1 del doce

Viajo a Zaragoza. Nieve en los costados y en las llanuras de Guadalajara y Soria. Parece un pasaje de Fargo. Las paredes sujetan carteles anunciando el concierto de Bunbury en su ciudad. Yo voy esta noche al palacio de los deportes, el show parece aún más arrebatador que el del Hellville. Rebosan las guitarras por todos lados del primer pirata decente que me he bajado de la gira. Espero confirmarlo esta noche con poca previa en la cabeza y sentado relajado. Calculo un par de cubalibres y para adentro. Las entradas son numeradas, creo que he dejado definitivamente atrás las colas y las carreras. Tengo que prepararle a Luís el mapa del metro que ya he encontrado, y a Fran el libro de boxeo que le prometí. Estoy pensando una dedicatoria. "…Para cisco Fran, el hombre que no se equivoca nunca”. "...Para C.F. que jamás se desvió de la línea de Cash”. “...Para cisco Fran que sabe separar el grano de la paja…”. “...Para Fran que ha recorrido un duro camino también”. Se me ocurren mil quinientas y todas ciertas. Todas le retratan como le he visto desde siempre.

Sweet Luis

Cárcavas de la desidia


Hace mucho que no escribo de arte y no sé si voy a ser capaz, pero necesito hacerlo como comer, respirar y no sé cuántos tópicos más. Necesito hacerlo porque el domingo fui a ver las dos últimas obras que ha creado Luis Sotillos.



Luis, rata ciudadana y callejera con las mejores y más provechosas horas de biblioteca que nunca vi. Mientras los demás se empollaban el guión de la asignatura de turno con diapositivas y bibliografía asignada, sin saltarse una coma del guión, él se enrollaba con Gramsci o con Vattimo, porque el Arte había que entenderlo como Acción de la vida, que decía Joseph Beuys. Al fin y al cabo, Luis, como artista más que teórico del arte, siempre ha sido eso: un científico social que sabe cual es el motor de la historia. Porque la creación tiene que ser siempre de vanguardia y tirón hacia delante, hacia la rotura de la soga, la libertad y la emancipación, aún a costa del dolor y el sufrimiento propio, pus que se destila a raudales en esas obras. La magia consiste en vulcanizar la experiencia en poesía sin parecer demagogo, en, sin dejar de ser profundamente individualista e incluso solitario, saberse proyectar universal.


Las obras están en San Carlos Borromeo. Sí, la mítica parroquia roja en la avenida de Entrevías, esquina con Calero Pita. Fui sin ninguna pretensión ni expectativa y salí de allí francamente conmovido porque hacía mucho tiempo que no veía arte nuevo cargado de esa potencia y expresividad. La materia que mueve el mundo es protagonista en dos tablas que visitan y superan referencias nietzschenianas, utilizando técnicas totales.



El impacto visual de su poesía requiere larguísimos minutos de asimilación antes de hacerse un hueco en el disco duro de la mente. Luis compone y recompone la tabla “ALOJADOS EN EL PARAÍSO” como un mapamundi táctil de sensaciones llenas de potencia, obscena en unos puntos, inocua en otros. Violencia ante la que no hay refugio posible, sino riesgo y vértigo hacia los huecos que sugieren algo detrás del primer plano que nos muestra la obra. Podríamos hablar de profundidad o de tercera dimensión en expresiones caducas. Derrida ya habló de Deconstrucción cuando los compradores compulsivos de dinero en arte se apuntaban a la cola para comer en El Bulli.


Magia que atraviesa el fuego que apenas se puede vislumbrar en las malas fotos que les pongo de testimonio totalmente injusto con la instalación. Por eso les retaría a quemarse si están en Madrid, van a pasar o quieren acercarse a verlas. Porque poco puede tener que ver una película porno con hacer el amor, poco o nada tienen que ver una novela de aventuras con un naufragio y vivir no se puede contar en una crítica si uno no se deja hipnotizar por la obra de arte.



ALOJADOS EN EL PARAÍSO

Marcelino Camacho

Viniendo el otro día del entierro de Marcelino Camacho, me encontré con varios compañeros de militancia. Charlamos sobre el devenir de nuestras vidas en el transcurso de un viaje de autobús y nos fuimos auto-justificando y explicando las razones de nuestro apego o desapego a las siglas de un partido. Para mi la vida se distingue entre quienes tienen conciencia de clase (no conciencia social como muchas veces oigo auto-proclamarse a amigos de dar limosnas) y quien no la tiene. Supuestamente nosotros, nuestra gente gozaba de la superioridad moral de los elegidos. No cualquiera podía entrar a militar en el motor de la revolución y la vanguardia de la clase obrera.

Avanzando en el escaso tiempo de esa conversación de cinco paradas, concluimos que no éramos más que hombres. Hombres como el resto de los mortales de los otros partidos. Con unas aspiraciones más nobles sin duda de apego a unos ideales de justicia social y bonhomía. Pero hombres. Corrompibles por definición bajo cualquier sistema. Traidores y traidoras en cuanto se trata de apartarlos de la próxima lista electoral donde no van a ir, o corrompibles y capaces de hacer lo que sea con tal de volver a ir en la misma lista a aunque sea a base de traicionar hasta la última coma de nuestro supuesto ideal diferenciador del resto de la humanidad...

Me preguntaba Abelardo Martín, años de cárcel y honestidad a flor de piel en las manos, carrera en la universidad de Carabanchel a donde un día no hace mucho, me llevo a ver la celda donde estuvo años encerrado por querer la libertad en su país.

- ¿Por qué te apartaste tú que fuiste la gran esperanza blanca de la agrupación?

Sonreí a Abelardo y le hable de mujeres, de trabajo y de ataduras de la vida.

En realidad no supe decirle si fue el hecho de ver lo que pasaba en esas reuniones de dirección, a parte de mi falta de talento. No saber si estaría dispuesto a pactar según con quien ya se ocupaba de explicarme que los ideales eran una cosa y la política real otra…, y claro la política real era hacer cualquier cosa por seguir liberado en el aparato, o pactar con tu enemigo político para ir en puestos de salida en las listas a candidatos da igual a donde.

No le dije esto a Abelardo pero él lo sabia. Lo sabía él y lo saben los otros cuatro o cinco de esa generación que quedan con el ejemplo de quien se lo jugo todo por el ideal cuando había que jugársela.

No le dije que aunque seguía cotizando a nuestro carnet, ya había pasado a militar en el entertainment, en el rockandroll que es la división más activa del pensamiento único y el capitalismo. (La otra más grande es el fútbol, que también me toca)... Comprar discos…, ir a conciertos... "Esta es una manera como otra cualquiera de traicionar la revolución".


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Todo el día en casa rescatando apuntes y de vez en cuando ordenando discos. Hago inventario de los de Lou aunque tengo más de Clapton.

Los coloco por orden cronológico. Estoy deseando escuchar alguno del Metal-Trío. A Lou se le puede acusar de pedantería, pero no de no hacer lo que le da la gana. Lo mismo te saca a un maestro de Ti-Chi ha hacer ejercicios mientras canta Perfec Day, que hace una gira improvisando sonidos durante dos horas. Toca Berlín entero, o presenta sus fotografías. A ver si estos reyes me pido esos libros de fotos: Lou Redd´s New York, Romanticis y no recuerdo el otro. Para mi es uno de los tres grandes. Siempre recordare lo amable que ha sido cuando lo he tenido frente a frente. Tres veces, tres autógrafos en libros y discos. Supongo que dejara la mala leche para las preguntas con mala leche. ¿Lou, que fue de la Velvet?

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Veo en el telediario el desastre del Aiyun. La política exterior española se caracteriza por lavarse las manos de todo, no ofender a nadie y luego lamentar los muertos. Curiosa la posición de la oposición pidiendo la firmeza que ellos nunca ejercieron, cuando doblaban el literal espinazo ante el país más poderoso del mundo, fuera cual fuera la razón.

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Hecho de menos New York, en realidad hecho de menos cualquier lugar fuera de este país.



A man goes to Brooklyn


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Me gustan los discos, comprar un vinilo difícil de conseguir, haber podido juntar ese dinero o haber aprovechado una ocasión, es una de las sensaciones más placenteras que conozco. Acabo de conseguir el vinilo “The Future”, y según quien lea este blog sabrá entender la satisfacción de adquirir esa pieza, o vera absurdo pagar por un soporte que apenas vas aponer en el plato, suponiendo que tengas. Yo tuve muchos vinilos, mi padre ya los tenía. Poco a poco me fui desprendiendo de ellos porque no me merecían gran interés. Prefiero la comodidad del traga-galletas que lee compact disc. Más limpios y fáciles de manejar, tienen además un sonido nítido. Todo serian ventajas. Los problemas, o las virtudes que tiene el vinilo son completamente subjetivas entre sus entusiastas. La carpeta grande, El cuaderno de letras con fotografías grandes, el ritual de posar la aguja en el corte… todo respetable. Me estoy volviendo a dejar tentar por esa magia, entre otras cosas por que es lo que usa y defiende uno de mis gurus vitales. Ignacio Luzuriaga. Si el lo usa, tiene que ser bueno. No se sabe bien si su vuelta es una jugada más de las discográficas que en la enésima vuelta de tuerca al negocio, nos vuelven a vender los discos grandes, esta vez prometiéndonos un gramaje de 180 gramos en el vinilo, y una calidad acorde en la carpeta que lo guarda. Puede suceder que algunos tengamos el mismo disco con las mismas canciones en: A) Vinilo original, B) Cinta, C) compact Disk, D) Mini Disc, E) Mp3 de Itunes por ejemplo, F) compact Disc remasterizado con bonus en edición especial, G) El vinilo reeditado.

No es ciencia ficción, yo tengo álbumes de Bob Dylan y Leonard Cohen en todos estos formatos. Y estamos hablando solo de música pura y dura. Otro día quizás podamos hablar de los productos que generan los músicos al margen de su propia música. ¿Merchandaisisng? ¿Libros? Dejemos ese jardín para futuras excursiones.

RRMM

Es fácil volver a escribir en el blog, solo es necesario no querer hacerlo siempre sobre el alambre. Empezar de nuevo y no malgastar energías ni tiempo.

Me inquiere mi familia sobre los regalos de reyes. Mi familia es para los reyes como el carrefour para los neones de navidad, en seguida se empiezan a poner nerviosos. Yo tengo vigiladas unas novecientas referencias en ebay que me resultan atractivas. Yo estoy siempre con un ojo puesto en lo sublime y otro en el ebay.

Pues bien, mi familia me ha dicho que de ebay me vaya olvidando, que de ahí no valen los reyes. Ni de ebay, ni de amazon, ni de play punto com. Con lo que resulta que me han cortado el noventa por ciento de mis proveedores de raíz, condenándome a un criminal bloqueo tan cruel como al que me tiene sometido el ayuntamiento, haciéndome un histórico sobre mis lugares de aparcamiento, que ahora hasta resulta que esta prohibido aparcar encima de la acera de delante de tu casa. Incluso si tu estabas antes en tu casa que la jodida acera.

A mi lo que me gustaría de regalo es que nos dejásemos de cargar el planeta, pero lo veo difícil mientras todo cristo vayamos en coche a ver a Bono allí donde toque. Vaya forma de ser coherentes que tenemos sus fans. Porque si, me reconozco como nuevo fan de U2, aunque veo difícil que entre al trapo collectors, porque yo cuando voy, voy. Y hoy por hoy no voy a poder comprarme tantísima discográfica y tantísima edición especial.


Haciendo una lista de intereses para reyes, sin contar compras por Internet, … así a bote pronto se me ocurren varios regalos con sus contras y sus pross.


-La caja de los monos. No es que sea una caja con chimpánces, es la caja con los ocho primeros discos de Bob Dylan en edición mono “Como Bob hubiera querido que sonaran” dice la Sony. Mentira. Si Bob hubiera querido que los vinilos sonaran en mono, digo yo que los hubiera sacado así. Es la misma Sony records que ya nos ha vendido los ocho primeros discos en compact disc, reeditados en vinilos otra vez, en una cosa nueva que iba a ser la rebomba llamada SACD superaudiocd, en itunes donde te podías bajar un paquetón de discografía, en colección con el periódico, en cinta por supuesto… Puedes tener esos disco cinco veces ya sin exagerar. Pero que rica cajita con su libretito y todo para un buen coleccionista.


-Una chupa de cuero de cremalleras. Yeahh. Be bap bo lu ba... She´s my babe.


-Los libros de fotografía de Lou Reed. Estoy en pleno proceso de revisión de la obra de Lou. Tengo estos periodos convulsivos, pues… periódicamente. Para que vamos a decir otra cosa. Los tengo con los grandes. Cada cierto tiempo vuelvo a Lou, a Elvis…

Ahora acabo de inventariar todos los piratas que tengo y los escucho con avidez y disfrute. Pues resulta que Lou tiene tres libros de fotografías. -Emotion in action, -Lou Reed´s New York, and -Romanticism
… y esos libros son obviamente un objeto de caza codiciado para un fan. ¿Qué si me gusta la fotografía? si. Mira. Esta sin ir más lejos.
Es mía.


-La guitarra de John Lennon para la Wii. Pues eso.


-Un Blue Ray. Pues eso para ver conciertos en la tele de alta.


-Un guitarra eléctrica de vedad. A mi sobrino Jorge le acaban de regalar una acústica... Podríamos ir formando un grupo. Él que es más joven y rubito seria el cantante, yo el compositor y el celebro en la sombra. El que daría el sonido al grupo, aunque yo le dejaría hacer sus versiones de vez en cuando. "Soy una teteraaa..."


-Una cafetera como la de George. Para hacerme un cafelito tan facilito y rápido.


-Un AK-47. Nunca tuve que entregar las armas.


-El vinilo de Hellville de Luxe, que no se encuentra fácilmente y vale un pastón.


-Un castillo para la Frida y para la Boli. Para que se suban y enrreen y me dejen de joder el sofá.


-El abono de Estudiantes. Me gustaría volver a ir de vez en cuando ahora que juega en el palacio otra vez y podía ir en el E2 en diez mnutos. Es barato y no iría siempre, solo a los buenos partidos.

…Y ya tienen aquí una buena lista de reyes. Porque aunque aquí se aspira a la tercera republica, no hay que dejar de lado las tradiciones populares. La pongo aquí para que la vea mi familia. Yo también les considero a ustedes mi familia por si quieren coordinarse y echarse palante con un presentito. Que para eso yo escribo aquí todo el año gratis para ustedes. O sea.

La Frida no me deja escribir por la mañana, soy su cojín particular. Bascula varias veces sobre mí hasta que encuentra la postura.
Voy a inventariar los concierto de Lou como hice con los de Cohen y los de Dylan. Busco un cuaderno virgen pero no lo encuentro.

Uno tienes pocas hojas de apuntes, apenas Carteles y semiótica.
Jules Chéret inicia sus producciones en 1866. 3 colores como la gata Frida.

Veo el nombre de Heartfield. H..-fied trabajaba la técnica del hueco grabado sobre cobre. Sucesor sin discusión de Goya y Daumier. Vanguardias artísticas y obreras. Yo debería escribir en el blog sobre esto. Yo se de esto.

Quizás haya tardado demasiado tiempo en mandar a tomar por culo los foros donde solo haces el gandul y discutes con cretinos que en nada importan a tu vida. Me he puesto ya los cascos. Suena Sweet Jane en Barcelona en el 79. Lo maravilloso de los dimesadozen y torrent´s diversos es la posibilidad que te da de escuchar conciertos con los que ni soñaste. (Kuratti touches to play, give the play. that is what life gives us stop). Nunca le estaré suficientemente agradecido a Alberto que viniera e ponerme estos cacharros.

Pero estaba hablando de Heartfield. Su gran heredero fue Josep Renau. Porque hubo muchos tiempos en que de Valencia no salían solo noticias de mierda, sino cultura grande. Desearía que en poco tiempo y ya que a Fernando García se le margina, Luís Ponce Segura, volviera a poner a Valencia donde siempre estuvo hasta la llegada de los golfos que la gobiernan.

De repente el comic empieza a ganar gran interés como medio de reflexión entre los intelectuales. Desde la lingüística, el marxismo, el psicoanálisis…, proliferan los ensayos sobre el comic. Se plantea a abiertamente su función en el arte.
La semiótica analiza todos estos discursos, por una parte para cuestionarlos, por otra para considerar al comic como una nueva forma de arte.

Según esto el comic no es solo un lenguaje hibrido, son varios adaptados. Supongo que mientras escribía esto tendría al lado de mí a Natalia. La última vez que creí verla fue en El Prado y no la salude. No se si me vería. No estoy seguro de fuera ella. Hubo un tiempo en que hubiera matado por Natalia, luego hubiera dejado que mataran a Natalia, ahora me pregunto que hará. El tiempo lo relativíza todo. Es mentira. Lo congela y el facebook lo trae de vuelta del viaje solar de los egipcios. Parece que avanzamos pero no salimos de allí.

No debe ser grato encontrarte el careto de un tipo al que hace mucho que no ves pidiéndote amistad por la pantalla. ¿Qué es esto?, ¿Quién será?, ¿Me interesan los hijos que tenga ahora? ¿Su triunfo en la vida?, ¿La quería?, ¿La podría volver a querer?. No tengo habilidades sociales cibernéticas, ni puede que de las otras. Me autoinmolo de los foros, me arrepiento de manifiestos que firme. Alli no puedo hacer valer mi encantadora sonrisa y mi cara perfectamente capaz de adaptarse en cualquier circunstancia Stalisnavskicamente (Como bien sabe el director Tonino Kurattone) a cualquier escena por difícil y emotiva que esta sea, o al gusto de cualquier mujer de este mundo, si además Dionisos ha sacado de la amphora algún Mavrodaphne.

Por cierto...
¿Estara Winny en Facebook?

Ves? Si Wynnona estuviera en el facebook me afiliaba. La diría -Hey Wynno podríamos ir a escuchar juntos a Luzuriaga a la gasolinera con un par de litros de cerveza, como en los viejos tiempos.

Lou lleva desde el 72 dando guerra y el facebook desde antes de ayer.
Deberían pensar un poco más en quien confiar. Voy a inventariarlos:

Lou Reed- Lollapalooza: 9.08.2009-1CD


Authentic Made in N.Y.C.

Marcelino

Últimamente la edad y la enfermedad habían hecho mella en Marcelino. La última vez que hablé con él volvía una y otra vez a la revolución científico-técnica de manera monotemática. También le escuché en la radio cuando murió José María Cuevas y no tuvo palabras gratas hacia el reciente cadáver precisamente.


De todas maneras, tampoco tendría por qué tenerlas, aparte de que Cuevas quisiera mucho y fuera muy bueno con sus nietos.


Marcelino nunca tuvo remilgos a la hora de llamar a las cosas por su nombre. Utilizaba un lenguaje del XIX que es el que teníamos que utilizar los trabajadores. La burguesía se llama burguesía, al patrón se le dice patrón, y a las horas extras gratis se le llama explotación.


Marcelino levantó un sindicato de la nada porque se lo encargó el Partido Comunista. Y lo que el Partido Comunista quería, se hacía. Con la ética de los comunistas y la ilusión de muchos de los que no lo eran hizo de esa central la principal referencia para los trabajadores, porque no aplicaba los paños calientes a las negociaciones que sí ponía la UGT.


No le dolían prendas en hacerle una huelga general al gobierno en solitario y fue el primero en desenmascarar a la supuesta izquierda que hacía políticas de derechas. Lo mismo que hacen hoy, vamos.


Fue a la cárcel como hacían los comunistas, uno tras otro, mientras la UGT y el PSOE se reorganizaban tranquilamente en su casa sin hacer oposición a la dictadura. Marcelino daba la cara, a Marcelino le hacían canciones, Marcelino era la referencia de ese cuerpo que hoy no se reconoce cuando se mira al espejo llamado clase obrera.


Se retiró un día cansado de luchar y escribió una memorias. Se dedicó a escribir en los periódicos y a contemplar como Antoñito “el guapo” domesticaba el sindicato, lo hacía moderno y dócil para el PSOE, lo hacía inútil, europeo, una agencia de viajes, un descuento para el dentista, un convenio sin ventajas para los obreros, una agencia de cursos para que yo entrara a la universidad.


A Marcelino le nombraron presidente de honor del sindicato porque así Antoñito “el guapo” creía que dejaría de estorbarle. Pero volvió a hacer política, sindicalismo, a hacer lo que había hecho toda su vida, luchar. A hacerle oposición al propio secretario general del sindicato que había fundado. Antoñito “el guapo” no tuvo reparos en destituirle del puesto de presidente y quitarle el despacho de su propia casa. De ponerles de patitas en la calle Lope De Vega. Antoñito “el guapo” se creía que a Marcelino se le había olvidado luchar, lo que le había tocado hacer toda su vida. Se creía que un sindicalista de los de antes se iba a dejarse ningunear por un trepa que ahora cobra los servicios de desactivar una opción política con un escaño del partido en el gobierno.


Marcelino dejó el sindicato definitivamente, pero siguió luchando en la calle, en los colegios dando conferencias, en las emisoras. No tenía reparos en venir a una radio de barrio a cantar las verdades del barquero a una audiencia mínima. La única lucha que se pierde es la que se abandona. ¿Saben por qué? Porque aunque aquellas visitas a una emisora sin audiencia parezca que no tengan repercusión, el solo hecho de venir es un ejemplo de lucha y de batalla que nunca hay que dejar de dar. Por pequeña que sea. Es un ejemplo para mí y para los que hacíamos ese programa de reducida audiencia. Los que estábamos allí sabíamos que un hombre de casi ochenta años se había cogido un taxi de Carabanchel a San Blas para hablar de política.


Marcelino Camacho. Quizás el último héroe de la clase obrera o de lo que queda de ella. De la que ha perdido el nombre de Clase y el apellido de Obrera a pesar de hombres como él. Hoy pasaré a verle en la sede del sindicato que fundó. De ese al que hoy se ataca impunemente por tener militantes encargados de defender lo derechos de los trabajadores. De ese al que hay periódicos y políticos que piden su ilegalización. Ellos se llaman liberales. Seguro que Marcelino los llamaría fascistas.

Artechembauer

Aunque hacia un año más o menos que su enfermedad era pública, nunca le vi quejarse cuando venia a mi trabajo. Juan Carlos Arteche fue un jugador de fútbol del Atlético de Madrid de los 80. Un jugador especialmente querido por los hinchas del atleti al que tuve la suerte de conocer personalmente cuando dejó el fútbol y empezó a trabajar como representante. Venia de vez en cuando a mi empresa y siempre era un placer saludarle y que te llamara por tu nombre y te hiciera unas preguntas de cortesía. Incluso no hace mucho me regalo unas camisetas que yo llevaba tiempo buscando y no encontraba. Me las trajo al margen de trabajo y compra-venta. Por pura amistad.

Pero Arteche, “Artechembauer” será siempre recordado por la afición como un central de los de antes. Un hombre de equipo, de club por encima de cualquier cosa, que sentía los colores rojiblancos como cualquiera de los que estábamos en la grada. Un hombre al que Gil defenestró cuando llego a la presidencia porque era de los pocos que se atrevían a decirle lo golfo que era a la cara.

Más de una vez viajando o haciendo cola con otros hinchas colchoneros hemos rememorado un partido con el Betis, mediados los años ochenta. El Betis del Lobo Diarte se había puesto 1-3 en un Calderón sobre el que caía un aguacero de época. Muchos aficionado ya daban el partido por perdido y recuerdo estar al lado de un aficionado sevillano, que ante nuestra insistencia adolescente Atleti, Atleti, Atleti… Nos miraba con condescendencia y nos decía ”Atleti, Atleti… Otro dia será”. Y no fue otro dia, fue ese el que pasó a la memoria colectiva de todo aquel que estuvo allí.

Arteche se echo el equipo a la espalda y lo que no recuerdo es si fueron dos o tres goles, los que metió para acabar derrotando al Betis 4-3. Arteche se lesiono al entrar en el corner con el que se apuntó el último gol. Paso mucho tiempo lesionado y los aficionados le recordaban domingo tras domingo en el estadio.

La memoria en el fútbol suele durar poco y los jugadores se olvidan ahora pronto en beneficio del último fichaje recién llegado. Si alguna omisión me dolió en el himno del centenario que hizo Sabina, fue no incluir a Artechembauer. Un futbolista que está en la historia del Atleti con mucho más derecho y meritos de algunos otros que nombra.

Un futbolista enorme del que también guardo un recorte de vértigo a Butragueño en uno contra uno siendo él el último de nuestra defensa. Ganamos al Madrid ese dia como le ganábamos muchas veces por aquel entonces en el que teníamos un equipo de hombres. Hombres como Tarzan Migueli, Ricardo Arias, Andoni Goicoechea… Hombres que sentían los colores.

Descanse en paz una buena persona que me trae otros nombres de aquellos tiempos. Los de los amigos que me acompañaban al fútbol cuando teníamos catorce años.

Hoy en los blogs de abajo verán glosar a otro grande en su trabajo y buena persona que me regalo muchísimos momentos gratos. Manolo Alexandre. Ellos lo glosarán mejor que yo y me sumo a lo que digan. Yo tenía que acordarme de un ÍDOLO al que además conocía y dejar fe de lo buena persona que era.

http://www.abc.es/20101013/deportes/pundonor-limites-201010131553.html

Entre en el museo deseando volver a ver una de las obras que siempre marcaron un camino de escape hacia mis sueños. Entre canciones, poemas, novelas, y otras bestias, existen cuatro o cinco obras de Arte que me han conmovido lo suficiente para dejarme clavado en un sitio, produciéndome una respiración irregular. He de reconocer que entre ellas no estaba, ni contaba con que fuera a estar Las Señoritas Del Carrer Avinyó. Cuando se viaja y se buscan sensaciones con el arte como vehículo o como meta, uno se expone a condicionar su experiencia vital continuamente. Se expone a llegar a un punto donde se necesiten motivaciones cada vez más fuertes o en un sentido físico más lejanas para alcanzar esa ataraxia que provoca lo sublime.

Leyendo este último párrafo les parecerá a ustedes que estoy hablando de colocarme con Crack y no de ir a ver museos a otro continente.

Pero lo que quiero decir es que es una sensación especial descubrir algo con lo que no contabas, dejarte llevar al mundo y a las sensaciones que te brinda un cuadro, que como todos los campos del arte, son un mundo enorme que tus conocimientos, o mejor dicho tu sensibilidad cultivada o salvaje, puede convertí en placer.


Además no les quiero hacer una critica que les redescubra un Picasso, ni una crónica de mis viajes. Porque no quiero hablar de amor ni de cadenas, ni de cosas que no podemos cambiar, tus ojos están húmedos por la tristeza, hey, esa no es manera de decir adiós.


Seguramente alguno de ustedes sabrá que en este diseño del blog, los enlaces de los blogs que leo se encuentran abajo del todo. Y que el método científico que se ha seguido para elegir esos enlaces y no otros, esas direcciones electrónicas que pueden llevar a miles de personas a lecturas nunca imaginadas ha sido el método legionario. Es decir: Son los blogs de mis colegas, de mis amigos, de mis hermanos. No todos mis amigos, ni mis hermanos tienen blog, ni a todos los que están abajo puedo considerarlos amigos, ni hermanos. Pero dejémoslo en que con todos me unen vínculos de cariño importantes.



Lo que si tienen en común algunos enlaces sin pretenderlo, es que están llevados adelante por enseñantes, por profesores, por personas que han elegido ganarse el pan haciendo aprender a los demás por absoluta e irremediable vocación.


Algunos podían vivir fenomenalmente siendo funcionarios de despacho. Ocupando un cargo en una consejería o ayuntamiento en el departamento de educación o de cultura. Dos lo hacían. No estoy seguro de si uno sigue trabajando allí, pero recuerdo que me hablaba de dar clase a personas mayores. Los dos estaban descontentos con ese puesto que no les exigía casi ningún esfuerzo intelectual y si les reportaba dinero más fácil que cantar en playback. Ambos querían cambiar el despacho por el aula. Y hay que ser muy generoso para querer cambiar un horario inmejorable y una faena cómoda por las aulas llenas de chavales, hoy en dia en su mayoría ingobernables y carentes de ninguna motivación.


Hasta donde se, uno ya ha vuelto a ser profesor de secundaria. De ciencias clásicas. De letras. Y con toda la retórica que quiera echarle, y toda la poesía que quiera poner, ese paso, ese gesto, no es nada fácil de explicar en la entrada de un blog. No me resulta cómodo de describir.


Se puede pensar que es un paso cómodo pasar de ser funcionario a seguir siendo funcionario. Yo creo que no. Yo creo que la enseñanza es una de las dos o tres profesiones más altruistas que hay, más generosas y valientes.

Y aquí se queda esto. No se llevarlo más para adelante y me jure no volver a escribir con este deje, dejémoslo en cursi.

Vean sus blogs y comprueben como escriben de cine, de arte y de música los tíos.



Que otro dia les hablare de la obsesión que tienen mis enlazados de la parte de debajo de mi blog, con el cine.


Todos son críticos de cine. Los profesores, los parados, los críticos de música y cine profesionales como Luzu. Aquí todo dios escribe de cine. O de música. Será por eso por lo que los elegí como amigos. Abajo del todo tienen mis blogs. Que este post lo he hecho porque he visto ese anuncio tan hermoso de la agencía antidrogas que da las gracias los maestros.
Y yo..., Todos los maestros y maestras, profes y profas (universidad arriba o abajo) que he tenido, han sido gente hermosísima. Algunos además son amigos míos. Que conste.

http://www.abc.es/20101013/deportes/pundonor-limites-201010131553.html

Señor agente

Señor agente, puede ayudarme a buscar a mi chica?
La última vez que la vi fue en el Motel Magnolia.
Si me ayuda a encontrarla, puede ser mi amigo,
Señor agente, me ayuda a buscar a mi chica?

Llego de viaje y en vísperas de otro, paso por casa a renovar ropa y zapato y me entero por la tele de la muerte del “Abuelo” José Antonio Labordeta. Entre tanto idiota, entre tanto meapilas, entre tanto traidor glosando su figura busco mis viejos Lps de Labordeta, “Aguantando el temporal”,”Somos”, “Tiempo de espera”, “Mar adentro” y el maravilloso y desconocidíso “Trilce”, cuya canción homenaje a Vallejo ya merecería sola enseñarse como texto poético en secundaria.

Labordeta pertenecía a esa gloriosa segunda división de la olvidada de la música popular española, esa que componían Él mismo, Luís Pastor, Javier Rubial, Javier Batanero, Paco Ibáñez… Toda una retahíla de nombres que no se sabe porqué (sobre todos los veteranos) no querían jugar en la primera de plazas de toros para los espadas de modé, Aute, Serrat, Llach, y un Sabina (¿Dónde estas?, ¿Qué es de ti? ¿Sigues atrapado en esa verdadera negra nube de gilipollez con la ceja?) que se jugaba los playoffs a primera traicionando a su hermano Krahe si hacia falta

San Isidro y la plaza Mayor de Madrid entonces servia para algo y allí vi yo a Labordeta muchas veces cantar “Aragón”. Porque aunque ahora se le recuerde con la mochila (y con que hermosura de programa) y en el congreso utilizando palabras gruesas contra los señoriítos políticos y ladrones de profesión) Labordeta es esa música popular que se ha escuchado en los último veinticinco años, esa de la que ahora nadie parece haber tenido discos, mientras veneran y glosan grupos que ni sabían tocar, ni sabían hacer la O con un canuto.

Labordeta se vestía por los pies y le daba lo mismo cantar en un teatro para mil que en la plaza de un pueblo para cincuenta. Penúltimo heredero de una forma de entender la canción que nació con Woody Guthrie y se extinguirá el día que se muera Paco Ibáñez. Una forma de integridad necesaria y extraña por autentica y desfasada en estos días.


Que vaya donde vaya su canto y su guitarra lleve dignidad, ironía y belleza.


Pdta: Que ascazo ver otra vez a los diputados de derechas glosar a Labordeta como hicieron hace poco con Delibes. Como si sus cantos y palabras les hubieran pertenecido alguna vez…

Plavi, Plavi, Plavi

Uhhh, ese Inter que asusta!!!





Zasssssss. En tó la boca.

Los chelis colchoneros campeones-Supercampeones de Europa.


Este es el Atleti. Me voy a Neptuno!!

Estaba haciendo una reflexión sobre el paso del tiempo con mi amigo Lu.

Como todas, estaba basada en la perdida y no tanto en la añoranza.

Pero luego de noche empecé a pensar en el paso del tiempo hacia el futuro, en el tiempo que viene a nuestro encuentro y en las condiciones en las que lo recibiremos.

Ahora que empezamos a ser conscientes de que nunca vamos a tocar en el Madison Square Garden, ni a tomar el palacio de invierno y de que tenemos que darnos prisa si queremos dominar la armónica, pensé en lo bueno que seria seguir viéndonos los próximos veinte años en la terraza de una casa como anoche. Hablando de discos y libros, evadiendo la realidad que nos sobrepasó sin acariciarnos y que nos ira arrinconando si dios no lo remedia, más si cabe, al margen de cualquier historia que no sea la que Lu y yo soñamos cuando somos quien deberíamos ser y no quien aparentamos.



De la conversación poco a poco extrajimos las consecuencias de las elecciones que hicimos. El momento decisivo que no vimos pasar, el precio o el premio que venimos pagando o cobrando desde entonces, la suerte y el talento, la osadía y la timidez muchas veces concluyente. Y a parte del resultado de la suma del tiempo y de la duda, lo verdaderamente placentero es esa tarde que sumamos a las cientas que recordamos con deleite.

Tal vez hayamos nacido para analizar el tiempo...

La pinza

Hubo un tiempo en el que Izquierda Unida empezó a dar miedo.

Los que llevan el timón empezaron a hacer cuentas, y los número que salían se volvían poco a poco rojos.
Con 2.700.000 votos en las generales de 1996, porcentajes de infarto en elecciones europeas, un crecimiento del voto constante, un electorado más fiel que el del resto y el coordinador siendo el político más valorado de España, sólo un sistema electoral (ó 17 sistemas) creado “ad hoc” para machacar a la izquierda y la escasa implantación en el medio rural (muy sobrerepresentado) le negaba a IU un suelo de 30 diputados y un techo muy por encima.El crecimiento de IU y del PP a costa del PSOE daba paso a un panorama nuevo desde la reconquista de las elecciones: Se acababa la época de cómodos gobiernos monocolor.

Y se hacía visible un escenario donde la única posibilidad de mayoría estable fuera PSOE + PP o PSOE + IU. Ambas potencialmente explosivas para el sistema tal cual había sido concebido.

La primera evidenciaría la concurrencia en todo lo fundamental del PP y el PSOE y daría alas a IU. La segunda le permitiría ejecutar aunque fuera en parte su programa, y probablemente le daría también una relevancia muy incómoda.

Con su constante crecimiento el sistema ideado para marginar a la izquierda tenía el riesgo de volverse a su favor y consolidar su ascenso si llegaba a optar a la segunda posición.

El programa de IU esta lejos de ser revolucionario, ni siquiera radicalmente socialdemócrata, pero tiene una conexión fuerte con los movimientos sociales y contiene en su interior al odiado PCE.

El escenario de “ministros comunistas”, el espantajo del tradofranquismo y la nunca cerrada transición se volvía a materializar, aunque fuera en un horizonte lejano, después de parecer desvanecerse definitivamente en 1982.

IU era sólo una pequeña piedrecita, pero en el engranaje preciso podía hacer chirriar a la máquina.

Se desata entonces una operación de acoso y derribo contra Izquierda Unida, y muy particularmente contra Julio Anguita.

El desmorone posterior de IU demuestra por un lado el poder del complejo politico-mediatíco-financiero y por otro las debilidades del crecimiento político-electoral de IU sin un crecimiento organizativo parejo.

La punta de lanza de la operación anti IU es la invención de la llamada “pinza”. Una supuesta alianza entre IU (personificada en Julio Anguita, su principal activo electoral) y el PP de José María Aznar para desgastar el PSOE por los “dos flancos” (izquierda y derecha).

Esta “conspiración” inventada al más puro estilo “judeomasónico”, y que entronca por tanto con las mentiras mil veces repetidas durante el franquismo, se apoya en la inflexible denuncia por parte de IU de la corrupción, el terrorismo de Estado y la derechización constante del PSOE.

De poco sirve que se observen las votaciones en el congreso en las que coinciden PP e IU o PP y PSOE (muchas más estas últimas, y en temas de mucho mayor calado) o la inmensa soledad de IU en el congreso en todos los temas clave (Reformas laborales-huelgas generales o entrada de España en la OTAN violando el resultado del referéndum).

El eslogan estaba creado, y sólo había que repetirlo mil veces. Convertido en prejuicio se extiende como un virus.

El éxito es completo, lo que evidencia las profundas carencias que tenía (y tiene) IU en las facetas ideológica y de comunicación; más si se tiene en cuenta como donde más arraiga esta intoxicación es en la propia IU en la que un buen número de notables acaba en el PSOE después de practicar una intensa política de tierra quemada. Es el malinchismo elevado a la enésima potencia.

Es más fácil desintegrar un átomo que un prejuicio, la prueba es que hoy en día, una década después, e incluso dentro de IU hay quién sostiene que “la pinza” fue un error o, avergonzado, trata de justificarla.

Ni refundación, ni reafiliación, ni refuerzo ideológico, ni salir a la calle, ni lavado de cara… En Izquierda Unida, o se quitan de encima los complejos que les han inoculado o poco podran avanzar.

Y sí. Decir sin elevar la voz que el PSOE y el PP son lo mismo, y que PRISA, la SER y EL País son desinformación y sectarismo envueltos en la palabra mágica “progresismo”, con el único objetivo de favorecer al partido que mima sus intereses empresariales.

Pictures 3

Quizás el hombre de esta foto no les diga nada. Tal vez no hayan sabido de él en su vida, pero déjenme que les cuente algo.

De acuerdo que Boston es la historia, la tradición, la clase. Tenia a esa cosa insípida y mortífera que se llamaba Danny Ainge. A un Bob McAdoo que años después en Europa se merendó él solo al Barça con patatas, en su primera final de la copa de Europa contra el Banco Di Roma.

Que decir del doble cero Robert Parish, el pívot más poderoso del momento. Por tener, tenían hasta un ilustre Dylanita como era Kevin McHale, nada más y nada menos que de Hibbing, Minnesota. Cuentan que Kevin estaba jugando un partido cuando vio en la grada a Bob Dylan y subió por la misma a estrecharle la mano. – Hey tío, tu eres Bob Dylan!!

Por si eso fuera poco también jugaban en la madera clara de su cancha Dennis Johnson y sobre todo. Larry.

Larry Joe Bird, la maquina de matar más demoledora que ha existido en el baloncesto profesional.

Y eran buenos, si que lo eran. Pero aunque lo eran, mi corazón amigos,latía al ritmo que marcaban los Laguneros de Los Ángeles que jugaban en The Forum.

Y chicos, aquí también debo hablarles de Byron Scott. De Michael Cooper. De el gladiador Kurt Rambis, de Jamaal Wilkes o de A.C. Green.

Todos ellos comandados por Rodolfo Valentino, quiero decir Pat Riley, y capitaneados en la cancha por Earvin Effay "Magic" Jonson. Pura magia y habilidad por encima de los dos metros. Y si. Yo era de L.A. No por todos estos nombres que les acabo de nombrar. Lo era por un espárrago grande como una jirafa y rápido como una gacela que vino al mundo con el nombre de Ferdinand Lewis Alcindor, pero que varios años después, cuando se convirtió al Islam, al que llegó después de leer una autobiografía de Malcolm X, se llamó Kareem Abdul-Jabbar.

Ese era el hombre. Ese era el baloncesto, la superación, el juego, el espectáculo. La conexión con Magic capaz de arrasar con toda la historia y el señorío europeo de Boston.
Parish todavía esta dando vueltas sobre si mismo buscando sus "Sky Hook".

Además este hombre aunaba a su talento natural para el deporte, una indulgencia difícil de encontrar en quien lo tiene todo. Dicen que era incapaz de decir no a quien le pedía pasta o algún favor personal.

Dicen que lo único que le importaba cuando se quemo su casa es que había perdido su colección de discos de blues. Los que disfrutamos de la música podemos hacernos una idea de lo que es eso, aunque no podamos ni imaginar lo de Abdul Jabbar coleccionaba. Blues rural. El más difícil de encontrar y el testimonio de la historia viva de la América rural. Blues rural. Grabaciones de 78 revoluciones por minuto, realizadas en los años 20 inmediatamente anteriores a la gran crisis económica del 29. Auténticas joyas de artistas que grabaron dos, cuatro canciones y no volvieron a hacerlo. Grababan en habitaciones de hotel, cobraban 5,10 dólares y no volvían a saber nada de sus derechos. John Lee Hooker solía contar historias increíbles sobre ello.

Hoy Abdul-Jabbar tiene 63 años y leucemia. Se dedica a escribir libros sobre la historia de las comunidades negras en USA y a dar conferencias. Y también ha ser un ser humano excepcional que es por lo que le he dedicado este post.

Pictures. 2

De todos los significados que se pueden extraer de esta fotografía, el que más me llama la atención es la austeridad que muestra. Una pared desnuda, una mesa limpia y dos sillas de madera. Ni el más mínimo lujo. La funcionalidad de una tabla horizontal y un par de asientos duros y resistentes. No ya exceso, tampoco decoración ni aderezo en una declaración de intenciones absoluta.

Es un manifiesto que parece decir: -Aquí estoy. Este soy yo. Estoy listo y preparado para viajar. Aquí tengo mi equipaje encima de una silla. Tengo calado mi sombrero porque estoy dispuesto a levantarme y salir para estar lejos mucho tiempo. El que haga falta. El que sea necesario. El preciso para llegar a donde se me espere. Llevo puesto un traje también sobrio y de una camisa de hombre normal, emerge una mano arrugada por el paso de los años. El índice se apoya sobre la mesa señalándola a la vez. Aquí estoy y aquí veis mi estandarte. Y los dos estamos preparados

Y el equipaje que vemos a su lado es a la vez su herramienta de trabajo. Su uniforme y el utensilio que lo va a vestir. La música, las canciones. El motivo con el que se gana la vida y que le permite viajar por el mundo y ofrecer al público su ocupación en un concierto. Algo que será también sobrio, reposado y mesurado. También eterno, intenso e inmenso.

Pero eso sucederá tras la foto. Cuando el hombre de la fotografía se levante. Cuando coja la guitarra que tiene al lado y salga por la puerta que no se ve. Rumbo seguro a algún lugar que en algún momento estará cerca de donde viven ustedes. Si es así, salgan a su encuentro. No se lo pierdan. Seguro que si además se le cruzan por la calle o en un restaurante y le acercan la mano, no tendrá el más mínimo problema en acercarles la suya arrugada.

Porque todo ese envoltorio de normalidad que muestra la foto, en este caso no es un envoltorio. No es un manifiesto vacío, ni un brindis al sol. Es la realidad de un señor normal, que lleva un traje normal, se pone unos zapatos normales y te da la hora si se la pides.

Eso es la foto. Esa es la realidad.

El insuperable asquito que da a veces ser español.

Porqué estoy ya decididamente en contra de los toros y de todo lo que se mueve alrededor de ellos.

Pictures. 1

Belfast 2004


Esta fotografía probablemente este hecha por un medico. Quizás por una enfermera o un celador, un auxiliar de enfermería, acaso. Lo que es seguro es que la foto no es cosa del hombre al que se dirigen todas las miradas de la habitación. Ese hombre visita hospitales infantiles desde no se sabe cuando y tampoco con que asiduidad. Quizás haga donaciones anónimas, quizás solo visite a los enfermos para entretenerlos un rato y saludar a sus familiares y a los empleados del hospital. El caso es que siempre se propone hacerlo sin publicidad ninguna y casi siempre lo consigue. Hay testimonios en épocas diferentes y en lugares del mundo tan distantes como Belfast y Buenos aires. Prohibe cualquier tipo de divulgación, pero a veces un celador, un medico, un familiar…, filtra la foto y la hace pública. Este es uno de esos casos y en ella vemos a un niño convaleciente, un abuelo, los padres, los hermanos pequeños… Todos dirigen su atención hacia el otro abuelo que esta en la habitación. Un abuelo extravagante con un sombreo de cowboy calado y que sostiene en las manos una especie de cartilla y un papel. La habitación blanca esta en la planta infantil de un hospital de Belfast, y esta tomada en el verano del 2004. No hay nada más allá de la imagen. No significa mucho más de lo que muestra. No es Napoleón en un cuadro de Gros. No es Cristo “Noli mi tangere”. No es un futbolista en navidad repartiendo regalos con la tele de testigo.

El hombre centro de todas las miradas se llama Bob Dylan y esta dedicando la mañana a visitar a los niños enfermos.

Belfast 2004

Buenos Aires 1998

Anguita (Una vez más)

Me enlaza mi hermano Toni Kuratti unas reflexiones de Julio Anguita que yo no había visto porque cada vez veo menos la tele. A Anguita si lo sigo y lo busco en el Youtube para escucharle las conferencias que da por España asiduamente.

Siempre le ignoraron y le vilipendiaron, y ya he escrito aquí sobre ello.








Este tercer video es de visionado obligatorio para entender toda aquello de la pinza y todo lo que significa el grupo prisa.

Pero nada… Seguid votando al soe, moñarracas.