Enero

Era fácil escribir a la contra, pero ahora es difícil ir con los poseedores de la contra. Voy a…, voy a muy pocos sitios porque hace mucho frío y todo suena igual.

Me quedo en casa esperando wassaps que no llegan como no te llegaron los míos cuando te dije que lo haría. 

Que estaba dispuesto. Que era capaz. Ya ves que no pude. 

Sencillamente. Sinceramente. Fúndete de nuevo con la noche, todo mis sentimientos son de piedra y no hay nada más que los haga moverse, siento no ser yo a quien vas buscando. No, no, no lo soy cariño. 

Ni de izquierdas ni de derechas dicen los mendas, luego dicen que los Botín practican un capitalismo bueno, más tarde intentan robar cuadros a izquierda unida, después que el bipartidismo son ellos y el pepe. 

Aprieto tu mano despacito y te ríes y con eso tengo para irme y pasar la tarde. 

Siempre sucede. 

Los reyes persas que plantaron cara a los stuckas que ya se fueron, y tus ojos de toque de queda, colocados para hacerme daño, colocados donde ningún hombre llega. 

¿No deberías haber puesto algo de tu parte? ¿Cómo puedo dar de sí más el tiempo? Con tanto hombre de negocios suelto, y tanto bohemio de diseño. Con tu clase de señorita educada, y tu desesperación a flor de piel. ¿No debería siquiera planteármelo? 

Con mi libertad condicional de media hora y tu “¿Sabes las veces que me dijeron eso?”. ¿No debería haber aprendido ya? 

Con tus recuerdos de barrio pudiente, y mis padres analfabetos. Con tu amiga del Ramiro, y mí más tarde que temprano dos y dos son cuatro. Con tus creyentes que solo buscan sexo, con tus párpados de metal. ¿Creías que podía andar sin bufanda?  

Con mis ojos en depósito y tus labios dispuestos a todo, con tu piso para cinco y mis camisetas plavi. ¿Crees que llegaríamos a algún sitio? Chica de los ojos tristes, chica de los ojos tristes…

Con tu vida siempre al filo y tu siete de corazones. Con tu dos de Mayo recortado en tu silueta y tus ingleses aullando a la luna, ¿Cómo podría bajarme en tu estación?
 

Con tus labios atracados en muelles abandonados, y las yemas de tus dedos, llegando donde nunca se llega. ¿Cómo crees que podría olvidarte tan fácil…?

                            

John Bilezikjian

Me cuenta una amiga que ha muerto John Bilezikjian. Busco información y lo confirmo en un enlace de su fundación (http://johnbilezikjianfoundation.com/) Una pérdida muy sensible para todos los que amamos la música, la falta de este hombre enigmático y misterioso que hizo sonar la música de Leonard Cohen en su máxima expresividad y belleza durante los tours de 1979 y  1988.

Bilezikjian era un armenio orondo con un oído musical para las cuerdas como he oído a muy pocos músicos, capaz de hacer sonar la mandolina, el laúd, la balalaika y cualquier cosa con hilos de nylon como nunca sonó antes en la música popular y no ha vuelto a sonar después. Javier Mas, actual músico de Leonard cohen puede dar fe de ello a pesar de que se nota que se ha escuchado al armenio hasta la saciedad. Ni ha conseguido igualarlo, ni muchísimo menos llevar la música de cohen donde la llevaba el músico asiático. 

The Gypsy's Wife, Lover Lover Lover, Bird on the Wire, There Is a War, Everybody Knows, Who by Fire?… son algunos de los temas en los queel talento de John Bilezikjian alcanza cotas de pasión y viveza de la que la música de Leonard cohen se ha beneficiado en sus mejores años. Sobre todo la redonda gira de 1988 In Your Man, la mejor gira de Cohen en toda su carrera, presentado el que quizás sea también su mejor álbum. La rotundidad y a la vez sutileza de ese sonido deben mucho a la batería de Steve Meador, a la guitarra eléctrica de Bob Metzge, y sobre todo al poderío de Bilezikjian.

Poco más puedo decir aquí más que recomendar que escuchen el álbum que resume la gira de 1979 Field Commander Cohen: Tour of 1979 o cualquiera de los muchos y buenos piratas que circulan de la gira de 1988. La creme de la creme del arte de Leonard Cohen.

 

               

Diciembre

Cayo Lara se equivoca jugando a competir con Podemos, a ver quién es más amiguito de Syriza. En estos días Cayo y el coleta mandan twits a Alexis Tsipras de ánimo y apoyo para las próximas elecciones griegas. Izquierda Unida no debería competir con Podemos  a ver quién es la Syriza española. Izquierda Unida tiene una base mucho más solida que Podemos. Quizás también mucho más reducida, pero mucho más firme y consistente. Siempre se ha movido IU entre el 15 y el 5 % de porcentaje electoral, y de ahí no va a bajar. Tengo la teoría de que quien de verdad debe estar preocupado por el ascenso de Podemos es el SOE, porque ellos sí han gobernado y Podemos puede hacer que no lo vuelvan a hacer nunca más, mientras que IU, va a andar como ha estado siempre. Existiendo. 
Que el verdadero enemigo del capital es IU no hay más que comprobarlo viendo como aíslan y ningunean a Izquierda Unida en la tele. Lo mismo que lleva haciendo IU mucho tiempo (donar sueldos a cusas solidarias, presentarse como acusación particular en casos de desahucios…) es noticia en Cuatro cuando lo hace Pablo Iglesias.
Aún recuerdo no hace mucho como este era animado en las tertulias de Cintora a crear un partido y presentarse dada la popularidad que el propio Cintora le estaba dando. Un partido que nace de la televisión no puede ser más artificial. Aun así también Izquierda Unida, que es un reino de Taifas, les ha dado alas con casos como el de las tarjetas Black y la no depuración de responsabilidades en su dirección de Madrid. Yo he votado en las primarias en contra de la propia concejala de mi barrio, por no posicionarse claramente por la dimisión o expulsión ya directamente, del golfo de Ángel Pérez como portavoz municipal. Un Pérez que lleva 30 años liberado y esta de suciedad hasta las orejas. Una pena que alguien joven y que esta haciendo una magnífica labor como concejala, no sepa o no pueda desmarcarse del cáncer más grande que tiene Izquierda Unida. Qué pena de componendas eternas en IU, de favores, de apadrinamientos, de mierdas. Pero volviendo a Podemos, no se crean que ellos no tienen, no van a tener de estas. Podemos esta plagada de cargos intermedios como Jesús Montero rebotados de Iu al no obtener puesto liberado. “Pierdo y no salgo, pues me piro”, Luis Alegre, Montero, Monedero… veremos lo que tarda en llenarse eso de barro cuando no haya leña para tanto invierno.

“Tengo el honor de presidir la candidatura abalada por Pablo Iglesias en Toledo…” Rezaba un wassap de uno de Podemos en Toledo, al que he tenido acceso. ¿No es simplemente vomitivo?

Fui a ver a Bunbury el otro día al barcleysbankpollas center. A Bunbury lo he visto dos veces este año y no he puesto nada aquí porque me aburrí las dos veces. Esta última incluso me cabreé por la pésima organización del palacio. Resulta que ahora si no vendes entradas, puedes tocar para solo la pista del Palacio, así que taparon con lonas todo el graderío del recinto y convirtieron aquello en una merienda negros apretados, llamándolo “modo Ring”. Vamos una basura, y ni siquiera ser capaces de encender las pantallas laterales del escenario para ver. Te has cubierto de gloria Enrique. Si no llenas un recinto no tapes los claros, o toca en Vista Alegre, o en el cine de tu pueblo. Cogí el Set List, pero me lo ha pintado Helena. Sabia con año y medio.

Hablando de la familia, me casé a primeros de año con la mujer que amo y que más he amado nunca, y me lo pase de puta madre en la fiesta posterior con mis amigos. No les dije nada, pero gracias a todos por venir. Mi pésima organización (como Bunbury, solo que yo no cobro 50 pavos por un ticket) hizo que no pudiéramos estar todos los que son, y De Besa y Pascual se quedaron sin poder venir. Si, era solo para amigos pero todavía me duele también no haber podido invitar a todos mis primos de Getafe. Todavía me pesa.

Como en estos días muchas veces en casa de Isabel Fernández, y que comidas señores. Parece que no haya comido nunca, pero es tal la cantidad y calidad de gloria que me pone, que me veo obligado a mencionarlo aquí. Que se sepa. Y que se sepa que tiene muchas más cualidades además de la de cocinera. Ser un estupenda madre y una estupenda persona es la principal, además de una profesional premiada muchas veces en su trabajo. (Espero que la wii de segunda mano siga estando en la tienda que ya sabes)

El otro día vi a Pablo Díaz por la calle. Con Pablo Díaz comía yo de vez en cuando junto a Raúl Soto y teníamos una tertulia divertida. Me alegro de seguir siendo muy amigo de Raúl Soto y de no serlo de un miserillas como Pablo Díaz. Dejémoslo ahí. Qué pena. Levanta la vista que te vas a hostiar rarito.

Vienen los Reyes. Para mí una fecha clave, importante, enorme. Porque desde que me arrecojieron en esta familia política los reyes vuelven a ser los de la infancia, pero a lo grande. Regalos y regalos por doquier a cual más bestia. Este año además viene para Helena y prometen ser tan benignos, que hasta Luis Sotillos dice que los ha escrito para ella. 

Se me quedan cosas. Luis Ponce por ejemplo, que no escribe en el grupo porque Kurattone ha muerto y ha resucitado. Cosas nuestras. Que releo la Arboleda Perdida que la tenía por casa y me está encantando. Que he conseguido una roja de juego de Teodosic con la Košarkaška reprezentacija Srbije. Que el otro día hablé con una vegana y en vez de animarme casi me quita las ganas. Que después de 30 años vuelve a haber árbol de navidad en mi casa. 

Luis Sotillos, échame un cuadro de Reyes, bandarra. Luis Ponce, que ya no me sacas en los créditos de tus series. Que te crees que no me coscao…

Nos la comen todos...

Como si la lluvia no me mojara.

Como si la lluvia no me mojara. 

Como si no hubiera besado jamás. 

Como de un billete sin vuelta se tratara.

Como un enfermo comiendo solo en un hospital. 

Como un libro quemado, un barco varado, las piedras de una pulsera que por el suelo rodó. 

Como un blog sin comentarios, un fado en el Chiado, un pajarillo cojo en la jaula de un invierno sin sol.
Quiero saber que no me equivoqué haciendo la maleta. 

Que aunque vendí mi alma al diablo tú recuerdo no alquilé. 

Que tienes algo mío guardado en un cofre. 

Quiero saber que sabes lo que ignoras saber.
 

Como un paseo en invierno por Père-Lachaise. 

Como un móvil vacío, un cumple sin amigos, una boda contigo de testigo, una Giselle sin Albrecht, un tren sin estación.

El martirio de San Lorenzo otra vez...

De vez en cuando, merece la pena acercarse al Escorial para degustar cosas como estas. De vez en cuando te congratulas con la vida al saber que puedes ver este cuadro de cerca. De él  existe una primera versión pintada para los jesuitas de Venecia en 1548, pero Felipe II se encaprichara de un cuadro original en honor al santo que lleva el nombre del monasterio y de la derrota de los franceses en la batalla de San Quintín.

La acción del cuadro transcurre en un atrio y lo que vemos se ajusta a lo que nos contó Aurelio Prudencio sobre la pasión del martirio. San Lorenzo, como culto, se pone de moda en el S. XVI. La vida del santo es una vida de casa y los santos del XVI, serán sacerdotes, frailes... Esto no ocurre porque si, en este siglo empieza una crítica demoledora y devastadora contra los desmanes de la propia iglesia. El clero regular y el irregular se enfrentaran en luchas de poder intestinas de las que Lutero saldrá vencedor dinamitando la estructura jerárquica de la iglesia. Al principio, lo único que pedía seria que la biblia se pudiera leer en lengua vernácula para que todo el mundo pudiera comprenderla. A la iglesia no le convendrá que los fieles lean las historias de pobreza y austeridad de sus fundadores. El cisma se hace inevitable. Una parte inteligente de la jerarquía católica, decidirá salvar los muebles. Salvar el orden de la iglesia es salvar los principios de jerarquía. En este contexto el culto a los santos que estén ordenados, jugara un nuevo papel, un papel importantísimo. En el XVI se producirá una avalancha de culto a los santos ordenados. Solo se escapara San Isidro Labrador, pintoresco cuanto menos, el castizo. A partir de entonces solo se santifican monjas y curas.

San Lorenzo es un Diacono (jerarca de la iglesia), su vida se dedica a la organización de está, a administrar sus bienes y sus bienes son los pobres. Lorenzo repartirá toda la recaudación de la iglesia entre ellos. Como veíamos antes, esta es una de las razones por las que se potencia su ministerio, su jerarquía y popularidad en la iglesia. La iglesia ante la reforma Luterana que se le echa encima como un huracán, potenciara su labor caritativa y misericordiosa con este tipo de santos pobres, como se dice la propia iglesia. Demasiado tarde será.

Cuando el emperador le pide al Santo los bienes que lleva, este le contestara que se espere y al poco tiempo aparecerá con los pobres. - Estos son mis bienes. El emperador le martirizara. El cuadro nos resalta... 1º Orden sacerdotal, 2º La predicación por castas, 3º La riqueza de la iglesia. Esto en Venecia es importantísimo, todavía hoy el patriarca es allí la máxima autoridad eclesial, por encima del Papa. La iglesia está cercada por el turco al sur y por la reforma al norte de los Alpes. Es la misma Venecia donde el Obispo de Vicenza, Aquino, terminara siendo juzgado por hereje. Todo esto explica la iconografía de este cuadro. El florecer del culto a San Lorenzo. Santo valiente y austero aguantara valiente que le asen a la parrilla y cuando este ya quemado... avisara para que le den la vuelta por el otro.

La genialidad de Tiziano esta en el tratamiento de la escena. No desplaza el martirio ni lo inventa. El elemento clave es Asar" a un hombre y así se pinta y se representa la escena. ¿Y cómo se representa a un hombre o a un animal asado? jugando con el factor fuego, y para potenciar la escena... presentándola bajo un cielo nocturno. Así el dramatismo y la grandiosidad se multiplicaran al infinito en una obra eterna. Hasta entonces, solo Corregio y Rafael de Urbino se habían atrevido con escenas de noche. Para acentuar aun más el dramatismo, el cielo esta encapotado. En él se produce un rompimiento y la luna es rasgada (como muchos años después la rasgaría el mago sordo Luis Buñuel) por las nubes. La escena por tanto se desarrolla a golpe de efectos, el pintor juega al alarde, a la contra. 1º el efecto de la hoguera, ahí se juntan parrilla y víctima. El efecto del fuego provoca una iluminación "De Soto In Su" (que diría el genial Agustín Bustamante García) 2º A esos efectos de iluminación, se suman los de las teas que están ardiendo y a las cuales agita el viento, creando iluminaciones puntuales en zonas de penumbra aisladas, que te echan para atrás de pavor. 3º El momento histórico en el que Tiziano ambienta la escena es el Imperio Romano. Sayones y arquitecturas clásicas nos trasladan allí.

Un esbirro agita el fuego, otro sujeta al mártir, otros hombres se recrean en la acción y participan de ella. Los ángeles presiden, quizás evitando que el santo sufra los tormentos del fuego. Este a su vez gesticula en un escorzo espectacular, buscando la posición contraria a la que tiene por qué esa ya la tiene quemada. Todo le da igual, todo está en manos de Dios. El escorzo y el dominio clásico del cuerpo del que hace alarde el pintor veneciano, solo pueden ser comparados al dominio anatómico de Miguel Ángel. El escorzo de la colosal figura, no cuadra con un sacerdote, es la configuración del Héroe Cristiano lo que estamos viendo. Es la configuración de un mito martirologio. El brillo del reflejo del fuego se recrea en las armaduras de los soldados romanos, mostrándonos que este cuadro para poder disfrutarse mínimamente, puede exigir de 20 a 30 minutos de observación. 

El cuadro  puede verse en El Escorial como les decía. Enfrentar la vista a ese lienzo y tomarle la distancia, es una de las mejores cosas donde se puede emplear la vista. Al menos, mientras Milos Teodosic se recupera de su lesión en el pie.

Crónica sentimental de un mundial en casa....

Íbamos por la mañana al entreno y al partido por la tarde, nos conocía el staff técnico, los guardias jurados...  El MVP del mundial con una voz serena y tranquila, (serbios de sangre caliente que licúan horchata cuando el partido quema) me daba las gracias todos los días.

7 de Sep. Partido contra Grecia y el corazón casi dividido. Tengo las dos camisetas y dudas en casa sobre cual ponerme.  Amo más a Grecia pero esto es Kosarka… Y en esto, hay un equipo que ocupa mi corazón por encima del resto. Desde hace mucho tiempo. Muchos años. Desde que tengo uso de razón, no me pregunten porqué. No confío en ellos, pero son mi equipo. Bogdan Bogdanovic (21 puntos), Raduljica (16 puntos), Milos Teodosic (13 puntos, 5 asistencias). Han dado la sorpresa, perdieron en la primera fase pero han barrido a Hellas hoy. Parece que he acertado con la camiseta.

 Aunque llevo ya varios partidos, empieza el mundial de verdad, comienza lo bueno y parece que el poeta, el hombre por el que me he sacado el abono ha venido concentrado al mundial, o al menos se ha enchufado en la fase final aquí en mi casa, en el palacio de los deportes. Los jugadores se acercan a la valla que nos separa de ellos en la acera de enfrente de Jorge Juan. Los serbios parecen el estudiantes, antes del autocar compadrean con su gente. Para rematar, recibo la visita de Edu y paso un rato estupendo en su compañia.

10 de Sep. Ahora ya casi no hay esperanza. Los pívots NBA brasucas han jubilado la clase de argentina. Además la línea exterior es tan mortífera como su juego interior. Marquinhos Vieira y Marcelinho no son precisamente gente inexperta. Ultimo día que me pongo la camiseta Orlovi, pienso. Splitter, Hilario y Varejao, en contra de lo exhibido hasta ahora parecen unos niños inexpertos en manos de Bjelica, Raduljica y Krstic. Neto no sorprende como lo hizo contra Argentina, Barbosa no está enchufado… 

Son los cuartos de final de un mundial y el general del parquet ha decidido callar bocas en este mundial por la vía de los hechos. Puede que no haya estado inspirado en las últimas F4 con su club, pero esto es otra cosa. Milos Teodosic (23 puntos + 4 asistencias) está regalando en Madrid un clinic de como se juega a esto. Y esto es una competición entre países y el suyo, aunque fue destrozado, bombardeado, dividido y humillado es el único que conserva el ADN que hizo grande a Yugoslavia. Es el único que mantiene vivo aquel espíritu invencible que tenían “Los chicos que vienen de los Balcanes”, es el único donde el baloncesto es algo más que un deporte. Y despues de un año donde las inundaciones y las catástrofes naturales se han cebado con esa tierra, los otrora plavis han sido aleccionados a la antigua por un calvo que lo sabe todo de ganar. Y que le da igual hacerlo en Madrid que en Barcelona, a falta de un minuto o con el reloj a un segundo. Se llama Alexander Djorjevic.

Jolgorio en la calle y botellines entre “Ja te voli Serbia” y los nombres de los jugadores que van subiendo al bus. Bogdan Bogdanovic, se parte de risa y me lanza una muñequera mientras le grito “Bogdan God-danoviiiic”. Uno de ellos incluso cruza la calle antes de subir y viene a darme un abrazo. “Thanks for your support, friend” me dice el héroe del partido Milos Teodosic ante la incredulidad general.

12 de Sep. El día antes fuimos Helena y yo a ver a los jugadores tras el entreno, como casi todos los días. Nuestro chasco fue que al acercarnos al autocar, este no llevaba al banderín de Serbia delante, si no una banderita con los mismos colores solo que en sentido vertical. Nos dicen que llevan una hora dentro y que tienen que estar al salir, con lo que decidimos quedarnos por si vienen ahora los nuestros. En la puerta de salida de Jorge Juan, sin policía ni cordones cuando entrenan es fácil conseguir firmas y fotos de los jugadores. Salen los franceses que miran raro a un tipo con una camiseta de Serbia y un carrito de niño. Helena ya no aguantaba más sentada y se dedica a correr por la acera. Cojo a Helena y en eso se me acerca un gigante negro que me quita a la niña de los brazos con una sonrisa de oreja a oreja. Es Boris Diaw, el campeón de la NBA que se ha merendado a los pívots españoles prácticamente solo hace un día. Le planta dos besos a Helena y se sube al autocar.

La euforia de las victorias plavis hace que pase desapercibida rápidamente, el pesimismo con el que yo afrontaba los partidos en la previa. En este es diferente. Francia ha eliminado de forma brillante a una España predestinada a jugar la final del campeonato, con todas sus figuras. Francia es la gran favorita entonces. Pero recurriendo una vez más al tópico… Estos chicos vienen de los Balcanes y todos sabemos lo que eso significa.

Luis se ha apuntado a la fiesta y para celebrarlo nos bajamos a tribuna a ver el partido sin problema. Un cuadro ver entre gabachos a dos españoles, vestidos con camisetas de Serbia, cantando La Marsellesa con la mano en el corazón a voz en grito. (También la canté contra España por supuesto, y me senté cuando empezó el lololo, loooolooo)

Teodosic (24 puntos, 5 asistencias), Markovic (13), Bogdanovic (13), Raduljica (11) y Krstic (11)

Stefan Markovic sube la bola para descargar a Teo y este ejecuta. Serbia barre a Francia en una primera parte prodigiosa de juego, que te hace pellizcarte para creerte que estas allí en directo viendo este partidazo. Batum y la France tocan arrebato en la segunda parte con un intercambio brutal de canastas y aciertos, en proporción de 3 a 1 para Francia. Entre Nemanja y Bogdanovic, van sumando. Teo ejecuta un triple con el agua al cuello y al final la sangre fría orlovi se impone. Teodosic fue el líder absoluto de una selección que hace historia al regresar 12 años después a una final mundialista.

Los jugadores serbios lo celebran en la pista y una hora después en la calle con todos sus aficionados. La afición corea entre risas y acento yugoslavo “Orenga dimisión, Orenga dimisión”. Los incondicionales de siempre aguantamos hasta la madrugada a que salga el héroe del partido y verdadero MVP de la competición. Le pregunto a mi amiga la traductora del equipo y me dice que Teo tiene que pasar control anti-doping. Dejan Bodiroga viene al verme con una camiseta con su nombre y el 4. Firma y abrazo. Conversación en castellano, que alivio...

Son las 2 de la mañana y durante la espera allí en la calle, varias televisiones serbias conectan en directo para comentar la machada del equipo de su país. Un tipo incluso me pone de extra en una conexión al enterarse de que soy español y voy con su equipo. El tipo hablando y yo con mi camiseta y un peloti en la mano haciendo muecas con la cara mientras él hablaba. Supongo que esa noche fui la risión de todo Belgrado. Sale Milos y al verme me pega un abrazo como todos los días. “Thank you Man”.

Se ha acabado mi mundial. Se ha terminado mi abono que no incluía entrada para la final. No podía haber salido mejor. Mi equipo y mi jugador hasta la final realizando ante mis ojos exhibiciones diarias. Fotos con Teodosic, camisetas firmadas. Gin Tonic y amistad con tipos que viven a 3000 km de mi casa y que no volveré a ver seguramente en mi vida. El mundial de baloncesto a 4 paradas de Metro de mi casa.

CODA

13 de Sep

No he podido dormir. Se me acaba el mundial que ha sido sin planear unas vacaciones de ensueño.  Me levanto y doy vueltas por el salón. Creo que me acercaré a ver la final a un bar de Jorge Juan. Se levanta Silvia. Me saca una entrada para la final. “Después de llegar hasta aquí, no te vas a perder el partido más importante”. Por algo eliges con quien compartir tu vida… ¿No?

14 de Sep

Serbia está en la final contra USA. Gritos de “puta iuesei, puta iuesei” a la llegada de los americanos en una extraña mezcla de español cheli e ingles de la parroquia serbia. Pero es que los serbios, esos latinos del sur de centro Europa, son lo más parecido a la Demencia del estu que he visto nunca. “Vamos a la playa” es otro de sus hits en la acera de Jorge Juan. Me saludo de lejos con Vladimir Sibinovic que días atrás me regalo una agenda con todos los jugadores y staff de la selección. Me levanta el puño desde la puerta y me acerco a darla un abrazo y las gracias por todo. Ahora le recuerdo haciendo señales a Silvia de que no corriera con Helena en brazos cuando yo la llamaba para que hiciera de traductora en una profunda conversación con Teo. Qué buena persona Sibinovic.

El partido no tiene historia. El equipo serbio estuvo por lo visto celebrando el pase a la final en una disco de Madrid, y al día siguiente en el Bernabéu a ver ganar al Atleti.

Serbia da muestras de su personalidad y fantasía en el 1º cuarto, pero el partido dura hasta que Mike Krzyzewski pide tiempo y ajusta la defensa. Súmenle que a los americanos les entra absolutamente todo. No hay final.

Me bajo detrás del banquillo serbio cuando falta un minuto, Vlado Divac aparece para la entrega de medallas. Le grito que es un dios y Vlado estira su largo brazo para chocarme la mano. También le grito al rey Felipe VI una recomendación que no viene a cuento citar.  Salimos a la calle a la fiesta final y a la despedida de los jugadores de Serbia. Uno por uno, todos vienen a la valla saltándose el cordón policial. Me despido de Milos Teodosic y de Bogdan Bogdanovic con abrazos. Quien sabe cuando volveré a vivir otra como esta. Quizás en la F4 del año que viene en Madrid. Ojalá que lleguen el CSKA y el Fenerbache. El autocar de Serbia enfila hacia O´Donell. El mundial se ha terminado, pero las tardes de baloncesto que he visto las guardare para siempre en mi memoria.