantalapiedra en Diario 16. Como sucederá muchas veces en los años venideros, creo entender que esta fue la única critica que se aproximó con propiedad a lo que por allí paso. No recuerdo para nada en que andaba yo ese año. Tenia 18 años y ya había comprado algunos discos del que me contaron era “el cantautor universal”. Tenía los libros de Los juglares como todo el mundo, y nada más. No había. Aun no se había producido la catastrófica irrupción en las editoriales de aquel tipo, que se autoproclamaba “investigador” y que aun plagiando a destajo libros extranjeros, fue capaz de publicar unos cuantos sin contar ni aportar, absolutamente nada.
El concierto empezó para mí aproximadamente un mes antes. Recuerdo que fue en la estación de metro de Argüelles donde vi. el cartel que lo anunciaba. Un enorme cuadro con una foto promocional anunciaba la venta de entradas en Dicoplay al poderoso precio de 3000 pesetas. Según llegue a casa volví a coger el metro hasta Gran Vía y entre en aquellos sótanos que tanto juego nos dio en los 80 a los chavales del foro. Pedí mi entrada rezando por que no se hubiesen agotado y en un minuto la tuve en el bolsillo. Entonces se me ocurrió ir a recibir a Dylan al aeropuerto y durante unos días estuve llamando a la C.B.S. exigiendo que me dijeran cuando y en que vuelo llegaría Bob Dylan, y prometiéndoles que no se lo iba a decir a nadie. Tras varios días de pedir hablar con toda la plantilla, consiguieron hacerme comprender que ellos no tenían ni idea de vuelos, de llegadas, de recibimientos, y alguno ni de Bob Dylan.

 No sabia a que sonaba Dylan en ese momento, si a “Befote the Flood”, si a “Budokan”, o a “Real Live”. El día del concierto me fui prontísimo al Palacio de los Deportes, creyendo que por pronto que fuera ya habría allí, legiones de Fans expertos, hippies y rockers. Yo iba solo con mis anteojos, mi bocadillo y mi libro. La sorpresa fue que aunque yo me encamine a la grada directamente, en la pista casi no había nadie, pero pensé que cargado como iba no quería perder el tiempo buscando las escaleras y corriendo para que al llegar las primeras filas ya estuvieran ocupadas. Busque el mejor sitio en la grada y espere comiendo mi bocadillo, mientras en la primera fila se amontonaban muchos de los que años después serian mis amigos. Así pasaron los minutos y… Eduard De Negri… Eduardo! Que decir de él que no se allá comentado ya. La primera vez hasta fue soportable, lo cargante es cuando llevas 17 “Nits del Gat” o “Cadaques”. Eddi Brickell and The New Bohemians” conquistaron al publico, los recuerdo como muy entretenidos y me propuse buscar algún disco con su música. Nunca la hice. …

Y pasó. Llego el momento. Por primera vez respire en el mismo sitio que él. Cesar Díaz anuncio en difícil castellano las prohibiciones al uso, y un tipo rubio con coleta ensayo unos acordes increccendo. El batería comenzó un golpeo y reconocí la música de una de mis canciones favoritas. Esa en el que alguien por encima del bien y del mal despide a una chica con jueces y mentiras por medio. Lo que sentí no es diferente de lo que sintieron muchos de ustedes seguramente, la primera vez que lo vieron. Yo aun lo sigo sintiendo. “Como en el Befote the Flood, pensé…”. La segunda y la tercera no las reconocí, pero ver a Dylan con esos músicos y ese sonido con el que antes nunca le había escuchado era mejorar la mejor de mis expectativas del concierto. El guitarrista tocaba la eléctrica como si fuera la raqueta con la que yo daba conciertos en casa, como si fuera de juguete. Daba patadas al aire y dirigía al resto de músicos como si no tuviera trascendencia interpretar las mejores canciones que se han compuesto nunca. Memphis Blues Again, Highway 61, que energía , que velocidad. Llego el set acústico y escuchar Song To Woody me confirmo en toda mi imaginada simbología dylanita. Era él en toda su extensión y tenia que pellizcarme cada 5 minutos para creérmelo. Cuando G.E. cambio a mitad de carrera de montura en Knockin´On Heaven´s Door, me pareció ver un numero nunca antes inventado. Todo fue una prolongación de la adolescencia esa noche. Todo fue magia en ese viaje parecido al de la Alicia de Carroll. Like A Rolling Stone fue el cenit de la noche como podéis imaginar. Dylan cantando aquello para mí en mi ciudad, no puedo decir más.

Lo que paso después ya forma parte de la leyenda. Aquellos 75 minutos se hicieron cortísimos para todos. Yo como el resto creíamos que un concierto de Dylan, no podía durar tampoco. Nos equivocábamos. La gente tiro de todo a los hombres que recogían y alguno de ellos se bajo del escenario a corresponder gustoso a los castizos. Me pase una hora en el Palacio asimilando todo lo que acababa de ver y escuchar. El hombre que paseo por la mañana en el Retiro, ya debía de estar lejos de la calle Goya. Esa sensación que te dejan algunos espectáculos durante días, o meses, esa sensación de magnificencia e idealización a mi me acompaño años. También me dejo una curiosa forma de medir el tiempo. Ahora si quiero recordar que hacia yo en años pasados, miro la gira de Bob del año en cuestión y asocio. Si he visto algún show ese año, cuantos, que banda era… y enseguida me situó a mi mismo. Obviamente a quien esto escribe, la vida le cambio ese 15 de Junio. Me convirtió en alguien diferente a los fans de otros músicos o grupos, seguro que saben de que estoy hablando. Es una sensación que nada ni nadie es capaz de hacerte sentir, y que es muy difícil de explicar o transmitir a los demás. Una sensación que desde ese dia no he dejado de sentir. Como pinte en el mismo Palacio de los Deportes 10 años después… ¡Dylan lo que Dylan… Bob Dylan For Ever!



Resumiendo, disculpen los perdones y perdonen las disculpas

The Times They Are A-Changin'... Para mal.

Como no tengo ganas de teorizar y sí de que llegue el jueves, me pregunto y me respondo.
Antaño, en las elecciones siempre se castigaba al mangante, al que privatizaba, al que metía la mano en la caja común, al que se cargaba lo de todos. Vale que siempre estuviera bien visto el hurto a lo intangible y poderoso. Los bancos, etc.…
Pero esa tendencia ha cambiado en los últimos años de forma completa y radical. Ahora está bien visto o, por lo menos, se obvia y se mira para otro lado con plena aceptación. Aquí el vicepresidente de la Comunidad Ignacio González otorga la explotación del famoso campo de golf en Chamberí (campo de golf que se declara de “interés público” para saltarse la ordenanza municipal en un distrito que carece de parques y espacios verdes) a un hermano suyo, y a la peña (quitando la honrosa excepción de la asociación de vecinos del barrio, donde no milita y no esta afiliado ni el Tato) se la trae floja.
En Valencia se lucran recalificando sus propios terrenos el presidente y vicepresidente de la Diputación de Castellón, con lo cual cuadruplican sus sospechosos patrimonios desde que se dedican a la política, (léase “Lo Público”!!) y las encuestan parece que quieren aplaudirlos.
Ya no es que la gente no se entere o no tenga medios para protestar y cambiar la situación. ¡Es que les da absolutamente lo mismo! Las respuestas que escuchan son del tipo: “Ya, y quién no lo haría si estuviera ahí” o “Ya llegarán los otros y se lo llevarán igual”. El hurto está ya absolutamente aceptado y adaptado a nuestra mentalidad. La derecha creedora de que el país y el poder les corresponde por herencia divina ha logrado que su pensamiento y forma de actuación sea lo más normal del mundo.
La derecha consiste en tres o cuatro planteamientos generales y básicos. Destrozar el Estado de bienestar para privatizarlo previo abandono y destrozo, previa desacreditación y desmantelación, primero lo hacen malo e inútil, luego lo venden por que no sirve. Eso sí, lo venden por cuatro cuartos a amigos cercanos que se aprovechan con unas adjudicaciones fantasmas y tramposas. Ese es otro de sus ejes programáticos. El amiguismo, el lucro en los negocios a costa de lo público. Siempre hay en toda obra, negocio, explotación que se adjudica a un amigo cercano o un pariente que se adapta con calzador al pliego de condiciones (¿verdad, Alberto, que si encima te la chupa cómo vas a decir que no?). Siempre hay algún favor pendiente (los ricos funcionan así, a golpe de teléfono) que hay que hacer a alguien. Alguna cesión de licencia, alguna promoción de pisos a parientes, alguna licencia para negociete…
Eso es la derecha en este país. Eso es el P.P. Y lo peor es que eso es lo que han conseguido hacer creer a los demás que somos. Ya digo. ¡¡Hoy eso está bien visto!! La gente te dice que haría lo mismo si pudiera. Tengo amigos que lo hacen. ¡En su triste vida no hicieron otra cosa que trabajar para pagar un piso y ahora tiene varios alquilados! Hay hijos de puta que compran promociones de pisos vacíos para alquilarlos y venderlos y te lo dicen con una sonrisa en la boca, guiñando un ojo.
Eso sí, no dejan de dar lecciones de urbanidad y patriotismo a los demás. Que si la patria, que si el Estado… Llegaron a insultar a Pilar Manjón diciéndole que, por sus putos muertos, ellos perdieron las elecciones. Ésa es la gentuza de la que estamos rodeados, que nos gobierna en la Comunidad de Madrid y en el Ayuntamiento con sonrisa de terciopelo, diciendo que no puede llegar a fin de mes. Para ellos, el patriota es Fernando Alonso. Héroe nacional que lleva la bandera española en el casco y que esta empadronado para pagar impuestos en Suiza y no en España.
El golfismo es imperante y general. Que sepan al menos que lo sabemos. Que sabemos quiénes son y lo que hacen. Que nos mean y nos dicen que llueve…

Ante la vista de los objetos raptados que tiene mi amiga tita (Que quiere cambiar la configuración del urbanismo urbano porque a ella le sale de las narices, vamos) en el Palacio de Villahermosa, a veces me siento muy feliz. Otra veces por deformación profesional pienso en el devenir de los museos ahora que se abre el claustro que ha lucrado a los curas (lo que nos pone a la misma altura y grandeur que los franceses, creemos). A donde llevamos la concepción de un museo. ¿Hacia popularizar el Arte, o hacia la exclusividad de la cultura? La situación es en cierto modo caótica y esquizofrenica. Es el momento en que más éxito tienen, hay más museos que nunca y se suceden las exposiciones (hacen exposiciones con la mínima excusa, un día harán una sobre “el peinado español desde Berruguete a Saura”), que lucran tanto al museo que cede como al que recibe. Sin embargo ya no vamos al museo a descubrir como el Arte ha ido por delante de la historia, ahora vamos a un parque temático donde al mismo tiempo que podemos mirar de reojo entre 2oo personas un paisaje, podemos pedir hora para el restaurante del almacén de objetos raptados, que lo lleva el chef-rockero, Serji Arola. Después tendremos que pasar seguramente por narices (porque esta diseñado para que así sea) por el almacén de merchandising donde podremos llevarnos por 20 euros una alfombrilla para el ratón con El Guernica. Estamos en el postmodernismo del postmodernismo y la cultura se fabrica para las masas. ¿Para las masas? Se hace accesible a todo el mundo, y se convierte en una experiencia vital. Esto quiere decir que el Arte se transforma en un parque temático donde se puede pasar el dia, ya que están dando servicio para todo y todos. Ya solo me motivan los Románticos. Ir al parque de atracciones a codearse (de darse de codazos) con la peña es traumático.



Pensiere di me: http://81.208.34.15/dynamicindex/camera.html

SOBRAN LAS RAZONES

Según la segunda estrofa del himno del márketing, el cliente tiene que ser fidelizado en el producto. Este producto que ofrece el mapa de “ya no me acuerdo”, este producto que ofrece entradas a “no quiero ir” no ha logrado fidelizar a la exigente clientela porque no explicó que la lectura debía hacerse bajo determinadas premisas. Lo primero sería deconstruir el frágil resultado de la misma. Tu lealtad no es para mí, sino para las estrellas de los cielos; tus caricias no pueden torcer un camino demasiado estudiado... Tu tanga nunca será mejor reconstruido que cuando te regale lo último de Victoria’s Secret y me coma la caja de cartón, o la bolsa de Triumhp. Según una encuesta realizada en la facultad de Económicas, hoy los estudiantes anteponen el tener una vida satisfactoria en calidad de vida y plenitud a conseguir una holgada posición económica. Estos datos contrastan con los de hace 10 años, donde el forrarse era lo primero. Eso quiere decir que para fidelizar al trabajador, al recurso humano, hay que hacerle ver que tiene una vida satisfactoria. Estoy dispuesto a darles ese gusto. Estoy dispuesto a regalarte un tanga victoria’s secret y después comerme la cajita siempre que después me dejes alcanzar los objetivos de rentabilidad a los que aspiro. Hace 10 años, qué digo, ¡hace 5! me habría desmayado al ver un tanga, pero ahora podría gestionar la operación con resultado plenamente satisfactorio para los dos. Hal Foster deriva al artista hacia el etnocentrismo. Yo también. Me adentraría en tu tribu urbana siempre que se respetara la diferencia y no me convirtieras en un mono de feria a ojos de tus coleguitas. Siempre que el número del tanga reconstruido no saliera de nosotros. Dejo que les digas a tus amigas que soy el Derrida de sexo, el Leonard Cohen de la zalamería, pero se empieza cogiendo fama de artista y se acaba haciendo un dripping de lluvia dorada con una amiga tuya curiosona. Qué labia tienes pillina, venga. Pide otro coñac Napoleón que te voy a contar lo que dice Villepin de sus últimos cien días. Voy a llevarte la ilustración y el progreso a los dedos de los pies, aunque lleves todo el día con esos zapatos. Claro que te costara que te dominen, pero verás cómo después te sientes especial, cuando te pinte como la libertad de Delacroix con tanga tricolor en las barricadas de la feroz batalla. Ayer me regalaron una camisa de ralph lauren. Una camisa de ralph lauren no se puede deconstruir así como así, aunque yo con la plancha haya reconstruido camisetas de la gira del 93 y me hayan llevado los demonios. Una camisa Lorquiana, blanca como el color de la paz en un hombre etnocéntricamente moreno de verde luna ¿no ves la herida que traigo desde el pecho a la garganta? Abril de suntuosa espada, abril de tragos cortados, abril de luna tan roja, abril de tanga en la boca. Fidelízame al cliente, aparta de mí este cáliz. En mis palabras no hay astucia, pero en mi boca sí. Voy a tener que demostrártelo sin tiempo, voy a tener que jugar a tu juego. He viajado por un desierto de hielo, pero la Biblia dice que sólo habrá fuego… la próxima vez… Eso será tu tanga. Hielo y luego fuego… la próxima vez. Y estarás fidelizada para siempre. Un hombre con una camisa blanca no puede mentir.

España

LA EMBARCACIÓN SE DIRIGÍA A GRAN CANARIA
Otros tres inmigrantes mueren al tratar de llegar en cayuco a las Islas Canarias
Viajaban un total de 82 subsaharianos, entre ellos dos menores y cuatro mujeres
La mitad de ellos necesitaron asistencia sanitaria, tras tres días sin comer ni beber

EFE
LAS PALMAS DE GRAN CANARIA.- Un cayuco de 14 metros de eslora ha sido remolcado cuando navegaba a 1,5 millas de Pasito Blanco, al suroeste de Gran Canaria, con 82 inmigrantes subsaharianos a bordo, entre los que se encontraban tres varones adultos muertos, dos menores de edad y cuatro mujeres.

Miembros de Cruz Roja y el Servicio de Urgencias Canario (SUC) prestaron asistencia sanitaria a 41 de los 82 inmigrantes, debido al mal estado de salud que presentaban tras permanecer tres días sin comer ni beber.

Como ya ha ocurrido en otras ocasiones, se da la circunstancia de que en la embarcación, de 14 metros de eslora, también viajaban familiares de los tres varones fallecidos. Esta misma semana, otros dos inmigrantes subsaharianos murieron en un cayuco que llegó a Tenerife.

Los inmigrantes cuyo estado era más grave padecían síntomas de hipotermia, deshidratación, contusiones, quemaduras y rozamientos por el duro viaje realizado hasta Canarias. Seis varones adultos tuvieron que ser trasladados a centros hospitalarios.

Tanto el niño de 9 años como la bebé de meses que viajaban en el cayuco, en el que también venían sus madres junto a otras dos mujeres, ninguna de ellas embarazadas aparentemente, se encontraban en perfecto estado de salud, hecho que un portavoz de Cruz Roja achacó a lo mucho que protegen a los niños los integrantes de estas expediciones.

Estos dos menores permanecerán todo el fin de semana al cuidado de miembros de Cruz Roja en un centro maternal en el que les proporcionarán ropa y alimentos adecuados a sus necesidades nutricionales.

Aunque en un principio fuentes del instituto armado y la Delegación del Gobierno en Canarias informaron de que el cayuco fue localizado sobre las 1.30 horas por los radares del Sistema Integrado de Vigilancia Exterior (SIVE) con 81 inmigrantes de origen subsahariano, el 112 precisó después que los ocupantes de la barquilla fueron 82.

Hasta el lugar en el que fue vista la embarcación se trasladó la patrullera Almirante Díaz Pimienta del servicio marítimo de la Guardia Civil, cuya tripulación constató el mal estado en el que se encontrababan los ocupantes.

Por ese motivo, los agentes decidieron remolcar el cayuco hasta el muelle de Arguineguín, en lugar de transbordar a sus ocupantes a la patrullera, como suelen hacer en otros casos.

Cruz Roja seguirá atendiendo durante el fin de semana en la comisaría de Maspalomas a los inmigrantes de este cayuco para facilitar su completa recuperación hasta que, probablemente, pasen el lunes a disposición judicial.