Que el mundo sea un pañuelo con internet, hace por ejemplo
que yo consiga por medio de un amigo una foto con autógrafo de Bob Dylan, o me
convierta en mecenas del Louvre, que me invita a ir a ver la victoria de
Samotracia en este 2014. Y yo me pregunto ¿Quién soy yo para fallarle a la República
Francesa? ¿Quién soy yo para no estar a la altura de lo que espera de mi
Francia? A mi Francia siempre me ha
tratado de puta madre. La primera vez que fui, un taxista se persono en mi
hotel una hora después de dejarme con mi móvil olvidado. La última vez, después
de alabar las virtudes de un Bordox con el que habíamos comido, el camarero se
presento con la cuenta y una botella de ese vino de regalo. Si, se me llena la
boca pidiendo que los monumentos griegos vuelvan a Grecia, pero si no pueden
estar allí, por lo menos que estén restaurados y en condiciones en el Louvre. Y
eso que estuve a punto de firmar “Soy griega y quiero volver a mi casa”, pero
me pudo el pavoneo de quizás ver mi nombre en letras minúsculas (con treinta
euros no creo que me pongan en cabeza) en algún sitio impreso. Ah Francia. La France. Espejo de la mitad de
España… De una cuarta parte... De Iriarte y yo que quisiéramos
ser franceses. Como Jean Pierre pelo revuelto, bufanda al cuello como un fular,
e invitar a una cena de picoteo en nuestra terraza con vistas a la torre
Eiffel. Ah Francia, Monsieur le Président en un motorino huyendo
del apartamento de su amante por las calles de Lutetia. ¿Ves porqué no podrás
ser nunca nada en Francia, Luis Alfonso? Y aquí cargando con este franquista
que solo sabe matar elefantes.
Pablo Iglesias, tertuliano con coleta de la tele
se inventa una candidatura del pueblo para
las europeas, donde él se coloca de cabeza de cartel sin asamblea del pueblo
que lo corone. Es lo que tiene el 15 M, que no tiene nada de 15 M. Es lo que
tiene la izquierda alternata, que trata al pueblo transversalmente. Se inventa
algo nuevo que supere los partidos antiguos, pero para hacer las listas, si nos
vale lo viejo.”Operación coleta” creo que lo llaman. Se resume en que ahora que
I.U. puede pegar un pelotazo, vamos a inventarnos algo nuevo que Nueva
Izquierda ya está muy visto y la peña no va a picar.
http://blogdelviejotopo.blogspot.com.es/2014/01/la-fontaneria-politica-que-trajo-cola-o.html
Vamos a poner a un menda todo el día dando la brasa en la tele, mientras a
Izquierda Unida (una vez más) no le damos ni agua. Papelón de Monedero
mediante. (
http://blogdelviejotopo.blogspot.com.es/2013/11/siempre-que-el-psoe-se-hunde-nace-una.html)
Mi amigo Raúl Soto, que hubiera sido general de división en
otro tiempo, castellano de austeridad interior y generosidad desbordante, no
podrá venir cuando le espero. Mi amigo Raúl Soto, que lleva encadenada su alma
a la mía como dijo Borges, y tiene el reposo y la brillantez de pensamiento que
a mí me falta. Mi amigo Raúl al que invoco en tardes de guerrilla y de museos.
Los amigos con el tiempo se convierten en un cuatro o en un cinco, en un par. Mi
amigo Raúl del que aprendo y aprehendo la militancia de la vida, y para cursi. Raúl
Soto barro mágico de las entrañas de castilla, que agarro el vaso y te estampo y
me cago en dios que quiero verte pronto.
