me gustaria no ver dos veces el mismo sitio

Cielo velazqueño...

2012-01-30T22:15:00.003+01:00

No se pueden pedir voluntarios para atender las bilbiotecas y los polideportivos hoy, y mañana pedir las olimpiadas…

http://noazmadrid.blogspot.com/

El director internacional de Finanzas Públicas de Fitch Ratings, Guilhem Costes.

2012-01-20T15:45:00.006+01:00

A Guilhem Costes no le conocía nadie de nadie. Guilhem Costes ahora sale de su pocilga a acabar con la seguridad social. Guilhem Costes quiere hacerse un bolso de cuero de piel de obrero, le da igual la colonia que el after shave. Costes es un mercantil valiente, separa en distintos cubos de basura sus desperdicios. Guilhem Costes se hizo la prueba en el español y no lo cogieron. Guilhem Costes quiere liquidar la sanidad y la educación. Pica con la boca el pienso del suelo como si fuera una gallina, mira el románico catalán y ve un pentecostés yeyé. Guilhem Costes no sabe nada de amenazas y de apología del terrorismo en twiter, pero acaban de condenar a un menda por celebrar un asesinato de la eta. Guilhem Costes escucho una vez Cortez The Killer y se creyó lo que dijo Fraga de Julián Grimau. Grimau tuvo un trato exquisito dijo Fraga. Guilhem Costes no estaba en la iglesia de Vitoria en el setenta y seis, jugaba al pádel porque Guilhem Costes es el introductor del pádel y del pienso de gallina que después será doble caldo starlux en España. Por eso le gusta picar pienso del suelo en la pocilga. Guilhem Costes fue al médico porque se clavó una astilla, Guilhem Costes recitó una vez los cantos de vida y esperanza en un boliche, adquirió una botella de anís del mono y le dijeron que era una instalación. Guilhem Costes se comió una goma de borrar Milán y se fue para Fitch Ratings a darle una mano de pintura a la puerta. A Guilhem Costes sus colegas le dan palmadas en la chepa, el ministro Montoro le llama travieso, dice que penalizara el déficit. Si se cae un hospital por un terremoto, no se podrá levantar por no estar presupuestado. A Guilhem Costes le llamó Pepe el del Madrid para pedirle perdón. Guilhem Costes cogió la carretera de Burriana y se paró a comer en un puticlub, esta empeñado en que su criada le roba su colección de soldaditos de plomo y la sustituye por indios de comansi. Guilhem Costes ya ni siquiera quiere súbditos, quiere esclavos, siervos, mayordomos, quiere mi copia del Revolver firmada por los cuatro Beatles, quiere doble razón de pienso en la pocilga, quiere que le sodomice un cerdo allí dentro, lo quiere todo ya Guilhem Costes. Quiere la montaña rusa de fineas y fer pero no la ve porque la última me la lleve yo. Guilhem Costes en el desfile de la victoria, lleva la paloma de la paz clavada en la bayoneta. Guilhem Costes ¿a qué vas a las tres de la mañana a la cárcel de Oviedo? Guilhem Costes exhuma el cadáver de Yorick porque ha privatizado el campo santo. Guilhem Costes es un valiente ante el micrófono.

La prostitución del lenguaje

2011-12-28T16:21:00.005+01:00

Alguna vez hablé aquí hace mucho tiempo de la prostitución a la que se somete el lenguaje. El funcionamiento actual de la comunicación y la información está más alejado que nunca del propósito que nos enseñan en la escuela y en la universidad que tiene que tener. La comunicación, el propio idioma, el lenguaje parece actualmente codificarse para que nada de lo que se dice quiera decir en realidad lo que expresa. Ahí está el ejemplo reciente del mensaje del rey (Oh gracias patrón por decirnos en que te gastas nuestros talegos). Todos somos iguales ante la ley y no hay que generalizar comportamientos corruptos. Él precisamente los ha tenido muy cerca toda su vida, primero con sus amistades (Prado y Colón de Carvajal, Mario Conde, etc.) y ahora con su familia política. Según prensa independiente (información independiente que también la hay aunque proscrita) Borbón estaba al corriente de las actividades ilícitas de su yerno desde el 2006. Es decir, sabía que alguien estaba supuestamente delinquiendo. Si atendemos a la frase de su discurso y todos somos iguales ante la ley, él tendría que haber denunciado ese comportamiento.

Francisco Camps está siendo juzgado por aceptar regalos, por dejarse comprar a la hora de gobernar su comunidad. Mariano Rajoy le dijo en un mitin que estaría con él, a su lado, donde estuviera, y en todo momento porque creía en él. Lo dijo con miles de personas, millones si atendemos a la difusión de sus palabras por televisión de testigos. Rajoy quizás quería decir lo contrario. Que estaría lo más lejos posible de Camps cuando fuese juzgado, y al hacerlo dimitir quería decir que no creía en él. Al menos es lo que se desprende de sus hechos, de lo que está haciendo a la hora de la verdad de estar o no con él. Debe ser su forma de llamar al pan pan y al vino vino.

A los especuladores transnacionales se les llama hoy mercados. Los mercados influyen en la economía y está en los gobiernos. Obviamente la especulación y el usurerismo gobiernan los estados precisamente a través de los medios de comunicación que manejan las emociones. Y estas son el motor global de la sociedad, de la humanidad, lo primero en lo que se basa el ser humano a la hora de elegir todo en la vida, incluido por supuesto gobiernos. Es decir la televisión y la prensa son los principales encargados de transmitir y difundir doctrina, sea esta miedo, confianza o terror. Emociones dirigidas desde los propietarios de esos medios, grandes compañías participadas por grandes especuladores transnacionales y multinacionales. Intereses que ganan fortunas en la industria de la guerra por ejemplo y que no tienen rubor en generarlas por encima de, no ya de estados soberanos, sino de los civiles simples números victimas colaterales que los habitan. Intereses a los que una simple ministra que seguramente entró en un partido con grandes ideales de cambiar el mundo, se pliega sin resistencia y además trata de convencernos sin que le haga falta mucho esfuerzo a través, precisamente de esos medios.
Esta manera de generar opinión, de manipular opinión con el uso de medios de comunicación se empieza a dar en la guerra de Cuba con los medios de Randolph Hearst. El último ejemplo es Libia y los vergonzosos telediarios que hablan de víctimas civiles y de represión, mientras la OTAN y los aviones españoles bombardean hospitales y colegios. La patrulla águila lo mismo vuela en el centenario del Atleti que te bombardea Belgrado por primera vez desde el nazismo.
Belgrado, Serbia, Yugoslavia se recorrió el escritor Peter Handke para escribir Viaje invernal por el Danubio. Ahí el escritor austriaco cuenta lo que ve, lo que se encuentra en el escenario de la guerra. Y lo que cuenta, lo que escribe no gusta a la industria de la guerra occidental, a los intereses occidentales que ya venían preparando desde la desintegración de la URSS, la voladura del último atisbo de socialismo en Europa. Un socialismo además particular, independiente del monolitismo que se estilaba al otro lado del telón de acero. Un país verdadero crisol de culturas y modelo de convivencia, podéis visitar el blog de Eduardo sobre el documental que está preparando: http://yugoslavos.blogspot.com/.
Handke cuenta y condena las matanzas que se producen en Bosnia por parte de milicias serbias, pero también las que provocan croatas y bosnios en los pueblos y territorios de población civil serbia. Handke habla en el titulo de reciente publicación en España, Preguntando entre lágrimas (Alento; traducción y prólogo de Cecilia Dreymüller) de las carencias jurídicas y procesales del tribunal internacional had hoc de La Haya, y por ello se le retiran premios concedidos por su calidad literaria y se le insulta desde prácticamente todas las cabeceras importantes de periódicos en Europa. Se le margina y se le estigmatiza hasta el punto de que se dejan de publicar libros ya traducidos. Esto se hace porque denuncia bombardeos de la OTAN sobre población civil y matanzas en enclaves serbios que no están siendo condenados por la coalición europea y norteamericana. No se consiente que la opinión pública, la mass media tenga otro estado de ánimo otra emoción que no tenga como culpables a los serbios, de algo previamente diseñado desde intereses alemanes. Durante una larga década Handke ha denunciado una y otra vez el “terrorismo” y las “manipulaciones” de una cierta prensa (española incluida), presta a denunciar los crímenes serbios, pero ciega, sorda y muda ante los crímenes bosnio-croatas-musulmanes, en el mismo escenario.
La enorme maquinaria de intoxicación funciona engrasada desde el norte al sur de Europa en periódicos, radios y políticos supuestamente de izquierdas, esforzados en destacarse diciendo la más gorda sobre Yugoslavia. Handke cuenta en Preguntando entre lágrimas por poner algún ejemplo, cómo en los periódicos se habló de "éxodo" para evitar "expulsión" o "deportación" a la masiva llegada de habitantes de Kosovo a las fronteras albanesas, macedonias y montenegrinas. Muestra también cómo se informó en primera página del asesinato de dos líderes albano-kosovares a manos serbias y cómo, cuando la noticia se desmintió, la nota se colocó medio perdida en las últimas páginas de los diarios. Como los supervivientes de la matanza de Srebrenica, se salvaron precisamente cruzando las fronteras serbias donde fueron protegidos por el ejército federal yugoslavo.
La venganza alemana de la segunda guerra mundial se consuma desmembrando un país a base de miles de muertos. Y esto se puede hacer manipulando, prostituyendo el lenguaje y la información, y postergando y discriminando a quien se atreve a contar lo que pasa.

El último ejemplo de quien quiero hablar es del recién publicado libro de Julio Anguita, Combates de este tiempo (Ediciones Páramo). Un volumen que recoge escritos, discursos y artículos de Anguita desde el 77 hasta hoy. Jamás ningún político en España sufrió tal campaña de deslegitimación, tergiversación, deformación, alteración y manipulación de sus palabras. En los noventa los columnistas de El País parecían cobrar incentivos según la cantidad de insultos sobre Julio Anguita que publicarán. Lo mismo pasaba con los tertulianos de la cadena Ser, incluso los que no analizaban política. Los graciosos escritores y escritoras costumbristas sin talento, contadoras de anécdotas de su triste vida machacaban a un Anguita al que nadie parecía escuchar, al que no querían que se escuchase. Profeta, iluminado, visionario, utópico, o directamente loco eran los calificativos que día tras día salían de los medios a los que no interesaba el terrorismo de estado, incondicionales del partido socialista. En este blog se ha hablado de la pinza en otras ocasiones y con la etiqueta de Anguita se explica en otras entradas.
Traigo hoy aquí el libro del maestro que renuncio a su pensión vitalicia del congreso, porque en él se publica todo aquello por lo que se le insultaba y que hoy se está cumpliendo al pie de la letra. Corrían mediados de los noventa cuando Anguita avisaba de que el tratado de Maastricht limitaba la soberanía nacional e introducía el concepto de déficit inviolable en las economías nacionales, mientras desregulaba los controles sobre las mismas en aras del libre mercado, del beneficio sobre cualquier tipo de control habría que decir (se pueden ver muchas intervenciones en youtube). Esto lo decía Julio Anguita siendo diputado en las cortes mientras Felipe Gonzalez le ninguneaba no contestando sus intervenciones. En este libro se recogen esas intervenciones que el tiempo revela como los análisis más serios y acertados que se han hecho sobre la política y la economía de nuestro país. ¿Asistiremos a alguna rectificación por parte del ejército de columnistas y tertulianos? Pero para terminar y no personalizar sobre un político ya bastante sacado aquí, la pregunta seria volviendo al principio.
¿Creen que todos aquellos que le insultaban no sabían que decía la verdad?, ¿Ningún profesional de la información, y por tanto del lenguaje, de la palabra, se paró a leer, a contrastar lo que decía este hombre?

¿Irá Rajoy a abrazar a Camps el último día de su juicio, el día en que dicte sentencia?

¿Se reconocerá que Peter Handke decía la verdad sobre lo que estaba sucediendo en Yugoslavia?

¿Si la justicia es igual para todos como dice Borbón, entrará en la cárcel su yerno si se le juzga y es declarado culpable?

¿Al servicio entonces de qué está el lenguaje? ¿De la comunicación o de la incomunicación?, ¿de la información o de la desinformación?, ¿de la verdad o del lucro y beneficio personal por encima de todo, cueste lo que cueste y a cuenta de quien sea?

Who else?

2011-12-25T18:08:00.001+01:00

http://www.nespresso.com/whatelse/?m=VatWbbiCsAY7HnmcVuQkSisfifWWostetN0uP8W7zL46Zh8KBPVjXdp5jcRxubBN

90 años del Partido Comunista

2011-12-14T16:11:00.003+01:00

Hace 90 años, el día 14 noviembre de 1921, el Partido Comunista Español y el Partido Comunista Obrero Español se unificaban en el actual Partido Comunista. Han sido 90 años de existencia, de lucha por la libertad y el socialismo, con sus aciertos y sus errores pero siempre con un mismo hilo conductor: la lucha contra la injusticia, en defensa de los intereses de la clase obrera y de los más débiles, la lucha por la unidad para construir la alternativa al capitalismo y avanzar hacia la construcción del socialismo como objetivos centrales de la lucha social y política.

Desde muy pronto también aprendimos el valor de la unidad de las fuerzas populares, unidad para avanzar en la construcción del bloque social antagónico, para consolidar las conquistas sociales, para avanzar en la construcción del socialismo. Esta ha sido nuestra bandera con la política del Frente Popular, en nuestro trabajo sindical primero en UGT y después con la creación y desarrollo de las CCOO, en nuestra guerra nacional revolucionaria, en la lucha contra la dictadura, en el período de recuperación de las libertades y en el proceso de creación de Izquierda Unida.

Por ello cuando desde la derecha más extrema se intenta reescribir la historia, equiparar a las víctimas con los verdugos, a los defensores de la libertad y la legalidad con quienes asesinaron y destruyeron para imponer una cruel dictadura, desde el PCE reivindicamos orgullosos nuestro pasado. Frente a quienes nos acusan y criminalizan nuestra historia e ideología, tenemos que gritar que no sólo no nos arrepentimos sino que nos sentimos orgullosos de él.

Twiter

2011-12-12T17:11:00.002+01:00

Al final cayó la cuenta twiter... Voy a seguir a Sergio Ramos.

https://twitter.com/#!/Megustarianover

Queridos niños

2011-12-10T11:19:00.003+01:00

Queridos niños,...Ahora Papi tiene que pasar una temporadita en el talego!

Los dos hijos mayores de los duques de Palma tenían a su nombre, con 3 y 4 años, el 33% de una patrimonial ya extinguida.

La Infanta Cristina de Borbón no es la única de la familia cuyo nombre aparece en las empresas vinculadas al Duque de Palma. Entre las ocho mercantiles en las que Iñaki Urdangarín ha participado o figura aún, bien como consejero o como accionista, está la sociedad patrimonial Namaste 97, una Sociedad Limitada creada el 1 de enero de 2002 y actualmente extinguida. Entre los accionistas de esa firma estaban los dos hijos mayores de los Duques de Palma: Juan Urdangarín de Borbón y Pablo Nicolás Urdangarín de Borbón, nacidos en 1999 y 2000 respectivamente. La madre, Cristina de Borbón, tenía a su nombre 1.000 acciones de esa sociedad, que representaban el 33% del capital social, según constaba en el Boletín Oficial del Registro Mercantil.

Cada uno de sus dos hijos mayores poseía 500 títulos, el 16,6% de la propiedad de la empresa. Los datos se corresponden con la situación de la empresa en mayo de 2004. Por aquel entonces, Juan y Pablo Nicolás tenían 3 y 4 años, respectivamente. A punto de cumplir 4 y 5. El tercio restante de la propiedad estaba en manos de Iñaki Urdangarín y del único socio ajeno a la familia: Joan Cusco Carbó. Namaste 97 SL se dedicaba a la «consulta y asesoramiento sobre dirección y gestión empresarial». Esta empresa no figura en la relación de sociedades investigadas por el juez José Castro por el presunto desvío de fondos del Govern Balear, utilizando al Instituto Nóos como entidad sobre la que pivotó el dinero público antes de acabar como ingresos de las empresas vinculadas a Diego Torres y a Urdangarín. Sí aparece, en el epicentro del escándalo, la promotora inmobiliaria Aizoon SL, en cuyo consejo de administración se sentaba la Infanta Cristina y facturó miles de euros a la entidad Nóos, según la investigación judicial. Esta mercantil tiene por objeto social la «compraventa y arrendamiento de bienes inmuebles».

El administrador único de esa inmobiliaria es el propio Urdangarín, mientras que como apoderado figura, desde el 25 de agosto de 2009, Mario Sorribas, profesor de la Escuela de Negocios Esade e imputado por el juez por participar en ese desvío de fondos públicos.

Fuente: http://www.levante-emv.com/comunitat-valenciana/2011/11/18/nietos-rey-preescolar-accionistas-consultora/858439.html

Anuncio

2011-11-28T14:37:00.002+01:00

Veo en la tele un anuncio de movistar, donde se muestran una serie de reuniones asamblearias en las que se discute sobre coberturas, tarifas, y teléfonos móviles. No sé si la idea de la compañía habrá sido empatizar y atraer a jóvenes participantes en asambleas, reivindicar la democracia popular, o que existe otra manera de vender móviles. Lo que trasmite el anuncio es una burla del movimiento de regeneración democrática más importante de la historia moderna, no solo en España. Se ve que les hace mucha gracia tratar por idiotas a la gente y que creen que van a ganar mucho dinero con el anuncio. Al final del mismo la compañía protagonista de gigantescos ERES y cuantiosos repartos de beneficios a sus directivos, tiene a bien conceder a esas asambleas tarifas más baratas que los figurantes celebran con gran algarabía. No sé a quién iba dirigida la campaña de marketing, supongo que el target no eran profesionales o directivos de alto poder adquisitivo que no han estado en una asamblea en su vida. Entiendo que el objetivo serian jóvenes, que ellos a su vez creen incapaces de discernir entre la participación política de su realidad de licenciados en paro, y lo que la compañía presenta como corrala que discute ofertas de móviles. Esa tergiversación de algo completamente opuesto a lo que representa esa compañía, ya ha conseguido algo con el anuncio. El primer objetivo de una campaña de marketing, que se hable de ella. El resultado final de la misma, es decir los beneficios que dé, será otra cosa. A mí, que entiendo que no iba dirigido el anuncio me han fidelizado a la naranja. No te digo nada a los del target.

Born Again

2011-11-21T17:00:00.014+01:00

No quiero glosar una vez más su música ni sus interpretaciones. Si dejar constancia de que como parecía apuntar el año pasado, las mismas se vuelven a reinventar como tantas otras veces a lo largo de su trayectoria, y se vuelve a confirmar una expresión que ya no creí que volviera a materializarse, Born Again.

No existe músico capaz de hacer algo ni parecido, y eso al margen de la calidad de su escritura en canciones, (que es y será algo inalcanzable para el resto de los mortales en el mundo conocido) le sitúa también en otra dimensión respecto a cualquier tipo de concierto que pueda verse hoy en día.

Born Again significa literalmente volver a nacer, y refiriéndose a Bob Dylan la palabra se usa para calificar su capacidad de proyectarse y deconstruirse musicalmente hablando. De virar su carrera, sus canciones, y relanzarlas como si fueran nuevas. Lo ha hecho varias veces a lo largo de su vida, la última fue en el año 2003 y lo está volviendo a hacer ahora mismo en esta gira. Pocas cosas son tan fascinantes como asistir a ello en directo. Bueno si, hacerlo con tus amigos.

Más info aqui:

http://kuratti.wordpress.com/

el voto digno

2011-11-15T16:04:00.004+01:00

El domingo no votaré útil ni inútil. Me levantaré muy temprano, me afeitaré la barba y me echaré agua fría en la cara como cuando voy a la obra. El domingo me limpiaré las gafas para mirar claro y estrecharé las manos de los interventores y apoderados de los demás. El domingo me pondré un pin en la solapa, una insignia que era de mi padre y que él llevaba cuando no estaba permitido llevarla. También me acordaré de los carteles que pegaba ahora que parece tan normal que tengamos un día como este. Después, a última hora, no votaré “qué miedo” ni votaré “no hay otra cosa”, votaré frente a ellos que el hombre es hombre, que no volverá a ser esclavo y que además puede amar a quien quiera. El domingo me vestiré de luces sin traje alguno porque seré el centro de atención del colegio como siempre lo somos. Unos y otros me harán la pelota, unos me dirán que sí que somos honrados y no como los otros. Los otros me dirán que en el fondo piensan como nosotros, pero que lo posible es lo posible y la guerra y la otan generan puestos de trabajo. Alguna interventora con el pajarraco en la solapa me mirará a los ojos vestida de chanel cada vez que nos crucemos en el colegio, mientras piensa lo bien que debe sentar un polvo-obrero.

El domingo les volveré a dar la mano a todos ellos como siempre a las 8 de la noche cuando se vayan haciendo públicos los resultados. Miraré como se abrazan los demás, como nos miran perdonándonos la vida y alguno se atreverá a decirme: “pásate por la agrupación y tómate un vino, que da igual lo que sacáis”. El domingo me volveré a tomar la cicuta de la verdad con mi pan de pueblo y nada más, pero dejando constancia de que allí hemos estado, de que somos de aquí y de la calle. Que vivimos de pie y de que en las próximas como en estas y en las anteriores, volveremos a estar, quien sabe si más. Y el lunes sabré que me levanto igual de limpio aunque no me haya duchado para ir a la obra. Sabré que no me hace falta mirarme al espejo para reconocerme. Que dentro de un mes haré una declaración de la renta limpia. Que no juzgaré a la gente por el dinero que tenga y que dentro de cuatro años volveré a coger el voto digno y cabal para mi clase, para mi conciencia y para mi pueblo. El voto al Partido Comunista y a Izquierda Unida.

Pictures 5

2011-11-02T21:51:00.009+01:00

Primero por la dignidad que irradia el protagonista, erguido con la bandera de su país, se le supone ya patriotismo y orgullo de pertenecer a una nación que no es cualquiera. En la película Mi gran boda griega, hay un dialogo donde uno de los secundarios dice en una escena - El mundo se divide en dos. Los que son griegos y a los que les gustaría ser griegos. A mí me gustaría ser griego en muchos aspectos, uno de ellos este. El hecho de llevar una bandera de mi país en una protesta contra los dirigentes del mismo, y no ser un filo-fascista.

El ciudadano marcha delante del edificio neoclásico del parlamento de su país en el sitio donde se inventó la democracia, donde se busco el consenso en las decisiones. Ahora que el primer ministro amenaza con preguntar a su pueblo sobre si hay que aceptar unas condiciones de préstamo, que liquidarían el estado de bienestar en Grecia prácticamente de por vida, los sátrapas gobernantes, en realidad mamporreros del gran capital en un consejo de administración que llaman unión europea, sancionan el uso de esa democracia. La democracia ya ni les vale cuando contradice a la banca y a los beneficios de los grandes inversores y ya, ni se molestan en ocultarlo.

El hombre de la bandera va armado con un silbato que le cuelga del cuello. La bandera griega y un pito para hacer ruido y protestar es la forma que le queda de oponerse a las decisiones que hipotecan los servicios públicos, que los eliminaran e igualarán su sanidad a la americana por ejemplo. Quien pueda que se la pague. Es impactante llegar a Estados Unidos y ver a ancianos de ochenta años encargándose de tirar de las maletas de los viajeros, maletas que abultan más que ellos. Quien quiera jubilación que invierta en un fondo de inversión de los que precisamente han provocado esta crisis, o simplemente que no la tenga. Que trabaje hasta que se muera.

En la valla del parlamento, detrás de él mientras camina, una pancarta amarilla con letras rojas en castellano. “No Pasaran” pone recordando la consigna de los defensores de Madrid. Esta ciudad y aquellos defensores, sigan inspirando tantos años después batallas ciudadanas actuales, prueba evidente de que la lucha se pierde si no se plantea, si se abandona, si no se da. Cuando se planta cara, cuando se ofrece resistencia, siempre, siempre se gana algo aunque se no se triunfe. Siempre podrá servir de inspiración a alguien a la hora de luchar por algo y no rendirse con su ejemplo en el futuro, como nos muestra esa pancarta actual en el parlamento griego.

Para rematar la imagen, a la izquierda del todo en una farola cuelga una pancarta que dice: “First we take the Banks then we take Berlín” ¿alguien da más a la composición de una fotografía?

Pdta: López Garrido, prócer de Nueva Izquierda (el Equo de hace diez años) que era un partido que nunca iba a acabar en el soe (como Equo), ha dicho esta mañana en la radio que "Los referéndum son para reformas constitucionales". Literal. Es socialista. Se dice de izquierdas. ¡Jugón Diego, jugón!!

Pictures 4

2011-10-27T15:57:00.014+02:00

Esta fotografía debió tardar en hacerse quince minutos, como en los antiguos daguerrotipos donde la imagen se fijaba con paciencia. Eso fue lo que tardo Leonard Cohen en dibujar cada una de las letras que estampa en ella. Aunque quizás habría que sumarle el tiempo de preparación también. Con la fotografía delante de él, Leonard Cohen comprueba que el rotulador que se le ofrece es tan oscuro como el fondo de la imagen. Entonces dice que va a por otros rotuladores en los que la tinta contraste bien en el papel. Pueden suponer el estupor que eso creó, mucho más cuando vuelve a aparecer a los pocos minutos, de vuelta de su habitación con un estuche infantil lleno de indelebles.

Despues Leonard Cohen se vuelve a sentar. Abre la cremallera del estuche de pinturas despacio y las empieza a probar sobre papel, buscando cual queda mejor en el resalte. Cohen ahora acaricia el imborrable y lo desliza despacito en el papel resbaladizo, lo conduce formando letras de caracteres occidentales con técnica oriental. Aplicando a cada trazo incorregible, decisión y paciencia. Alguien que se toma quince minutos para rubricar una imagen, más el tiempo de ir a buscar buenas herramientas, tiene por necesidad y también por lujo, un sentido de la vida y del tiempo, seguramente muy diferente al nuestro, muy distinto al de la mayoría.

La grafía que está extendiendo, pausada, letra a letra, es idéntica a la que acompaña muchos autorretratos de los que aparecen en Book Of Longing, a la que utiliza entonces cuando está escribiendo poesía o canciones. En algún momento mientras parecía que la depositaba cuidadosamente en su imagen conmigo, Leonard Cohen se arrodillo ante el estupor de los demás. Dijo que se sentía cómodo de rodillas, que no le molestaba estar de esa manera. Y entonces Cohen con uniforme de Leonard Cohen, con el sombrero que tanto furor ha causado estos días, con su camisa austera, con su anillo de corazones entrelazados, tan despacio como se pueden hacer las cosas que se quieren bien hechas, entonces decía, este hombre extremadamente talentoso y humilde, terminó la tarea de dedicar quince minutos de su tiempo a escribir algo para mí.

El Chenel

2011-10-24T18:17:00.008+02:00

Antes de hacerme (no me gusta decir anti-taurino) animalista, fui taurino. Antes de que me dejaran de gustar los toros, gustaba de cierta clase de evoluciones en la arena de un redondel. Antes de asociarme a una protectora, era socio del talento de Antonio Chenel, Antoñete (él y Joselito, los únicos). No sé qué definición tendría (a parte de “el más grande”) para Marcial Lalanda, aquello de “se ve que eres madrileño”. Si entendí desde siempre el calificativo de “Torero de Madrid” para el Chenel. Torero de sobriedad y clase, de conceptos definidos y ejecución perfecta, de ortodoxia y plasticidad, de dominio de un repertorio. Súmenle lo fetén de ser de Ventas con ese aroma cuasi republicano de cuando aquello eran casas bajas al final de la calle Alcalá, y las partidas de cartas con el Fary (Dios le guarde) subiendo hacia el Carmen dejando fotos rubricadas en toda taberna desde La Cruz a Manuel Becerra. Eso, la bohemia roja y no tener nunca un no para nadie, era ser el torero de Madrid para Antonio Chenel Antoñete.

Chenel torero de la movida al que le cantan los cantautores chelis. Chenel pasando de acompañar carteles a ser su cabeza. Chenel que se arruina y reaparece, y se hace rico y se corta la coleta, y se vuelve a arruinar del bingo a la plaza y de la plaza al bingo, dos paquetes de ducados pal pecho por el camino. Chenel faena al toro blanco que le convierte en mito. Chenel girón de luna de plata por bandera que se pliega ahora, y era una forma de entender el toreo. Porque no hay que estar tan expuesto, si se sabe convertir el estaquillador en una varita mágica, si no se pierde el sitio, si con un solo quite se crea una sinfonía. Chenel que te vas y definitivamente yo me corto la coleta y no se vuelve a hablar más de toros en esta casa.

Toda mi obra está inspirada por esta tierra

2011-10-22T08:20:00.006+02:00

Es un honor estar aquí esta noche, aunque quizá, como el gran maestro Riccardo Muti, no estoy acostumbrado a estar ante un público sin una orquesta detrás. Haré lo que pueda como solista. Anoche no logré dormir, pasé la noche en vela pensando en qué podía decir hoy aquí. Después de comerme todas las chocolatinas y cacahuetes del minibar garabateé unas pocas palabras pero dudo que haga falta referirse a ellas. Obviamente, estoy muy emocionado por el reconocimiento de la fundación. Pero he venido esta noche a expresar otro tipo de gratitud que espero poder contar en tres o cuatro minutos.

Cuando estaba haciendo el equipaje en Los Ángeles me sentía inquieto porque siempre he tenido cierta ambigüedad sobre la poesía. Viene de un lugar que nadie controla, que nadie conquista. Es decir, si supiera de dónde vienen las canciones las haría con más frecuencia. Es difícil aceptar un premio por una actividad que en realidad no controlo. Haciendo el equipaje para venir, cogí mi guitarra Conde, hecha en España hace 40 años más o menos. La saqué de la caja y parecía hecha de helio, muy ligera. Me la puse en la cara y la olí, está muy bien diseñada, la fragancia de la madera viva. Sabemos que la madera nunca acaba de morir y por eso olía el cedro, tan fresco, como si fuera el primer día, cuando compré la guitarra hace 40 años. Y una voz parecía decirme: "Eres un hombre viejo y no has dado las gracias, no has devuelto tu gratitud a quien la merece: el suelo, la tierra, al pueblo que te ha dado tanto. Porque igual que un hombre no es un DNI, una calificación de deuda tampoco es un país. Ustedes saben de mi fuerte asociación con Federico García Lorca y puedo decir que mientras era joven y adolescente no encontré una voz y solo cuando leí a Lorca, en una traducción, encontré una voz que me dio permiso para descubrir mi propia voz, para ubicar mi yo, un yo que aún no está terminado.

Al hacerme mayor supe que las instrucciones venían con esa voz. ¿Y qué instrucciones eran esas? Nunca lamentar. Y si queremos expresar la derrota que nos ataca a todos tiene que ser en los confines estrictos de la dignidad y de la belleza. Así que ya tenía una voz, pero no tenía el instrumento para expresarla. No tenía una canción. Y ahora voy a contarles brevemente la historia de cómo conseguí mi canción.

Yo era un guitarrista indiferente. Solo me sabía unos cuantos acordes. Me sentaba con mis amigos, bebía y cantaba, pero nunca me vi como un músico o un cantante. Un día, a principios de los años sesenta, estaba de visita en casa de mi madre. Su casa estaba cerca de un parque con una pista de tenis donde íbamos a ver jugar al baloncesto. Era un lugar que conocía de mi infancia. Me paseé por allí y encontré a un joven tocando una guitarra flamenca. Me encantó, estaba rodeado de algunas chicas y me senté a escucharlo, me cautivaba, yo quería tocar así, aunque sabía que nunca lo lograría.

Me acerqué a él y nos entendimos medio en francés medio en inglés y pactamos unas clases en casa de mi madre. Era un joven español. Al día siguiente se presentó. Me dijo: "Déjame escucharte tocar algo". Lo hice y declaró que no tenía ni idea. Él cogió la guitarra, la afinó, me la devolvió y dijo: "No suena mal. Ahora tócala de nuevo". No cambió mucho. La cogió otra vez y me dijo: "Te voy a enseñar unos acordes". Tocó una secuencia rápida de acordes y luego me explicó dónde tenía que poner los dedos y me dijo otra vez: "Ahora toca". Pero fue un desastre.

Al día siguiente, empezamos de nuevo con esos seis acordes. Muchas canciones flamencas se basan en ellos. Al tercer día la cosa mejoró. Aprendí los seis acordes. Al día siguiente el guitarrista no volvió por casa. Dejó de venir. Como yo tenía el número de la pensión donde se alojaba fui a buscarlo para ver que le había pasado. Allí me contaron que aquel español se había suicidado, que se había quitado la vida. Yo no sabía nada de él, de qué parte de España era, por qué estaba en Montreal, por qué estaba en la pista de tenis, por qué se había quitado la vida.

Sentí una enorme tristeza. Nunca antes había contado esto en público. Esos seis acordes, esa pauta de sonido, ha sido la base de todas mis canciones y de toda mi música y quizá ahora puedan comenzar a entender la magnitud del agradecimiento que tengo a este país. Todo lo que han encontrado favorable en mi obra viene de esta historia que les acabo de contar. Toda mi obra está inspirada por esta tierra. Así que gracias por celebrarla porque es suya, solo me han permitido poner mi firma al final de la última página.

Discurso pronunciado por Leonard Cohen en la entrega de los premios Príncipe de Asturias.

Gadafi

2011-10-21T18:03:00.005+02:00

Me estaba resistiendo a escribir este post pero al ver las imágenes en la tele del linchamiento de Gadafi, y a renglón seguido a la futura secretaria general del partido socialista, diciendo que La OTAN no buscaba acabar con Gadafi sino con su régimen, me ha dado tanto asco que he decidido escribir algo. No se que pretendería Carmen Chacon mandando aviones españoles a bombardear escuelas y hospitales libios, quizás la OTAN la dijo que hacer crecer manantiales en el desierto, pero lo que buscaban era desesperar y aterrorizar a la población civil. A una población machacada únicamente por la OTAN porque no han sido capaces de mostrar una única imagen de represión por parte del régimen a su pueblo, la principal excusa para la intervención de un país soberano.

No hace muchos años los socialistas salieron a la calle a gritar “No a la guerra” al gobierno de Aznar por una guerra ilegal. Esta guerra ha sido más imperialista e ilegal que la de Irak, con la salvedad de que ahora Francia esta en manos de un payaso, y no tiene a un ministro de exteriores que se llame Dominique de Villepin. Esta vez los socialistas no solo no han salido a la calle a gritar en contra de la guerra sino que han metido a España a participar en ella, en carrera de rapiña petrolera.

Ahora Libia ya esta libre como Irak para al-Qā'ida, ahora el democrático Consejo Nacional de Tansición Libio ya ha dicho que el que era el país más progresista del mundo árabe, se va a regir a partir de ahora por la "sharía". Enhorabuena a la OTAN y al mundo libre. Enhorabuena a los países occidentales a los que se les abre una fuente inagotable de negocios en empresas de seguridad y en empresas de reconstrucción de un país que ellos mismos han destruido. Enhorabuena a las mujeres que tendrán que buscarse un burka.

El líder Panafricano y beduino ya ha pasado a la historia linchado por traidores a su país al servicio de potencias extranjeras, rapiñadoras de sus recursos naturales.

Sus ex-amigos Berlusconi, Zapatero, incluso Borbón no han salido en su ayuda. Que miedo me da tener de jefe del estado a un tipo que traiciona sus amigos. Las monarquías amigas del Borbón y de USA pueden seguir torturando tranquilas. En Arabia, Marruecos, Bahréin, etc no peligra la democracia. Podemos pasar a otra cosa. Quizás Siria, último país de partido único seudo-socialista. Demasiado cerca de Israel quizás. Aunque ahí si se ha visto represión por la tele, no tiene petróleo. Que se lo vayan pensando.

Eugéne Delacroix llega a Madrid.

2011-10-18T21:04:00.010+02:00

“Todo Goya palpita en mi alrededor”. Por una parte una pintura de acontecimientos lejanos en el tiempo, Historia y mitología, literatura e incluso la poesía de Byron flotando en el ambiente. Por otra tensión, emotividad, vértigo e incluso violencia.

Romanticismo puro y latente que se aleja de escenas cotidianas y muestra la acción que Él hace verdadera. Eugéne Delacroix llega a Madrid. Inmediatamente después de Goya, el pintor más importante del XIX y junto a este, precursor del impresionismo, en uno de tantos lugares comunes que no omitiré. La materia pictórica parece avanzar cien años desde antes de ayer con David, el color parece querer salir del cuadro con velocidad antes desconocida, el color sustituye al aburrido dibujo y a la simetría neoclásica para que la narrativa se sirva de la pintura. Para que predomine la idea sobre el diseño y el corazón sobre la cabeza.

Eugéne Delacroix llega de una vez a Madrid y el color se libera del servilismo de la racionalidad en este otoño madrileño. “cuando los tonos son correctos la líneas se trazan solas” dijo Delacroix logrando la armonía cuando aún los pintores querían pintar escenas. Romanticismo ultimo, agitación enervada y real entre la forma y la narración que expresa, sus cuadros tienen el aire de gravedad y abandono que solo obtienen las pinturas que han logrado vida propia. Sobrecogimiento sereno que logra el arte puro, es el ultimo pintor que alcanza el equilibrio entre pensamiento y observación, y aunque infinitista romántico, gana sobrado ese microcosmos de lo individual proyectado en imágenes universales.

Ni siquiera se lo que voy a ver, pero el corazón se me ensancha y acelera como cuando la vida se dispone a ofrecerte el trago de las grandes emociones. No esperen claro, la Libertad, ni la huerfana, pero sepan que Eugéne Delacroix llega a Madrid.

http://obrasocial.lacaixa.es/apl/actividades/actividad_es.html?idActividad=45020

Miércoles cualquiera

2011-10-05T19:21:00.003+02:00

ENTREVISTADOR
¿Quería ser artista pero se rindió?
Ese es un dato bastante negativo en
este tipo de entrevistas.

MODESTO
Usted estudio psicología para
ayudar a las personas y está aquí
trabajando para esta empresa de
mierda, en su departamento de
recursos humanos haciendo como si
pudiera conocer a una persona en 5
minutos...

De un guión de Luis Ponce Segura, de Valencia, Ponce Segura. Es uno de los mejores escritores que conozco. El escribe guiones aunque yo no distingo entre leer un guión u otra historia. De hecho yo no aguanto leer ficción a casi nadie y me encanta que me lleguen los guiones de Luis Ponce. Hay gente que se empeña en escribir ficción y no se da cuenta de que carece de imaginación para hacerlo, Luis escribe historias con una creatividad pasmosa. Escribe historias que me gustan como no leo ninguna, ni veo en ninguna de las patéticas series de producción nacional que hay en la tele. A veces no solo escribe historias sino que las dirige. Podéis ver su trabajo aquí. http://www.sockfilms.es/peliculas_lista.php Y podían verlo también los productores de las cadenas de televisión que nos torturan noche tras noche con guiones sin ninguna gracia. Si conocéis alguno decidle que llame a Luis Ponce o que me lo diga a mí y yo se lo diré a él.

Se casa la duquesa de alba, la plebe sevillana, plebe entre las plebes sin querer faltar a mis amigos sevillanos, se arremolina en la calle esperando a que salga la momia a saludarles. Parece una novela de Delibes. Los medios destacan el carácter liberal de la terrateniente, su simpatía, su gracia sevillana. El hijo de la duquesa cuenta que fue a una conferencia de Cayo Lara, que era el único que no era comunista de toda la gente que había. Que estaba de acuerdo en muchas cosas de las que dijo Cayo a aquellos comunistas. Le ha faltado decir “los comunistas iban todos limpios y llevaban zapatos” Hiiii hiiii hiiiiiiii, relinchó el caballo.

La comunidad de Madrid dice que la huelga de profesores es política, claro que es política. Como la decisión de Aguirre de subvencionar la enseñanza privada, en pos de dañar irreversiblemente la enseñanza pública. Quien quiera institutos que se los pague, y que entre en colegios religiosos que son los que subvenciona la comunidad de Madrid.

Leo el libro del actor Guillermo Toledo “Razones para la rebelión”. Me imaginaba así a Willy, alguien modesto y muy amable en el trato. Se ha marcado en colaboración con Pascual Serrano, un libro imprescindible por claro y sencillo en la exposición de sus ideas. Un actor valiente en un tiempo donde abundan los cobardes ajenos a cualquier compromiso. El libro se lee en una tarde y la exposición política de Willy es muchísimo más clara que la de cualquier político profesional al uso. Hay que agradecerle el paso al frente y sobre todo, que nunca de un paso atrás en la clarificación de tantas grandes mentiras que se dan por verdades a fuerzas de repetirlas.

Estados Unidos abandona la votación en la ONU cuando Siria les acusa de amparar el genocidio palestino. Se ofenden los criminales que matan sin juicio, cuando les ponen en el espejo de lo que ellos reclaman en Siria.

No solo el arte, también el pensamiento, el nombre y el hecho de que no llevemos turbante, se lo debemos a los griegos. ¿Qué harán las miles de personas despedidas allí y aquí?, ¿Se reactiva así la economía y el consumo sumando millones de parados? Goldman Sachs dirige el mundo y lo dirige hacia el beneficio de los inversores, de los mercados. El presidente del gobierno dice sin rubor que gobierna para tranquilizar a los mercados, ¿con que ideas se apunto el presidente del gobierno al partido socialista en su juventud?, ¿con la de acabar gobernando para los mercados=especuladores? ¿Cuándo un hombre deja de ser él y pasa a ser lo que quieren que sea, quien le dejan ser? Mientras la gente no se quite el velo de los ojos seguiremos cabalgando hacia el abismo, porque las armas que nos ponen ese velo delante son las más poderosas por adictivas en el cerebro humano.

2011-09-21T16:58:00.017+02:00

Esta es la crónica de un viaje a Grecia, viaje que he hecho con mi mujer y que quiero contar especialmente a Isabel.

Día 3: Viaje a Atenas.

Compro Dormidina en el aeropuerto ya que las valerianas y otras drogas menores no me alcanzan como hacia el Zolpiden. Mi doctora me permitió probar con otros medicamentos suaves que me fueran eliminando la dependencia. Llegamos a Atenas, salimos en el metro de Plaza Sintagma donde se prepara una manifestación para esa tarde. No veré muchas más manifestaciones en Grecia en contra de lo que me pronosticaban los agoreros apostatas del caos, sobre lo lioso que estaba el país. No lo estaba y en cierta manera hubiera querido que lo estuviera. Damos con el hotel en pleno Plaka, cerca de Monastiraki, buena habitación donde dejamos las maletas y salimos corriendo a pasear por las afueras de la Acrópolis. La gente pasea el sábado por la noche y va a un concierto en un teatro en plena Acrópolis que veré días más tarde. Aquello hace de aquella zona algo vivo, cosa que en mi desconocimiento no esperaba, yo concebía aquello algo sagrado, muerto, apartado y respetado de la vida de la ciudad. No me imaginaba Atenas y su atractivo más importante así, vivo y hermoso en el paisaje y alucino con esas vistas gratis.
Cenamos sin vino, ya he tenido bastante emoción en un rato que llevo aquí y sin haber pisado el monte sagrado aún.

Día 4:

Duermo del tirón con la pastilla nueva por primera vez en un mes. Me levanto de buena gana y bajamos a desayunar y ha hacer el check out. Buscamos la bus-station para ir a Nauplia. Cogemos un taxi y comprobamos que la estación está a las afueras en una especie de polígono industrial rodeada de talleres. Sale a las 11 así que tenemos casi una hora de espera. Supongo que será por lo el rollo mediterráneo pero me siento como en casa en las horas que llevo aquí. Solo tomo conciencia de que estoy fuera cuando me toca hablar. Sigo sin hablar ingles y aquí todo el mundo lo habla, desde el conductor del bus hasta el taxista de setenta años. Viajamos a Nauplia entre el mar y los olivares del estrecho de Corinto que vemos por la ventana. El paisaje de montañas y árboles es mucho más frondoso de lo que esperaba, es un paisaje muy hermoso. Cruzamos pasos a nivel, flanquean la carretera puestos de melones y de fruta mientras leo a Gerald Durrel recién acabadas las memorias de Mark Oliver Everett, “Cosas que los nietos deberían saber”, tan inflado por la critica como aburrido. Durrel sin embargo es un prodigio describiendo y relatando la naturaleza y sus vivencias en ella con su familia, con humor y emoción.
Volvemos a cruzar pasos a nivel, al levantar la vista más olivares salpicados con iglesias de planta de cruz. Llegamos a Nauplia. Es un pueblo de casas bajitas en su parte vieja, creía que iba a encontrar una ciudad y es un pueblo maravilloso. El hotel es fantástico, la habitación está en otra casa, subiendo más escaleras. El techo y el suelo son de madera, las paredes verdes y rojas. Aquí, cerca de Nauplia está Micenas y Epidauro donde dicen que si dejas caer una aguja en el centro de la Orchesta, su sonido se escuchará en el último asiento de la grada. Acústica perfecta, catorce mil espectadores que hoy en día lo siguen llenando en verano. Siglo 3 a.C.
Cuando dije que venia a Grecia algunos me decían que a que iba allí ahora tan mal como está el país. - “Por lo menos te saldrá barato” me dijeron. Me da igual lo barato y lo caro algunas veces, esas en las que algunos no saben medir lo barato que puede resultar algo algunas veces costando mucho. He venido a Grecia a ver cosas como esta con mis propios ojos: No creo que haya cosas muchas cosas en el mundo capaz de mejorar esta visión, esta sensación.
Paseamos y comemos por Nauplia. Mi mujer me regala un Kombolói de ámbar que manejo entre los dedos paseando por el puerto. En la hora de la siesta en el hotel veo el Grecia- Montenegro del europeo de basket. Volvemos a salir a pasear y a cenar, recorremos la costa con el mar a un lado y los olivos y las chumberas a otros.

Día 5:

Madrugamos para salir a Micenas “Miquines”, pronuncian los griegos, tras estupendo desayuno en el hotel. Comienzo a saber de las virtudes del verdadero yogur griego que será una constante n mis mañanas. El bus sale a las 10 y para a recoger paisanos en cualquier sitio y momento. La mayor parte del viaje la pasamos entrando y saliendo de Argos. Llegamos a Micenas. La entrada bajo el dintel de la puerta de los leones es de esos momentos que no se olvidan en la vida de uno. La ciudad de Agamenón es majestuosa y sus sillares ciclópeos aún trasmiten opulencia y sobriedad al tiempo. Esas puertas son el paso del hombre hacia ser hombre, el paso de la oscuridad a la razón, el franqueo del destino de occidente.

Recorremos Micenas toda la mañana rincón a rincón y a las 2 salimos rumbo al hotel y de allí sin descansar salimos para Epidauro. Su teatro es la definición de lo que es un teatro. Un edificio para la representación y el entretenimiento descansando sobre una colina con su grada en forma de elipse. La gente prueba a ver si es verdad que se oye la moneda caer desde la grada. Perfectamente. Se escucha rasgar una hoja de papel, caer una moneda y los recitados con los que nos deleitan alemanes, ingleses, franceses… Me siento en varios lugares de la grada y tomo fotos a mi mujer. Bajo al museo y vuelvo a la grada a pasar un rato solo, a la sombra. Los minutos de asimilación de todo lo que estamos viendo.

De camino al autobús paso por un bar en el recinto a tomar una Mythos fresca. El camarero me ve la camiseta azul con la que España gano el mundial (sin estrella por supuesto) y me pregunta que de que equipo soy. Para mi sorpresa conoce perfectamente el fútbol español ya que él es del Olimpiacos que entrena Valverde. Me pide información sobre Yeste y nos despedimos tres cervezas más tarde escupiendo en el suelo al nombrar al Madrid y al Panatinaicos
Los autobuses griegos funcionan con la regla “Para Sisi que me sapeo”. El “para Sisi que me sapeo” es la frase que usaba mi padre para bajarse del 38 en García Noblejas, antes de girar en Pobladura del valle. Sisi es un primo mío conductor de esa línea que paraba a mi padre según conveniencia de este donde no había parada. Pues bien, en Grecia los buses también funcionan así. Cualquier paisano indica al conductor que le viene bien esta esquina y el conductor detiene el autobús y abre las puertas para que se bajen. Al llegar a Nauplia mientras mi mujer se ducha me veo el Grecia-Croacia con victoria Griega. Salimos a cenar y nos dan la cena una panda de gatitos chiquinínos reclamando a base de miaus. Les doy un poco y la jodo como era de esperar, el gatino ya no se separa de la mesa en toda la cena. Será una constante hasta el último día, que le va ha hacer uno si se ha vuelto animalista.

Día 6:

Vuelta a Atenas. Nos levantamos, duchamos y hacemos la maleta. Desayunamos en el hotel y al hacer el check out nos regalan un kombolói. Será mi kombolói de diario, de batalla. Salimos del hotel para recorrer las calles de este precioso pueblo de suelo de mármol por ultima vez, El próximo autobús a Atenas (Athina dicen ellos) sale a las 12. Tenemos una hora para comprar agua y sentarnos a la sombra en un parque a escuchar la banda sonora de Grecia. Las chicharras. Escribo esta crónica en la moleskine mientras mi amor, mi compañera de viaje lee. Pienso en la suerte que tengo de viajar con ella, de compartir gustos con ella de poder hacer mi vida y mis viajes con ella. En la estación veo la portada de El País. Christine Lagar amenaza con una recesión de la economía a nivel mundial. ¿Más?, ¿Dónde hemos estado los últimos cinco años entonces, en la cresta de la ola? Me niego a gastar un minuto de mi pensamiento en crisis y en España y me subo al bus de Atenas dejando atrás Nauplia y sus calles, su mar y su montaña. Sus gatinos en la calle, su simpática gente. Dormito en el bus de vuelta a Atenas. Hay un cura ortodoxo en la autopista haciendo autostop.
Llegamos a Atenas, taxi y al hotel que está en Exarchia, el barrio bohemio y estudiantil de a la capital y cuna de las revueltas y manifestaciones que hacen los griegos día sí, día también. Pintadas en los muros y carteles del rojerio local. Cada comunista griego tiene su propio partido comunista por lo que veo. Comemos fenomenalmente en un bar, dormimos la siesta y bajamos por 3 de Septiembre hacia Monastiraki. Nos tomamos unas Mhytos a los pies del Partenón. Si las vacaciones tienen algún sentido, sin duda es este. Estar en una terraza con dos cervezas grandes mirando la acrópolis, aunque yo espero la subida de emociones que tendrá la propia subida allí arriba. Nos acostamos pronto, mañana salimos para Hydra.

Día 7:

Madrugamos a las 7 y previa ducha cogemos el metro en Omonia, línea directa hacia el Pireo. El puerto de El Pireo evoca muchas cosas al mencionar su nombre. He visto el mayor puerto de Europa en Rótterdam pero este tiene otro encanto. Busco la Acrópolis e imagina la Atenea Partenos criselefantina de marfil y oro que veían los marinos desde el puerto al llegar a la Hélade. Veo todo tipo de barcos y busco los de la Hellenic Seaways. Por el muelle van y vienen carritos con bollos salados y mazorcas de maíz. Me imaginaba Grecia como un lugar mucho más triste y monocolor, con más olor a Europa, más estándar y gris y me estoy encontrando una gente que mantiene sus tradiciones, su propia manera de hacer las cosas, su particular modo de funcionar. No se si los españoles mantendremos las nuestras de cara al exterior, si los europeos nos verán como yo veo ahora a los griegos. A veces en Madrid parece que estas en París o en Bruselas, la gente parece que hace lo mismo y aquí no. Aquí afortunadamente sientes que estas en un sitio diferente, en el mar. Si probablemente sientes que estas en el mar y que este país mantiene la esencia del sur sea esta la que sea. Deberíamos formar la unión europea del sur con Grecia, Córcega e Italia y que todo funcionara a nuestra manera. Aquí funcionan las cosas. A su manera pero funcionan. El metro va, el camarero te trae café y el taxista al que insulta la guía Loli Planet, te lleva a los sitios lo mejor que puede.
Estoy en el puerto del Pireo esperando un barco a Hydra. Voy allí porque alguien a quien admiro hizo lo mismo que estoy haciendo yo ahora hace 41 años, incluso él durmió aquí en el puerto. Mi mujer ha incluido esta parte del viaje en las vacaciones como regalo especial, creo que es martes y en cuatro días he visto lo mejor que mis ojos han visto nunca, mi mujer aparte, Goya y Bernini o Miguel Ángel arriba o abajo.
Salimos del puerto y me siento en una ventana ver el mar pasar. El mar alegre y azul, el mar mediterráneo ese gran mito de los mesetarios. Pasamos petroleros fondeados esperando para entrar al puerto y nuestro barco se mece mientras por la megafonía nos anuncian todo tipo de consejos de seguridad y me paso por el bar a comprar unos bollos. La gente dormita en el FlyingCat 1 de la Hellenic Seaways y yo voy obnubilado con el mar y solo aparto la vista del para escribir esto en la moleskine. Las olas generan pequeños cortes de espuma blanca, cuantas veces se habrá escrito esto. Viviremos un día en el lugar donde se han escrito novelas, poemas y canciones que me han acompañado durante los último 20 años sin interrupción, aunque el creador de estas obras si se ha permitido interrupciones en su relación con el negocio de la música, a mi sus espaciados libros y discos si me han dado compañía y abrigo al corazón siempre que lo he necesitado, continuamente, intensamente, durante los días en que mi vida no estaba tan acompañada ni era tan plena como ahora. Por eso quiero ir, para beberme un vino en Dusco a su salud.
Una hora más tarde llegamos a Phoros. Bajan y suben viajeros y seguimos por el mar. Llegamos a Hydra a las 12. El puerto es el que es tantas veces visto en fotos, solo que hoy la primera línea es todo comercios. Busco la torre del reloj, subiendo por detrás está nuestro hotel y nos es fácil dar con él tras un breve paseo. Habitación de paredes blanquísimas y techos altos, muebles austeros de madera. Hydra son un montón de casas blancas donde los gatos campan a sus anchas, y contemplan a la sombra a los burritos cargar con el equipaje de los turistas. Paseamos toda la mañana entre casas encaladas sudando la gota gorda. Recorremos toda la colina bajando y subiendo calles donde toco las casas abriendo los brazos. Al fin damos con una cala entre el mar y los árboles y nos sentamos a tomar… si, unas Mhytos en una terraza colgada sobre el mar. La vista es impagable. Comemos calamares que nos venden como si los calamares de Hydra fueran los calamares más especiales del mundo. El bar es de un giri instalado allí, la isla esta llena de extranjeros con negocios y comercios. Rehusamos decirle que el bocata de esa delicatessen se hace en la plaza mayor a dos euros. Siesta. Nos levantamos con un sol mucho menos certero y volvemos al laberinto de preciosas casas encaladas la isla, parece que puestas al azar según iban llegando habitantes o teniendo hijos. Nos sentamos por casualidad sin buscarlo en Xeri Elia, el bar donde Cohen entretenía hace cuarenta años a sus amigos con una guitarra, tomo vino blanco y escribo un poema en la libreta, un poema que se puede leer en http://devueltadedevuelta.blogspot.com/. Nos levantamos tarde del patio con árboles y seguimos camino del otro extremo del puerto que aún no hemos visitado, acabamos entrando en una tienda, casi diría boutique de reproducciones de obras de Arte y compramos los objetos más valiosos que hemos traído de todo el viaje. El Kalix de Dionisos de Exequias, una de mis debilidades de toda la historia del Arte sin restaurar, tal como fue encontrado. El vendedor me aseguro que el de la Antikensammlung de Munchen es una copia, y que el bueno es el mío. Como no decía más que verdades me tuve que llevar también la Cratera de Zeus y Ganímedes, cuya copia de la mía tiene el Louvre y cuya belleza destaca entre las pinturas rojas y lo catalogado al pintor de Berlín.
Acabamos la noche en el bar donde acabamos el paseo matutino. Me tomé dos gin exhorto ante el limpisimo mar un metro debajo de nosotros, mientras a mi espalda tenia uno de los lugares más agraciados que se pueden encontrar para vivir en el planeta. Me voy a dormir aquí con mi mujer.

Día 8:

Me levanto antes de amanecer y salgo a directamente colina arriba a tomar fotografías y si. También a buscar la casa donde vivió Cohen. Todo el pueblo es de paisaje de calendario y camino por pasillos cuesta arriba entre casas imposibles y gatos a los que despierto al pasar. Me paro ante la tapia de una cerca de escribir esto. Llevo 45 minutos andando y no veo la casa que busco, el puerto me guiña un ojo de vez en cuando desde abajo mientras el sol ya asoma por el este, a la vuelta de la colina que envuelve el puerto. El azul del mar es metálico, gris más bien a estas horas y escucho el rebuznar de los burritos que también se aprestan a levantarse y a empezar sus duras tareas. Hay que recordar que en esta isla no hay coches y que los burritos además de ser un reclamo turístico a la llegada de barcos en el puerto, también son la principal mano de obra a la hora de subir mercancías a las tiendas. Cantan los gallos en Hydra y una lancha motora entra en el puerto, quizás traiga los periódicos del día. Alguno o todos dirán que Grecia se hunde. Que Alemania sigue negociando cual usurero las condiciones del rescate capitalista. Alemania tiene en Munich la copia de mi vaso de Dionisos en el mar de vino y otras tantas obras griegas. Alemania si que estará siempre en deuda con Grecia mientras no devuelvan todo lo que se apropiaron. Dan las 8 y me cruzo con el primer señor que veo en toda la mañana, no se sorprende nada al verme merodear por la puerta de su casa. -Calimera, calimera me responde educado. Llego al hotel a las 9 y espero a que mi mujer se levante, afortunadamente estas no son vacaciones de hotel y cola, pabellón deportivo, cena y hotel y cola.

Esta segunda salida de Atenas ha sido tan provechosa como la primera a Nauplia. Anoche entre gin tonics marítimos comparábamos estas vacaciones con las del año pasado en NYC y llegábamos a la conclusión de que no tienen nada que ver, aquí el choque cultural es 0 y desde el primer minuto te sientes como en casa, eso hace que la relajación y el disfrute sean totales, lejos de stress y del ver la prisa del año pasado, colgados además aparte. Estoy haciendo tiempo hasta las 10 en que he quedado con mi mujer para desayunar, a la sombra de un banco de madera azul. Tenemos por delante el último día aquí. Atruenan las campanas llamando no se sabe a qué a las 9 y veinte. Pasan delante mío burritos de reparto mientras su conductor habla por el móvil. Llevan botellas de leche, de cerveza y productos de limpieza.
Son las 10, me ducho y bajamos a desayunar yogur griego como siempre para mí. Después maleta y check out. Nos dedicamos a pasear y hacernos las últimas fotos aquí. Recogemos las compras de ayer y salimos de la herradura de Hydra donde también lo hemos pasado rumbo al Pireo. Se dice pronto.
Llegamos, desembarcamos y cruzamos la calle para coger el metro. Atenas tiene 3 líneas, la que llega al puerto es la más popular, va directo al barrio, a Omonia. Nos bajamos en la plaza y tomamos 3 de Septiembre, en 5 minutos en el hotel. Un poco de descanso y salimos ha hacer un recorrido desde la plaza Sintagma a Plaka donde cenamos.

Días 9, 10 y 11:

Estamos en Creta en Heraclion. Los últimos días han transcurrido a toda velocidad, no he escrito nada y tendré que poner a prueba mi memoria tan perra para los estudios y los deberes, tan ágil para los set list y los conciertos. Estoy en Creta y aquí el hombre abandono las tinieblas e ilumino el Arte y la inteligencia por primera vez en Europa. Aquí donde nació el alma de Grecia y las deidades egipcias, asirías y mesopotámicas se volvieron del tamaño de los hombres, tomaron la gracia de la sonrisa y fueron representadas en movimiento.
Me sorprende una magnifica comida casera regada con vino blanco en una casa de comidas del barrio. La corona la señora con una copa de orujo de la casa. “Like a house” la digo. “Of the Rising Sun” pienso… Damos un paseo por la tarde después de una mañana de viaje y de llegar a la isla y no tener taxis por la huelga. No se si el país habrá sido rescatado ya, la tele siempre muestra a Papandreu en todos los canales dando ruedas de prensa y mítines a diestra y siniestra. Cuando Papandreu descansa, sale el gordo de economía, supongo que suplicando a Merkel. Yo miro siempre que puedo al gordo a ver si en una de estas se caga en dios, le mete una patada a la mesa y tira a la Merkel al suelo y la pisa la cabeza.
Acabo de llegar de Atenas donde ayer recorrí la Acrópolis y me quemé la espalda y el cuello. Me contó el profesor Urrutia (dios le bendiga) que la primera vez que Sáenz de Oiza vio el Partenón, lloro de emoción como un niño. Yo no lloré porque iba con mi mujer y porque me acompañaban cientos de turistas: mire la entrada por los Propileos y solo pude sentirme indigno y extraordinariamente afortunado por tener la oportunidad de cruzar esa puerta. Esa puerta eterna, la de la capacidad de hacer el bien del hombre. Pasear por la Acrópolis es como comulgar con el planeta, no se puede hacer nada mejor en ese momento. Nada. Paseamos por el templo de Atenea, el Erecteión, nos sacamos fotografías, y volvimos sobre nuestros pasos para hacer las fotografías de la memoria, las fotografías que se guardan en el disco duro eterno de la verdad y del placer, imposibles de borrar mientras se exista. Lo rodeamos mirando el entablamento, el frontón, las metopas, la procesión palatenea. De pronto ahora veía las clases aquellas en que nada aprendí y todo cobraba sentido por las diversas partes del edificio, desde las basas a los capiteles. Incluso imagine la Atenea Partenos buscando el mar desde El Pireo. Son esos momentos los que hay que tener y alargar lo más posible cuando se reconoce el Arte para regocijarse ante él tanto como se pueda.
Salimos bajando colina abajo hacia el Ágora y sus edificios. Descansamos y bebimos agua a 80 céntimos la botella de litro y medio en La Acrópolis, imposible no imaginar lo que cuesta una botella por las cercanías de la milenarísima puerta del sol de Madrid. Sacamos las típicas fotografías del recinto desde abajo y nos recuperamos de lo que acabábamos de ver, viendo a la vez más maravillas.
Salimos a comer a Plaka y a reponer fuerzas con una Mhytos. Después de comer y sin dejar enfriarse la emoción, salimos para arriba buscando el museo de la Acrópolis.
Lo primero que piensas al llegar allí es en las excusas de los gobiernos extranjeros para no devolver las obras que tienen y que son griegas. La supuesta incapacidad de los griegos para conservarlas, que fueron salvadas por ellos, etc., etc. Viendo el nuevo museo de la Acrópolis que han hecho los griegos esas excusas ya no valen. He estado en muchos museos del mundo, en todos los más importantes y ninguno se puede comparar con la majestuosidad y funcionalidad del nuevo museo griego. No voy a entrar en el coste económico y social con el derribo de edificios y barrios enteros, pero hoy por hoy los griegos tienen el mejor museo del mundo para las obras de Arte más importantes del mundo. Museo que a todas luces y con gran talento por su parte muestra lo que tienen y también lo que les falta, en los obcenos huecos de las metopas que tiene el viejo almacén de Tottenham Court Road. No tienen excusa para no reponer lo expoliado. El único motivo para no devolver lo sacado de este país es su propia miseria. Si los ingleses, franceses y alemanes restituyen a Egipto y a Grecia, no tendrían que mostrar más que sus Turner, sus Delacroix y sus Friedrich. Que seria mucho, sin duda, pero NADA comparado con lo que no es suyo y probablemente el turismo y las visitas descenderían de forma irremisible. ¿Y estos son los países que usurean a Grecia? En Grecia no tendría que trabajar nadie. Con el hecho de nacer en este país tendrías que tener derecho a pasarte la vida rascándote la barriga a costa de la jodida Alemania, de la Pérfida Albión, y de la rapiña gabacha, solo por el patrimonio que ponen al disfrute del mundo. Tendría que estar subvencionado hasta el último griego desde que nace hasta que muere.
El museo de la Acrópolis es un armazón de hormigón visto y vidrio austero que se levanta en tres plantas de una nave con escaleras centrales que las unen. Sencillo y efectivo a la hora de deseminar su tremendo arsenal de obras por el espacio, incluso de hacer participes las que no están allí, como ya digo. En la primera planta dan un audio visual muy completo sobre la historia del Partenón. En el resto se reparten las joyas de la Acrópolis y se llega a ellas sin ningún esfuerzo en un paseo. En la última planta se reproducen las metopas con el propio edificio de donde salieron de fondo de escenario en las ventanas, en un alarde de efectividad y sensibilidad bañado en luz natural. Es de agradecer que después de una muestra de este calibre, no te encuentres con un corte ingles de merchandising a la salida como se haría en cualquier otro sitio y como han preparado en la ampliación de nuestro Prado, si no que se deje la salida franca a la gente, solo pendiente de las excavaciones que muestra un suelo transparente.
Paseamos por Plaka y nos tomamos unas cervezas frente a la biblioteca de Adriano. No encuentro mejor sitio en el mundo para estar en este momento. Llevo la espalda calcinada, la frente como un tomate y las rodillas temblorosas pero me siento más que afortunado.
Llamamos a mi sobrino a ver como estuvo el cantajuegos que iba a ver ayer con su madre. Nos dice esta que no le ha gustado el set list y que quiere hacerse otro concierto a ver si tocan las suyas. Su madre le dice que tiene cuatro años y que con esa edad no esta para hacerse giras.
La mañana anterior la pasamos en el Arqueológico Nacional viendo el Kuros de Sunion y el Poseidón del mar de Eubea, listo para arrojar su tridente. Los boxeadores y sobre todo los vasos, kalices y ánforas de figuras negras y rojas. Es un museo de estenografía austera y de presentación de piezas efectiva. Algo laberíntico en sus salas laterales pero muy agradables y deleitosas de recorrer. Las pinturas negras de las crateras, las plañideras arcaicas, el periodo geométrico…, toda esta riqueza indescriptible esta puesta a la vista del visitante a tres horas de avión.

Día 11:
Bajamos a tomar el autobús cerca del puerto, previo acopio de yogur y café con leche. Cogemos el autobús a Knossos y a la media hora estamos a la puerta del laberinto de Teseo y de la casa rey Minos. Me tengo que comprar un sombrero de paja que de verdad combata al sol, porque bastantes quemaduras llevo ya en la espalada para que encima me arda la cabeza. A la entrada del palacio, un busto de Sir Arthur Evans el viajero y arqueólogo ingles que comprando parcelas empezo la excavación del palacio y casi reconstruyo esté a su gusto y entendimiento propio del XIX, a bese de pintura y hormigón. Aunque la gloria se la llevo Evans, fue el griego Minos Kalokairinos el descubridor del yacimiento.

No me produce el estremecimiento de Micenas. Paseamos todas las estancias y sacamos fotografías de sus míticas y mágicas columnas de viveza sospechosa, en las que están inspiras algunas paredes de nuestra casa. Evans no solo apuntaló y consolidó el megarón del rey y otras muchas partes del edificio, sino que reinterpretó partes enteras como quiso. Salimos tras pasear todas las estructuras visitables en pie y cogemos el autobús de vuelta a Heraclion. Nos metemos de cabeza en la exposición del museo Arqueológico de Creta que hay abierta, con las piezas más importantes del mismo cerrado por reformas. Nos damos un baño de verdad y serenidad antes las primeras sonrisas del hombre en la historia del Arte. El fresco de “La Parisina” tantas veces soñado se muestra delante de mí. Es un pequeño trozo de yeso de gracia vivezas únicas. Las ofrendas de aceite y vino, la primera tauromaquia de la historia. Las primeras poesías de la historia del arte antes de que se supiese que era la poesía en la antesala de que este pueblo se lanzara de cabeza hacia la perfección.
Siesta, desperece, ducha y salimos a pasear por el puerto y a contratar excursiones. Barajamos bien ir a Santorini o salir para Chania esencia cretense en si misma, pero por lo menos recorremos el rompeolas entero y se nos hace de noche. Cenamos en un sucedáneo de mexicano para variar la dieta de pescado. En una librería veo un libro sobre el gran Mikis Theodorakis que estudiare si llevarme mañana o pasado, veré que vale cuando esté abierta. Mi mujer, mi amor y compañera de este viaje y de todos se acaba de acostar. Mañana saldremos para Chania pronto, el viaje es de tres horas desde Heraclion.

Día 12:
Desayunamos previa ducha y bajamos a la estación que esta muy cerca de nuestro barrio. Arraso con el yogur que queda en la fuente, lo reconozco. Cogemos el bus a las 9 y a las 11 estamos en Chania. Chania es más cretense que nuestra Heraclion, con un puerto veneciano acogedor que me recuerda a Hydra. Paseamos y tomamos unas Alphas para recobrar fuerzas. Callejas sin urbanismo que las contemple con casas apoyadas unas sobre otras sin pedirse permiso, las de más difícil rehabilitación. El puerto son todo tabernas en forma de teatro. Comemos pulpo y calamares y nos obsequian con el orujo cretense que esta vez, prudentemente solo pruebo por no ser desagradecido. El sol te deslumbra completamente sin gafas de sol mientras reiniciamos el paseo detrás de las peatonales calles, detrás del puerto. Compramos recuerdos para nuestros familiares y para Alejandro García Sanders, que se ha quedado al cuidado de Frida Calderone, atigrada criatura gustosa de las latas gourmet de comida húmeda, de los goles de Gargamel Falcao para el Atlético de Madrid y del Rockandroll. Me cae otro comboloi de más peso del que llevo encima, parece de plata aunque por su precio no creo que lo sea. Se esta haciendo tarde, buscamos la estación de buses y salimos para casa.
Esta mañana mientras me despertaba he leído en el water, de puro aburrimiento lo que quedaba de la patética rolling stone que compramos en Barajas. Solo me quedaba por leer la columna del cocinero-roquero Sergio Arbola. El chef del restaurante del reina se despachaba explicando la diferencia entre turista y viajero, parida más que manoseada por todo tipo de pedantes y niños de papa. Según él y ochenta antes que él, viajero es aquel que se empapa de los encantos del lugar que visita sin prisa y sin billete de vuelta. Aquel que se tira los días que haga falta conviviendo con los lugareños compartiendo su vida, y partiendo después sin rumbo fijo donde el instinto, la gente del camino y la mochila le lleven. Siempre libre, siempre conociendo la esencia y los frutos de la tierra que pisa y a los lugareños que trata, y dejando miles de amigos entre ellos. Se deja Arola de comentar que este tipo de viajero siempre lleva una visa oro cargada como un petrolero en el bolsillo de su hippiosa mochila, o un fajo de parné de aquellos que llevaba mi abuelo por si alguna contingencia. Y más en el caso de Sergio, que yo si me quedara por aquí atascao siempre podría coger un traspaleo o una furgoneta, pero como sea él el que se quede por ahí sin un duro, y tenga que preparar unas bravas como lo que él se atreve a llamar bravas, ya puede correr hasta el pueblo más próximo antes de que lo echen el guante. Con esto venia a tirar por tierra a los turistas que según su artículo corren por el mundo sin enterarse de nada. Mis padres cuando yo era pequeño siempre salían y viajaban de esta manera, era lo que toda la vida se ha llamado hacer excursiones. Así conocí yo la Toledo de Tonino Kuratti, Ávila, El Escorial…, y así he conocido yo hoy la ciudad más hermosa de Creta a 300 quilómetros de mi hotel, mientras Arola tira en estos momentos de visa oro en algún hotel de cinco estrellas del mundo. Si yo tuviera su mosca no hubiera viajado, no. Me hubiera quedado a vivir en Hydra o me habría comprado un apartamento en frente del Partenón en vez de desbaratar la comida y escribir en la revista de tendencias y anuncios rolling stone.
Pero les contaba que voy en un autobús bordeando la isla de Creta de Chania a Heraclion, y el bus acaba de parar en Rethymno para que suban y bajen viajeros de los de verdad, de lo que toda la vida han sido viajeros. La gente que vive en un sitio y desgraciadamente se tiene que desplazar para trabajar en otro. Llegamos a Heraclion y nos cruzamos con los gatitos en la calle, tengo que acelerar el paso o acabare llevándome algún gato al foro. Mañana decidimos ir a visitar el palacio de Festos, también quiero volver al arqueológico y recrearme un rato sin cámara de fotos. Mañana es nuestro último día entero en Grecia y nos acostamos pronto. Me quedo escribiendo esto y viendo en la tele griega las huelgas en los gremios. Que un país con este patrimonio este pasando lo que está pasando da fe de la mierda de organización mundial en la que estamos. Este pueblo enseñó al ser humano a ser humano, y su patrimonio cultural lo sigue recordando a cada paso. Es una lección impagable. Una deuda eterna con ellos. El patrimonio está aquí y ellos son los herederos, y nosotros también. La única verdad de esta crisis es lo que no dicen que el club Bilderberg s ha decidido que ya no van a pagar impuestos. Que el estado de bienestar con el que combatieron la amenaza comunista obrera ya no tiene vigencia. Que a partir de ahora cada uno pagara lo suyo y que él que no tenga dinero no tendrá educación ni sanidad. A si se lo han comunicado a sus jefes de personal que son los presidentes de los países ricos. Y estos están empezando a ejecutar sus órdenes al precio que sea. Dentro de poco el estado de bienestar colapsara porque lo harán colapsar y habrá que pagar por todo con los sueldos de miseria a los que vamos. Esta es la verdad que no cuentan de la crisis y por eso cambian la constitución tan aprisa. Mañana voy a Festos y me pregunto que hemos avanzado desde los griegos. Nada. Sigue habiendo esclavos, ágora, teatro… Zeus ha sido sustituido por dios y es hora de recordar que el primer ataque que sufrieron las esculturas del frontón del Partenón fue perpetrado por los cristianos a las representaciones paganas. Por la secta más dañina y criminal de la historia de la humanidad. A menudo nos quedamos en recordar que el Partenón fue bombardeado sin saber que lo fueron los venecianos y no los turcos quienes lo hicieron.

Día 13:

Estoy sentado en la colina del palacio de Festos. No en el palacio exactamente sino a su salida en un pequeño bar que domina toda la bajada de la colina por el oeste. Al final acertamos descartando Santorini por estas piedras. O no. En otro viaje lo sabremos. Me imaginaba esta país más árido y sin embargo es todo olivares y chumberas, árboles frutales. Cogemos el autobús de vuelta a Heraclion y me alegro de haber echo el esfuerzo de estar en carretera hasta el ultimo día, Phestos lo merece en su ensimismamiento. De vuelta en casa entramos por ultima vez en el museo a ver los frescos de Knossos, el circulo de escritura lineal A de Festos, crateras decoradas con pulpos, la cabeza del toro de Minos que burlo Teseo. Todas las obras de esta pequeña sala de exhibición abierta en el museo, son avances trascendentales en la historia del Arte universal. Me emocional ver delante de mi el sarcófago de las ofrendas en las procesiones y el sacrificio del toro, proveniente del palacio de Hagia Triada, obra que me enamoró en la facultad y que en este mágico viaje he tenido la suerte de contemplar un rato. Eso ha sido este viaje también. Un recorrido por obrar y lugares mil veces vistos y nunca contemplados. Podría dedicarme ha hacer esto toda la vida y no cansarme. En realidad trabajo para poder hacerlo, las demás cosas cuando se llega a sitios así son accesorias. Todo queda compensado al poder viajar con quien amas y ver lo que deseas.
Estoy en el hotel. Son las 7 menos cuarto, las seis menos cuarto en Madrid. Aquí amanece antes y el sol se va antes. Me ducho y me dispongo a salir a cenar pescado del día como se ofrece en Creta. El que sea. Pulpo, calamares, sardinas, chanquetes… Este ha sido un viaje al mar. Segundo gin tonic a orillas del mar, nos retiramos pronto, mañana salimos de madrugada para Atenas y de allí a Madrid.

Día 15:
Un taxista muy simpático nos recoge a las 5. Nos dice que cuatro días son pocos para conocer Creta. Tiene razón. No entiendo como hay peña que va a Ibiza habiendo Creta en el mundo. Quizás cuando demos el paso de turistas a viajeros… Grecia entera merece otro viaje de más tiempo, seguro que más de uno porque tiene otros veintisiete lugares que no me quiero morir sin visitar. Tengo 40 años y he visto el 80% de los sitios a donde quería ir, mal se tiene quedar si en los otros cuarenta que me quedan no puedo llegar al 20% que me queda. En el aeropuerto me quitan la hermosa navaja que le traía a mi amigo Iván Montero de Chania. Culpa mía por no meterla en el equipaje. En el aeropuerto de Atenas resuelvo la papeleta a base de Comboloi, una industria la de este cacharro que ha subido desde mi visita. Dentro del avión me preocupo del acomodo de mi vaso y de mi kalix, no he podido dormir pensando en ello. Es consecuencia de la ansiedad que tengo. Cuando no me da por pensar en las bolsas que tengo que colocar en un avión, me da por pensar en las lentillas que me tengo que comprar para jugar al fútbol. Mi doctora ya me ha amenazado con el psicólogo, mi mujer también y ninguna de las dos se suele equivocar en el diagnostico conmigo. Yo me voy resistiendo porque una de las experiencias que tuve con una de ese gremio consistía en ir a que me hipnotizara un mago de la calle Fuencarral en Houdini. Aquello fue de traca conmigo y otro novio de psicóloga en el papel de “regreso a la infancia”, creo que nunca he hecho más el ridículo. De propina el mago me quito de fumar según él. Con efecto retroactivo eso si, no fue hasta quince años después cuando Lola la de Raúl vino a casa, cuando lo deje. Claro que la Lola también es psicóloga… Piso el suelo de Madrid, se acaban las vacas, esta historia, y salgo de este jardín.

Antígona

2011-08-30T16:48:00.003+02:00

Fui a ver a Marta Etura y a Blanca Portillo a Mérida. Antígona es la clásica obra porra de Sófocles, que te repite el argumento y sus motivaciones una y otra vez para que te enteres. Las actrices que en el Hades esperaban a Marta entre risas permanecieron en el agua casi una hora valientemente en su papel, en la puesta en escena de Mauricio Garcia Lozano. Quizás Marta debió aprovechar mejor el suyo y salir desde el principio a comérselo, aunque estuvo decente.

Antonio Gil como Creonte estuvo correcto aunque fue de más a menos. Y como siempre Blanca. Siempre Blanca la grande, la enorme, la inconmensurable actriz de la década y del siglo, bordó al viejo Tiresias en un caramelito de papel para su puro lucimiento que ella no dejo escapar para darle su justa medida. En diez minutos compensó los seiscientos kilómetros de viaje porque en ese tiempo nos volvió a enseñar la belleza, la excelencia en la interpretación, en ese arte grande que te permite observar como se viven otras vidas en la piel del personaje, como se recrea una historia eterna escrita hace siglos.

La escenografía fue correcta sin más pero como siempre en ese teatro, la luz y el sonido se fusionaron con la piedra milenaria para provocar el estremecimiento del espectador. Sin alcanzar la emoción de la Medea del 2009, entre otras cosas porque tampoco hay un centauro llamado Asier Etxeandia en esta obra, si merece la pena ir a la Augusta Emérita solo sea para que ver como Tiresias dice el futuro a Creonte, y ese futuro amigos…, ese futuro fue oscuro como el que nos viene en este país que quieren gestionar como una empresa. Como quieren dirigir a partir el propio festival. Rezar los emeritenses ahora que se va Blanca Portillo. Rezar por la cultura beatos a los que tanto os ofende una foto de Asier con el torso desnudo en la calle. Rezar por la magnificencia los que solo sabéis esperar al domingo para vestiros de domingo y salir a la calle principal a pasear y tomar el aperitivo . Rezar y que el Guadiana no sea el Hades y desde los Milagros se produzca uno que os vuelva a traer el lujo del talento. El único cierto.

Los maderos

2011-08-26T17:33:00.005+02:00

Los maderos ya están denunciando acoso y linchamiento, y se están cogiendo la baja por depresión. Los maderos son esos cobardes que se ponen hasta arriba cuando van de antidisturbios a cargar en las manifestaciones, y cuando te arrinconan solo en un callejón aprovechan para llamarte de todo y ponerte hasta arriba de hostias. Esto, que es práctica habitual de la policía española y que da la medida de la calidad democrática del país, ahora no resulta tan barato como antes (recuerden aquellas hostias de “Puma 40” a Cristina Almeida en los primeros noventa. Al pobrecito le pillo una cámara y se tuvo que dar de baja por depresión) cuando si no había periodistas delante, tenían barra libre para pegar. Hoy cualquiera lleva un móvil y puede grabar al frustrado cobarde que le pega a una niña en la cara. Lo fuerte de la cosa no es lo que ha hecho, que ya estamos acostumbrados en España. Lo increíble es que cuando se los coge y se les denuncia, se den de baja por depresiones como secretarias estresadas.

Profundamente cobardes, solo atacan en jaurías como las hienas, profundamente cagones nunca dan la cara y cuando se les descubre lloran y se quejan como perras en celo. Antes sin cámaras, cuando denunciabas te encontrabas que tenias también una denuncia suya por agresión, ahora tienen más difícil esa contestación con imágenes mediante. Esas son las fuerzas de orden público que tenemos. Poco más o menos que las mismas que con el franquismo. Antes no sabían hacer la O con un canuto, hoy tienen el graduado pero no lo usan.

Escribo esto pasados varios días de las cargas y una vez comprobado que han sido más de una y más de dos los aporreos a indefensos que en nada estaban alterando el orden público en la calle o que estaban grabando para informar como cargaban contra los mismos. Se me podrá decir que los manifestantes no son pastorcillos de Belén ni pacifistas no violentos. A las imágenes me remito, se pueden encontrar en cualquier periódico digital. Yo estuve en la manifestación laica y lo único que vi con mis propios ojos era como al pasar por Jacinto Benavente, unos curas jóvenes me bendecían desde un lateral cosa que les hacía mucha gracia y que yo no les había pedido. Videos con insultos hay de todos los frentes, videos con navajazos a Martín Sagrera, un señor jubilado que repartía panfletos en contra de la visita, por parte de un papaflauta solo hay uno. Videos de peleas y alteraciones del orden público no he visto, los de los excesos policiales los ha visto todo el mundo.

No voy a entrar en el análisis de cómo han secuestrado los derechos de los madrileños estos dias pasados, como han discriminado por ejemplo a los miles de parados de esta comunidad, como se ha burlado en una palabra de los derechos ciudadanos. Como han cerrado partes de la ciudad y clausurado paradas de metro. No voy a entrar en como las tres administraciones del estado han hecho dejación de sus funciones, unas con entusiasmo y otras por miedo. En todas las mentiras que el arzobispo de Madrid incurre tomándonos el pelo a lo que no participamos de sus fastos. Tengo la teoría de que el nacional-catolicismo avanza a toda velocidad en España en forma de fascismo light, el pensamiento único-conservador lo está copando todo y esta inutilizando las defensas de la gente. Su capacidad de información, formación y pensamiento. Su propia libertad. Si para que todo eso se imponga por encima de cualquier cosa, tienen que demonizar a media ciudad, insultar, y por último pegar a quien circula por la noche, lo único de lo que te quedan ganas es marcharte de este país de mierda. De dejárselo entero y de que se lo repartan como quieran. Pero eso sí. Antes hay que denunciar a los cobardes y delicados antidisturbios que primero fostian a mujeres y luego se dan de baja porque se han hecho daño en su mano con la cara de una niña. Asco de país. Asco de… iba a decir gente.

Sin alcohol no hay revolución

2011-08-19T19:55:00.006+02:00

Quede con Luis en la manifestación laica y baje pegando la obra con Shangay Lily, activista Gay que le echa dos cojones a la cosa. Cuando llego Luis y antes de que empezaran las tradicionales cargas de la madera del psoe a la gente, nos piramos a tomar unos cubos de jalimbas a la sureña, que lo está rompiendo en la Cava con lo de los cubos de botellines a tres lulos. Como era de esperar se nos calentó el paladar hablando de la facultad y de la tercera vía yugoslava y empezamos a cruzar opiniones con las juventudes del nazi de visita. Nosotros al contrario de lo que penséis, celebrabamos la visita del nazi. Concretamente les decíamos –Viva el Santo Padre! Me cago en dios!, y soltábamos la risa de ogro que caracteriza a los borrachos.

Hablando con Luis, cerramos la cesión de un cuadro que tiene y que me vuelve loco para mi casa con la obligatoriedad por mi parte de cedérselo para las exposiciones, cláusula que no pienso cumplir a no ser que me haga un seguro de varios miles de euros.

Después cuando volvíamos para casa, Sol estaba cerrado como casi siempre últimamente porque a la delegación del gobierno no le gusta que pasemos por allí los gatos, no vaya a ser que nos quedemos a dormir. Eso sí, los de la mochila que yo pago, pueden transitar por la city por donde les salga de la pija, y viajar en el metro por la patilla. Cuélatele tú, verás que pronto te achuchan al pastor alemán y no quiero decir al papa.

Decía que la mochila la pago yo, porque la pone Banquia con lo que me cobra a mí de intereses y lo que le quita a los niños autistas, cargándose la obra social que tenia. Banquia es esa mafia que preside Rodrigo Rato, y que ha unido caja Madrid y la caja de valencia, casi ná la junta.

La sureña me la enseño mi mujer que había estado allí con Gala tomándola. Ahora estoy allí día si día también, el domingo sin ir más lejos me fui al Prado que ese día por la tarde es gratis y a las nueve me subí dando un paseo para allá, a refrescarme tranquilamente. En el Prado me paso siempre a ver las poesías de Tiziano, la Danae y el rapto de Europa, y sobre todo las bacanales especialmente la Bacanal de los Andrios, obra donde el color veneciano toca la cumbre luminosa de la sensualidad y la carnalidad. Obra que te invita a la vida y al placer en esta semana de reprimidos criptofascistas en Madrid. Reprimidos que además no están dejando la guita que nuestras autoridades decían que se iban a dejar, como me contaba Shangay bajando por Carretas. La semana del orgullo deja bastante más dinero en Madrid y no se les pone el metro a perra chica a la peña que viene a follar en libertad.

Dejando la Cava y tirando ya cerca de las dos hacia la Plaza Mayor, descubrimos otra Sureña en la calle Toledo, a 100 metros de la que veníamos. Esa fue la que ya nos partió la noche. Así que tuvimos que volver a parar a apretarnos otros dos cubos, aunque ya no me quedaba ni para el taxi, y a decirles a los cristianos que nosotros éramos apóstoles de Zaratustra y además que se había terminado la conversación porque ya no se nos entendía un carajo y no queríamos soltarle una guantá a nadie.

De vuelta para casa me acabe de leer La orquesta roja y me entere en el taxi de la que había liao Mourinho, gran beato y creyente, por cierto y opositor irredento a que una daga le horade el corazón en cualquier esquina. El Madrid se está convirtiendo en una sinonimia de la iglesia, un ente de fanáticos dirigido por un visionario.

El mundo por mal camino

2011-07-23T21:45:00.009+02:00

Que el mundo lleva cada vez peor camino es una obviedad que se respira, y que ya no hace falta casi ni corroborar por el periódico. Las pesadumbres se suceden día tras día casi sin solución de continuidad, ya sea por la sensación incesante de caminar sobre un alambre en la precariedad del trabajo y la crisis, o por las terribles noticias que llegan sucediéndose y atropellándose.

No se si todo esto tendrá algo que ver o no, en todo caso es algo totalmente banal el que a mi me cueste cada vez más escribir aquí. Que muera alguien con tantísimas facultades para hacer feliz a los demás y hacerse desgracia a ella misma con veintisiete años, es algo que no puedo entender en absoluto. Que se permitan las hambrunas en África a estas alturas de orden internacional, mientras se esquilma de petróleo a Libia sin disimulos, no provoca más que ganas de dejarlo todo. Siempre hay algún loco sin embargo, que contrapone soluciones finales a su frustración política matando a casi cien, casi niños.

No tengo ya ganas de escribir en este blog como digo. De hecho estoy pensando si me sería más útil abrir una cuenta en Twitter o como se diga donde cabrían más y tendrían más sentidos las reflexiones o exabruptos a bote pronto, que últimamente perpetro, ya que no me apetece elaborar y tomarme el tiempo necesario para escribir, excepto otro modo de escritura que no me atrevo a calificar y que ya saben que se hacen publicas aquí
http://devueltadedevuelta.blogspot.com/

Temas hay de todo tipo. Hoy acaban de llegar a Madrid las miles de personas que han atravesado España pidiendo más democracia, y que el eterno cínico Rubalcaba parece entender que piden una reforma de la ley electoral donde se lamine definitivamente a quien no alcance el 5% del sufragio. Mucho más gracioso y amable está ese anuncio de cerveza en el que aparece Ferrán Adriá donde un menda viene a hacer unas practicas o un curso, o un campamento y su tiempo pasa entre música, playa, pesca, y una jay que se enrolla, lo cual te hace comparar tu miserable existencia con la suya y te entra una sonrisa tonta. O la no menos chelí noticia de la casa de cuernos que quiere patrocinar al terriblemente ilusionante este año, Club Atlético de Madrid.

Asuntos hay ganas no, será por el verano. Será porque este año solo he ido a ver a la diosa Lila Dows, por lo cutre que me parece Madrid Playa. Porque no me llama quien quiero. Porque me llama quien no quiero. Porque me acuerdo de mi Boli. Porque me llama para cenar mi mono Magdaleno. Por lo que sea. Porque como dijo Cisco Fran, este mundo va por mal camino. Ya veremos.

P-U-T-O-A-M-O

2011-07-07T22:51:00.001+02:00

La gira que esta haciendo por Europa no se puede contar con palabras.

http://youtu.be/SqCOmawEWZM

Si los chinos nos dieran fusiles…

2011-07-02T18:23:00.006+02:00

http://spanish.peopledaily.com.cn//32001/102422/index.html

¿Por qué el Partido Comunista de China es capaz de garantizar los derechos humanos?

Por Ye Xiaowen

Cuando yo visitaba el Instituto de Asuntos de Asiá Oriental adscrito a la Universidad de Singapur, un estudioso local me dijo que indiscutiblemente el Partido Comunista de China (PCCh) ha logrado promover el desarrollo económico de su país, sin embargo, el Occidente ha puesto en duda la garantía de los derechos humanos en el país. “Entonces, ¿cómo el PCCh garantiza los derechos humanos?”, me prefuntó.

Le contesté que todos los seres humanos gozan de los derechos humanos. De acuerdo con la declaración de los derechos del hombre de Francia de 1789, el disfrute de la libertad, propiedad, seguridad y oposición contra la opresión constituyen el derecho invariable. Hay tres vías para garantizar los derechos humanos. La primera, formada en la etapa de la revolución de EEUU y la de Francia, está destinada a promover las ideología individualista, abogar por la liberación del carácter individual y proteger la libertad ciudadana del arbitrariedad gubernamental. La segunda, formada en la etapa de la revolución rusa y del poder del Soviet, consiste en que el gobierno interviene activamente en la vida socio-económica. Y la tercera, formada en la etapa de la lucha tercermundista por la liberación nacional, la independencia y la prosperidad estatales, consiste en defender la independencia estatal y los derechos de su ciudadania. Sin embargo, los derechos no deben exceder de la estructura económica social, ni del nivel de desarrollo cultural social restringida por esta última.

El PCCh garantiza los derechos humanos debido a que se adhiere al principio de servir de todo corazón al pueblo, persistir en la lógica historica concienzudamente, basarse en las condiciones reales de China y optar una acertada vía para garantizar el disfrute de los derechos humanos.

En la revolución de nueva democracia, el PCCh promovió una gran campaña de los derechos humanos para derribar las tres grandes montañas (el imperialismo, el feudalismo y el capitalismo burocrático que pesaban como montañas sobre el pueblo chino antes de la Liberación en 1949), para que el pueblo sea el dueño de sus propios asuntos.

Después de su fundación, la nueva China contaba con una población numerosa y una economía subdesarrollada y se enfretaba a la presión del exterior. Lo primero que China debe hacer es garantizar los derechos colectivos de subsistencia y desarrollo. Esto no significa en absoluto desatender los derechos individuales de la ciudadanía, ni tampoco deben considerar los derechos humanos como los disfrutados exclusivamente por la burguesía. Entonces, ¿cómo el PCCh ha garantizado los derechos humanos en los últimos 30 años y tanto desde el inicio de la reforma y la apertura?

Primero, el PCCh ha reafirmado el principio de garantizar los derechos humanos. Señala enfáticamente que la voluntad y los intereses del pueblo constituyen la base para la construcción del partido y la administración del país. Toma en consideración como aspecto esencial los intereses fundamentales de la mayoría de la población. Sirve a la población de todo corazón y usa su poder para buscar beneficios para ella. El PCCh apoya al pueblo a ejercer el poder de gobernar y administrar el país, llevar a cabo las elecciones democráticas, elaborar políticas de manera democrática y realizar la administración y vigilancia democráticas, garantizando el disfrute de sus legígimos derechos y la democracia. En su XV congreso nacional, el PCCh definió el respeto y garantía de los derechos humanos como una meta de importancia primordial para el desarrollo del partido y del país en la nueva etapa del presente siglo.

Segundo, el PCCh administra el país según la ley y garantiza los derechos humanos con la construcción del país de legalidad socialista. El respeto y garantía de los derechos humano han sido incluidos en la constitución. Hay estipulaciones sistemáticas establecidas en las leyes de China sobre los derechos políticos, socio-economicos y culturales para garantizar a la ciudadanía el disfrute, en lo jurídico y sistemático, de los amplios, reales y universales derechos y la libertad básica.

Y tercero, el PCCh garantiza el disfrute de los derechos humanos con la promoción del desarrollo científico y la construcción de una sociedad armoniosa. Los partidarios del concepto tradicional sobre los derechos humanos los han contrapuesto a la opinión de poner la administración gubernamental por encima de todo. Sin embargo, de acuerdo con el concepto sobre el desarrollo científico, hay que sobrepasar el mencionado modo de pensar y pavimentar una vía completamente nueva y equilibrada de los derechos humanos, correspondiente a la lógica histórica y basada en las condiciones de China: respetar el principio universal de los derechos humanos, tomar como base las condiciones de China, poner en primer lugar la garantía del derecho de subsistencia y el derecho de desarrollo y garantizar a todos los miembros de la sociedad el derecho legítimo de participación y desarrollo igualitarios, basándose sobre el rápido desarrollo social; garantizar la libertad de la ciudadanía manteniendo el orden público; y considerar el ser humano como lo primordial, promover la armonía, impulsar el coordinado y sostenible desarrollo socio-económico y hacer realidad el desarrollo y la liberación completa de los seres humanos.

A medida de su desarrollo socio-económico, China continuará progresando en la causa de los derechos humanos. (Pueblo en Línea)

22/06/2011

(El autor del artículo Ye Xiaowen es comentarista especial del Diario del Pueblo y subdirector del Instituto de Estudio de los Derechos Humanos de China)

Termópilas II

2011-06-20T23:05:00.004+02:00

Για δεύτερη φορά στην ιστορία, η Ελλάδα έπαιξε μπροστά από τη Δύση. Μην αφήνετε τοκογλύφους να αποφασίσουν το μέλλον τους αδελφούς σας.

me voy

2011-06-19T08:19:00.002+02:00

La pinza II y el verdadero debate que tendría que tener la izquierda

2011-06-12T09:42:00.008+02:00

El autentico debate que debería llevar el P.C.E. a Izquierda Unida es como construir una estrategia auténticamente revolucionaria, y si le conviene estar en las elecciones legitimando el sistema. Si PSOE y PP demuestran ser los mismo en el noventa por ciento de las políticas que votan en los parlamentos, autonomías y ayuntamientos, y si el Partido Socialista ha renunciado históricamente a ser alternativa de cambio social no ya revolucionario, si no izquierdas. Si desde los años de la transición renuncia directamente al apellido socialista, abrazando el termino europeo “socialdemocracia”, convirtiéndose en el partido de la CIA en España y teniendo como principal objetivo desactivar y destruir las fuerzas revolucionarias de izquierda por las vías que sean, incluyendo el terrorismo de estado y dejar morir de hambre a presos politicos, como José Manuel Sevillano.

Izquierda Unida a la que vuelve a amenazar el eterno debate sobre su relación con el soe, debería repensarse su función en el parlamento y en el juego que llaman democrático. Los escaños, sobre todo a nivel estatal, no hacen sino justificar al propio sistema permitiéndole mostrar un exótico escaño comunista, con el que justifica la propia democracia del sistema. “Aquí caben hasta los comunistas, mírenlos en su escaño” si se presentan a las elecciones, pagan sus cuotas por banco, y votan cada cuatro años.

Lo que debería pensar IU es sino seria mucho más incisiva, poderosa y amenazante para el sistema, buscando una alianza al margen de los cánones que bendice la monarquía, el congreso de los diputados, el parlamento europeo… Creyéndose de una vez por todas su función de movimiento político y social y buscando alianzas con las verdaderas fuerzas de progreso al margen del sistema. Con el P.C.P.E., con el M.L., con Izquierda Anticapitalista. Con las fuerzas que de verdad trabajan por alterar la relación capital-trabajo al margen del parlamento heredado de Franco, atado y bien atado por la constitución anti-comunista de Herrero de Miñon y la monarquía.

Que se deje de participar y por tanto justificar en el parlamento, en las elecciones generales, en el sistema. Los tiempos que corren y la calle nos esta demostrando que cabe una participación en la vida política del país al margen de los políticos profesionales. Que dejen los comunistas de compartir consejos de administración en empresas de capital mixto municipal. Que se desentiendan y dejen de legitimar el bipartidismo de facto dejando de compartir pasillos y confidencias con fascista como Bono. Que no se presenten a unas elecciones anti-democráticas donde no se juega con las mismas reglas. Donde la ley electoral esta hecha para que el sistema no deje estar como esta para siempre. Siempre controlado. Monárquico. Desigual y filo-fascista como lo demuestra la persecución a Bildu.

Izquierda Unida debería preguntarse a quien beneficia de verdad su concurso electoral, su actividad y participación en los cauces marcados y consentidos por el sistema. Su concurso en un juego electoral diseñado para su marginalidad y arrinconamiento. Debería olvidarse de las prebendas y la financiación, de los ingresos del estado, de los sueldos de diputados acomodados en años y años de vivir liberados al limite del funcionamiento interno de la propia I.U. Gente más acostumbrada a su vida de burócrata en sintonía con el sistema, que a la acción en la calle y a la coherencia en su vida que debe guiar la participación de un político de izquierdas. Hay están los casos de Rosa Aguilar y de tantos otros para demostrarlo

Recuperar la calle como escenario de la acción política, como medio de acción social al margen de la cómoda y auto complaciente participación en las instituciones al uso que de paso se están justificando y manteniendo con esa propia participación. Ese debe ser el camino de una fuerza de cambio y transformación. De alguien que quiere superar al sistema, instaurar una verdadera democracia. Ese debería ser el camino de Izquierda Unida.

Vuelve la pinza

2011-06-11T09:02:00.009+02:00

Las alarmas se disparan en el tropel de Prisa, de Público, de Radio Nacional… Tertulianos, poetas como García Montero (que se ha autoproclamado cronista oficial de Iu) supongo que Sabinita pronto... Izquierda Unida va a dejar al menos treinta alcaldías en manos del Partido Popular. Vuelve la pinza, el pacto a la griega, la alta traición…

No dicen nada del cambio acordado en la ley electoral, por ejemplo en Castilla y la Mancha, donde subieron el porcentaje de obtención de representación parlamentaria con el único objetivo de dejar fuera a Izquierda Unida. Esa ley la diseño y aprobó con su mayoría el PSOE de Castilla la Mancha. Nada hay del ninguneo, desprecio, altivez, menosprecio y soberbia de años de gobiernos del soe en Extremadura y Andalucía hacia los militantes de Izquierda Unida. Del no aceptar sus enmiendas en los pueblos, de negarles representabilidad allí donde tenían concejales. Nada dicen de los pactos con el PP para pactar la ley de educación, la de cajas, la famosa refinería en Villafranca…

Ahora que el PSOE ha perdido las elecciones es de izquierdas, cuando congelaba las pensiones a los jubilados, cuando bajaba el sueldo a los funcionarios, cuando ha recortado los derechos a los trabajadores, cuando ha subido los impuestos indirectos, cuando ha subido el IVA, cuando ha suprimido el impuesto de patrimonio a los ricos, cuando una SICAP tributa menos que las rentas del trabajo, cuando se ha arrodillado ante los mercado, cuando nos vuelve a aprobar otra vuelca de tuerca a favor del despido libre desde mañana mismo. Ahora es de izquierdas y pide a Izquierda Unida favorecer acuerdos de progreso.

Siempre me han parecido PP y PSOE la misma cosa. La misma política y acuerdos conjuntos en las políticas de verdad, las laborales, económicas, exteriores. Por tanto me parece muy bien que Izquierda Unida deje gobernar a alcaldes de otro partido que no sea el PSOE en sitios donde un alcalde del soe lleve gobernando tropecientos años y haya estado haciendo políticas de derechas. Es decir en todos los sitios donde el soe reclama el apoyo de Izquierda Unida. En todos esos pueblos de Andalucía, de Extremadura, en la junta Extremeña sin ir más lejos donde antes Ibarra y después Fernández Vara no perdían ocasión de insultar a Izquierda Unida.

Ayer mismo volvía a amenazar a IU el secretario de política municipal del soe Antonio Hernando. Se permita hablar en nombre de las bases de IU para decir que estas preferirían gobiernos de progreso. Los hubieran preferido cuando tenían esas mayorías absolutas que han ido dilapidando una tras otra y lo que debería preguntarse él como dirigente del soe y responsable de política municipal y sus propias bases es porqué se han dado este batacazo.

Volverán a reeditar “La pinza” el voto útil para las generales, volverán a decir que ellos son la izquierda posible y la única opción progresista.

Que Izquierda Unida los barra de los ayuntamientos y comunidades donde pueda por higiene democrática. Que pactes alcaldes honrados sean de donde sean y que pueda influir en políticas a favor de lo público, de los trabajadores y del progreso mas allá de las maquinas de propaganda de los medios de desinformación que controlan al soe y de todos sus acólitos tertulianos, presentadores, columnistas pesebreros, etc.

Que se olvide Izquierda Unida del Psoe de una vez y de lo que le favorecen los pactos a este, de sus reclamaciones cuando le hacen falta votos, que crezca autónoma con un camino y unas expectativas claras, independientes y de izquierdas. Y si Llamazares, Sabanés, etc., salen denunciando pinzas, que recuerden que fueron ellos cuando estaban en la dirección de IU y sus políticas seguiditas las que llevaron a Izquierda Unida al borde de la desaparición. Que hagan lo que López Garrido, Almeida, Villalonga, etc. Que luego el soe, como siempre sabrá premiarles. Pero que se den prisa. Que se acaban los cargos públicos allí y la gente ya no se traga las pinzas. Mal que le pese al falangista José Bono.

TRABAJE USTED EN ALGO

2011-06-06T20:14:00.002+02:00

El tio vago este le dice a una chica que se dirige él, que poder hablarle es tener un minuto de gloria.

http://www.youtube.com/watch?v=eUOrwSCA9kQ&feature=aso

El Premio

2011-06-01T16:20:00.006+02:00

El Premio Príncipe de Asturias es un galardón creado en 1980 por una serie de empresas principalmente, pero también instituciones entre ellas la propia monarquía para promocionarse, cuando no estaba claro su viabilidad, asentamiento y futuro.

Nada mejor que unos premios de carácter internacional para publicitar la institución que los funda en el mundo, y de paso crear una marca que englobe particularmente a la casa del príncipe. Los premios príncipe de Asturias suelen ser patéticos, carcas, desatinados y ninguneados como demostró Bob Dylan hace dos años. Por ejemplo lo tiene Fernando Alonso famoso por llorar y echar la culpa al coche cuando pierde (que suele ser siempre) y por pagar impuestos para una nación extranjera.

Se dan en Oviedo-Vetusta que se vuelca en esos días con sus premios, su griega, sus príncipes y con el gusano de Vargas Llosa que se acerca por allí a recoger uno. Porque el jurado de los prestigiosos premios suele preferir el target Vargas Llosa al de Marcelino Camacho, por poner un ejemplo.

El caso es que este año el premio en su división de letras acaba de ser concedido a Leonard Norman Cohen, poeta canadiense. Cohen vive una verdadera edad de oro en cuanto a reconocimiento de su talento. Su famosísima última gira mundial de tres años de duración, ha abarrotado grandes recintos y ha recogido entusiastas críticas y elogios tanto de periodistas musicales como de fans. Sus discos se reeditan, se sacan conciertos inéditos, biografías, merchandising… Lo que casi no hay ni en librerías ni en tiendas es el motivo de su premio. Sus cínicos, rompedores y tiernos libros de poesía. Cohen es sin duda el mayor poeta en lengua inglesa de su tiempo y el menos leído en España.

Y esto iba a ser un largo estudio filológico sobre la poesía de Cohen, pero ya me he puesto de mala leche al hablar de la casa real (siempre me pasa) y ya no tengo ganas de hablar más del gran Leonard Cohen. No me voy a coger “memorias de un mujeriego” o “El libro del anhelo” de una estantería, ya que los tengo en mi mesilla de noche. Solo repetir citando al gran Santiago Sierra que “el premio instrumentaliza en beneficio del estado (del vago del príncipe, añado yo) el prestigio del premiado".

Por cierto. Seguro que Cohen si vendrá a recoger el diploma, es un señor muy educado.

EL LIBRO DEL ANHELO
No puedo llegar a las colinas
El sistema está agotado
Vivo a base de píldoras
Por lo que doy a Dios gracias

Seguí la carrera
Del caos al arte
Deseo es el caballo
Depresión el carro

Navegué como un cisne
Me hundí como una roca
Pero mi sentido del ridículo
Quedó atrás hace tiempo

Mi página estaba demasiado blanca
Mi tinta era demasiado fina
El día no escribía
Lo que la noche anotaba

Mi animal aúlla
Mi ángel está preocupado
Pero no se me permite
Queja alguna

Porque alguien hará uso
De lo que no pude ser
Mi corazón será suyo
Impersonalmente

Avanzará por el sendero
Verá lo que quiero decir
Mi voluntad partida en dos
Y la libertad en medio

En menos de un segundo
Nuestras vidas chocarán
Lo interminable interrumpido
La puerta abierta de par en par

Entonces ella nacerá
Para alguien como tú
Lo que nadie ha hecho
Ella continuará

Sé que ya se acerca
Sé que mirará
Y ése es el anhelo
Y éste es el libro

MI VIDA CON HáBITO
Al cabo de un rato
No sabes
Si lo que añoras
Es una mujer
O lo que necesitas
Es un cigarro
Y un poco más tarde
Si es de noche
O de día
De pronto
Te das cuenta
De la hora que es
Te vistes
Te vas a casa
Enciendes un cigarro
Te casas

LA VOZ DE SU AMO
Después de escuchar a Mozart
(lo cual hacía a menudo)
Siempre
Llevaba un piano
Arriba y abajo
De Mount Baldy
Y no me refiero
A un teclado
Quiero decir
Todo un piano de cola
Hecho de cemento
Ahora que me estoy muriendo
No me arrepiento
De un solo paso

ROSHI (1) A LOS 89
Roshi está muy cansado
está acostado en la cama
Ha estado viviendo con los vivos
y muriendo con los muertos
Pero ahora quiere otro trago
(¿todavía hay milagros?)
Está haciendo la guerra a la guerra
y está haciendo la guerra a la paz
Está sentado en el cuarto del trono (2)
sobre su gran Rostro Original (3)
y está haciendo la guerra a la Nada
que tiene Algo en su lugar
Su estómago está muy contento
Las ciruelas están funcionando
Nadie se va al Cielo
y no queda nadie en el Infierno

-Mount Baldy,1996

UNA DE MIS CARTAS
Mantenía correspondencia con un famoso rabino
pero mi maestro descubrió una de mis cartas
y me obligó a guardar silencio.
«Querido Rabino »,le escribí por última vez,
«no tengo la autoridad ni los conocimientos
para hablar de estos asuntos.
Sólo estaba presumiendo.
Por favor,perdóneme.
Su hermano judío,
Jikan Eliezer.» (4)

Tú TAMBIéN CANTARíAS
Tú también cantarías
si te encontraras
en un lugar como éste
Te daría igual
ser o no tan bueno
como Ray Charles o Edith Piaf
Cantarías
Cantarías
no para ti
sino para hacer un yo
del viejo alimento
descomponiéndose en el intestino astral
y la antipática sonoridad
de tu respiración
Te harías cantante
más rápido de lo que se tarda
en odiar el encanto de un rival
y cantarías,cariño
tú también cantarías

Si supieras
si supieras cuánto te quisimos
lo disimularías
no irías por ahí jodiendo
con la pasión
que mató a trescientas mil personas
en hiroshima
o recogió rocas de la luna
para hacerlas polvo
buscándote
buscando tu ánimo perdido

Preocupado esta mañana
Ah. Eso.
Eso era lo que me preocupaba
esta mañana:
mi deseo ha regresado,
y te vuelvo a desear.
Me estaba yendo muy bien,
estaba por encima de todas las cosas.
Los chicos y las chicas eran hermosos
y yo era un viejo,que amaba a todos.
Y ahora te deseo otra vez,
quiero toda tu atención,
tu ropa interior bajada a toda prisa
colgando todavía de un pie,
y nada en mi mente
más que estar dentro
del único lugar
que no tiene interior,
ni exterior.

Divertido
Es tan divertido
creer en Dios
Deberías probarlo alguna vez
Pruébalo ahora
y averigua si
Dios quiere
o no
que creas en él

Miles
Entre los miles
que son conocidos,
o que quieren ser conocidos
como poetas,
quizá uno o dos
sean auténticos
y el resto son impostores,
rondando por los recintos sagrados
tratando de parecer genuinos.
No hace falta decir
que yo soy uno de
los impostores,
y ésta es mi historia.

El domingo

2011-05-18T17:37:00.006+02:00

El domingo me pondré el traje de luces de la decencia. Mi guayabera nueva, unos zapatos cómodos, los callos de mis manos. El domingo andaré despacito junto a mis camaradas. Con esos con los que tanto difiero en tantas cosas. Con esos con los que me unen los ideales más limpios: la justicia social y la solidaridad.

El domingo madrugaré contento, todo lo contrario a cómo lo hago a diario. Me levantaré muy temprano, feliz de poder hacer algo por lo que mi padre luchó toda la vida: ejercer el derecho a votar. En otros escritos pondremos en lo que se convirtió luego ese derecho motor de algo que no es ningún sistema democrático. Me ducharé, me afeitaré, me echaré dos gotas de un perfume que no sé cómo se llama porque nunca lo utilizo. El domingo llegaré al instituto en el que me hubiera correspondido estudiar secundaria, salir con el COU. Miraré a la cara de los otros apoderados y les daré la mano. Al nazi de Democracia nosequé con su cabeza rapada y todo, que hace caldo de cultivo para el fascismo en el corazón de un barrio obrero. A la joven de Unión Progreso y Democracia que se cree que acaba de inventar la ídem con esa culebra experta en vivir del cuento y ahora, peligrosamente, del terrorismo llamada Rosa Díez. Esta me contará que su nuevo partido es Alicia en el País de las Maravillas en política. Tiene dieciocho años, no posee ideología pero se siente diferente, guay. Por encima. Luego saludaré al zorro o la zorra que lleve esta vez el PSOE. Sea el que sea le conoceré seguro. Me llamará “compañero”, me deseará que en estas nos recuperemos, y luego ya, a lo largo del día, me dará la chapa sobre los recortes necesarios, la izquierda posible, el orden internacional, lo mucho que ha hecho Zapatero y me contará que él está más cerca de nosotros que del PSOE, lo que pasa es que nosotros no somos realistas en algunas cosas y por tanto no puede afiliarse a algo utópico. Yo le dejaré que se confíe, le diré que sí a todo y justo antes de levantarme e irme al bar, le explicaré que que a mí lo que me separa del SOE son los crímenes de estado, los GAL, la tortura que se practica en España recién denunciada por Amnistía, y los ataques de la OTAN a estados soberanos. Es decir. Que Gonzalez es un asesino y que Zapatero también. No volveré a verle en todo el día. Por último veré el pepero o pepera. Camisa azulita impecable para él, blanca con pañuelo para ella. Me besará, me estrechará la mano mirándome a los ojos. Me dirá al oído que nosotros sí que somos decentes y no estos chorizos sociatas, que nosotros sí que somos rojos buenos. Probablemente me tome un par de botijos con ellos y entonces me contará que está a favor del aborto, del divorcio, de los gais, de que los trabajadores cobren salarios dignos…

Con lo que todos me contarán allí podrían hacer un partido de unidad nacional de puta madre. El partido de vamos a chuparnos todos las pollas. No es por quedar por encima de nadie, pero yo no les suelo regalar los oídos a ninguno. Cuando era más joven porque gastaba la arrogancia del inexperto poseedor de la verdad absoluta, ahora, de mayor, porque conozco el desencanto cínico del que se sabe de memoria la derrota y se la suda todo.

El domingo me iré acercando al bar y preguntaré a la de las encuestas que está en la puerta cómo vamos. Vamos mal, no sabemos cuántas elecciones más vamos a durar. Ojalá la nueva marea democrática asamblearia DEMOCRACIA YA nos borre a todos e instaure un sistema justo y democrático de una vez. Mientras eso pasa, cuando llegue la hora de cerrar el colegio contaré mis votos. Repartiré manos y besos a los de siempre y me iré a la agrupación a tomar un líquido. De camino a casa recordaré cuando era niño y acompañaba a mi padre a pegar carteles. La ilusión que le ponían él y los suyos, la mierda en que se ha convertido todo esto.

Pero el domingo me acostaré tranquilo, satisfecho de haber estado en mi sitio cuando tanto tonto de la polla trabajador habrá hecho de su voto un sainete. Allá ellos. Así nos luce el pelo.

Porque el domingo hasta mi suegra votará a los comunistas de Izquierda Unida como yo. Como los votará Julio Anguita Gonzalez porque es el primero de ellos. Hasta la gata Frida me pide que la lleve el domingo a votar al PCE y a Izquierda Unida.

Curso de ética democrática

2011-05-17T21:09:00.003+02:00

http://www.contraindicaciones.net/2011/05/curso-de-etica-democratica.html

El túnel

2011-05-10T17:10:00.006+02:00

Me regaló mi primo Fernando “El túnel” y llevo dos semanas dándole vueltas a la muerte de Sabato sin poder escribir nada. Por eso quería dejar alguna constancia de su talento y de su dignidad, aún sin pretender marcarme ninguna pieza hermosa, que hace ya mucho que no lo hago para este blog porque no me sale. Lo pretenciosos y también ininteligible, según Antonio, lo dejo para el otro blog (http://devueltadedevuelta.blogspot.com) . Al menos allí, si pretendidamente.

Pero quería acordarme ya urgentemente de Sabato y de aquel país en el que él se quedó cuando los milicos tiraban a dar y lo fácil hubiera sido marcharse. Solo su autoridad moral pudo enfrentarse a la búsqueda de la justicia en el informe que lleva su nombre y a presidir la CONADEP. Una comisión encargada de poner blanco sobre negro los crímenes que acababan de producirse en Argentina. Con los criminales vivos, que es como tiene gracia la cosa además. Se pusieron, se detuvieron, se juzgaron, encarcelaron…, Como estamos haciendo aquí, vamos, donde el franquismo cada día más rampante y triunfal, se permite apartar de la investigación de sus cuarenta años de crímenes continuados al juez que quiso juzgarlos.

Pero bueno ya se sabe que Argentina es ese país tercermundista de sudacas que no nos dejan tomar una copa tranquila en Huertas, abordándonos con tarjetas de copas gratis. Sin embargo las tornas cambian y son los jóvenes españoles ahora, los que vuelven a emigrar a Alemania como sus abuelos, y a Argentina como sus tatarabuelos por la falta de salidas laborales y vitales que asfixia esta mierda de país en el que vivimos,( http://www.argentina.ar/_es/pais/C5866-1200-jovenes-espanoles-emigran-por-mes-a-argentina.php)( http://www.publico.es/espana/351397/la-crisis-envia-a-miles-de-jovenes-a-argentina) donde solo importa lo que diga Mourinho, y donde el rey y el presidente del gobierno son tan hipócritas, que hoy te besan y te abrazan y mañana te bombardean.

Pero solo quería urgentemente referirme a Sabato y a aquel “Túnel” que me engullo hace más de diez años. Los escritores argentinos le han cantado las verdades del barquero a Vargas Llosa hace quince dias. Cualquiera hoy en dia tiene un premio Nóbel, no cualquiera es capaz de escribir un “Nunca Más”.

Si. Encima era del Atleti...

Lo mejor que ví en tv en mucho tiempo

http://www.rtve.es/alacarta/videos/soy-camara/soy-camara-programa-del-cccb-television-medios/1094145/

Un comentario en el diario Público

2011-04-27T18:44:00.003+02:00

#2 Vota Vota Denunciar

96 i La Paqui 27-04-2011 15:29

La Sra. Pastor no sólo no perdió los papeles, sino que dio a la Sra. Cospedal la oportunidad de explicarle, concretar y matizar. Sin embargo, la mediocre, prepotente e ineficaz secreatia del PP, poniendo cara de muñeco de José Luis Moreno, no supo aprovechar tales oportunidades, y mucho menos reaccionar, por lo que, por varias veces, se limitó a ofender a la periodista con cara de "ud. no sabe con quién está hablando", repitiendo como un loro dos frases de argumentario. ¡Cómo escuece que se rebelen los trabajadores del cortijo! ¿eh? ay, milana bonita...

http://www.publico.es/televisionygente/373187/el-pp-presiona-a-rtve-por-la-la-perdida-de-papeles-de-pastor

Rebelde güay!!

Vittorio

2011-04-15T17:31:00.002+02:00

Vittorio Arrigoni

2011-04-14T15:34:00.001+02:00

LUIS LUIS LUIS LUIS... ES EL ATLÉTICO DE MADRID

2011-04-09T18:03:00.003+02:00

http://www.lavidaenrojiblanco.com/Opiniones-Atletico-de-Madrid/La-osera-de-Cochise/Es-el-del-Atletico-de-Madrid

Metro: Cerro de la vaca

2011-03-16T15:28:00.006+01:00

Con esto de que uno ha viajado al extranjero parece querer olvidársele donde ha vivido (y aún vive) toda su vida. La foto que está debajo de esta escritura fue sacada hace unos años al lado de mi casa. Exactamente donde se encuentra ahora el carrefuor de Las Rosas.

Los servicios en este barrio los han sacado históricamente los vecinos saliendo a la calle con el cuchillo en la boca. Hoy estrenamos el metro que nos va a poner a un cuarto de hora de la Puerta del Sol, a cinco minutos de Ignacio Luzuriaga, y a veinticinco de Iriarte. Entre el barrio de Pueblo Nuevo, hoy distrito de Ciudad Lineal, y el pueblo de Vicálvaro, existía un terreno elevado denominado Cerro de la Vaca, que pertenecía al término municipal de Canillejas. A principios de la década de los años 50 del pasado siglo se cambió la denominación de Cerro de la Vaca por San Blas. En este cerro vivían cerca de 300 familias que se dedicaban a la busca, traperos con mula que recogían los desperdicios de las casas, como los de los barrios de Tetuán, Vallecas o Chamartín.

Parece que hoy, por fin, el Cerro de la vaca entra en el siglo XXI, y como en las mejores borracheras no sé si reír o llorar. Un tipo que no ha cogido el metro en su vida, como bien demostró la semana pasada, es el encargado de inaugurarlo junto a la condesa, y yo me acuerdo sobre todo de mis padres. De cuando por fin nos subieron el 70 hasta aquí. De cuando empezaron a urbanizar las aceras y la calle. De lo dejado de la mano de dios que ha estado toda la vida el barrio. De los idiotas que hoy teniendo coche y canal + se creen ricos. A lo tonto se me juntan muchas emociones y ya les cuento, sobre todo me acuerdo de todos los mayores que inmigraron a este barrio y que ya faltan. Del primer mitin de Rafael Alberti al pisar suelo español en la Avenida de Guadalajara. De la potentísima asociación de vecinos del barrio de San Blas. De cómo el Psoe se cargó el movimiento asociativo y vecinal cuando llegó al poder. De muchas cosas, ya digo, de mi vida misma.

Supongo que esta semana mucha gente hará fiestas en su casa para celebrarlo. Yo también voy a hacer una y voy a celebrar que el metro para en la puerta de mi casa y que ya pueden venir a verme mis amigos sin pérdida posible, ni horas de viaje. Aunque el primer brindis lo haré por aquellos traperos de la busca que instalaron sus chabolas en el barrio y por los que una vez que consiguieron pisos pidieron colegios, autobuses, metro… Ya solo falta el hospital para creernos europeos. Eso sí, la parada se debería haber llamado La busca: Cerro de la vaca.

Pdat: Cuando hagan una nueva campaña de ese güisqui que apela al carácter, a la personalidad, al genio o al temperamento…, espero no vuelvan a recurrir a ningún actor americano con cara de actor americano. Bien podían poner la cara de los ciento veintisiete millones de japoneses que están aguantando con estoicismo, entereza, firmeza, imperturbabilidad y CIUDADANIA las peores tragedias de la naturaleza y la ciencia, y que a cualquier otro pueblo lanzarían a la desesperación, al pillaje o a la locura.

Y luego dicen que la tienen pequeña.

No te olvides de las botas de cuero español, Suze...

2011-03-05T11:59:00.007+01:00

29 de Marzo

2011-02-21T16:01:00.004+01:00

LA ÚLTIMA FALLA

2011-02-13T09:20:00.005+01:00

A mi amigo Luís Ponce le sacan en los papeles. Por algo será. http://www.elmundo.es/elmundo/2011/02/08/valencia/1297163197.html http://www.linformatiu.com/nc/portada/detalle/articulo/la-serie-que-canal-9-no-nos-dejaria-hacer/ Luís acaba de estrenar una serie donde junto a su amigo y coodirector Juan Torres, dan un salto cualitativo en su cine. Luís lleva haciendo cine desde que le conozco. Hace animación, cortometrajes y ahora se acaba de atrever con una serie por capítulos. La serie es de humor, pero no de un humor agresivo del que se suele ver ahora por la televisión. Tampoco es un humor blanco para jubilados. Siendo uno de los tipos más apolíticos que conozco, la serie entra de lleno en una de las tradiciones más arraigadas y populares en nuestro país. La fiesta de las fallas. Sin tufo dogmático ni social, Ponce retrata la sociedad actual desde una perspectiva futurista desde la que te hace reflexionar y sobre todo morirte de risa de nuestro presente. Le acompañan un elenco de actores jóvenes con desparpajo y talento para la comedia. Santi Avendaño, Iris Prenses, Alexander Lemus y Rosendo Sanmartín. Todos ellos viejos conocidos ya del proyecto de ANTENA PARANOICA. Y como esto no es una crítica de cine porque no se hacerlas, solo he entrado para deciros que odio la frase “yo te recomendaría…” pero si quieren pasar un buenísimo rato, miren los dos primeros capítulos y vean esta comedia valenciana y acida como ella sola. Otro dia les contare mi teoría de Luís Ponce como heredero natural de Berlanga, y de porque no se viene a Madrid habiendo tanto necio haciendo guiones de brocha gorda por estos lares.

Pdata: Tremendas apariciones de Tonino y Chimo Bayo!!

La última falla:

Podéis seguir la serie aquí: http://sockfilms.blogspot.com/

Porqué no tiene que retirarse Bob Dylan

2011-02-04T21:24:00.013+01:00

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Por enseñarme la libertad, por ser libre, por consolarme en el desamor, por ilusionarme con el amor, por llevarme donde está, por descubrirme ese lugar, por darme al Toni Kuratti, por darme al Luís Ponce, por Gabriel Sola, por el Cisco Fran, por meterme en la música, por no meterme en otras cosas, por hacerme cambiar de novia, porque con esta acerté de pleno, por el calor de la Riviera, por el frío de Londres, por el agua de Montauban , por lo feliz que me hace un paquete de Amazon, por el traje del Palacio Los Deportes en el ochenta y nueve por ser Most Likely You Go Your Way la primera que le escuché en directo, por el Tears of Rage de Bruselas en el noventa y ocho, por las cervezas en la Grand Place, Por Rafa De Besa, por el foro Highway 61, por la generosidad de Marcos Placer, por el Desolation Post que se inventó David Peña, Por el Esteve Sánchez, por sus hijas, por Fermín y Gabriel junior, por el dia en el Maria Cristina con Ignacio Luzuriaga, por las pintadas en el palacio en el noventa y nueve, por el dimeadozen, por Fanzimer, por las peleas con el Pachi, por hacerme llevar pantalones de cuero, por el libro del cura, por hacerme volar en avión, por el momento con él en la calle en Francia, por el castillo en que dormí en Essen, por conocer a Juan Iriarte, Por Carmen Piera, por el viejo Mercedes de Manolo, Por el Teatro Romano de Mérida, por el Simple Twist of Fate de Vitoria en el noventa y tres, por hacerme comprar un ordenador, por los Dylan Day, porque le gustaba al profe de cine y seguro que en algo se notó, porque le gustaría a Alcalá Donegani aunque nunca lo llegara a saber, por Theme Time Radio, por la actuación en Woodstock en el noventa y cuatro, por Dont Look Back, por el Not Fade Away de San Sebastián en el noventa y nueve, por el claustro de Perpiñan, por el London Calling de Brixton, por la cara de felicidad con que salio todo dios a la calle aquella noche, por los sombreros que he perdido, por los que me he vuelto a comprar, porque solo tengo camisetas suyas y ya va siendo hora de llevar camisa, por la figura que me hizo Aída que vale oro (dios bendiga a Aída este donde este), por ir a Nueva York y pasear por el Village, porque después de mi mujer, mi Jaime, mi Jorge, mi Frida y mi Boli, es lo más importante, porque le gusta a Bunbury, por aquellas primeras filas con Andrés Calamaro, por “Del huracán a las tierras altas”, por “20x20/Vision”, por la Rolling Thunder, por el gran Antonio Iriarte, por los Cristal Cat y lo millonarios que seremos cuando vendamos tanto puto disco, porque vi la luz en el ochenta y nueve, porque la volví a ver el año pasado, porque es amigo de Cohen, porque los fans de Cohen no le entienden y no corren por los sitios, porque era amigo de Johnny Cash, porque es amigo de Bono que lucha contra la degradación del planeta, porque ha hecho versiones de Charles Aznavour, por la actuación ante Obama, por el video de Michael Douglas, por Diego Manrique y Benjamín Prado y los grandes momentos de humor que nos dan, por los que también nos dan los grupos que le versionan, por tener de ídolo a Woody Guthrie , por enseñarnos a Tom Petty & the Heartbreakers, por haber influido en toda la música popular, por Crónicas, por Barcelona ochenta y cuatro, por visitar a niños enfermos en el hospital, por el The Man In Me de The Big Lebowski, por Anónimos, por el Don't Think Twice, It's All Right de Vitoria en el noventa y tres, por la actuación en el David Letterman show en el ochenta y cuatro, por sacar cosas tan hermosas como los Mono Recordings, por gustarle los perretes, por Love is Just a Four-Letter Word, por el video de Things Have Changed, por Tight Connection To My Herat, por el Disease Of Conceit de Londres en el noventa, por enseñarnos a Freddy Koela, por hacerme amigo de Alejandro García, porque para vivir fuera de la ley hay que ser honesto, porque vivir es ser fan suyo, porque en cualquier momento se puede desencadenar todo lo anterior... Por todo esto no tiene que retirarse nunca Bob Dylan.

...así me paga España

2011-01-27T17:07:00.005+01:00

Al oír las declaraciones de esta mujer, busqué corriendo los papeles de la casa. Contrato, recibos, seguros…. Hable con mi compañera y le pregunte como consiguió su trabajo, como negocio su nomina… Miré en los papeles de mi padre y no encontré ningún indicio, ninguna prueba de que Marta Domínguez hubiera hecho algo alguna vez por nosotros, por mi, por mi familia. Los vecinos no supieron decirme nada de su nombre mezclado en la urbanización y desarrollo del barrio, en la instalación del ambulatorio, del polideportivo, en la nueva línea de metro a punto de inaugurarse en la puerta de mi casa, para que todos ustedes puedan venir a vernos y a estar con nosotros.

Indagando y preguntando no he encontrado una sola prueba de lo que Marta Domínguez ha hecho por España. Al menos por el concepto de España que yo, y creo que toda la gente que conozco tenemos del país. El país somos nosotros y la gente que nos acompaña en el entorno en que vivimos.

Quizás Marta Domínguez se quería referir a ese concepto marcial de España… “¡Por España, todo por España, Arriba España!” Esto último fue lo único que la falto decir a la mujer del pelo hiper-oxigenado y la carita tan poco agraciada, a la que tanto se le llena la boca con el hiper-manoseado territorio

-¡Con lo que he hecho yo por España…!. La fiel votante e implorante del voto para el partido que con tanto ahínco se dedica a privatizar allí donde gobierna el deporte de base, clamaba sollozante del pago que le ha dado la nación a su persona.

Una vez más la poco atractiva vuelve a confundir el concepto de Patria-Nación-País-España, insinuando lo que “ha hecho ella por España”, y por eso reclama un trato compensatorio por parte de un juez que investiga su presunta implicación en una red de trafico de sustancias dopantes. Este es un error clásico en alguna gente, confundir España con todo lo que les viene a mano. Su triunfos particulares…, los triunfos de un coche italiano que conduce un tío que cotiza en Suiza…, la muñequera rojigualda de los tenistas que cotizan en Suiza… Todo es España y todo se lo deben España y todo a su vez les debe España.

Marta Domínguez se confunde doblemente.

Primero mezcla sus meritos personales corriendo con hazañas conseguidas por y para todos. Como pueden entender el puesto en el que entra la poca agraciada a la meta, poco tiene que ver con el progreso que alcanzamos con nuestro trabajo los ciudadanos de este país. Si acaso habría que preguntarse que ha hecho ella con las becas que el estado la ha concedido para que no tuviera que trabajar mientras se dedicaba a entrenar…, O ha hacer lo que están investigando. Y todos sabemos de donde sale el dinero para pagar esas becas, ¿verdad?

Segundo reclama un trato acorde con lo que ella le ha dado a la nación, (Ahora parece que manchar su nombre haciendo trampa en el deporte profesional) confundiendo a un juez con “España”.

El juez que investiga el caso, transmutado en los ríos, montañas (nevadas), tierra, y cuentas en suiza de España, debería pagarle a Marta todo lo que ella ha hecho por la misma. Y quizás, según parece lamentar ella, pagarle con justicia.

Esperemos que no sea esta la justicia que la reclaman casi el cien por cien de sus compañeros de profesión. Porque hay que tener mucho merito para aunar a casi todos los demás corredores, sus compañeros de competiciones, concentraciones etc, en su contra. Algo quizás sepan estos que tanto tiempo han compartido con ella haciéndole bien por ahí a España.

No se como terminara el caso. No se si Marta será culpable de trafico, dopaje, trampas… O si saldrá absuelta. Lo que si ha quedado claro con sus declaraciones son dos cosas.

La primera es que Marta no es tan ágil pensando como corriendo. La segunda es que no hace falta que se arregle cuando vaya la tele. Podría ir con la cinta rosa en el gualda pelo oxigenado y en bragas, y saldría igual de favorecida. …Y me voy a atrever con una tercera: Hágale el último servicio a España. Retirarse.

Es más fácil someterse que pensar

2011-01-25T14:38:00.004+01:00

Desde que se acabo Aída, me veo forzado a vagar por la tele del domingo por la noche como alma en pena. Generalmente veo a Calleja, ganso entrañable, subir montañas. Pero me temo que la fusión absorción por Telecinco también afecta ya a su programa y el domingo se convirtió en una especie de Gran hermano del deporte de riesgo. Con la mala pinta que tomaba aquello, tuve que hacer zaping hacia La sexta, hacia El Follonero, que es un tipo que me suele poner violento y nervioso con su estilo agresivo de forzar o burlarse de los entrevistados.

Mira por donde el domingo hablaba de “La izquierda” y de dónde se podía encontrar. El Follonero se fue a Marinaleda y allí el alcalde le explicó cómo funcionaba un pueblo en “el comunismo”. Y resultó que funcionaba maravillosamente, con sentido común y solidaridad. A continuación se marchó a Córdoba a entrevistar a Julio Anguita.

A Anguita le saco yo aquí de vez en cuando. Anguita siempre destaca por la claridad de su habla y por sus razonamientos, generalmente ignorados por incontestables. Le ninguneaba el señor X, Felipe González, se sonreía de él Aznar, y los sindicatos que empezaban entonces la evolución que les llevaba a donde están ahora, hacían como que no existía. Aún ahora, cuando acude a debates de televisión, a Anguita se le reprocha querer que España sea Cuba, y él se defiende enarbolando la Constitución española diciendo que lo único que quiere es su aplicación. ¿Se han parado a leer la Constitución española alguna vez? Quizás si todos la leyéremos, si pidiéramos que se aplicase, se produciría la mayor revolución social de la historia de España.

En la entrevista que le dio a Jordi Evole, “El follonero”, Anguita dijo algunas cosas. Y algunas otras las mostró. Entre ellas su casa, pequeña y modesta con menos atrezzo, por ejemplo, que la mía. Lo más destacable es que en estos tiempos en los que se debaten las pensiones vitalicias de los diputados, pensiones a las que se les suman los sueldos de las empresas en las que trabajan cuando dejan de ser diputados, Anguita vive de su pensión de maestro.

Así nos enteramos de que hace siete años Julio Anguita renunció por escrito a la paga de pensión máxima vitalicia a la que tenía derecho como ex parlamentario, argumentando que “con la pensión que le correspondía como maestro tenía bastante para vivir”. Cuando José María Aznar y Felipe González nos dictan al común de los ciudadanos una lección de indecoro acumulando pensiones y sueldos, cuando nos enteramos de que María Dolores de Cospedal gana al año 241.000 € con tres sueldos públicos, cuando sabemos que el presidente de la Diputación de Castellón no tiene más remedio que declarar un patrimonio de 3,9 millones de euros cuando hace cinco años no declaraba ninguno… sale Julio Anguita un domingo por la noche en La Sexta y les dice a los españoles cómo vive, cómo piensa y cómo se comporta un comunista.

“Todos los políticos son iguales”. No. No, porque todos los hombres no somos iguales y porque hay políticos que no son profesionales del estar toda la vida viviendo del estado. Que hay distintas formas de ser y estar en la política, de entender los compromisos éticos en un cargo público y que la erosión que afecta a nuestra moral pública tiene un freno.

No todo es poder y dinero. Existe gente que es consecuente con lo que dice y piensa. Nunca había acabado de entender por qué considera un punto de felicidad dormir la siesta en verano sobre una manta tendida en el suelo, ni por qué su mayor consideración del lujo y del ocio es jugar una partida de dominó al atardecer cuando está de vacaciones. En esta dura mitología del capitalismo, Julio Anguita juega contracorriente en la austeridad espartana. Y su compromiso consigo mismo y con la sociedad es el ejemplo de cómo se dice que se es de izquierdas y cómo se demuestra.
Julio Anguita hace suyo el lema de Ghandi de “vivir sencillamente, para que los demás puedan, sencillamente, vivir”. Y desde su antisimetría con el político al uso, aporta soluciones a nuestros graves problemas con la ética y la estética del cargo público.

Maestro vocacional, traslada la pedagogía a cualquier escenario, y cuando la acción política diaria, quema y unta, Anguita la quiere convertir en lección a pequeña y gran escala.

Los ideólogos y profetas del Psoe a sueldo de Prisa pensaron que lo invalidaban para la política cuando acuñaron aquello de “honrado, pero desfasado”, cuando le insultaban con artillería que nunca utilizaron ni contra la derecha. "Iluminado", "Ayatolá". Su huella llegó hasta el Parlamento en voz de algún replicante “moderno”. ¡Bendito desfasamiento!
Es decir, este hombre, exento de las jactanciosas modernidades de los políticos pendientes de la dieta, la nómina y el futuro cargo en el Consejo de Administración de cualquier sucursal del Gran Capital, sin contárselo a nadie, y mucho menos a esos sistemas mediáticos que encubran la vulgaridad y el populismo, les volvía a ganar un debate muchos años después de abandonar el Congreso. Se vio en la tele el domingo. El debate de ser un hombre normal que se dedicó a la política. Zaplana, Felipe González, Aznar, Carrillo, Rato, etc., cambiaron a Gran hermano el domingo.

http://www.lasexta.com/sextatv/salvados/completos/salvados__domingo__23_de_enero/358021/1

Nespresso: What else?

2011-01-07T12:33:00.007+01:00

http://devueltadedevuelta.blogspot.com/

Hay George... ¡Nos parecemos tanto, tanto...!

Nespresso, that while these in san blas...

Mudanza

2010-12-19T17:05:00.006+01:00

Bien, ahora vamos a seguir un rato por aquí:

http://devueltadedevuelta.blogspot.com/

2010-12-17T18:42:00.003+01:00

Me encanta que salga Luís Alfonso Borbón por la tele. Paro de hacer lo que este haciendo, me siento, y subo la tele. Nunca he sido fan de monólogos tipo club de la comedia o programas de chistes, pero es ver a Luís Alfonso y venirme una sonrisa tonta antes de que abra la boca.

Ayer salio porque han encontrado el cráneo de un antiguo rey de Francia y se prestó a dar la cara como antepasado suyo que era. Luís Alfonso habla como heredero al trono y suele tener a su lado a una rubia con cara de pan, más ñoña que la Boli cuando quiere que la acaricies. La doña si que es heredera. Es heredera de un menda dueño de, entre media Colombia y Colombia entera. El nieto de franco, que en unas recientes declaraciones contaba en la prensa rosa las bondades del fascismo que nos regaló a los españoles su abu, asiste a actos “oficiales” como heredero al trono de la France con su consorte de culo gordo de fiel florero. Claro que de floreros hacen los dos. En Francia cuatro señores muy mayores mantienen una especie de club de masones donde se escenifican ceremonias con una corona del burger king, y se aboga por la vuelta de la monarquía al país vecino. Su aspirante…, el nieto de Franco. Con dos cojones.

Es como si en una de estas que se montan en mi casa, coronamos a la Frida heredera al reino de Mordor.

– Majestad: Ahora la vamos a sacar una lata de pescado del océano marca Wiskas, de esas que tanto agradan a su majestad, en su honor.

– Miau. Y ponedme telemadrid a ver si juega el Rayo.

Luís Alfonso. Crack. Braguetazo y aspirante forzado a que le corten la perola los franchutes, porque al padre le salio mal la jugada en España. Curra…, en sus cosas, es decir donde le colocó el suegro. Se marca un cara al sol el 20 N y vive como un pachá en una casa de memorias de África que le monto… Si, el papi de su señora. Hasta David Bisbal fue a cantar a su boda (que diferencia de cantantes populares genera Andalucía. Carlos Cano que le canta a Diamantino, y Bisbi que le canta al señoriíto).

Y así va él. De Madrid a Bogotá y de Miami al Vaticano a bautizar al futuro heredero, nunca ví un profeta tan centrado. Que si los sociatas se esmeran en destruir el legado universal de su abu, que si los franceses a lo que aspiran es su reinado… a ver si vuelve a salir en la tele. Él es muy del programa de Anne. El dia menos pensado se reclama rey de la selva colombiana y sale pegando gritos como Johnny Weissmüller. No creo que eso se lo permitiera el suegro. Es suya.

Estrella

2010-12-16T14:41:00.004+01:00

Se desarrollaba el homenaje popular de su ciudad. Acababan de Leer poemas Luís García Montero y Laura García Lorca. Cuando la sobrina del poeta calló, Estrella Morente se levanto y le pregunto a su madre Aurora:
-Madre ¿puedo?
-Claro hija. Le contesto la bailaora, y la ya heredera de Morente se levanto desgarrando un cante que, flamencos o no flamencos, conmovió a todos los que tengan un poco de sensibilidad hacia la música popular.

Hay momentos en que el arte se convierte en algo muy profundo, más allá de la técnica, del oficio y de los recursos. La muerte canta por nosotros, escribió García Lorca. Y en ese momento es la verdad más clara de la tierra. La única que queda. En aquel instante Estrella y su madre eran las únicas personas sobre el planeta. Si hubiera que explicarle García Lorca a alguien, habría que contarle ese momento. O tendría que haber vivido, desgraciadamente, este momento. Poemas planeando sobre la muerte de un cantaor de Granada.

Cuando Estrella Morente se levanto valiente, los planetas dejaron de girar, y en el cuerpo de su padre presente se enfriaba la última gota de sangre.

Quince

2010-12-15T15:25:00.004+01:00

Arde Roma (y Atenas, París, Londres, Lisboa...) trémula capital del realismo mágico europeo. Berlusconi compra jueces, medios y votos y les dice a los italianos que eso es la libertad. La libertad es exclusivamente lo que el dinero pueda comprar. No hay que extrañarse. Aquí, Esperanza Aguirre compro a dos tránsfugas para no perder la mayoría que había conseguido la oposición. -------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------Todo da igual. La libertad para Europa también es el “Premio Sájarov” al terrorista Guillermo Fariñas y castigar sin servicios sociales a sus ciudadanos, que salen a la calle. Fariñas es ese huelguista de hambre gordo que salía en la tele hace unos meses. El pájaro ha sido juzgado y condenado en Cuba en dos ocasiones. En 1995 fue sentenciado a tres años de prisión sin internamiento y a una multa de 600 pesos, por la agresión a una compañera del hospital en el que trabajaba, a la que ocasionó múltiples lesiones en rostro y brazos. La prensa internacional ha silenciado completamente este suceso que sin duda quebraría la imagen de su defendido. Varios sitios webs, como la enciclopedia Wikipedia, relativizan la citada agresión sosteniendo que se dio al calor de una discusión en la que Fariñas acusaba a aquélla de corrupción.

Guillermo Fariñas fue protagonista de una segunda agresión violenta en 2002, en la ciudad de Santa Clara. En aquella ocasión, agredió con un bastón a un anciano tras una discusión política. Como consecuencia, a esta persona se le hubo de practicar una intervención quirúrgica para extirparle el bazo. Fariñas fue condenado a cinco años y diez meses de prisión. Los grandes medios tampoco han reflejado este suceso.

Guillermo Fariñas tiene estrechos vínculos con personas y organizaciones de la extrema derecha de Miami, de quienes recibe financiamiento. Los pagos a Fariñas son reconocidos por él mismo en una carta, de agosto de 2009, dirigida a Ángel de Fana Serrano, conocido terrorista de Miami vinculado con la organización paramilitar Alpha 66. Curiosamente, en fechas recientes Guillermo Fariñas aplicaba el calificativo de «terroristas» a los mapuches chilenos que realizaron una larga huelga de hambre durante el verano de 2010.

Al contrario que las protestas de los indio mapuches, los shows tele-hambrunos del menda son ampliamente cubiertas por las teles internacionales. La última la realizó entre febrero y julio de 2010, reclamando la liberación de los que calificaba como «presos de opinión» de Cuba. Estos presos, muchos de los cuales han sido ya liberados por el Gobierno cubano tras un acuerdo con la Iglesia católica y el Gobierno español, fueron condenados en tribunales de la Isla por su financiamiento por parte del gobierno de EEUU, superpotencia que -recordemos- somete a Cuba a un bloqueo económico condenado por toda la comunidad internacional. Sólo la Agencia para el Desarrollo Internacional de EEUU (USAID) destinó, para el año fiscal 2009, la suma de 15,62 millones de dólares a la llamada «disidencia» cubana, con la intención de derrocar el orden constitucional de Cuba. Las cantidades procedentes de otras instituciones, así como de organizaciones que a su vez son financiadas por el Gobierno de EEUU, multiplica esa cifra. Desde un punto de vista jurídico, este financiamiento convierte a dichos «disidentes» en agentes al servicio de una superpotencia, lo que es penado en cualquier país del mundo.

Hace meses, el Gobierno español ofreció a Guillermo Fariñas la posibilidad de emigrar y ser acogido en territorio español. Puede resultar curioso que alguien que, en sus constantes apariciones en la prensa internacional, dibuja como un infierno la vida en Cuba, se niegue a emigrar a la novena potencia económica del mundo y prefiera seguir viviendo en un país bloqueado del Tercer Mundo. Pero no lo es tanto si se tiene en cuenta que abandonar Cuba significaría para Guillermo Fariñas el fin de las cuantiosas ayudas financieras desde Miami y de los premios millonarios de la Unión Europea.
------------------------------------------------------------------------------------------------------Me llegan los famosos “monos” fruto de un regalo ¿Es el consumidor el que se hace ciudadano consumiendo? o ¿es el ciudadano el que ejerce como tal cuando consume? Todo se olvida con un objeto tan bien hecho en las manos. Así yo también ejerzo la libertad en mi pequeño museo donde estos objetos afirman mi persona, la hacen y la convierten en elite culta. Los objetos fabrican el prestigio del poseedor desde el inicio del coleccionismo con los faraones, y desde las cámaras de coleccionistas y museos.----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------Vuelvo a sopesar la posibilidad de apuntarme a boxeo. Una de mis obsesiones favoritas que cíclicamente me acechan. Sopeso las ventajas y “el inconveniente”. En los primeros esta ponerme en forma y hacer ejercicio con los elementos míticos de la cosa. Saltar a la comba, atizarle al saco, zumbar a la pera, ensayar con el espejo… Lo malo también es la esencia misma del boxeo. Que me aticen un gancho en la mandíbula y me dejen más tonto de lo que estoy. ------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------Leo en los papeles que Assenge sigue en prisión. Lo que esta descodificando Wikileaks es el manual de funcionamiento del mundo, de los seres humanos. Perverso, cínico y malvado. Sujeto a los oscuros intereses de los poderosos. Por eso cada dia quiero más a los animales. Hay en youtube un video donde un perrito tira de otro queriéndole salvar. Los dos están el una autopista y el perrito inerte a sido atropellado y esta probablemente muerto. Aún así, su compañero se juega la vida entre los coches tirando de él y al final consigue sacarle de la autopista. Hay multitud de videos por ahí que demuestran la bondad de los animales. Creo que no tardando mucho, terminare militando en una organización radical de defensa de los derechos animales.------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------Los discos suenan diferentes. Realmente bien. Me parece redescubrir toda esa gran música después de tanto escucharla en directo. La empezó ha hacer un ser humano hace cincuenta años. Ha llovido mucho desde entonces, pero ese ser humano ha seguido regalando belleza al mundo a lo largo de su vida. Hacia mucho que no me emocionaba un disco nuevo. ¿O era un objeto?

Viva La Constitución Española

2010-12-08T10:28:00.009+01:00

TÍTULO PRELIMINAR.

Artículo 1.

1. España se constituye en un Estado monárquico y sudo-democrático de Derechos para quien pueda pagárselos, que propugna como valores superiores de su ordenamiento jurídico la libertad, la justicia, la igualdad y el pluralísmo político, siempre que no se aspira la justicia social, ni a la Democracia.

2. La soberanía nacional reside en la calle Serrano nª75 y el pueblo español estará a lo que allí se entienda es mejor para nosotros como nación siempre que no contradiga la política o los derechos de los ciudadanos americanos.

3. La forma política del Estado español es el bipartidismo pactado con la Monarquía parlamentaria, mientras esta monarquía pueda seguir disfrutando de su enorme presupuesto sin justificar.

Artículo 2.

La Constitución se fundamenta en la indisoluble unidad de la Nación española, patria común e indivisible de todos los españoles, y reconoce y garantiza el derecho a la autonomía de las nacionalidades y regiones que la integran y la insolidaridad entre todas ellas.

Artículo 3.

1. El castellano es la lengua española oficial del Estado. Todos los españoles tienen el deber de conocerla y el derecho a usarla.

2. Las demás lenguas españolas serán también oficiales en las respectivas Comunidades Autónomas de acuerdo con sus Estatutos.

3. La riqueza de las distintas modalidades lingüísticas de España es un patrimonio cultural que será objeto de especial respeto y protección.

Artículo 4.

1. La bandera de España está formada por tres franjas horizontales roja, amarilla y roja, siendo la amarilla de doble anchura que cada una de las rojas, pudiéndose sustituir por la de barras y estrellas según en que lugar o la marroquí cuando se traiciones los intereses de ciudadanos españoles que han dejado de serlo hace un minuto.

2. Los Estatutos podrán reconocer banderas y enseñas propias de las Comunidades Autónomas. Estas se utilizarán junto a la bandera de España en sus edificios públicos y en sus actos oficiales.

Artículo 5.

La capital del Estado son las villas de Madrid, Bruselas y Washington.

Artículo 6.

Los partidos políticos expresan el paripé político con el que se alternarán los grupos que le ríen los chistes al rey y no cuestionan el sistema. La Liga de Fútbol Profesional,es un instrumento fundamental para la coparticipación política y social. Su creación y el ejercicio de su actividad son libres dentro del respeto al consumo y a no replantearse nada más.

Artículo 7.

Los sindicatos de trabajadores y las asociaciones empresariales contribuyen a la defensa y promoción de los intereses económicos y sociales que les son propios. Siempre que no concatenen el orden social establecido ni impidan el enriquecimiento ilícito de las empresas por cualquier método o modo. Se les podrá subvencionar en según que casos si están a la altura de sus responsabilidades y del crecimiento económico de los empresarios, entendidos estos como la nación. Su estructura interna y funcionamiento deberán ser democráticos. Se podrá expulsar a Marcelino, Agustín, etc, si persisten en hacer sindicalismo de clase.

Artículo 8.

1. Las Fuerzas Armadas, constituidas por el Ejército de Tierra, la Armada y el Ejército del Aire, tienen como misión garantizar que se cumple la voluntad de Estados Unidos dentro y fuera de sus fronteras y atacar y desmembrar naciones soberanas como Yugoslavia si lo pide Estados Unidos, y permitir que se asesinen a ciudadanos españoles si el asesino es norteamericano o están en el Sahara y son asesinados por el ejercito de Marruecos. Defender su integridad territorial y el ordenamiento constitucional aunque haya naciones donde no se votó esa constitución también será otra de sus misiones.

2. Una Ley Orgánica regulará las bases de la organización militar conforme a los principios de la Constitución y a los interes de las multinacionales.

Artículo 9.

1. Los ciudadanos y los poderes públicos están sujetos a la Constitución y al resto del ordenamiento jurídico, excepto si te llamas Amedo, Dominguez, Barrionuevo, o Vera que podrás disfrutar de indultos especiales.

2. Corresponde a los poderes públicos promover las condiciones para que la libertad y la igualdad del individuo y de los grupos en que se integra sean reales y efectivas; remover los obstáculos que impidan o dificulten su plenitud y facilitar la coparticipación de todos los ciudadanos en la vida política, económica, cultural y social.

3. La Constitución garantiza el principio de legalidad, siempre que no se contravengan los intereses de los dos partidos que forman el Estado, o los de la monarquia.

Uff… esta vez me costo sangre!

2010-12-02T11:04:00.004+01:00

Yo creo que Bunbury estructura mal sus conciertos. No creo que las canciones salgan en la alineación que merecen. Una colección tan hermosa como la que lleva presentando en los últimos dos discos, merecería más lucimiento y protagonismo que el que tienen tal como aparecen en concierto.

El show es de una sobriedad y virtuosismo certero. La banda que lleva se llama con entidad propia “Los Santos Inocentes” y le ha dado un sonido muchísimo más enérgico y dinámico que el que lucio tantos años, desde que se lanzo en solitario. La voz sigue en lo más alto del panorama musical español, que no es decir mucho, ya que Bunbury y Carlos Tarque son los únicos cantantes de rock españoles a los que se les puede llamar así. Otra cosa es lo que cada uno entienda por rock.

Enrique desde luego lo hace y a conciencia desde que decidió liquidar el Huracán Ambulante. Y para hacerlo ha fabricado dos discos de rock adulto en expresión calamariana, con unas composiciones verdaderamente afortunadas tanto en lo musical y melodioso, en lo instrumental con una sólida y vibrante armadura, y en las palabras repartidas por esas guitarras eléctricas.

Quizás algo irregulares en estas “Consecuencias” alterna alguna canción demasiado licenciosa en intimidad compartiendo espacio con las mejores historias que ha cantado nunca el aragonés. Hay están “los Habitantes” y “De todo el mundo” llevando un grandísimo lirismo por el canto de la navaja que separa lo patético de lo sublime, y resbalando por este ultimo cuanto más se escucha. Ahí precisamente cabria el único motivo para criticarle. El set list plano y lineal que presenta en el concierto y a mi gusto, la mala colocación de los bises. Defecto que le llevo sufriendo a Enrique desde que le sigo. Demasiada canción intima, baja y lenta para irte de un concierto. Me imagino a un Bunbury triunfal abandonado el escenario mientras suena un reprise de “Los Habitantes” y el pasea por el borde con una flor, como Bob Dylan en aquel “Changing of the Guards” del setenta y ocho.

Pero bueno, gustos particulares más o menos, hay que respetar la libertad del artista y hay que reconocerle su profesionalidad y su entrega absoluta. Lastima que mis paisanos no llenaran el palacio de los deportes ha pesar de tener el patio de butacas sembrado de sillas (cuanto placer y daño ha dejado el concierto de Leonard Cohen en el palacio el año pasado, ¿verdad Enrique?, ¿verdad Sabina?) que encorsetaban a los fans.

Magnifico concierto de alguien a quien de verdad se puede llamar artista, de alguien que enfila una madurez prodigiosa por lo que estamos viendo. Esperemos ojala algún álbum en directo que lo refleje.

1 del doce

2010-12-01T16:19:00.006+01:00

Viajo a Zaragoza. Nieve en los costados y en las llanuras de Guadalajara y Soria. Parece un pasaje de Fargo. Las paredes sujetan carteles anunciando el concierto de Bunbury en su ciudad. Yo voy esta noche al palacio de los deportes, el show parece aún más arrebatador que el del Hellville. Rebosan las guitarras por todos lados del primer pirata decente que me he bajado de la gira. Espero confirmarlo esta noche con poca previa en la cabeza y sentado relajado. Calculo un par de cubalibres y para adentro. Las entradas son numeradas, creo que he dejado definitivamente atrás las colas y las carreras. Tengo que prepararle a Luís el mapa del metro que ya he encontrado, y a Fran el libro de boxeo que le prometí. Estoy pensando una dedicatoria. "…Para cisco Fran, el hombre que no se equivoca nunca”. "...Para C.F. que jamás se desvió de la línea de Cash”. “...Para cisco Fran que sabe separar el grano de la paja…”. “...Para Fran que ha recorrido un duro camino también”. Se me ocurren mil quinientas y todas ciertas. Todas le retratan como le he visto desde siempre.

Sweet Luis

2010-11-17T20:20:00.010+01:00

Cárcavas de la desidia

Hace mucho que no escribo de arte y no sé si voy a ser capaz, pero necesito hacerlo como comer, respirar y no sé cuántos tópicos más. Necesito hacerlo porque el domingo fui a ver las dos últimas obras que ha creado Luis Sotillos.

Luis, rata ciudadana y callejera con las mejores y más provechosas horas de biblioteca que nunca vi. Mientras los demás se empollaban el guión de la asignatura de turno con diapositivas y bibliografía asignada, sin saltarse una coma del guión, él se enrollaba con Gramsci o con Vattimo, porque el Arte había que entenderlo como Acción de la vida, que decía Joseph Beuys. Al fin y al cabo, Luis, como artista más que teórico del arte, siempre ha sido eso: un científico social que sabe cual es el motor de la historia. Porque la creación tiene que ser siempre de vanguardia y tirón hacia delante, hacia la rotura de la soga, la libertad y la emancipación, aún a costa del dolor y el sufrimiento propio, pus que se destila a raudales en esas obras. La magia consiste en vulcanizar la experiencia en poesía sin parecer demagogo, en, sin dejar de ser profundamente individualista e incluso solitario, saberse proyectar universal.

Las obras están en San Carlos Borromeo. Sí, la mítica parroquia roja en la avenida de Entrevías, esquina con Calero Pita. Fui sin ninguna pretensión ni expectativa y salí de allí francamente conmovido porque hacía mucho tiempo que no veía arte nuevo cargado de esa potencia y expresividad. La materia que mueve el mundo es protagonista en dos tablas que visitan y superan referencias nietzschenianas, utilizando técnicas totales.

El impacto visual de su poesía requiere larguísimos minutos de asimilación antes de hacerse un hueco en el disco duro de la mente. Luis compone y recompone la tabla “ALOJADOS EN EL PARAÍSO” como un mapamundi táctil de sensaciones llenas de potencia, obscena en unos puntos, inocua en otros. Violencia ante la que no hay refugio posible, sino riesgo y vértigo hacia los huecos que sugieren algo detrás del primer plano que nos muestra la obra. Podríamos hablar de profundidad o de tercera dimensión en expresiones caducas. Derrida ya habló de Deconstrucción cuando los compradores compulsivos de dinero en arte se apuntaban a la cola para comer en El Bulli.

Magia que atraviesa el fuego que apenas se puede vislumbrar en las malas fotos que les pongo de testimonio totalmente injusto con la instalación. Por eso les retaría a quemarse si están en Madrid, van a pasar o quieren acercarse a verlas. Porque poco puede tener que ver una película porno con hacer el amor, poco o nada tienen que ver una novela de aventuras con un naufragio y vivir no se puede contar en una crítica si uno no se deja hipnotizar por la obra de arte.

ALOJADOS EN EL PARAÍSO

Marcelino Camacho

2010-11-13T09:37:00.007+01:00

Viniendo el otro día del entierro de Marcelino Camacho, me encontré con varios compañeros de militancia. Charlamos sobre el devenir de nuestras vidas en el transcurso de un viaje de autobús y nos fuimos auto-justificando y explicando las razones de nuestro apego o desapego a las siglas de un partido. Para mi la vida se distingue entre quienes tienen conciencia de clase (no conciencia social como muchas veces oigo auto-proclamarse a amigos de dar limosnas) y quien no la tiene. Supuestamente nosotros, nuestra gente gozaba de la superioridad moral de los elegidos. No cualquiera podía entrar a militar en el motor de la revolución y la vanguardia de la clase obrera.

Avanzando en el escaso tiempo de esa conversación de cinco paradas, concluimos que no éramos más que hombres. Hombres como el resto de los mortales de los otros partidos. Con unas aspiraciones más nobles sin duda de apego a unos ideales de justicia social y bonhomía. Pero hombres. Corrompibles por definición bajo cualquier sistema. Traidores y traidoras en cuanto se trata de apartarlos de la próxima lista electoral donde no van a ir, o corrompibles y capaces de hacer lo que sea con tal de volver a ir en la misma lista a aunque sea a base de traicionar hasta la última coma de nuestro supuesto ideal diferenciador del resto de la humanidad...

Me preguntaba Abelardo Martín, años de cárcel y honestidad a flor de piel en las manos, carrera en la universidad de Carabanchel a donde un día no hace mucho, me llevo a ver la celda donde estuvo años encerrado por querer la libertad en su país.

- ¿Por qué te apartaste tú que fuiste la gran esperanza blanca de la agrupación?

Sonreí a Abelardo y le hable de mujeres, de trabajo y de ataduras de la vida.

En realidad no supe decirle si fue el hecho de ver lo que pasaba en esas reuniones de dirección, a parte de mi falta de talento. No saber si estaría dispuesto a pactar según con quien ya se ocupaba de explicarme que los ideales eran una cosa y la política real otra…, y claro la política real era hacer cualquier cosa por seguir liberado en el aparato, o pactar con tu enemigo político para ir en puestos de salida en las listas a candidatos da igual a donde.

No le dije esto a Abelardo pero él lo sabia. Lo sabía él y lo saben los otros cuatro o cinco de esa generación que quedan con el ejemplo de quien se lo jugo todo por el ideal cuando había que jugársela.

No le dije que aunque seguía cotizando a nuestro carnet, ya había pasado a militar en el entertainment, en el rockandroll que es la división más activa del pensamiento único y el capitalismo. (La otra más grande es el fútbol, que también me toca)... Comprar discos…, ir a conciertos... "Esta es una manera como otra cualquiera de traicionar la revolución".

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Todo el día en casa rescatando apuntes y de vez en cuando ordenando discos. Hago inventario de los de Lou aunque tengo más de Clapton.

Los coloco por orden cronológico. Estoy deseando escuchar alguno del Metal-Trío. A Lou se le puede acusar de pedantería, pero no de no hacer lo que le da la gana. Lo mismo te saca a un maestro de Ti-Chi ha hacer ejercicios mientras canta Perfec Day, que hace una gira improvisando sonidos durante dos horas. Toca Berlín entero, o presenta sus fotografías. A ver si estos reyes me pido esos libros de fotos: Lou Redd´s New York, Romanticis y no recuerdo el otro. Para mi es uno de los tres grandes. Siempre recordare lo amable que ha sido cuando lo he tenido frente a frente. Tres veces, tres autógrafos en libros y discos. Supongo que dejara la mala leche para las preguntas con mala leche. ¿Lou, que fue de la Velvet?

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Veo en el telediario el desastre del Aiyun. La política exterior española se caracteriza por lavarse las manos de todo, no ofender a nadie y luego lamentar los muertos. Curiosa la posición de la oposición pidiendo la firmeza que ellos nunca ejercieron, cuando doblaban el literal espinazo ante el país más poderoso del mundo, fuera cual fuera la razón.

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Hecho de menos New York, en realidad hecho de menos cualquier lugar fuera de este país.

A man goes to Brooklyn

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Me gustan los discos, comprar un vinilo difícil de conseguir, haber podido juntar ese dinero o haber aprovechado una ocasión, es una de las sensaciones más placenteras que conozco. Acabo de conseguir el vinilo “The Future”, y según quien lea este blog sabrá entender la satisfacción de adquirir esa pieza, o vera absurdo pagar por un soporte que apenas vas aponer en el plato, suponiendo que tengas. Yo tuve muchos vinilos, mi padre ya los tenía. Poco a poco me fui desprendiendo de ellos porque no me merecían gran interés. Prefiero la comodidad del traga-galletas que lee compact disc. Más limpios y fáciles de manejar, tienen además un sonido nítido. Todo serian ventajas. Los problemas, o las virtudes que tiene el vinilo son completamente subjetivas entre sus entusiastas. La carpeta grande, El cuaderno de letras con fotografías grandes, el ritual de posar la aguja en el corte… todo respetable. Me estoy volviendo a dejar tentar por esa magia, entre otras cosas por que es lo que usa y defiende uno de mis gurus vitales. Ignacio Luzuriaga. Si el lo usa, tiene que ser bueno. No se sabe bien si su vuelta es una jugada más de las discográficas que en la enésima vuelta de tuerca al negocio, nos vuelven a vender los discos grandes, esta vez prometiéndonos un gramaje de 180 gramos en el vinilo, y una calidad acorde en la carpeta que lo guarda. Puede suceder que algunos tengamos el mismo disco con las mismas canciones en: A) Vinilo original, B) Cinta, C) compact Disk, D) Mini Disc, E) Mp3 de Itunes por ejemplo, F) compact Disc remasterizado con bonus en edición especial, G) El vinilo reeditado.

No es ciencia ficción, yo tengo álbumes de Bob Dylan y Leonard Cohen en todos estos formatos. Y estamos hablando solo de música pura y dura. Otro día quizás podamos hablar de los productos que generan los músicos al margen de su propia música. ¿Merchandaisisng? ¿Libros? Dejemos ese jardín para futuras excursiones.

RRMM

2010-11-11T16:08:00.008+01:00

Es fácil volver a escribir en el blog, solo es necesario no querer hacerlo siempre sobre el alambre. Empezar de nuevo y no malgastar energías ni tiempo.

Me inquiere mi familia sobre los regalos de reyes. Mi familia es para los reyes como el carrefour para los neones de navidad, en seguida se empiezan a poner nerviosos. Yo tengo vigiladas unas novecientas referencias en ebay que me resultan atractivas. Yo estoy siempre con un ojo puesto en lo sublime y otro en el ebay.

Pues bien, mi familia me ha dicho que de ebay me vaya olvidando, que de ahí no valen los reyes. Ni de ebay, ni de amazon, ni de play punto com. Con lo que resulta que me han cortado el noventa por ciento de mis proveedores de raíz, condenándome a un criminal bloqueo tan cruel como al que me tiene sometido el ayuntamiento, haciéndome un histórico sobre mis lugares de aparcamiento, que ahora hasta resulta que esta prohibido aparcar encima de la acera de delante de tu casa. Incluso si tu estabas antes en tu casa que la jodida acera.

A mi lo que me gustaría de regalo es que nos dejásemos de cargar el planeta, pero lo veo difícil mientras todo cristo vayamos en coche a ver a Bono allí donde toque. Vaya forma de ser coherentes que tenemos sus fans. Porque si, me reconozco como nuevo fan de U2, aunque veo difícil que entre al trapo collectors, porque yo cuando voy, voy. Y hoy por hoy no voy a poder comprarme tantísima discográfica y tantísima edición especial.

Haciendo una lista de intereses para reyes, sin contar compras por Internet, … así a bote pronto se me ocurren varios regalos con sus contras y sus pross.

-La caja de los monos. No es que sea una caja con chimpánces, es la caja con los ocho primeros discos de Bob Dylan en edición mono “Como Bob hubiera querido que sonaran” dice la Sony. Mentira. Si Bob hubiera querido que los vinilos sonaran en mono, digo yo que los hubiera sacado así. Es la misma Sony records que ya nos ha vendido los ocho primeros discos en compact disc, reeditados en vinilos otra vez, en una cosa nueva que iba a ser la rebomba llamada SACD superaudiocd, en itunes donde te podías bajar un paquetón de discografía, en colección con el periódico, en cinta por supuesto… Puedes tener esos disco cinco veces ya sin exagerar. Pero que rica cajita con su libretito y todo para un buen coleccionista.

-Una chupa de cuero de cremalleras. Yeahh. Be bap bo lu ba... She´s my babe.

-Los libros de fotografía de Lou Reed. Estoy en pleno proceso de revisión de la obra de Lou. Tengo estos periodos convulsivos, pues… periódicamente. Para que vamos a decir otra cosa. Los tengo con los grandes. Cada cierto tiempo vuelvo a Lou, a Elvis…

Ahora acabo de inventariar todos los piratas que tengo y los escucho con avidez y disfrute. Pues resulta que Lou tiene tres libros de fotografías. -Emotion in action, -Lou Reed´s New York, and -Romanticism
… y esos libros son obviamente un objeto de caza codiciado para un fan. ¿Qué si me gusta la fotografía? si. Mira. Esta sin ir más lejos.
Es mía.

-La guitarra de John Lennon para la Wii. Pues eso.

-Un Blue Ray. Pues eso para ver conciertos en la tele de alta.

-Un guitarra eléctrica de vedad. A mi sobrino Jorge le acaban de regalar una acústica... Podríamos ir formando un grupo. Él que es más joven y rubito seria el cantante, yo el compositor y el celebro en la sombra. El que daría el sonido al grupo, aunque yo le dejaría hacer sus versiones de vez en cuando. "Soy una teteraaa..."

-Una cafetera como la de George. Para hacerme un cafelito tan facilito y rápido.

-Un AK-47. Nunca tuve que entregar las armas.

-El vinilo de Hellville de Luxe, que no se encuentra fácilmente y vale un pastón.

-Un castillo para la Frida y para la Boli. Para que se suban y enrreen y me dejen de joder el sofá.

-El abono de Estudiantes. Me gustaría volver a ir de vez en cuando ahora que juega en el palacio otra vez y podía ir en el E2 en diez mnutos. Es barato y no iría siempre, solo a los buenos partidos.

…Y ya tienen aquí una buena lista de reyes. Porque aunque aquí se aspira a la tercera republica, no hay que dejar de lado las tradiciones populares. La pongo aquí para que la vea mi familia. Yo también les considero a ustedes mi familia por si quieren coordinarse y echarse palante con un presentito. Que para eso yo escribo aquí todo el año gratis para ustedes. O sea.

2010-11-09T10:38:00.014+01:00

La Frida no me deja escribir por la mañana, soy su cojín particular. Bascula varias veces sobre mí hasta que encuentra la postura.
Voy a inventariar los concierto de Lou como hice con los de Cohen y los de Dylan. Busco un cuaderno virgen pero no lo encuentro.

Uno tienes pocas hojas de apuntes, apenas Carteles y semiótica.
Jules Chéret inicia sus producciones en 1866. 3 colores como la gata Frida.

Veo el nombre de Heartfield. H..-fied trabajaba la técnica del hueco grabado sobre cobre. Sucesor sin discusión de Goya y Daumier. Vanguardias artísticas y obreras. Yo debería escribir en el blog sobre esto. Yo se de esto.

Quizás haya tardado demasiado tiempo en mandar a tomar por culo los foros donde solo haces el gandul y discutes con cretinos que en nada importan a tu vida. Me he puesto ya los cascos. Suena Sweet Jane en Barcelona en el 79. Lo maravilloso de los dimesadozen y torrent´s diversos es la posibilidad que te da de escuchar conciertos con los que ni soñaste. (Kuratti touches to play, give the play. that is what life gives us stop). Nunca le estaré suficientemente agradecido a Alberto que viniera e ponerme estos cacharros.

Pero estaba hablando de Heartfield. Su gran heredero fue Josep Renau. Porque hubo muchos tiempos en que de Valencia no salían solo noticias de mierda, sino cultura grande. Desearía que en poco tiempo y ya que a Fernando García se le margina, Luís Ponce Segura, volviera a poner a Valencia donde siempre estuvo hasta la llegada de los golfos que la gobiernan.

De repente el comic empieza a ganar gran interés como medio de reflexión entre los intelectuales. Desde la lingüística, el marxismo, el psicoanálisis…, proliferan los ensayos sobre el comic. Se plantea a abiertamente su función en el arte.
La semiótica analiza todos estos discursos, por una parte para cuestionarlos, por otra para considerar al comic como una nueva forma de arte.

Según esto el comic no es solo un lenguaje hibrido, son varios adaptados. Supongo que mientras escribía esto tendría al lado de mí a Natalia. La última vez que creí verla fue en El Prado y no la salude. No se si me vería. No estoy seguro de fuera ella. Hubo un tiempo en que hubiera matado por Natalia, luego hubiera dejado que mataran a Natalia, ahora me pregunto que hará. El tiempo lo relativíza todo. Es mentira. Lo congela y el facebook lo trae de vuelta del viaje solar de los egipcios. Parece que avanzamos pero no salimos de allí.

No debe ser grato encontrarte el careto de un tipo al que hace mucho que no ves pidiéndote amistad por la pantalla. ¿Qué es esto?, ¿Quién será?, ¿Me interesan los hijos que tenga ahora? ¿Su triunfo en la vida?, ¿La quería?, ¿La podría volver a querer?. No tengo habilidades sociales cibernéticas, ni puede que de las otras. Me autoinmolo de los foros, me arrepiento de manifiestos que firme. Alli no puedo hacer valer mi encantadora sonrisa y mi cara perfectamente capaz de adaptarse en cualquier circunstancia Stalisnavskicamente (Como bien sabe el director Tonino Kurattone) a cualquier escena por difícil y emotiva que esta sea, o al gusto de cualquier mujer de este mundo, si además Dionisos ha sacado de la amphora algún Mavrodaphne.

Por cierto...
¿Estara Winny en Facebook?

Ves? Si Wynnona estuviera en el facebook me afiliaba. La diría -Hey Wynno podríamos ir a escuchar juntos a Luzuriaga a la gasolinera con un par de litros de cerveza, como en los viejos tiempos.

Lou lleva desde el 72 dando guerra y el facebook desde antes de ayer.
Deberían pensar un poco más en quien confiar. Voy a inventariarlos:

Lou Reed- Lollapalooza: 9.08.2009-1CD

Authentic Made in N.Y.C.

Marcelino

2010-10-29T15:43:00.004+02:00

Últimamente la edad y la enfermedad habían hecho mella en Marcelino. La última vez que hablé con él volvía una y otra vez a la revolución científico-técnica de manera monotemática. También le escuché en la radio cuando murió José María Cuevas y no tuvo palabras gratas hacia el reciente cadáver precisamente.

De todas maneras, tampoco tendría por qué tenerlas, aparte de que Cuevas quisiera mucho y fuera muy bueno con sus nietos.

Marcelino nunca tuvo remilgos a la hora de llamar a las cosas por su nombre. Utilizaba un lenguaje del XIX que es el que teníamos que utilizar los trabajadores. La burguesía se llama burguesía, al patrón se le dice patrón, y a las horas extras gratis se le llama explotación.

Marcelino levantó un sindicato de la nada porque se lo encargó el Partido Comunista. Y lo que el Partido Comunista quería, se hacía. Con la ética de los comunistas y la ilusión de muchos de los que no lo eran hizo de esa central la principal referencia para los trabajadores, porque no aplicaba los paños calientes a las negociaciones que sí ponía la UGT.

No le dolían prendas en hacerle una huelga general al gobierno en solitario y fue el primero en desenmascarar a la supuesta izquierda que hacía políticas de derechas. Lo mismo que hacen hoy, vamos.

Fue a la cárcel como hacían los comunistas, uno tras otro, mientras la UGT y el PSOE se reorganizaban tranquilamente en su casa sin hacer oposición a la dictadura. Marcelino daba la cara, a Marcelino le hacían canciones, Marcelino era la referencia de ese cuerpo que hoy no se reconoce cuando se mira al espejo llamado clase obrera.

Se retiró un día cansado de luchar y escribió una memorias. Se dedicó a escribir en los periódicos y a contemplar como Antoñito “el guapo” domesticaba el sindicato, lo hacía moderno y dócil para el PSOE, lo hacía inútil, europeo, una agencia de viajes, un descuento para el dentista, un convenio sin ventajas para los obreros, una agencia de cursos para que yo entrara a la universidad.

A Marcelino le nombraron presidente de honor del sindicato porque así Antoñito “el guapo” creía que dejaría de estorbarle. Pero volvió a hacer política, sindicalismo, a hacer lo que había hecho toda su vida, luchar. A hacerle oposición al propio secretario general del sindicato que había fundado. Antoñito “el guapo” no tuvo reparos en destituirle del puesto de presidente y quitarle el despacho de su propia casa. De ponerles de patitas en la calle Lope De Vega. Antoñito “el guapo” se creía que a Marcelino se le había olvidado luchar, lo que le había tocado hacer toda su vida. Se creía que un sindicalista de los de antes se iba a dejarse ningunear por un trepa que ahora cobra los servicios de desactivar una opción política con un escaño del partido en el gobierno.

Marcelino dejó el sindicato definitivamente, pero siguió luchando en la calle, en los colegios dando conferencias, en las emisoras. No tenía reparos en venir a una radio de barrio a cantar las verdades del barquero a una audiencia mínima. La única lucha que se pierde es la que se abandona. ¿Saben por qué? Porque aunque aquellas visitas a una emisora sin audiencia parezca que no tengan repercusión, el solo hecho de venir es un ejemplo de lucha y de batalla que nunca hay que dejar de dar. Por pequeña que sea. Es un ejemplo para mí y para los que hacíamos ese programa de reducida audiencia. Los que estábamos allí sabíamos que un hombre de casi ochenta años se había cogido un taxi de Carabanchel a San Blas para hablar de política.

Marcelino Camacho. Quizás el último héroe de la clase obrera o de lo que queda de ella. De la que ha perdido el nombre de Clase y el apellido de Obrera a pesar de hombres como él. Hoy pasaré a verle en la sede del sindicato que fundó. De ese al que hoy se ataca impunemente por tener militantes encargados de defender lo derechos de los trabajadores. De ese al que hay periódicos y políticos que piden su ilegalización. Ellos se llaman liberales. Seguro que Marcelino los llamaría fascistas.

Artechembauer

2010-10-13T15:38:00.006+02:00

Aunque hacia un año más o menos que su enfermedad era pública, nunca le vi quejarse cuando venia a mi trabajo. Juan Carlos Arteche fue un jugador de fútbol del Atlético de Madrid de los 80. Un jugador especialmente querido por los hinchas del atleti al que tuve la suerte de conocer personalmente cuando dejó el fútbol y empezó a trabajar como representante. Venia de vez en cuando a mi empresa y siempre era un placer saludarle y que te llamara por tu nombre y te hiciera unas preguntas de cortesía. Incluso no hace mucho me regalo unas camisetas que yo llevaba tiempo buscando y no encontraba. Me las trajo al margen de trabajo y compra-venta. Por pura amistad.

Pero Arteche, “Artechembauer” será siempre recordado por la afición como un central de los de antes. Un hombre de equipo, de club por encima de cualquier cosa, que sentía los colores rojiblancos como cualquiera de los que estábamos en la grada. Un hombre al que Gil defenestró cuando llego a la presidencia porque era de los pocos que se atrevían a decirle lo golfo que era a la cara.

Más de una vez viajando o haciendo cola con otros hinchas colchoneros hemos rememorado un partido con el Betis, mediados los años ochenta. El Betis del Lobo Diarte se había puesto 1-3 en un Calderón sobre el que caía un aguacero de época. Muchos aficionado ya daban el partido por perdido y recuerdo estar al lado de un aficionado sevillano, que ante nuestra insistencia adolescente Atleti, Atleti, Atleti… Nos miraba con condescendencia y nos decía ”Atleti, Atleti… Otro dia será”. Y no fue otro dia, fue ese el que pasó a la memoria colectiva de todo aquel que estuvo allí.

Arteche se echo el equipo a la espalda y lo que no recuerdo es si fueron dos o tres goles, los que metió para acabar derrotando al Betis 4-3. Arteche se lesiono al entrar en el corner con el que se apuntó el último gol. Paso mucho tiempo lesionado y los aficionados le recordaban domingo tras domingo en el estadio.

La memoria en el fútbol suele durar poco y los jugadores se olvidan ahora pronto en beneficio del último fichaje recién llegado. Si alguna omisión me dolió en el himno del centenario que hizo Sabina, fue no incluir a Artechembauer. Un futbolista que está en la historia del Atleti con mucho más derecho y meritos de algunos otros que nombra.

Un futbolista enorme del que también guardo un recorte de vértigo a Butragueño en uno contra uno siendo él el último de nuestra defensa. Ganamos al Madrid ese dia como le ganábamos muchas veces por aquel entonces en el que teníamos un equipo de hombres. Hombres como Tarzan Migueli, Ricardo Arias, Andoni Goicoechea… Hombres que sentían los colores.

Descanse en paz una buena persona que me trae otros nombres de aquellos tiempos. Los de los amigos que me acompañaban al fútbol cuando teníamos catorce años.

Hoy en los blogs de abajo verán glosar a otro grande en su trabajo y buena persona que me regalo muchísimos momentos gratos. Manolo Alexandre. Ellos lo glosarán mejor que yo y me sumo a lo que digan. Yo tenía que acordarme de un ÍDOLO al que además conocía y dejar fe de lo buena persona que era.

http://www.abc.es/20101013/deportes/pundonor-limites-201010131553.html

2010-10-12T14:18:00.010+02:00

Entre en el museo deseando volver a ver una de las obras que siempre marcaron un camino de escape hacia mis sueños. Entre canciones, poemas, novelas, y otras bestias, existen cuatro o cinco obras de Arte que me han conmovido lo suficiente para dejarme clavado en un sitio, produciéndome una respiración irregular. He de reconocer que entre ellas no estaba, ni contaba con que fuera a estar Las Señoritas Del Carrer Avinyó. Cuando se viaja y se buscan sensaciones con el arte como vehículo o como meta, uno se expone a condicionar su experiencia vital continuamente. Se expone a llegar a un punto donde se necesiten motivaciones cada vez más fuertes o en un sentido físico más lejanas para alcanzar esa ataraxia que provoca lo sublime.

Leyendo este último párrafo les parecerá a ustedes que estoy hablando de colocarme con Crack y no de ir a ver museos a otro continente.

Pero lo que quiero decir es que es una sensación especial descubrir algo con lo que no contabas, dejarte llevar al mundo y a las sensaciones que te brinda un cuadro, que como todos los campos del arte, son un mundo enorme que tus conocimientos, o mejor dicho tu sensibilidad cultivada o salvaje, puede convertí en placer.

Además no les quiero hacer una critica que les redescubra un Picasso, ni una crónica de mis viajes. Porque no quiero hablar de amor ni de cadenas, ni de cosas que no podemos cambiar, tus ojos están húmedos por la tristeza, hey, esa no es manera de decir adiós.

Seguramente alguno de ustedes sabrá que en este diseño del blog, los enlaces de los blogs que leo se encuentran abajo del todo. Y que el método científico que se ha seguido para elegir esos enlaces y no otros, esas direcciones electrónicas que pueden llevar a miles de personas a lecturas nunca imaginadas ha sido el método legionario. Es decir: Son los blogs de mis colegas, de mis amigos, de mis hermanos. No todos mis amigos, ni mis hermanos tienen blog, ni a todos los que están abajo puedo considerarlos amigos, ni hermanos. Pero dejémoslo en que con todos me unen vínculos de cariño importantes.

Lo que si tienen en común algunos enlaces sin pretenderlo, es que están llevados adelante por enseñantes, por profesores, por personas que han elegido ganarse el pan haciendo aprender a los demás por absoluta e irremediable vocación.

Algunos podían vivir fenomenalmente siendo funcionarios de despacho. Ocupando un cargo en una consejería o ayuntamiento en el departamento de educación o de cultura. Dos lo hacían. No estoy seguro de si uno sigue trabajando allí, pero recuerdo que me hablaba de dar clase a personas mayores. Los dos estaban descontentos con ese puesto que no les exigía casi ningún esfuerzo intelectual y si les reportaba dinero más fácil que cantar en playback. Ambos querían cambiar el despacho por el aula. Y hay que ser muy generoso para querer cambiar un horario inmejorable y una faena cómoda por las aulas llenas de chavales, hoy en dia en su mayoría ingobernables y carentes de ninguna motivación.

Hasta donde se, uno ya ha vuelto a ser profesor de secundaria. De ciencias clásicas. De letras. Y con toda la retórica que quiera echarle, y toda la poesía que quiera poner, ese paso, ese gesto, no es nada fácil de explicar en la entrada de un blog. No me resulta cómodo de describir.

Se puede pensar que es un paso cómodo pasar de ser funcionario a seguir siendo funcionario. Yo creo que no. Yo creo que la enseñanza es una de las dos o tres profesiones más altruistas que hay, más generosas y valientes.

Y aquí se queda esto. No se llevarlo más para adelante y me jure no volver a escribir con este deje, dejémoslo en cursi.

Vean sus blogs y comprueben como escriben de cine, de arte y de música los tíos.

Que otro dia les hablare de la obsesión que tienen mis enlazados de la parte de debajo de mi blog, con el cine.

Todos son críticos de cine. Los profesores, los parados, los críticos de música y cine profesionales como Luzu. Aquí todo dios escribe de cine. O de música. Será por eso por lo que los elegí como amigos. Abajo del todo tienen mis blogs. Que este post lo he hecho porque he visto ese anuncio tan hermoso de la agencía antidrogas que da las gracias los maestros.
Y yo..., Todos los maestros y maestras, profes y profas (universidad arriba o abajo) que he tenido, han sido gente hermosísima. Algunos además son amigos míos. Que conste.

http://www.abc.es/20101013/deportes/pundonor-limites-201010131553.html

Señor agente

2010-10-07T17:19:00.001+02:00

Señor agente, puede ayudarme a buscar a mi chica?
La última vez que la vi fue en el Motel Magnolia.
Si me ayuda a encontrarla, puede ser mi amigo,
Señor agente, me ayuda a buscar a mi chica?

2010-09-28T12:08:00.004+02:00

2010-09-24T11:04:00.003+02:00

Llego de viaje y en vísperas de otro, paso por casa a renovar ropa y zapato y me entero por la tele de la muerte del “Abuelo” José Antonio Labordeta. Entre tanto idiota, entre tanto meapilas, entre tanto traidor glosando su figura busco mis viejos Lps de Labordeta, “Aguantando el temporal”,”Somos”, “Tiempo de espera”, “Mar adentro” y el maravilloso y desconocidíso “Trilce”, cuya canción homenaje a Vallejo ya merecería sola enseñarse como texto poético en secundaria.

Labordeta pertenecía a esa gloriosa segunda división de la olvidada de la música popular española, esa que componían Él mismo, Luís Pastor, Javier Rubial, Javier Batanero, Paco Ibáñez… Toda una retahíla de nombres que no se sabe porqué (sobre todos los veteranos) no querían jugar en la primera de plazas de toros para los espadas de modé, Aute, Serrat, Llach, y un Sabina (¿Dónde estas?, ¿Qué es de ti? ¿Sigues atrapado en esa verdadera negra nube de gilipollez con la ceja?) que se jugaba los playoffs a primera traicionando a su hermano Krahe si hacia falta

San Isidro y la plaza Mayor de Madrid entonces servia para algo y allí vi yo a Labordeta muchas veces cantar “Aragón”. Porque aunque ahora se le recuerde con la mochila (y con que hermosura de programa) y en el congreso utilizando palabras gruesas contra los señoriítos políticos y ladrones de profesión) Labordeta es esa música popular que se ha escuchado en los último veinticinco años, esa de la que ahora nadie parece haber tenido discos, mientras veneran y glosan grupos que ni sabían tocar, ni sabían hacer la O con un canuto.

Labordeta se vestía por los pies y le daba lo mismo cantar en un teatro para mil que en la plaza de un pueblo para cincuenta. Penúltimo heredero de una forma de entender la canción que nació con Woody Guthrie y se extinguirá el día que se muera Paco Ibáñez. Una forma de integridad necesaria y extraña por autentica y desfasada en estos días.

Que vaya donde vaya su canto y su guitarra lleve dignidad, ironía y belleza.

Pdta: Que ascazo ver otra vez a los diputados de derechas glosar a Labordeta como hicieron hace poco con Delibes. Como si sus cantos y palabras les hubieran pertenecido alguna vez…

Plavi, Plavi, Plavi

2010-09-08T19:04:00.006+02:00

2010-08-27T22:53:00.006+02:00

Uhhh, ese Inter que asusta!!!

Zasssssss. En tó la boca.

Los chelis colchoneros campeones-Supercampeones de Europa.

Este es el Atleti. Me voy a Neptuno!!

2010-08-19T19:07:00.003+02:00

Estaba haciendo una reflexión sobre el paso del tiempo con mi amigo Lu.

Como todas, estaba basada en la perdida y no tanto en la añoranza.

Pero luego de noche empecé a pensar en el paso del tiempo hacia el futuro, en el tiempo que viene a nuestro encuentro y en las condiciones en las que lo recibiremos.

Ahora que empezamos a ser conscientes de que nunca vamos a tocar en el Madison Square Garden, ni a tomar el palacio de invierno y de que tenemos que darnos prisa si queremos dominar la armónica, pensé en lo bueno que seria seguir viéndonos los próximos veinte años en la terraza de una casa como anoche. Hablando de discos y libros, evadiendo la realidad que nos sobrepasó sin acariciarnos y que nos ira arrinconando si dios no lo remedia, más si cabe, al margen de cualquier historia que no sea la que Lu y yo soñamos cuando somos quien deberíamos ser y no quien aparentamos.

De la conversación poco a poco extrajimos las consecuencias de las elecciones que hicimos. El momento decisivo que no vimos pasar, el precio o el premio que venimos pagando o cobrando desde entonces, la suerte y el talento, la osadía y la timidez muchas veces concluyente. Y a parte del resultado de la suma del tiempo y de la duda, lo verdaderamente placentero es esa tarde que sumamos a las cientas que recordamos con deleite.

Tal vez hayamos nacido para analizar el tiempo...

La pinza

2010-06-19T08:09:00.003+02:00

Hubo un tiempo en el que Izquierda Unida empezó a dar miedo.

Los que llevan el timón empezaron a hacer cuentas, y los número que salían se volvían poco a poco rojos.
Con 2.700.000 votos en las generales de 1996, porcentajes de infarto en elecciones europeas, un crecimiento del voto constante, un electorado más fiel que el del resto y el coordinador siendo el político más valorado de España, sólo un sistema electoral (ó 17 sistemas) creado “ad hoc” para machacar a la izquierda y la escasa implantación en el medio rural (muy sobrerepresentado) le negaba a IU un suelo de 30 diputados y un techo muy por encima.El crecimiento de IU y del PP a costa del PSOE daba paso a un panorama nuevo desde la reconquista de las elecciones: Se acababa la época de cómodos gobiernos monocolor.

Y se hacía visible un escenario donde la única posibilidad de mayoría estable fuera PSOE + PP o PSOE + IU. Ambas potencialmente explosivas para el sistema tal cual había sido concebido.

La primera evidenciaría la concurrencia en todo lo fundamental del PP y el PSOE y daría alas a IU. La segunda le permitiría ejecutar aunque fuera en parte su programa, y probablemente le daría también una relevancia muy incómoda.

Con su constante crecimiento el sistema ideado para marginar a la izquierda tenía el riesgo de volverse a su favor y consolidar su ascenso si llegaba a optar a la segunda posición.

El programa de IU esta lejos de ser revolucionario, ni siquiera radicalmente socialdemócrata, pero tiene una conexión fuerte con los movimientos sociales y contiene en su interior al odiado PCE.

El escenario de “ministros comunistas”, el espantajo del tradofranquismo y la nunca cerrada transición se volvía a materializar, aunque fuera en un horizonte lejano, después de parecer desvanecerse definitivamente en 1982.

IU era sólo una pequeña piedrecita, pero en el engranaje preciso podía hacer chirriar a la máquina.

Se desata entonces una operación de acoso y derribo contra Izquierda Unida, y muy particularmente contra Julio Anguita.

El desmorone posterior de IU demuestra por un lado el poder del complejo politico-mediatíco-financiero y por otro las debilidades del crecimiento político-electoral de IU sin un crecimiento organizativo parejo.

La punta de lanza de la operación anti IU es la invención de la llamada “pinza”. Una supuesta alianza entre IU (personificada en Julio Anguita, su principal activo electoral) y el PP de José María Aznar para desgastar el PSOE por los “dos flancos” (izquierda y derecha).

Esta “conspiración” inventada al más puro estilo “judeomasónico”, y que entronca por tanto con las mentiras mil veces repetidas durante el franquismo, se apoya en la inflexible denuncia por parte de IU de la corrupción, el terrorismo de Estado y la derechización constante del PSOE.

De poco sirve que se observen las votaciones en el congreso en las que coinciden PP e IU o PP y PSOE (muchas más estas últimas, y en temas de mucho mayor calado) o la inmensa soledad de IU en el congreso en todos los temas clave (Reformas laborales-huelgas generales o entrada de España en la OTAN violando el resultado del referéndum).

El eslogan estaba creado, y sólo había que repetirlo mil veces. Convertido en prejuicio se extiende como un virus.

El éxito es completo, lo que evidencia las profundas carencias que tenía (y tiene) IU en las facetas ideológica y de comunicación; más si se tiene en cuenta como donde más arraiga esta intoxicación es en la propia IU en la que un buen número de notables acaba en el PSOE después de practicar una intensa política de tierra quemada. Es el malinchismo elevado a la enésima potencia.

Es más fácil desintegrar un átomo que un prejuicio, la prueba es que hoy en día, una década después, e incluso dentro de IU hay quién sostiene que “la pinza” fue un error o, avergonzado, trata de justificarla.

Ni refundación, ni reafiliación, ni refuerzo ideológico, ni salir a la calle, ni lavado de cara… En Izquierda Unida, o se quitan de encima los complejos que les han inoculado o poco podran avanzar.

Y sí. Decir sin elevar la voz que el PSOE y el PP son lo mismo, y que PRISA, la SER y EL País son desinformación y sectarismo envueltos en la palabra mágica “progresismo”, con el único objetivo de favorecer al partido que mima sus intereses empresariales.

Pictures 3

2010-06-03T11:32:00.007+02:00

Quizás el hombre de esta foto no les diga nada. Tal vez no hayan sabido de él en su vida, pero déjenme que les cuente algo.

De acuerdo que Boston es la historia, la tradición, la clase. Tenia a esa cosa insípida y mortífera que se llamaba Danny Ainge. A un Bob McAdoo que años después en Europa se merendó él solo al Barça con patatas, en su primera final de la copa de Europa contra el Banco Di Roma.

Que decir del doble cero Robert Parish, el pívot más poderoso del momento. Por tener, tenían hasta un ilustre Dylanita como era Kevin McHale, nada más y nada menos que de Hibbing, Minnesota. Cuentan que Kevin estaba jugando un partido cuando vio en la grada a Bob Dylan y subió por la misma a estrecharle la mano. – Hey tío, tu eres Bob Dylan!!

Por si eso fuera poco también jugaban en la madera clara de su cancha Dennis Johnson y sobre todo. Larry.

Larry Joe Bird, la maquina de matar más demoledora que ha existido en el baloncesto profesional.

Y eran buenos, si que lo eran. Pero aunque lo eran, mi corazón amigos,latía al ritmo que marcaban los Laguneros de Los Ángeles que jugaban en The Forum.

Y chicos, aquí también debo hablarles de Byron Scott. De Michael Cooper. De el gladiador Kurt Rambis, de Jamaal Wilkes o de A.C. Green.

Todos ellos comandados por Rodolfo Valentino, quiero decir Pat Riley, y capitaneados en la cancha por Earvin Effay "Magic" Jonson. Pura magia y habilidad por encima de los dos metros. Y si. Yo era de L.A. No por todos estos nombres que les acabo de nombrar. Lo era por un espárrago grande como una jirafa y rápido como una gacela que vino al mundo con el nombre de Ferdinand Lewis Alcindor, pero que varios años después, cuando se convirtió al Islam, al que llegó después de leer una autobiografía de Malcolm X, se llamó Kareem Abdul-Jabbar.

Ese era el hombre. Ese era el baloncesto, la superación, el juego, el espectáculo. La conexión con Magic capaz de arrasar con toda la historia y el señorío europeo de Boston.
Parish todavía esta dando vueltas sobre si mismo buscando sus "Sky Hook".

Además este hombre aunaba a su talento natural para el deporte, una indulgencia difícil de encontrar en quien lo tiene todo. Dicen que era incapaz de decir no a quien le pedía pasta o algún favor personal.

Dicen que lo único que le importaba cuando se quemo su casa es que había perdido su colección de discos de blues. Los que disfrutamos de la música podemos hacernos una idea de lo que es eso, aunque no podamos ni imaginar lo de Abdul Jabbar coleccionaba. Blues rural. El más difícil de encontrar y el testimonio de la historia viva de la América rural. Blues rural. Grabaciones de 78 revoluciones por minuto, realizadas en los años 20 inmediatamente anteriores a la gran crisis económica del 29. Auténticas joyas de artistas que grabaron dos, cuatro canciones y no volvieron a hacerlo. Grababan en habitaciones de hotel, cobraban 5,10 dólares y no volvían a saber nada de sus derechos. John Lee Hooker solía contar historias increíbles sobre ello.

Hoy Abdul-Jabbar tiene 63 años y leucemia. Se dedica a escribir libros sobre la historia de las comunidades negras en USA y a dar conferencias. Y también ha ser un ser humano excepcional que es por lo que le he dedicado este post.

Pictures. 2

2010-06-01T21:26:00.006+02:00

De todos los significados que se pueden extraer de esta fotografía, el que más me llama la atención es la austeridad que muestra. Una pared desnuda, una mesa limpia y dos sillas de madera. Ni el más mínimo lujo. La funcionalidad de una tabla horizontal y un par de asientos duros y resistentes. No ya exceso, tampoco decoración ni aderezo en una declaración de intenciones absoluta.

Es un manifiesto que parece decir: -Aquí estoy. Este soy yo. Estoy listo y preparado para viajar. Aquí tengo mi equipaje encima de una silla. Tengo calado mi sombrero porque estoy dispuesto a levantarme y salir para estar lejos mucho tiempo. El que haga falta. El que sea necesario. El preciso para llegar a donde se me espere. Llevo puesto un traje también sobrio y de una camisa de hombre normal, emerge una mano arrugada por el paso de los años. El índice se apoya sobre la mesa señalándola a la vez. Aquí estoy y aquí veis mi estandarte. Y los dos estamos preparados

Y el equipaje que vemos a su lado es a la vez su herramienta de trabajo. Su uniforme y el utensilio que lo va a vestir. La música, las canciones. El motivo con el que se gana la vida y que le permite viajar por el mundo y ofrecer al público su ocupación en un concierto. Algo que será también sobrio, reposado y mesurado. También eterno, intenso e inmenso.

Pero eso sucederá tras la foto. Cuando el hombre de la fotografía se levante. Cuando coja la guitarra que tiene al lado y salga por la puerta que no se ve. Rumbo seguro a algún lugar que en algún momento estará cerca de donde viven ustedes. Si es así, salgan a su encuentro. No se lo pierdan. Seguro que si además se le cruzan por la calle o en un restaurante y le acercan la mano, no tendrá el más mínimo problema en acercarles la suya arrugada.

Porque todo ese envoltorio de normalidad que muestra la foto, en este caso no es un envoltorio. No es un manifiesto vacío, ni un brindis al sol. Es la realidad de un señor normal, que lleva un traje normal, se pone unos zapatos normales y te da la hora si se la pides.

Eso es la foto. Esa es la realidad.

El insuperable asquito que da a veces ser español.

2010-05-31T15:25:00.002+02:00

Porqué estoy ya decididamente en contra de los toros y de todo lo que se mueve alrededor de ellos.

Pictures. 1

2010-05-26T15:18:00.005+02:00

Belfast 2004

Esta fotografía probablemente este hecha por un medico. Quizás por una enfermera o un celador, un auxiliar de enfermería, acaso. Lo que es seguro es que la foto no es cosa del hombre al que se dirigen todas las miradas de la habitación. Ese hombre visita hospitales infantiles desde no se sabe cuando y tampoco con que asiduidad. Quizás haga donaciones anónimas, quizás solo visite a los enfermos para entretenerlos un rato y saludar a sus familiares y a los empleados del hospital. El caso es que siempre se propone hacerlo sin publicidad ninguna y casi siempre lo consigue. Hay testimonios en épocas diferentes y en lugares del mundo tan distantes como Belfast y Buenos aires. Prohibe cualquier tipo de divulgación, pero a veces un celador, un medico, un familiar…, filtra la foto y la hace pública. Este es uno de esos casos y en ella vemos a un niño convaleciente, un abuelo, los padres, los hermanos pequeños… Todos dirigen su atención hacia el otro abuelo que esta en la habitación. Un abuelo extravagante con un sombreo de cowboy calado y que sostiene en las manos una especie de cartilla y un papel. La habitación blanca esta en la planta infantil de un hospital de Belfast, y esta tomada en el verano del 2004. No hay nada más allá de la imagen. No significa mucho más de lo que muestra. No es Napoleón en un cuadro de Gros. No es Cristo “Noli mi tangere”. No es un futbolista en navidad repartiendo regalos con la tele de testigo.

El hombre centro de todas las miradas se llama Bob Dylan y esta dedicando la mañana a visitar a los niños enfermos.

Belfast 2004

Buenos Aires 1998

Anguita (Una vez más)

2010-05-16T09:02:00.004+02:00

Me enlaza mi hermano Toni Kuratti unas reflexiones de Julio Anguita que yo no había visto porque cada vez veo menos la tele. A Anguita si lo sigo y lo busco en el Youtube para escucharle las conferencias que da por España asiduamente.

Siempre le ignoraron y le vilipendiaron, y ya he escrito aquí sobre ello.

Este tercer video es de visionado obligatorio para entender toda aquello de la pinza y todo lo que significa el grupo prisa.

Pero nada… Seguid votando al soe, moñarracas.

Nooo... quiero decir...

2010-05-11T15:22:00.002+02:00

Pueblos de Europa, rebelaos

2010-05-05T17:23:00.005+02:00

Entrañable Samaranch

2010-04-24T12:06:00.004+02:00

Al funeral de Delibes no pudo ir porque se dirigía al Gran Premio de Fórmula Uno de Barhein a “apoyar” al piloto Fernando Alonso en el estreno en su nueva escudería de Ferrari.

Al entierro de este, fueron todos.

Hace apenas 9 años, cuando tenía 80 años de edad y preguntado por su valoración del franquismo, después de emitir las críticas triviales que son de rigor, admitió la posibilidad de mirarlo desde una perspectiva positiva. Mirado así, él que consideraba las Olimpíadas de 1992 como el gran acontecimiento de toda la historia de Barcelona señaló tres puntos centrales y positivos. El primero: Franco había designado como jefe de Estado a Juan Carlos I de Borbón y comentó el señor Samaranch, con esa designación, y con la Monarquía que representaba el designado, el acuerdo era unívoco. Segundo punto: Franco, el general golpista, el corresponsable de la matanza de Gernika, había evitado la entrada de España en la Segunda Guerra Mundial. Ninguna referencia a la División Azul ni a los españoles asesinados en campo de exterminios. Tercer aspecto destacado: Franco y el franquismo habían permitido la consolidación de una clase media que había impedido, e impediría en el futuro, la irrupción de nuevas guerras civiles en nuestro país.

Sobran las palabras. (Bueno, no: Tendrías que cobrar más que un futbolista)

2010-04-19T16:25:00.002+02:00

2010-03-18T18:32:00.005+01:00

Mis padres eran extremeños. Una de las cosas más feas que, yo creía se podía ser. Yo decía que era de Madrid, nunca me reconocí como extremeño, nunca, hasta que me hice mayor. Extremadura era para mí una pesadilla en el verano cuando me arrancaban de jugar con mis amigos, y me metían en el coche de uno de los hermanos de mi madre durante tropecientas horas.

Aquel viaje era una pesadilla. Caravana, puertos, curvas… Podía durar ocho horas en un ochocientos cincuenta con seis ocupantes. Al llegar allí de noche, descubrías que no tenías cama y que tenías que dormir bien con tus padres, bien con tus primos. Un mínimo de tres por cama, y así durante un mes. Volver a estar sin agua como en la casa del barrio Bilbao, y pegarte caminatas por cuestas para casi todo. Para ir a por el pan, para ir a la piscina, para ir a ver a la tía de tu madre que no te conoce… a todos los niños les gusta el pueblo. Hacen amigos que hablan raro, van al campo como si fuera la selva y los abuelos les dan veinte duros. Yo odiaba ese pueblo donde tenía que estar todo el día rodeado de primos, tías, y gente que no conocía de nada. Una pesadilla. Aquello no solía durar mucho porque mi madre se ponía siempre mala por el calor y las cuestas, y tocaba regresar a Madrid y pasarse unos días en la Concha.

Pasaron muchos años hasta que volví a Extremadura por voluntad propia. Mucho tiempo hasta que me di cuenta de que era Extremadura, y que significaba para mis padres, mis abuelos, mi familia. Extremadura siempre ha estado sola. Nunca ha tenido la gracia andaluza, ni la sobriedad castellana. Nunca ha reivindicado autonomía, ni ha levantado la voz para nada. Pero Extremadura fue capaz de mandar a conquistar el mundo y conquistarlo para España. Y de ocupar Hannover, Múnich, Oberhaussen, Dussendorff, Pinto, Fuenlabrada, Móstoles, Getafe, Villaverde, San Blas… fue capaz de mandar a su mejores hombres y mujeres jóvenes a crear riqueza allá donde hubo posibilidades de hacerla. Levantaron media Alemania de las ruinas industriales durmiendo en un barracón, medio Madrid durmiendo en una chabola, mientras los caciques de su tierra mantenían sus fincas improductivas, y los gobiernos subvencionaban parados en vez de crear industria.

Extremadura tiene todos los vicios de este país reflejados en deforme, exagerados, reales en su miseria sin novela de Delibes. (Delibes era de una pieza. Que bien le irían a España vallisoletanos como Delibes Raúl Soto y Marcos Placer) Caza y cerdos sigue en Extremadura llena de dones y doñas que te miran por encima del hombre cuando vas porque saben que tu abuelo, que tu padre eran nadie. Mi padre nunca fue nadie, menos que nadie, tan nadie como para darle una hostia al alcalde en el franquismo.

En estos días atrás, pasaron un documental sobre la guerra en Extremadura por la noche en la dos. Ya digo que nunca tuve ninguna añoranza o afecto regional a mi pasado. Es decir, al pasado de mis padres o de mis abuelos. Fue hace unos pocos años cuando vi por primera vez Las Hurdes/Tierra Sin Pan (1932) de Luís Buñuel, y cuando sentí la sensación de vacío que te queda cuando no te has dado cuenta de algo. Una de las últimas veces que estuve en el pueblo donde nacieron, y no se puede decir que crecieran, ya que en el caso de mi madre se vino a Madrid con 11 años a servir. A servir, como suena. Como se lee. Servir fue meterse en una casa interna propiedad de unos señores (a los que mi madre acabo queriendo mucho), a realizar todas las tareas propias de la casa. Tenía 14 años y debía ser alrededor de 1955. Los lunes libraba, y se iba con otras chicas que también habían venido del pueblo al retiro.

Decía que, una vez que estuve en Zorita (Cáceres), pude ver la casa de mis abuelos, los padres de mi madre. Era una habitación profunda sobre la que unas cortinas en el techo hacían de puerta para tres habitaciones. Una primera diáfana, con esas hendiduras en la pared de piedra a modo de estantería empotrada. La segunda estancia tenía una cama y era la habitación de los hijos, de todos los hijos, diez en total. Al final de los veinte metros cuadrados estaba la habitación de mis abuelos. En las paredes, una foto de “El Cordobés”, ya que mi abuelo era un mitómano. Claro que pensé ¿Como han podido vivir aquí todos estos?, mi madre lo consideraba lo más normal del mundo. Bajando la calle, tres puertas más abajo estaba la cocina. El shock iba in crescendo, la cocina no estaba en la casa sino tres puertas más abajo, bajando otras casas. No pude pasar porque había dentro unos familiares míos. No debía tener ni las dimensiones de mi cuarto de baño, estaba tan diáfana como la casa. No había nada de nada. Según me explicaba mi madre, allí se cocinaba en una lumbre que se hacía en el suelo y se comía del puchero que se colocaba encima. Mis abuelos sentados y el resto, de pie o como pudiese.

Al ver el documental terrible de Buñuel, descubrí que no mostraba una realidad muy diferente de la que habían vivido mis padres cincuenta años después. No había luz, y el agua se buscaba en pozos. Las enfermedades como la que acabo matando a mi madre, pasaban a la convivencia con resignación religiosa y estoica. Al morir mi abuela, en aquella casa no quedo nadie. Mi abuelo se vino a Madrid con sus hijos, que ya se ganaban la vida aquí. La casa de mi padre estaba mucho mejor. Mi abuelo y mi padre eran albañiles y sabían de construir y mantener casas. No sabían mucho mas de nada salvo de callar y agachar la cabeza. Cosa que a mi padre no se le daba nada bien y por la que durmió unas cuantas noches en el calabozo del pueblo por lo que contaba antes. Según me contaron mis tíos, una vez, a la salida del cine, el alcalde le tiro el puesto de pipas a una anciana porque le molestaba allí, en la puerta, y mi padre le regalo dos hostias al alcalde que también rodó por el suelo. Este conmino a los guardias que le acompañaban a que le pegaran dos tiros, parece ser que estos no le hicieron caso porque si no, yo no podría escribir esto. Tras unas semanas de trena en el ayuntamiento, el caso llego a oídos de un capitán del tercio, que era del pueblo. Lo que tardo el capitán en pisar Zorita, fue lo que tardaron en dejar libre a mi padre. Desde que me lo contaron, yo con mis amigos siempre aplico el código legionario. Con los amigos, tengan razón o no la tengan.

Nunca tuve el menor afecto a Extremadura. No tenía ningún atractivo. Ninguno. El otro día, el documental que presentaba Luís Pastor nos contaba la Historia de una región humillada y masacrada en la guerra, donde la violencia de la represión llegó a límites que no se conocieron en ninguna otra parte del país, tampoco en las que yo tanto admiraba hace unos años.

“La Calle De La Sangre” es el nombre por el que los más viejos pacenses aún conocen a una calle donde se mató a cerca de 4.000 personas, y por donde el plasma manaba como un rio en dirección a la plaza de toros. El terror fue subiendo con Yagüe camino de Cáceres, donde el ejército alzado y las tropas africanas también dieron cuenta de la población civil. Al verlo en la tele y aunque mi padre ya me había contado como fue la guerra en su región, me vino a la cabeza la asociación inmediata del documental de Buñuel, y mi visita a la casa de mi madre no hace más de siete u ocho años. Eso era el pueblo que mandaba a harapientos a conquistar el mundo. Un recorte verde y blanco y negro entre un mapa de autonomías folclóricas y simpáticas, ricas, pagadas de sí mismas, ramas del mismo tronco.

El fútbol. El fútbol me molaba y me sigue gustando mucho. Yo me hice de mi equipo porque me gustaba el traje. La camiseta lisa era muy sosa y me pedí por un cumple el traje del equipo de rayas. Me trajeron una camiseta de algodón con cuello redondo y un pantalón de algo parecido al tergal. La camiseta tenía unas rayas rojas y blancas, el pantalón era azul. Pregunte qué de que equipo era ese traje y me hice de él. Soy de él hasta ahora aunque muchos años estuve alejado del campo por esa máquina de insultar con métodos mafiosos que la presidía, y por la connivencia de este y de todos los demás presidentes con esos grupos de nazis que campan tranquilamente por los estadios con el apoyo de estos.

La primera vez que me llevaron sin embargo, fui al campo de nuestro rival ciudadano. Era un homenaje a Pirri y jugaban el Madrid y la selección española. El campo estaba en obras por el próximo mundial que se jugaba en España. Asomarte desde arriba a un campo de fútbol lleno solo es comparable con la primera vez que te masturbas. El tapiz de la hierba verde, los futbolistas, la afición… Me llevó mi primo Sisi y siempre, siempre lo recordare y le estaré agradecido. Me llevo después a muchos más partidos.

Entrábamos con un método castizo que ya no se estila y que me recuerda a las películas del gran Tony Leblanc. Es normal. Aquel Madrid estaba más cerca de lo que se ve en esas pelis que de lo que es hoy. Llegábamos al estadio, mi primo le hacia una señal al portero y enfilábamos la puerta con decisión. Una vez encarábamos al cancerbero, mi primo abría la cartera simulando enseñar un carnet y le soltaba un billete de veinte duros al portero. Ya estábamos dentro. Ahora a subir escaleras a toda leche de la mano de mi primo. Buscar asientos libres y sentarnos los dos mientras mi primo me daba un beso y un bocata. Mi primo Sisi es una de las mejores personas que conozco. Es pintor aunque trabaja en la EMT llevando el treintayocho. Canta fandangos bajitos y cuenta chistes malísimos que son los que más gracia me hacen. Siempre ha tenido la cabeza un poco loca y le ha gustado la juerga, el vicio, el juego. Pero también ha tenido y tiene un corazón como los campos de fútbol a los que me llevó de niño. Y además la juerga, el vino y el vicio nos gustan a todos. Solo es que a unos se les nota más que a otros.

El segundo partido al que fuimos fue ya en mi campo. Sentí el mismo orgasmo que la primera vez en Chamartín y además eran los míos. El Club Atlético de Madrid. Las rayas roji-blancas enfrente mío, con Rubén Cano, Dirceu, Artechembauer… Perdimos como una profecía de lo que me esperaba al hacerme colchonero. Perdimos con el insulso Borrussia de Dormunt. Un autentico don nadie. Al menos el Borrussia nos enseño a Mirko Votaba. Un lateral todoterreno que fichamos. Años después, cuando logre convencer a mi padre y ya me dejaban ir en el metro solo, mis padres me hicieron socio infantil del Atleti. Llegue allí una tarde y aunque me había dejado no sequé papel en casa, la señorita se apiado de mi al llevar una foto para el carnet, vestido con la camiseta del Atleti. Ya antes me dejaban ir al fútbol cuando los partidos eran por la mañana. Los domingos a las doce. Por el campo nos juntábamos una panda de aprendices de hincha sin un duro en el bolsillo, dando la brasa a los porteros para que nos dejaran colarnos en el descanso o al comenzar la segunda parte. Cuando el portero se apiadaba y te dejaba entrar, volvías a casa tan contento como si hubieras visto el partido entero. Venias de ver a Tu Atleti.

El fútbol es la droga más dañina de la sociedad. Nos tiene completamente agilipollados con el fútbol. Si los trabajadores dedicaran la cuarta parte del tiempo que dedican a hablar del fútbol, ha hablar de trabajo, de economía, de que hacen con el dinero, como lo ganan… No habría fuerzas de represión suficientes para parar una revolución. Todo lo que rodea el fútbol es mierda. Todo menos los aficionados que son los que lo mantienen. El fútbol une al rico y al pobre, al de la moraleja y al de Villaverde. Al chapista y al bróker. Todo alrededor de subnormales que no saben leer ni escribir, sin la más mínima conciencia de clase, que se compran un Ferrari y un chalet aislado con lo que ganan. Los presidentes son capos de las mafias de los terrenos que aprovechan los fichajes para lavar dinero y los estadios y terrenos para especular. Los ultras, delincuentes en potencia que agraden, y apalean con la connivencia de los clubes y la pasividad de la policía en los alrededores del estadio. Criminales a los que en su casa no se les permite delinquir pero en el campo y en grupo sí. Las televisiones, parte del sistema. Lo peor del sistema adormecedor de conciencias y generadores de pensamiento único, que manejas además a los hinchas con despampanante hipocresía. Todo en el fútbol de asco.

El mal rollo de todas estas cosas me hizo abandonarlo hace muchos años. Más o menos cuando cumplí los veinte. Hace dos años volví. Lo hice porque en la facultad conocí a un amigo y era del Atleti. Como yo era. Como nunca había dejado de ser y de ver por la tele y de preguntar por sus resultados. Con Juanlu volví a bajar al campo a ver al Atleti. Vamos al fútbol y aunque pensamos lo mismo de como esta, no niego que pasamos un buen rato con la previa, con el partido, y si es sábado, saliendo luego por la Cava a tomar vinos primero y pelotazos después. Vamos tres. Jaunlu, Sandres y yo. Es decir. Mis mejores amigos. No es una coartada de superioridad moral soltar este discurso. Es asumir que somos humanos, que nos gusta el juego, y que al fin y al cabo ir a un partido dos horas no es traicionar nada, si eres consciente de lo que hay detrás y de que fuera las cosas siguen exactamente igual. Y que es democrático también. Permite hablar a todo el mundo. Todos saben del juego y todos opinan de las jugadas, los jugadores, los partidos… Desde el que no tiene ni puta idea por más que ve partidos y partidos, hasta el entrenador de barrio que lleva a unos chavales y los tiene entretenidos. Tú encargado mamporrero también. En vez de preguntarle a la empresa cuando van a pagar los atrasos, porque además es el presidente del comité de empresa, te viene el lunes que si que golazo, que si que cabrón, que si qué partido.
Tú le pones cara de asco y sigues hablando con los demás, pero el venga a meter baza, hasta que el pelota de turno le echa una bola para meterle en la conversación. Entonces apuras el café, tiras el cigarro, y les dices: -Hala vikingos. Forza Atleti. Y te vas.

Pero hablábamos del pasado y Aun con todo esto, con traiciones, esfuerzos baldíos, fracasos y derrotas, la vida había dejado de ser ocre. El mundo ya no tenía el color triste de la transición. Madrid era verde y de colores incluso en invierno. No por la movida famosa de la cual no me entere. Pero si se respiraba otro aire. El aire indudablemente lo trajo Tierno. San Isidro era una sucesión de conciertos para todos los públicos. Todos los días tocaba alguien en Madrid durante quince días. En la Plaza Mayor, en el Pabellón del Real Madrid, en el palacio de los deportes. Grupos de la movida, cantautores, grupos internacionales. Madrid se puso en el mapa mundial y de qué forma. Madrid se hizo famosa en el mundo y aquí vino todo el mundo. Grupos y cantantes que no habían pisado nunca España, pintores, artistas… En Madrid se vivía rápido y los había que no dormían. La primera vez que fui a ver un concierto solo, es decir sin que fuera una fiesta-acto, fue a ver a Sabina a Las Ventas creo que en el 86. Fue la primera visita de Sabina a Las ventas. Ese año acababa de pegar el pelotazo con el disco en directo con Viceversa grabado en el Teatro Salamanca, y se disponía a convertirse en el héroe por excelencia madrileño. Con sus letras “modernas” y sus ripios, Sabina se convirtió en el cantante de cabecera de todo gato entre los catorce y los cuarenta años. Con pantalones de cuero y tirantes, Sabina nos canto canciones dedicadas a la ciudad y a la vida urbana que eran como cantarlas a nosotros mismos. Urbanos urbanos, no es que con 15 años lo fuéramos mucho. Éramos más bien colegiales que empezaban a tomar conciencia de que existían por sí mismos. Mis colegas y yo salíamos del huevo de la niñez y ya íbamos al rastro a por las cintas grabadas que vendían en los puestos. El pirateo entonces era masivo y legal porque Ramón-Ramoncín aun se dedicaba a cantar barriobajero y no le había dado por convertirse en ejecutivo. En el rastro tenias todas las posibilidades. La cinta original a cuatrocientas pelas o la cinta grabada con una fotocopia de la portada original, por doscientas. Mis colegas y yo ahorrábamos toda la semana y nos hacíamos la discográfica de Sabina entre todos. Yo pillo esta y tú la otra y luego uno que tenía un cassete con doble pletina nos las grababa unos a otros. A si fueron cayendo las cintas de Sabina.

Mis amigos siguieron entonces con las de Kortatu y La Polla, y yo continué con las de Serrat y un Aute del que no entendía nada. Mis amigos salieron punkis de pastelillo y yo hippie de pastelete con chaleco y chapas.

Dedicado al magnífico jugador sudaca, Faccione.

2010-02-25T16:20:00.005+01:00

Entonces la gente salía a la calle porque había tejido social. Había pueblo. Había conciencia y no sé qué cuantas cosas más. Quizás salían porque no había dvds., ni Florentino Pérez, ni tantos coches. Había prensa de verdad. De todos los colores. Había asociaciones de vecinos. Trescientos partidos de la izquierda revolucionaria que acabaron en el soe. Que estaban subvencionados por el soe para debilitar al PCE con la pasta de Billy.

Había CNT. Estudiantes que estudiaban. No había yuppies paro estaban al caer. Los hizo el soe. Había mi padre y cientos en el barrio como mi padre dispuestos a creerse todo lo que dijese Carrillo. Todo lo que ordenase. Había tantos que el partido tuvo que abrir un local, no en cada distrito, sino en cada barrio. En todos los barrios, porque parecía que todo el barrio era del Partido. Al menos lo parecía cuando los sábados había cine o una charla con unas cervezas después. El local se llenaba cuando había algo. Sobre todo cuando había priva y comida gratis. Cuando hubo que hacer el local no eran tantos. Hacer quiero decir, construir. Levantarlo con las manos, darlo de yeso, pintarlo, alicatarlo, solarlo… Entonces solo eran tres o cuatro. Los albañiles del Partido. Mi Padre y cuatro más. Los demás o no tenían tiempo o eran intelectuales. Quizás el Partido estaba lleno de intelectuales y mi padre no lo sabía. Mi padre siempre se acordó de lo mismo. De los pocos que eran para trabajar gratis para el Partido y de los muchos que eran para tomar algo cuando el Partido invitaba.

Muchos años después me lo recordaría. O el Partido estaba lleno de gorrones, o comunistas de verdad eran cuatro, o algo no cuadraba. Se demostró después lo segundo. Comunistas que se lo creyeran eran cuatro. Los demás eran gorrones que no pegaban ni chapa y que acabaron ya saben dónde, poco a poco. En el 82, en el 89, en el 91, en el 96… No han dejado de irse nunca. A veces he pensado si no sería mejor que nos fuéramos allí todos de una vez, aceptar lo que hay y dedicarnos a ser felices. Cuando pienso eso, solo tengo que preguntarme si mi padre hubiera pegado carteles de Bono, de Solchaga, de Barrionuevo o del propio González. Antes que acabar así prefiero hacerme anacoreta como Fernán Gómez. Encerrarme en casa sin tele, sin Internet y sin hablar con nadie. Leyendo y viendo películas de Luis Ponce. Hay quien prefiere ser feliz sin dignidad, y hay quien prefiere vivir la vida cabreado e indignado por no ser indigno. Yo prefiero no ser indigno a mi padre. A Alfredo Gijón. A Abelardo Martín. A Paco Olmos. A Gonzalo Justicia. Al Chato…

Al poco de morir Tierno le montaron un concierto homenaje en el Paseo de Camoes. Yo ya me había chupado todos los festivales Anti-OTAN que se celebraron en aquellos años. Íbamos los tres. Mi padre, mi madre y yo. Recuerdo una enorme en la Ciudad Universitaria durante todo el día. Todo el día música, poesía y discursos. Los discursos eran el mayor coñazo de la tierra para un niño como pueden imaginarse. Aguantar el tirón ahora de pie, luego a caballito, después a hombros… El honrado pueblo se entretenía repitiendo la última silaba de la frase. “..Porque nosotros estamos por el desarme” arme, arme, arme…. “Porque queremos estar fuera”...era, era, era… Los conciertos estaban mejor claro. Oías música aunque por aquella época con nueve o diez, la música te la traía floja. Mi madre y yo acabábamos derrengaos de mitin, de fiesta y de todo, pero para el domingo siguiente, mi padre ya tenía preparada otra movida en compañía del señor Melchor, alter-ego de mi padre, que también cargaba con toda la purrela a las fiestas. De todas maneras yo ya tenía bastante experiencia política en actos. Ya mi padre, de manera bastante inconsciente, nos llevo a mi madre y a mí a la fiesta de legalización del Partido en Lavapiés. Un chocolate o algo así. Al llegar a la estación de Lavapiés mi padre se bajó a ver como pintaban las cartas, y efectivamente. Hizo bien porque pintaban bastos y nos mando de vuelta para casa. No sería la primera vez que yo saldría corriendo en volandas de su mano. Cuando no eran los maderos, eran los guerrilleros de Cristo rey, y cuando no fuerza nueva.

Yo no sé cómo este hombre se creía aquello de “autorizado” porque ya estamos legalizados con el que intentaba tranquilizarnos y convencer a mi madre. Claro, el Partido pedía movilización y eso significaba que teníamos que ir todo el Partido. El padre, la madre y los hijos. Porque si en una casa había un militante de El Partido, toda la casa estaba en El Partido. Una pena que los caballos de la pasma no fueran del Partido, porque era verlos correr a mi lado y morirme de miedo.

La primera fiesta, la de Torrelodones fue una demostración de fuerza y compromiso. Todo el fin de semana chorreando agua y un millón de personas caladas y contentas. Por supuesto que allí estuve yo. Salimos en unos autobuses que pusieron en Moncloa, creo acordarme, llegamos al barrizal y nos pasamos el día refugiados en una caseta. Pese a no poderse celebrar a gusto, la alegría, la emoción que aquella gente joven y mayor tenía en sus caras te tranquilizaba y te hacia aguantar contento el cansancio y el no enterarte de casi nada. No había, no hay partido político en España capaz de organizar una movilización semejante de gente. El soe intento hacer una fiesta de la rosa pero el trabajo voluntario no es el fuerte de sus militantes. No digo el PP, cuyos militantes van siempre con dietas a los sitios. Lo sé porque me lo dicen sus interventores de mi colegio.

A todo esto me alegro de haber estado en todas esas movidas. Yo he visto recitar a Alberti en su primera aparición pública en España desde la vuelta del exilio. He visto a Masstriani dirigir la palabra a los vecinos en el cine de mi barrio. He visto a Dolores en la Plaza de Vista-Alegre, cuando era una plaza de toros y no un centro comercial… Me mola más poder decir que he visto a Pasionaria porque me llevo mi padre de pequeño, que llevar a mis hijos a ver a los Rolling Stones en el caso de los que tuviera, como dice Ramoncín. Aunque solo sea por no hacer algo que ha hecho Ramoncín. Ramoncín es conocido ahora como algo repelente, pero en un disco suyo en directo empieza a gritar en euskera cosas que suenan muy raras. Alguien debería investigar que coño dice ahí.

para "los ocultos"

2010-02-14T13:27:00.003+01:00

No me acuerdo cuantos años tenía yo cuando nos dieron el piso. Este piso desde el que precisamente escribo ahora. En pisos como este acabaron, están acabando muchos de los de entonces su existencia. Son los del único viaje. Pueblos de La Mancha, de Andalucía, de Extremadura-Palos de Moguer- Madrid. No más. Sueldo y vivienda de protección oficial de verdad, de las de antes previo paso por chabola en el barrio Bilbao, o por el Pozo con el cura Llanos en el extra-radio de la gran urbe, mientras hacían el Máster de Lumpen-proletariado a proletariado, gens sans feu et sans aveu.

Al llegar a San Blas, que al fin y al cabo es un barrio pegado al barrio Bilbao, yo seguía flotando en el sueño de los niños y tuve la suerte de que a mi amigo Agus, a su familia, la pusieran en el portal de al lado de el mío. Aun no subían coches hasta nuestra zona y se podía jugar a la pelota sin problemas. La mudanza la hizo mi tío Chicho que era el único de la familia que tenia coche. Al llegar aquí mis padres lloraron y se abrazaron y también con los vecinos. El problema era que aunque no hubiera coches, tampoco estábamos ya en el patio, tampoco era ya una comunidad segura y además vivamos en un noveno. Y creo que fui el único idiota en no utilizar el ascensor solo hasta que cumplí catorce años.

El barrio era una colección de pisos del estado. De pisos regalados como decía mi ex-suegra. Todos iguales y pintados de ladrillo feo para que se viera que eran de pobres. El piso era grande y sigue siéndolo porque es bueno. Porque antes se tardaba en hacer un piso seis años y no seis meses como tardan ahora y así salen.

San Blas eran unas casas en el cerro de la Vaca. O eso me contaron siempre, yo nunca he sabido donde está el cerro de la Vaca. No había nada, hasta que muchos años después de la infancia nos pusieron el hipermercado de droga más grande de Europa, y mi calle se convirtió en un continuo desfile de muertos vivientes camino a Los Focos. Esos espectros venían de otros barrios de la periferia. Del centro de la ciudad. De las zonas rojas y de las azules que ya no eran tales, sino zonas pijas donde los mayores del barrio tomaban copas disfrazados en Jácara.

Sin darnos cuenta, a los de esta zona, nos convirtieron en algo diferente. Poseer un trabajo, una tele en color, y después poder tener un video, transformo las zonas obreras y a los obreros en algo que ni ellos mismos sabían qué era.

Éramos lo que Felipe González quisiera que fuéramos. ¿Ciudadanos de la OTAN? …Pues ciudadanos de la OTAN. Éramos una movida. Éramos los descamisados que habíamos llegado a no se sabe dónde. Ese barrio sin condiciones, sin alma ni esqueleto, sin servicios, lo construyeron los vecinos a base de movilizaciones que es como se consiguen las cosas. Creando la asociación de vecinos más grande del país y poniendo a esos vecinos en la calle cada dos por tres. Huelga decir quién movía la asoci. Allí donde estaban mi padre y los amigos de mi padre, había tensión, objetivos, movilización, organización. Hoy la histórica asociación de vecinos languidece con un local cerrado que solo se abre para que algunos viejos del barrio bajen a jugar a las cartas. Alguien que se creyó que canalizar las ayudas a los vecinos era ser ministro de vivienda, malverso los estatutos, se perpetuo en el mísero poder de ser “presidente” de un movimiento vecinal y se cargo la asociación. Los paisanos, que no son tontos, se organizaron en otra asociación. “La Plataforma” que pronto movilizo otra vez a todo el barrio para la regularización de la vivienda. Hacer propietarios de sus pisos a quien los había habitado toda la vida. El golfo que había dejado morir la vieja asociación quiso entonces pactar y hacer elecciones con diez años de retraso. Eso sí, había que dejarle a el de presidente. Le mandaron a mamarla y allí sigue. Con un local cerrado y cuatro viejos que pagan una cuota por inercia. Cuota que no va a ninguna parte.

Rascando un poco más en la miseria humana, me daba cuenta que no solo los dirigentes podían traicionar a la militancia por colocarse para toda la vida. También gente que se pego en la vida plantándole clara al franquismo-fascismo, era capaz de bajarse del supuesto tren de la historia y cambiar de sentido en un deportivo rumbo a un adosado en la moraleja. El trapicheo con pisos era mucho más lucrativo para el bolsillo y el espejo que aguantar a los viejos plastas desdentados dando la brasa en el local con lo de siempre. Me empezaba a coscar que el temple especial podía ser quebrado por un maletín de dinero oscuro Que la abnegación y la disciplina no era un gen más que se tenía con el carnet del Partido. Muchos del partido demostraron ser tan rastreros como los demás. Algunos destacaron para hacer meritos en la batalla de tener menos escrúpulos. Además contra más fuerte fuera el portazo que pegaras al salir, mejor eras recibido en la casa común. El resultado que escribe la historia de toda esta gente, es que en un tiempo fueron ingenuos, románticos o jóvenes. Que luego maduraron y se hicieron responsables. Pero todos sabemos que un día se dieron cuenta de que conformarte con ser honrado y dormir tranquilo era ser gilipollas. Que el dinero se movía y que solo había que tener un buen traje para acercarse a él. Que algunos estaban dispuestos a engrosar sus filas con tránsfugas y chorizos probados. Que con su formación comunista estaban además mejor preparados culturalmente. Que la vida era para listos, como el fútbol.

No sabíamos que éramos aunque Guerra nos llamo descamisados. Mejor dicho, se lo llamó a Barranco. Una suerte de borrachín que puso el soe después de Tierno. Porque antes de ser descamisados con Barranco, fuimos lo más parecido a ciudadanos con Tierno. Hasta que el hombre se murió.

En el cole nos dieron la tarde libre para ir al entierro. La Almudena no pillaba lejos del cole y fuimos porque todos hablaban bien de él. En eso había unanimidad. Los de mi clase nos encaramamos a un edificio con cúpula para ver llegar la comitiva. Efectivamente. A Tierno le quería todo el mundo. Como no iba a ser querido viniendo de donde se venía. Tierno hizo de San Isidro una fiesta popular, porque aunque ahora no se sepa y no existan, una vez hace mucho tiempo en Madrid se celebraban fiestas populares y la gente, y los vecinos salían a la calle a celebrarla. También instauro verbenas por los distritos, por los barrios. Vimos llegar a Tierno en el penúltimo gran entierro que ha tenido Madrid. Quiero decir que la gente, ese pueblo al que siempre se apela y que es tan difuso, porque el pueblo era mi padre albañil, el chico mariquita del segundo, el nazi del cuarto que siempre llevaba gafas negras y que nos achuchaba al perro en la calle, y el anciano de las batallitas del tercero… salieron a la calle. Todos fueron a ver llegar a Tierno al cementerio del este. Colapsaron las aceras y la calzada. Los autobuses y el metro. Con él se iba el último eslabón de unión entre el soe y la izquierda. La postrera dignidad de lo que fue una vez un ideal y más tarde se convirtió en la gestión de victorias electorales dentro de este sistema-consejo de administración de las grandes fortunas y multinacionales.

Mi padre se acerco después de trabajar y me vine con él. Milagroso encontrarnos entre tanta gente sin móvil. Mi padre se acerco porque Tierno dejo la Plaza Mayor para que el bloque Anti-OTAN celebrase un mitin fiesta de fin de campaña, mientras el señor X y Barranco el descamisado, le buscaban hasta debajo de las piedras para que revocara el permiso. Tierno desapareció hasta el lunes dejando claro su pensamiento ante su partido y ante sus vecinos respecto a los yankees y el cambio de chaqueta de Felipe. Reegan, uno de los mayores criminales que ha dado la humanidad, le paso factura negándose a darle la mano en el ayuntamiento. No importaba. Ya estaba Felipe para chuparle todas las partes del cuerpo que hiciera falta para que se sintiera cómodo. Cuando llego Reagan, si que se lió una buena en Madrid. En Madrid se liaban entonces pardas cada dos por tres. La derecha no asomaba el ala. Ni estaba ni se la esperaba. Era impensable que veinte años después pudiera gobernar los veinte siguientes sin atisbo de perder. El pueblo salía por la OTAN, por esto y por aquello. Reagan sacó a los madrileños a la calle a protestar. “¿Cómo se llama el cerdo?, El cerdo se llama Reagan” cantaba la muchachada aquellos días mientras llamaba de todo a González, que ya estaba empezaba a oler, no iba a ser la gran esperanza blanca de la izquierda. No iba a traer el cambio prometido. No iba a corresponder a la ilusión del país. Ni a sus promesas. Ni a nada. González dilapido el mayor caudal de votos que ha dado este país en su historia a nadie. Poco a poco. Perdiéndolos elección a elección y girando más a la derecha a medida que los iba perdiendo. González acabo casi procesado por el caso GAL. González acabó como un chorizo por la financiación ilegal del soe. Con ministros a medio camino entre caudillos y golfillos analfabetos como Barrionuevo o Corcuera.

“Tantos Sis a favor. Tantos Nos en contra”-Barrionuevo dixit leyendo los resultados del referéndum por la OTAN. Barrionuevo acabo en el trullo por chorizo y criminal. Bonita forma de acabar el primer gobierno de izquierdas desde la guerra.

“Felipe aprende, Ortega no se vende” cantaba otra vez el pueblo en la calle cuando vino el Comandante Ortega. Nicaragua estaba de moda. El Salvador estaba de moda. Palestina estaba de moda. Chile estaba de moda… Todas las causas justas del mundo tenían su apoyo y manifestación correspondiente en Madrid. En Madrid se salía a la calle por lo que hiciera falta, y se salía de verdad. González colorado ante Daniel Ortega que intentaba calmar a las masas clamantes ante el lameculos de Felipe.

“…Aprende, Ortega no se vende” No se vende al yankee como hizo él en cuanto llego al poder. En realidad ya se había vendido antes. En realidad siempre estuvo vendido. Desde que nació. Desde que llegó al soe. Desde que abandono el marxismo. Desde que dijo que nos sacaría de la OTAN. Felipe era un sicario de la CIA y de Billy Brant. Felipe solo tenía por ideología el anti-comunismo militante. Cualquier cosa era válida contra el Partido Comunista. Desde dejarle sin grupo parlamentario, a llamar mierda a Julio Anguita.

Para Raúl Soto y Toni Kuratti.

Madiba

2010-02-11T16:42:00.003+01:00

No te mueras nunca

Bob Dylan: Jefe del mundo libre.

2010-02-07T17:06:00.004+01:00

Mack el chivato dijo a Chinato el jefazo,
“Tengo cuarenta cordones de zapatos rojos,
blancos y azules
y un millar de teléfonos que no suenan.
¿Sabes donde puedo deshacerme
de todas estas cosas?”
Y Chin el Rey dijo,
“Déjame pensar un minuto, MOÑARRACO, QUE ERES UN MOÑARRACO”,
y dijo, “sí, pienso que se puede hacer,
sólo llévalo todo abajo, a la Autopista 61”

Caballeros, les dijo él
No necesito su organización, MOÑARRACAS QUE SOYS UNOS MOÑARRACAS
he lustrado sus zapatos
He movido sus montañas
y marcado sus cartas
Pero el Eden está ardiendo, o se preparan
para ser aniquilados
O de otro modo, vuestros corazones deberán tener coraje para el cambio de guardia.

Gil de Biedma

2010-01-14T17:37:00.004+01:00

He visto la película de Sigfrid Monleón sobre Gil de Biedma y entiendo toda la controversia que está generando. La cinta pasa a toda velocidad por una vida densa y complicada, dando la sensación que fue un vuelo casi suave, de cama en cama. Apunta su fallida militancia en El Partido, nos muestra la panda de pijos que él capitaneaba llamada Gauche divine, y el fugaz romance con Bel, que a pesar de ocupar pocos minutos en la cinta, se dibuja de forma muy intensa. Quizás más intensa de lo que en realidad fue. No está mal Moyá, sobre todo porque todo el mundo lo esperará cuchillo en mano para despedazarle, quizás un poco exagerado el acento “bien” del poeta que a veces hace que no se entienda lo que dice. Me gusta como actúa Bimba Bosé y por eso hay que juzgarla. Lo que diga cuando se la entreviste es cosa suya y de lo ridícula que quiera parecer la artista integral. Creo que todos los que están opinando tienen algo de razón. Los que dicen que sólo salen camas y maromos con los que el protagonista se acuesta (no asustarse de un primer plano sin venir a cuento, al principio de la cinta), y los que opinan que así era su vida. Su vida sin duda fue así. Pero un rato. Y ese rato ocupa el noventa por ciento del metraje. El director sabrá porqué.

Es decir, hay que ver la película porque hay que darse un paseo por la vida de Jaime Gil de Biedma. Mejor dicho hay que aprovechar para darse una vuelta por su poesía, la mejor del siglo XX español. Y la cinta está poniendo de moda la vida y obra del poeta. Ayer vi la biografía de Miguel Delmau en la que se basa la película de nuevo en las estanterías de una librería incluso en una segunda edición. Me gustaría también la obra del poeta de nuevo reeditada y al alcance de todos en los mostradores, más que la historia morbosa y báquica del poeta. Porque su poesía no sólo es la mejor escrita, sino la más certera en el lenguaje y lo que es más importante: la más sensual, carnal, sentimental, en el buen sentido, y pasional. Algo que todos quisiéramos que llenara nuestra vida. ¿No?

De izquierda a derecha: Juan Marsé, Carlos Barral, Jaime Gil de Biedma, Ángel González y José A. Goytisolo.

(Cartas a un joven poeta)

2010-01-11T22:26:00.001+01:00

París, 26 de Diciembre de 1908

…También el arte es sólo un modo de vivir, y uno, viviendo de cualquier manera, se puede preparar para él: en todo lo real se está mas cerca y más vecino de él que en esos irreales oficios semiartísticos que, reflejando una proximidad al arte, niegan en la práctica la existencia de todo arte y lo atacan, como hace todo el periodismo, y casi toda la crítica, y tres cuartas partes de eso que se llama y quiere llamarse literatura. En una palabra, me alegro de que haya superado el peligro de caer ahí y, solitario y animoso, esté, de un modo o de otro, en una realidad áspera. Ojalá el año que llega la mantenga y fortalezca en ella.

Suyo,

Rainer Maria Rilke.

A Iván Montero.

Una carta al director sobre Díaz Ferrán

2010-01-03T08:41:00.003+01:00

Estos días se han publicado muchos artículos y cartas acerca de la idoneidad de Díaz Ferrán para continuar representando a los empresarios españoles. Al menos en la prensa de izquierdas que suelo frecuentar, la respuesta es unánime: no.

Para enriquecer el debate yo voy a decir que sí. Porque, ¿dónde vamos a encontrar un representante del empresariado español más típico y en sintonía con los empresarios patrios que uno que lleve a la quiebra a su empresa, no pague a sus empleados y deje tirados a los clientes? Y además, que se ponga chulo ante el presidente del Gobierno e invoque con admiración al político más liberal-a-tope: Esperanza Aguirre. Irresponsabilidad, falta de rigor y de profesionalidad, desprecio a los clientes, precarización e impago a los empleados y chuleo al Gobierno. Con un par de buenos pelotazos y un poco de fraude fiscal, ya tendríamos al perfecto empresario made in Spain. Así pues, y pese a que no me constan estos dos últimos elementos en el currículo de Díaz Ferrán, creo que podemos considerarle excelentemente cualificado para ser el primer representante de los empresarios españoles. La prueba es que ha sido ratificado recientemente por una gran mayoría de ellos.

F. JAVIER LÓPEZ ARIZA - Bruselas, Bélgica - 31/12/2009

Publicada en El País.

Los muertos

2009-12-21T21:42:00.006+01:00

Mis padres estaban afiliados a Unión Previsora, una entidad dedicada a tramitar el paseo eterno sin que el finado y sus deudos tengan que molestarse más allá de decidir si quieren venerar polvo o huesos, en todo caso polvo al fin y al cabo. “Serán ceniza más tendrán sentido…”, puse yo en la lápida de mis padres. El eterno pago (desde que tengo uso de razón) de ese seguro, ya digo que me facilitó muchísimo las cosa, pero también me ocasionó un problema a un corto plazo que llegó el mes siguiente de la defunción paterna. El caso es que heredé el seguro y ahora, religiosamente, viene el cobrador cada dos o tres meses a casa a llevarse, sin rechistar, hoy mismo, 53 lulos.
El cobrador me llama antes para fijar una cita y que no le pase como en los primeros meses, que el hombre llegaba a casa y yo no tenía cash, como diría Carmen Lomana, diosa donde las haya del inframundo utilizando una expresión de la redacción de Mujer hoy. El problema es que el señor venía por casa y nunca me pillaba con dinero o yo no estaba o lo que fuera. Por eso, y porque además ya era conocido mío, decidimos que me llamara al móvil para quedar y que además, para no venir todos los meses a cobrarme 13 euros, espaciaríamos las citas para no estar encima mío siempre.

El resultado es que ahora me llama, me obliga a sacar dinero del cajero y viene a casa y se lleva una pasta. Inmediatamente después de irse a mí me entran unos ataques de ira que hacen a la Frida esconderse hasta que escampe. Me falto en mí ser, falto al ser supremo e increpo mi capacidad de juicio y todo lo que se menea. Inmediatamente después decido darme de baja de la mutua, cosa que nunca acabo cumpliendo y que olvido hasta dentro de tres meses que vuelve a llamarme el tipo al móvil. Proceso que termina cuando el cobrador vuelve a casa y yo le suelto un dinero que veo que se esfuma sin beneficio terrenal alguno.

Cuando mis padres vivían todo esto tenía sentido, y desgraciadamente lo tuvo, y me facilitó mucho las cosas. Pero para mí… ¿A mí que más me dará que me lleven o me pongan donde quieran?

Por eso he escrito este post. Para contar con ustedes. ¿Si dejo de pagar los muertos, podré contar con ustedes en el día definitivo? Yo lo veo simple.
Si casco en un hospital, puede ser más complicado, pero se podrá solucionar igual. Me meten en un coche y salimos corriendo de allí a un descampado en cualquier carretera y con leña y carbón, a hacer el viaje perpetuo como una tea.

Si fino en casa, todo sería mucho más fácil. Tranquilamente se llaman ustedes unos a otros y en un coche… también rumbo al descampado. A crepitar en busca de Caronte. Yo me imagino esta ceremonia báquica con todos ustedes bebiendo y celebrando alrededor de las llamas. Dando vueltas a la hoguera y cantando…”Look out kid
You're gonna get hit But users, cheaters, Six-time losers, Hang around the theatres, Girl by the whirlpool, Lookin' for a new fool, Don't follow leaders, Watch the parkin' meteeeeers”.

Eso sería lo que pudiéramos hacer el día que falte. Luego una vez las ascuas extinguidas… Me portarían ustedes varios, a La Riviera en sus bolsillos y aunque tocase Miguel Bosé me irían echando al suelo, mezclándose mi ser entre el gentío.

Si no puede ser a La Riviera, podíamos intentarlo en el Palacio de los Deportes, en las tascas de Ponzano, en La Latina, o en cualquier sitio lo suficientemente alejado de Calpower.

Después están ustedes invitados a mi casa y respetando a mi viuda, pueden repartirse booltles y demás morralla, dejando siempre elegir a don Sanders García, a don Antonio Kuratti y a don Luís Ponce Segura.

Si puedo contar con ustedes me lo hacen saber y la próxima vez que me llame el tío de los muertos, le mando al carajo. ¿Vale?

2009-12-02T19:03:00.005+01:00

Y este pollo. Que dice lo que yo pienso y digo rompiendo el cesto de las chufas... El lo dice con gracia.

2009-12-02T18:59:00.004+01:00

Si. Ya solo escribo en mi blog de poesía.

¿Porque?

Porque soy un poeta.

Sin embargo, hoy os deleito con esta foto.

Los curas. Esos grandes...

los arrantxales negros

2009-11-18T15:28:00.005+01:00

Las mujeres de los marineros somalíes, secuestrados por la marina de guerra española, han dado una rueda de prensa reclamando el regreso de sus esposos.

Los marineros fueron secuestrados mientras registraban un barco pirata que había invadido la costa de Somalia. El barco pirara, al parecer con tripulantes españoles, navegaba bajo bandera desconocida, según descripción de los propios familiares, algo parecido a la Unión Jack, pero con colores vivos.

El secuestro se produjo por la fuerza y e inmediatamente fueron trasladados a territorio español donde al parecer van a ser juzgados por navegar en sus propias aguas y defender su pescado de buques pesqueros extranjeros. Hay que recordar que la pesca es de las pocas salidas económicas que tiene los habitantes de ese país, tras ser esquilmadas sus materias primas durante décadas por potencias extranjeras.

A la esperan de juicio, las mujeres de los arrantxales negros han reclamado su inmediata liberación y exigen a las autoridades de su país que manden fragatas a las costas del país del trapo de colores parecido a la Unión Jack. Sus maridos, en comunicaciones clandestinas, las han pedido al parecer que "hagan mucho ruido", ya que tienen mucho miedo y dicen que les mantienen encerrados e incomunicados en celdas individuales.

Están dispuestos a pagar un rescate en especies.

Imagen del secuestro.

2009-11-06T17:16:00.006+01:00

El barrio Bilbao son calles con nombres de pueblos y ríos vascos, que aparecen a la derecha de la calle Alcalá a la altura de Quintana y Pueblo Nuevo según subes hacia la Cruz. La Cruz era la Cruz de los caídos. Ese barrio era “zona roja”. Del otro lado de Alcalá a la misma altura, esta el barrio de la Concepción. “Zona nacional”.

Los guerrilleros de cristo rey y fuerza nueva, eran unos tipos que no se porque, siempre iban cargados de cadenas y no podían pillarte por su barrio porque, generalmente en connivencia con la policía, te podía caer la paliza del mes sino te conocían. Por eso te pegaban. Ellos se conocían todos. Esto me lo contaron los mayores del barrio años después. Cuando eso sucedía, la Joven Guardia Roja y las juventudes de El Partido, hacían un reclutamiento por los billares del barrio y subían hacia el otro lado de Alcalá con palos.

La cruz de los caídos era un monolito con una cruz dedicado a los caídos por Dios y por España, que había en Ciudad Lineal. Allí se organizaban pardas. La ultraderecha salía cada dos por tres ha hacer un homenaje a los caídos, pedir más mano dura a la policía, gritar rojos al paredón, y dar de hostias a todos los que no conocían, para variar. A quien venía de trabajar y salía del metro hacia su casa, o a quien esperaba al autobús. A quien pasaba... Al día siguiente cualquiera de los muchos crepúsculos revolucionarios que entonces había, cubría el monolito de pintura roja y proclamas comunistas. Uno de estos grupos podían ser los G.R.A.P.O. Curiosamente nacidos en el mismísimo corazón de la “zona nacional” del distrito. El instituto “Obispo Perelló”. Uno de sus militantes más activos es el hoy intelectual sin carrera de la derecha, Pío Moa. Tengo un libro suyo en casa de aquellos tiempos. “….” A ver si me acuerdo de mirar en la próxima feria del libro si firma, y me acerco a que me lo dedique de camarada a camarada.

Mientras esto sucedía yo reinaba en el patio y de vez en cuando me escapaba de él. Una vez me echaron en falta y organizaron una batida por las calles adyacentes. Me encontraron intentando comprar un chupachus con unos cincuenta céntimos en un comercio de Llanos de Escudero. Claro que entonces todavía teníamos los céntimos. La perra gorda, la chica. Los billetes cinco pesetas.

Por ese barrio Bilbao subíamos mi madre y yo por las tardes hacia un bar que hacia esquina en Alcalá con Emilio Ferrari. Allí esperábamos a mi padre que se bajaba del metro en Pueblo Nuevo. Llegaba mi padre, se tomaba una caña y bajábamos hacia nuestra infravivienda. Si. No lo había dicho antes, alguien que tiene que ir a por el agua de una fuente solo puede vivir en una infravivienda. Esto no debería crear ningún asombro puesto que hoy en Madrid, en el siglo XXI siguen existiendo. Las hay en la celsa. En San Fermín. Por la M-40, en la cañada real,… hay cientos. Los biempensantes dicen que les interesa vivir ahí para trapichear con las drogas. Es mentira, claro. Como todo en lo que se justifican los biempensantes. Los socios de las ONG´S que apadrinan niños en áfrica, los pichas-flojas vamos. Nosotros no vivíamos en allí porque trapicheáramos. Vivíamos allí porque mis padres llegaron allí. Porque era lo que había y se podían permitir.

Allí, mientras bajabas hacia al barrio te podías cruzar con Simón que viva en Ascao, cuando no en Carabanchel. Mi padre le saludaba con un apretón de manos contento de que se supiera su nombre y Simón me acariciaba la cabeza con cariño. Yo también le tenía cariño a Simón. Le tenía afecto porque mi padre le saludaba con mucha estima y ese señor de sonrisa franca, con cárcel y tortura entre pecho y espalda, que era político, aunque yo no sabía bien que era eso, se paraba con nosotros y podía invitarnos a una caña. Simón un día le dijo al policía que le hostigaba y agredía en un áspero y violento interrogatorio: "¿Cómo puede ser usted comunista si parece un señor? Pues muy sencillo: -yo lucho para que, en el futuro, nadie pueda hacerle a usted lo que usted me está haciendo ahora a mí". Le contesto Sánchez Montero. Así era Simón Sánchez Montero y así eran los pocos comunistas que yo conocía entonces. Un batallón de personas normales que primero cumplían en su trabajo los primeros y después estaban a lo que dijera El Partido. Creo que a Simón le dieron una medalla cuando murió. Los gobiernos progresistas son así. Primero te combaten toda la vida. Cuando te derrotan te ignoran y ningunean. Y cuando mueres hablan bien de ti y te condecoran.

¿Se imaginan una medalla de manos de Bono o alguien así? Nada debe dar más asco en el mundo que recibir una medalla de Bono. Si a mí me dieran una medalla del gobierno o del Rey, como a Sabina, no me negaría a recibirla. Esperaría a ir a por ella y aprovecharía para tirársela a la cara cuando me la dieran. No entiendo como Marcelino ha aceptado sus medallas y las lleva a orgullo, pero creo que algo no funciona bien en Marcelino desde hace tiempo. Quizás desde que dejo el sindicato en manos de Antoñito el guapo. Y de eso hace ya demasiado tiempo. Un día también hablare de Antoñito el guapo. De Almeida. De Ribó. Al fin y al cabo esto es un ajuste de cuentas con el tiempo.

El tiempo. El estado de un viaje. Tiempo. Espacio en el vacío, quizás espacio de poder que acaba en el vacío. Es la abstracción de un lugar que les deja en este perpetuo presente. ¿Es cultural esta interacción de la experiencia? ¿Es literalidad? ¿No es la literalidad una convicción cultural? ¿Una convicción del lenguaje? ¿De qué lenguaje? Es tiempo muerto edificado sobre mis recuerdos.

Simón y Santiago Álvarez saliendo del trullo

2009-10-31T13:13:00.005+01:00

No recuerdo si aun había tranvías cuando yo llegue aquí. La calle era un camino donde yo jugaba a la pelota con mi padre. Mi padre llegaba de trabajar sobre las 7 de la tarde. Se levantaba a las 5 para ir otra vez a la obra, aunque a veces iba a las 12 de la noche. Yo entonces no sabía a donde tenía que ir a trabajar cuando era la hora de acostarse. A mi padre le recogía un coche en un punto del barrio y le llevaba a otra parte de la ciudad. Allí recogían a un señor muy importante que se bajaba de otro coche para montarse en el que iba mi padre y este, le llevaba a otro punto de la ciudad donde se bajaba y se montaba en otro. Vaya chocho de trasbordos de coches. Mi padre nos contaba esto al día siguiente y yo le preguntaba si era taxista de noche. Una vez cumplido el servicio se iba a trabajar sin dormir. Así los dias que hiciera falta. Cuando el servicio no era a un tal Santiago, era a otro. Y cuando no la excursión nocturna era a pegar carteles o a hacer pintadas. Todavía hay una en el polígono industrial donde trabajo. “Carrillo libertad”, pone. Años después se que mi padre tuvo suerte. La policía nunca intercepto ninguno de estos servicios, y de ninguna manifestación vino herido. Incluso me traía pelotas chamuscadas de goma maciza. Pelotas que mi madre prudentemente me retiraba de los juguetes al otro día porque podían hacer daño. Podían hacer más que daño. Tiradas desde un fusil podían y lo hicieron, abrir la cabeza a un tío y matarle. Todo lo más que le paso a mi padre fue ir detenido a Sol en un autobús de la policía y llevarse una somanta de hostias. Al día siguiente le soltaban porque no era un dirigente y no tenían sitio para tanta detención. Mientras unos hacían estas cosas, otros estaban en su casa tranquilamente durmiendo. Se tiraron durmiendo cuarenta años y luego despertaron intentando pactar que se quedaran fuera de la fiesta los despiertos. Los que habían estado preparando el party, precisamente. Les salio mal porque todo el mundo parecía haber estado despierto y el Duque sabia que no se podía hacer nada sin ellos. Como podían intentar dejar fuera a tíos que podían estar una semana sin dormir pegando carteles si se lo pedía El Partido. Esos tíos pacíficos, padres de familia, obreros manuales, albañiles, estudiantes… Esos tíos podían poner el país boca abajo si se lo pedían. Y además no necesitaban ni una asamblea, ni una explicación, ni hacerse una pregunta para hacerlo. No lo hicieron y quizás tuvieron que haberlo hecho aunque eso sea fácil de decir ahora. Hoy, Herrero De Miñon reconoce tranquilamente que el sistema electoral esta proporcionalmente diseñado para desactivar la fuerza del Partido Comunista. Para que el voto desperdigado por provincias no tenga ningún efecto si es poco, y una fuerza desproporcionada si se concentra. De nada sirve tener dos millones de votos en toda la nación, si se tienen apenas cien mil en una provincia. Carrillo pacto aquello y mando a Sole-Tura a firmarlo. Hoy son padres honorables de nuestra constitución. Hoy están los dos en el soe. Una constitución que ni siquiera cumplen y que cuando sale alguien diciendo que no quiere la revolución, que no quiera una nueva carta magna, que lo único que a lo que aspira es a que se cumpla la que tenemos con ella en la mano, le llaman loco, Mesías e iluminado. Lo único intocable de la constitución es la libertad de mercado, la corona, y la indisoluble unidad de la patria. Lo demás se lo pasan por el forro. Tranquilamente. Si el más mínimo sonrojo.

Al poco tiempo, muchísimos de los que habían estado trabajando despiertos por la noche, se pasaron al bando de los que pasaron los cuarenta años durmiendo placidamente por la noche. En realidad la mayoría también había estado durmiendo por la noche mandando a los obreros ha hacer la noche. Eran los tiempos del famoso cambio de chaqueta. Una frase que se hizo famosísima cuando yo era pequeño. Hoy en día se sigue produciendo aunque lo llaman, “abrirse a la sociedad”, “modernizarse”, “no quedarse anquilosado en el pasado”, “ser útil”. En realidad quiere decir colocarse. Traicionar y cobrar por ello, porque aquí Roma sí paga traidores. Y el chorreo de traidores no ha parado desde que tengo uso de razón. Lo hacen porque quieren tener un coche oficial, un sueldo que su mediocridad nunca les permitiría. Quieren saber hablar de vinos, de puros. Quieren vivir estupendamente y no tener preocupaciones. En realidad es fácil. Se auto convencen de los grandes servicios que prestan desde su despacho, o pactando mientras comen en restaurantes caros con sus teóricos enemigos. Así se avanza. Se es más práctico, se consiguen más avances. Saben que es mentira. Saben que solo avanzan ellos. Que somos el país en el que más paro hay de Europa y en el que los salarios son más bajos. Saben que no se nota en nada la alternancia. Que estamos en Canovas y Sagasta. Que la televisión nos entretiene. Que cambian cromos. Consejos de dirección. Direcciones generales. Ministerios. Saben que al fin y al cabo trabajan para lo mismo. Hacen lo mismo. Son lo mismo.

Cuando llegamos a San Blas empecé a ir al colegio. El cole estaba en un camino en medio de mi barrio y Vicalvaro. Eran tres barracones prefabricados para pequeños, medianos, y mayores. El camino salía de la Avda de Guadalajara y se adentraba por el campo. Recuerdo un frío polar.

Thanks for everything, Leonard

2009-10-14T16:42:00.007+02:00

El País siempre con sus trolas...

2009-10-13T19:11:00.002+02:00

No es Blanca. Se llama Medea.

2009-08-30T18:25:00.006+02:00

No es Blanca.

Se llama Medea.