Ahora no concedo importancia a la chica de zapatos brillantes, cuya luz veo por la noche bailar en la habitación. Hay espejos en las esquinas de los pasillos y libros en la entrada y en la despensa. El barrio prohibido de mi casa nunca fue más acogedor, no me pidas que te bese, porque lo haré y aunque desearía que vinieras no te llamaré. Toda La lluvia que cae en Montparnass viene a parar a mi habitación no se como se enteran donde vivo y no descubren esta lluvia horizontal. El corazón me tembló 10 grados de escala ritchel cuando se fue. La gente me pregunta que se siente cuando abril se convierte en enero, it´s all over now, Blue Eyes . Doblaron las campanas de su pueblo, al más inocente de todos le cayeron 99 años en un nicho. No se asusten este no es un post comunista, pero hay algo más hermoso que la justicia social? Hay tipos que prefieren pasar la vida indignados a ser indignos. Unos miraron la historia, otros la hicieron aunque luego la disfrutaran los demás. Estoy limpiando mis botas de barro porque no voy a parar de caminar. Salieron a mi paso las ratas campesinas, ninguna se olvidó decirle adiós. Y para cuando el viento del presente acabe de barrernos, no podrán decir que se dieron la vuelta para ir a favor. No podrán decir que engañaron a nadie y que no sabían lo que querían. Lo seguimos queriendo todo y lo seguimos queriendo ya. Aunque no sepa ahora mismo donde tengo la mano derecha y hoy es jueves, tal vez un jueves como es hoy de Abril. boomp3.com Me dan igual las hadas penitentes. Me dan igual las juezas con diadema. Las suegras con mantilla se quedaron a vivir en la peluquería, la boda no se acaba nunca y los invitados nunca llegaron... Caballero guarde su propina, el invierno viene en el próximo autobús. La señorita diezporciento en depresiones pactadas con ella misma, me enseña el pañuelo desde el tren, juraría que eché su oro en el bolsillo, pero del pantalón me cae arena. Aquí llega la señorita sociedad, solo cree que en el nomo de su jardín, en el director del fondo de inversión, y en los cubiertos de 60 pavos. Es ultra-sensible a la belleza, al cinco de picas y al caballo numero siete en la zarzuela. Mire tú bola de cristal, buscaba un remedio para el dolor, el mercado global me mostró mi FCE, menos cincuentaporciento en Know How. Cuando quieras escarbar mi alma con un dosporciento en concisión, siéntate en la hierba y mira al cielo, a un millón de besos de profundidad. Y luego querrás haber estado allí, cuando no te supiste quedar, cuando el gallo rojo del amanecer despierte, y no me vuelva a mirar atrás.
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Para todos los que estuvieron cerca.

Una de las formas más violentas y sutiles al mismo tiempo que tiene el capital de control, es la degradación y subordinación del lenguaje. Esa convención hace que llamemos a Amaral, grupo de rock; a los terroristas kosovares, grupo guerrillero; a los guerrilleros palestinos, terroristas; y al sistema capitalista sustentado en empresas que nacionalizan perdidas y recogen beneficios, democracia. El control del capital es tan insaciable que hasta los cotos de rebeldía permitida se puedan ofrecer en una filial de una de las multinacionales más potentes y voraces del planeta, llamada google, o que las entradas para la fiesta del PCE se tengan que sacar en un punto de distribución llamado Corte Ingles.
Eso si, todo es permitido hasta un cierto punto. Cuando las fuerzas trasformadoras pueden amenazar el sistema utilizando sus propias reglas o contradicciones (no olvidemos que el capital esta abocado a hundirse en su propia contradicción) se las anula o se recurre directamente al fascismo.

Izquierda Unida en 1996 consigue en las elecciones generales 21 diputados con una política de confrontación de ideas y programas con las fuerzas de la derecha, se llamase está como se llamase. Fueron esas las elecciones de la “dulce derrota” del partido socialista y de lo que fue llamada “gran derrota” de Izquierda Unida. La gran derrota consistía a ojos de medios de comunicación como “El País” y la “Cadena Ser”, en que “los comunistas” habían birlado al PSOE la victoria contra natura. Las razones se pueden escrutar en la campaña mediática que se dio en llamar “La Pinza”, recordemos, acuerdos y estrategias secretas entre Iu y el P.P para arrebatar el gobierno a Felipe González y a la “Izquierda”: Nada tubo que ver el que el PSOE eligiera en la anterior legislatura el apoyo de los nacionalistas de derechas catalanes o que los casos de corrupción salpicaran al gobierno de González día si, día también en toda la prensa menos en la de prisa. “Iu, dirigida por un orate, es un peligro para la democracia” se podía leer esos días en sus medios.
“La Pinza” partía de la idea Goebbelsiana de que repetir cien mil veces una mentira, la convertía en verdad. Para eso contaban con toda una flota de medios de comunicación (¿alguien sigue creyendo en las virtudes de garantes de estos ante la democracia?) al servicio de un gobierno que en realidad es propiedad suya, con un ejercito de traidores posteriormente pagados con puestos en las listas socialistas (desde toda Nueva Izquierda con López Garrido, Almeida, Carnero, Vilallonga, Comisiones Obreras descuartizada por Antonio Gutiérrez, Ribó y ese partido reecologista-tecnológico en el que han convertido a Iniciativa Per Catalunya, y con unos votantes con el mismo interés que yo en la moda, por informarse más allá de lo mil veces repetido)

En la primera legislatura de Julio Anguita como cordinador y diputado en Madrid, este propone al gobierno un programa con 25 puntos de acuerdo sobre política económica, social y europea. La respuesta fueron las burlas habituales a las que el cordobés se enfrentaría en toda su actividad política en Madrid.

Ya en el 93 sin mayoría absoluta, Anguita vuelve a ofrecer pactos de gobierno al soe, basados en el programa. (…programa, programa) que no es otra cosa que los pactos firmados, ante notario, y con luz y taquígrafos. Es decir: Para cumplirse. La respuesta de González fue echarse en manos de CiU.

Mientras Juan Guerra, Barrionuevo, Vera, Sancristobal, Urralburu, Roldán, Mariano Rubio, Rodríguez Galindo, Filesa, Matesa, Time Export, “convolutos de Guido Bruner” hacían una política de izquierdas y progreso para la nación, (con ese gran progresista y mejor persona que es José Luis Rodríguez Zapatero, votándolo todo con mano de madera) el mesiánico Anguita trabajaba en la calle de manos de sindicatos (sí. Una vez existieron) y trabajadores contra las políticas de impuestos indirectos, reconversiones y privatizaciones de Solchaga.

Es entonces cuando se gesta la pinza que mencionaba antes. La pinza se explica negro sobre blanco (acudan a la web del parlamento, a la frikipedia, o a donde puedan encontrarlo) desde que González eligió a Convergencia como socio de gobierno sin necesidad de explicar diferencias en el modelo de estado o la política exterior en manos de la OTAN…

-Pactos PSOE-PP

• Modelo de ejército y de prestación social sustitutoría, con penalización de la insumisión

• Tratado de Maastricht. Contenidos del plan de convergencia

• La reforma del mercado laboral con el abaratamiento y el aumento de despidos y la profusión de contratos temporales

• Ley de arrendamientos urbanos

Elevación de cinco a quince millones en la calificación de delito de fraude fiscal

Política fiscal que reconduce los ingresos de la hacienda publica desde los impuestos directos hacia los indirectos, además de disminuir la carga empresarial en la seguridad social

Política de privatizaciones en el sector público. Venta de empresas públicas rentables

• Votación en contra del proyecto de Izquierda Unida de declarar El Pardo, parque nacional

• Votación en contra de Izquierda Unida de su propuesta de hacer desaparecer la insumisión como delito del código penal

• Apoyo a los presupuestos generales del estado en los que ha habido una política restrictiva de gastos sociales.

Acuerdos PSOE-PP-CIU

• Acuerdo para impedir a Izquierda Unida (tercera fuerza política de la nación) estar en la mesa del congreso de los diputados

• Acuerdos para rechazar la ley de comercio presentada por IU

• PSOE-PP-CIU a favor de la ley de plantillas de las fuerzas armadas

• PSOE-PP-CIU a favor de la ley de horarios comerciales

• PSOE-PP-CIU en contra de la proposición de IU por una ley de las grandes fortunas

• PSOE-PP-CIU en contra de la proposición de IU por una ley de las viviendas vacías

• PSOE-PP-CIU en contra de una proposición de Iu por la ordenación del sector eléctrico de la nación

• PSOE-PP-CIU en contra de una proposición de Iu por una reforma y salvaguarda de la universidad publica.

PINZA PP-IU

• Acuerdos referentes al control del gobierno y a la creación de comisiones de investigación en todos los casos de corrupción que acaecieran a gobierno y oposición.

Hablamos sin tener en cuenta la legislatura anterior, claro. La de la izquierda común. La que se olvida de las dos orillas y de buscar la hegemonía de la izquierda en base al programa y al trabajo, y se dedica a jugar al progreso ante el miedo enfermizo al grupo prisa y a confrontar en la calle.

Aun con lo dicho, la memoria es un espacio de lucha también perdido. El recuerdo no es algo que el sistema se deje de controlar. Hay está como ironía la ley de la memoria histórica aprobada esta legislatura donde se regulariza y se coarta el recuerdo colectivo. La revolución social no extraerá su poesía del pasado sino del fututo por más que mis últimos post evoquen otras épocas y otros hombres. El proletariado gestor de derrotas estará por reinventarse y dotarse de armas ante la alienación de la vida en todas sus facetas. Desde que se levanta hasta que se acuesta y sueña con la hipoteca. La personalidad inviolable e inalterable son conceptos arrasados por el marketing (que no por las del marketing) y el pensamiento único. La poesía monopolizara la existencia como ahora lo hace la economía y el consumo. La enmancipación capitalizara la realidad desde el momento en que se empiece por “tener conciencia propia critica, se acepte participar activamente en la construcción de la historia y no se acepte pasivamente la huella que nos marca la propia sociedad” (Gramsci). La mera conciencia radical bastara para hacer la revolución. Ella misma será. La revolución.

Para todos los huevos frios que votan útil.


Para Antonio Curado que pedía Verdades aunque ya las sabe y para Raúl Soto.



Alguno era comunista

De Giorgio Gaber e Sandro Luporini



No no es verdad yo no tengo nada de que arrepentirme, no me parece de haber hecho cosas graves. ¿Mi vida? Una vida normal, no robé jamás, no maté a nadie, trabajo, pago los impuestos, no me parece que tengo culpas. No hice ni siquiera el asesor (de comunes, provincias y regiones de Italia).

Ah, ustedes hablaban de antes...Bueno, antes...me comporté como todos.

¿Cómo me vestía? Como ahora. Bueno, no exactamente como ahora, con jeans, un buzo y una campera. ¿Por qué? Era cómodo.

¿Qué cantaba? ¿Quieren saber que cantaba? Si claro también canciones populares, si..Ciao bella ciao...¿Tengo que hablar más fuerte? Ciao bella ciao y también la Internacional. Pero en coro. Si ese lo lei...si también fui. Los vi yo también a los Inti Illimani. Pero no lloré.

¿Cómo? ¿Si en mi cuarto tengo alguna foto? Si, tengo fotos con mis padres, con mi esposa. ¿Afiches?, No...puede ser que uno, pequeño. Che Guevara. ¿Pero que es esto? ¿un proceso? A eso no, no lo hice. El puño no lo hice nunca. Puede que una vez, un puñito... ¿Cómo? ¿Si era comunista? ¿Me gustan las preguntas directas? Quieren saber...porque ahora ya no habla más nadie y en realidad es justo aclararlas estas cosas.

Si era comunista. ¿En que sentido?

No quiero decir...alguno era comunista porque había nacido en Emilia

Alguno era comunista porque el abuelo, el tío, el papá...la mamá no.

Alguno era comunista porque veía Rusia como una promesa, China como una poesía y el comunismo como el paraíso terrestre.

Alguno era comunista porque se sentía sólo.

Alguno era comunista porque había tenido una educación demasiado católica.

Alguno era comunista porque el cine lo exigía, el teatro lo exigía, la pintura lo exigía, la literatura también....lo exigían todos.

Alguno era comunista porque se lo habían dicho

Alguno era comunista porque no le habían dicho todo.

Alguno era comunista porque antes...antes...antes...era fascista,

Alguno era comunista porque había comprendido que Rusia iba despacio pero lejos.

Alguno era comunista porque Berlinguer era una buena persona.

Alguno era comunista porque Andreotti, no era una buena persona.

Alguno era comunista porque era rico pero amaba el pueblo

Alguno era comunista porque tomaba vino y se conmovía en las fiestas populares.

Alguno era comunista porque era tan ateo que necesitaba otro Dios.

Alguno era comunista porque estaba tan fascinado con los obreros que quería ser uno de ellos.

Alguno era comunista porque no quería ser más obrero.

Alguno era comunista porque quería el aumento del salario.

Alguno era comunista porque la revolución, hoy no, mañana posiblemente pero pasado mañana seguro.

Alguno era comunista porque la burguesía, el proletariado, la lucha de clases...cazzo.

Alguno era comunista para darle rabia a su padre.

Alguno era comunista porque miraba solo la RAI 3

Alguno era comunista por moda, alguno por principio, alguno por frustración.

Alguno era comunista porque quería estatizar todo.

Alguno era comunista porque no conocía a los empleados públicos, paraestatales y afines.

Alguno era comunista porque había confundido el materialismo dialéctico por el Evangelio según Lénin.

Alguno era comunista porque estaba convencido que detrás suyo estaba la clase obrera.

Alguno era comunista porque era más comunista que los otros.

Alguno era comunista porque existía el gran partido comunista.

Alguno era comunista a pesar de que existiera el gran partido comunista.

Alguno era comunista porque no había nada mejor.

Alguno era comunista porque en Italia tuvimos el peor partido socialista de Europa.

Alguno era comunista porque el Estado peor que en Italia, sólo en Uganda.

Alguno era comunista porque no soportaba los cuarenta años de gobiernos democratacristianos y mafiosos.

Alguno era comunista por Piazza Fontana, Brescia, la estación de Bologna, l Italicus, Ustica eccetera, eccetera, eccetera... (todos atentados terroristas o el caso de un avión de pasajeros derribado por un misil norteamericano en Ústica)

Alguno era comunista porque el que estaba en contra, era comunista.

Alguno era comunista porque no soportaba más aquella cosa sucia que nos empecinamos en llamar democracia.

Alguno creía ser comunista y tal vez era otra cosa.

Alguno era comunista porque soñaba con una libertad diferente a la norteamericana.

Alguno era comunista porque creía de que podía estar vivo y ser feliz si también lo eran los demás.

Alguno era comunista porque tenía la necesidad de un empuje hacia algo nuevo. Porque sentía la necesidad de una moral diferente. Porque tal ves era solo una fuerza, un vuelo, un sueño, era solo un impulso, un deseo de cambiar las cosas, de cambiar la vida.

Si, alguno era comunista porque, con este impulso cada uno era como...más de si mismo.. Era como...dos personas en una. De una parte una persona fáctica, cotidiana y el otro el sentido de pertenecer a una raza que quería volar para cambiar verdaderamente la vida.

No. Nada de arrepentimientos. Es posible que también en aquel momento muchos había abierto las alas sin ser capaces de volar...como gaviotas hipotéticas.

¿Y ahora? También ahora se siente partido en dos. De una parte el hombre asimilado que atraviesa obsequiosamente la escuálida supervivencia cotidiana y en la otra la gaviota sin siquiera la intención del vuelo porque total el sueño se ha contraído.

Dos miserias en un solo cuerpo.

La semana que viene no votare útil ni inútil. Me duchare temprano como no hago cuando voy a la obra y me pondré la camisa de las fiestas. Estrechare manos amigas y enemigas y sabré estar a la altura como siempre lo estuvieron los míos. No votare buen royo, ni votare caverna, votare el progreso en los salarios y el amor libre, votare un discurso antiquísimo que por repetido suena a rancio, mientras proclaman que lo que funciona es el sistema esclavo que se conoce desde que el hombre es hombre. El domingo me vestiré de luces sin traje alguno porque seré el centro de atención del colegio como siempre lo somos. Unos y otros me harán la pelota, unos me dirán que nosotros si que somos honrados y no como los otros. Los otros me dirán que en el fondo piensan como nosotros pero que lo posible es lo posible, y alguna interventora con el pajarraco en la solapa, me mirará a los ojos vestida de chanel cada vez que nos crucemos en el colegio, mientras piensa lo bien que debe sentar un polvo-obrero.
El domingo llorare como siempre a las 8 de la noche cuando se vayan haciendo públicos los resultados. Mirare como se abrazan los demás, como nos miran perdonándonos la vida y alguno se atreverá a decirme “pásate por la agrupación y tomate un vino, que da igual lo que sacáis”. El domingo me volveré a tomar la cicuta de la verdad con mi pan de pueblo y nada más. Pero el lunes sabré que me levanto igual de limpio aunque no me haya duchado para ir a la obra, que no me hace falta mirarme al espejo para reconocerme, que dentro de un mes haré una declaración de la renta limpia, que no juzgare a la gente por el dinero que tenga y que dentro de cuatro años volveré a votar al Partido Comunista y a Izquierda Unida.

Siempre me ha llamado la atención esta foto. Me he sentido como hipnotizado desde el día que la vi por primera vez. Ha ejercido en mí una atracción casi religiosa, mística. Como si de un manifiesto se tratara, como si presentara la definición de una filosofía, de una historia, una vida, un pensamiento. No solo los protagonistas. El entorno, la posición del fotógrafo, la pose de los retratados, el color blanco y negro, el suelo que muestra, los vestidos, los gorros, la calle, la pared, el suelo.

Son los obreros. Los trabajadores posando para la prensa en un receso, en un pequeño descanso tal vez para el bocata. La foto evoca a un Goya sin drama, un anclaje con yeso en las manos de esparto a las paredes de Madrid. Son los obreros del único camino. Los del único viaje. Pueblos de La Mancha, de Andalucía, de Extremadura-Palos de Moguer- Madrid. No más. Sueldo y vivienda de protección oficial de verdad, de las de antes previo paso por chabola en el barrio Bilbao, o por el Pozo con el cura Llanos en el extra-radio de la gran urbe, mientras hacían el Master de Lumpen-proletariado a proletariado, gens sans feu et sans aveu.

Cuando oigo hablar de trabajadores y obreros, la primera imagen que me viene a la mente son los albañiles. Ellos son el reflejo. La Clase. La masa que suelda el cielo con la tierra e invade con muertos las estadísticas laborales. El acero que se ofrece inamovible a la lluvia desde el sol a las estrellas.

Creo que cuando éramos niños todos creíamos que los peores trabajos eran los mejor pagados. Yo creía que los que estaban en las obras pasando el invierno y los veranos eran los que más sueldo cobraban. Nada como hacerse mayor para que el mundo que no entiendes pase de ser un misterio a ser incognoscible. Que se lleven el dinero los pistoleros de gomina y zapatos limpios que se llaman de tú sin conocerse, es la realidad admitida. Cuerda, lógica a-lógica, mientras se intercambian favores fraudulentos por el último modelo de teléfono.

Los hombres a los que nunca el Rey se llevará de viaje, miran a la cámara y sonríen. Se levantaron a las 5 de la mañana desde lejos y se llegaron medio dormidos al centro de Madrid. Con fiebres o dolores, son la clase de hombres que nunca faltaron a trabajar ni un solo dia. Si el trabajo dignifica, y al cielo van los elegidos, ellos Irán allí aunque digan que ya no existen clases. Pero eso no debería extrañar a nadie. Son lo mejor de la tierra.

La Clase Obrera.

Es inevitable a la hora de sentarse a escribir aquí, pensar minimamente en quien te lee. Ya he dicho alguna vez lo sumamente pretencioso, indiscreto e imprudente que es la idea de manejar un blog propio. Para empezar la misma idea de tener uno, parte del supuesto de que tienes algo que decir y que eso, importa a alguien. No hace falta que nadie me convenza de mi supuesto talento para tener uno. Escribo porque quiero sin tener ninguna razón para hacerlo, más que a veces poner algún vídeo que si me gusta compartir, como te gusta hacer llegar a los demás las cosas que a ti te importan y que disfrutas. Alguna vez escribí para alguien. Directamente. Saltándome mi pudor y su intimidad, deje en público su vida y mi poco tino con el único fin de gustar. No me arrepiento y creo que lo volvería ha hacer. Entonces tenía un motivo, llámese ilusión.
La inmensa mayoría de los blogs que existen son patéticos. Frustrados. Inocuos. Los que yo tengo enlazados me parecen sin embargo buenos, de talento, que informan, que divierten y aportan algo de entretenimiento a veces sublime. Arte es una palabra demasiado cara y ya sabemos a como esta el cuarto de palabra en su sitio. Las mías son las más baratas del mercado. Carentes de ingenio van a quedar quietas por un tiempo en sus pantallas. Las voy a retener en un cuarto amarillo y van a salir solo en otros blogs. En los de mis amigos enlazados en la columna de la izquierda. No quiere decir esto que no vuelva a escribir en este, su blog. Nadie esta a salvo de encontrarse a Alejandro Sawa una noche y de que este le chive un chascarrillo en forma de supuesto poema, o le describa a una diosa y yo descubra que existían más de dos en el mundo. Hasta entonces ya saben donde encontrarme. Latina, Chamberí, Cava Baja, bar del gato, San Román, Irlandés de La Cruz (cuando juega el Atleti fuera, los domingos), Cardenal Cisneros esquina Hazenbousch, y la habitación amarilla no en Arlés sino en San Blas.
La calesa de caballos te llevo demasiado lejos. Veras cuando quieras bajarte y descubras que te han dejado en el pueblo Olvido. Suena la banda sonora que no hizo Wagner. Sinfonía del desguace en Fa Menor. El preso numero nueve ya pisa el cadalso. Si tienes todo el Never Ending Tour, es que no estuviste en el Never Ending Tour.
Buena Suerte, Adiós.

Madrid a Diez y Siete de Enero del Dos mil y Ocho.

…Pero después de la tormenta siempre sale el sol. La prensa de hoy señala esto:

MONTREAL, Canadá (AFP) — El cantante y poeta canadiense Leonard Cohen iniciará próximamente su primera gira mundial de los últimos 15 años, durante la cual actuará en Canadá, Estados Unidos y Europa, anunció el martes el diario de Montreal La Presse.
El autor de 'Suzanne' y 'So long Marianne' indicó en un correo al periódico que la gira, cuyos detalles serán revelados en febrero, comenzaría en las provincias marítimas del este de Canadá.
"Estoy montando mi grupo de músicos. No he tocado la guitarra desde hace 14 años, así que estoy un poco ansioso", escribió Leonard Cohen.
El cantante, que cumplirá 74 años en septiembre y divide su tiempo entre Montreal y Los Ángeles, actuará en Canadá y Estados Unidos en mayo, y en Europa durante el verano, según el diario.

Con esta noticia y la gira de Bob Dylan en verano… ¿Quién se acordará de que ya no tendremos diputados...?


boomp3.com

Hola, el caso es que no se no si hablarles de la camiseta de Estudiantes que me ha regalado mi amigo Nacho Azofra o de la fundación que da abrazos gratis y reparte felicidad por la inmensa tierra. Tienen Web y todo, y se convocan por ella y hala. Todos a sentirse bien y a relacionarse con tan maravillosa actividad. Voy a investigar si hay más gente de este tipo por el mundo-red y a lo mejor descubro el blog de los que van haciendo felaciones por la calle. “Felacionesgratis”. Con su cartel y todo por García Noblejas esquina calle Alcalá. Seria genial ¿no creen? Llamaría por teléfono a mis amigos y les diría, “correr que van por ventas!” “Si puedes, dirígete a la pelirroja!”. No se. Yo no me veo dando abrazos por la calle. Si me veo sin embargo como un misógino. Esta noche me he dado cuenta que no tengo ninguna relación con ninguna chica que haya estado conmigo. Incluso con algunas, casi todas! he salido a tiros. Claro, no va a ser siempre culpa de las demás, cuando las cosas acaban como acaban como acaban como acaban. Algo tendré yo que ver. boomp3.comYo que me río de los de los abrazos. Voy a acabar duro y frío en las calles o con los de los de los abrazos. –Dame un abrazo, veras que bien te sientes. –Yo antes me reía de los abrazos, pero ahora los voy dando por doquiera. Porque todos necesitamos calor y una felación sincera. El mes que viene resucita en Madrid uno de mis mejores amigos. Es uno de estos tipos a los que recurres muy de tarde en tarde pero que sabes desde la primera vez que los vistes, que nunca te van a fallar y cuando los llames, te van a dar lo que necesitas. Se llama Amedeo, aunque los colegas de Montmartre le llamamos Modi. Pintó en la mayor ebullición artística de la historia del Arte y en los mismos tiempos y calles que un sudaca, guayapo, conguito… (Que más se llama a los inmigrantes por aquí ahora?) Llamado Cesar Vallejo se moría de hambre y miseria en el París de entreguerras donde se comía vanguardia y se cenaba jazz.
Otro día les hablare de Vallejo y les recitare “Trilce”, tal vez un jueves en que me ponga los húmeros a la buena. Hoy estoy contento y nervioso porque viene Amedeo Modigliani en febrero y aunque se alojara en el Thyssen con Tita y Solana, querrá salir a tomar algo de ginebra o absenta y no se si llevarle a La Cava o a Chamberí. Ya saben ustedes como son los genios de competitivos y como sabe que también soy amigo de Vicent y que cuando estuvo por aquí, lo saqué por Huertas, no querrá que lo lleve a los mismos bares. Aun recuerdo las que liábamos por el monte parnaso de camino al monte de Marte. Salíamos con Brancussi y a veces Picasso nos dejaba pagados unos tragos por Pigalle. Era por entonces cuando Modi fue adquiriendo ese estilo de retratos a medio camino entre el primer cubismo y las fieras con un aire complaciente a lo Giorgone. Todos aprendían de todos en una época mágica donde Klim y Cézanne escalaban a la vez la escalera infinita que Brancussi levantaba a la eternidad. Luego nos distanciamos un poco por las mujeres. Ya se sabe. Te empiezan dando todo y más y cuando quieres darte cuenta la cuerda solo llega medio metro más allá de ellas. Jeanne Hébuterne es esa mujer que parece salir en todos los cuadros de Modi que nos vienen a la memoria. Como Klim, una musa que canaliza una pintura llena de sensualidad y fragilidad. Cuando salgamos nos olvidaremos de las tuberculosis y las enfermedades que nos cortan las alas allí en Père-Lachaise a los pintores y a los poetas, a los revolucionarios y a los cantantes. No se si vendrá también Jane con el. Jane voló desde un quinto piso solo dos días después de que el alcohol y la enfermedad se llevaran a Modi.
Su estancia en Madrid marcara el invierno y la primavera artística en Madrid. Una ciudad que hoy se ha levantado súper triste por que se ha muerto un vejete entrañable que no daba abrazos por la calle, pero que a veces se sentaba al lado de una mesa y escribía cosas como esta.

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.

Bueno pues si quieren cuando venga Modi les llamo y después de ver sus cuadros, nos tomamos unos líquidos y brindamos por todos los que se fueron tendrían que ser eternos. Para celebrar que aunque se fueron nos dejaron cosas que nos hacen ser mejores o ser al menos como somos. O como nos creemos ser cuando leemos y vemos cuadros que han sido pintados para nosotros. Los versos y los cuadros que soñamos cuando vivimos o soñamos.boomp3.com

Día 1
Detrás de cada esquina de la ciudad, me persigue tu imagen.
Las brillantes metáforas se evaporan al verte, se convierten en nada y recuerdo tus ojos como lunas de Octubre.

Día 2
Palabras sencillas ¿Qué has hecho? ¿Me has llamado? Tengo algo de lo que estar contento. Palabras imprecisas, que nunca lograrán decir lo suficiente donde el mundo clama y gira.

Día 3
Todos los vientos, por proselitismo, te levantan la falda. No dejes que trabaje por un mundo derrotado. Escritor de palabras abandonadas.

Día 4
Hemos venido a festejar y solo hay sombras. Tu gesto de asombro desmentía a los espejos. Me puedo relajar en este cuarto oscuro cerrado a cal y canto, donde de vez en cuando me escapo como un frió espeso.

Día 5
En este día no llegaste y llovía. Tengo el corazón atrasado y las manos paradas. Soy un imperio colapsado en la arena y me creció un ciprés en la mirada.

Día 6
La palabra, convención etílica. Donde los adjetivos no describen cuadros, llegan los tangos y cobran sentido. Los magos vuelven a Oriente, y arden las páginas de un libro.

Día 7
Hay maquinas, jadeos, incendios del alma. Vinos tintos como mí sangre y algodones dulces. Viento de Septiembre, Don Carnal y Max Estrella.
Pandémica y Celeste, Divinas comedias. Epístolas a Montano y cartas a Théo. Giuseppe Baldini, negros sin documentos.

Día 1...

Bien, pues como parece que se acaba el mundo y no hay cristo que lea, voy a escribir yo. El descanso ha sido reparador, los propósitos para el año nuevo alegres, y las ganas de volver a ver la línea blanca de la carretera poderosas. “Me gustaría no ver dos veces el mismo sitio” en su versión pedagógico-oenegera, va a hacer una excepción sin que sirva de precedente, en la recomendación de métodos por los que aboga para cambiar el mundo, y les va a hablar de dos proyectos solidarios, realidades que ha conocido a lo largo del año pasado presentadas por mujeres hermosas, sensibles y mucho más valientes que yo. Siento Trentoirredento hombre de mente rápida y lengua fácil, en seguida se comprometió a pasarse por alguno y aportar algo de su tiempo y sus riñones… Más como por ninguno de esos dos sitios le vieron, voy a hablarles aquí un poco de los mismos por si a lo mejor pueden pasarse ustedes, alguien que conozcan, o tal vez nos animemos y nos pasemos juntos.

El primero se trata de la Fundación Pequeño Deseo (http://www.fpdeseo.org/). Esta buena gente se dedica como se puede ver en su Web, a hacer realidad deseos e ilusiones de nenes y nenas con enfermedades crónicas, de mala solución. Con el asesoramiento de médicos y pedagogos, estas personas tratan de hacer realidad el sueño de los chicos poniendo los medios para ello. La financian empresas y particulares y se puede echar una mano haciéndose socio o voluntario. Yo de principio… me fío. Aunque Emilio Aragón a compuesto la sintonía y una tía con nombre de rica preside la fundación, en este caso todo vale porque un niño feliz, y más si esta enfermo, debería, debe ser lo primero. (Para que luego digan que mi Web parece una horda sedienta de sangre, que yo también tengo corazón y tengo muñecos en el cuarto, coño). En el enlace de la Web podrán comprobar toda la información.

También quisiera hablarles este post de otra iniciativa poderosa y cooperativista como es intercambiar tú tiempo con otras personas. Si alguien tiene una hora y sabe pintar /por ejemplo), puede ir a pintar una pared descascarillada a alguien que no tiene medios ni dinero para hacerlo, y quizás esa persona pueda pagarle su hora quedándose con sus hijos, o haciéndole una bufanda, yo que sé. Existen cosas, como dicen en su Web (http://www.bdtmadrid.org/index.php), que están por encima del dinero. La amistad, la solidaridad,… Cosas que el dinero no puede comparar. En esta comunidad invisible de economía básica, ajena al mercado, quizás puedan tener una oportunidad de relacionarse e intercambiarse experiencias y capacidades, las personas menos privilegiadas en esta competición de egos y acumulación de chismes en la estamos todos envueltos. Es tan simple como emplear el tiempo que te sobre en lo que sepas hacer y se lo dediques a otra persona. Lo mismo harán contigo.

Si miran bien, seguro que encuentran uno en su ciudad, y seguro que no les resta tanto dedicar un rato a la semana a estos proyectos de los que les hablo, sin descuidar sus obligaciones de formación militares en pos del tiempo en que no hagan falta más ong´s.
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...En realidad el Grupo de Intervenciones Revoltosas se había formado antes de que Barrabaso, Sepúlveda, El Tigre y Trento, formalizaran su alianza sellando las yemas de sus pulgares en cera. Ese día se escrituró, se levanto acta notarial de algo que venia rodando por la ley de los hechos consumados desde hacia 2 años. Concretamente desde el día que los historiadores del Arte dejaron a un lado los Tutús y las bufandas largas y se pusieron a pintar sabanas blancas reclamando la validez de los estudios de humanidades en un mundo donde el personal es capaz de analizar los trabajadores que sobran para cuadrar el balance de resultados, pero no ven más que un cuadrado blanco en un cuadro de Malevich.

Bolonia reclamaba beneficios y los notas artísticos reclamaban armas para el pueblo. La fiesta de la manifestación iba viento en popa con quedada a las 4 en el Mc Donals de Atocha (los jóvenes no son capaces de asociar la revolución estética con la clase) para meterse en la cintura y en las faldas de las chicas los trapos reivindicativos. La acción fue un éxito completo con gran performance de pancartas y griterío ante el emblemático Gernica de Don Pablo (comunista hasta la última cana de su calva bohemia y capaz de darles sopas con hondas a toda la escuela desfigurativa de Peggy Sue hasta que San Pedro le dio un estudio en la Rive Droite del cielo). La ñoña de Doña Ana María corría por los pasillos hasta que otro salvaje de pelo cano, firme, colocado y de vuelta, pero quizás por eso dispuesto a jugarse el bigote con sus alumnos la recibió a puerta gayola diciéndola… “Tranquilízate Ana, que nadie como estos aprecian más lo que aquí hay”. El susodicho se llamaba y se llama Juan Antonio Ramírez (Jaaaarr para los amigos). Después de montar el pollo durante hora y media y tirar la barra protectora del cuadro ante los gritos de histeria de la bedela, la chavalería fue bajando ordenadamente hacia el patio del reina, no sin antes reclamar el importe de las entradas que antes habia cobrado a los más talluditos, porque decía la taquillera que no éramos historiadores del Arte, no te jode. “¿Qué?, lo somos o no lo somos? El bullício de las fotos en la prensa y los gritos y cánticos de “Si a la Historia del Arte” se les fue enfriando a la muchachada cuando bajaba por los ascensores con vistas a la calle y llegaba a hacer pie en la misma, y descubría que en el patio donde el resto de la facultad esperaba solo se oían los cánticos vigorosos de un grupo de unos 50 que no habían sido invitados a la fiesta. Los chavales bajaban a la calle y se juntaban en 3 de los cuatro puntos cardinales de la plaza en 3 menos en uno. El que daba precisamente a la izquierda según se mira la fachada, a la derecha según se sale. Un nutrido grupo de estudiantes de, supongo que derecho (en Filosofía y Letras su afiliación es más bien escasa) gritaba más alto y claro que todos los tolas artísticos, mayoría abrumadora en el lugar. Se preguntaran porque y yo les respondo. Los 50 jóvenes portaban una pancarta que glosaba una escripción, que si la memoria no me falla decía algo así como… “Zapatero traidor” algo que suscribo plenamente, lo que escamaba a mis compís era la firma, algo así como “SEU. Sindicato de estudiantes falangistas”. -Coño, que tiran a dar…, cualquiera les dice algo a estos… Debieron pensar los arriba aguerridos guerrilleros capaz de enfrentarse a Ana Maria y a la bedel (y a dos seguratas que decían – “A ver chavales que yo estoy de acuerdo con vusotros pero es mi curro”) El caso es que las hordas anti-pizza a la bolognesa se apartaban como el gato al fú de la presencia de los Fachetta Azurri y les concedían todo el protagonismo ante las cámaras de periodistas y también de funcionarios de Tele-Madris, ya al loro de lo que sucedía en Atocha.
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Y en eso llego Fidel…
Bueno no fue Fidel, pero en eso que en uno de los ascensores que descendían del Gernica si bajaban Jorge Sepúlveda, Raúl Soto Esteban y otro, con una de las pancartas de “Sí A La Historia Del Arte”.
¿Qué hicieron…? Mirarse a los ojos, asentir y pirarse de cara a por los falangistas.
Aquello parecía el Calderón el día del doblete. El júbilo de la juventud aun retumba en la plaza por cuando mirándoles a los ojos, les taparon la pancarta facciosa a 10 centímetros de su cara y levantaron la suya mencionada anteriormente. Luisito Sotillos (que andaba por allí vigilante) le echó lo que tenía que echarle y se vino a sostener el trapo, mirando al tipo canoso y diciéndole –“Como tienes la cabeza”. El caso es que los hijos de blas piñar no movieron un músculo y se quedaron con una cara de “-parecemos el gato Jims, siempre nos ganan los ratones” de mucho cuidao. Eso si, los fachas no se cortaron de amenazar e insultar… “Que si os vamos a cortar los huevos, que si os vamos a seguir… Que si venimos a apoyaros y mira como respondéis…, Que si vais a comeros a vuestro Zapatero…”
En una de esas uno de ellos miro a ricardo cantalapiedra a los ojos y le dijo “-A mi me la suda Zapatero. Yo respondo por Stalin”…Se acabaron las discusiones amigos. Los fachas hastiados y aburridos recogieron su yugo, sus flechas y con las mismas… hicieron zape

Los profes, muy combativos (supongo que en otros tiempos) se acercaron a aplaudir y a darnos abrazos (Yo hubiera preferido aquella matricula, Colorado) y sonaron los bongos y tambores de la chiquillada alternativa a todo trapo. Los nazis no esperaron a que se disolviese la manifestación para ir a buscarnos. Tampoco le abría servido de nada. El núcleo del Grupo de Intervenciones Revoltosas (recién formado, aunque ellos no lo supieran) no se disperso (quizás por miedo?) y enfilo hacia el primer bar que vio, donde curiosamente estaban dando por la tele el desfile del 50 aniversario de la victoria del Ejercito Rojo sobre el nazismo en Moscú. Se pueden suponer los gritos que salían del bar… -“Si, si, si, tanques rusos en Madrid”, -“Igualdad, igualdad, base rusa en Alcalá”, etc., etc., etc.… Las cosas que dicen los comunistas cuando se toman dos cubatas…

Valga este post para mandar un abrazo a mis amigos de la facultad de Filosofía y Letras de la Autónoma y de la carrera de Historia del Arte, ahora que me voy a tomar un descanso. Que aparte de estudiar y aprobar, supieron estar a la altura de las circunstancias cuando su tiempo (más corto y ojalá que más largo para algunos, eso sí) les reclamó. Además son asiduos de esta web y yo se lo agradezco y los quiero mucho. Luis, Natalia, Palmira, Carlos, Arroz, Gabi y Juanlu (Qué estaban en Italia), Jorge, Pablo y Raúl Soto.

...Y entonces Yahvé abrió las aguas del Mar Rojo, para que el hijo de Abrahán pasara con su pueblo. Solo atravesaron las aguas el pueblo de Israel y los fans de Andrés Calamaro cerrándose al paso del ejército egipcio y de los encuestadores. Cuando las cosas vuelvan a ponerse feas y les persigan acreedores y el ejército chino, no vuelvan la vista hacia atrás buscando la verdad en los blogs. Los blogs son la vida y nada más aunque a veces son la vida que hechas de menos. No busquen la verdad tan tarde. Existen el amor y los luceros. Las gafas de ver y las poleas. Existe el marketing y el comunismo. El talento y la alienación del hombre. El capital invirtiendo en la social-democracia. Tú vida tan planificada no abolirá el azar, ni el viento del desierto volverá a despeinarte. ¿Vieron algún empresario quejarse está legislatura? La moderación salarial y los beneficios desmesurados. ¿Oyeron hablar de la justicia poética? ¿Existe la justicia poética?. Por tu nombre oh Jehová me vivificarás. ¿Marat?. Existen mi boca y tu recuerdo. Pero todos volveremos a pasar por el Mar rojo. Más vale que pongan un mensaje a Moisés esta noche.
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Voglio un billete para Fiorenza. Y volver a pasear las orillas del Arno charlando con Boccaccio. Cruzar el Ponte Vecchio y comprarla tal vez otra pulsera. Contemplar el atardecer mientras saboreo un Bombay desde el mirador de Piazza Michelangelo. En la Signoria sentarme por la noche escuchando a los músicos callejeros y a la mañana siguiente encenderle en la Fiore una vela a mís muertos. Volverte a besar a contrapposto en la cola de los Uficci y pedirte perdón por el atrevimiento. Sei spagnolo?, Si i sono. Ciao, bella. Chi ve diamo ... Ghibellina.

...Toscana é di Fiorenza decorata,
siccome anel di gemma e di gran prezzo:
e tal cittá é d´ogni ornata,
come virginal collo d´un bel vezzo...

Estoy mirando como anochece por la ventana. A mi cielo particular de ciudad le impusieron hace años el recorte horrible de un hotel, que viene a romper la línea de Vallecas y el centro y que confirma el crecimiento a capricho de un barrio periférico. Ese hotel solo hubiera servido para dormir con ella alguna de las noches que hace un año alargábamos como adolescentes. Yo aun lo sigo siendo. Suena un disco de Roy Orbison en mi lector. Nadie como Roy canta las baladas. Hace opera con el rockandroll. boomp3.comHace que te sientas en un baile de instituto. Roy dispara magia y letras tristes que te calan el corazón sin darte cuenta. Miro como se van concretando las luces en la oscuridad del horizonte y la gente pisa las hojas de la acera. Miss desconsuelo a ganado el premio a la más llorona y quieren que se lo entregue yo. Mi larga bufanda de colores no se dejara ver más por su cumpleaños y tendrán que buscarse otro blanco definitivamente. Un bufón entra cada noche en mi habitación y expande polvo de estrellas mientras duermo, quisiera que fueran átomos del aire que tú respiras tan lejos, y que ese aire me protegiera siempre. Sea lo que sea, siempre me hace soñar contigo. Cuando salgo a la calle me pongo una larga bufanda de colores e intento no pisar esas hojas. Espero que todo lo que sueñas lo tengas siempre. Me toca coronar a la señorita Media-Verdad como reina de las fiestas de primavera, darla la enhorabuena y decirla que esté tranquila, nunca contare a nadie que en realidad se llama Media-mentira. El rey mago me pregunta, si quiero salir en sus memorias, serán baratas y limpias, sin borrones ni respuestas. Dice que me puede traer oro, si mantengo la boca cerrada, mantengo a raya la raya y dejo los zapatos en la terraza. El barranco esta lleno de escombros, pero esta noche todo el mundo tiene buena suerte, Minos me preguntó al entrar si tenía una buena coartada. Puedo madrugar cada mañana, puedo evitar pisar las hojas, puedo testificar en falso, pero no puedo olvidarla. En el umbral de su mirada, me quede parado. Cuando las hojas empiezan a caer, cuando el viento se cuela en mi ventana, recuerdo el tiempo sin orden, cuando ayer podía llegar a mañana. Algunas mujeres parece que siempre se están marchando. Cuando acabe sin literatura, solo y no me acuerde de porqué te dije adiós, ya no tendré tus fotos en mi corcho, ni mi blog será tu habitación. Veo los cuadros de Friedrich. Veo como se marcha el sol. Siempre quiero estar en otra parte, siempre quise estar lejos de aquí. No nací en Avellaneda, pero soy de Independiente. Solo una fue capaz de sacarme de la vulgar esfera, bendita aquella que la llevó en su seno. Si, a Donegani le quedaban bien las faldas. Pero, solo a una Diosa le quedarían mejor.boomp3.com

Ya se que lo que ustedes quieren es que les hable de Rosa, de Pilar, o de Esmeralda. Quieren que beba y que luego les cuente como besan. Bien. Quieren que vaya a exposiciones como la de Roma, la de Etruria o la de Warhol. Pero no. Estoy muy a gusto en casa leyendo y no me apetece ir. Vayan ustedes y cuéntenselo a su novio o a su novia. No esperen que yo haga siempre el trabajo. De hecho podrían ir a la exposición sobre Fernando Alonso que ha ocupado la plaza de Felipe II y prenderla fuego por la noche. Que estoy arto de que se ocupen los espacios públicos con gilipolleces. También les gustaría que contara como me van las tareas de la casa. Nada. Vengan ustedes si les interesa y háganmelas. Yo puedo pasar varios días sin comer y sin fregar. El mundo no se para por ello. Cuando la tele se empieza a ver oscura, pues la paso un paño y ya esta. La gente se complica demasiado la vida. O es que ya lo saben todo de todo o es que no saben leer. ¿Pasa algo por no hacer la cama en varios días? Yo se lo diré. Nada. No pasa nada. La cama no te expulsa del colchón, ni las mantas se niegan a cubrirte. Nada. Eso es lo que pasa. ¿Quieren que les cuente como va por ingles? Vayan ustedes y apúntense. Yo soy el que lo paga sin ayuda ni subvención de nadie y luego quieren que les haga participes de lo que allí ocurre. Quieren que les cuente del trabajo. Por eso no hay problema. Se enteraran por la prensa.

...Y hablando de prensa, el periódico de mayor difusión mundial en castellano, el periódico de, no se si preocupación, interés, alcance, difusión… Global, nos ilustra hoy con un editorial donde muestra su preocupación por la comprensión de la lectura en España. El editorial se titula “Entender lo que se lee” y analiza las consecuencias del reciente informa PISA para España, donde como todos sabemos nuestro país no ha salido muy bien parado en el análisis de nuestro sistema educativo. Es natural que un medio que se autoproclama referencia en cuanto a la información seria, libre y responsable, se permita analizar una noticia que indica que algo tan importante como la educación, es un desastre. Más teniendo en cuenta que una de las editoriales con las que se enseña a los niños españoles son propiedad del grupo empresarial que hace su periódico, y que por si fuera poco, además puede tener incidencia en sus propios futuros lectores. Es digno de admiración que El País se preocupe por la comprensión de la lectura. Leyendo sus noticias uno entiende que se preocupen tanto.
Si hacemos caso a la información diaria que ofrecen sobre Venezuela se puede deducir perfectamente… “Un país asolado por la corrupción y el desorden económico, con infraestructuras destruidas y una administración arruinada”: La Venezuela de Hugo Chávez que presenta El País es una república al borde del colapso. Con Evo Morales en el poder, Bolivia tampoco goza de mayor suerte en sus páginas. Hace pocas semanas, el diario de referencia de Prisa alertaba: “El creciente papel de Caracas y La Habana en el devenir de Bolivia comienza a crear un serio malestar, tanto de la oposición política como de distintos sectores de la sociedad”. Sin embargo, según datos del último Latino barómetro, el 65% de los venezolanos aprueba la gestión de Chávez al frente del país, un porcentaje muy superior a la media de América Latina. En Bolivia, a su vez, Morales obtuvo mayoría absoluta con el 54% de los votos y su popularidad ha aumentado con la nacionalización de hidrocarburos. Para comprender el interés por la comprensión de las noticias sobre Venezuela que tiene El País, solo hace falta echar un vistazo a las inversiones de Prisa por aquellos lares. Allí tienen inversiones cruzadas con el grupo Cisneros, que con la cadena Venevisión por bandera constituye el mayor grupo mediático del país. En 1996 Cisneros se hizo con un 6,9% de Vía Digital, una plataforma que terminó integrada en Sogecable. A ello se suma el nexo de unión entre ambos que constituye el grupo empresarial Valores Bavaria. Cisneros es uno de los socios estratégicos de esta compañía, a través de la cual tiene presencia en el Grupo Latino de Radio, el holding en el que, con un 87% de acciones, Prisa agrupa toda su actividad radiofónica fuera de España. Y Bavaria reaparece en Caracol Radio, cadena líder de Colombia donde Prisa posee el 19% de acciones. En cuanto a sus contenidos, el socio de Prisa en Venezuela está lejos de ser un ejemplo de objetividad. Su canal televisivo, Venevisión, no sólo constituye uno de los pilares de la oposición a Chávez. También ha sido denunciada por su implicación directa en el intento de golpe de estado de abril de 2002. Los grandes medios del grupo mantienen desde entonces una guerra abierta contra el gobierno. En este enfrentamiento, los intereses comunes con Cisneros hacen que a Prisa no le cueste decidir en qué trinchera situarse. Ni a nosotros, claro. Porque como todo el mundo sabe, desde la cumbre iberoamericana para acá, todos los españoles tenemos la doble nacionalidad española-venezolana y estamos enterados y perfectamente legitimados para opinar de lo que pasa en Venezuela y a insultar al presidente elegido por las urnas allí en relación con el incidente de nuestra graciosa majestad al mandarle callar y traer unos panchitos y unas copas, que las reuniones sin un gin-tonic son un coñazo y ya esta bien de de escuchar a estos indios. No acaba ahí la cosa, en la red de negocios de Prisa hay que tener en cuenta también los vínculos con las demás empresas que también han desembarcado en América. En publicidad, Repsol-YPF invierte cada año cantidades millonarias en medios del grupo. Telefónica, operadora líder en telefonía en la zona, es dueña del 20% de la acciones de una de sus empresas: Sogecable. Por otro lado, el imperio también mantiene lazos accionariales con las dos primeras entidades financieras en América Latina, BBVA y BSCH, (los bancos que menciona el presidente Chávez últimamente) lo cual genera una red de confluencias entre las grandes empresas españolas de los sectores financiero, energético y comunicativo. Los intereses comunes tienen reflejo en las páginas de El País. Estos días atrás, con la movida en plena efervescencia, el garante de la comprensión de la lectura se arrancaba con el titular de, ‘España se la juega en el extranjero’, el diario iniciaba una serie de artículos donde aplaudía “la gran aventura empresarial en América Latina” como “una apuesta sumamente audaz”. Y añadía: “Bancos Santander y Bilbao pasan a convertirse en poderosos instrumentos de influencia de la política exterior, que anuncian el regreso de España como agente activo de la vida internacional”. Pero en medio del optimismo El País ve algunos riesgos. Saltándose su propio libro de estilo, donde se establece que “el uso de adjetivos calificativos debe restringirse en los géneros más puramente informativos, en los que prima la objetividad”, el periódico carga contra los movimientos que hacen frente a esta colonización empresarial. La objetividad brilla por su ausencia a la hora de describirlos: “explosiones telúricas de un magma indigenista, etnopopulista y nacionalista, más o menos hostil al capital extranjero”. Vamos, que a los indios les mosquea tanto traje de arman con gomina por allí. Y volviendo a la educación por la que tanto vela Prisa comprobamos que sus negocios confluyen y ensamblan perfectamente con los del gobierno de la nación. ¿Para que velar solo por nuestros índices de comprensión de la lectura, pudiendo hacerlo también por el de los indios? El ejemplo más nítido se da con Santillana. A través de ella, Prisa no sólo posee nueve sellos editoriales e implantación en un total de 22 países. Además, bajo gobiernos del PSOE, la editorial hace grandes negocios con Fondos de Ayuda al Desarrollo. Con frecuencia, el Estado español condona la deuda y el país empobrecido invierte parte del dinero en libros y material educativo de empresas españolas. Por lo general, las de Prisa. Esta práctica ha sido a veces denunciada como un escándalo. En 2000, la prensa chilena revelaba que durante su etapa en el Ministerio de Educación, el presidente Ricardo Lagos compró material con un sobreprecio de 664 millones de pesetas, un 70% por encima de su coste. Resumiendo, hay que agradecerle a El País el interés que tiene por la educación de nuestros colegios y sobre todo el afán que pone porque las noticias sean legibles y más que nada objetivas. Que Federico es nazi y esta loco, si. Pero estos listos del soe y de Prisa, nunca me parecieron mejor calaña que los otros por más trajes de democracia que se pongan. Por cierto, Don Jesús que en el cielo este comenzó su carrera de luchador por la democracia hace treinta años. Según relata Jesús Cacho en “El negocio de la libertad”, en 1970 el ministro franquista Villar Palasí ofreció a Santillana información privilegiada sobre su reforma educativa. Al curso siguiente, esta editorial fue la única con libros actualizados. Polanco se hizo rico. Así empezó la carrera del editor modelo que iba vendiendo libros por las casas. Años después, Villar fue contratado en Santillana. En América, estas complicidades no han faltado a lo largo de décadas. Ahora el mapa político cambia. Varios países se niegan a seguir el juego. ¿Adivinan cuales?

Año 1036. El califato de Córdoba ha saltado en pedazos y la ciudad de Mayrit en el reino de taifas de Tulaytulah, resiste a duras penas el acoso de Fernando I.



A veces sin embargo conquistan algún pendón enemigo.

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...Y si vas a La Central o a Lavapies, dale un abrazo a los chicos piqueteros, que les van a cerrar La Dinamo, porque quieren hacer apartamentos.
Y el sábado fui a ver a Pepe Zamborio, que llevábamos muchos años sin vernos,
y como estaba también Pepe Guillen, nos tomamos unos cucumelos. Antes me dio David Peña una alegría, y todos brindamos por ello, y como era el cumple de Marquitos, nos medimos unos calibres llenos… muy llenos.
Y mí amigo Guim me trajo un libro, que le había pedido de Barna y como es un nen muy amable se vino cargado con ello.
También estaba Pablo Lacombe, que va a entrar en el clan de Los Soprano, porque aunque no controla mucho Dylan, de todo lo demás es un sabio.
Y ayer fui al atleti con Raúl, que venia el Pucela y es su pueblo, y en el palco me quede dormido, porque los patxis sin siesta no son buenos…Y luego me fui a ver al boss, con Haníbal, Alejandro y Prudencio y aunque no esperaba gran cosa, canto muy bien y me fui muy contento. Y si toco la guitarra con Copel y me apunto con Sonia a su academia, me voy con Aliaz a Alcorcón (o Mostoles) y formamos una orquesta de genios. Y entonces ese día llamare a Rosa que me dio mosqueada su teléfono, porque como bien dice Barrabaso, no acepto que no molen mis huesos. Y le voy a comprar flores a Lola y se las voy a llevar un día, porque me porte muy mal en su boda y quiero que sea amiga mía. Y si baila la danza del vientre, me pongo una chilaba y me callo porque a mí me gusta aprender, y decir “perdón me he equivocado”... Y luego me dice Luis Ponce, que tengo una boca muy grande, y razón no le falta porque yo, digo una cosa y hago lo contrario. Y si como no me va doler, si cuando me regalan una rosa, la cojo por las espinas, no la disfruto y encima me desangro... Desangro….




Y si vais al kiosco este mes y os pilláis como hago yo el prívate y el popu, en el popu este mes escribo yo, y en el prívate cualquier día de estos salgo,... me salgo....


http://www.popular1.com/home.htm

Se juntaron los próceres de la aristocracia báquica y aun traqueteaban mis arterias en el cruce de agujas de mi corazón. Más doliente que nunca a las enfermedades de la lira, al Arte doy valor supremo lo demás es estar por estar. Si alguno se empieza a creer que soy incuerdo, que piense que lo contrario es un disfraz. No dejare apagarse al entusiasmo aunque en el Hades haga natación. Si la vidriera me muestra como fauno, la crisálida te mostrare otra vez, si en el clima de tus ojos hay otoño y algún día me lo quieres contar. Cuesta tanto hablarles a ustedes! Dudando si mentirles o engañarles… poco pudor y mucha miseria, parnasiano me creí y soy obrero, obrero manual del 4º andamio… y fuera cae la nieve del cielo de París. Las Artes nos solicitaban, para realizar nuestro sueño de belleza. Multiplicar el corto radio de mi vida, materiales de toda suerte hay en mi psiquis, memoria de cuerpos que ocupe y no habite. “La vida y mucho más”… Que fuerte! Tener un blog para que tus amigos digan esto de ti.

Como no tengo nada que escribir, no tengo nada que contar por ahora, en el mundo solo hay suciedad y no me gusta ver la cara del tipo del post anterior cuando miro el blog por la noche… Voy a poner esta entrevista al campesino-actor. Uno de los que no me pierdo una obra o una peli. Un tipo cojonudo que te da la mano en la calle si se la ofreces y no te rechaza una caña si le invitas. El único del que tengo una foto dedicada.

Ni me dejo forzar ni me defiendo, darme quiero a entender sin decir nada. Entiéndame quien pueda; yo me entiendo.
Lope de Vega. El perro del hortelano

Este tío se llama Pedro J. Ramírez. Es director del periódico “El Mundo”. Se ha pasado 3 años insultando la memoria de los vecinos y compatriotas muertos el 11 de Marzo del 2004. Murieron en un atentado terrorista perpetrado por fanáticos islamistas. Lo sabíamos todos. El también. Como dijo Aznar con la guerra,… Ahora dirá que ya lo sabe. Insultaron a Pilar Manjón. La humillaron diciéndola que por su puto hijo perdieron el poder. Hizo mucho daño a sabiendas. Solo por poder. Por peder el poder estaban dispuestos a todo. Ni como ser humano, ni como periodista, me merece el respeto que me merece una rata

Sostiene Trento que no sabe que pensar en este otoño. Que ha veces le gustaría ya tener 100 años, que ve en la tele al tipo que pega patadas a la inmigrante y que no entiende que la gente se escandalice. Que eso pasa todos los días y lo peor es que hay muchos hijos de puta que hablan mal de los inmigrantes, que les molestan, que les tratan mal y ahora viendo esto por la tele, primero se rasgan las vestiduras y luego lo viene a justificar con los latins. Sostiene Trento que da miedo salir a la calle, que tipos con las intenciones de él del tren de Barcelona, te cruzas todos los días cientos. Que son el brazo armado del capital, que es muy difícil razonar con eso.
Sostiene Trento que han puesto unas pantallas enormes en Madrid, que los ancianos, los ciegos y los niños se pueden hacer daño con ellas porque están encima de la acera, que no valen para absolutamente nada más que para anuncios, que eso es privatizar el suelo y el espacio de Madrid, que no tienen absolutamente ninguna utilidad publica. Sostiene Trento que podían hacer casa en condiciones para la gente de La Cañada Real, que no entiende porque mandan a la policía, que la gente tiene que vivir en algún sitio, que el ecologismo tiene que empezar por que la gente pueda vivir y trabajar con dignidad, que ante el argumento fascista de que llegan y se plantan allí porque quieren, dice que si, y que eso es mejor que el que no tengan nada. Sostiene Trento que millonarios y aristócratas disfrutan del golf en Puerta de Hierro, que el ayuntamiento les va a poner un pozo de reciclaje del agua, que lo vamos a pagar los madrileños, que es inmoral que se utilice el dinero publico para regar su campo de golf, que allí no mandan a la policía cuando hacen ampliaciones ilegales de sus chales, sus cuadras, sus fincas… Sostiene Trento que habría que volver al lenguaje del XIX, que era mucho más claro, que el capital es capital y el burgués, burgués. Que la única clase que ira al cielo será la obrera, que los curas arderán en el infierno hasta deshacerse, que debería volver el verbo negro haciendo volar a Reyes y burgueses por los aires.