18.8.12
Dušan "Duda" Ivković, se caga en dios y tira la pizarra a tomar por culo
... mientras reparte estopa entre los otrora Plavi.
"Mostrad un poquito de orgullo, un poquito de profesionalidad", empieza su arenga Ivkovic, con un tono pausado, durante un tiempo muerto.
De repente, se pone a gritar, a gesticular y acaba estampando la pizarra contra el suelo.
El blanco de sus críticas son Nemanja Nedovic (dorsal 22), Vladimir Stimac (23), Milenko Tepic (5), Milan Macvan (15) y Vladimir Lucic (24). El quinteto de ese momento.
Todos ellos están con la cabeza gacha, mirando al sueldo arrepentidos o fijándose en un punto del infinito. Ninguno se atreve a abrir la boca.
Tras unos segundos de reproches colectivos, Ivkovic coge la pizarra y le da una instrucción directa a Macvan. Luego al resto.
Suena la bocina y los jugadores salen corriendo hacia el parqué, en busca de auxilio...
13.8.12
Parecía no llegar nunca
...Tuve que enloquecer para amarte, Tuve que dejar caer todo, Tuve que convertirme en personas que odiaba, Tuve que ser un completo don nadie...
5.8.12
Ponme la mano aqui Macorina
Lila Downs acaba de heredar el trono indiscutible de la música popular mexicana, y quizás de la música en castellano. Decía Monsiváis que ponerle apellido a José Alfredo y a Chavela denotaba falta de confianza y además era una falta de respeto. La charra universal del hígado de hierro ya ha cogido las riendas camino a las estrellas y se ha marchado a festejar con José Alfredo, con Frida y con Diego.
La viejita del poncho rojo, la de la ranchera austera sin violín y sin trompeta, la de la canción que te entra como un tequilazo seco directo al alma se marcha como chamana sin miedo a la muerte, habiendo exprimido como nadie la vida. Decía que se había mamao 45.000 litros de alcohol y quizás no exageraba.
Hará unos diez años que la vi en el Albeniz y que empecé a comprender que el mejor letrista que tenia la música en español no era Serrat, ni Sabina, ni Silvio, ni Fito, ni mucho menos ningún rockero cursi. Lo mejor que se había escrito en nuestro idioma lo había escrito un borracho analfabeto musicalmente, que se iba de farra dejando a su mujer en casa para cerrar el Tenampa con Isabel (para mi junto a don Carlos, oiga). Luego cuando murió este hombre, Chavela Vargas le veló el cadáver a pie de ataúd pipándose dos botellas de tequila. Los asistentes al duelo la quisieron echar de allí por borracha indecorosa. Fue la propia mujer de José Alfredo, la mujer que tantas veces se había quedado sola mientras su marido salía con la tomadora, la que ordeno que la dejaran estar y no la molestaran. Era el mejor amigo de su marido la que lloraba y cantaba bajito rancheras, mientras besaba la caja y la botella.
Al día siguiente de aquel concierto, llegue exultante a una tertulia que teníamos unos cuantos amigos aficionados a la música. Había visto algo único. Una viejita muy poquita cosa sacaba un chorro de voz con ochenta y tantos años que hacía que te saltaran las lagrimas. Ya quisieran otros cantantes a los que doblaba la edad cantar así. No me hicieron mucho caso, pero ellos no tuvieron la suerte y el privilegio de verla cantar. Yo tampoco voy a tener la fortuna de ver cantar a Ryan Adams para estar “in” en una tertulia. Qué pena.
En estos tiempos de ignominia donde la verdad, donde lo bello se retracta de existir y de mostrarse, se marcha del mundo una cantante, una mujer cuyo mito va muchísimo más allá de su simple voz para las canciones. Se acaba un tiempo de arte grandísimo en el que hemos tenido la suerte de tenerla. Y también es fortuna pensar y sentir en español (esta vez no diré castellano) para escuchar y cantar esas canciones. Para entenderlas con un chispi en la mano y una lagrima en los ojos.
Se cayó y se levanto muchas veces y eso es mito, y más que levantarse casi se puede decir que resucitara. Y una de esas resurrecciones, (de las de verdad, no de esas en las que se nos canta un Can´t Wait inspiradito y meamos colonia) quizás la más importante y definitiva, se dio en nuestro país y se debe a Pedro Almodóvar. Solo por redescubrírsela a mucha gente, Almodóvar es más importante que por sus películas.
No tengo muchos discos. No tengo ediciones especiales, ni cajas numeradas. No tengo vinilos de 180 gramos, ni set list firmados. Toda su música, todas sus canciones que son cultura popular común de un continente sentimental enorme, las llevo en el pen drive de la memoria, conectado directamente al corazón. Úsenlas ustedes si las llevan o las conocen a conveniencia, con mesura. O mejor con desmesura que es como hay que cantarlas y sentirlas si se cantan como hay que cantarlas y si se sienten como hay que sentirlas. Valen para un abandono y para una perdida, pero también para una fiesta y para el nacimiento de Berta Kuratti Velamazán. Para festejarlo a lo grande como yo lo festejo ahora mismo. Porque así es la vida. Canciones y sentimientos. O al menos la mía. Adiós Chavela. Hola Berta. Amanecí otra vez entre tus brazos…
La viejita del poncho rojo, la de la ranchera austera sin violín y sin trompeta, la de la canción que te entra como un tequilazo seco directo al alma se marcha como chamana sin miedo a la muerte, habiendo exprimido como nadie la vida. Decía que se había mamao 45.000 litros de alcohol y quizás no exageraba.
Hará unos diez años que la vi en el Albeniz y que empecé a comprender que el mejor letrista que tenia la música en español no era Serrat, ni Sabina, ni Silvio, ni Fito, ni mucho menos ningún rockero cursi. Lo mejor que se había escrito en nuestro idioma lo había escrito un borracho analfabeto musicalmente, que se iba de farra dejando a su mujer en casa para cerrar el Tenampa con Isabel (para mi junto a don Carlos, oiga). Luego cuando murió este hombre, Chavela Vargas le veló el cadáver a pie de ataúd pipándose dos botellas de tequila. Los asistentes al duelo la quisieron echar de allí por borracha indecorosa. Fue la propia mujer de José Alfredo, la mujer que tantas veces se había quedado sola mientras su marido salía con la tomadora, la que ordeno que la dejaran estar y no la molestaran. Era el mejor amigo de su marido la que lloraba y cantaba bajito rancheras, mientras besaba la caja y la botella.
Al día siguiente de aquel concierto, llegue exultante a una tertulia que teníamos unos cuantos amigos aficionados a la música. Había visto algo único. Una viejita muy poquita cosa sacaba un chorro de voz con ochenta y tantos años que hacía que te saltaran las lagrimas. Ya quisieran otros cantantes a los que doblaba la edad cantar así. No me hicieron mucho caso, pero ellos no tuvieron la suerte y el privilegio de verla cantar. Yo tampoco voy a tener la fortuna de ver cantar a Ryan Adams para estar “in” en una tertulia. Qué pena.
En estos tiempos de ignominia donde la verdad, donde lo bello se retracta de existir y de mostrarse, se marcha del mundo una cantante, una mujer cuyo mito va muchísimo más allá de su simple voz para las canciones. Se acaba un tiempo de arte grandísimo en el que hemos tenido la suerte de tenerla. Y también es fortuna pensar y sentir en español (esta vez no diré castellano) para escuchar y cantar esas canciones. Para entenderlas con un chispi en la mano y una lagrima en los ojos.
Se cayó y se levanto muchas veces y eso es mito, y más que levantarse casi se puede decir que resucitara. Y una de esas resurrecciones, (de las de verdad, no de esas en las que se nos canta un Can´t Wait inspiradito y meamos colonia) quizás la más importante y definitiva, se dio en nuestro país y se debe a Pedro Almodóvar. Solo por redescubrírsela a mucha gente, Almodóvar es más importante que por sus películas.
No tengo muchos discos. No tengo ediciones especiales, ni cajas numeradas. No tengo vinilos de 180 gramos, ni set list firmados. Toda su música, todas sus canciones que son cultura popular común de un continente sentimental enorme, las llevo en el pen drive de la memoria, conectado directamente al corazón. Úsenlas ustedes si las llevan o las conocen a conveniencia, con mesura. O mejor con desmesura que es como hay que cantarlas y sentirlas si se cantan como hay que cantarlas y si se sienten como hay que sentirlas. Valen para un abandono y para una perdida, pero también para una fiesta y para el nacimiento de Berta Kuratti Velamazán. Para festejarlo a lo grande como yo lo festejo ahora mismo. Porque así es la vida. Canciones y sentimientos. O al menos la mía. Adiós Chavela. Hola Berta. Amanecí otra vez entre tus brazos…
25.7.12
Hot town, summer in the city
Me olvido los libros preparados en casa y tengo que recurrir a los kioscos del aeropuerto, cosa de la que me acabo alegrando. En el mismo avión empiezo con curiosidad “Al infierno en un caballo veloz”.
La persecución de Billy el niño por Pat Garrett, la guerra del condado de Lincon, los reguladores… una odisea llena de polvo antiguo por las ciudades que se van formando en Nuevo México y las riveras del pecos, entre tragos de whisky y zumo de tarántula. Su autor, Mark Lee Gardner documenta aquella historia de forajidos con un lenguaje de balada antigua donde flotan nombres familiares y no se renuncia a rastrear el legado de los mismos. Leyenda de larga tradición oral en un sitio sin apenas historia, esos hombres forjaron el país que hoy gobierna el mundo, y de la manera que lo hicieron se explican muchos hechos de lo que allí pasa hoy. Un anclaje para no perder la perspectiva es leer que Garrett se quiso presentar voluntario en nuestra guerra de Cuba.
Entre siestas y trasnoches a los tres dias de estar fuera de casa ya me lo había acabado y me acordaba de mi amigo Luzu para dejárselo.
Ciertos mitos me llevan indefectiblemente a su bando cuando se trata de organizar una partida. Garrett está enterrado en Las Cruces y me dispongo a buscar en el archivador del 89 aquella noche. Ya saben a qué me refiero.
Me entero de la muerte de un líder de la gusanera. Parece que lo ha matado el estado cubano y me imagino que habrá sido en Madrid, donde los gusanos gozan de prebendas y protección por el estado. Pasados un par de días dicen que no, que ha muerto en Cuba y que se lo ha cargao un cachorro pepero que iba condiciendo. Menuda dictadura cruel que permite a los que conspiran contra su país, que campen libremente por Cuba en compañía de quien quieren acabar con su estado. Vamos, como si aquí pudiera ir libremente Josu Ternera con Iñaki de Juana. Supongo y espero que la cruel dictadura entrulle al pepero y le juzgue por homicidio y conducción temeraria, ¿no? ¿No haríamos eso en este paraíso democrático?
Escucho tranquilamente y disfruto mucho los conciertos recientes de Bob Dylan. El piano que toca y con el que dirige la banda los hacen más pausados, pero escuchando varios con tiempo y atención te das cuenta de que la banda suena mejor que nunca en estos ultimo años, y de que el piano de cola les da una resonancia verdaderamente particular con respecto a como venían tocando.
Adquiero en condiciones muy ventajosas la canotta del montepaschi de Siena, con cuatro o cinco letreros publicitarios encima.
Que poco me gusta el marketing y el capital, y cuanto las camisetas de baloncesto. Voy a ver Batman que atufa a dogmatismo reaccionario,
Estoy por hacerlo siendo hombre. Me entero de que Peces Barba fue un gran luchador contra la dictadura. Cuento los dias que quedan para que empiece la gira de Leonard Cohen. No sé si dije aquí ya que me termine las memorias de Emir Kusturica, fulano del que me enamore en Underground, y del que desde entonces no me he bajado. Dentro de poco iré a verle al Price dentro de la magnífica programación que ha preparado el ayuntamiento de esa Castelar, llamada Ana Botella. Bueno, la ha montado un pollo al que ahora se quieren cargar por eso. Por hacer una programación cojonuda a diferencia de la ñoñaza de doña Alicia soysuperindependiente Moreno. El Kustu les decía, se pasa todo el puto libro quejándose de Yugoslavia para acabar diciendo “Joder, que de puta madre vivíamos en Yugoslavia”. Lo dicho, un cachondo.
Dice la delegada del gobierno que no va a consentir que Madrid se convierta en Grecia. No conoce a los griegos. Gente tranquila, hospitalaria y educada que soporta lo insoportable. Aquí no aguantamos una mosca en los huevos y entre los delincuentes que nos gobiernan y la madera nos los están tocando a dos manos. Ya veremos si no se come sus palabras este otoño (o antes) y acaba deseando que Madrid se comporte como Atenas.
2400 euros por alumno para las universidades privadas, más de 700 euros de beneficio por alumno para las entidades privadas. Pregúntense que buscan desfondando de recursos la universidad y la escuela pública, las becas y las ayudas al estudio, y subvencionado con los impuestos públicos la privada. Pregúntense que van a ser sus hijos. El síndrome de Stendhal será ver pescado en el plato una vez al mes. A Julián Assange se la tienen jurada por irse de la lengua, y los simpáticos Kosovares sponsorizados por la OTAN siguen de rebajas en su Mall de productos de casquería, sin que la comunidad internacinal diga pío, léanlo aquí http://yugoslavos.blogspot.com.es/2012/07/y-que-pasa-con-kosovo.html.
Y aguanten el tirón, en dos días está aquí ya, Cris Ronaldo para tirar del carro.
Ciertos mitos me llevan indefectiblemente a su bando cuando se trata de organizar una partida. Garrett está enterrado en Las Cruces y me dispongo a buscar en el archivador del 89 aquella noche. Ya saben a qué me refiero.
Me entero de la muerte de un líder de la gusanera. Parece que lo ha matado el estado cubano y me imagino que habrá sido en Madrid, donde los gusanos gozan de prebendas y protección por el estado. Pasados un par de días dicen que no, que ha muerto en Cuba y que se lo ha cargao un cachorro pepero que iba condiciendo. Menuda dictadura cruel que permite a los que conspiran contra su país, que campen libremente por Cuba en compañía de quien quieren acabar con su estado. Vamos, como si aquí pudiera ir libremente Josu Ternera con Iñaki de Juana. Supongo y espero que la cruel dictadura entrulle al pepero y le juzgue por homicidio y conducción temeraria, ¿no? ¿No haríamos eso en este paraíso democrático?
Escucho tranquilamente y disfruto mucho los conciertos recientes de Bob Dylan. El piano que toca y con el que dirige la banda los hacen más pausados, pero escuchando varios con tiempo y atención te das cuenta de que la banda suena mejor que nunca en estos ultimo años, y de que el piano de cola les da una resonancia verdaderamente particular con respecto a como venían tocando.
Adquiero en condiciones muy ventajosas la canotta del montepaschi de Siena, con cuatro o cinco letreros publicitarios encima.
(Me autoedito, es casi apología del fascismo directamente)
aunque si fuera mujer haría todo lo posible y más por conocer e intimar con Christian Bale. Estoy por hacerlo siendo hombre. Me entero de que Peces Barba fue un gran luchador contra la dictadura. Cuento los dias que quedan para que empiece la gira de Leonard Cohen. No sé si dije aquí ya que me termine las memorias de Emir Kusturica, fulano del que me enamore en Underground, y del que desde entonces no me he bajado. Dentro de poco iré a verle al Price dentro de la magnífica programación que ha preparado el ayuntamiento de esa Castelar, llamada Ana Botella. Bueno, la ha montado un pollo al que ahora se quieren cargar por eso. Por hacer una programación cojonuda a diferencia de la ñoñaza de doña Alicia soysuperindependiente Moreno. El Kustu les decía, se pasa todo el puto libro quejándose de Yugoslavia para acabar diciendo “Joder, que de puta madre vivíamos en Yugoslavia”. Lo dicho, un cachondo.
Dice la delegada del gobierno que no va a consentir que Madrid se convierta en Grecia. No conoce a los griegos. Gente tranquila, hospitalaria y educada que soporta lo insoportable. Aquí no aguantamos una mosca en los huevos y entre los delincuentes que nos gobiernan y la madera nos los están tocando a dos manos. Ya veremos si no se come sus palabras este otoño (o antes) y acaba deseando que Madrid se comporte como Atenas.
2400 euros por alumno para las universidades privadas, más de 700 euros de beneficio por alumno para las entidades privadas. Pregúntense que buscan desfondando de recursos la universidad y la escuela pública, las becas y las ayudas al estudio, y subvencionado con los impuestos públicos la privada. Pregúntense que van a ser sus hijos. El síndrome de Stendhal será ver pescado en el plato una vez al mes. A Julián Assange se la tienen jurada por irse de la lengua, y los simpáticos Kosovares sponsorizados por la OTAN siguen de rebajas en su Mall de productos de casquería, sin que la comunidad internacinal diga pío, léanlo aquí http://yugoslavos.blogspot.com.es/2012/07/y-que-pasa-con-kosovo.html.
Y aguanten el tirón, en dos días está aquí ya, Cris Ronaldo para tirar del carro.
10.7.12
Marcha minera
Se acaba el curso, me voy a ver a Bob Dylan, y después de
vacaciones. Pero antes iré a recibir esta noche a los mineros que llegan a Madrid,
a los que el ministro Soria se niega a recibir. Soria es un canario al que el
resto de canarios quieren declarar persona “non grata” en canarias. Supongo que
ya hay que ser hijoputa para eso. También es un pollo con tropecientas entradas
de casos de corrupción asociadas a su nombre. Pero sobre todo es el mamporrero
puesto ahí por el gobierno para calzarse uno de los pocos sectores industriales
que quedan en el país, y convertirnos ya directamente en mayordomos y
sirvientes del turismo alemán. Se acaba el curso y salgo un rato, pero antes
voy a ir esta noche a recibir a los mineros y si por mi fuera a marchar con
ellos hasta la Moncloa
y la Zarzuela,
a echar a sus inquilinos de sus poltronas (los Borbones ya tienen experiencia)
hasta enterrarlos en el mar.
24.6.12
Edward Hopper en Madrid.
Cuando en dos mil y seis abrí este blog (bitácora decían entonces los cursis) lo hice influido por la lectura entonces reciente de Baudelaire y su flâneur, queriéndome ver por Madrid de exposición en exposición y de concierto en concierto, degustando la cultura y describiéndola aquí día si, día también. Al poco de empezarlo esta pagina tomo vida propia cuando el autor descubrió que se podía interactuar con las lectoras con la escritura. Si, incluso con esta. Pero no voy a sacar pecho por ello ahora ni tampoco a banalizarlo como si aquel rumbo hubiese sido frívolo y coyuntural. Al contrario de eso fue algo que me resucitó como elemento, no sin la ayuda de una maravillosa tipe ryder que es a quien más me duele haber perdido en estos años de posteo.
Con el paso del tiempo el blog se fue descubriendo como el diario de un vouyer que solo cuenta lo que le interesa y que solo sabe hablar de si mismo. De vez en cuando un conciertito, una loa a los amigos que también tienen blog, y mucha violencia escrita contra el capital y los políticos de derechas, como para que con las nuevas leyes cierren la web cualquier día y acabe el autor en el trullo. De esta “línea editorial” no voy a bajarme, aviso. Porque no entiendo como no surge un grupo armado que pasé a la acción con privaciones de libertad temporales o directamente ejecutando criminales político-financieros.
Pero de vez en cuando también cayó por aquí alguna crítica, (solo hay que buscar la etiqueta “Arte”) alguna reseñita sobre alguna expo, o sobre alguna obra de Arte dando cuerpo a la idea original del blog. Para que eso sucediera mucho me tenia que haber gustado la muestra. Algo muy fuerte me tuvo que remover en las entrañas para que un vago declarado y solo superado en horas pasadas en horizontal por la gata Frida, se pusiera a escribir el rato que lleva intentar contar algo y no soltar solo exabruptos en dos minutos.
Bien, pues ayer fue uno de esos afortunados días donde la experiencia estética le coge a uno por la pechera, lo revuelca en el suelo, lo mete cinco o seis patadas en la boca, en forma de cuadro y le manda directamente al merchandising de la salida a aflojar lo que le pidan por una reproducción o un catálogo, renegando y haciendo como que nunca pió contra el mercado y el merchan.
Ayer por la tarde al caer el sol me acerque al museo que esa gloria de España, nunca lo suficientemente ponderada llamada María del Carmen Rosario Soledad Cervera y Fernández de la Guerra, tuvo a bien ponerle a su país en el paseo del Prado. Generalmente las temporales del Thyssen suelen traer un reclamo gordo y muchísima obra comparsa acompañando y haciendo bulto, más generalmente cuando comparten la expo con la sede del oso verde en Sol. Esto lo explicaba perfectamente su conservador jefe, Guillermo Solana en aquellas magistrales de hace unos años en el propio museo, de las que ojalá puedan seguir disfrutando los historiadores del Arte que salgan de la Autónoma. (Y del vino de las inauguraciones posteriores).
No han traído cuadros de relleno a la exposición de Edward Hopper en Madrid, lo que se ve es efectivamente, la muestra más completa que ha salido hasta ahora de USA. El poeta más grande del realismo (mentira) americano se ofrece esplendoroso y generoso en grabados, acuarelas y oleos. Hoteles, teatros, cines. Carreteras y gasolineras solitarias como casas al filo del campo y de la vida. Solitarios a los que cantó Billy Joel un siglo después que son esencia y cara B de una América quizás verdadera.
Y el silencio… ese silencio que impregna cada cuadro y que se hace imprescindible al ir a contemplarlos (madruguen o trasnochen, o elijan un día en el que juegue España). Luz eléctrica y fría que contornea ese silencio y esa soledad poética de la que pasa Clement Greenberg, que prefiere avalar a Pollock y a De Kooning. Hoopper dotó de volumen al silencio del instante, de un volumen sordo que te llama y te habla delante de sus cuadros. Ojo, no es realismo. Está más cerca de un surrealismo cercano y radical de alcance universal sin Breton ni Dalí que lo teoricen, en el que radica toda su fuerza. Un surrealismo de reconocible presencia para el hombre moderno. Dignidad de unas figuras que hoy no envidiamos trabajando de noche en soledad, pero que nos resultan atractivas precisamente en esa dignidad del que no se queja. Del que acomete su tarea sin pedir clemencia con la mirada al espectador.
La alienación, la soledad de ellos y nuestro voyeurismo al observar a alguien a quien no conocemos pero en quien nos podemos reconocer en algún instante de nuestras vidas. Ese punto de vista imposible del exterior es el que genera esos personajes ausentes de si mismos, tan ausentes que a veces carecen de rostro. Y la luz irreal y fría, de efectos llorosos tras esas casas-mansiones al borde de la nada. La luz como elemento activo en situaciones estáticas. Eso es Hopper. El color gaseoso de la incandescencia contorneando situaciones y efectos que carecerían del plus de lo inimitable sin ella. Situaciones interiores que toman importancia en base a la luminosidad exterior cinematográfica. Chispas que saltan entre compañeros de trabajo que no se miran pero que comparten una atmosfera dramática gracias una vez más a la claridad de marfil y al color, no solo de su entorno, también de su ropa, de su carne voluptuosa, de sus labios.
Al salir de la muestra han instalado muy acertadamente un "set cinematográfico" donde el cineasta estadounidense Ed Lachman ha recreado Sol de mañana (1952). Lachman reproduce en tres dimensiones la escena del cuadro, desvelando la utilización de ciertos recursos cinematográficos en las obras de pintor, por si no habían quedado claras en el paseo por las salas. La instalación tiene el acierto de dialogar directamente de sala a sala con su original en la pared de al lado, en un acertado juego de contrastes entre las dos y las tres dimensiones.
Con el paso del tiempo el blog se fue descubriendo como el diario de un vouyer que solo cuenta lo que le interesa y que solo sabe hablar de si mismo. De vez en cuando un conciertito, una loa a los amigos que también tienen blog, y mucha violencia escrita contra el capital y los políticos de derechas, como para que con las nuevas leyes cierren la web cualquier día y acabe el autor en el trullo. De esta “línea editorial” no voy a bajarme, aviso. Porque no entiendo como no surge un grupo armado que pasé a la acción con privaciones de libertad temporales o directamente ejecutando criminales político-financieros.
Pero de vez en cuando también cayó por aquí alguna crítica, (solo hay que buscar la etiqueta “Arte”) alguna reseñita sobre alguna expo, o sobre alguna obra de Arte dando cuerpo a la idea original del blog. Para que eso sucediera mucho me tenia que haber gustado la muestra. Algo muy fuerte me tuvo que remover en las entrañas para que un vago declarado y solo superado en horas pasadas en horizontal por la gata Frida, se pusiera a escribir el rato que lleva intentar contar algo y no soltar solo exabruptos en dos minutos.
Bien, pues ayer fue uno de esos afortunados días donde la experiencia estética le coge a uno por la pechera, lo revuelca en el suelo, lo mete cinco o seis patadas en la boca, en forma de cuadro y le manda directamente al merchandising de la salida a aflojar lo que le pidan por una reproducción o un catálogo, renegando y haciendo como que nunca pió contra el mercado y el merchan.
Ayer por la tarde al caer el sol me acerque al museo que esa gloria de España, nunca lo suficientemente ponderada llamada María del Carmen Rosario Soledad Cervera y Fernández de la Guerra, tuvo a bien ponerle a su país en el paseo del Prado. Generalmente las temporales del Thyssen suelen traer un reclamo gordo y muchísima obra comparsa acompañando y haciendo bulto, más generalmente cuando comparten la expo con la sede del oso verde en Sol. Esto lo explicaba perfectamente su conservador jefe, Guillermo Solana en aquellas magistrales de hace unos años en el propio museo, de las que ojalá puedan seguir disfrutando los historiadores del Arte que salgan de la Autónoma. (Y del vino de las inauguraciones posteriores).
No han traído cuadros de relleno a la exposición de Edward Hopper en Madrid, lo que se ve es efectivamente, la muestra más completa que ha salido hasta ahora de USA. El poeta más grande del realismo (mentira) americano se ofrece esplendoroso y generoso en grabados, acuarelas y oleos. Hoteles, teatros, cines. Carreteras y gasolineras solitarias como casas al filo del campo y de la vida. Solitarios a los que cantó Billy Joel un siglo después que son esencia y cara B de una América quizás verdadera.
Y el silencio… ese silencio que impregna cada cuadro y que se hace imprescindible al ir a contemplarlos (madruguen o trasnochen, o elijan un día en el que juegue España). Luz eléctrica y fría que contornea ese silencio y esa soledad poética de la que pasa Clement Greenberg, que prefiere avalar a Pollock y a De Kooning. Hoopper dotó de volumen al silencio del instante, de un volumen sordo que te llama y te habla delante de sus cuadros. Ojo, no es realismo. Está más cerca de un surrealismo cercano y radical de alcance universal sin Breton ni Dalí que lo teoricen, en el que radica toda su fuerza. Un surrealismo de reconocible presencia para el hombre moderno. Dignidad de unas figuras que hoy no envidiamos trabajando de noche en soledad, pero que nos resultan atractivas precisamente en esa dignidad del que no se queja. Del que acomete su tarea sin pedir clemencia con la mirada al espectador.
La alienación, la soledad de ellos y nuestro voyeurismo al observar a alguien a quien no conocemos pero en quien nos podemos reconocer en algún instante de nuestras vidas. Ese punto de vista imposible del exterior es el que genera esos personajes ausentes de si mismos, tan ausentes que a veces carecen de rostro. Y la luz irreal y fría, de efectos llorosos tras esas casas-mansiones al borde de la nada. La luz como elemento activo en situaciones estáticas. Eso es Hopper. El color gaseoso de la incandescencia contorneando situaciones y efectos que carecerían del plus de lo inimitable sin ella. Situaciones interiores que toman importancia en base a la luminosidad exterior cinematográfica. Chispas que saltan entre compañeros de trabajo que no se miran pero que comparten una atmosfera dramática gracias una vez más a la claridad de marfil y al color, no solo de su entorno, también de su ropa, de su carne voluptuosa, de sus labios.
Al salir de la muestra han instalado muy acertadamente un "set cinematográfico" donde el cineasta estadounidense Ed Lachman ha recreado Sol de mañana (1952). Lachman reproduce en tres dimensiones la escena del cuadro, desvelando la utilización de ciertos recursos cinematográficos en las obras de pintor, por si no habían quedado claras en el paseo por las salas. La instalación tiene el acierto de dialogar directamente de sala a sala con su original en la pared de al lado, en un acertado juego de contrastes entre las dos y las tres dimensiones.
1.6.12
Junio
El sistema se desmorona como el dominó. No se desmorona, lo desmoronan y tiran a pasos agigantados. El cambio de era no incluye el estado de bienestar en el futuro, no va a ofrecer educación o sanidad en base a un sistema de redistribución contributiva. Esperanza Aguirre implora ya sin pudor por la desaparición de los sindicatos, dice que “caerán como el muro de Berlín”. Que una autoridad del estado abogue por la desaparición del derecho a la defensa de los trabajadores, y que aquí no pase nada, es signo de a dónde nos dirigimos en estado permanente de shock. Si Hitler hubiera tenido una televisión en cada hogar hubiera triunfado sin despeinarse. Ahora con la Eurocopa por delante todo pasará a un segundo plano, todo tendrá menos importancia que los multimillonarios que declararon las primas del mundial en Sudáfrica para no pagar impuestos en su país.
Paso a paso nos acercamos a Portugal, a Irlanda, a Grecia. Nos remiten los mantras que allí se proclamaban antes de ser intervenidos. En espera de ser ejecutados, nos recuerdan el déficit como si tener sanidad y transporte público fuera un lujo que no nos podemos permitir. Nos recomiendan profundizar en la reforma laboral hacia un mercado de trabajo totalmente desregularizado. Ningún derecho, pacto individual del salario y jornada sin horarios. Está a la vuelta de la esquina, está ya aquí mientras Mourinho mete el dedo en el ojo a Vilanova y gran hermano toca a su fin por este mes.
No tenemos solución posible porque no sabemos lo que somos ni como nos llamamos. No sabemos si somos trabajadores, consumidores, funcionarios, freelances, obreros, habitantes del distrito doce, fans de los Miami Heat, o matarifes de las Ventas. Avanzamos sonámbulos y quien más quien menos mirando para otro lado del miedo que tenemos. Porque nos han dicho que el mundo no es nuestro, que estamos para lo que nos digan pero que nos dejan habitarlo sino hacemos ruido, si salimos a la calle a mover las manitas pero a las doce cada uno a su casa. Sálvese quien pueda y si los curas tienen que pagar el IVI dejaran de financiar a Caritas porque ellos en realidad a lo que se comprometieron es a tratar el alma, no el cuerpo. Ocho por ciento es lo que dan a Caritas, o sea.
La social democracia se queja de que no le dan papeles en la obra, la social democracia no se da cuenta de que está hablando sola y de que la obra se ha trasladado a otro escenario. De que se han ido y han cerrado la puerta por fuera. Que la sociedad se tenga que hacer cargo de las pérdidas de la banca privada y que la misma banca sea la acreedora de estado enteros, es algo que no cuadra. Es socialismo invertido, es socialismo para banqueros. No se levante señorita, no hago más que pasar. Vamos a cumplir todas las exigencias del banco central, esa institución que nos gobierna sin ningún control democrático, siendo testaferro de Goldman Sachs.
Paso a paso nos acercamos a Portugal, a Irlanda, a Grecia. Nos remiten los mantras que allí se proclamaban antes de ser intervenidos. En espera de ser ejecutados, nos recuerdan el déficit como si tener sanidad y transporte público fuera un lujo que no nos podemos permitir. Nos recomiendan profundizar en la reforma laboral hacia un mercado de trabajo totalmente desregularizado. Ningún derecho, pacto individual del salario y jornada sin horarios. Está a la vuelta de la esquina, está ya aquí mientras Mourinho mete el dedo en el ojo a Vilanova y gran hermano toca a su fin por este mes.
No tenemos solución posible porque no sabemos lo que somos ni como nos llamamos. No sabemos si somos trabajadores, consumidores, funcionarios, freelances, obreros, habitantes del distrito doce, fans de los Miami Heat, o matarifes de las Ventas. Avanzamos sonámbulos y quien más quien menos mirando para otro lado del miedo que tenemos. Porque nos han dicho que el mundo no es nuestro, que estamos para lo que nos digan pero que nos dejan habitarlo sino hacemos ruido, si salimos a la calle a mover las manitas pero a las doce cada uno a su casa. Sálvese quien pueda y si los curas tienen que pagar el IVI dejaran de financiar a Caritas porque ellos en realidad a lo que se comprometieron es a tratar el alma, no el cuerpo. Ocho por ciento es lo que dan a Caritas, o sea.
La social democracia se queja de que no le dan papeles en la obra, la social democracia no se da cuenta de que está hablando sola y de que la obra se ha trasladado a otro escenario. De que se han ido y han cerrado la puerta por fuera. Que la sociedad se tenga que hacer cargo de las pérdidas de la banca privada y que la misma banca sea la acreedora de estado enteros, es algo que no cuadra. Es socialismo invertido, es socialismo para banqueros. No se levante señorita, no hago más que pasar. Vamos a cumplir todas las exigencias del banco central, esa institución que nos gobierna sin ningún control democrático, siendo testaferro de Goldman Sachs.
27.5.12
A Mikis Theodorakis y Manolis Glezos
Algún día
los griegos nuevos
o los que queden y se acuerden de los antiguos
os juzgarán por alta traición
por entregar la patria
y rendirla como nunca fue rendida.
Y por enriqueceros
haciéndola pobre
vaciándola
cercándola
abandonándola
hipotecándola a la usura.
Algún día, pronto
la eterna Grecia y sucia la de la calle insometida
os pondrá en vuestro sitio
sentenciará el futuro
se mirará en sí misma
y tomará las riendas de su destino.
...Y también a los ancianos y a los niños que las pasan putas en ese país bendito.
los griegos nuevos
o los que queden y se acuerden de los antiguos
os juzgarán por alta traición
por entregar la patria
y rendirla como nunca fue rendida.
Y por enriqueceros
haciéndola pobre
vaciándola
cercándola
abandonándola
hipotecándola a la usura.
Algún día, pronto
la eterna Grecia y sucia la de la calle insometida
os pondrá en vuestro sitio
sentenciará el futuro
se mirará en sí misma
y tomará las riendas de su destino.
...Y también a los ancianos y a los niños que las pasan putas en ese país bendito.
18.5.12
Chin Bodiroga
S obzirom groteskna igra Srbije Miloš Teodosic osnovi, plavi trener je odlučio nazvati branič Dejan Bodiroga mjesečne naloge okrenut Olimpijske igre. Ovdje vidimo krila trening u svom domu u Garcia Noblejas.
14.5.12
8.5.12
Abril II
Acabando con el tema baloncesto por esta liga, ayer Nacho Azofra (que parece que terminó el proyecto de esta temporada hace dos semanas con la incorporación de Bullock), dijo que para el año que viene baraja dos proyectos: Uno para la ACB y otro para la LEB, por si nos salvamos en los despachos o bajamos. Ya puestos y viendo lo bien que se le ha dado hacer un solo proyecto para este año, podría hacer un tercero por si compramos una franquicia de la NBA y jugamos esa liga también.
Sor Maria también está implicada en el último caso de robo de bebes aparecido. Sor Maria distribuía niños como Nacho Azofra asistencias. Miraba a una madre y asistía a otra debajo de la canasta. No me importa que a Nacho le haya salido mal la temporada, yo le sigo queriendo y quiero que siga en el Estu. Sor Maria sin embargo se va librar del trullo porque tiene la pira de años, pero supongo que estaría en algún convento y que allí mandara alguien o dependerían de alguien. ¿Del arzobispado de Madrid por ejemplo? Cuando no están metiendo mano a los niños, los están mangando.
La primera feria del arte y de la cultura taurina ha abierto sus puertas en una carpa al lado de las Ventas. Se les ha metido en la cabeza que acuchillar animales es cultura y van a gastar la pasta que recortan en la sanidad pública y en la educación, en fotos gigantes de Hemingway y conferencias de Sánchez Dragó. Falta Sor Maria dando clases de quite por faroles.
Voy a ver "El jugador melancólico" que tenía muchas ganas de ver. Es un documental que proyecta la embajada austriaca sobre una serie de conversaciones entre el crítico alemán y director de la película Peter Hamm y Peter Handke. El director le pregunta a Handke sobre la influencia de la infancia, de la madre, de sus años en el internado y en la universidad, sobre sus comienzos literarios, sobre Kafka, Wim Wenders y Thomas Bernhard, sobre Yugoslavia, Alemania y España, sobre la relación entre la plegaria y la poesía... Peter Handke contesta a tumba abierta y esto parece un hito en el misterioso austriaco. Descubro en el documental que Handke ya era un enfant terrible en su juventud y que hay muchísimo material documental grafico que es un placer descubrir. Los diálogos de este film se han publicado también en forma de libro, bajo el título “Vivan las ilusiones”.
Juego el penúltimo partido de liga. Aseguramos con nuestra victoria el tercer puesto y nos aseguramos ser cabeza de serie para la copa. Sigo sin ver puerta, claro. Como voy a ver puerta con este sobrepeso y echando el bofe cuando pego un sprint de veinte metros. A lo mejor vuelvo a ver puerta en la última jornada y cierro el círculo con el gol que metí en la primera. A lo mejor es el gol de la victoria. A lo mejor me ficha el Eintracht de Frankfurt y cobro la nomina el día treinta como antes.
Voy a hacer la compra al mercadona. He cambiado el Carrefour por el mercadona por más que el carre me pilla al lado de casa. La diferencia de precios es notable y lo que es la alimentación viene a ser más o menos igual. El Carrefour tiene muchos más productos para elegir, quizás es por eso por lo que gastas más, porque al final pillas otras cosas que no te hacen falta. Es cosa de ir al grano y de comprar lo que te concreto. Lo que de verdad echo de menos es una sección de libros y de cds vírgenes para al final de la compra darte un garbeo. Por lo demás… hay hasta arena de perlas para la Frida. Lástima que Roig quiera trabajadores como los chinos. Que cobren el salario mínimo y trabajen catorce horas.
El gobierno interviene-nacionaliza el oso verde. Para eso la derecha si hace intervenir al estado. Para la banca no hay recortes sino ayudas. Lo que haga falta. Cobro la nomina. Un hito en sí mismo. Espero que no me la corralice el oso verde.
Que nos vamos a la LEB chim-pum
Sor Maria también está implicada en el último caso de robo de bebes aparecido. Sor Maria distribuía niños como Nacho Azofra asistencias. Miraba a una madre y asistía a otra debajo de la canasta. No me importa que a Nacho le haya salido mal la temporada, yo le sigo queriendo y quiero que siga en el Estu. Sor Maria sin embargo se va librar del trullo porque tiene la pira de años, pero supongo que estaría en algún convento y que allí mandara alguien o dependerían de alguien. ¿Del arzobispado de Madrid por ejemplo? Cuando no están metiendo mano a los niños, los están mangando.
La primera feria del arte y de la cultura taurina ha abierto sus puertas en una carpa al lado de las Ventas. Se les ha metido en la cabeza que acuchillar animales es cultura y van a gastar la pasta que recortan en la sanidad pública y en la educación, en fotos gigantes de Hemingway y conferencias de Sánchez Dragó. Falta Sor Maria dando clases de quite por faroles.
Voy a ver "El jugador melancólico" que tenía muchas ganas de ver. Es un documental que proyecta la embajada austriaca sobre una serie de conversaciones entre el crítico alemán y director de la película Peter Hamm y Peter Handke. El director le pregunta a Handke sobre la influencia de la infancia, de la madre, de sus años en el internado y en la universidad, sobre sus comienzos literarios, sobre Kafka, Wim Wenders y Thomas Bernhard, sobre Yugoslavia, Alemania y España, sobre la relación entre la plegaria y la poesía... Peter Handke contesta a tumba abierta y esto parece un hito en el misterioso austriaco. Descubro en el documental que Handke ya era un enfant terrible en su juventud y que hay muchísimo material documental grafico que es un placer descubrir. Los diálogos de este film se han publicado también en forma de libro, bajo el título “Vivan las ilusiones”.
Juego el penúltimo partido de liga. Aseguramos con nuestra victoria el tercer puesto y nos aseguramos ser cabeza de serie para la copa. Sigo sin ver puerta, claro. Como voy a ver puerta con este sobrepeso y echando el bofe cuando pego un sprint de veinte metros. A lo mejor vuelvo a ver puerta en la última jornada y cierro el círculo con el gol que metí en la primera. A lo mejor es el gol de la victoria. A lo mejor me ficha el Eintracht de Frankfurt y cobro la nomina el día treinta como antes.
Voy a hacer la compra al mercadona. He cambiado el Carrefour por el mercadona por más que el carre me pilla al lado de casa. La diferencia de precios es notable y lo que es la alimentación viene a ser más o menos igual. El Carrefour tiene muchos más productos para elegir, quizás es por eso por lo que gastas más, porque al final pillas otras cosas que no te hacen falta. Es cosa de ir al grano y de comprar lo que te concreto. Lo que de verdad echo de menos es una sección de libros y de cds vírgenes para al final de la compra darte un garbeo. Por lo demás… hay hasta arena de perlas para la Frida. Lástima que Roig quiera trabajadores como los chinos. Que cobren el salario mínimo y trabajen catorce horas.
El gobierno interviene-nacionaliza el oso verde. Para eso la derecha si hace intervenir al estado. Para la banca no hay recortes sino ayudas. Lo que haga falta. Cobro la nomina. Un hito en sí mismo. Espero que no me la corralice el oso verde.
24.4.12
Abril
Cuando Papandreu amenazó con convocar un referéndum sobre el segundo rescate griego, la llamada troica comunitaria, con Alemania al frente, le disuadió por la fuerza obligándole a aceptar el llamado rescate sin consultar a su pueblo, bajo amenaza de no ver el préstamo. A Grecia la impusieron un gestor. A Italia la impusieron un gestor. A España un adelanto electoral y seguidamente la lista de aniquilamiento de prestaciones estatales que estamos sufriendo. Francia es ahora la amenazada si se atreve a votar a Hollande. ¿Alguien creé aún que vivimos en un sistema democrático?
Ana Pastor critica en twiter (esa puerta atrás del vomito que te permite decir a la sordi, lo que no puedes decir a la cara en tu trabajo) a la afición del estudiantes por unos canticos sobre la cheerleders del Madrid. Ana Pastor no coge una ironía en su papel de talibana insobornable de la información. Ana Pastor debería relajarse y pensar un poco antes de meter la pata, aunque sea en esa puerta trasera donde gente que ¿no tiene vida?, está veinticuatros horas conectada cazando la información, corriendo por ser el primero, primera en dar su imprescindible opinión. Y así pasa. Ana Pastor si de verdad fuera tan pura escribiría en rebelión. … y no esperaría a que su equipo remontara veinte puntos para twitear, y alabar a Jaycee Carroll. Ana, cojones tiene Germán al que los tres gansos de tu equipo no saben como parar. Igual nos vamos a la Leb como cantaba la afición del madrid al final, pero en la leb llenaremos el palacio cosa que el trampas ni regalando las entradas y los abonos. Relájate Ana Pastor. Y suerte en la Final four.
No entiendo como Tom Mcfarlane no se ha lanzado aún al muñeco Dylan. El del 61 que llega a NYC, el del 65-66, el de la Rolling Thunder, el del 78, 86, 89, el de los trajes a partir del 98… Sería un filón para McFarlane estoy seguro. Y un Nacho Azofra ya puestos a pedir, y un David Russel haciendo un mate por encima de un niño vestido con el chándal del Madrid, y un Pinone echándose hacia atrás para alejarse del pívot vikingo que no llega a taponarle para desesperación de Ana Pastor… Las figuras Mcfarlane darían para un post entero. Luis Ponce tiene un Elvis en su casa creo recordar, quizás también un nota de Lebowsky. Yo a parte de las de baloncesto, tengo un Alí que le acaba de soltar un cate a Sonny Liston de no te menees. Y un Mazinger Z. Aunque las más chulas que tengo son un Bunbury y un Dylan hechos a mano que no son Mcfarlane. Todas las tengo a buen recaudo y protegidas de la gata Frida. Y de Jorge Díaz...
Ana Pastor critica en twiter (esa puerta atrás del vomito que te permite decir a la sordi, lo que no puedes decir a la cara en tu trabajo) a la afición del estudiantes por unos canticos sobre la cheerleders del Madrid. Ana Pastor no coge una ironía en su papel de talibana insobornable de la información. Ana Pastor debería relajarse y pensar un poco antes de meter la pata, aunque sea en esa puerta trasera donde gente que ¿no tiene vida?, está veinticuatros horas conectada cazando la información, corriendo por ser el primero, primera en dar su imprescindible opinión. Y así pasa. Ana Pastor si de verdad fuera tan pura escribiría en rebelión. … y no esperaría a que su equipo remontara veinte puntos para twitear, y alabar a Jaycee Carroll. Ana, cojones tiene Germán al que los tres gansos de tu equipo no saben como parar. Igual nos vamos a la Leb como cantaba la afición del madrid al final, pero en la leb llenaremos el palacio cosa que el trampas ni regalando las entradas y los abonos. Relájate Ana Pastor. Y suerte en la Final four.
No entiendo como Tom Mcfarlane no se ha lanzado aún al muñeco Dylan. El del 61 que llega a NYC, el del 65-66, el de la Rolling Thunder, el del 78, 86, 89, el de los trajes a partir del 98… Sería un filón para McFarlane estoy seguro. Y un Nacho Azofra ya puestos a pedir, y un David Russel haciendo un mate por encima de un niño vestido con el chándal del Madrid, y un Pinone echándose hacia atrás para alejarse del pívot vikingo que no llega a taponarle para desesperación de Ana Pastor… Las figuras Mcfarlane darían para un post entero. Luis Ponce tiene un Elvis en su casa creo recordar, quizás también un nota de Lebowsky. Yo a parte de las de baloncesto, tengo un Alí que le acaba de soltar un cate a Sonny Liston de no te menees. Y un Mazinger Z. Aunque las más chulas que tengo son un Bunbury y un Dylan hechos a mano que no son Mcfarlane. Todas las tengo a buen recaudo y protegidas de la gata Frida. Y de Jorge Díaz...
14.4.12
La actualidad en imágenes
De safaris con la que está cayendo. La foto está sacada de una página de viajes organizados para cazar en África, http://www.safarisouth.org/. ( Por favor entrad y contemplad las fotos que van mostrando de presentación) La del Borbón que mata animales la han retirado hace una hora.
37.000 euros cobran por matar un elefante.
http://www.youtube.com/watch?v=0m23rM2WYl8&feature=player_embedded
Tremendo ver como va el animal en su medio y un tipo lo ejecuta a 15 metros.
Conmigo no se ha metido Argentina. Y Repsol son unos usureros.
Cada día más cerca de la LEB…
2.4.12
Seamos el ímpetu de las cosas imperfectas
A partir de que no todos pensamos igual afortunadamente, vamos a llegar tarde una vez más, seamos el ímpetu de las cosas imperfectas, su equilibrio inexacto que se expande. Dejé de comprar el país hace ya cinco años,y dejé de escuchar a la ñoña nierga hace seis. Hoy en día no escucho ni el carrusel o como se llame ahora, solo escucho los postcash de Luís Ponce, Kuratti y Hanibal. Venimos de navegar en el barco encima de nuestras posibilidades, el barco se llamaba por encima de nuestras posibilidades y ahora trasbordamos a la barca de remos por debajo de nuestras posibilidades, ahora navegamos por debajo de nuestras posibilidades pero el transatlántico por encima de nuestras posibilidades nos hace olas y amenaza con estrellarnos en las rocas. Algunos creen que la barca por debajo de nuestras posibilidades va llena, pero hace mucho que muchos estamos en las rocas desde hace años y todo lo más que hacemos es enseñarle el pene y las nalgas a los del transatlántico, sin miedo y sin esperanza, sin rencor como un juego que es como se lo toman. Reformas valientes dicen que hacen. Reformas valientes no es gobernar contra los pobres y contra los que no tienen. Reformas valientes seria plantarle cara a los bancos, eso sería un sinónimo de valentía. Esperamos que encallen, que no quede ni uno. 641 de salario mínimo interprofesional por una mantis religiosa. Eso es no querer que coman las mantis religiosas, eso es buscar que las mantis religiosas se coman unas a otras y así pasa, que ya no valen los saltamontes, las mantis religiosas en sus casas con la tele, porque aunque no tengamos para calefacción tendremos para tele como sea. Y para torrijas de semana santa, yo estoy a punto de comerme una de leche, aunque tendría que ser de vino. Cuando había vino, había buenos post aquí. Había literatura, había cuentitos y animación. Ahora solo hay rencor y agitación comunistona que les pide que se movilicen y se comprometan mientras a esta central de datos solo llegan figuras de Mc farlan del doctor J y camisetas de baloncesto. Antes había speen y velocidad camuflada sobre litros y litros de grecian 2000 cayendo desde uno ochenta de alero tosco que se lo tira todo y no me estoy refiriendo a las lectoras sino a las bolas calientes de los momentos decisivos, de los momentos de la verdad como los terrenos ardientes que pisan los toreros. Los toreros son recibidos a la puerta del congreso por asesinos que llaman cultura a acuchillar bichos. A los animalistas no los recibe nadie cuando van a llevar más firmas todavía al congreso para pedir que se endurezcan las penas para los que maltratan a los animales. Y que se prohíban las corridas de una puta vez y se saquen una carrera o una FP tanto analfabeto pegapases que se anuncia en los carteles. Aunque alguna lectora también cayó sobre el manto de adjetivos y de grecian 2000 enterrada, y cuando querías darte cuenta era ya tarde y mi boca estaba a dos milímetros de tus ojos y te estaba mirando con la lengua. Lo mejor de mi venia en un bote por la noche hacia esta isla como en un cuadro de Friedrich, y en esta isla estabas tú, estabais vosotras esperando y la isla ya no era de niebla y vértigo romántico, sino de placer báquico y deseo como en uno de Tiziano. Me gustaría haceros una visita guiada al Prado a todos vosotros y vosotras, una visita que os debo. Una tarde donde os mostrara lo que amo, lo que me motivó en la vida y motivó este blog hace mil años, y mil años hace que quedó enterrado. Un paseo todos juntos, los viejos y los nuevos conmigo. Solos todos y todos de la mano cogidos siendo lo que verdaderamente somos. Lo que éramos entonces y nunca tuvimos que dejar olvidado. Tanto amigo que añoro y que quedó atrás con tanto frio, y del que me gustaría olvidar el daño con desprecio. Náyades del autónomo jardín cuya letra conservo en fotocopias. Me gustaría no ver dos veces el mismo sitio y ten cuidado con lo que haces. Mirar pasar la vida y de vez en cuando embarcar en el muelle de la noche en la barca sin remos pirata, esa que enseña las nalgas a los del transatlántico por encima de nuestras posibilidades. Teniendo cuidado de que encima no nos ametrallen en nuestro propio mar, por no querer que nos esquilmen los ricos europeos nuestro pescado.
23.3.12
19.3.12
Veinte años de lo del Maccabi.
Hace veinte años se pagaba en pesetas. Yo tenia veintiuno y no me acuerdo donde estaba ni que hacia, es decir probablemente no hacia nada de nada. Hay mogollón de años perdidos en mi vida donde ni estudiaba ni trabajaba y solo me dedicaba a pasear por Madrid y a colgarme de las musarañas. En esa vida dilettanti había sitio para mucho disfrute y uno de ellos era ir a baloncesto. La primera vez que pisé un pabellón fue a mediados de los 80 en la que debía ser una de las primeras visitas de los Harlem Globetrotters a España. Se enfrentaron en el Magariños a un combinado de jugadores españoles a los que apalizaron sin misericordia. De esa visita a Serrano con los mayores de mi barrio me quede yo con la parada del metro y el pabellón donde se jugaba al baloncesto. Tiempo después me empecé a pasar por allí a ver jugar a los locales donde aún jugaba Chuck Aleksinas y estaba por llegar John Pinone. El caso es que entre ir y venir al baloncesto, temporadas abonado y temporadas que no, hoy 19 de Marzo se cumplen veinte años del día en que mejor me lo he pasado en una cancha.
Veinte años de lo del Maccabi.
En esa época mis amigos y yo no nos perdíamos un partido de Estudiantes, eran años donde el equipo peleaba de tú a tú con cualquiera ya fuera en España o en la propia euroliga como aquel día. Era el tercer partido, el del desempate decisivo donde se dilucidaba quien iba a ir a la final four de Estambul. Estudiantes ya le había mojado la oreja a todo un histórico del baloncesto europeo con míticos jugadores en sus filas como Doron Jamchi. El mach no pudo ser más emocionante e igualado, discurriendo entre alternativas en el marcador y nerviosismo a raudales en los dos equipos. El Maccabi ya venia escaldado del primer partido en el palacio de los deportes, donde el Mossad no anduvo fino y sus veinte agentes no daban a basto con los cientos de madrileños ataviados con turbantes, chillabas y banderas palestinas, asediando a sus jugadores al bajar del autobús. Los pobres se preguntarían donde estaban. Para el siguiente partido en el palacio, la policía hizo un pasillo de veinte metros para que entraran.
Yo me había pasado la tarde bajando la escalera de la pista, a reclamar faltas, pasos, dobles y todo lo que se me ocurría al árbitro del bigote. Cuando Jamchi se resbaló y nos dio la bola de partido, el arbitro (dios le guarde, era aquel rubio de bigote que estuvo cantidad de años) me busco en la escalera con la mirada mientras señalaba balón para el Estu, para guiñarme el ojo. Mis amigos y yo nos descojonábamos claro, mientras nos dolían las manos de aplaudirle.
El partido se gano y el Estu se fue a jugar la final a cuatro de Estambul, pero aquel día no había terminado todavía. La celebración de aquello fue de las que marcan época y con el Caba y los Guindas nos fuimos a bañar a los delfines y recorrer todos los bares de Madrid tocados de turbante. A las cinco o las seis volvimos a adorar a Alá al lugar del crimen en la calle Goya donde ya empezaba a amanecer. Si me bebo hoy todo lo que nos metimos aquella noche, me tienen que llevar directamente al tanatorio.
Habría que esperar años para volver a vivir algo parecido con el Estu. Habría que esperar doce años para disputarle una final de la liga ACB al Barça de Bodiroga (a la soga Bodiroga), Fucka, Navarro… Aquella final también dio de sí otro histórico totoro paseado por Vistalegre hasta altas horas de la madrugada, pero de este aun queda para que se cumplan veinte años. Hoy me voy a tomar un gintonitic a la salud de Pablito Martínez, Juan Aísa, Juan Antonio Orenga, Ricky Winslow, John Pinone, Nacho Azofra, Pedro Rodríguez, Alfonso Reyes… Y del Caba y los Guindas, Ramón y Javi que andarán por ahí imagino, y que aquella noche andaron conmigo por todo Madrid celebrando la victoria ante el Maccabi. Hoy hace veinte años que Estudiantes llego a la Final four.
13.3.12
Marzo
Fui a ver al Cigala y me encontré una nueva motivación al triste panorama musical que nos acompaña. (Esta frase va especialmente dedicada a esos rockeros que asustan, uhhuuuuhh, y que entran aquí a ver dónde voy y que hago) Ramón tiene el don de la voz de miel con aguardiente y aquí se acaba, porque no hay crónica cursi que se pague, ni jalimbas con los colegas que no acaben en la sureña. Seguiré al Cigala cuando cante y seguiré sin llamarte cuando no cante.
Las Luces de Bohemia del Maria Guerrero alumbran la obra de Valle en la mejor versión que he visto. Me la sé de memoria pero me sigue emocionando como si la descubriera. Gonzalo de Castro me sorprendió positivamente y después de verla, nos vimos obligados a mirarnos en los espejos deformes del callejón del gato cual el magnífico Don Dorio de Gádex (Angel Burgos), sin tener que imaginarnos que nos reina Isabel. Nos reina su descendiente y la nación sigue los mismos derroteros de vergüenza, solo que todos llevamos Smartphone.
Me aburrió el Montaplatos de Harold Pinter, no por la potencia de la obra sino por la flojísima interpretación de mi amigo Willy Toledo, tan acertado fuera de las tablas siempre y quizás desentrenado de las mismas. Que Lejos del recuerdo de ese escenario hace algún mes con ese animal llamado Viggo Mortensen, capaz de la dicción más delicada después de marcarse treinta flexiones en tu jeta.
Y el Estudiantes ganando fuera después de un año, en vísperas de la visita al palacio el sábado de los jugones hombres de negro. Y las tertulias que organiza mi Luis Ponce, siempre tan elevada en la cultura y el frikismo y tan liviana en la conciencia de clase. No le critico, ojo. Luis Ponce es un aristócrata del saber inútil y un poeta del guión certero. Comanda una tertulia (http://www.ivoox.com/tertulia-jinetes-del-apocalipsis-now-audios-mp3_rf_1101115_1.html) de fauvistas del cine y lleva el pensamiento a un infinito donde nunca llegará el mío. Lo llaman talento.
También lo tiene mi mujer que publica en la revista de El País sobre la cosa japo. Una referencia en el lejano oriente, mi esposa. Y me tiene aquí acogido sin cobrarme ni nada.
Desfile dominguero en la primavera de fuego y tristeza que vivimos. Me fotografían los reporters por llevar la bandera roja de la herramienta. Uno me saca con la lata de miau en la mano y le tengo que pedir que la borre, que luego la ponen y dicen que vamos de botelloni en la manifa. Saben que soy partidario del alcohol en la revolución, pero otra cosa es que te saquen los papeles a mala leche. Que pal papa bien que había agua…
Para el treinta la herramienta en la zarzuela y las melenas ayer modernistas, hoy perriflautas en el gobierno. Aunque Luis Ponce y sus tertulianos estén por encima de la lucha de clases…
8.3.12
25.2.12
Fútbol
Les pido su colaboración. A los que comentan habitualmente y a los que no (si quieren). Cada día me da más pereza ir al fútbol que es algo que sin embargo antes me gustaba mucho. A ver si son capaces de aportarme a las dos causas, razones que yo no vea, no tenga, o no haya dicho.
Cosas que me gustan de ir al fútbol. Razones para renovar el abono:
- Ir con mi amigo Alejandro
- Que algún día el estadio estará al lado de mi casa
- Lo bonito que es ver a ancianos que aún van al campo con bufandas tan viejas como ellos
- Compartir la afición con gente normal
- Los cuarentones de la fila de delante fumando porros
- La comodidad del metro
- El juego en si cuando es bueno
- Poder cruzarte con Galis
- Salir cantando el volveremos, volveremos... cuando hemos pasado alguna eliminatoria o ganamos algún partido importante
- Ser del equipo de Luis Aragonés
Cosas que no me gustan de ir al fútbol. Razones para no renovar el abono:
- Darte cuenta cuando menos te lo esperas de que vas caminando rodeado de nazis
- llevarte un susto al pasar por los soportales con los petardos
- El insoportable frío que hace en las noche de invierno en ese estadio
- Tener que aguantar al ir a comprar regaliz, al payaso que insulta a la chica china cuando esta le coge robando
- Tener que hacer una cola kilométrica para mear en el descanso
- Los comentarios racistas al negro de turno
- Las peleas entre la peña borracha que va al fútbol a desahogar su triste existencia
- Tener que bajar las escaleras oliendo y esquivando las meadas de los borrachos que no aguantan hacer la cola del servicio
- Llegar a casa de madrugada con lo tarde que ponen los partidos
- No poder viajar a Bilbao ni a Sevilla porque allí se creen que todos somos nazis
- Tener que soportar los cánticos de los nazis y que te pongan una cartulina para levantar cuando les apetece
- Gil y Cerezo
- Que el fútbol tiene a todo cristo agilipollado
- El maravilloso abono de Estudiantes que me han regalado por mi cumpleaños, lo cerca que tengo el palacio de los deportes y lo bien y a gusto que veo el baloncesto rodeado de gente normal (todo hay que decirlo…)
Cosas que me gustan de ir al fútbol. Razones para renovar el abono:
- Ir con mi amigo Alejandro
- Que algún día el estadio estará al lado de mi casa
- Lo bonito que es ver a ancianos que aún van al campo con bufandas tan viejas como ellos
- Compartir la afición con gente normal
- Los cuarentones de la fila de delante fumando porros
- La comodidad del metro
- El juego en si cuando es bueno
- Poder cruzarte con Galis
- Salir cantando el volveremos, volveremos... cuando hemos pasado alguna eliminatoria o ganamos algún partido importante
- Ser del equipo de Luis Aragonés
Cosas que no me gustan de ir al fútbol. Razones para no renovar el abono:
- Darte cuenta cuando menos te lo esperas de que vas caminando rodeado de nazis
- llevarte un susto al pasar por los soportales con los petardos
- El insoportable frío que hace en las noche de invierno en ese estadio
- Tener que aguantar al ir a comprar regaliz, al payaso que insulta a la chica china cuando esta le coge robando
- Tener que hacer una cola kilométrica para mear en el descanso
- Los comentarios racistas al negro de turno
- Las peleas entre la peña borracha que va al fútbol a desahogar su triste existencia
- Tener que bajar las escaleras oliendo y esquivando las meadas de los borrachos que no aguantan hacer la cola del servicio
- Llegar a casa de madrugada con lo tarde que ponen los partidos
- No poder viajar a Bilbao ni a Sevilla porque allí se creen que todos somos nazis
- Tener que soportar los cánticos de los nazis y que te pongan una cartulina para levantar cuando les apetece
- Gil y Cerezo
- Que el fútbol tiene a todo cristo agilipollado
- El maravilloso abono de Estudiantes que me han regalado por mi cumpleaños, lo cerca que tengo el palacio de los deportes y lo bien y a gusto que veo el baloncesto rodeado de gente normal (todo hay que decirlo…)
Suscribirse a:
Entradas (Atom)